RONDA 8.30 DEL PATERNAL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA

A ver si hay muuuchoos más de 15.

salakov escribió:1. Historias de Carolina

John cogió el hacha y partió el tronco. Su hijo le observaba, captando cada detalle de aquel acto costumbrista. Vivían en una casita de madera a las afueras de Weaverville, a veinte minutos de la bucólica Asheville. La naturaleza siempre los había abrazado, sobre todo después de que Emma se fuera para siempre. Los sábados conducían hasta Ledges Whitewater River Park y se bañaban desnudos en el río. Michael tardó en acostumbrarse a la temperatura del agua cuando arribaba el invierno, pero jamás interrumpieron su ritual. John quería que su hijo fuera fuerte, que estuviera preparado para la vida. Disparó su primer rifle con nueve años. John se sentía orgulloso. Primero fueron pequeños animales. Pero no se detuvieron ahí. Era duro aceptar que Emma no estaba para protegerlos de la hostilidad de la existencia. Imagino que Michael nunca sospechó que treinta años después acabaría encerrado en la penitenciaría de Piedmont.


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historias de la América profunda siempre es bien... ¿qué sería de nosotros sin ese cine hollywoodense que con tanto cariño ha tratado el miedo poético de los yanquis?

salakov escribió:2. Amor de padre

Últimamente me fijo en los críos. Rubios en España somos pocos, al menos los de verdad, no los de deseo materno, que a cualquier castaño llaman rubio. Por eso, cuando vi su deslumbrante cabeza, inmediatamente me acordé de mi recordatorio de comunión. Era mi viva imagen con esos años, mi inocente estampa rediviva y pensé que bien podría ser hijo mío pues su edad cuadraba con las fechas en las que anduve donando esperma. Vestía de futbolista, debía tener entrenamiento. Lo seguí a distancia y me acomodé en la grada, impostando ser otro padre pues ya asumía que era yo el suyo. «¡Diego!», le llama el entrenador. Bonito nombre. Diego corre la banda, gambetea cual culebrilla, hasta en eso ha salido a mí. «¡Pásala, chupón!» —rebuzna un energúmeno a mi lado—. «¿A quién, al tuercebotas de tu hijo?» —replico—. A hostia viva salimos. Lo que no se hará por ellos.


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Sonny, no cuela, por Dios...

salakov escribió:3. La vaca del cliente de papá

Íbamos de vuelta a casa, papá y yo habíamos estado visitando a los abuelos en su pueblo de la montaña. En el Simca 1000 de papá.
- "¡Niña! ¡niña! ¿dónde estás, hija?".
- "Papi, se ha rompido el coche".
Papá me encontró acurrucada debajo del asiento delantero. Ahí quedé metida al impactar contra la vaca, o ahí me metí yo.
Notaba los hierros en mi espalda y en mi cabeza.
El claxon no paraba de sonar, la sangre de la vaca negra inundaba el coche. Papá tenía una herida en la cabeza. Era de noche pero había luz, de la linterna de mi padre, de otros coches...no sé.
Pararon muchos coches a ayudarnos ¿o solo uno? no puedo recordarlo pero sé que alguien paró. Vieron que yo estaba bien.
Me montaron en el autobús de línea que iba para mi pueblo, que dio la casualidad de que pasaba por esa carretera a esa hora, y me llevaron a mi casa. Mi padre se quedó con la vaca muerta, con su coche destrozado y con la guardia civil. No lloré. Tenía 4 ó 5 años y aún lo recuerdo.


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bonito aunque impactatante recuerdo que se me antoja como totalmente verídico... es lo que tiene el deambular por el campo... me recuerda una historia mucho menos feliz de alguien al que le pasó lo mismo con una niña dominicana y tuvo que soltar un millón de pesos por todo el dolor infligido... lo fortuito de la vida conduce a las mejores historias, que se lo digan a Auster...

Egun on!

Seguimos sumando relatos para que se cumpla el vaticinio de Aurora.

4. Padre, ¿por qué me has abandonado?

Deambulaba en la oscuridad del hogar con el candelabro encendido en la mano. Las velas humearon al girar la esquina del pasillo. El camisón se arremolinó a mis pies. Me detuve. Mi padre me miraba con su habitual sonrisa desafiante desde el retrato colgado en la pared. Con una mueca de odio lancé el candelabro y se estrelló contra la pared. El cuadro ardía, pero no dejaba de sonreír.
Me giré para marcharme y su mano agarró mis pies. Caí de bruces, tratando de zafarme. Me arrastró por el pasillo mientras pataleaba. Mi madre y mi hermana me observaban con horror, desde el otro lado, incapaces de moverse. Ellas estaban allí gracias a él. Me agarré al marco de la puerta para no dejarme arrastrar.
El humo hacía la atmósfera irrespirable. El cuadro se disolvió entre las llamas, su mano se desvaneció y tosí expulsando el humo de mis pulmones.


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salakov escribió:4. Padre, ¿por qué me has abandonado?

Deambulaba en la oscuridad del hogar con el candelabro encendido en la mano. Las velas humearon al girar la esquina del pasillo. El camisón se arremolinó a mis pies. Me detuve. Mi padre me miraba con su habitual sonrisa desafiante desde el retrato colgado en la pared. Con una mueca de odio lancé el candelabro y se estrelló contra la pared. El cuadro ardía, pero no dejaba de sonreír.
Me giré para marcharme y su mano agarró mis pies. Caí de bruces, tratando de zafarme. Me arrastró por el pasillo mientras pataleaba. Mi madre y mi hermana me observaban con horror, desde el otro lado, incapaces de moverse. Ellas estaban allí gracias a él. Me agarré al marco de la puerta para no dejarme arrastrar.
El humo hacía la atmósfera irrespirable. El cuadro se disolvió entre las llamas, su mano se desvaneció y tosí expulsando el humo de mis pulmones.


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me encantan los cuadros que tienen vida... muy bien...

No hay quinto malo.

5. Un padre newtoniano

Era mi madre quien, en las reuniones familiares, contaba el día en que mi padre me enseñó a montar en bicicleta. Que él iba detrás de mí, agarrando y soltando mi sillín mientras yo me esforzaba en mantener el equilibrio a la vez que pedaleaba, sin mucho éxito, cuando de pronto —siempre según mi madre—, mi padre empezó a resoplar y a dar saltitos como un histérico gorrión, gritándome: “Si es que no tienes en cuenta el centro de gravedad, y así es imposible”. ¿Centro de gravedad? ¿A un niño de seis años? Mi madre se partía de risa. Pero yo, ahora padre, pido que levante la mano el padre que no se ha sentido ridículo alguna vez instruyendo o educando a sus hijos, que levante la mano el que sepa dónde coño está ese centro de gravedad que les permitirá mantenerse en equilibrio y pedaleando por la vida.


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salakov escribió:5. Un padre newtoniano

Era mi madre quien, en las reuniones familiares, contaba el día en que mi padre me enseñó a montar en bicicleta. Que él iba detrás de mí, agarrando y soltando mi sillín mientras yo me esforzaba en mantener el equilibrio a la vez que pedaleaba, sin mucho éxito, cuando de pronto —siempre según mi madre—, mi padre empezó a resoplar y a dar saltitos como un histérico gorrión, gritándome: “Si es que no tienes en cuenta el centro de gravedad, y así es imposible”. ¿Centro de gravedad? ¿A un niño de seis años? Mi madre se partía de risa. Pero yo, ahora padre, pido que levante la mano el padre que no se ha sentido ridículo alguna vez instruyendo o educando a sus hijos, que levante la mano el que sepa dónde coño está ese centro de gravedad que les permitirá mantenerse en equilibrio y pedaleando por la vida.


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la educación, curioso trabajo...

salakov escribió:Egun on!

Seguimos sumando relatos para que se cumpla el vaticinio de Aurora.

