RONDA 9.44 DEL HIBERNÉS CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA

RELATOS A CONCURSO:

1.- Limerick compendium

Vivía una señora en Grafton Street
Famosa por ser la más vieja de todo Dublín.
De Shane MacGowan, decían, la abuela.
De la Guinness, pensaban, la dueña.
Joyce leía sin tregua y bebía pintas sin fin.


* * *

2.- Ofrenda

En aquel pub de Dublín servían la mejor Guinness de la isla. El viajero se armó de valor, tomando un trago antes de hablar. Había cuatro personas solitarias en el local en aquella oscura madrugada.
—¿Alguien ha visto un leprechaun? Dicen que habitan esta zona.
Levantaron la vista en letargo de sus jarras. La camarera habló.
—Mejor no pregunte. Cada cierto tiempo viene un cazador como usted. No lo volvemos a ver.
El hombre se rio.
—Vamos, ¿cómo unos seres tan pequeños pueden suponer un peligro?
La camarera se irguió.
—¿Está seguro?
Dudó un instante y asintió, tragando saliva.
—Mire por la ventana.
El joven miró la oscuridad de las colinas y vio unas diminutas criaturas recorriéndolas. Sorprendido, corrió hacia la puerta. El pub se desvaneció a sus espaldas por arte de magia y se encontró solo en la fría oscuridad del monte. Contuvo la respiración. Las criaturas se acercaban.


* * *

3.- El espectro verde

A la izquierda, una ventana tras la que convergen hierba y mar. Detrás, una chimenea y canciones. Frente a dos pintas mis veinticinco años y ella, Siobhan, tres más. Los detalles de cómo la conocí, no son de importancia.
Sí lo es que hoy, finalmente, quiere contarme por qué no hay en lugar alguno ojos más tristes que los suyos. Toma un sorbo y usa un diagnóstico que desconozco. La deuteranopía no permite percibir el espectro del color verde, explica. Yo miro su mirada y pienso que en esta isla, no ver el verde debe ser peor que estar ciego. Ella adivina mi pensamiento y dice no dramatices, mi vista daltónica no me impide disfrutar estas canciones. Ni cantar. Ni beber.
Se levanta y por encima de la mesa atrapa mis sienes y me estrella sus labios en un beso de color esmeralda que sabe a lúpulo, regaliz y salitre.


* * *

4.- Creído

En aquel Pub de Dublin servían la mejor Guinness. Bien tirada, reposada, como tiene que ser.

No había mucha gente, para ser jueves por la tarde. Cerca de mí, en la barra había un par de tipos, dublineses de pura cepa. Uno de ellos tenia un aire diferente. Llevaba gafas ahumadas y miraba alrededor como esperando a ver si alguien le reconocía. Canturreaba una canción que juraría ya había oído mil veces, pero no la reconocía.

De repente vi que al otro tipo se la caía algo del bolsillo.

- El bono -dije

No me oyeron.

- El bono - dije de nuevo, subiendo el tono.

Al momento los dos se volvieron, mirándome.

Uno, con cara de sorpresa, el otro, el de las gafas ahumadas, con aire ufano, de satisfacción, de que por fin alguien le había reconocido.

Se puso de pie y parecía como si empezara a venir hacia mí.

- El bono, el bonobus, que se le ha caído a éste -dije señalando al suelo.


* * *

5.- Manuel Juan Francisco del Cristo de la Victoria Prieto Comesaña

Que soy Manuel Manquiña, el de «el conceto es el conceto». Un profesional.
No he estado en Irlanda en mi puta vida, pero soy gallego. Eso me emparenta con la isla verde.
Cuando viajo me gusta ir a lugares donde no estén todo el santo día sorbiéndose el ombligo. Aquí ya sorbemos bastante: berberechos y ombligos. ¡Celtas!
Que en Irlanda se sorben el ombligo de cojones. Todo el puto día que si la Guinness por aquí, que si San Patricio por allí… Ya huele. Santiaguiño es un novato al lado del Patricio.
Tenían a Rory Gallagher pero se les murió de tantas pastillas para quitar el miedo a los aviones. Tenía miedo a volar, pero menos que a que un fan de Joyce le contara el Ulises contra una pared. Y quería largarse. Con lo que bebía, para qué quieres más. Duró un suspiro, el pobre.
Hondonadas de hostias tienes, Salakas.




