RONDA 26 > CRIMINAL PENTATÓNICO, CAMPEÓN > IV EDICIÓN

Sugar Bug escribió:que cortina?

La de ummo

Toro escribió:

Sugar Bug escribió:que cortina?

La de ummo

Vaya calzoncillos Buenos. 
m

m señor escribió:

Toro escribió:

Sugar Bug escribió:que cortina?

La de ummo

Vaya calzoncillos Buenos. 
m

que calzoncillos?

Sugar Bug escribió:

m señor escribió:

Toro escribió:

Sugar Bug escribió:que cortina?

La de ummo

Vaya calzoncillos Buenos. 
m

que calzoncillos?

Los que cuelgan de la cortina

Toro escribió:

Sugar Bug escribió:

m señor escribió:

Toro escribió:

Sugar Bug escribió:que cortina?

La de ummo

Vaya calzoncillos Buenos. 
m

que calzoncillos?

Los que cuelgan de la cortina

que abogado?

https://www.russiapassion.com/misterio/leyendas-urbanas-sovieticas-ii-las-cortinas-negras

sapir escribió:https://www.russiapassion.com/misterio/leyendas-urbanas-sovieticas-ii-las-cortinas-negras

Joder, esto da para un buen micro

se ha puesto ya la mejor canción de pearl jam? y la del título más maravilloso y largo?

es que no estoy siguiendo el hilo, esta semana no tengo mucho tiempo y no me da tiempo a pensar nada que pueda escribir en dos o tres minutos.

Sugar Bug escribió:se ha puesto ya la mejor canción de pearl jam? y la del título más maravilloso y largo?

es que no estoy siguiendo el hilo, esta semana no tengo mucho tiempo y no me da tiempo a pensar nada que pueda escribir en dos o tres minutos.

Puedes hacer como en las últimas semanas; usa menos

Minutos musicales dedicados a Don.

Toro escribió:

Sugar Bug escribió:se ha puesto ya la mejor canción de pearl jam? y la del título más maravilloso y largo?

es que no estoy siguiendo el hilo, esta semana no tengo mucho tiempo y no me da tiempo a pensar nada que pueda escribir en dos o tres minutos.

Puedes hacer como en las últimas semanas; usa menos

para que me sigas votando?

Toro escribió:

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es que no estoy siguiendo el hilo, esta semana no tengo mucho tiempo y no me da tiempo a pensar nada que pueda escribir en dos o tres minutos.

Puedes hacer como en las últimas semanas; usa menos

¿Solo en las últimas semanas?

sonando...

Sugar Bug escribió:

Toro escribió:

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Puedes hacer como en las últimas semanas; usa menos

para que me sigas votando?

Si es posible que rabie salatongo te votaré incluso leyendote, lo prometo

sapir escribió:

Toro escribió:

Sugar Bug escribió:se ha puesto ya la mejor canción de pearl jam? y la del título más maravilloso y largo?

es que no estoy siguiendo el hilo, esta semana no tengo mucho tiempo y no me da tiempo a pensar nada que pueda escribir en dos o tres minutos.

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¿Solo en las últimas semanas?

Las ultimas... 150?

Hank escribió:sonando...

I = II >>> Curtains >>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>> el resto.

Toro escribió:

sapir escribió:

Toro escribió:

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Las ultimas... 150?

sapir escribió:

Hank escribió:sonando...

I = II >>> Curtains >>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>> el resto.

Y la maqueta >>> todo que me lo dejaba.

Toro escribió:

sapir escribió:

Toro escribió:

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es que no estoy siguiendo el hilo, esta semana no tengo mucho tiempo y no me da tiempo a pensar nada que pueda escribir en dos o tres minutos.

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sumándolas?

Autista escribió:

sapir escribió:https://www.russiapassion.com/misterio/leyendas-urbanas-sovieticas-ii-las-cortinas-negras

Joder, esto da para un buen micro

Nunca lo había oído...

Koikila escribió:

Autista escribió:

sapir escribió:https://www.russiapassion.com/misterio/leyendas-urbanas-sovieticas-ii-las-cortinas-negras

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Nunca lo había oído...

Yo hasta que no he buscado en google tampoco.

sapir escribió:

Koikila escribió:

Autista escribió:

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Nunca lo había oído...

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Pues esta todavía mola más

https://www.russiapassion.com/misterio/leyendas-urbanas-sovieticas-iii-el-ataud-sobre-ruedas

Autista escribió:

sapir escribió:

Koikila escribió:

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Ataúdes sobre ruedas >>>> cortinas negras. Pero muy claramente.

Autista escribió:

sapir escribió:

Autista escribió:

sapir escribió:

Koikila escribió:

Autista escribió:

sapir escribió:https://www.russiapassion.com/misterio/leyendas-urbanas-sovieticas-ii-las-cortinas-negras

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Ataúdes sobre ruedas >>>> cortinas negras. Pero muy claramente.

sapir escribió:

esto en la familia de mi madre ha pasado dos veces....

una de ellas entró antes el muerto que la caja al hoyo.

da para micro también...
m

m señor escribió:

Spoiler:

una de ellas entró antes el muerto que la caja al hoyo.

Spoiler:

sapir escribió:

m señor escribió:

Spoiler:

una de ellas entró antes el muerto que la caja al hoyo.

Spoiler:

En más de un caso seguro que lo que desea es esto:

Spoiler:

23.- THE TIMES THEY ARE AD CHARGING

— Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y lo que sucedió a continuación les sorprenderá.
— ¡Me cago en su puta madre, joder! La última vez que me compro un libro para leer en el kindle en el puto Mercadona.

24.- TIRANDO DE CLÁSICOS

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y descubrió el motivo de su despertar. Alguien estaba lanzando piedrecillas a su ventana. La abrió, distinguiendo apenas la figura misteriosa:

-«¿Miguel? ¿Eres tú? ¿Qué haces a estas horas en mi jardín?»

