Ronda 7 del concurso de microrrelatos (III edición) gran debut

DarthMercury escribió:Cuáles son los horarios para mañana?

m señor escribió:01: viajes halcon
La sala estaba vacía  , solo baldosas blancas y negras , una especie de ajedrez  salvo  la baldosa central, ausente,  sustituida por una inestable tablilla de madera.
El único otro adorno era  una rácana  cuerda  colgando del techo.
En la pared  del fondo  había una ranura  tras la cual  se  vislumbraban  una buena cantidad de ojos expectantes.
A la hora anunciada   Joe  fue acompañado  por dos  funcionarios    al centro de la estancia   conminándole uno de ellos , bastante bajito ,   a  erguirse  sobre la tablilla de madera  mientras  el   otro funcionario, de mayor edad , iba anudando  la cuerda y transformándola  en un funesto collar.
Una vez  estuvo enhebrada la quijotera de Joe   el funcionario de mayor edad  saco un papel de su bolsillo y leyó su contenido a Jo.
Obviamente  no entendió  ni una sola palabra.
Solo entonces fué  cuando el funcionario bajito  propinó una  fuerte patada a la tablilla  sumergiendo  a Joe  en el infinito.

m señor escribió:02: ¡Que viene el lobo!


La sala estaba vacía de humanidad alguna. Dos sofás de terciopelo raído, media docena de sillas pasadas de moda y dos mesitas de cristal ambarino le daban un aspecto de otra época. Tras el prístino muro de cristal, a modo de escaparate, Ursicino parecía dormir ajeno a su suerte.
Un olor a sebo rancio inundaba el aire, el mismo olor que llegaba a nuestra cocina cuando los Lebreros guisaban oveja.
Poco antes de la hora fijada para la incineración, oí unas voces airadas. Un joven discutía airadamente con un acicalado empleado de la funeraria.
-Las ovejas entran conmigo -le oí decir con rabia-, eran su única familia. 
Lo reconocí. Su madre fue una de las víctimas que señaló a Ursicino por el olor, y él, uno de los bastardos engendrados a la fuerza. Las circunstancias le habían hecho perdonar el ultraje.
-Descansa en paz, Ursicino -musité-. Fui yo. 

m señor escribió:03: Últimas voluntades

La sala estaba vacía. Paseó la mirada, satisfecho, por el sobrio mobiliario y los platos medio vacíos. Las plañideras habían estado impecables; el párroco, perfecto entre la pesadumbre y la esperanza;  las cartas de despedida manuscritas, repartidas allí mismo con ceremonioso discurso para epatar a la concurrencia. Su padre, que había estado planeándolo en el hospital durante meses, también le pidió mascullando que fingiese tristeza: ¿acaso no eres actor?, pues hazme este único favor. Y hasta eso había obedecido.
Después junto a su tío se dirigió con las cenizas a cumplir la última parte: arrojarlas en aquel meandro del río donde el sol de otoño tarda siempre un poco más en desaparecer. No vació la urna, sin embargo. Y antes de irse pararon, hablando distraídos de otros asuntos, en la cochiquera, donde volcaron el resto de cenizas sobre el fango de excrementos.
Los cerdos hozaron indiferentes mientras ellos se alejaban. 

m señor escribió:04: White room


La sala estaba vacía, salvo por una botella de agua con un post-it pegado que exclamaba: ¡Bebe!. Desesperada grité, golpeé la única puerta de aquella blanca habitación, herméticamente cerrada.


Amanecí de nuevo, un hornillo y una sierra yacían ahora en medio. El post-it hizo que mi cara tornara pálida: ¡Come!. Intenté aguantar, hasta que el hambre venció. Al rato, caí desmayada.


Me levanté con un torniquete. La sala seguía completamente blanca, resaltando un charco de sangre en el centro. Encima, una pistola, una pastilla y otro post-it: ¡Elige!. Probé la vía rápida, balazo en la cabeza y fin. Cañón al cuello, manos temblorosas, agujero en el techo. 
Con el agua sobrante tomé la pastilla.