* * *

6.- ¡Qué negro era mi valle!

Fue hace muchos años, era una niña de blanca piel, cabello y ojos negros puros como las aguas del mar que me vieron nacer. Recuerdo cómo me compadecí de ti, tan humano e indefenso. Aquellas primeras noches en las que fuimos uno sólo sobre el reflejo que la luna contenía en su orilla. Te fuiste hace mucho; ya lo sabes, nosotras somos más longevas. Dejé atrás a mi tierra y a mi gente, aunque no me diste opción, y casi logré perdonarte. No te di ningún hijo: ¿para qué tornar la maldición en condena?, sin agua también una flor se ahoga. Ahora muero sin mar, habiéndome bebido todas sus saladas lágrimas. Habiéndote rogado; buscado hasta en lo más profundo de mi alma ―culpándome― mi preciada piel que aquella aciaga noche la luna vio robar.  
Fue hace muchos años, era una foca de la bahía de Dhún na nGall...


* * *

7.- Murcia, qué hermosa eres

—Me han mandado una redacción sobre Irlanda.
—¿Y eso?
—El flipado del profesor de la nueva optativa, estudió allí un año y alucina. Como si nos importase un huevo Irlanda.
—La cerveza, los pubs...
—Muy sobado, prefiero ser original.
—Pues... ¿Qué es lo que os cuenta que más le gustó de Irlanda?
—Unas mamadas que le hacía una pelirroja, parece que le marcó bastante.
—Vaya con la irlandesa.
—En realidad era de Murcia, coincidieron de intercambio. Aprender no aprendieron inglés, pero hicieron amistad.
—Qué enrollado el profe, ¿no?
—Sí, ha cogido confianza con los tres que vamos a clase.
—¿Y sobre las empresas con sede allí para no pagar a Hacienda? De Amazon o Netflix algo sabrás.
—Poca cosa, tío, es que ni puta idea tengo de Irlanda. Ni sé lo qué se come allí.
—Al menos, pollas, seguro.
—Pues creo que escribiré algo sobre Murcia.
—Un diez te pone.


* * *

8.- Duelo de orines

En aquel pub de Dublín servían la mejor Guinness de la isla. A juicio del visitante, no era mucho decir.

—¡Esto sabe a meados! —gritó Ablanedo enfurecido.

—So walk the asturian cider… (*) —replicó indignado el portero del Sporting de Fingal.

(*): Pues anda que la sidra asturiana.


* * *

9.- My fair devil

Queridísimo Bernand,
Me encanta el éxito alcanzado por tu Higgins, un machista autoendiosado que, finalmente, se sale con la suya frente una mujer valiente, inteligente y capaz que acaba rindiéndose a un estúpido sentimiento de gratitud mal dirigida… Eliza vale mucho más que él, y todo lo que logra es gracias a su capacidad, a su perseverancia y a su ingenio… pero ella cree que se lo debe a un hombre que se siente superior y opina que ella no es nadie sin él.
Tu Pigmalión es brillante. No puedo llegar a decirte hasta qué punto tu trabajo y la perversión de esas actitudes aparentemente virtuosas, animando a imitar modelos que parecen inocuos pero son moralmente repugnantes me resulta maravilloso… Maewyn se estará tirando de las hojas de sus tréboles trinitarios… si lo llega a imaginar igual no libra vuestra isla de las serpientes…
Afectuosamente,
Escrutopo

* * *

10.- No soy Iñigo Montoya

Los acantilados de Moher parecían infinitos vistos desde abajo. Buttercup creía que no sería capaz de trepar aquel muro vertical pero lo hizo y se le dio espectacularmente bien.

Estaba hastiada de los hombres. Uno quería encerrarla de por vida en un castillo asegurándola un matrimonio infeliz en la esclavitud. Otros la habían raptado esperando una recompensa. Miserables ilusos de testosterona diluida. Y por último, uno que le aseguraba amor eterno y quería salvarle de todos los males que pudieran acontecer en aquella isla verdinosa. Como si necesitase ser salvada por alguien.

