Cinco pasos hacia el otro lado ( y otros relatos, de vez en cuando)

Maniac escribió:

Green Machine escribió:Grande!

Maniac escribió:Me alegra mucho. Dejé de escribir hace unos años y estoy intentando retomarlo poco a poco, sin expectativas. Esto es solo un relato,no espero que se acabe haciendo imagen.

DUMBHEAD escribió:me ha molado tio, bastante


solo una pregunta...

cuando el prota, lee en la prensa que otra gente ha muerto de esa forma, como sabe que contaban pasos?

como lo sabia el periodista?

spn periodistas los que matan a la gente?

Maniac escribió:

Cuando era un niño creé mi propio camino secreto hacia cualquier lugar. Al ser un crío no iba a muchos sitios, así que mi universo nunca fue valorado en cantidad, lo fue en matices.
El punto de partida. Mi calle, perfectamente ordenada en cualquier dirección. Cada losa, cada bordillo, cada tubería que bajaba reptando por la pared hasta el centro de la tierra, en cuyo interior viajaba un mensaje oculto, estaba perfectamente estudiada. La forma de pisar una baldosa según su color o forma y de acariciar o golpear sutilmente una tubería para que todo acabara saliendo bien, estaba basada es una serie de complicadas improvisaciones de temeroso primer día de colegio.

Con los años fui acrecentando paulatinamente mi mágico y secreto ritual de circulación urbana. Aunque sin darme cuenta, le di la espalda a la magia y abracé la esclavitud existencial. Algunos de esos pasos siguen siendo los de mi infancia, porque esos pasos pueden determinar cuanto mantendré la sonrisa ese día. Nunca los he olvidado, para nada los he olvidado.

En el presente aparento ser un simple adulto y hago cosas como ir a la tintorería. Tengo catorce trajes iguales de diario lo cual me obliga a hacerlo dos veces en una semana, una ida y vuelta eterna. La más efectiva y solvente de la ciudad se encuentra en una calle a casi dos kilómetros de la mía, pero merece la pena y el paseo me ayuda a reordenar ideas. Estaba llegando por fin a mi destino cuando me paré unos segundos a repasar mentalmente las cuentas, me gustaba estar preparado ante cualquier eventualidad, ya fuera intencionada o no. A mi derecha, en la acera de enfrente vi a un niño jugando solo, nadie parecía fijarse en él excepto yo, y sigo sin saber el porque me llamó la atención. Nunca había sentido un peso tal en mi existencia como el que me cayó encima en ese preciso instante. Vi al niño contar en voz alta sus pasos... uno, dos, tres, cuatro...y cinco... de la nada apareció una forma casi invisible, de una imposible oscuridad brillante y pasó a través de él, lo atravesó como una bala de 9 milímetros a una tonelada de gelatina ... los ojos parecían dos globos a punto de estallar en sus cuencas, sudaba mucho. Crucé la calle sin apenas mirar, nada propio en mi, para atenderlo. O por curiosidad, no lo se. El contacto con su piel al intentar socorrerlo me sorprendió, un frío marmóreo se apoderó de mi mano al instante. Se había convertido en un trozo de carne. Solo con rozarlo sentí que allí ya no había nadie- Pero eso que teníamos allí había sido un feliz niño solo unos minutos antes.
Antes de que nadie pudiera hacer notar que yo fui el único testigo consciente de la muerte salí de allí, el niño estaba muerto y yo tenia mucho que hacer.




En el transcurso de los meses hubo muertes parecidas, en todo el mundo. Puntuales, no en masa, era fácil encontrarlas. Se iban sucediendo en las televisiones, en Internet, en la prensa... se propagaban de manera invisible. Similares por la falta de diagnóstico, por la ausencia de patrón aparente. Nadie sabía que pasaba, el ser humano se había acostumbrado al genocidio de su raza sin que tuvieran que darle una razón y, con mayor gravedad, sin que sintiera inquietud por conocerla. El problema es que, en este caso, el enemigo no estaba en casa.

