RONDA 5.45 DEL ACROBÁTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... ¡GALA A LAS 22:30 H!

m señor escribió:

salakov escribió:

m señor escribió:Yo quería volver a escribir sobre the edge....pero sería repetirme.....ya tenía escrito un relato...pero se parecía tanto a uno con el que gane en la 2 edición.....que pensé....no lo voy a mandar que es un plagio.

m

¿Link?

Me he expresado mal.....con el relato de the este, no gane.....era el huevo.....para mi.
..siempre con gorro.....
El que gane la 2 edición era un final que se entrometido en el relato de esta ronda....pero me negué.

Link después....



m

salakov escribió:

m señor escribió:Yo quería volver a escribir sobre the edge....pero sería repetirme.....ya tenía escrito un relato...pero se parecía tanto a uno con el que gane en la 2 edición.....que pensé....no lo voy a mandar que es un plagio.

m

¿Link?

salakov escribió:11.- Time Machine

''No creas lo que escuchas”. Así rezaba el cartel. Por solo una moneda podrás conocer la música del siglo que viene. Esta máquina sonora te transportará a lo que escucharan tus bisnietos.
Introduje mi moneda con resquemor. Esta atracción no me daba buena espina. A mi espalda, la feria vibraba con su estallido de ruido y colores.
Me puse los cascos y empezó a sonar una amalgama de trompetas, mezcladas con violines y tambores. Lo tenía.
Dejé los cascos en su sitio y salí corriendo para mi casa. Me iba a hacer rico. Al llegar  a mi habitación compuse el single más vendido de todos los tiempos.


.

salakov escribió:12.- Guajo

«No creas lo que escuchas, no creas lo que escuchas,...». Javi se repetía la frase presionándose fuertemente las orejas con sus palmas.
El doctor Millán le había ordenado ignorar a Guajo cada vez que le oyese, el problema estaba aumentando y debía esforzarse más para que desapareciese.
Mantenía la mirada en su tazón de cacao mientras le seguía llegando su voz, inentendible por el ruido que él mismo combatía con sus propios pensamientos.
—¡Cállate!
Lisa miró a su hijo sobresaltada.
—Perdón, mamá, no era para ti.
—Tranquilo hijo… Venga, acaba que es tarde.
Antes de dormir, Lisa se acurruca sobre Álvaro.
—En la cena ha vuelto a pasar —susurra ella—. Cada vez es peor, yo creo que las sesiones no funcionan.
—Lo arreglaremos —le contestó besándole la frente.
—Espero, después de perder a uno de ellos en el parto es demasiado duro pensar que Javi pueda no salir adelante.


.

salakov escribió:13.- Tradición oral

No creas lo que escuchas, todo lo que oyes es mentira. La única verdad está escrita, pero no en esas pantallas luminosas, no, eso también es mentira. La verdad está escrita en los libros. ¿Qué es un libro? Pues es esto que tienes en las manos. Vives en una sociedad que transmite el conocimiento de forma oral. Incluso la comunicación escrita, como el WhatsApp o los emails, es una representación en pantalla de la comunicación oral. Malditos emojis. Banalidad y superficialidad. Sólo los libros son capaces de transmitir saberes profundo.
Unos pocos elegidos tenemos acceso a esta biblioteca. Puedes disfrutar de todos los libros que ves aquí. El placer que vas a encontrar en este lugar es incomparable a nada que hayas imaginado.
Pero ten cuidado. No puedes sacar fuera ningún libro. Si te encuentran con alguno de ellos te causarán el daño más terrible ahora que has descubierto la lectura. Te dejarán ciego.


.

salakov escribió:RELATOS A CONCURSO:

Spoiler:

salakov escribió:Me voy a comprar un libro de Salter y al monte.

Jugamos para récord.

Toro escribió:Veamos... la prueba del algodón...

¿Una frase que es un despropósito o un desafío a los escritores?

salakov escribió:RELATOS A CONCURSO:

Spoiler:

Opto por la primera opción de la pregunta que he formulado.

Y hasta aquí, mi mierdanálisis de hoy

Vinny Vedecci escribió:

Toro escribió:Veamos... la prueba del algodón...

