RONDA 8.30 DEL PATERNAL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA

Troy Mc Clure escribió:qué dia es hoy?

Hoy es San Agustín Zhao Rong. Patrón de los camareros chinos que se españolizan el nombre.

Zzzz escribió:

Aurora escribió:Me tenéis que pasar un tutorial del foro. No sé usarlo. Muy muy muy complicado. Lo del Nick: "no pillarlo". Lo de mentirosa, tampoco. Me "no entender". Ser novata. Gracias por acogerme, creo...

Tranquila, es sencillo. Cada persona nueva que entra en el hilo de microrrelatos genera sospecha entre los microrrelatistas, que por un lado estamos deseando captar a alguien nuevo y por otro, no creemos que alguien sea capaz de hacerlo. Por eso siempre se piensa que no se trata realmente alguien nuevo sino alguien de los de siempre que se ha creado otro usuario para refocile del personal o suyo propio. El periodo hasta que la gente piense que no eres una impostora oscilará entre dos y seis años.

Si Salakov dice que hay que pagar una cuota o algo así, desconfía.

Aún así, necesito un tutorial. Voy a preguntar a Alexa. Gracias.

Ese "aun" no lleva tilde.

¡Aurora, que te perdemos!

Zzzz escribió:

Aurora escribió:Me tenéis que pasar un tutorial del foro. No sé usarlo. Muy muy muy complicado. Lo del Nick: "no pillarlo". Lo de mentirosa, tampoco. Me "no entender". Ser novata. Gracias por acogerme, creo...

Tranquila, es sencillo. Cada persona nueva que entra en el hilo de microrrelatos genera sospecha entre los microrrelatistas, que por un lado estamos deseando captar a alguien nuevo y por otro, no creemos que alguien sea capaz de hacerlo. Por eso siempre se piensa que no se trata realmente alguien nuevo sino alguien de los de siempre que se ha creado otro usuario para refocile del personal o suyo propio. El periodo hasta que la gente piense que no eres una impostora oscilará entre dos y seis años.

Si Salakov dice que hay que pagar una cuota o algo así, desconfía.

Las dudas se despejan si vas a una comida forera, te graban y te hacen un gif haciendo el monguer. Así no necesitas vacatio legis

Esmeralda escribió:

Zzzz escribió:

Aurora escribió:Me tenéis que pasar un tutorial del foro. No sé usarlo. Muy muy muy complicado. Lo del Nick: "no pillarlo". Lo de mentirosa, tampoco. Me "no entender". Ser novata. Gracias por acogerme, creo...

Tranquila, es sencillo. Cada persona nueva que entra en el hilo de microrrelatos genera sospecha entre los microrrelatistas, que por un lado estamos deseando captar a alguien nuevo y por otro, no creemos que alguien sea capaz de hacerlo. Por eso siempre se piensa que no se trata realmente alguien nuevo sino alguien de los de siempre que se ha creado otro usuario para refocile del personal o suyo propio. El periodo hasta que la gente piense que no eres una impostora oscilará entre dos y seis años.

Si Salakov dice que hay que pagar una cuota o algo así, desconfía.

Las dudas se despejan si vas a una comida forera, te graban y te hacen un gif haciendo el monguer. Así no necesitas vacatio legis

Aurora creo que estuvo a punto de ir a una en armentegi de hecho

salakov escribió:Ese "aun" no lleva tilde.

¡Aurora, que te perdemos!

Pues yes, aún estáis a tiempo de echarme. Aun así, os agradecería que no lo hicierais.
Gracias y mis disculpas por el gazapo.

Esmeralda escribió:

Zzzz escribió:

Aurora escribió:Me tenéis que pasar un tutorial del foro. No sé usarlo. Muy muy muy complicado. Lo del Nick: "no pillarlo". Lo de mentirosa, tampoco. Me "no entender". Ser novata. Gracias por acogerme, creo...

Tranquila, es sencillo. Cada persona nueva que entra en el hilo de microrrelatos genera sospecha entre los microrrelatistas, que por un lado estamos deseando captar a alguien nuevo y por otro, no creemos que alguien sea capaz de hacerlo. Por eso siempre se piensa que no se trata realmente alguien nuevo sino alguien de los de siempre que se ha creado otro usuario para refocile del personal o suyo propio. El periodo hasta que la gente piense que no eres una impostora oscilará entre dos y seis años.