Será para que no se cumpla...

Hank escribió:

salakov escribió:3. La vaca del cliente de papá

Íbamos de vuelta a casa, papá y yo habíamos estado visitando a los abuelos en su pueblo de la montaña. En el Simca 1000 de papá.
- "¡Niña! ¡niña! ¿dónde estás, hija?".
- "Papi, se ha rompido el coche".
Papá me encontró acurrucada debajo del asiento delantero. Ahí quedé metida al impactar contra la vaca, o ahí me metí yo.
Notaba los hierros en mi espalda y en mi cabeza.
El claxon no paraba de sonar, la sangre de la vaca negra inundaba el coche. Papá tenía una herida en la cabeza. Era de noche pero había luz, de la linterna de mi padre, de otros coches...no sé.
Pararon muchos coches a ayudarnos ¿o solo uno? no puedo recordarlo pero sé que alguien paró. Vieron que yo estaba bien.
Me montaron en el autobús de línea que iba para mi pueblo, que dio la casualidad de que pasaba por esa carretera a esa hora, y me llevaron a mi casa. Mi padre se quedó con la vaca muerta, con su coche destrozado y con la guardia civil. No lloré. Tenía 4 ó 5 años y aún lo recuerdo.


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bonito aunque impactatante recuerdo que se me antoja como totalmente verídico... es lo que tiene el deambular por el campo... me recuerda una historia mucho menos feliz de alguien al que le pasó lo mismo con una niña dominicana y tuvo que soltar un millón de pesos por todo el dolor infligido... lo fortuito de la vida conduce a las mejores historias, que se lo digan a Auster...

Puede que tenga algo de verídico...yo tenía 4 ó 5 años jiji, no recuerdo bien.

Aurora escribió:

Hank escribió:

salakov escribió:3. La vaca del cliente de papá

Íbamos de vuelta a casa, papá y yo habíamos estado visitando a los abuelos en su pueblo de la montaña. En el Simca 1000 de papá.
- "¡Niña! ¡niña! ¿dónde estás, hija?".
- "Papi, se ha rompido el coche".
Papá me encontró acurrucada debajo del asiento delantero. Ahí quedé metida al impactar contra la vaca, o ahí me metí yo.
Notaba los hierros en mi espalda y en mi cabeza.
El claxon no paraba de sonar, la sangre de la vaca negra inundaba el coche. Papá tenía una herida en la cabeza. Era de noche pero había luz, de la linterna de mi padre, de otros coches...no sé.
Pararon muchos coches a ayudarnos ¿o solo uno? no puedo recordarlo pero sé que alguien paró. Vieron que yo estaba bien.
Me montaron en el autobús de línea que iba para mi pueblo, que dio la casualidad de que pasaba por esa carretera a esa hora, y me llevaron a mi casa. Mi padre se quedó con la vaca muerta, con su coche destrozado y con la guardia civil. No lloré. Tenía 4 ó 5 años y aún lo recuerdo.


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bonito aunque impactatante recuerdo que se me antoja como totalmente verídico... es lo que tiene el deambular por el campo... me recuerda una historia mucho menos feliz de alguien al que le pasó lo mismo con una niña dominicana y tuvo que soltar un millón de pesos por todo el dolor infligido... lo fortuito de la vida conduce a las mejores historias, que se lo digan a Auster...

Puede que tenga algo de verídico...yo tenía 4 ó 5 años jiji, no recuerdo bien.

Aurora, te has desenmascarado. Bueno, con el tiempo verás como acabas adivinando muchos nombres de autores sólo leyendo el relato.

Hicimos un concurso y todo el año pasado. ¿Ganó alguien?… no recuerdo.

- "Papi, se ha rompido el coche".
Papá me encontró acurrucada debajo del asiento delantero. Ahí quedé metida al impactar contra la vaca, o ahí me metí yo.
Notaba los hierros en mi espalda y en mi cabeza.
El claxon no paraba de sonar, la sangre de la vaca negra inundaba el coche. Papá tenía una herida en la cabeza. Era de noche pero había luz, de la linterna de mi padre, de otros coches...no sé.
Pararon muchos coches a ayudarnos ¿o solo uno? no puedo recordarlo pero sé que alguien paró. Vieron que yo estaba bien.
Me montaron en el autobús de línea que iba para mi pueblo, que dio la casualidad de que pasaba por esa carretera a esa hora, y me llevaron a mi casa. Mi padre se quedó con la vaca muerta, con su coche destrozado y con la guardia civil. No lloré. Tenía 4 ó 5 años y aún lo recuerdo.


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bonito aunque impactatante recuerdo que se me antoja como totalmente verídico... es lo que tiene el deambular por el campo... me recuerda una historia mucho menos feliz de alguien al que le pasó lo mismo con una niña dominicana y tuvo que soltar un millón de pesos por todo el dolor infligido... lo fortuito de la vida conduce a las mejores historias, que se lo digan a Auster... [/quote]

Puede que tenga algo de verídico...yo tenía 4 ó 5 años jiji, no recuerdo bien. [/quote]

Aurora, te has desenmascarado. Bueno, con el tiempo verás como acabas adivinando muchos nombres de autores sólo leyendo el relato.

Hicimos un concurso y todo el año pasado. ¿Ganó alguien?… no recuerdo. [/quote]

No, hombre, era ironía. Aún no he escrito ná.

Buena salida. Pues esperamos lo tuyo.

¿doble nick?

Tonick??

La sombra de Tonick es alargada, podría ser alguna reencarnación. Es pronto para saberlo.

Y vamos con el sexto.

Viajar no será tan divertido cuando todo el mundo en el aeropuerto tiene estos caretos…

6. Dinastía

Juan Carlos Ablanedo tenía un padre del que nada sabemos así que nada escribiremos sobre él.

Si está vivo, eso sí, le gustará saber que a su hijo en la Wikipedia lo llaman Rabocop.

Suponemos.


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salakov escribió:Y vamos con el sexto.

Viajar no será tan divertido cuando todo el mundo en el aeropuerto tiene estos caretos…

Hazte fuerte en el lavabo del avión.

Coge el teléfono, es para ti.

salakov escribió:6. Dinastía

Juan Carlos Ablanedo tenía un padre del que nada sabemos así que nada escribiremos sobre él.

Si está vivo, eso sí, le gustará saber que a su hijo en la Wikipedia lo llaman Rabocop.

Suponemos.


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Mola mucho.

Mola mucho este.

Si se me hace bola lo de escribir de un padre... ¿puedo escribir de un suegro? ¿Vale el padre de ella? ¿o eso ya es otro concepto y será objeto de otra ronda? Muchas dudas. Administración ambigua.

Y si escribo de un abuelo, que es dos veces padre... ¿puedo usan 300 palabras?

Dudas, dudas, dudas...

O 22500 palabras. Porque el padre elevado al cuadrado. Eso lo haces en un ratito de nada.

7. La noticia

Tu padre es de esas personas que siempre están ahí. Que conoces desde donde alcanzan tus recuerdos. Que aunque la vida cambie y te alejes físicamente, está.
Hasta que un día te llama por teléfono y te lo cuenta. No entraba en tus planes, pero tiene dentro el cangrejo.
El tortazo te deja temblando, como si te hubiesen sacado la sangre de golpe. No hay palabras que articular.
La digestión es infernal. El proceso, las noticias, las esperas, los informes, los análisis...
Pero a veces hay milagros; había prórroga.
Transformó su vida. Invirtió sus ahorros en mudarse a nuestro lado, su familia.
Reconstruimos una rejuvenecida y fortalecida relación. Nuevos proyectos, nuevas rutinas y sonrisas que quedaban pendientes.
Se suele decir que ojalá te hubieras dado cuenta antes para aprovechar más el tiempo. Pero los lamentos no aportan nada. Me siento afortunado, nunca es tarde para disfrutar el tiempo que queda.

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salakov escribió:7. La noticia

Tu padre es de esas personas que siempre están ahí. Que conoces desde donde alcanzan tus recuerdos. Que aunque la vida cambie y te alejes físicamente, está.
Hasta que un día te llama por teléfono y te lo cuenta. No entraba en tus planes, pero tiene dentro el cangrejo.
El tortazo te deja temblando, como si te hubiesen sacado la sangre de golpe. No hay palabras que articular.
La digestión es infernal. El proceso, las noticias, las esperas, los informes, los análisis...
Pero a veces hay milagros; había prórroga.
Transformó su vida. Invirtió sus ahorros en mudarse a nuestro lado, su familia.
Reconstruimos una rejuvenecida y fortalecida relación. Nuevos proyectos, nuevas rutinas y sonrisas que quedaban pendientes.
Se suele decir que ojalá te hubieras dado cuenta antes para aprovechar más el tiempo. Pero los lamentos no aportan nada. Me siento afortunado, nunca es tarde para disfrutar el tiempo que queda.

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totalmente identificado...

aunque yo lo viví al revés... jamás esperamos a nada, se mudó a Dominicana en el año 2006 y compartimos las más locas aventuras durante cuatro intensos años... y después llegó el maldito cáncer y lo fulminó en menos de un año... la vida no es para esperar, la vida es para vivirla... como el viaje que hicimos a Silicia con mi madre, mi hermano pequeño decía, no, no, hagámoslo más adelante, y no hubo más adelante, porque nunca sabrás si lo habrá... fóllate la vida, siempre, y a ser posible sin protección...

¡Venga esos relatos! ¿Queréis dejar de mentirosa a Aurora?

¡Escribid!

Hank escribió:

salakov escribió:7. La noticia

Tu padre es de esas personas que siempre están ahí. Que conoces desde donde alcanzan tus recuerdos. Que aunque la vida cambie y te alejes físicamente, está.
Hasta que un día te llama por teléfono y te lo cuenta. No entraba en tus planes, pero tiene dentro el cangrejo.
El tortazo te deja temblando, como si te hubiesen sacado la sangre de golpe. No hay palabras que articular.
La digestión es infernal. El proceso, las noticias, las esperas, los informes, los análisis...
Pero a veces hay milagros; había prórroga.
Transformó su vida. Invirtió sus ahorros en mudarse a nuestro lado, su familia.
Reconstruimos una rejuvenecida y fortalecida relación. Nuevos proyectos, nuevas rutinas y sonrisas que quedaban pendientes.
Se suele decir que ojalá te hubieras dado cuenta antes para aprovechar más el tiempo. Pero los lamentos no aportan nada. Me siento afortunado, nunca es tarde para disfrutar el tiempo que queda.

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totalmente identificado...

aunque yo lo viví al revés... jamás esperamos a nada, se mudó a Dominicana en el año 2006 y compartimos las más locas aventuras durante cuatro intensos años... y después llegó el maldito cáncer y lo fulminó en menos de un año... la vida no es para esperar, la vida es para vivirla... como el viaje que hicimos a Silicia con mi madre, mi hermano pequeño decía, no, no, hagámoslo más adelante, y no hubo más adelante, porque nunca sabrás si lo habrá... fóllate la vida, siempre, y a ser posible sin protección...

Me ha recordado a este poema que escribí hace un tiempo.

FUEGO

No se puede transmitir lo que dice el fuego.
Con la primera llama tememos ahogar la brisa,
que el crepitar que es vida y muerte
se convierta en pesados grilletes.
Las piedras sucias y agrestes sirven para contener.
Ver pasar el tiempo, es no vivirlo,
no galopando a sus lomos
toma uno consciencia de la lógica del tedio.
La vida está hecha para vivirla.
No se puede transmitir lo que dice el fuego.
En la cama te siento frágil,
como a punto de quebrar,
niebla fatua del volátil fuego
que asciende junto al tiempo.
Y son creadas abundantes y fecundas nubes,
de amargas y dulces lágrimas colmadas
que se enfilan por el escarpado cielo;
nadie puede transmitir lo que dice el fuego.

Me gusta mucho, Nuxe.

¡Feliz Día Mundial de la Poesía!

salakov escribió:¡Venga esos relatos! ¿Queréis dejar de mentirosa a Aurora?

¡Escribid!

estamos jartitos de dobles nicks

Rompo una lanza por Aurora y digo: creo que no es un doble nick.

Os estáis columpiando.

Ya no paso mucho por aquí, pero, Aurora, no te preocupes, al principio a mí también me decían cosas de esas, lo de doble nick y todo eso.
Creo que es porque la gente mayor es más desconfiada en la red, pero luego se les pasa y te acogen muy bien, tengo grandes recuerdos de cuando participaba en el concurso.

Bueno, y saludos a todos, que se me ha olvidado

columpiarse es nuestro deporte preferido...

salakov escribió:Me gusta mucho, Nuxe.

¡Feliz Día Mundial de la Poesía!

Gracias

Desconocía la efeméride, qué oportuno

Qué salao Monkey.

Es que hay dobles nicks tanto o más entrañables que los simple nicks.

salakov escribió:Rompo una lanza por Aurora y digo: creo que no es un doble nick.

Os estáis columpiando.

Yo tampoco creo que lo sea, pero a ver si va a ser todo tan fácil y ya pasa a nick sin el tránsito por doble nick como está mandado.

Nick Cave vale por dos.

Yo solo escucho un Nick...

Me tenéis que pasar un tutorial del foro. No sé usarlo. Muy muy muy complicado. Lo del Nick: "no pillarlo". Lo de mentirosa, tampoco. Me "no entender". Ser novata. Gracias por acogerme, creo...

salakov escribió:7. La noticia

Tu padre es de esas personas que siempre están ahí. Que conoces desde donde alcanzan tus recuerdos. Que aunque la vida cambie y te alejes físicamente, está.
Hasta que un día te llama por teléfono y te lo cuenta. No entraba en tus planes, pero tiene dentro el cangrejo.
El tortazo te deja temblando, como si te hubiesen sacado la sangre de golpe. No hay palabras que articular.
La digestión es infernal. El proceso, las noticias, las esperas, los informes, los análisis...
Pero a veces hay milagros; había prórroga.
Transformó su vida. Invirtió sus ahorros en mudarse a nuestro lado, su familia.
Reconstruimos una rejuvenecida y fortalecida relación. Nuevos proyectos, nuevas rutinas y sonrisas que quedaban pendientes.
Se suele decir que ojalá te hubieras dado cuenta antes para aprovechar más el tiempo. Pero los lamentos no aportan nada. Me siento afortunado, nunca es tarde para disfrutar el tiempo que queda.

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Mi padre murió de repente. Sigue aquí conmigo. Cómo se les quiere...

Aurora va a ir al Azkena y repartirá capones mientras suena The Soundtrack Of Our Lives.

Avisados estáis.

Aurora escribió:Me tenéis que pasar un tutorial del foro. No sé usarlo. Muy muy muy complicado. Lo del Nick: "no pillarlo". Lo de mentirosa, tampoco. Me "no entender". Ser novata. Gracias por acogerme, creo...

Tranquila, es sencillo. Cada persona nueva que entra en el hilo de microrrelatos genera sospecha entre los microrrelatistas, que por un lado estamos deseando captar a alguien nuevo y por otro, no creemos que alguien sea capaz de hacerlo. Por eso siempre se piensa que no se trata realmente alguien nuevo sino alguien de los de siempre que se ha creado otro usuario para refocile del personal o suyo propio. El periodo hasta que la gente piense que no eres una impostora oscilará entre dos y seis años.

Si Salakov dice que hay que pagar una cuota o algo así, desconfía.

qué dia es hoy?

Troy Mc Clure escribió:qué dia es hoy?

El Día Mundial de la Poesía.