-«¡Laura! Al fin asomas. No puedo reprimir mis sentimientos. Permitirme confesarte lo ardientemente que te admiro y que te amo.»

-«¿No serás capaz de…?»

-«Te he amado durante tanto tiempo que ya no recuerdo lo que es no amarte; y no creo que eso vaya a cambiar.»

-«¿En serio? Al menos cúrratelo un poco, que esas frases ñoñas son de Orgullo y Prejuicio y Un Hombre Que Promete... Y no hace ni dos días que los sacaste de la biblioteca. Sayonara baby»

Laura cerró la ventana y corrió la cortina, bajando el telón de su historia de amor con Miguel, el dependiente del videoclub.

25.- APOCALÍPSIS V: EL FIN DE LA LITERATURA

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y observó cómo el meteorito se acercaba.


Consciente de lo que la destrucción del planeta traería consigo, vio pasar toda su vida por delante: El Principito, Papel Mojado, la primera vez que leyó El Quijote, los libros de Pepe Carvalho,  Cien años de soledad, La ciudad y los perros, 2666...


El recuento terminó justo cuando la tierra comenzó a temblar. Ruidos secos de libros cayendo. Aleteo de páginas y, después, fuego.


Ahora: nada.


Fin.

Buena tarde.

Cómo se nota que estamos acabando la ronda.
Esta noche, antes de cerrar, volveré a publicar.

Hasta entonces, saludos.

A ver si conseguimos llegar a los 30.

sapir escribió:

Autista escribió:

sapir escribió:

Koikila escribió:

Autista escribió:

sapir escribió:https://www.russiapassion.com/misterio/leyendas-urbanas-sovieticas-ii-las-cortinas-negras

Joder, esto da para un buen micro

Nunca lo había oído...

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Ataúdes sobre ruedas >>>> cortinas negras. Pero muy claramente.

Ataúdes >>> piano >>>>>>>>>>>>>>>>>> cortinas.

Mola el enlace. Me gustan las leyendas urbanas y la estética de la antigua URSS....

MICRORRELATOS A CONCURSO:





01.- SENUF LA EXCLUIDORA

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y miró algo tan vasto como discreto por la imposibilidad de ser abarcado con la visión. Desconocía que la cordillera, el hielo, la catarata y el océano quedaran tan lejos.
Ninguna reminiscencia atormentaba ni remordía su conciencia.
Incapaz de revivir su pasado e impávida ante la ignorancia de su nombre y de su origen, solo sintió algo –era extrañeza- cuando alguien  trató de recordarle, en inútil esfuerzo, que había sido la porteña que con llave de hielo engañó a la provechosa cerradura del retroceso.


A mi también se me escapa algo de este relato, quizá el retroceso o quizá sea el propio retraso, empieza sugerente, pero la llave, el hielo, la cerradura y el retroceso... me complican demasiado
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02.- NIEVE DE AGOSTO

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y contempló la calle desierta, iluminada tenuemente por la luz de las farolas. Unos escasos copos de nieve flotaban en el aire y caían suavemente sobre el asfalto, derritiéndose con su contacto. Exactamente como en su sueño. Se dirigió a la cocina y se sirvió una taza de café, nerviosa. Tenía que comprobarlo. Tras ponerse ropa de abrigo, salió a la calle. El eco de sus tacones resonaba en el silencio nocturno en su camino a la biblioteca. Al llegar, abrió la puerta, entró y se dirigió a la sección de libros clásicos. Sacó el que buscaba y lo hojeó. Al encontrar dentro un papel doblado su pulso se aceleró. Leyó su contenido, y una sonrisa se dibujó en su rostro. Entonces despertó repentinamente en su habitación. Había sido demasiado bonito para ser real. Se acercó a la ventana, apartó la cortina, y contempló la nieve nocturna caer en pleno verano.



Como se ha comentado el tema de nieve en verano y demás... en realidad tampoco me afecta al relato. Lo que si me gusta es la sensación de autocumplimiento de un sueño. Es como dar una pista de que va a ocurrir algo premonitorio. Soy muy cotilla, echo de menos pistas sobre la nota
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03.- MALDITO CABRÓN

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y emitió un leve suspiro, significativo sonoro de su estado.
La calle resultaba despejada a primera vista, los gritos que turbaron su leve sueño habían desaparecido con la misma rapidez que la idea de haber vivido una pesadilla se hacía fuerte en su cabeza.
Su trabajo, aun cuando pudiera parecer relajado, se había convertido en su infierno personal, el solo pensamiento de cruzar la puerta de acceso a la biblioteca del colegio la trastornaba notablemente.
El caso es que el señor Juan Mendoza, profesor septuagenario jubilado  y parroquiano habitual acudía diariamente para leer el periódico, ayer sin mediar palabra pasó frente a la estantería donde se coloca la prensa sin prestarle atención, cruzó entre las primeras estanterías hasta desaparecer al fondo, un disparo rompió el reposo habitual y un charco de sangre disipó cualquier duda.



Lo principal me parece como cuando alguien toma una decisión y ya no hay nada que perder, poco le importa lo que trastoque a los demás... no me queda claro del todo el estado de la bibliotecaria. El final abrupto e impactante es de los que me gustan, pero me hubiese gustado una gota más innovador
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04.- LITOST

Una noche el bibliotecario se despertó, levantó el extremo de la cortina y contempló el mundo.
Allá abajo discurría el riachuelo donde los niños solían jugar, tirando piedras e imaginando arriesgadas aventuras. Añoraba sentir el agua fría entre sus dedos y correr dando gritos de alegría y desafío.
Junto al camino, una pareja estaba sentada sobre la hierba. Él la abrazaba con ternura y ella reposaba la cabeza sobre su hombro. Se besaron y él se retiró un momento de la ventana con un sentimiento de pudor y respeto.
Observó las estrellas y recorrió las constelaciones, preguntándose quién rige el destino de los hombres, deseando en vano una señal que siempre se espera y que nunca aparece.
Ya no podía dormir. Buscó entre las estanterías un libro que le hablara de lejanas costas, de monstruos submarinos o de esa esperanza que persiste pese a todo. Apartó las lágrimas de sus ojos y comenzó a leer mientras la vida seguía ahí afuera, sin él.