¿Una frase que es un despropósito o un desafío a los escritores?

salakov escribió:RELATOS A CONCURSO:

Spoiler:

Opto por la primera opción de la pregunta que he formulado.

Y hasta aquí, mi mierdanálisis de hoy

Tres estrellas a todos, muy magnánimo.

Toro escribió:

salakov escribió:Me voy a comprar un libro de Salter y al monte.

Jugamos para récord.

Se lo llevará el poeta negro?

Vinny Vedecci escribió:

Vinny Vedecci escribió:

Toro escribió:

salakov escribió:Me voy a comprar un libro de Salter y al monte.

Jugamos para récord.

Se lo llevará el poeta negro?

¿Has/vas a jugar fuerte?

Toro escribió:

Vinny Vedecci escribió:

Perfecto.

A colación recupero un meme representativo del RIGOR de salakov con las reglas de la RAE:

Vinny Vedecci escribió:

Toro escribió:

Vinny Vedecci escribió:

Perfecto.

A colación recupero un meme representativo del RIGOR de salakov con las reglas de la RAE:

Esmeralda escribió:Teníamos que hacer un especial de radio con dedicatorias

Vinny Vedecci escribió:Venga, más relatos. Que Hank quiere llegar a 10 negropoetas.

Toro escribió:

Vinny Vedecci escribió:Venga, más relatos. Que Hank quiere llegar a 10 negropoetas.

Apoyo la mocion... que viene bien para los que vamos en cabeza

Esmeralda escribió:

Toro escribió:

Vinny Vedecci escribió:Venga, más relatos. Que Hank quiere llegar a 10 negropoetas.

Apoyo la mocion... que viene bien para los que vamos en cabeza

Preveo récord imbatible esta ronda

Troy Mc Clure escribió:No os gusta nada

Esmeralda escribió:Las 23:05:26

Toro escribió:

Troy Mc Clure escribió:No os gusta nada

No hombre, tampoco es eso... hay relatos que le salen muy chulos...

fritz escribió:

Toro escribió:

Troy Mc Clure escribió:No os gusta nada

No hombre, tampoco es eso... hay relatos que le salen muy chulos...

Pues lo que he mandado a Salakov es al microrrelatismo lo que U2 y Nacho Vegas a la música. Prescindible, irrelevante y nocivo.

salakov escribió:RELATOS A CONCURSO:



1.- Camina conmigo

No creas lo que escuchas decir del camino de los sueños rotos. No pasa nada por no haber llegado a ser todo lo que imaginábamos cuando éramos pequeños. No hay nada de malo en haber amado intensamente tantas veces sin llegar a ser correspondidos. Derramar demasiadas lágrimas no nos convierte en peores o más débiles. Saber que podíamos haber hecho mejor muchas cosas es normal; también arrepentirse por ello en alguna interminable y solitaria noche.

Quizá sintamos que estamos viviendo una vida prestada, una vida que dejó de ser nuestra hace tiempo. Pasan los años y nos acompaña continuamente la incómoda sensación de estar escribiendo un libro en el que se nos niega la posibilidad de reescribir una sola palabra de capítulos anteriores. No hay marcha atrás. Sigue adelante, no desfallezcas ahora. El que crea que no ha transitado nunca por esta senda es que no ha vivido de verdad.

Camarero, un gintonic pa ahogar las penas.
* * *

2.- HWY 111

«No creas lo que escuchas» susurró Tim, mientras Ángela cerraba lentamente los ojos. Sin embargo, aquel ruido se antojaba como un fuerte viento, aunque las deterioradas palmeras de Bombay Beach no hicieran ni amago de agitarse. Por eso decidieron bajarse del destartalado Ford Mustang del 69 y se acercaron sigilosamente a la orilla del enorme Salton Sea. La perplejidad los invadió cuando miles de diminutas figuras de pétrea sal avanzaban saliendo a la superficie desde el fondo del mar. Pasaban los segundos y aquellas figuras se transformaban de manera inaudita en gigantescas estatuas de sal que lloraban tierra. Tim agarró la mano de Ángela, y ambos echaron a correr hacia el coche. Subieron, encendieron el motor y justo antes de que pudieran escapar, un manto infinito de figuras de sal se abalanzó sobre ellos. Se abrazaron mientras “Spanish Eyes” sonaba en la emisora local KPBS 97.7 FM de Calexico.

