RONDA 5.8 DEL AVERIADO CONCURSO DE MICRORRELATOS. ¡CRIMI, A PRINGAR!

Autista escribió:  

m señor escribió:Tengo el micro ganador en la cabeza.....pero no la cabeza para escribirlo ahora....
m

Autista escribió:

m señor escribió:Tengo el micro ganador en la cabeza.....pero no la cabeza para escribirlo ahora....
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Prueba con esta

Autista escribió:01.- Arcadia infeliz

Nadie podría repararlo a tiempo. Este era el comentario más difundido en Arcadia. En otros tiempos, cuando la Piedra del Bienestar deslumbraba a todos con su fulgor, los arcadianos gozaban de armonía y estabilidad. Así, Arcadia se convirtió en una potencia próspera, donde uno podía oler la paz y el orden.

Pero un día, la Piedra del Bienestar amaneció apagada, permitiendo que la oscuridad se cerniera sobre Arcadia. Sus tierras comenzaron a empobrecerse y de los árboles dejó de fluir maná. El hambre y el odio dejaron las bonitas calles de Arcadia impregnadas de sangre.

Con las reservas de oro que aún disponían, los arcadianos llamaron al famoso mago Pol, en el que depositaron su confianza. El mago acudió a Arcadia y trató de devolverle la luz a la Piedra con sus mejores conjuros. Pero fracasó, abandonando el lugar a su suerte. Con los bolsillos llenos de oro.

Autista escribió:02.- Monólogo de la mujer serpiente

Nadie podría repararlo a tiempo, mi sistema nervioso hecho añicos como los cristales sobre los que yazco. Una bala ha atravesado mi omoplato izquierdo, alcanzando de pleno al corazón. A través del impermeable transparente se pueden ver mis heridas, mi sangre, pero el espectador no se conmueve. El guion no tiene a bien regalarme un monólogo final —como lágrimas en la lluvia— que aliente la empatía. Soy un monstruo, algo a cazar. Sin embargo, me han disparado cobardemente por la espalda. Sin embargo, soy un ser humano. ¿Advertís a Leon Kowalski, fuera de plano? ¿Percibís su desespero? Él me amaba, yo le amaba a él. Mi corta existencia, pues, no ha sido un simulacro. Recibí una vida en prenda, como todos, y la intenté vivir. Pero esta mala broma, este derviche giróvago en busca de la perpetuidad, termina aquí. Me llamaba Zhora Salome. No he querido querer, pero he querido.

Autista escribió:03.- Catapúm

Nadie podría repararlo a tiempo y ya dábamos por hecho que nos quedaríamos allí. Antes de la misión lo contemplábamos como opción (incluso trabajamos en ello), pero siempre desde la posibilidad de que no nos diese tiempo a finalizar el trabajo, no a que se estropease la maquinaria del transportador.
El equipo ingeniero trabajaba a destajo y contrarreloj, mientras ya se escuchaban los primeros síntomas de pavor en el resto de la tripulación: algunos referentes a familia, otros a que estarían en un lugar sin la tecnología actual, otros porque tenían la lavadora puesta...
El desaguisado era inminente, entonces el jefe ingeniero se volvió sonriente y nos espetó:
-Sed positivo. Ganaremos dinero a espuertas inventando cosas que todavía no se han creado aquí.

Y así fue como terminó el mundo, íbamos con la misión de matar a Hitler y acabamos vendiéndole drones para bombardear con tal de ser millonarios.

Autista escribió:04.- Navidad Navidul

Nadie podría repararlo a tiempo.
Un corazón roto.
Un adiós extemporáneo.
Sangre derramada que jamás volverá al frasco.
Ni siquiera hay tiempo para un parche o unas puntadas rápidas.
Pronto tocarán el violín en el banquete.
Finas lonchas para todos.

Autista escribió:05.- Kengendro mecánico

Nadie podría repararlo a tiempo, al menos al completo. No quedaba más remedio que centrarnos en los aspectos críticos: reducir la exagerada autoestima, modificar la ratio entre el yo y el nosotros y cambiar el establecimiento de objetivo del largo plazo al corto.
Trabajamos con denuedo; tres expertos en robótica, cuatro más en ingeniería informática, dos de la rama mecánica y yo como cirujano plástico. Era necesario mantener los mismos gestos, tics y expresiones ante cambios tan significativos.
Observamos las nuevas negociaciones atentos a las pantallas. Pronto pudimos comprobar que nuestros esfuerzos habían sido baldíos. Era un androide demasiado avanzado, el aprendizaje era mayor del esperado, de modo que los nuevos parámetros no lo desviaban ni lo más mínimo de su hoja de ruta.
Es posible que nos toque rehacerlo al completo tras el 10 de noviembre, no vemos muchas posibilidades en caso contrario.

Autista escribió:06.- Neurodemocracia

Nadie podría repararlo a tiempo porque la idea tradicional de reparación resultaba bastarda e incompatible con la nueva concepción biologicista, mutante e imperativa de "organismo": sistema capaz de procesar solo la información veraz por plúrimas que sean sus fuentes.
Había nerviosismo en el quirófano; por primera vez, no habría nefelibatas en el planeta.
El análisis de la realidad y el conocimiento de su esencia líquida, morarían ahora solo la soma. El saber -perdón por el arcaísmo- se expandiría de alguna forma hasta ahora desconocida.
Como consecuencias, no se convocaron más elecciones (por innecesarias) y los tronos quedaron vacíos sin violencia; se redujo a uno (o ninguno, me da igual) el número de estados y el planeta volvió a respirar.

Autista escribió:07.- Madrid

A holiday in Cambodia
Where the slums got so much soul

Nadie podría repararlo a tiempo.

Autista escribió:08.- Panspermia dirigida

Nadie podría repararlo a tiempo una vez lanzado el proyectil contenedor. Viugo era plenamente consciente. Boquiabierto frente a su pantalla, analizaba desolado el resultado de su última simulación obsesionado por comprobar todas las alternativas.
Escuchó el lanzamiento desde el exterior, ya no podía posponerse más.
Cinco generaciones habían trabajado en aquel proyecto vital; acondicionar con vida orgánica un nuevo hogar para el futuro de su especie antes de que su planeta se hiciera inhabitable.
La carga genética que habían enviado a aquel pequeño planeta del sistema solar tenía un defecto que afloraría si evolucionaba por la rama homínida.
La vida que iban a cultivar no resultaría tan inteligente como habían proyectado.
La simulación mostraba un hermoso planeta azul cubierto por la tecnología de los seres que ellos habían diseñado con aminoácidos. Pero mostraba también cómo iban destruyendo el que tenía que ser un paraíso repleto de especies vegetales y animales.

Autista escribió:09.- Ola monstruo

Nadie podría repararlo a tiempo. Noun mayi, noun mayi. Los alaridos seguían escuchándose, amortiguados por la puerta del camarote manchada de sangre.
-Ha mordido a García -El primer oficial aún estaba pálido-. Le falta un trozo de oreja, farfulló.

-¿Qué gritaba en su lengua?
-El otro dice que significa “ola monstruo”
-¿Ola monstruo?

El capitán suspiró. Nunca más admitiría tripulación nativa; indisciplinados, supersticiosos, sólo dan problemas. Se dirigió al ingeniero.

-¿Cuándo funcionará el motor?
-Necesitaremos al menos otras 6 horas.
-Bien. Voy a cubierta- Necesitaba despejarse tras la larga noche.

La mar llana y tersa brillaba como un espejo desde el casco del barco inmóvil al horizonte. Allí se confundía con el cielo en un éter azul. “Imbéciles”, pensó, justo antes de notar un vacío helado, un sordo estruendo siseante que le hizo volverse. Y entonces la vio.

Autista escribió:10.- Medium

«Nadie podría repararlo a tiempo.» La familia Parells-Rovira le había exigido que arreglara al Mayordomo, la pieza más valiosa de su colección de autómatas, antes de la boda. Al apretar el botón principal, el autómata emitía un quejido ensordecedor. El sr. Tournier sabía perfectamente lo que le pasaba: «No es un mecánico lo que necesita.» Su carrera había terminado.

*  * *

La otrora esplendida mansión en la parte alta es ahora un anacronismo que se sostiene por orgullo, como un aristócrata decrépito que se niega a ceder al progreso. La maleza se cuela por los ventanales, y de los artesonados cuelgan estalactitas de musgo. De la glorieta donde se había casado Elisenda Parells, y donde, minutos después, un rayo había fulminado a su padre, quedan apenas dos columnas. Cientos de velas iluminan el interior. Rosa Tournier la compró a precio de risa. El Mayordomo, oxidado, ha dejado por fin de quejarse.

Autista escribió:11.- El edil no se amilana

Nadie podría repararlo a tiempo. A ver señora… no le voy a engañar. Le va a salir por un ojo de la cara. No sólo se ha roto el contil de la
jarcia, sino que además tiene una marola en mal estado y habría que cambiarla. Pero lo peor es que al
desmontar el recazo he visto que tiene un edil desgastado, así que hay que amilanarlo antes de volver a
montarlo, porque si el edil no se amilana se va a terminar rompiendo. Vamos, ¡qué casi le sale mejor
comprarse uno nuevo!

Autista escribió:12.- Mi obra de fin de curso

Andrea (Histérica): Nadie podría repararlo a tiempo.
Mara : Necesitamos un taladro, alambre y los «alecates» de tu viejo, mierda. Pilla la bici.
Andrea: Estamos jodidas….

En el fondo del escenario, una pared de tablas con una ventana. Andrea sostiene un artefacto con forma de fusil.

Andrea: Creo que ya está arreglado.
Mara: ¡Enciéndelo! ¡Ya llega!

Se enciende un puntero laser y suena un zumbido. Máquina de humo.

Mara (Enciende una colilla): ¡Hostias!  Sí que es potente…
Andrea: ¡Apaga el cigarro, papá lo olerá!
Mara (Ríe nerviosa): Sí, con esta barbacoa que hemos montado.

Se ilumina el telón de fondo, con un enorme monstruo alienígena pintado con la cara del director. Suenan alaridos.

Mara: ¡Dispara, Andrea! ¡Mátalo!

Andrea apunta el puntero al alienígena. Explosión. Máquina de humo. Desde el escenario, una manguera lanza líquido verde viscoso al público. Mara y Andrea se sientan.

Andrea (Sonriendo): Pásame una calada, tía.

salakov escribió:

Spoiler:

Ocurrente.

Esos saltos de línea, también, son asesinos.

Autista escribió:

salakov escribió:

Spoiler:

Ocurrente.

Esos saltos de línea, también, son asesinos.

Ya los he quitado. Es que enviáis unos copiapegas con formatos ocultos de Word y mierdas varias que vamos, la guerra que me dais.

m señor escribió:

Autista escribió:

salakov escribió:

Spoiler:

Ocurrente.

Esos saltos de línea, también, son asesinos.

Ya los he quitado. Es que enviáis unos copiapegas con formatos ocultos de Word y mierdas varias que vamos, la guerra que me dais.

¡Administrador dimision!
UPS.....perdón.....que es una ronda clásica y ordenada.
m

Autista escribió:

m señor escribió:

Autista escribió:

salakov escribió:

Spoiler:

Ocurrente.

Esos saltos de línea, también, son asesinos.

Ya los he quitado. Es que enviáis unos copiapegas con formatos ocultos de Word y mierdas varias que vamos, la guerra que me dais.

¡Administrador dimision!
UPS.....perdón.....que es una ronda clásica y ordenada.
m

Autista escribió:09.- Ola monstruo

Nadie podría repararlo a tiempo. Noun mayi, noun mayi. Los alaridos seguían escuchándose, amortiguados por la puerta del camarote manchada de sangre.
-Ha mordido a García -El primer oficial aún estaba pálido-. Le falta un trozo de oreja, farfulló.

-¿Qué gritaba en su lengua?
-El otro dice que significa “ola monstruo”
-¿Ola monstruo?

El capitán suspiró. Nunca más admitiría tripulación nativa; indisciplinados, supersticiosos, sólo dan problemas. Se dirigió al ingeniero.

-¿Cuándo funcionará el motor?
-Necesitaremos al menos otras 6 horas.
-Bien. Voy a cubierta- Necesitaba despejarse tras la larga noche.

La mar llana y tersa brillaba como un espejo desde el casco del barco inmóvil al horizonte. Allí se confundía con el cielo en un éter azul. “Imbéciles”, pensó, justo antes de notar un vacío helado, un sordo estruendo siseante que le hizo volverse. Y entonces la vio.

Autista escribió:10.- Medium

«Nadie podría repararlo a tiempo.» La familia Parells-Rovira le había exigido que arreglara al Mayordomo, la pieza más valiosa de su colección de autómatas, antes de la boda. Al apretar el botón principal, el autómata emitía un quejido ensordecedor. El sr. Tournier sabía perfectamente lo que le pasaba: «No es un mecánico lo que necesita.» Su carrera había terminado.

*  * *

La otrora esplendida mansión en la parte alta es ahora un anacronismo que se sostiene por orgullo, como un aristócrata decrépito que se niega a ceder al progreso. La maleza se cuela por los ventanales, y de los artesonados cuelgan estalactitas de musgo. De la glorieta donde se había casado Elisenda Parells, y donde, minutos después, un rayo había fulminado a su padre, quedan apenas dos columnas. Cientos de velas iluminan el interior. Rosa Tournier la compró a precio de risa. El Mayordomo, oxidado, ha dejado por fin de quejarse.

Autista escribió:13.- El tren de la estepa (Степной поезд)

Nadie podría repararlo a tiempo. En mitad de la estepa y cerca nuestra aldea un tren yacía humeante sobre las vías. Treinta años atrás recibimos una misión del Estado: velar por el perfecto estado de las vías en los kilómetros circundantes. Diversos operarios nos encargamos de ello, a fin de que cada día a la misma hora un único tren cruzara por nuestra estación a toda velocidad hacia la capital; una máquina y 40 vagones perfectamente sellados. No pasó mucho tiempo antes de que comenzáramos a especular sobre su carga: oro, presos, nuestro mismísimo líder...Pero pasaron los años y nunca supimos nada. Algunos se largaron hacia la capital movidos por la curiosidad, otros se fueron hastiados por la monotonía; hasta que solo quedé yo allí. La tarde que el tren se detuvo lo recorrí de parte a parte. Estaba completamente vacío, salvo por una lápida con mi nombre.

Autista escribió:14.- Hablando se entiende la gente

Nadie podría repararlo a tiempo así que la entrega se efectuó ocultando el defecto. No se explica cómo pudieron tomar esa decisión en lugar de asumir pérdidas y pedir disculpas aunque ¿quién podría esperar semejante espiral de consecuencias?
Fue un lento pero inevitable efecto dominó: un teólogo que no había preparado la clase aquí, unos seminaristas de primer año allá, y el boca a boca fue cebando lentamente la bola de nieve. Cuando llegó a oídos equivocados se sucedieron reproches y justificaciones que pronto se convirtieron en amenazas y excusas para reabrir heridas que nunca habían cerrado del todo.

Hoy lo único que queda de aquella época es este viejo libro polvoriento, encontrado abierto y con sus páginas mecidas por el viento en un lugar donde ya no crece nada. En él se lee:

Salmo de Asaf. Ciertamente Dios es bueno para con Israel, para con los putos de corazón.

Autista escribió:15.- Canas

Nadie podría repararlo a tiempo. Bueno, alguien sí hubiera podido. Sus canas albas, su bastón de cedro y su mascota marrón sí hubieran podido. Su monedero mágico, su melón apepinado y su risa, al caer la vespertina, sí hubieran podido.
Un abuelo. Simplemente, un abuelo.
Un abuelo siempre es superior al padre. El padre lucha, indaga, trampea con su figura. Pero, en una mente de nueve años, el abuelo siempre manda.
Repara pinchazos de ruedas, lija limas y compra bolindres. Un abuelo siempre te compra cucuruchos de helado, gominolas de glucosa morada y patatas de sabor celestial. Oleicamente puras.
Un abuelo siempre repara tu pasado y tu futuro. Siempre repara tu existencia.
Siempre repara tu recuerdo. Un abuelo repara tu llanto en navidades de noches sin finito. De noches de pavos y turrones. Y de besos a la abuela. Centenarios.
Descansa en paz, viejo mío.

Autista escribió:11.- El edil no se amilana

Nadie podría repararlo a tiempo. A ver señora… no le voy a engañar. Le va a salir por un ojo de la cara. No sólo se ha roto el contil de la jarcia, sino que además tiene una marola en mal estado y habría que cambiarla. Pero lo peor es que al desmontar el recazo he visto que tiene un edil desgastado, así que hay que amilanarlo antes de volver a montarlo, porque si el edil no se amilana se va a terminar rompiendo. Vamos, ¡qué casi le sale mejor comprarse uno nuevo!

Autista escribió:12.- Mi obra de fin de curso

Andrea (Histérica): Nadie podría repararlo a tiempo.
Mara : Necesitamos un taladro, alambre y los «alecates» de tu viejo, mierda. Pilla la bici.
Andrea: Estamos jodidas….

En el fondo del escenario, una pared de tablas con una ventana. Andrea sostiene un artefacto con forma de fusil.

Andrea: Creo que ya está arreglado.
Mara: ¡Enciéndelo! ¡Ya llega!

Se enciende un puntero laser y suena un zumbido. Máquina de humo.

Mara (Enciende una colilla): ¡Hostias!  Sí que es potente…
Andrea: ¡Apaga el cigarro, papá lo olerá!
Mara (Ríe nerviosa): Sí, con esta barbacoa que hemos montado.

Se ilumina el telón de fondo, con un enorme monstruo alienígena pintado con la cara del director. Suenan alaridos.

Mara: ¡Dispara, Andrea! ¡Mátalo!

Andrea apunta el puntero al alienígena. Explosión. Máquina de humo. Desde el escenario, una manguera lanza líquido verde viscoso al público. Mara y Andrea se sientan.

Andrea (Sonriendo): Pásame una calada, tía.

Autista escribió:13.- El tren de la estepa (Степной поезд)

Nadie podría repararlo a tiempo. En mitad de la estepa y cerca nuestra aldea un tren yacía humeante sobre las vías. Treinta años atrás recibimos una misión del Estado: velar por el perfecto estado de las vías en los kilómetros circundantes. Diversos operarios nos encargamos de ello, a fin de que cada día a la misma hora un único tren cruzara por nuestra estación a toda velocidad hacia la capital; una máquina y 40 vagones perfectamente sellados. No pasó mucho tiempo antes de que comenzáramos a especular sobre su carga: oro, presos, nuestro mismísimo líder...Pero pasaron los años y nunca supimos nada. Algunos se largaron hacia la capital movidos por la curiosidad, otros se fueron hastiados por la monotonía; hasta que solo quedé yo allí. La tarde que el tren se detuvo lo recorrí de parte a parte. Estaba completamente vacío, salvo por una lápida con mi nombre.

Autista escribió:14.- Hablando se entiende la gente

Nadie podría repararlo a tiempo así que la entrega se efectuó ocultando el defecto. No se explica cómo pudieron tomar esa decisión en lugar de asumir pérdidas y pedir disculpas aunque ¿quién podría esperar semejante espiral de consecuencias?
Fue un lento pero inevitable efecto dominó: un teólogo que no había preparado la clase aquí, unos seminaristas de primer año allá, y el boca a boca fue cebando lentamente la bola de nieve. Cuando llegó a oídos equivocados se sucedieron reproches y justificaciones que pronto se convirtieron en amenazas y excusas para reabrir heridas que nunca habían cerrado del todo.

Hoy lo único que queda de aquella época es este viejo libro polvoriento, encontrado abierto y con sus páginas mecidas por el viento en un lugar donde ya no crece nada. En él se lee:

Salmo de Asaf. Ciertamente Dios es bueno para con Israel, para con los putos de corazón.

Autista escribió:15.- Canas

Nadie podría repararlo a tiempo. Bueno, alguien sí hubiera podido. Sus canas albas, su bastón de cedro y su mascota marrón sí hubieran podido. Su monedero mágico, su melón apepinado y su risa, al caer la vespertina, sí hubieran podido.
Un abuelo. Simplemente, un abuelo.
Un abuelo siempre es superior al padre. El padre lucha, indaga, trampea con su figura. Pero, en una mente de nueve años, el abuelo siempre manda.
Repara pinchazos de ruedas, lija limas y compra bolindres. Un abuelo siempre te compra cucuruchos de helado, gominolas de glucosa morada y patatas de sabor celestial. Oleicamente puras.
Un abuelo siempre repara tu pasado y tu futuro. Siempre repara tu existencia.
Siempre repara tu recuerdo. Un abuelo repara tu llanto en navidades de noches sin finito. De noches de pavos y turrones. Y de besos a la abuela. Centenarios.
Descansa en paz, viejo mío.