Desperté en mi cama, todo había sido una horrible pesadilla. Sequé el sudor de mi frente y fui a encender la lamparilla. No pude. Un grito mudo surgió de mi garganta al ver mi brazo amputado.

m señor escribió:05: Cosas que pasan en martes


La sala estaba vacía, al final todos los invitados habían decidido no asistir a mi boda, ni mi hermano gemelo se había dignado a aparecer. Me coloqué la corbata en el espejo del recibidor y salí a buscar a la novia al porche de la casa donde compartiríamos una vida juntos.
Cruzó el prado acompañada de sus amigas, todas vestidas de blanco, la boda temática ibicenca gustaba mucho, fue un acierto. Cuando el maestro de ceremonia le preguntó si quería pasar el resto de su vida conmigo y dijo "beeeee" respiré aliviado.

m señor escribió:06: Difícil de digerir


La sala estaba vacía. El zumbido monocorde del extractor de humos se mezclaba con una melodía empalagosamente erótica que la estríper bailaba de forma desacompasada. Cada cierto tiempo la tragaperras escupía una cancioncilla alegre tan fuera de lugar como una polka en un funeral. Unos moribundos neones coronaban la barra: solo podía ser navidad o el infierno. 
Fingiendo alegría comenzó a hablar con una sonrisa bobalicona. Entre toda la verborrea  entendí algo acerca de una prórroga, pero ya me había vuelto sordo a las excusas. A un gesto mío, las persianas del local cayeron y él me miró como un guacharro que se ha caído del nido.  
-Mírala, ella sabe perfectamente que la vida no es una película de Hollywood. Tú se lo enseñaste muy bien.
La misma sonrisa bobalicona emergió en su rostro mientras me compadecía de los peces del golfo: no iba a ser sencillo digerir tanta estupidez.

m señor escribió:07: Jennifer & Luís José, Fort Lauderdale Springs Hall, september 9th, 5:30 pm.

La sala estaba vacía. Las sillas dispuestas, las guirnaldas, flores, el atril. Todo en su sitio, pero ahí no había absolutamente nadie. Es verdad que llegaba pronto, con su esmoquin reluciente, preparado para el gran día. Su gran día.

“Contra viento y marea”, dijo, “Nos casaremos como sea, mi amor” Suputamadre la Jennifer, sus padres cagones y las alertas estatales. A estas horas, ya debían estar todos en Atlanta como mínimo…

m señor escribió:08: ¡Dios, Patria, Rey!

La educación es un arma cuyo efecto depende de quién la tenga en sus manos 
y de a quién apunte.
—Iosif Stalin—

La sala estaba vacía, ni rastro de aquellos pupitres, de aquellas  sillas. La pared clareaba donde hubo una pizarra. Cables pelados colgando del techo.
Un colegio abandonado esconde fantasmas, medita Don Agustino. El aburrimiento y el rencor dejan un ectoplasma opresivo y palpable, ecos de gritos, espectros de castigos. ¡Todavía resuenan las hostias que repartí!, sonríe con un dejo nostálgico. 
Ahora los tiempos han cambiado, se lamenta. El adoctrinamiento es unívoco o no es: ¡Dios, Patria, Rey! Señalando a los enemigos del Estado, nuestro garante y protector. Catequizando el temor a Dios, infectando de culpa  sus corazones. Adiestrando, como se adiestra a los perros, el respeto al Rey.
Quien controla la Educación controla el futuro, la pedagogía es imperecedera.  Nadie duda de sus dogmas infantiles. 
Ni Dios, ni Rey, hoy hasta la Patria han cambiado, se duele Don Agustino. Y los nuevos patanes, igualmente adoctrinados, se creen libres. 
Nadie duda.

m señor escribió:09: Mi soledad.