Camarero, un Daikiri helado.
* * *

3.- Los actores, la farmacéutica, el sordo y yo

"No creas lo que escuchas mientras discuten los del 2°B, son actores y están ensayando para su próxima película". La casera me ponía al tanto de los vecinos mientras firmábamos el contrato.
"En el 2°D vive Angelica, es farmacéutica y muchas veces  esta de guardia, por lo que a veces le vendrán clientes a por los fármacos, y en el 1°C vive el señor Díaz. Es muy amable, pero sordo como una tapia".

Mientras anochecía, la pareja empezó a ensayar, siendo grandes actores, pues sonaba bastante real. El señor Díaz estaba viendo porno, o eso intuía por lo que se escuchaba. Los nervios me tenían revuelto el estómago, pero caí en Angelica. Llamé a su puerta y tras las presentaciones le comenté lo que me pasaba. Angelica rio y me explicó que fármacos vendía y que mi casera era demasiado inocente.

Era el piso ideal para una meretriz.

Camarero, café con leche sin espuma
* * *

4.- Unicode Text

No creas lo que escuchas sobre las negritas. No todas somos letras adictas al crack en suburbios textuales de Detroit o Baltimore. No todas aceptamos figurar notas al margen en los libros de historia. Subrayo esto: no somos eso.
Pero aquel episodio en Minnesota marcó un punto de inflexión: muchos años de resentimiento sojuzgadas por la tipografía Normal-Arial12. ¡Mierda de supremacía arial! ¿Cuántos siglos de represión? ¿Cuánta vergüenza acumulada por un cuerpo de letra más oscuro?
Rápidamente las movilizaciones se extendieron por el globo. Pronto la rabia del ACAB (All Cursives Are Bastards) dejó paso al movimiento BLM (Bold Lives Matter). ¡Queríamos vivir!, solo eso. ¡Hacer valer nuestro tipo de fuente! ¡Sentir que nuestros grafemas importaban!
Finalmente todas las grafías —italics, georgia, impact— se sumaron a nuestra causa en multitudinarias manifestaciones.
¡ObserVad la belleZa de nUestRas abiGarradas marchaS!
Un mundo en el que todos, incluso el Comic Sans, somos libres.

Camarero, lo que tú quieras.
* * *

5.- Paparruchas

«No creas lo que escuchas», se repetía mientras el agua de la ducha martilleaba su cabeza como un repique de campanas. Sus ojos, dos rendijas de hucha que el agua trata de vencer, se esforzaban en ver más allá del ligero vaho que cubría el cristal. Una figura delgaducha envuelta en una bata con capucha se dirigía hacia él arrastrando dos ridículas babuchas. Sobresalen dos senos, tan grandes que parece que la prenda los embucha.
Abre los ojos de par en par cejando en su denodada lucha. La larguirucha, ahora desnuda, acerca una mano a un suspiro de su entrepierna, que luce arrugada y pachucha. Un escalofrío recorre su espina dorsal a la par que se yergue orgullosa la cabeza de trucha y, en pocos segundos, desembucha una vomitona blancuzca que se deslíe acuosa y clarucha.
Se desvanece la flacucha entre vapores de alcohol de tantas copas.
¿Tantas?
Muchas.

Camarero, la botella entera de vino.
* * *

6.- Historias corrientes de una familia cualquiera

- No creas todo lo que escuchas en la isla, San Borondón existe y en nuestra familia lo sabemos bien.
Eres adoptado, pero eres de la familia.
Tu abuelo nadó hacia a San Borondón cuando tenía más o menos tu edad, una mañana que apareció la isla más cerca de lo normal.
No contó nunca mucho de lo que pasó allí, pero volvió con dos hijos, con mi hermano y conmigo. Tu abuelo volvió a la isla tiempo después con tu padre, que te trajo de la isla, pero tu abuelo ya no volvió y tu padre quería darte una hermana, así que volvió a San Borondón cuando volvió a aparecer, pero no volvió esa vez, así que te adoptamos nosotros, que no teníamos hijos ni ganas de ir a San Borondón, total que me puedes llamar tío, o papá y si quieres un hijo pues tendrás que ir a San Borondón.
- No sé nadar, papá.