La princesa prometida la llamaban. Pocos pronunciaban su imponente nombre. Estaba cansada de tanta espermatogénesis a su alrededor. Como si Iñigo Montoya fuese el protagonista de esta historia.

Ya liberada sabía perfectamente lo que haría. Robaría un caballo y cabalgaría veloz hasta la península de Dingle. No dejaría que nadie más la persiguiese. El personaje secundario había quedado atrás para ser a partir de ahora la protagonista de su historia.


* * *

11.- Patatas

Es necesario llevar una patata si visitas la catedral de St Canice, en Kilkenny. Alrededor del templo, sobre un lecho verdoso, las lápidas se distribuyen como una dentadura desordenada. Se trata de un cementerio antiguo revestido con un musgo de siglos bajo el cual descansan cientos de niños. Víctimas de la gran hambruna, les llaman, pero a ellos, ojos huecos de rabia, bocas abiertas a perpetuidad, poco les importa. Alrededor de St Canice flota un olor a muerte y bómbice, el aroma del hambre, el hedor ácido de los estómagos necesitados. «El mercado se autorregulará», pensaron los ingleses y dejaron morir a millones. Irlanda exportaba grano mientras fallecía de escasez, desenterraba tubérculos podridos mientras enterraba por montones a sus ciudadanos. Ahora debes entregar una patata como ofrenda antes de entrar en St Canice. En su defecto, matar un liberal también sacia el hambre de los niños hambrientos de Kilkenny.


* * *

12.- Fatalismo irlandés

Desde que tenía memoria, siempre soñó con viajar a Irlanda. Pasear por las mismas calles que hollaron Wilde o Joyce, degustar una cerveza negra en una taberna aún más oscura y recorrer aquellos verdes campos, ese viaje había llegado a convertirse, más que en un deseo, en una obsesión.
Por desgracia, vivía en un país de los llamados "en vías de desarrollo", y su trabajo como mecánico apenas le daba para salir adelante cada semana, más aún cuando llegaron los niños, luego los nietos, ¡qué difícil era ahorrar!
Un día llegó la jubilación, por fin tenía los ahorros suficientes para realizar el viaje soñado. Esa mañana fue temprano a la agencia de viajes, y al volver a casa enseñó a María los billetes y las reservas para las que iban a ser las mejores vacaciones de su vida, ¡un mes entero!
No podía esperar al 30 de marzo de 2020.


* * *

13.- Un hombre es una isla

Viajé a Dublín desde una isla que mi soledad había empezado a construir mucho antes. Tenía 17 años, buscaba a un padre, a un fantasma sin nombre que nos abandonó. Una vieja fotografía, su sangre en mi venas, y el inocente anhelo como único punto de partida para encontrarle al final del laberinto. Conozco bien Irlanda, llevo mucho tiempo aquí. Su exuberante verde, los escarpados acantilados de Moher y el viento del oeste que ya me golpeaba sin tregua antes de nacer. Ahora comprendo, en el ocaso de mis días, que esta segunda piel de verde esmeralda ―lejos de ser la respuesta que Dédalo escribió para mí― ha sido aquello que siempre fue: un enigma imposible.
No bastó el inicial empeño de las primeras lunas, ni los años de alcohol con los que pretendí aplacar el dolor de mi alma.
Imposible encontrarte cuando a quien buscaba era a mí.


* * *

14.- La epopeya de Gilga y Mesh

En aquel pub de Dublín servían la mejor Guinness. Tal era su fama que Gilga y Mesh recorrieron medio mundo para degustarla. Con un nivel etílico considerable, ambos perezosos salieron del garito y aprovecharon estar en tierra para defecar.

Dieron tumbos hasta los muros del zoo, donde dos koalas bebés, con su característico atontamiento, miraban sus movimientos erráticos. Confundiéndolos con sus madres, saltaron para acariciarles el culo y obtener su papilla fecal. Pero evidentemente no eran koalas, así que expulsaron sus enormes heces de modo consistente.

Jameson, observando la escena, tuvo una revelación. Tomó un buen trozo de excremento. Lo filtró y tostó obteniendo el café más sabroso que había probado nunca.
Su mentalidad de tiburón lo llevo a concentrar aquella ambrosía y comercializarla por todo el mundo con su apellido, y desde aquel momento el café irlandés es solicitado en todo el globo esparciendo su espléndido aroma y sabor.


* * *

15.- Patrick y Rocío

En aquel pub de Dublín servían la mejor Guinness, pero con su gracia andaluza convenció al dueño para que importara Cruzcampo y sonaran Triana en vez de The Corrs.

Patrick también la llevó al mejor Fish & Chips, pero ella no paró hasta que incluyeron en la carta acedías y puntillitas.

Se detuvo el desfile de San Patricio cuando Rocío salió al balcón y cantó una saeta. ¡Cómo lloraban los dublineses!

Fueron juntos al Tallaght Stadium, con su camiseta del Betis consiguió que toda la grada coreara “¡Musho Shamrock, musho Shamrock, eh!”.

Conquistó la isla, había más duende en los ojos verdes de Rocío que leprechauns en Irlanda. Pero no se adaptó, lo único irlandés que sucedió en ella fue el perfecto Irish Goodbye con el que desapareció, rompiendo el corazón de Patrick.

Cada año desde entonces, un mustio romero pelirrojo busca en El Rocío su trébol de cuatro hojas.


* * *

16.- Hasta que llegue el olvido

En aquel pub de Dublín servían la mejor Guinnes de la isla, con una espuma tan densa que se podía escribir sobre ella con una estilográfica. Sacó la pluma y escribió un nombre de mujer.
Se quedó un rato mirándolo, contemplando cómo la tinta se expandía y el fino trazo de las letras se hacía más obvio, hasta alcanzar un grosor que le resultó insoportable. Se bebió la pinta de un solo trago. Fue la primera de muchas.
Cuando por fin regresó a casa, tambaleándose como un animal narcotizado por la calle Grafton, ya no recordaba el nombre que había escrito en la espuma, ni la blancura de la piel, ni el rojo que adquirían aquellos labios cuando se hinchaban de besos y de sangre, tampoco recordaba el incendio de su pelo, corriéndole espalda abajo como una cascada, ni el dolor que hasta hacía solo un par de horas le horadaba el pecho, certero y afilado como una frase de Oscar Wilde.


* * *

17.- Dreich

El verano que pasé en Irlanda aprendí que la palabra dreich servía para describir los días lluviosos, lúgubres y sin un solo rayo de luz. Apenas tenía dieciocho años y la vida era tan fácil que la mayoría de las veces bastaba con ponerle un adjetivo a todo para saber cómo eran las cosas.

En la ciudad donde vivo todos los días son soleados y la mañana huele a naranjos. Es todo lo contrario a Irlanda, pero los días pueden tan dreich como aquellos si mi cabeza se lo propone. Entonces me pongo gafas de sol y bermudas para demostrarme que todo anda bien ahí fuera, pero siempre aparece una gran nube negra imaginaria a la que es imposible poner adjetivo.

Entonces intento burlar a mis miedos poniendo todo del revés. Pienso en tonterías. Me pregunto cosas que no sé. ¿Tienen en Irlanda alguna palabra para describir los días soleados?


* * *

18.- Fairtytale of ESPERANZA

En aquel pub de Dublin servían la mejor Guiness, lo que llevó a unos irlandeses borrachos, a coger una nave y remodelarla, replicando hasta el mínimo detalle por dentro. Supieron conseguir a la perfección el sabor. Lo malo, por temas de distancias y de saltos interespaciales, era que solo pasaban por cada exoplaneta una vez al año. Por lo que sus visitas se celebraban como una nochevieja. Los mejores grupos de cada Colonia eran elegidos para tocar clásicos irlandeses. Se llegó a oficiar el funeral de Bono en la barra.
Esa noche conseguí entradas. Lo que prometía ser una velada desenfrenada, se convirtió en una trifulca entre borrachos y Exterófitos, difíciles de distinguir. Los dueños tomaron la decisión de despegar y soltar lastre. Conseguí aferrarme y observar por la ventana, como un misil de la propia Agencia explotaba el planeta. Aquel último trago de la pinta me supo a gloria.