Si Salakov dice que hay que pagar una cuota o algo así, desconfía.

Las dudas se despejan si vas a una comida forera, te graban y te hacen un gif haciendo el monguer. Así no necesitas vacatio legis

Pues el año pasado me apunté a la comida forera pero mi acompañante se negó a ir. Penita. Así que yo tampoco fui.

Aurora escribió:

salakov escribió:Ese "aun" no lleva tilde.

¡Aurora, que te perdemos!

Pues yes, aún estáis a tiempo de echarme. Aun así, os agradecería que no lo hicierais.
Gracias y mis disculpas por el gazapo.

Aqui no se echa a nadie eh! No le hagas caso al sectario ese

Aurora escribió:

salakov escribió:Ese "aun" no lleva tilde.

¡Aurora, que te perdemos!

Pues yes, aún estáis a tiempo de echarme. Aun así, os agradecería que no lo hicierais.
Gracias y mis disculpas por el gazapo.

¡Qué dices de echarte, con los corazoncitos que emanas!

Siéntete superbienvenida, tu llegada a estos lares es una alegría general para todos, somos muy acogedores aunque lo disimulemos y no lo parezca; llegarás a vernos como seres adorables. Tutorial seguro que no necesitas, esto va solo, pero puedes plantear cada duda que te surja sin problema, tendrás respuesta.

La gente maja es bienvenida entre la tropa maja.

Me he venido al monte a purgar excesos y regalaros desde aquí un magnífico octavo pasajero.

8. Family guy, American dad

Jimmy sujetó con rabia el bate y echó una última mirada a la grada. Ni rastro de su padre. Bateó con fuerza, corrió como nunca y salió a hombros del campo. Jimmy sonrió, sabía que era su última decepción. Meses atrás, el estado de Alabama había legislado lo que muchos llevaban siglos demandando: el carnet de padre por puntos. El suyo se había dejado casi todos entre la oficina, la taberna y la bolera. Y perderse una victoria de béisbol restaba muchos, muchísimos.

Jimmy soñaba con que le adjudicaran como suplente al padre de Kevin, sabía que se esforzaba, que pasaba de incógnito por McAuto, compraba HappyMeals y enterraba en el jardín el puré de verduras.

En la grada la madre de Jimmy rezaba para que el elegido fuese el padre de Amanda, le había visto comer ostras, y su esposa lucía una radiante sonrisa en la iglesia cada domingo.


.

Yo me he unido a esto porque quiero dejar de fumar. Es decir, lo he dejado pero me paso las horas pensando en volver. Iré al Azkena si no recaigo en el vicio. El del mar, que deje de dar envidia, please.

Ufff, llevo todo el día viendo la moción de censura. Creo que voy a usar la baza del abuelo.

Pues yo llevo muchísimos años sin fumar pero desde que estoy aquí me dan ganas de volver.

Sobre todo de lo que ha fumado alguno para escribir su relato.

salakov escribió:8. Family guy, American dad

Jimmy sujetó con rabia el bate y echó una última mirada a la grada. Ni rastro de su padre. Bateó con fuerza, corrió como nunca y salió a hombros del campo. Jimmy sonrió, sabía que era su última decepción. Meses atrás, el estado de Alabama había legislado lo que muchos llevaban siglos demandando: el carnet de padre por puntos. El suyo se había dejado casi todos entre la oficina, la taberna y la bolera. Y perderse una victoria de béisbol restaba muchos, muchísimos.

Jimmy soñaba con que le adjudicaran como suplente al padre de Kevin, sabía que se esforzaba, que pasaba de incógnito por McAuto, compraba HappyMeals y enterraba en el jardín el puré de verduras.

En la grada la madre de Jimmy rezaba para que el elegido fuese el padre de Amanda, le había visto comer ostras, y su esposa lucía una radiante sonrisa en la iglesia cada domingo.


.

bueno, bueno, bueno...

pues no sé qué decir...

bueno, sí...

jamás he entendido las reglas del béisbol... y eso que he vivido en Dominicana... jaja

A ver esos rezagados.

Como me quite el cinto…

Zzzz escribió:Pues yo llevo muchísimos años sin fumar pero desde que estoy aquí me dan ganas de volver.

Sobre todo de lo que ha fumado alguno para escribir su relato.

Pues si esto se llena de fumadores, estamos apañados.

Hank escribió:

salakov escribió:8. Family guy, American dad

Jimmy sujetó con rabia el bate y echó una última mirada a la grada. Ni rastro de su padre. Bateó con fuerza, corrió como nunca y salió a hombros del campo. Jimmy sonrió, sabía que era su última decepción. Meses atrás, el estado de Alabama había legislado lo que muchos llevaban siglos demandando: el carnet de padre por puntos. El suyo se había dejado casi todos entre la oficina, la taberna y la bolera. Y perderse una victoria de béisbol restaba muchos, muchísimos.

Jimmy soñaba con que le adjudicaran como suplente al padre de Kevin, sabía que se esforzaba, que pasaba de incógnito por McAuto, compraba HappyMeals y enterraba en el jardín el puré de verduras.

En la grada la madre de Jimmy rezaba para que el elegido fuese el padre de Amanda, le había visto comer ostras, y su esposa lucía una radiante sonrisa en la iglesia cada domingo.


.

bueno, bueno, bueno...

pues no sé qué decir...

bueno, sí...

jamás he entendido las reglas del béisbol... y eso que he vivido en Dominicana... jaja

Sí, lo de los puntos vale para todo, también para las ofertas del súper.

Eduardo Montenegro escribió:

Aurora escribió:

salakov escribió:Ese "aun" no lleva tilde.

¡Aurora, que te perdemos!

Pues yes, aún estáis a tiempo de echarme. Aun así, os agradecería que no lo hicierais.
Gracias y mis disculpas por el gazapo.

¡Qué dices de echarte, con los corazoncitos que emanas!

Siéntete superbienvenida, tu llegada a estos lares es una alegría general para todos, somos muy acogedores aunque lo disimulemos y no lo parezca; llegarás a vernos como seres adorables. Tutorial seguro que no necesitas, esto va solo, pero puedes plantear cada duda que te surja sin problema, tendrás respuesta.

La gente maja es bienvenida entre la tropa maja.

Gracias.

Aurora escribió:

Hank escribió:

salakov escribió:8. Family guy, American dad

Jimmy sujetó con rabia el bate y echó una última mirada a la grada. Ni rastro de su padre. Bateó con fuerza, corrió como nunca y salió a hombros del campo. Jimmy sonrió, sabía que era su última decepción. Meses atrás, el estado de Alabama había legislado lo que muchos llevaban siglos demandando: el carnet de padre por puntos. El suyo se había dejado casi todos entre la oficina, la taberna y la bolera. Y perderse una victoria de béisbol restaba muchos, muchísimos.

Jimmy soñaba con que le adjudicaran como suplente al padre de Kevin, sabía que se esforzaba, que pasaba de incógnito por McAuto, compraba HappyMeals y enterraba en el jardín el puré de verduras.

En la grada la madre de Jimmy rezaba para que el elegido fuese el padre de Amanda, le había visto comer ostras, y su esposa lucía una radiante sonrisa en la iglesia cada domingo.


.

bueno, bueno, bueno...

pues no sé qué decir...

bueno, sí...

jamás he entendido las reglas del béisbol... y eso que he vivido en Dominicana... jaja

Sí, lo de los puntos vale para todo, también para las ofertas del súper.

en los súpers ya no hay ofertas, tan solo una montaña de mentiras...

Hank escribió:

Aurora escribió:

Hank escribió:

salakov escribió:8. Family guy, American dad

Jimmy sujetó con rabia el bate y echó una última mirada a la grada. Ni rastro de su padre. Bateó con fuerza, corrió como nunca y salió a hombros del campo. Jimmy sonrió, sabía que era su última decepción. Meses atrás, el estado de Alabama había legislado lo que muchos llevaban siglos demandando: el carnet de padre por puntos. El suyo se había dejado casi todos entre la oficina, la taberna y la bolera. Y perderse una victoria de béisbol restaba muchos, muchísimos.

Jimmy soñaba con que le adjudicaran como suplente al padre de Kevin, sabía que se esforzaba, que pasaba de incógnito por McAuto, compraba HappyMeals y enterraba en el jardín el puré de verduras.

En la grada la madre de Jimmy rezaba para que el elegido fuese el padre de Amanda, le había visto comer ostras, y su esposa lucía una radiante sonrisa en la iglesia cada domingo.


.

bueno, bueno, bueno...

pues no sé qué decir...

bueno, sí...

jamás he entendido las reglas del béisbol... y eso que he vivido en Dominicana... jaja

Sí, lo de los puntos vale para todo, también para las ofertas del súper.

en los súpers ya no hay ofertas, tan solo una montaña de mentiras...

Que se lo digan a Montenegro con su affaire con Christian.

Los relatos son un dramón, pero mola el culebrón conspiranoico que se ha montado 

Buenas noches. Objetivo conseguido: no he fumado y hay más relatos.

Yo tampoco he fumado.

Bueno, solo un chiflo.

blanco y en botella...

Fumando turulos para evitar fumar pitillos, pronto empezarás a picarte para abandonar los porros. Progresando adecuadamente.

Zzzz escribió:Fumando turulos para evitar fumar pitillos, pronto empezarás a picarte para abandonar los porros. Progresando adecuadamente.

jajajaja

con lo bueno que es el sexo para relajarse y la gente se jode la vida fumando... es con F, sí, pero no de fumar...

creo que voy a llegar pero apurando mucho

Mucho lirili y poco lerele.

Mañana inhábil.

¿Alguien anhela el noveno relato?

Aquí lo tienen.

9. Espejo retrovisor

Mi padre siempre decía que sería un fracasado. Ese fue siempre el leitmotiv de mi vida. Esa amarga sensación de agria miel entre los labios. Algo que tenía que ser dulce como la miel se convirtió en fría hiel. La paternidad me dejó desconfianza por los hombres, inseguridad y heridas en el ánima. La paternidad puede ser un bastón en el que apoyarte o una zancadilla. Pero no fue lo único que me dejó. También me dejó resiliencia. Una testaruda lucha por abandonar las abisales oscuridades del dolor. También dejó una sed de autoconocimiento, de valorar quienes me quieren, aprender a gestionar emocionalmente. De los mayores desgarros pueden surgir las más emocionantes plenitudes. Yo tomo el control de mi vida y no mi dolor. Queda mucha carretera que recorrer. Vi las cosas mucho más claras una vez que, una vez que se quedó en mi espejo retrovisor


.

salakov escribió:¿Alguien anhela el noveno relato?

Aquí lo tienen.

Faltan 5

Faltan los procrastinadores profesionales. Los habituales.

Cero nervios.

Y alcanzamos la decena.

10. Tus mil maneras de quererme

Sentado en un descolorido sillón orejero, contempla sus setenta y dos años reflejados en la ventana. Bosteza aburrido. Se levanta y camina hacia la cocina para prepararse el desayuno. Al remover el azúcar del café con leche, ve años de duro trabajo. Años de salir de casa cuando yo  todavía estaba dormida y de regresar tan tarde que no podía esperarlo despierta.

Era lo que más lo angustiaba, pero se las ingenió para hacerme sentir que estaba conmigo. Y así, cuando me levantaba por la mañana y veía un nudo en la punta de la sábana de la cama, sabía que mi padre me había dado su beso de buenas noches.

Ahora soy yo la que le doy los besos, eso sí, sin nudo y la que recuerda al salir para el trabajo una de las lecciones más valiosas que él me ha enseñado: Sé como quieres que sea el mundo.


.

¡Cogemos carrerilla!

11. Pepe

Mi padre siempre decía: ¿cuánto has traído?
A mí me tocó un «mi padre» que no era mi padre. Mi madre era puta de postín y ya se sabe lo que pasa con los hijos de puta de postín, que el padre biológico es más escurridizo que una anguila y el putativo más pegajoso que la miel. A los hijos de puta del montón es más fácil encontrarles padre, por más que nadie los busque. Los biológicos son más descuidados y los putativos, algo menos interesados.
De quien hablo es de la agencia tributaria de mi madre. Se llevaba más de la mitad de lo que ganaba a cambio de un par de bonitas palabras y no pocas falsas promesas.
Cuando tenía diez años vino a recogerme a la pensión donde por un cheque mensual me cuidaban a cuerpo de rey venido a menos. Me negué a marchar.
Aquí sigo.


.

12. Germen revolucionario

Mi padre siempre decía que había que mirar siempre a los ojos. Y eso hice aquel día, mientras le colocaban la soga alrededor del cuello. Quería decirle lo orgulloso que estaba de él. Pero él, tan engreído, mantenía su mirada con la de su verdugo, para mostrarle que no tenía miedo. Había robado dos botellas de agua, haciendo acopio de más de las que nos correspondían en la carta de racionamiento.

Clack

20 años después, el régimen seguía igual de implacable, los recursos seguían esquilmándose sólo para una minoría. De rodillas, con las manos detrás de la cabeza, mantenía el contacto visual con mi ejecutor, quien sostenía su arma con firmeza, impasible. Cansado, decidí bajar la mirada. Ahí en la multitud estaba mi hijo, quien me miraba fijamente. En ese momento, se le dibujó media sonrisa y me guiñó un ojo.

Clack

Me desconcertó.
La suerte iba a cambiar.


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salakov escribió:9. Espejo retrovisor

Mi padre siempre decía que sería un fracasado. Ese fue siempre el leitmotiv de mi vida. Esa amarga sensación de agria miel entre los labios. Algo que tenía que ser dulce como la miel se convirtió en fría hiel. La paternidad me dejó desconfianza por los hombres, inseguridad y heridas en el ánima. La paternidad puede ser un bastón en el que apoyarte o una zancadilla. Pero no fue lo único que me dejó. También me dejó resiliencia. Una testaruda lucha por abandonar las abisales oscuridades del dolor. También dejó una sed de autoconocimiento, de valorar quienes me quieren, aprender a gestionar emocionalmente. De los mayores desgarros pueden surgir las más emocionantes plenitudes. Yo tomo el control de mi vida y no mi dolor. Queda mucha carretera que recorrer. Vi las cosas mucho más claras una vez que, una vez que se quedó en mi espejo retrovisor


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el final me parece raro de cojones...

y detesto la palabra resiliencia

salakov escribió:10. Tus mil maneras de quererme

Sentado en un descolorido sillón orejero, contempla sus setenta y dos años reflejados en la ventana. Bosteza aburrido. Se levanta y camina hacia la cocina para prepararse el desayuno. Al remover el azúcar del café con leche, ve años de duro trabajo. Años de salir de casa cuando yo  todavía estaba dormida y de regresar tan tarde que no podía esperarlo despierta.

Era lo que más lo angustiaba, pero se las ingenió para hacerme sentir que estaba conmigo. Y así, cuando me levantaba por la mañana y veía un nudo en la punta de la sábana de la cama, sabía que mi padre me había dado su beso de buenas noches.

Ahora soy yo la que le doy los besos, eso sí, sin nudo y la que recuerda al salir para el trabajo una de las lecciones más valiosas que él me ha enseñado: Sé como quieres que sea el mundo.


.

este relato ya lo he leído en otro lado, pero vamos, clavado, lo del nudo en la sábana... ejem...

salakov escribió:11. Pepe

Mi padre siempre decía: ¿cuánto has traído?
A mí me tocó un «mi padre» que no era mi padre. Mi madre era puta de postín y ya se sabe lo que pasa con los hijos de puta de postín, que el padre biológico es más escurridizo que una anguila y el putativo más pegajoso que la miel. A los hijos de puta del montón es más fácil encontrarles padre, por más que nadie los busque. Los biológicos son más descuidados y los putativos, algo menos interesados.
De quien hablo es de la agencia tributaria de mi madre. Se llevaba más de la mitad de lo que ganaba a cambio de un par de bonitas palabras y no pocas falsas promesas.
Cuando tenía diez años vino a recogerme a la pensión donde por un cheque mensual me cuidaban a cuerpo de rey venido a menos. Me negué a marchar.
Aquí sigo.


.

¡menudo culebrón!

salakov escribió:12. Germen revolucionario

Mi padre siempre decía que había que mirar siempre a los ojos. Y eso hice aquel día, mientras le colocaban la soga alrededor del cuello. Quería decirle lo orgulloso que estaba de él. Pero él, tan engreído, mantenía su mirada con la de su verdugo, para mostrarle que no tenía miedo. Había robado dos botellas de agua, haciendo acopio de más de las que nos correspondían en la carta de racionamiento.