Autista escribió:16.- Llámame simplemente Daniel

Nadie podría repararlo a tiempo, ni siquiera nuestra clase del 78, el sistema ya estaba corrupto, pero lo intentamos.
Éramos una gran generación, un alcalde de la ciudad más importante, el presidente del gobierno, directivo del BCE, había varios jueces influyentes entre nosotros y dueños de empresas de comunicación.
Yo era el único que no tenía estudios, pero allí estábamos sentados para solucionar el mundo, ellos manejaban los hilos, yo era su jefe.

Autista escribió:17.- Fin

Nadie podría repararlo a tiempo y pronto su vida se desvanecería. Algunos dijeron palabras como: “alma”, “eternidad”,“espíritu” pero en realidad eran conceptos que habían leído sin lograr asimilar.
Sigusho lo contemplaba más largamente que sus compañeros, como si quisiese ahondar en su interior a pesar de que estaba ya inconsciente. Sigusho estaba obsesionado con la noción de “dolor”, los demás lo sabían y le dejaban solo, escudriñando aquel cuerpo que poco a poco se convertiría en un despojo histórico. A ratos se acercaban Thrux y Lotharius, acuciados por la necesidad de registrar en sus memorias los minutos finales, que sabían cerca. Ambos formaban parte de un experimento que inventariaba dictums para el proyecto “Ultimos vestigios”.
Era Lasha quien verificaría el desenlace y daría aviso a la brigada de sepelio para humanos. Era Lasha la que certificaría el óbito del último de ellos.

RegSound escribió:

Autista escribió:01.- Arcadia infeliz

Nadie podría repararlo a tiempo. Este era el comentario más difundido en Arcadia. En otros tiempos, cuando la Piedra del Bienestar deslumbraba a todos con su fulgor, los arcadianos gozaban de armonía y estabilidad. Así, Arcadia se convirtió en una potencia próspera, donde uno podía oler la paz y el orden.

Pero un día, la Piedra del Bienestar amaneció apagada, permitiendo que la oscuridad se cerniera sobre Arcadia. Sus tierras comenzaron a empobrecerse y de los árboles dejó de fluir maná. El hambre y el odio dejaron las bonitas calles de Arcadia impregnadas de sangre.

Con las reservas de oro que aún disponían, los arcadianos llamaron al famoso mago Pol, en el que depositaron su confianza. El mago acudió a Arcadia y trató de devolverle la luz a la Piedra con sus mejores conjuros. Pero fracasó, abandonando el lugar a su suerte. Con los bolsillos llenos de oro.

Buen relato con bastante similitud a lo que suele pasar con la realidad: las cosas que al principio funcionan para que luego empiecen a empeorar y en vez de intentar arreglarlo para volver al punto óptimo, lo que ocurre es que vienen ciertas criaturas a aprovecharse de la situación caótica

RegSound escribió:

Autista escribió:02.- Monólogo de la mujer serpiente

Nadie podría repararlo a tiempo, mi sistema nervioso hecho añicos como los cristales sobre los que yazco. Una bala ha atravesado mi omoplato izquierdo, alcanzando de pleno al corazón. A través del impermeable transparente se pueden ver mis heridas, mi sangre, pero el espectador no se conmueve. El guion no tiene a bien regalarme un monólogo final —como lágrimas en la lluvia— que aliente la empatía. Soy un monstruo, algo a cazar. Sin embargo, me han disparado cobardemente por la espalda. Sin embargo, soy un ser humano. ¿Advertís a Leon Kowalski, fuera de plano? ¿Percibís su desespero? Él me amaba, yo le amaba a él. Mi corta existencia, pues, no ha sido un simulacro. Recibí una vida en prenda, como todos, y la intenté vivir. Pero esta mala broma, este derviche giróvago en busca de la perpetuidad, termina aquí. Me llamaba Zhora Salome. No he querido querer, pero he querido.

En mi opinión la historia es buena, y los personajes de Blade Runner también, pero la manera del escrito acaba sacándome un poco del micro.



Como fisio que soy es más correcta la forma "omóplato" que "omoplato" aunque ambas sean aceptadas.