* * *

19.- Nunca iré a Irlanda

En aquel pub de Dublin servían la mejor Guinness. En el mapa estaban marcados otros muchos lugares a visitar, algunos con corazones, exclamaciones o pequeños textos que habíamos leído en internet sobre los Pogues, Moher o Galway. Bajo el plano estaba la hucha. Allí metíamos las vueltas de la compra o lo que ahorrábamos al no salir algún fin de semana. “Esto, para Irlanda”, decía uno u otro, y tintineaban alegres las monedas al chocar con las que ya estaban dentro. A veces nos picábamos a ver quién echaba más, riendo, haciéndonos cosquillas, hasta dejar las carteras vacías. Otras veces la hucha parecía oscurecerse, olvidábamos el viaje y ninguno echaba nada, absortos en otros pensamientos, y luego volvíamos, poníamos otro punto en el mapa, echábamos un billete para compensar. Nunca se llenó. La abrí con un abrelatas y nos repartimos la calderilla. Ninguno se llevó el mapa.


* * *

FORMULARIO:



.

Jo. Creo que lo tengo escrito.
Para qué me voy a esforzar. A ver si lo encuentro.
Qué envidia, es en Irlanda donde aprendí inglés y otras cosas... Qué envidia.
Recuerda, Writers Museum en Dublín.

Buah.

En Dublín me compré un disco de Mary Black y mi primer disco de Neil Young. Viví allí.

El niño conceptitos.

Desde el CORAZÓN no ponía un conceptito, y eso fue hace más de tres meses.

Pues los demás desde, desde…

¿Ya volvéis a tener relatos escritos con conceptos?

Pues muy bien.....

Aquí os quedáis...con vuestros dobles nicks y demás

m

m señor escribió:¿Ya volvéis a tener relatos escritos con conceptos?

Pues muy bien.....

Aquí os quedáis...con vuestros dobles nicks y demás

m

Pídele explicaciones a conceptitos.

Cuando me vaya de vacaciones al pueblo de Valencia voy a poner de concepto la ruta del bacalao.

¡Administración lamentable!

Zzzz escribió:

m señor escribió:¿Ya volvéis a tener relatos escritos con conceptos?

Pues muy bien.....

Aquí os quedáis...con vuestros dobles nicks y demás

m

Pídele explicaciones a conceptitos.

Cuando me vaya de vacaciones al pueblo de Valencia voy a poner de concepto la ruta del bacalao.

¡Administración lamentable!

Ser coganador....tiene sus responsabilidades....

m

m señor escribió:¿Ya volvéis a tener relatos escritos con conceptos?

Pues muy bien.....

Aquí os quedáis...con vuestros dobles nicks y demás

m

La última vez que puse frase tampoco participaste.

A ver si no has venido a cazar osos...

Requetefuah.

Colegas, quisiera participar (gracias, Slovako) pero solo lo hice una vez, hace años, mas no recuerdo la dinámica.

Buenos días, anoche no pude asistir a la gala, tocaba despedida de una pareja de amigos profesores que, después de años intentando educar a adolescentes en Isla Cristina, se van para no volver.
Enhorabuena a Zzzz y a Sala por la victoria y muchas gracias a quakto y a Zzzz por los votos. Un honor compartir posición con Nomeko y Aurora. Por cierto, aprovecho para recomendar este libro:

Refrescospepito escribió:Colegas, quisiera participar (gracias, Slovako) pero solo lo hice una vez, hace años, mas no recuerdo la dinámica.

1.- Escribes un relato sobre el tema propuesto. Máximo 150 palabras.

2.- Lo mandas por privado al administrador. Esta semana soy yo.

3.- El jueves votas los relatos que más te gusten: 3 / 2 / 1 / 1. A la noche, la gala con los resultados.

Entre medias colgamos vídeos musicales, contamos intimidades y nos metemos con las lesbianas.

Apuntado el libro, AtticusFish.

Caerá.

De Irlanda, yo recomiendo este libro y este autor.

salakov escribió:Apuntado el libro, AtticusFish.

Caerá.

No es ficción. Es sobre un viaje por Italia con su novia y aprovecha para recordar momentos de la relación con su padre, que ha fallecido. No sé si has leído algo suyo, tiene una forma de escribir muy lírica que a mí me gusta mucho.

Refrescospepito escribió:Colegas, quisiera participar (gracias, Slovako) pero solo lo hice una vez, hace años, mas no recuerdo la dinámica.

Hola

Escribe un relato de 150 palabras máximo sobre Irlanda y se lo mandas a Zzzz

No lo publiques en el hilo, que esto es muy secreto y luego votamos sin saber autores. En el primer mensaje están las cabeceras y ahí están las normas

Bienvenido

Me encanta el concepto.

He encontrado el relato irlandés. O escribo otro o escribo otro.

Aurora escribió:En Dublín me compré un disco de Mary Black y mi primer disco de Neil Young. Viví allí.

Yo en Dublin me compré mis primeras Nike. Año 1990, q tiempos, también viví allí...un mes

ElGonchi escribió:

Aurora escribió:En Dublín me compré un disco de Mary Black y mi primer disco de Neil Young. Viví allí.

Yo en Dublin me compré mis primeras Nike. Año 1990, q tiempos, también viví allí...un mes

Hola. Yo conocí a Van Morrison (su música,  quiero decir) .Y me eché un noviete: Brendan. Yo iba a la universidad allí.
Qué maravilla haber vivido allí. Sólo había música.

Me gustan los conceptos casi tanto como una patada en los huevos.

Intentaré
Reprimir
Las
Ansias
Negativas
De
Abstenerme.

Aunque
Probablemente
Escriba
Solo
Tonterías
Absurdas.

Aurora escribió:

ElGonchi escribió:

Aurora escribió:En Dublín me compré un disco de Mary Black y mi primer disco de Neil Young. Viví allí.

Yo en Dublin me compré mis primeras Nike. Año 1990, q tiempos, también viví allí...un mes

Hola. Yo conocí a Van Morrison (su música,  quiero decir) .Y me eché un noviete: Brendan. Yo iba a la universidad allí.
Qué maravilla haber vivido allí. Sólo había música.

Yo era joven (mucho) e ingenuo..lo único q descubrí era un Virgin Megastore

Refrescospepito escribió:Colegas, quisiera participar (gracias, Slovako) pero solo lo hice una vez, hace años, mas no recuerdo la dinámica.

Hola. Si ganas, no pongas el formulario en la primera página.  Que te explique Atticus... 

ElGonchi escribió:

Aurora escribió:

ElGonchi escribió:

Aurora escribió:En Dublín me compré un disco de Mary Black y mi primer disco de Neil Young. Viví allí.

Yo en Dublin me compré mis primeras Nike. Año 1990, q tiempos, también viví allí...un mes

Hola. Yo conocí a Van Morrison (su música,  quiero decir) .Y me eché un noviete: Brendan. Yo iba a la universidad allí.
Qué maravilla haber vivido allí. Sólo había música.

Yo era joven (mucho) e ingenuo..lo único q descubrí era un Virgin Megastore

Yo también era muy joven, 20 años. Y descubrí la Guinness,  el tabaco de liar, la danza irlandesa, los pubs,  la isla, a James Joyce,  a Yeats... , bueno, el encanto de la isla, de su cultura y de sus gentes. 
Volvería pero no me llega el dinero.

Encima, el administrador se va a ver a no sé qué banda. No recordari.

Eduardo Montenegro escribió:Me gustan los conceptos casi tanto como una patada en los huevos.

Intentaré
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Las
Ansias
Negativas
De
Abstenerme.

Aunque
Probablemente
Escriba
Solo
Tonterías
Absurdas.

Tú no estabas en un curso?

Plañideras de la frase inicial, gente con problemas de comprensión lectora, bienaventurados ciegos,.. recordad que también hay frase (si es vuestro deseo).