Camarero, Vermouth seco.
* * *

7.- Recuerda

No creas lo que escuchas. Tampoco lo que ves. Esta no es tu casa. Vendrá una mujer que fingirá ser la tuya. No podrás evitar que te ponga inyecciones pero no tomes las pastillas: disimula y deshazte de ellas. Te dirá que estás enfermo y es mentira.
Están eliminando tu memoria y tu voluntad usando drogas. Trabajabas para ellos y cuando descubriste lo que hacían te trajeron aquí. La compañía Pharmax Alpha. Millones de clientes en todo el mundo. Personas sanas convertidas en zombis drogodependientes. Enfermos crónicos de miedo a una muerte diagnosticada por médicos a sueldo. El monopolio de la salud es un buen negocio.
Confía solo en este papel. Es tu letra: tú lo escribiste. Escóndelo en el zapato para encontrarlo de nuevo mañana. Recuerda la cara de tu mujer, está fuera y ya has olvidado su nombre. Mantente alerta y busca una oportunidad para escapar. Recuerda.

Camarero, dame anfetas.
* * *

8.- El viento del sur

No creas lo que escuchas al viento del sur, es traicionero, hija. Te habla cálido, pegajoso, para luego arrojar su pedrisco sobre el viñedo a traición. Así me lo dijo tu abuela. Pero yo no escuché. Llegó el jornalero, y me susurró tórridas ráfagas de verano. Terminó la vendimia, cambió el viento, se fue el jornalero, y para el tiempo de la poda naciste tú. Saliste hosca cual cepa vieja, y tinta, como el temporero, y siempre me odiaste. Ya con trece años partiste hacia el sur, buscando algo que yo no te podía dar. Cada cosecha me llegaban nuevas sobre ti, de cómo fuiste puta, echadora de cartas, bordadora de popelina y musa de un cacique, y cada cosecha esperé en vano a que el viento del sur te trajera de vuelta. Para verte una vez más. Para recordar en tus ojos verdejos la mirada de aquel maldito jornalero.

Camarero, un Ribera crianza.
* * *

9.- Directrices

No creas lo que escuchas, desconfía de lo que leas, sus bocas y sus libros están repletos de mentiras. No dejes que inunden tu corazón de odio, rechaza el miedo con el que querrán controlarte, suyo es tu cuerpo pero no les permitas nunca entrar en tu cabeza. Miente, finge, que jamás lleguen a sospechar la verdad de lo que sientes. Resiste y recuerda, nunca olvides quién eres en realidad.

Y cuando llegue el día señalado, acuérdate de mí.


* * *Camarero, una.birra.

10.- Talento

No creas lo que escuchas, Beethoven.

Camarero, chupito!!!!
* * *

11.- Time Machine

''No creas lo que escuchas”. Así rezaba el cartel. Por solo una moneda podrás conocer la música del siglo que viene. Esta máquina sonora te transportará a lo que escucharan tus bisnietos.
Introduje mi moneda con resquemor. Esta atracción no me daba buena espina. A mi espalda, la feria vibraba con su estallido de ruido y colores.
Me puse los cascos y empezó a sonar una amalgama de trompetas, mezcladas con violines y tambores. Lo tenía.
Dejé los cascos en su sitio y salí corriendo para mi casa. Me iba a hacer rico. Al llegar  a mi habitación compuse el single más vendido de todos los tiempos.

Camarero, un refresco de naranja.
* * *

12.- Guajo

«No creas lo que escuchas, no creas lo que escuchas,...». Javi se repetía la frase presionándose fuertemente las orejas con sus palmas.
El doctor Millán le había ordenado ignorar a Guajo cada vez que le oyese, el problema estaba aumentando y debía esforzarse más para que desapareciese.
Mantenía la mirada en su tazón de cacao mientras le seguía llegando su voz, inentendible por el ruido que él mismo combatía con sus propios pensamientos.
—¡Cállate!
Lisa miró a su hijo sobresaltada.
—Perdón, mamá, no era para ti.
—Tranquilo hijo… Venga, acaba que es tarde.
Antes de dormir, Lisa se acurruca sobre Álvaro.
—En la cena ha vuelto a pasar —susurra ella—. Cada vez es peor, yo creo que las sesiones no funcionan.
—Lo arreglaremos —le contestó besándole la frente.
—Espero, después de perder a uno de ellos en el parto es demasiado duro pensar que Javi pueda no salir adelante.