Durante todo ese tiempo viví con la imagen del niño muerto en mis brazos. Asediando mis sueños, hasta me asaltaba su imagen caminando por la calle. Repasaba una y otra vez todo lo que recordaba haber visto. Guardaba todas las imágenes de las decenas de muertes que habían ido sucediendo, documentos de prensa, videos de Internet, ...y en todas había una fácil deducción... estaban contando sus pasos. A nadie parecía importarle ese dato, pero a mi se me antojaba crucial.

Mi vida proseguía tan inútil como venia siendo desde que mi esposa me había abandonado hacia ya…dos años… no me importaba demasiado, supongo que yo mismo me lo había buscado con mi extraño ritual de vida y, por supuesto, de trabajo. Pasaba épocas en las que no hablaba con nadie, solo vivía en mi interior, que es donde reside la materia prima de mi obra. Si, soy escritor. Y soy de los prolíficos, no se que es eso del folio en blanco. Mis libros no se venden demasiado, pero lo suficiente para que mi editor me mantenga en nómina. Y así se desenvuelve mi rutina, hoy no va a ser menos.

Me he levantado a las nueve de la mañana, he desayunado una infusión de frutas del bosque con dos magdalenas mientras veía el canal de noticias 24 horas. Y ahora me dispongo a bajar a dar mi paseo perfectamente diseñado. Como siempre, salgo cerrando las ventanas y las puertas en el orden adecuado. Bajo en el ascensor sin mirarme en el espejo, aun no es el momento. Miro en el buzón, aunque se que el cartero no pasará hasta las once y media. Abro la pesada puerta de madera que da a la calle y me encamino hacia la izquierda, marginando mis pasos todo lo que puedo a los edificios. Daré una vuelta a la manzana sin mirar demasiado a mí alrededor. Todo esto me lleva unos cuatro minutos, según el ritmo que imprima a mis pasos. No hablo con nadie en ese trayecto, nadie que conozca puede propiciar un encuentro en esos momentos. Meto la mano izquierda en el bolsillo derecho de mi chaqueta buscando las llaves unos diez metros antes de llegar, y preparo la primera llave que va a usarse antes que pueda darle la luz. Así que llego a la puerta de mi edificio dispuesto para entrar en menos de dos segundos.

Un hecho me frena en seco por completo. Me noto observado descaradamente. Un hombre con traje negro se desenfunda un bombín de la cabeza, y apunta con su bastón hacia mí moviendo gracilmente un finísimo y largo bigote al tiempo que pronuncia mi apellido. El hombre tiene una extraña posición, como si esperara que un camión lo atropellara y tuviera la certeza de que iba a resistir el envite.

-No se mueva, Don García- exclama con una impoluta pronunciación.

Le miro con sorpresa, me giro hacia él, pero me detiene.

-Alto- y como no quiere la cosa, le cambia el gesto por completo como si la duda le atenazara… ¿Cuánta distancia diría usted que hay entre su posición y la mía? ¿Podría hacer el favor de contar cuantos pasos hay entre nosotros? Se lo ruego.

Las dos magdalenas chocan entre ellas en ese momento en mi barriga y todas las frutas del bosque deciden alinearse en mi intestino, me siento como si acabaran de anestesiarme sin saber por donde va a venir el bisturí. Así que decido dejar hacer a la rutina, que no necesita de mi intelecto para llevarse a cabo, entrando raudo en el portal, dejando atrás el portón de madera. Cerrando el día, abriendo la oscuridad.


No acabo de entenderlo muy bien, un tipo acaba de intentar matarme. No se porqué, y además nadie me tomaría en cuenta ya que a vista común solo me ha retado a contar mi pasos. Desde el oscuro pasillo de mi edificio abro la puerta lentamente, asomo la cabeza temeroso y miro a ambos lados, no hay rastro del potencial asesino, y mis vecinos actúan como si fuera una mañana normal, no acaba de darse un intento de asesinato ante sus narices, la señora de enfrente pasa con la compra a rastras y me mira con la misma cara de repugnancia habitual.