«En aquel pub de Dublín servían la mejor Guinness…».

Vaya, uno tiene su corazoncito

Irish heartbeat

Ese Dirty old town es la vida

La Guinness solo está buena en Eire.

¿Saben aquel que van morrison y se cae el de enmedio?
Irlandés y conceptual
Toma ya

Este es uno que va un tiu a un pub en Dublin y se encuentra una fiesta

Sobre unos calzoncillos cagados escribí algo serio y emotivo de campos de exterminio.

Sobre Irlanda toca escribir chorrada, que son muy cachondos los irlandeses, hasta después de muertos.

Esmeralda escribió:

Eduardo Montenegro escribió:Me gustan los conceptos casi tanto como una patada en los huevos.

Intentaré
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Aunque
Probablemente
Escriba
Solo
Tonterías
Absurdas.

Tú no estabas en un curso?

Una semanita de casados y mira qué toñas le suelta ya la Esme.

Autista escribió:

Esmeralda escribió:

Eduardo Montenegro escribió:Me gustan los conceptos casi tanto como una patada en los huevos.

Intentaré
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Aunque
Probablemente
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Tonterías
Absurdas.

Tú no estabas en un curso?

Una semanita de casados y mira qué toñas le suelta ya la Esme.

Se preocupa por que aproveche mis horas de formación, si es que es un sol.

¿No es eso?

Eduardo Montenegro escribió:

Autista escribió:

Esmeralda escribió:

Eduardo Montenegro escribió:Me gustan los conceptos casi tanto como una patada en los huevos.

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Aunque
Probablemente
Escriba
Solo
Tonterías
Absurdas.

Tú no estabas en un curso?

Una semanita de casados y mira qué toñas le suelta ya la Esme.

Se preocupa por que aproveche mis horas de formación, si es que es un sol.

¿No es eso?

No, es lo que dice Auti. Ya se te acabó el periodo de prueba

Esmeralda escribió:

Refrescospepito escribió:Colegas, quisiera participar (gracias, Slovako) pero solo lo hice una vez, hace años, mas no recuerdo la dinámica.

Hola

Escribe un relato de 150 palabras máximo sobre Irlanda y se lo mandas a Zzzz

No lo publiques en el hilo, que esto es muy secreto y luego votamos sin saber autores. En el primer mensaje están las cabeceras y ahí están las normas

Bienvenido

Mejor se lo mandas a Salakov, pero si eres uno de los cientos en el foro que le odia me lo puedes mandar a mí y ya se lo mando yo a él.

Autista escribió:

Esmeralda escribió:

Eduardo Montenegro escribió:Me gustan los conceptos casi tanto como una patada en los huevos.

Intentaré
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Aunque
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Absurdas.

Tú no estabas en un curso?

Una semanita de casados y mira qué toñas le suelta ya la Esme.

Tú también has leído el mensaje de Esme con tonito de reproche, ¿verdad?

Esmeralda escribió:

Eduardo Montenegro escribió:

Autista escribió:

Esmeralda escribió:

Eduardo Montenegro escribió:Me gustan los conceptos casi tanto como una patada en los huevos.

Intentaré
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Aunque
Probablemente
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Solo
Tonterías
Absurdas.

Tú no estabas en un curso?

Una semanita de casados y mira qué toñas le suelta ya la Esme.

Se preocupa por que aproveche mis horas de formación, si es que es un sol.

¿No es eso?

No, es lo que dice Auti. Ya se te acabó el periodo de prueba

Homenomejodas, pues vaya estafa.

El braguetazo ya no sé si compensa.

Por lo menos será verdad lo de que tienes perres, tierres y casería, no?

Aurora escribió:La Guinness solo está buena en Eire.

Eire de fiesta.

Coño, hay que enviar a Sala??.

Zzzz escribió:

Aurora escribió:La Guinness solo está buena en Eire.

Eire de fiesta.

Gamberro.

Yo puedo enviar un relato que tengo escrito desde hace mucho sobre Irlanda, pero me paso de las 150 palabras y es muy cutre. Lo pensaré de nuevo.