Esto es lo que se llama rata de biblioteca? Perdón, ratón. No veo también un motivo argumental para cambiar el género, como dice mugu, la señal que no aparece si la conozco, creo que todos, y más los que tendemos a procrastinar. Las lágrimas si me parecen un poco excesivas a no ser que algo le recluya en casa pero yo no lo he captado
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05.- NADIE ME TOCA


Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y escuchó un sollozo. Era de madrugada y la pieza de la biblioteca que le servía de dormitorio estaba sombría. Venciendo el miedo, echose encima un gabán y, armada con un candil, salió en busca del sollozante. Los estantes a esa hora asemejaban balaustradas terribles, los pasillos estrechos pasadizos. Al fin lo encontró en la sección de novelas del siglo XIX: ¡quien gimoteaba era un libro! Concretamente un viejo cuaderno de viajes de Dora d’Istria, una autora rumana.
—Nadie me lee nunca —repetía—. Estoy muy solo.
—¿Cómo vas a estar solo—inquirió la bibliotecaria— si precisamente los libros salváis de la soledad?
—Nadie me toca —se lamentó.
Y la bibliotecaria sintió un escalofrío al rememorar sus años encerrada entre polvo y papel, la última vez que alguien la tocó, aquel amor antiguo y la vida posterior olvidada del tacto, páginas que nadie había querido descifrar.
Llorando, se comenzaron a leer.


La personificación del libro me parece una genial idea, como un guante para la frase de la ronda, y el reflejo proyectado de la bibliotecaria y su libro. La expectativa de novela fantástica iba subiendo, pero acabó culminada como emocional, soy más de narrativa, pero la frase de comenzarse a leer con el reflexivo es genial
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06.- BAJO EL DOSEL

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y atisbó asombrada un hermoso parque en lo que horas antes todavía era su dormitorio. Se recogió bajo el dosel, agarrando las sábanas entre el sueño y la vigilia mientras escuchaba varios pasos y una voz regia, profunda y hermosa: Que la fama, perseguida por todos después de su existencia…
Descorrió totalmente las cortinas y ahí estaban Fernando, Berowne y los demás, a los pies de su cama ¿Podéis creerlo? Renunciando a la incredulidad se acomodó en el lecho, espectadora entusiasmada ante lo imposible.
Esa fue la noche que cambió todas las que habrían de venir. La noche en que tras risas, amoríos y el aplauso de unas manos felices escuchó al monarca navarro preguntarle:
-¿Qué os gustaría para mañana, señora?
Tras meditarlo unos segundos dijo ¿Ibsen?
-Contad con ello, respondió él. Y antes de cerrarle los cortinajes añadió: con una condición. Jamás penséis, ni por un instante, que estáis soñando.


Según se ha comentado, son personajes de Shakespeare... Lo que me transmite es esa sensación de medio vigilia en la que se mezclan los elementos de literatura que tanto rondan por su profesión. Cosa que se repite en varios relatos, y es lógico. Que plantea la observación de la narrativa casi como teatralmente. Con esa frase final que parece indicar exactamente lo contrario. Ensoñaciones
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07.- LAS LÍNEAS QUE SE QUEDARÁN SIN ESCRIBIR


Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y miró al viejo panadero cargando su furgoneta. Aún conservaba parte del atractivo de aquellos lejanos años en los que la pretendió. El hombre miró hacia la ventana y la saludó con la timidez propia de alguien que teme de algún modo estar invadiendo la intimidad de otra persona. Ella devolvió el saludo y dirigió su mirada hacia la mesita. Apilados yacían en ella varios libros: trenes rigurosamente vigilados, los amantes de lady Chatterley y los cuentos de Salinger entre otros. Sintió cierto orgullo y pensó que había tenido la suerte de vivir mil vidas. Miró otra vez a la calle, una señora muy abrigada salió de la panadería y con ternura besó al hombre antes de irse. La mujer en la ventana sintió una punzada en el corazón y una inubicable quemazón en su interior. Pensó otra vez que había vivido mil vidas, tantas que olvidó vivir la suya.


No es negativo, pero el título, a mi me ha gustado más incluso que el relato. El punto distintivo aquí lo veo en el contraste de la cotidianidad que además se presenta como una posibilidad de felicidad por muy común que parezca con los mundos imaginarios literarios. La frase final es sentenciosa pero... no acabo de estar de acuerdo del todo en el enfoque, me transmite la insinuación de que ha sido tiempo
perdido
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08.- FUEGO

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y contempló como su lugar de trabajo estaba envuelto en llamas. Miraba estupefacta aquella estampa y lo único que se le venía a la cabeza era que había visto el libro más famoso de Michael Ende en la sección de "Narrativa histórica" y no lo cambió.

Pasado un rato llegaron los bomberos y comenzaron a apaciguar las llamas, por lo que se metió en la cama angustiada al recordar que no había colocado el libro en su lugar, pero entonces cayó en la cuenta de que era una señal. Aquella historia interminable que era su monótona vida ya era historia, ahora era libre y podía empezar de cero.