Clack

20 años después, el régimen seguía igual de implacable, los recursos seguían esquilmándose sólo para una minoría. De rodillas, con las manos detrás de la cabeza, mantenía el contacto visual con mi ejecutor, quien sostenía su arma con firmeza, impasible. Cansado, decidí bajar la mirada. Ahí en la multitud estaba mi hijo, quien me miraba fijamente. En ese momento, se le dibujó media sonrisa y me guiñó un ojo.

Clack

Me desconcertó.
La suerte iba a cambiar.


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siempre he creído en eso de que la historia se repite...

está bien el relato, pero todo es muy triste o muy negro poeta en los relatos de esta semana...

Colgaré desde aquí el decimotercer relato. ¡Viva la primavera!

13. Maneras de vivir

Un padre de veintisiete años, que vive feliz con su joven mujer y su hijita de cinco años.
Una pareja que se conoció en sus convulsos años adolescentes, callejeando, que se amaron y decidieron poner orden en sus vidas.
Dos madres que se entrometen en la vida de sus hijos.
Ese padre sale una mañana a trabajar, como tantas. Deja a su mujer en casa, con su hija.
Regresa al anochecer, abre la puerta, entra y…no hay nada. Ni nadie. Una casa vacía como una caverna.
El padre de ese padre lo consuela: sus lágrimas, sus temblores, la fiebre. Le ofrece amor y cobijo.
A ese padre le han robado lo más preciado. Pone música y tierra de por medio.
Al final hay un nieto que desconoce la historia de su abuelo: un rockero con el alma rota… Un tío muy legal, porque nunca se la contará.


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¡Seguimos sumando!

¡Avalancha!

14. La-palabra-que-empieza-por-P

Siempre estuvo prohibido decir la-palabra-que-empieza-por-P. Cada vez que la pronunciaba, mi hermano me daba una patada. Mi madre me miraba con odio, como si por haber dicho la-palabra-que-empieza-por-P mi cara se pareciera a la de alguien que le había hecho daño.

Nos fuimos acostumbrando a no decir nunca la-palabra-que-empieza-por-P, como si usáramos un lenguaje al que le faltan palabras, pero el pueblo conocía nuestro secreto y sabía cómo provocarnos.

Algunas viejas miraban a mamá con desprecio y, entre dientes, le lanzaban insultos a su espalda: la-otra-palabra-que-empieza-por-P. A mi hermano y a mí, los chicos del barrio nos vacilaban y nos hacían preguntas que sabían que no podíamos responder.

Y todos los diecinueve de marzo la misma historia: mamá, con los ojos llorosos, espera en el portal a que lleguemos a casa con arañazos y ojos morados. Después, nos damos un abrazo, como si hubiéramos ganado un juego al que sólo nosotros estamos jugando.


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15. El habitante de la Isla de Sal

No conocí a mi padre. Mi madre contaba que era marino, y en un viaje a Cabo Verde, que es precioso, decidió quedarse. Algún día iríamos a buscarle, decía. Mamá murió. Abriendo sus cajones, encontré cartas. Preguntaba por nosotras, pedía dinero, pedía perdón. Y un informe médico, fechado quince años atrás.

Paciente: Juan García García. 41 años.

Antecedentes: Menor de fratria de 11 hermanos. Madre fallecida hace 20 años por agresión. Padre alcohólico, actualmente interno en prisión. Tres hermanos dependientes opiáceos. Dos fallecidos. Usuario del UTT desde 2011 por dependencia opiáceos (heroína inyectada). Varias recaídas. Consumo de cocaína, cannabis y drogas de síntesis 11 años. No terminó estudios básicos, violencia familiar, abandona domicilio a los 13 años. Divorciado. Dos hijas, sin contacto. Tres ingresos en prisión. No consta tratamiento psiquiátrico. Prescrito: metadona, tranquimazin y gatica.

Causa de exitus: Ahorcamiento (suicidio). Lugar: Prisión provincial.

Inhumación: a cargo Ayuntamiento.


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