Camarero, un valium.
* * *

13.- Tradición oral

No creas lo que escuchas, todo lo que oyes es mentira. La única verdad está escrita, pero no en esas pantallas luminosas, no, eso también es mentira. La verdad está escrita en los libros. ¿Qué es un libro? Pues es esto que tienes en las manos. Vives en una sociedad que transmite el conocimiento de forma oral. Incluso la comunicación escrita, como el WhatsApp o los emails, es una representación en pantalla de la comunicación oral. Malditos emojis. Banalidad y superficialidad. Sólo los libros son capaces de transmitir saberes profundos.
Unos pocos elegidos tenemos acceso a esta biblioteca. Puedes disfrutar de todos los libros que ves aquí. El placer que vas a encontrar en este lugar es incomparable a nada que hayas imaginado.
Pero ten cuidado. No puedes sacar fuera ningún libro. Si te encuentran con alguno de ellos te causarán el daño más terrible ahora que has descubierto la lectura. Te dejarán ciego.

Camarero, dame burundanga
* * *

14.- Instrucciones para distinguir

No creas todo lo que escuchas, sobre todo si caldea tus entrañas y empaña tus gafas de ver, como un caldo caliente.

Aunque quieras creerlo desaforadamente. Aunque lleves eternidades esperando esas palabras de primer premio, de billete de avión, de día de Navidad. Aunque intuyas que son la última llamada para subir al último tren.

Créelo cuando oigas: “no hay nada para cenar”.

O “he conocido a alguien”.

O “ha fallecido”.

Notarás un balonazo en el estómago. Verás abierta la puerta de la luna justo delante de tus pies. Entrará agua por las fisuras de tu alma, para helarse allí y reventarla. Estas frases son siempre ciertas. Las reconocerás, además, porque suelen llevar como accesorio un “lo siento”.

No creas todo lo que escuchas.

Camarero, una copa.de cava.
* * *

15.- Capricho nº 81

No creas lo que escuchas, grita. Sólo hay truenos dentro de la cabeza del pintor sordo, pero todas las ventanas de su estancia están abiertas y el viento, al mover las llamas de todas las velas, le sitúa en mitad de una tormenta en alta mar.

No creas lo que escuchas, firma el pintor en su último grabado: un ángel se tapa los oídos en medio de una nube de cuervos.

La misma lucha eterna, demonios y monstruos contra la luz: una vela cae sobre el grabado. El pintor mira espantado al ver cuervos de cenizas después de haber devorado a un ángel. El infierno se detiene. El mar se calma mientras miles de aves negras salen de una ventana.

Camarero, droga!!
* * *

fritz escribió:

Toro escribió:

Troy Mc Clure escribió:No os gusta nada

No hombre, tampoco es eso... hay relatos que le salen muy chulos...

Pues lo que he mandado a Salakov es al microrrelatismo lo que Mikel Erentxun o Miguel Bosé a la música pop. Prescindible, irrelevante y casi nocivo.

Esmeralda escribió:

fritz escribió:

Toro escribió:

Troy Mc Clure escribió:No os gusta nada

No hombre, tampoco es eso... hay relatos que le salen muy chulos...

Pues lo que he mandado a Salakov es al microrrelatismo lo que Mikel Erentxun o Miguel Bosé a la música pop. Prescindible, irrelevante y casi nocivo.

Reg, mañana hace un directo Nacho Vegas, en sus páginas y tal

RegSound escribió:

fritz escribió:

Toro escribió:

Troy Mc Clure escribió:No os gusta nada

No hombre, tampoco es eso... hay relatos que le salen muy chulos...

Pues lo que he mandado a Salakov es al microrrelatismo lo que U2 y Nacho Vegas a la música. Prescindible, irrelevante y nocivo.

RegSound escribió:

Esmeralda escribió:

fritz escribió:

Toro escribió:

Troy Mc Clure escribió:No os gusta nada

No hombre, tampoco es eso... hay relatos que le salen muy chulos...