Han pasado siete meses. Mi rutina esta rota, se ha resquebrajado por completo mi impoluto sistema existencial. No puedo bajar a la calle sin que alguien intente matarme, así que me he visto obligado a diseñar un nuevo compendio de procesos diarios supeditados a la nueva frontera con los asesinos, con el mundo exterior; la puerta de mi casa.
No se vive mal, para alguien como yo es casi un favor que me ha brindado el destino. Nunca me gustó demasiado la gente, me costaba entender su comportamiento ante la rutina, ante la vida. La misma cosa.

Cada quince días hago la compra por teléfono, compuesta de un estudiado número de alimentos de larga vida por si mis enemigos encontraran la forma de cortar el suministro para hacerme salir. Me dejan la comida en la puerta dentro de sus bolsas y recogen el sobre con el dinero que hay debajo de la alfombrilla de bienvenida( debería cambiar eso) asumen lo peculiar del negocio porque dejo buenas propinas. Cuando se han ido compruebo que no hay nadie acechando y la introduzco en mi casa.
Ordeno los alimentos por fecha de caducidad y así estoy mas seguro. No recuerdo haber pedido un alimento en particular, un tipo de lasaña precocinada con ingredientes adicionales. Dudo durante unos instantes, pero lo coloco en el lugar que le corresponde según la fecha. Me sorprende porque es el día de mi cumpleaños, aun quedan dos meses para que llegue el evento. Será un buen regalo, hace mucho que no como lasaña.

Cada vez hay mas muertes, pero los muy estúpidos no aciertan el frecuente leit motiv que contienen. Los telediarios están plagados de ellas, las esquelas de los periódicos no dan abasto. Parece un mal chiste, pero ahora salen en un suplemento gratuito. Aguantan varias visitas al water, una excentricidad inconfesable que tengo, la lectura en el trono real. Todo sigue, el mundo lleva una eternidad viniéndose abajo, pero las generaciones se suceden sin que llegue ese prometido fin. Por mi parte me contento con lo que me queda, lectura, cine y Mahler, Gustav Mahler. Sigo escribiendo sin problemas e Internet me permite perpetuar mi modo de vida.

Hoy es el día , comeré lasaña a los 36 años de haber nacido. Soy un tipo con suerte. La retiro del congelador, transcurrida una hora comienzo su preparación. La saco de su envase, y según las instrucciones enciendo el horno para precalentarlo. La mantengo en la bandeja que viene con ella retirando el plástico. Cuarenta minutos a 180 grados grados, huele maravillosamente. Por último vierto la salsa especial que la acompaña. Me siento en la mesa y comienzo a comer, pero algo no va bien. No esta a la temperatura deseada. Voy a la cocina y saco el envoltorio donde se describe el proceso correcto. Lo enumero en voz alta por si algo se me ha escapado. Cuando termino de hacerlo sigo sin saber que he hecho mal. Miro el otro lado del envase y el corazón me da un vuelco. Un maldito slogan ha acabado conmigo. Lasaña preparada en cinco sencillos pasos.

Ahora solo hace frío.

Emi escribió:buen relato

Maniac escribió:joder... pues no recordaba yo eso...

Joseba escribió:

Maniac escribió:joder... pues no recordaba yo eso...

Nada, a por otro proyecto.

Maniac escribió:Puedo hacer que sean seis, es mi historia..  Hago con ella lo que quiero...

Joseba escribió:

Maniac escribió:Puedo hacer que sean seis, es mi historia..  Hago con ella lo que quiero...

Ya, pero queda aquí reflejada la captura de pantalla para dar fe de tu primigenia mala fe.

Spoiler:

Maniac escribió:

Joseba escribió:

Maniac escribió:Puedo hacer que sean seis, es mi historia..  Hago con ella lo que quiero...

Ya, pero queda aquí reflejada la captura de pantalla para dar fe de tu primigenia mala fe.

Spoiler: