POESIA

En algún
lugar al que nunca he viajado,
felizmente más allá de toda experiencia,
tus ojos tienen su silencio:
En tu gesto más frágil hay cosas que me rodean
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca.

Con solo mirarme, me liberas.
Aunque yo me haya cerrado como un puño,
siempre abres, pétalo tras pétalo mi ser,
como la primavera abre con un toque diestro
y misterioso su primera rosa.

O si deseas cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos muy bella, súbitamente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosa por doquier.

Nada que hayamos de percibir en este mundo iguala
la fuerza de tu intensa fragilidad, cuya textura
me somete con el color de sus campos,
retornando a la muerte y la eternidad con cada respiro.

Ignoro tu destreza para cerrar y abrir
pero, cierto es que algo me dice
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas...

Nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas


—e.m. Cummings—

Mario Benedetti

—Raúl Zurita—

Spoiler:

MENSAJE A LAS ESTATUAS:

Vosotras, piedras
violentamente deformadas,
rotas
por el golpe preciso del cincel,
exhibiréis aún durante siglos
el último perfil que os dejaron:
senos inconmovibles a un suspiro,
firmes
piernas que desconocen la fatiga,
músculos
tensos
en su esfuerzo inútil,
cabelleras que el viento
no despeina,
ojos abiertos que la luz rechazan.
Pero
vuestra arrogancia
inmóvil, vuestra fría
belleza,
la desdeñosa fe del inmutable
gesto, acabarán
un día.

El tiempo es más tenaz.

La tierra espera
por vosotras también.
En ella caeréis por vuestro peso,
seréis,
si no cenizas,
ruinas,
polvo, y vuestra
soñada eternidad será la nada.
Hacia la piedra regresaréis piedra,
indiferente mineral, hundido
escombro,
después de haber vivido el duro, ilustre,
solemne, victorioso, ecuestre sueño
de una gloria erigida a la memoria
de algo también disperso en el olvido.

Ángel González

Cuando dejo de creer en la poesía me pongo a escuchar a Rafael Berrio, y se me pasa.

Además acaba de salir este disco tributo... Una absoluta maravilla. Lo adoro.

Si esto no es Poesía a ver qué es...

Rafa Berrio tiene hilo propio, Silke:

https://www.foroazkenarock.com/t59959p50-rafael-berrio-y-la-poesia-como-expresion-musical

Era justo y necesario.

LA POESÍA, OTRA VEZ

Cualquier cosa tiene más sentido en este mundo que escribir poesía: arrojar piedras a un río, mirar el sol, respirar, no hacer nada, dormir, subirse a un árbol, mentir, odiar, morir, llorar, matar una mosca vieja que a duras penas levanta el vuelo, sufrir, enamorarse, ser correspondido, no serlo, perderse en el mar, ahogarse, comprar en una tienda una chocolatina, comerse una mandarina con la mirada ausente, hacer el ridículo, ser humillado, humillar, matar un pavo para Navidad con un cuchillo Arcos comprado en Amazon, conducir un cortacésped por una autopista, saludar a los muertos como si estuvieran vivos, arreglar el tejado de la casa de tus abuelos, decepcionar, pagar a Hacienda, tirar la basura a un contenedor, comprarte un avión, aprender a tocar una trompeta, usar desesperadamente demasiada lejía para lavar el váter, rezarle a Dios, afiliarse al Partido Comunista de España, ducharte, buscar un zapatero para que te arregle los zapatos más viejos del mundo, hospedarte por dos mil trescientos euros la noche en una suite del Four Seasons de la calle Sevilla de Madrid, desaparecer, borrar tu nombre de todos los registros civiles del estado español, hacerte inmensamente rico, empobrecerte, pedir limosna en una esquina, desvanecerte en la Gran Vía madrileña como si no hubieses sido sino una ilusión óptica, cualquier cosa tiene más sentido que este oficio de escribir poesía, el misterioso oficio que el azar y el tiempo encomendaron a unos pocos y desdichados seres humanos entre los que no quiero contarme.

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Autor: Manuel Vilas.

salakov escribió:Rafa Berrio tiene hilo propio, Silke:

https://www.foroazkenarock.com/t59959p50-rafael-berrio-y-la-poesia-como-expresion-musical

Era justo y necesario.

Es verdad. Si yo había escrito!
Escribí cuando lo descubrí, después de ver la Reconquista, peli en la que actuó.
Alucino con sus letras y su música.

Campo de hambre cerca de Jaslo

Escríbelo. Escribe. Con tinta normal
en un papel normal: no les dieron de comer,
todos murieron de hambre. Todos.¿Cuántos?
Es una pradera grande.¿Cuánta hierba
le tocó a cada uno? Escribe: no sé.
La historia redondea los esqueletos por decenas.
Mil y uno siguen siendo mil.
Ese uno es como si no existiera:
feto imaginario, cuna vacía,
cartilla abierta para nadie,
aire que ríe, grita y crece,
escalera hacia el vacío que baja al jardín,
lugar de nadie en la fila.

Estamos en la pradera donde se hizo hombre.
Y ella calla como un testigo comprado.
Al sol. Verde. Allá, cerca de un bosque
para mascar la madera, para beber por debajo de la corteza
ración del paisaje de una jornada,
hasta que uno pierda la vista. En la altura, un pájaro
que pasaba por la boca con una sombra
de sus alas nutritivas. Se abrían las mandíbulas,
golpeaba diente contra diente.
De noche, en el cielo, brillaba la hoz
y segaba para los panes soñados.
Llegaban volando las manos de ennegrecidos iconos,
con vacíos cálices en los dedos.
En las púas del alambre
se balanceaba el hombre.
Cantaban con tierra en la boca. Un bello canto
que habla de cómo la guerra llega directamente al corazón.
Escribe qué silencio hay aquí.
Sí.


—Wislawa Szymborska—

Mi vida, vida mía, mi antiquísima vida,
mi primer deseo mal curado,
mi primer amor disminuido,
has tenido que volver.

He tenido que conocer
lo mejor que hay en la vida,
dos cuerpos que disfrutan de su felicidad
uniéndose y renaciendo sin fin.

En completa dependencia
comparto el temblor del ser,
la vacilación de desaparecer,
el sol que azota el lindero.

Y el amor en el que todo es fácil,
donde todo se da al instante:
existe, en mitad del tiempo,
la posibilidad de una isla.

—Michel Houellebecq—

Spoiler:

Ni Adam Smith,
ni Hegel,
ni Marx.

Todo se reduce a una sola cuestión.
Ser homo sapiens o Neandertal.

Almudena Guzmán

Hoy es el cumpleaños de Sylvia Plath.

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Vi mi vida extendiendo sus ramas frente a mí como la higuera verde del cuento.

De la punta de cada rama, como si de un grueso higo morado se tratara,
pendía un maravilloso futuro, señalado y rutilante.

Un higo era un marido y un hogar feliz e hijos,
y otro higo era ser una poetisa famosa,
y otro higo era ser una brillante profesora,
y otro higo era Ee Gee, la extraordinaria editora,
y otro higo era Europa y África y Sudamérica,
y otro higo era Constantino y Sócrates y Atila y un montón de otros amantes con nombres raros y profesiones poco usuales,
y otro higo era una campeona de equipo olímpico de atletismo,
y más allá y por encima de aquellos higos había muchos más higos que no podía identificar claramente.

Me vi a mí misma sentada en la bifurcación de esa higuera,
muriéndome de hambre sólo porque no podía decidir cuál de los higos escoger.

Quería todos y cada uno de ellos, pero elegir uno significaba perder el resto,
y, mientras yo estaba allí sentada, incapaz de decidirme,
los higos empezaron a arrugarse y a tornarse negros


y, uno por uno, cayeron al suelo, a mis pies.


—Sylvia Plath, La campana de cristal—

Feliz Día de Muertos.

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—Gloria Fuertes—

Los dos que fuimos uno,
en mí han quedado. Tú has seguido siendo
sola nada, sin mí y
sin ti, pues te quedaste en mí.

Último, el céfiro,
alrededor de nuestro encuentro mudo,
salta y grita, como un perro contento,
creyendo alegremente
que lo que va a ver hoy es lo que vio en aquellos
días de abril, tan grandes,
tan puros, tan serenos…

Tú, atónita, me miras con tu frío
mi estrañeza, sintiendo-
te la huéspeda importuna
de ti y de mí, que estamos en mí, eternos.


JRJ

Te pregunto

Ni siquiera te atreves a pisotear
las cenizas de un carbón ardiendo.
¿Has sido alguna vez
una persona que arde por otra?

—Ahn Dohyun—