Pues lo que he mandado a Salakov es al microrrelatismo lo que Mikel Erentxun o Miguel Bosé a la música pop. Prescindible, irrelevante y casi nocivo.

Reg, mañana hace un directo Nacho Vegas, en sus páginas y tal

Mañana es la gala, el Sevilla-Betis y una prometedora sesion de mojo en la radio

Yomis escribió:

salakov escribió:RELATOS A CONCURSO:



1.- Camina conmigo

No creas lo que escuchas decir del camino de los sueños rotos. No pasa nada por no haber llegado a ser todo lo que imaginábamos cuando éramos pequeños. No hay nada de malo en haber amado intensamente tantas veces sin llegar a ser correspondidos. Derramar demasiadas lágrimas no nos convierte en peores o más débiles. Saber que podíamos haber hecho mejor muchas cosas es normal; también arrepentirse por ello en alguna interminable y solitaria noche.

Quizá sintamos que estamos viviendo una vida prestada, una vida que dejó de ser nuestra hace tiempo. Pasan los años y nos acompaña continuamente la incómoda sensación de estar escribiendo un libro en el que se nos niega la posibilidad de reescribir una sola palabra de capítulos anteriores. No hay marcha atrás. Sigue adelante, no desfallezcas ahora. El que crea que no ha transitado nunca por esta senda es que no ha vivido de verdad.

Camarero, un gintonic pa ahogar las penas.
* * *

2.- HWY 111

«No creas lo que escuchas» susurró Tim, mientras Ángela cerraba lentamente los ojos. Sin embargo, aquel ruido se antojaba como un fuerte viento, aunque las deterioradas palmeras de Bombay Beach no hicieran ni amago de agitarse. Por eso decidieron bajarse del destartalado Ford Mustang del 69 y se acercaron sigilosamente a la orilla del enorme Salton Sea. La perplejidad los invadió cuando miles de diminutas figuras de pétrea sal avanzaban saliendo a la superficie desde el fondo del mar. Pasaban los segundos y aquellas figuras se transformaban de manera inaudita en gigantescas estatuas de sal que lloraban tierra. Tim agarró la mano de Ángela, y ambos echaron a correr hacia el coche. Subieron, encendieron el motor y justo antes de que pudieran escapar, un manto infinito de figuras de sal se abalanzó sobre ellos. Se abrazaron mientras “Spanish Eyes” sonaba en la emisora local KPBS 97.7 FM de Calexico.

Camarero, un Daikiri helado.
* * *

3.- Los actores, la farmacéutica, el sordo y yo

"No creas lo que escuchas mientras discuten los del 2°B, son actores y están ensayando para su próxima película". La casera me ponía al tanto de los vecinos mientras firmábamos el contrato.
"En el 2°D vive Angelica, es farmacéutica y muchas veces  esta de guardia, por lo que a veces le vendrán clientes a por los fármacos, y en el 1°C vive el señor Díaz. Es muy amable, pero sordo como una tapia".

Mientras anochecía, la pareja empezó a ensayar, siendo grandes actores, pues sonaba bastante real. El señor Díaz estaba viendo porno, o eso intuía por lo que se escuchaba. Los nervios me tenían revuelto el estómago, pero caí en Angelica. Llamé a su puerta y tras las presentaciones le comenté lo que me pasaba. Angelica rio y me explicó que fármacos vendía y que mi casera era demasiado inocente.

Era el piso ideal para una meretriz.

Camarero, café con leche sin espuma
* * *

4.- Unicode Text

No creas lo que escuchas sobre las negritas. No todas somos letras adictas al crack en suburbios textuales de Detroit o Baltimore. No todas aceptamos figurar notas al margen en los libros de historia. Subrayo esto: no somos eso.
Pero aquel episodio en Minnesota marcó un punto de inflexión: muchos años de resentimiento sojuzgadas por la tipografía Normal-Arial12. ¡Mierda de supremacía arial! ¿Cuántos siglos de represión? ¿Cuánta vergüenza acumulada por un cuerpo de letra más oscuro?
Rápidamente las movilizaciones se extendieron por el globo. Pronto la rabia del ACAB (All Cursives Are Bastards) dejó paso al movimiento BLM (Bold Lives Matter). ¡Queríamos vivir!, solo eso. ¡Hacer valer nuestro tipo de fuente! ¡Sentir que nuestros grafemas importaban!
Finalmente todas las grafías —italics, georgia, impact— se sumaron a nuestra causa en multitudinarias manifestaciones.
¡ObserVad la belleZa de nUestRas abiGarradas marchaS!
Un mundo en el que todos, incluso el Comic Sans, somos libres.

Camarero, lo que tú quieras.
* * *

5.- Paparruchas

«No creas lo que escuchas», se repetía mientras el agua de la ducha martilleaba su cabeza como un repique de campanas. Sus ojos, dos rendijas de hucha que el agua trata de vencer, se esforzaban en ver más allá del ligero vaho que cubría el cristal. Una figura delgaducha envuelta en una bata con capucha se dirigía hacia él arrastrando dos ridículas babuchas. Sobresalen dos senos, tan grandes que parece que la prenda los embucha.
Abre los ojos de par en par cejando en su denodada lucha. La larguirucha, ahora desnuda, acerca una mano a un suspiro de su entrepierna, que luce arrugada y pachucha. Un escalofrío recorre su espina dorsal a la par que se yergue orgullosa la cabeza de trucha y, en pocos segundos, desembucha una vomitona blancuzca que se deslíe acuosa y clarucha.
Se desvanece la flacucha entre vapores de alcohol de tantas copas.
¿Tantas?
Muchas.

Camarero, la botella entera de vino.
* * *

6.- Historias corrientes de una familia cualquiera

- No creas todo lo que escuchas en la isla, San Borondón existe y en nuestra familia lo sabemos bien.
Eres adoptado, pero eres de la familia.
Tu abuelo nadó hacia a San Borondón cuando tenía más o menos tu edad, una mañana que apareció la isla más cerca de lo normal.
No contó nunca mucho de lo que pasó allí, pero volvió con dos hijos, con mi hermano y conmigo. Tu abuelo volvió a la isla tiempo después con tu padre, que te trajo de la isla, pero tu abuelo ya no volvió y tu padre quería darte una hermana, así que volvió a San Borondón cuando volvió a aparecer, pero no volvió esa vez, así que te adoptamos nosotros, que no teníamos hijos ni ganas de ir a San Borondón, total que me puedes llamar tío, o papá y si quieres un hijo pues tendrás que ir a San Borondón.
- No sé nadar, papá.

Camarero, Vermouth seco.
* * *

7.- Recuerda

No creas lo que escuchas. Tampoco lo que ves. Esta no es tu casa. Vendrá una mujer que fingirá ser la tuya. No podrás evitar que te ponga inyecciones pero no tomes las pastillas: disimula y deshazte de ellas. Te dirá que estás enfermo y es mentira.
Están eliminando tu memoria y tu voluntad usando drogas. Trabajabas para ellos y cuando descubriste lo que hacían te trajeron aquí. La compañía Pharmax Alpha. Millones de clientes en todo el mundo. Personas sanas convertidas en zombis drogodependientes. Enfermos crónicos de miedo a una muerte diagnosticada por médicos a sueldo. El monopolio de la salud es un buen negocio.
Confía solo en este papel. Es tu letra: tú lo escribiste. Escóndelo en el zapato para encontrarlo de nuevo mañana. Recuerda la cara de tu mujer, está fuera y ya has olvidado su nombre. Mantente alerta y busca una oportunidad para escapar. Recuerda.

Camarero, dame anfetas.
* * *

8.- El viento del sur

No creas lo que escuchas al viento del sur, es traicionero, hija. Te habla cálido, pegajoso, para luego arrojar su pedrisco sobre el viñedo a traición. Así me lo dijo tu abuela. Pero yo no escuché. Llegó el jornalero, y me susurró tórridas ráfagas de verano. Terminó la vendimia, cambió el viento, se fue el jornalero, y para el tiempo de la poda naciste tú. Saliste hosca cual cepa vieja, y tinta, como el temporero, y siempre me odiaste. Ya con trece años partiste hacia el sur, buscando algo que yo no te podía dar. Cada cosecha me llegaban nuevas sobre ti, de cómo fuiste puta, echadora de cartas, bordadora de popelina y musa de un cacique, y cada cosecha esperé en vano a que el viento del sur te trajera de vuelta. Para verte una vez más. Para recordar en tus ojos verdejos la mirada de aquel maldito jornalero.