El de Michael Ende es uno de los libros de mi vida. Aquí de nuevo veo la idea de ser preso de su trabajo, de sus libros, y dejar de lado la realidad, mola el fuego como elemento purificador y de renacimiento, y que el libro sea narrativa histórica también. El toque diferenciador lo veo en los remordimientos de lo incorregible, bien transmitidos
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09.- FUTURMAX

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y pudo sentir como los pajarillos cantaban y las nubes se levantaban. Salió del dormitorio y se dirigió hacia el baño. Agua fría en la cara y sonada de mocos. Ya notaba el palpitar de su oreja derecha exigiéndole su cortado doble de cada mañana. Puso la cafetera, leche en el microondas, sacó el azúcar y esperó. Pan tostado con Aove.
A medio metro de ella, tras una pantalla, su jefe la disfrutaba. Según el contrato, cada primero de mes, se doblaba el sueldo. Y era el octavo mes. Y su cuenta bancaria rebosaba de pasta.
Vender tus despertares era la moda.
Y ella era top.
Tenía todo el resto del día para ella. Pero esos diez minutos los había perdido.


Distopismo futurista... o no tanto? Supongo que es posible que ya se vendan estas cosas. Aquí no veo necesidad de cortina, pero ni siquiera de bibliotecaria... La pasta a la que hace referencia me parece exageradamente obscena, quizá eso sea lo que más la convierta en ciencia ficción
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10.- CAMINO DE UXMAL

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y observó una gran fiesta en el exterior. Sin pensarlo, se disfrazó de hada y salió con su varita a la calle. Hacía frío. Se cruzó con payasos diversos, y gente vestida como estrafalarios alebrijes. Sonreía mientras los copos de nieve se posaban sobre sus frágiles hombros. La gente la observaba. También los portales de las casas. El sol y la luna jugaban a la pelota. La magia se había apoderado de la noche. Y del día.

Martina subió unas infinitas escaleras que conducían a la Gran Pirámide. Por el camino bebió refrescos, pero también pulque y brebajes mágicos. Qué lejos quedaba su cama. Qué cerca el camino a sus propios sueños.

Subió lentamente los escalones de la pirámide hasta que arribó a la Fiesta Mayor que allí, en lo alto, se estaba celebrando.

Y le vio.

Se acercó, sigilosa, y le besó en los labios.

Para siempre jamás.



emmmmm.... así me ha dejado el final, demasiado en vilo, me gustan abiertos, pero está contextualizado en algo que no domino como para conjeturar, eso si, en méxico yo también he subido a una gran pirámide, pero arriba del todo no había ambiente para mucha fiesta... Claro que las pirámides y los lugares exóticos suelen ser resultones
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11.- REALISMO MÁGICO

Una  noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y un incipiente remolino provocado por esta, elevó en el aire ausente de la noche una miríada de pequeños fragmentos irreconocibles en la penumbra.
El libro permanecía en su atril, dispuesto en la forma contraria a la habitual: tapa y contratapa hacia el lector; las páginas, antes escritas y ahora inmaculadas, parecían querer asomarse al mundo a través del magnífico ventanal que presidía el dormitorio.
Tal vez fue la historia que aquellas letras contaban, tal vez el mismísimo espíritu del autor, indomable, se manifestase aquella noche por fin, tal vez...Lo único cierto es que las palabras tomaron consciencia de sí mismas, abandonando libro, habitación y lectora, para volar libres en busca de algún nuevo sustrato donde sembrar quién sabe qué innumerables hazañas hasta ese momento inéditas.


No he podido evitar irme atrás en el tiempo, pues no me imagino leyendo a día de hoy aún libros en atriles La idea de la vida de las palabras me gusta, es lo que más me gusta, la posición del libro me sugiere más un calvo al humano, y eso me gusta, y el remolino es sugerente, pero me quedo con ganas de algo más de info de las palabras
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12.- THE PACK HORSE LIBRARY


Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y maldijo la interminable ventisca. Desvelada, hojeó el ajado ejemplar meciéndose junto a la lumbre.

Al alba guardó el tomo en la alforja, ensilló decidida a Bill y partió hacia el sendero de Tallega, como cada semana. Los cascos del viejo saddler se hundían en el lodo y el febrero de Kentucky emborronaba el camino. «28 cochinos pavos al mes, gracias señor Roosevelt» pensó Grace al cruzar a pie la vereda del collado entre resbalones de Bill y enlodados traspiés.

Según llegaban a la desvencijada granja cerca de Primrose escampó. Tras acomodar al caballo en el granero, se templó las manos con un tazón de café mientras los Smith y sus tres críos legañosos aguardaban expectantes en la mesa de la cocina. La bibliotecaria tomó un taburete y retomó la lectura: Lo que Bagheera quería decir al hablar de la Flor Roja era...

Ya no pensaba en los 28 dólares.


Curiosamente dos seguidos en los que de la cortina sale aire en movimiento Lo más reseñable me parece la ambientación y que si hay peso sobre la profesión de la protagonista. Exceso de nombres... al final los repaso y en general prefiero algunos propios menos y algún común más. Pero aquí diria en contraste con otros, que los libros y profesión la salva, del dinero y da sentido al resto de cosas cuando se pone a ello
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13.- SOLO PARA MÍ


Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y miró por la ventana. Su corazón se aceleró al ver la columna de humo que salía del centro del pueblo y destacaba sobre la luz del amanecer. Se vistió a todo correr y se dirigió al origen de las llamas. Era la biblioteca lo que estaba ardiendo. Al verla llegar, los bomberos y los vecinos le daban el pésame, como si hubiera perdido a un familiar. Todos apreciaban su dedicación y simpatía desde que vino al pueblo hace seis años.
Se quedó todo el día viendo como los bomberos trabajaban en la extinción del fuego. Al atardecer, volvió a casa y acabó de leer el último libro que le faltaba, El Huérfano, de Adam Johnson. Cuando terminó, salió al patio trasero y quemó el libro. Después cogió su maleta y se fue a la estación de tren. En Springfield buscaban un nuevo bibliotecario.


De nuevo el tema del fuego como purificador y renacer, me gusta el sorpresivo hecho de que fuera ella la causante o que insinúe eso... quemar, y un tren, nueva vida. Así es como lo entiendo, no tanto como parece dar a entender el título de una especie de exclusividad en leerlo antes de destruirlo...
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14.- ROBOS AFECTUOSOS

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y tuvo que admitir que nadie volvería a robar en aquella biblioteca ambulante que se había empeñado en heredar de su bisabuela. En algún momento tendría que volver a casa y ocuparse de asuntos de señoras de ochenta años.
Por la mañana, sin embargo, echó en falta dos libros. Su estupor inicial dejó paso a una enorme sonrisa.


A caballo con el nano, va más a al típica imagen de bibliotecaria que había en mi cabeza, no veo ligazón entre lo que hace y la admisión de que no volverían a robar, lo remarcable me parece como reordenar la situación para que algo en principio contra tus intereses te pueda hacer feliz
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15.- DÉJÀ LÚ

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y observó un universo compuesto de un número indefinido, tal vez infinito, de galerías hexagonales. Se sonrió: «¡esto lo he leído antes!» Creyó soñar, acaso haber muerto y habitar el paraíso.
Leyó la primera galería entre árboles y estrellas. Trilobites, megaterios, ornitorrincos. Dos años después abrió la siguiente puerta: arena, agua, Osiris, Shiva, Sefirot. Murió, renació y descubrió que como arriba, así abajo: el mundo reflejaba su biblioteca que a la vez se replicaba en su genoma.
Veintitrés años después había llegado a la tercera galería, asaltándola anacolutos, redundantes pleonasmos, metáforas ardiendo en los ojos. Seguía buscando el libro que lo explicara todo, cifra y compendio perfecto de todos los demás y de sí misma. «Si lo escribes, nunca lo recordarás», ¿Platón? Lo escribió: lo había olvidado.
Anciana ya, entre poemas, sintió su corazón detenerse por fin; el sonido de todas las puertas del universo abriéndose a la vez.


Bueno, en esta si que hay números... es un relato que parece incluso iniciático; las salas hexagonales, los años en avanzar de una a otra, los dioses, el arriba/abajo. El paralelismo con el genoma. El contenido es críptico, ni siquiera he desvelado los números, pero lo esotérico es una debilidad, lo iniciático también, es atractivo aunque no pueda racionalizarse por qué... pero este por mi lado, cae en la final seguro
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16.- CREATIVIDAD DESTRUCTIVA

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y emergió volando majestuoso un cuervo negro. Aleteó sobre la sombría habitación, posándose en el galán. El ave escrutaba desafiante. «Nunca más» esputó.
Aferró las sábanas contra su boca sobrecogida, cerrando los ojos con fuerza. Al abrirlos se había esfumado, y asomó al costado de su cama, oteando temblorosa. Sobre el suelo, un escarabajo en tiza, con aspecto de calavera. La madera bajo el dibujo comenzó a crujir, rítmicamente, aumentando de intensidad, pareciendo latir. De un sobresalto volvió al decúbito supino tiritando. Frente a ella, un orangután que portaba una máscara roja se desvaneció mientras ella exhalaba un chillido entrecortado. Empezaba a asumir que iba a morir, como las demás. Aquella mente no era el lugar más amable para una jovencita.
Esa noche, Poe, estaba inspirándose para un nuevo cuento, recordando a la vigilante de aquella sala del colegio donde tantas horas pasó de niño. Ya formaba parte de su imaginario.


No se si está prohibido en este hilo, pero reconozco que no he leido a Poe Un poco de google me ha mostrado rapido todos los elementos dentro de su obra, aunque el cuervo lo he reconocido rápido por el capitulo de los Simpson. Los elementos de la primera parte son misteriosos, no adivinaba un final que los ligara... hacer a la propia bibliotecaria otro de esos elementos en la mente de Poe lo resuelve bien, en lugar de dar vida a personajes o hacerlos ensoñaciones es al reves, la bibliotecaria es al idea, la personaje
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17.- PERDIDO

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y encendió la luz de la mesita: una novela se había escapado de su estantería y no sabía volver. Su piar inquisitivo era muy eficaz para llamar la atención. Tranquilizadora, la bibliotecaria dejó que frotara el lomo contra sus dedos y la llevó hasta el rincón a donde pertenecía. La novela se durmió enseguida, satisfecha.

Antes de regresar a su cama, la bibliotecaria se detuvo a escuchar la pacífica respiración de miles de libros durmientes. Confiaban en ella.

Eso había sido lo más doloroso: años atrás, ella misma había entregado aquel tomo de biología a un completo desconocido, que lo dejó olvidado nadie sabía dónde. Desde entonces, el sueño de la bibliotecaria era débil y sus sentidos estaban perpetuamente en alerta, esperando un trino que le anunciara, al fin, que alguien lo había traído de vuelta.


Personificación de un libro otra vez, o animalización, por el piar. Y la forma de comportarse, como el resto de libros, como hijos, como cachorros al cargo, el final deja la duda de si la novela es fantástica o simplemente es subjetiva con la radicalidad con la que lo vive la protagonista, de cualquiera de las dos formas, transmite su pasión
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18.- 451 GRADOS

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y descubrió con asombro un mercado en plena plaza. En mitad del mismo, un extravagante personaje mostraba un trozo de hielo a su vecino y a Aureliano, su hijo.
Le distrajeron dos personajes que atravesaban el lugar, dirigiéndose raudos hacia una colorida carpa. Al frente marchaba un anciano caballero, cuya enjuta figura, coronada en todo momento por una bacía, contrastaba con la de su fiel escudero, que a distancia le seguía cabalgando un peculiar burro. Este era pequeño, peludo; tan blando que se diría todo de algodón. Entre sus patas jugueteaba un insecto de grandes dimensiones, cuyos gestos humanos divertían a la multitud. Al fondo, la carpa dejaba entrever auténticas rarezas: desde un conejo mirando impaciente un reloj de bolsillo hasta una boa tragándose un elefante sin mayor dificultad.
La bibliotecaria volvió a la cama, tomó el libro de su mesilla, y lo abrió como quien levanta una cortina.


Como en algún otro, en este los elementos de los libros toman papel de teatro, con la duda inevitable si es ensoñación o realmente está sucediendo. La descripción del desfile me parece lo mejor del relato, y las alusiones indirectas a obras suficientemente conocidas para transmitir la idea. Me falta ligar por qué en el título está la temperatura a la que ardería todo eso...
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19.- CUENTO DE DESPUÉS DE NAVIDAD

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina que pendía sobre el dosel para descubrir la fuente del ruido que la había desvelado. Efectivamente, era quién sospechaba. El espíritu de las navidades pasadas se paseaba inquieto por la habitación hasta que la vio. Pegó un respingo, se irguió muy serio y soltó su aprendido discurso:
-Soy el espíritu de las Navidades pasadas, levántate y ven conmigo…
-Ya lo sé - replicó la bibliotecaria – ahora me vas a llevar a la casa de mis padres en Berga a ver cuando mi hermano… ¡Cada noche lo mismo! ¿Cuándo aprenderás que eres un personaje literario y que debes quedarte en tu libro?
El espíritu puso un rictus tan compungido que la bibliotecaria se compadeció.
-Venga, te acompaño. No pongas esa cara ¿Qué sería del señor Scrooge sin ti?
Con la satisfacción del deber cumplido, la bibliotecaria se fue a dormir tranquila. Hasta la próxima noche.


Mezcla de ensoñación y fantasía, o más bien abierto a ambas interpretaciones, aunque en este caso si me parece más fantástico, la materialización del personaje, da la sensación de que no hay ensoñación, pero eso de volver a dormir deja la posibilidad abierta, una pena no haber profundizado en ese proceso de "vuelta" a la novela o cuento
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20.- DESPERTÓ

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y despertó entre los gritos agonizantes de las víctimas que había propiciado y despertó bajo el influjo de los vapores del alcohol que estaba destilando en el desierto de Mojave y despertó con la mano en la entrepierna del director nacional del BNE y despertó con el olor a quemado de la cara de su jefa en la plancha de la cocina y despertó aspirando todo el dinero guardado en el banco de España y despertó sumergida en una bañera de gelatina comiéndosela a bocados y despertó pero se volvió a quedar en la cama hasta que despertó.


Sensación del día de la marmota, con un poco de ahogo por la ausencia de comas, no lo vamos a negar. El ritmo repetitivo transmite bien la idea, pero una pausa a tiempo se agradece. Muy escheriano... incluso con la posibilidad real de que nunca despierte, si no una caida en espiral sobre sus propios sueños, al parecer indistingibles de la realidad por despertar en todos ellos
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21.- REALIDAD MEJORADA

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y contempló, desde la ventana del minúsculo cubículo en el que dormía, las impresionantes torres de acero que rodeaban su diminuta vivienda. No podría negar que adquirir los conocimientos a través del puerto de conexión de datos, insertado en su nuca, era infinitamente más cómodo que leer. Pero a Minerva Sarasvati siempre le había apasionado el arcaico arte de descubrir las cosas por si misma. Eso la había convertido en una paria, en una extraña para los demás. Los ciudadanos de la gran megalópolis hacía ya mucho tiempo que solo buscaban el placer fácil y la diversión programada. No necesitaban más que insertar una tarjeta de memoria en sus nucas y todos sus sueños se verían realizados. Lo llamaban realidad mejorada pero a Minerva todo eso siempre le había parecido basura. ¿Qué clase de realidad mejorada es esa en la que ya te dan todo hecho?


Futurista y scifi, eso mola, me gusta la idea de las torres, de las ranuras, y de la realidad mejorada en lugar de realidad aumentada... ahora bien... como puede existir una bibliotecaria en ese contexto? No la acabo de ver entonar con su entorno, eso no quita que comparta su reflexión final totalmente. todo hecho es equivalente a no hacer nada, no hacer nada nunca puede ser satisfactorio, creo.
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22.- REPETICIÓN


REPETICIÓN

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y no halló al hombre de tiza. Elisabeth suspiró descontenta. Repasó mentalmente los pasos efectuados, quizás erró en alguno. Pero sabía que no. Las siguientes noches transcurrieron exactamente igual.

FIJACIÓN

Edwin, cansado, cerró el libro. Había leído el capítulo varias veces. Sabía que en esas páginas encontraría la solución al enigma de Archie Boldi, misterioso escritor con una sola obra,  “Cruces”. Edwin salió a pasear. Al llegar a la calle Sadovaïa un impulso le dirigió a la única ventana con luz. La cortina se movió y […]


CREACIÓN

Archie Boldi rompió la hoja con resentimiento y comenzó de nuevo el capítulo: "Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y halló al hombre de tiza. Elisabeth suspiró aliviada […]"


VARIACIÓN

Elisabeth cogió el ejemplar de “Cruces” del mostrador. Y por primera vez en años creyó conocer a aquel hombre desgastado que se alejaba hacia la salida.


El formato me pilla por sorpresa, es como microteatro con microactos. No tengo claro hasta que punto sigue una línea temporal, pero me da la sensación de que no... ya desde el momento que se habla de repetición. Google me lleva a la novela 2666 por el nombre del protagonista... pero no la conozco. Una pena que no ligue todo, lo volveré a intentar no obstante
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23.- THE TIMES THEY ARE AD CHARGING

— Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y lo que sucedió a continuación les sorprenderá.
— ¡Me cago en su puta madre, joder! La última vez que me compro un libro para leer en el kindle en el puto Mercadona.


Ingenioso nano... el cliffhanger a cada frase, no sería descabellado considerando la intrusión de la publicidad, y la necesidad de pagar por evitarla. Mercadona haciendo competencia digital a amazon, interesante también
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24.- TIRANDO DE CLÁSICOS

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y descubrió el motivo de su despertar. Alguien estaba lanzando piedrecillas a su ventana. La abrió, distinguiendo apenas la figura misteriosa:

-«¿Miguel? ¿Eres tú? ¿Qué haces a estas horas en mi jardín?»

-«¡Laura! Al fin asomas. No puedo reprimir mis sentimientos. Permitirme confesarte lo ardientemente que te admiro y que te amo.»

-«¿No serás capaz de…?»

-«Te he amado durante tanto tiempo que ya no recuerdo lo que es no amarte; y no creo que eso vaya a cambiar.»

-«¿En serio? Al menos cúrratelo un poco, que esas frases ñoñas son de Orgullo y Prejuicio y Un Hombre Que Promete... Y no hace ni dos días que los sacaste de la biblioteca. Sayonara baby»

Laura cerró la ventana y corrió la cortina, bajando el telón de su historia de amor con Miguel, el dependiente del videoclub.


Este es divertido [salakov] es curioso que utilice comillas latinas y sin embargo los guiones de diálogo sean cortos [/salakov]. Esta bien hilado de alguna forma el paralelismo entre ser bibliotecario y ser dependiente del videoclub. No conocía un hombre que promete, el sayonara baby me había dejado un poco colgado hasta el final, donde gracias a el y la alusión al videoclub me ha hecho sonreir
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25.- APOCALÍPSIS V: EL FIN DE LA LITERATURA

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y observó cómo el meteorito se acercaba.


Consciente de lo que la destrucción del planeta traería consigo, vio pasar toda su vida por delante: El Principito, Papel Mojado, la primera vez que leyó El Quijote, los libros de Pepe Carvalho,  Cien años de soledad, La ciudad y los perros, 2666...


El recuento terminó justo cuando la tierra comenzó a temblar. Ruidos secos de libros cayendo. Aleteo de páginas y, después, fuego.


Ahora: nada.


Fin.


Me gusta lo apocalíptico e intenso, idóneo para un microrrelato, de nuevo la vida de la encargada es la de todas las lecturas que la han acompañado, esa idea de vivir a través de los libros, curioso que esté aquí también 2666 por cierto, pero echo en falta algún elemento más, porque al final lo de vivir a través de los libros se ha ido repitiendo. Aunque el fin del mundo es un concepto muy potente, y que esa profesión dure hasta entonces, también
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Toroshow!!

Como bolañiano, agredezco que se referencie a Bolaño. Eso me predispone a dar puntos.

Benno von Archimboldi es un escritor ficticio de la primera parte de 2666. Aparece en otros relatos, creo, con nombre casi parecido, Arquimboldi o algo así.

Eso hace que el relato de las partes, digamos, sea aún más meta. Aparte de ser recursivo, en cuanto a que unas partes se llaman a otras, y queda un espagueti muy chulo.

En cuanto al del fin del mundo, creo que se utiliza 2666 en plan correlato. Poner una especie de novela inconclusa como fin de una secuencia, cuando se habla del fin del mundo. 
Ahí, creo que trata de decir que el fin del mundo supone el fin de la literatura, siendo casi peor drama, aunque al final es un poco bucle, el autor sabe que nos  gustan los bucles y queda algo forzado. Veo bien usado lo de la bibliotecaria, eso sí.

Nomeko7 escribió:Como bolañiano, agredezco que se referencie a Bolaño. Eso me predispone a dar puntos.

Benno von Archimboldi es un escritor ficticio de la primera parte de 2666. Aparece en otros relatos, creo, con nombre casi parecido, Arquimboldi o algo así.

Eso hace que el relato de las partes, digamos, sea aún más meta. Aparte de ser recursivo, en cuanto a que unas partes se llaman a otras, y queda un espagueti muy chulo.

En cuanto al del fin del mundo, creo que se utiliza 2666 en plan correlato. Poner una especie de novela inconclusa como fin de una secuencia, cuando se habla del fin del mundo. 
Ahí, creo que trata de decir que el fin del mundo supone el fin de la literatura, siendo casi peor drama, aunque al final es un poco bucle, el autor sabe que nos  gustan los bucles y queda algo forzado. Veo bien usado lo de la bibliotecaria, eso sí.

Gracias!!

Toro escribió:

Nomeko7 escribió:Como bolañiano, agredezco que se referencie a Bolaño. Eso me predispone a dar puntos.

Benno von Archimboldi es un escritor ficticio de la primera parte de 2666. Aparece en otros relatos, creo, con nombre casi parecido, Arquimboldi o algo así.

Eso hace que el relato de las partes, digamos, sea aún más meta. Aparte de ser recursivo, en cuanto a que unas partes se llaman a otras, y queda un espagueti muy chulo.

En cuanto al del fin del mundo, creo que se utiliza 2666 en plan correlato. Poner una especie de novela inconclusa como fin de una secuencia, cuando se habla del fin del mundo. 
Ahí, creo que trata de decir que el fin del mundo supone el fin de la literatura, siendo casi peor drama, aunque al final es un poco bucle, el autor sabe que nos  gustan los bucles y queda algo forzado. Veo bien usado lo de la bibliotecaria, eso sí.

Gracias!!

No, gracias a ti 

Toro escribió:MICRORRELATOS A CONCURSO:







04.- LITOST

Una noche el bibliotecario se despertó, levantó el extremo de la cortina y contempló el mundo.
Allá abajo discurría el riachuelo donde los niños solían jugar, tirando piedras e imaginando arriesgadas aventuras. Añoraba sentir el agua fría entre sus dedos y correr dando gritos de alegría y desafío.
Junto al camino, una pareja estaba sentada sobre la hierba. Él la abrazaba con ternura y ella reposaba la cabeza sobre su hombro. Se besaron y él se retiró un momento de la ventana con un sentimiento de pudor y respeto.
Observó las estrellas y recorrió las constelaciones, preguntándose quién rige el destino de los hombres, deseando en vano una señal que siempre se espera y que nunca aparece.
Ya no podía dormir. Buscó entre las estanterías un libro que le hablara de lejanas costas, de monstruos submarinos o de esa esperanza que persiste pese a todo. Apartó las lágrimas de sus ojos y comenzó a leer mientras la vida seguía ahí afuera, sin él.



Esto es lo que se llama rata de biblioteca? Perdón, ratón. No veo también un motivo argumental para cambiar el género, como dice mugu, la señal que no aparece si la conozco, creo que todos, y más los que tendemos a procrastinar. Las lágrimas si me parecen un poco excesivas a no ser que algo le recluya en casa pero yo no lo he captado
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A falta de Salakoves, buenos son mugus

No ves tampoco

mugu escribió:

Toro escribió:MICRORRELATOS A CONCURSO:







04.- LITOST

Una noche el bibliotecario se despertó, levantó el extremo de la cortina y contempló el mundo.
Allá abajo discurría el riachuelo donde los niños solían jugar, tirando piedras e imaginando arriesgadas aventuras. Añoraba sentir el agua fría entre sus dedos y correr dando gritos de alegría y desafío.
Junto al camino, una pareja estaba sentada sobre la hierba. Él la abrazaba con ternura y ella reposaba la cabeza sobre su hombro. Se besaron y él se retiró un momento de la ventana con un sentimiento de pudor y respeto.
Observó las estrellas y recorrió las constelaciones, preguntándose quién rige el destino de los hombres, deseando en vano una señal que siempre se espera y que nunca aparece.
Ya no podía dormir. Buscó entre las estanterías un libro que le hablara de lejanas costas, de monstruos submarinos o de esa esperanza que persiste pese a todo. Apartó las lágrimas de sus ojos y comenzó a leer mientras la vida seguía ahí afuera, sin él.



Esto es lo que se llama rata de biblioteca? Perdón, ratón. No veo también un motivo argumental para cambiar el género, como dice mugu, la señal que no aparece si la conozco, creo que todos, y más los que tendemos a procrastinar. Las lágrimas si me parecen un poco excesivas a no ser que algo le recluya en casa pero yo no lo he captado
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A falta de Salakoves, buenos son mugus

No ves tampoco

Cierto... la maldita doble negacion

Me has pillado... a veces empiezo una frase, dejo de teclear, repienso, y sigo... no es lo que ha pasado en esa seguramente pero queria compartirlo

DON escribió:23.- THE TIMES THEY ARE AD CHARGING

— Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y lo que sucedió a continuación les sorprenderá.
— ¡Me cago en su puta madre, joder! La última vez que me compro un libro para leer en el kindle en el puto Mercadona.

Hacendado tec

DON escribió:24.- TIRANDO DE CLÁSICOS

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y descubrió el motivo de su despertar. Alguien estaba lanzando piedrecillas a su ventana. La abrió, distinguiendo apenas la figura misteriosa:

-«¿Miguel? ¿Eres tú? ¿Qué haces a estas horas en mi jardín?»

-«¡Laura! Al fin asomas. No puedo reprimir mis sentimientos. Permitirme confesarte lo ardientemente que te admiro y que te amo.»

-«¿No serás capaz de…?»

-«Te he amado durante tanto tiempo que ya no recuerdo lo que es no amarte; y no creo que eso vaya a cambiar.»

-«¿En serio? Al menos cúrratelo un poco, que esas frases ñoñas son de Orgullo y Prejuicio y Un Hombre Que Promete... Y no hace ni dos días que los sacaste de la biblioteca. Sayonara baby»

Laura cerró la ventana y corrió la cortina, bajando el telón de su historia de amor con Miguel, el dependiente del videoclub.

Mola

DON escribió:25.- APOCALÍPSIS V: EL FIN DE LA LITERATURA

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y observó cómo el meteorito se acercaba.


Consciente de lo que la destrucción del planeta traería consigo, vio pasar toda su vida por delante: El Principito, Papel Mojado, la primera vez que leyó El Quijote, los libros de Pepe Carvalho,  Cien años de soledad, La ciudad y los perros, 2666...


El recuento terminó justo cuando la tierra comenzó a temblar. Ruidos secos de libros cayendo. Aleteo de páginas y, después, fuego.


Ahora: nada.


Fin.

Me parece un poco triste este micro con respecto a que si un día fuese a acabar la Tierra no serían masajes lo que se me viniese a la mente

26.- JOROBADA Y GRIS

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó un extremo de la cortina y vio que la marea había subido hasta inundar los bloques de apartamentos de siete alturas. Aunque solitaria, Chio era una mujer de afilada belleza. De su espalda sobresalía una deformación, una joroba que no permitía ver a nadie y que hostigaba con un rascador cuando se ponía nerviosa. Ante su vista cansada pasaron automóviles mecidos por la corriente, plásticos que devenían en figuras espectrales, y libros; un séquito de libros al azar, abiertos como mariposas y que acompañaban el errático deambular de los cadáveres que flotaban sin rumbo. Una ballena gris, que se lamentaba por las calles de la ciudad sumergida, fue a detenerse junto a la ventana de Chio. Permaneció observándola con su enorme y abultado ojo, hasta que, avergonzada, se ocultó tras la cortina. La ballena se retiró lentamente, haciendo vibrar las profundidades oceánicas con aquellas palabras de Chio: «Menos mi recuerdo por ti, todo ha cambiado».