La sala estaba vacía sin ti, solo los recuerdos adornaban las paredes, amueblaban la estancia, impregnaban la densa atmósfera de casa cerrada.
Mi tristeza rivalizaba con la alegría de los recuerdos aún vivos y recientes que maquillaban el vacío de tu marcha. Las risas, la algarabía, las carreras y los besos de buenas noches. La alegría que todo lo inundaba, que calaba en mis adentros, que calentaba mi sangre vieja y sacaba los colores en mi cara, que dibujaba una sonrisa de primavera a mis ochenta y siete años. Tu inocencia que todo lo podía contra mi soledad. Los veranos que se marchitan en tu ausencia.

m señor escribió:10: TARDE

La sala estaba vacía salvo por la pareja y el alcalde, que debería haberse jubilado décadas atrás y ahora leía un poema que nadie le había pedido. El novio aguantaba el deseo de mirar el reloj que llevaba en el bolsillo. La novia le agarraba la mano temblorosa. La luz que entraba por la ventana era cada vez más naranja, y en ella flotaban motas de polvo silenciosas. 

Cuando el anciano empezó a dictar la fórmula arcaica, sonaron cinco campanadas. La novia se estremeció. El novio miró la lámpara de araña que colgaba del techo para instalar un pensamiento neutro en su cabeza. 

Las palabras “…marido y mujer” casi no llegaron a sus oídos. Empezaban a oírse pasos que subían las escaleras. Por unos segundos, mientras se besaban, el tiempo se detuvo. 

Una ráfaga de disparos, un gemido del alcalde y se convirtieron en maniquíes que cayeron abrazados al suelo.

m señor escribió:11: Fiel a sí mismo

La sala estaba vacía. Nadie había venido a ver mi obra. Tampoco me extrañó, dadas las despiadadas críticas de Esther Minio en el Papelia del sábado. Esther había sido despiadada en todos los sentidos, y el titular "Bodrio infumable con ínfulas" martilleaba en mi cabeza como la peor de las resacas. Sé que esas palabras me perseguirán durante demasiado tiempo, y que mi reputación ya está definitivamente hundida. Era de esperar. A pesar de tantos años de convivencia, de compartir el cepillo de dientes y la ropa interior, además de soportar sus neurosis, a pesar de que Esther Minio es el seudónimo con el que me gano la vida como crítico literario ( y os puedo asegurar que soy el mejor) no pude engañarme a mi mismo: mi primer monólogo es, en efecto, un bodrio infumable.

m señor escribió:12: Sasuke y los cerezos en flor.

La sala estaba vacía y la casa a medio vestir, otro camión con más muebles llegaría el jueves. Yukiko cocinaba cuando reparó en que el buen Sasuke no había reclamado su habitual ración de pescado. Se apresuró entonces hasta la puerta que, con las prisas de la mudanza, había olvidado cerrar y salió corriendo hasta el parque. La primavera había llegado. Los jardines estaban llenos de gentes celebrando el hanami. Buscó a Sasuke durante un largo rato, preguntó desesperada y entre sollozos, buscó y rebuscó pero no encontró a su gato. Al regresar a su nueva casa se sintió muy sola y desdichada. Los cerezos habían florecido y apenas los había mirado. Un desconocido se presentó por la mañana con Sasuke en brazos. La vieron buscarlo – dijo - pero acabó en mi tienda; después ha insistido en traerme hasta aquí… ¿Ha visto ya las flores de los cerezos?

Eric Sachs escribió:cuanta boda pardiez!!!!!!!!

salakov escribió:01: viajes halcon
La sala estaba vacía  , solo baldosas blancas y negras , una especie de ajedrez  salvo  la baldosa central, ausente,  sustituida por una inestable tablilla de madera.
El único otro adorno era  una rácana  cuerda  colgando del techo.
En la pared  del fondo  había una ranura  tras la cual  se  vislumbraban  una buena cantidad de ojos expectantes.
A la hora anunciada   Joe  fue acompañado  por dos  funcionarios    al centro de la estancia   conminándole uno de ellos , bastante bajito ,   a  erguirse  sobre la tablilla de madera  mientras  el   otro funcionario, de mayor edad , iba anudando  la cuerda y transformándola  en un funesto collar.
Una vez  estuvo enhebrada la quijotera de Joe   el funcionario de mayor edad  saco un papel de su bolsillo y leyó su contenido a Jo.
Obviamente  no entendió  ni una sola palabra.
Solo entonces fué  cuando el funcionario bajito  propinó una  fuerte patada a la tablilla  sumergiendo  a Joe  en el infinito.

Me cuenta una ejecución. No el cómo, ni el de dónde, ni el porqué.

Pues vaya, qué desamparo…




02: ¡Que viene el lobo!
La sala estaba vacía de humanidad alguna. Dos sofás de terciopelo raído, media docena de sillas pasadas de moda y dos mesitas de cristal ambarino le daban un aspecto de otra época. Tras el prístino muro de cristal, a modo de escaparate, Ursicino parecía dormir ajeno a su suerte.
Un olor a sebo rancio inundaba el aire, el mismo olor que llegaba a nuestra cocina cuando los Lebreros guisaban oveja.
Poco antes de la hora fijada para la incineración, oí unas voces airadas. Un joven discutía airadamente con un acicalado empleado de la funeraria.
-Las ovejas entran conmigo -le oí decir con rabia-, eran su única familia.
Lo reconocí. Su madre fue una de las víctimas que señaló a Ursicino por el olor, y él, uno de los bastardos engendrados a la fuerza. Las circunstancias le habían hecho perdonar el ultraje.
-Descansa en paz, Ursicino -musité-. Fui yo.

¿Fue el empleado de la funeraria el que ultrajó a la madre del joven, no Ursicino? Confuso.





03: Últimas voluntades
La sala estaba vacía. Paseó la mirada, satisfecho, por el sobrio mobiliario y los platos medio vacíos. Las plañideras habían estado impecables; el párroco, perfecto entre la pesadumbre y la esperanza;  las cartas de despedida manuscritas, repartidas allí mismo con ceremonioso discurso para epatar a la concurrencia. Su padre, que había estado planeándolo en el hospital durante meses, también le pidió mascullando que fingiese tristeza: ¿acaso no eres actor?, pues hazme este único favor. Y hasta eso había obedecido.
Después junto a su tío se dirigió con las cenizas a cumplir la última parte: arrojarlas en aquel meandro del río donde el sol de otoño tarda siempre un poco más en desaparecer. No vació la urna, sin embargo. Y antes de irse pararon, hablando distraídos de otros asuntos, en la cochiquera, donde volcaron el resto de cenizas sobre el fango de excrementos.
Los cerdos hozaron indiferentes mientras ellos se alejaban.

Gran prosa, relato muy bien llevado. Las primeras líneas te ubican muy bien en la historia y, además, son fantásticas.

Aplaudo además el uso de verbos no habituales: epatar, hozar,… La literatura suele residir ahí, lejos de verbos vulgares, más que en los adjetivos.




04: White room
La sala estaba vacía, salvo por una botella de agua con un post-it pegado que exclamaba: ¡Bebe!. Desesperada grité, golpeé la única puerta de aquella blanca habitación, herméticamente cerrada.
Amanecí de nuevo, un hornillo y una sierra yacían ahora en medio. El post-it hizo que mi cara tornara pálida: ¡Come!. Intenté aguantar, hasta que el hambre venció. Al rato, caí desmayada.
Me levanté con un torniquete. La sala seguía completamente blanca, resaltando un charco de sangre en el centro. Encima, una pistola, una pastilla y otro post-it: ¡Elige!. Probé la vía rápida, balazo en la cabeza y fin. Cañón al cuello, manos temblorosas, agujero en el techo.
Con el agua sobrante tomé la pastilla.
Desperté en mi cama, todo había sido una horrible pesadilla. Sequé el sudor de mi frente y fui a encender la lamparilla. No pude. Un grito mudo surgió de mi garganta al ver mi brazo amputado.

Lullaby. Hay que dejar de cenar torreznos con mahonesa que luego las pesadillas son de aquella manera…




05: Cosas que pasan en martes
La sala estaba vacía, al final todos los invitados habían decidido no asistir a mi boda, ni mi hermano gemelo se había dignado a aparecer. Me coloqué la corbata en el espejo del recibidor y salí a buscar a la novia al porche de la casa donde compartiríamos una vida juntos.
Cruzó el prado acompañada de sus amigas, todas vestidas de blanco, la boda temática ibicenca gustaba mucho, fue un acierto. Cuando el maestro de ceremonia le preguntó si quería pasar el resto de su vida conmigo y dijo "beeeee" respiré aliviado.

¿Cómo que “cua”? Tú mismo.







06: Difícil de digerir
La sala estaba vacía. El zumbido monocorde del extractor de humos se mezclaba con una melodía empalagosamente erótica que la estríper bailaba de forma desacompasada. Cada cierto tiempo la tragaperras escupía una cancioncilla alegre tan fuera de lugar como una polka en un funeral. Unos moribundos neones coronaban la barra: solo podía ser navidad o el infierno.
Fingiendo alegría comenzó a hablar con una sonrisa bobalicona. Entre toda la verborrea  entendí algo acerca de una prórroga, pero ya me había vuelto sordo a las excusas. A un gesto mío, las persianas del local cayeron y él me miró como un guacharro que se ha caído del nido.  
-Mírala, ella sabe perfectamente que la vida no es una película de Hollywood. Tú se lo enseñaste muy bien.
La misma sonrisa bobalicona emergió en su rostro mientras me compadecía de los peces del golfo: no iba a ser sencillo digerir tanta estupidez.

Estampa de bar. Relato que huele a bourbon y a humo.




07: Jennifer & Luís José, Fort Lauderdale Springs Hall, september 9th, 5:30 pm.
La sala estaba vacía. Las sillas dispuestas, las guirnaldas, flores, el atril. Todo en su sitio, pero ahí no había absolutamente nadie. Es verdad que llegaba pronto, con su esmoquin reluciente, preparado para el gran día. Su gran día.
“Contra viento y marea”, dijo, “Nos casaremos como sea, mi amor” Suputamadre la Jennifer, sus padres cagones y las alertas estatales. A estas horas, ya debían estar todos en Atlanta como mínimo…

Plantado en el altar, meh…




08: ¡Dios, Patria, Rey!
La educación es un arma cuyo efecto depende de quién la tenga en sus manos
y de a quién apunte.
—Iosif Stalin—

La sala estaba vacía, ni rastro de aquellos pupitres, de aquellas  sillas. La pared clareaba donde hubo una pizarra. Cables pelados colgando del techo.
Un colegio abandonado esconde fantasmas, medita Don Agustino. El aburrimiento y el rencor dejan un ectoplasma opresivo y palpable, ecos de gritos, espectros de castigos. ¡Todavía resuenan las hostias que repartí!, sonríe con un dejo nostálgico.
Ahora los tiempos han cambiado, se lamenta. El adoctrinamiento es unívoco o no es: ¡Dios, Patria, Rey! Señalando a los enemigos del Estado, nuestro garante y protector. Catequizando el temor a Dios, infectando de culpa  sus corazones. Adiestrando, como se adiestra a los perros, el respeto al Rey.
Quien controla la Educación controla el futuro, la pedagogía es imperecedera.  Nadie duda de sus dogmas infantiles.
Ni Dios, ni Rey, hoy hasta la Patria han cambiado, se duele Don Agustino. Y los nuevos patanes, igualmente adoctrinados, se creen libres.
Nadie duda.

¡Dios! ¡Patria! ¡Stalin!






09: Mi soledad.
La sala estaba vacía sin ti, solo los recuerdos adornaban las paredes, amueblaban la estancia, impregnaban la densa atmósfera de casa cerrada.
Mi tristeza rivalizaba con la alegría de los recuerdos aún vivos y recientes que maquillaban el vacío de tu marcha. Las risas, la algarabía, las carreras y los besos de buenas noches. La alegría que todo lo inundaba, que calaba en mis adentros, que calentaba mi sangre vieja y sacaba los colores en mi cara, que dibujaba una sonrisa de primavera a mis ochenta y siete años. Tu inocencia que todo lo podía contra mi soledad. Los veranos que se marchitan en tu ausencia.

Pues es tierno hasta casi caer en lo cursi, pero me ha gustado. Hermoso. Evocador.

La nostalgia es un sentimiento poderoso…




10: TARDE
La sala estaba vacía salvo por la pareja y el alcalde, que debería haberse jubilado décadas atrás y ahora leía un poema que nadie le había pedido. El novio aguantaba el deseo de mirar el reloj que llevaba en el bolsillo. La novia le agarraba la mano temblorosa. La luz que entraba por la ventana era cada vez más naranja, y en ella flotaban motas de polvo silenciosas.
Cuando el anciano empezó a dictar la fórmula arcaica, sonaron cinco campanadas. La novia se estremeció. El novio miró la lámpara de araña que colgaba del techo para instalar un pensamiento neutro en su cabeza.
Las palabras “…marido y mujer” casi no llegaron a sus oídos. Empezaban a oírse pasos que subían las escaleras. Por unos segundos, mientras se besaban, el tiempo se detuvo.
Una ráfaga de disparos, un gemido del alcalde y se convirtieron en maniquíes que cayeron abrazados al suelo.

Otro relato sin un cómo, ni un de dónde, ni un porqué… ¿?

¡Dadme un asidero!




11: Fiel a sí mismo
La sala estaba vacía. Nadie había venido a ver mi obra. Tampoco me extrañó, dadas las despiadadas críticas de Esther Minio en el Papelia del sábado. Esther había sido despiadada en todos los sentidos, y el titular "Bodrio infumable con ínfulas" martilleaba en mi cabeza como la peor de las resacas. Sé que esas palabras me perseguirán durante demasiado tiempo, y que mi reputación ya está definitivamente hundida. Era de esperar. A pesar de tantos años de convivencia, de compartir el cepillo de dientes y la ropa interior, además de soportar sus neurosis, a pesar de que Esther Minio es el seudónimo con el que me gano la vida como crítico literario ( y os puedo asegurar que soy el mejor) no pude engañarme a mi mismo: mi primer monólogo es, en efecto, un bodrio infumable.

¿Otra vez “mí” sin tildar? Si este relato es de quien yo creo, me lo tomo como algo personal… (grrrrh)

El relato, correcto: buena crítica del mercantilista Babelia.




12: Sasuke y los cerezos en flor.
La sala estaba vacía y la casa a medio vestir, otro camión con más muebles llegaría el jueves. Yukiko cocinaba cuando reparó en que el buen Sasuke no había reclamado su habitual ración de pescado. Se apresuró entonces hasta la puerta que, con las prisas de la mudanza, había olvidado cerrar y salió corriendo hasta el parque. La primavera había llegado. Los jardines estaban llenos de gentes celebrando el hanami. Buscó a Sasuke durante un largo rato, preguntó desesperada y entre sollozos, buscó y rebuscó pero no encontró a su gato. Al regresar a su nueva casa se sintió muy sola y desdichada. Los cerezos habían florecido y apenas los había mirado. Un desconocido se presentó por la mañana con Sasuke en brazos. La vieron buscarlo – dijo - pero acabó en mi tienda; después ha insistido en traerme hasta aquí… ¿Ha visto ya las flores de los cerezos?

Jopé, pues muy bien. Los nombres consiguen trasladarte a Japón, hasta los cerezos de “Dolls”, y el rato de lectura resulta muy exótico.

Una historia mínima escrita con delicadeza.

(Alt + 0151: —raya de puntuación—; consejito del día)



13: La gran aventura de Don Genaro
La sala estaba vacía. Las cuarenta cajas de seguridad de la pequeña sucursal, aligeradas de joyas y efectivo por manos expertas. Tan sólo unas pocas escrituras y documentos personales sin valor de mercado permanecen sin abrir.
Tres horas antes de abrir al público Don Genaro circula en su vetusta Vespa, forzando con mano artrítica un acelerador que pide clemencia. Una huida reumática y traqueteante por la nacional siete, en dirección al alba. A su espalda un baúl tintineante, que entona metálicas melodías a cada socavón.
El viejo guarda de noche sabe que le alcanzarán poco después de maitines, pero ha decidido que escapar de la guardia civil es más emocionante que dejarse atrapar por  la jubilación. Y así, asustando a los vencejos y las abubillas con el petardeo de su cacharro, viaja en el tiempo hacia su olvidada y rebelde juventud, a veintisiete kilómetros por hora.

Traqueteante, tintineante… el uso de adjetivos es raruno (y un tanto abusivo). También la utilización de las comas es raruna.

No obstante, la historia que narra está muy bien.

salakov escribió:Excelente relato el de Invitado esta semana, por cierto, lo he reconocido al segundo. Tiene su estilo, su impronta, su je ne sais quoi.

Me quito el sombrero.

Nomeko7 escribió:

salakov escribió:Excelente relato el de Invitado esta semana, por cierto, lo he reconocido al segundo. Tiene su estilo, su impronta, su je ne sais quoi.

Me quito el sombrero.

Discrepo... La misma basura Invitadoiana que tenemos que aguantar cada semana.

Fargo escribió:

Nomeko7 escribió:

salakov escribió:Excelente relato el de Invitado esta semana, por cierto, lo he reconocido al segundo. Tiene su estilo, su impronta, su je ne sais quoi.

Me quito el sombrero.

Discrepo... La misma basura Invitadoiana que tenemos que aguantar cada semana.

Fargo escribió:

Nomeko7 escribió:

salakov escribió:Excelente relato el de Invitado esta semana, por cierto, lo he reconocido al segundo. Tiene su estilo, su impronta, su je ne sais quoi.

Me quito el sombrero.

Discrepo... La misma basura Invitadoiana que tenemos que aguantar cada semana.

Nomeko7 escribió:

Fargo escribió:

Nomeko7 escribió:

salakov escribió:Excelente relato el de Invitado esta semana, por cierto, lo he reconocido al segundo. Tiene su estilo, su impronta, su je ne sais quoi.

Me quito el sombrero.

Discrepo... La misma basura Invitadoiana que tenemos que aguantar cada semana.

Username!

Nomeko7 escribió:Perdón... 

Fargo escribió:

Nomeko7 escribió:Perdón... 

 I Demand a Trial by Combat 

Nomeko7 escribió:

Fargo escribió:

Nomeko7 escribió:Perdón... 

 I Demand a Trial by Combat 

Lo siento, no sé inglés.

Fargo escribió:

Nomeko7 escribió:

Fargo escribió:

Nomeko7 escribió:Perdón... 

 I Demand a Trial by Combat 

Lo siento, no sé inglés.

Lo sé.

Eric Sachs escribió:por si alguien lo pregunta.
mis shows musciales  llevan premeditacion 0.
es decir,  tengo abierta  en una pagina  el relato sin leer  y en otra el youtube.
leo  el relato y automaticamente  busco el primer video que me viene a la cabeza tras acabarlo.
con lo cual si no he metabolizado bien el relato  puedo poner algo que no tiene nada que ver   pero que es lo que me ha sugerido,