Camarero, un Ribera crianza.
* * *

9.- Directrices

No creas lo que escuchas, desconfía de lo que leas, sus bocas y sus libros están repletos de mentiras. No dejes que inunden tu corazón de odio, rechaza el miedo con el que querrán controlarte, suyo es tu cuerpo pero no les permitas nunca entrar en tu cabeza. Miente, finge, que jamás lleguen a sospechar la verdad de lo que sientes. Resiste y recuerda, nunca olvides quién eres en realidad.

Y cuando llegue el día señalado, acuérdate de mí.


* * *Camarero, una.birra.

10.- Talento

No creas lo que escuchas, Beethoven.

Camarero, chupito!!!!
* * *

11.- Time Machine

''No creas lo que escuchas”. Así rezaba el cartel. Por solo una moneda podrás conocer la música del siglo que viene. Esta máquina sonora te transportará a lo que escucharan tus bisnietos.
Introduje mi moneda con resquemor. Esta atracción no me daba buena espina. A mi espalda, la feria vibraba con su estallido de ruido y colores.
Me puse los cascos y empezó a sonar una amalgama de trompetas, mezcladas con violines y tambores. Lo tenía.
Dejé los cascos en su sitio y salí corriendo para mi casa. Me iba a hacer rico. Al llegar  a mi habitación compuse el single más vendido de todos los tiempos.

Camarero, un refresco de naranja.
* * *

12.- Guajo

«No creas lo que escuchas, no creas lo que escuchas,...». Javi se repetía la frase presionándose fuertemente las orejas con sus palmas.
El doctor Millán le había ordenado ignorar a Guajo cada vez que le oyese, el problema estaba aumentando y debía esforzarse más para que desapareciese.
Mantenía la mirada en su tazón de cacao mientras le seguía llegando su voz, inentendible por el ruido que él mismo combatía con sus propios pensamientos.
—¡Cállate!
Lisa miró a su hijo sobresaltada.
—Perdón, mamá, no era para ti.
—Tranquilo hijo… Venga, acaba que es tarde.
Antes de dormir, Lisa se acurruca sobre Álvaro.
—En la cena ha vuelto a pasar —susurra ella—. Cada vez es peor, yo creo que las sesiones no funcionan.
—Lo arreglaremos —le contestó besándole la frente.
—Espero, después de perder a uno de ellos en el parto es demasiado duro pensar que Javi pueda no salir adelante.

Camarero, un valium.
* * *

13.- Tradición oral

No creas lo que escuchas, todo lo que oyes es mentira. La única verdad está escrita, pero no en esas pantallas luminosas, no, eso también es mentira. La verdad está escrita en los libros. ¿Qué es un libro? Pues es esto que tienes en las manos. Vives en una sociedad que transmite el conocimiento de forma oral. Incluso la comunicación escrita, como el WhatsApp o los emails, es una representación en pantalla de la comunicación oral. Malditos emojis. Banalidad y superficialidad. Sólo los libros son capaces de transmitir saberes profundos.
Unos pocos elegidos tenemos acceso a esta biblioteca. Puedes disfrutar de todos los libros que ves aquí. El placer que vas a encontrar en este lugar es incomparable a nada que hayas imaginado.
Pero ten cuidado. No puedes sacar fuera ningún libro. Si te encuentran con alguno de ellos te causarán el daño más terrible ahora que has descubierto la lectura. Te dejarán ciego.

Camarero, dame burundanga
* * *

14.- Instrucciones para distinguir

No creas todo lo que escuchas, sobre todo si caldea tus entrañas y empaña tus gafas de ver, como un caldo caliente.

Aunque quieras creerlo desaforadamente. Aunque lleves eternidades esperando esas palabras de primer premio, de billete de avión, de día de Navidad. Aunque intuyas que son la última llamada para subir al último tren.

Créelo cuando oigas: “no hay nada para cenar”.

O “he conocido a alguien”.

O “ha fallecido”.

Notarás un balonazo en el estómago. Verás abierta la puerta de la luna justo delante de tus pies. Entrará agua por las fisuras de tu alma, para helarse allí y reventarla. Estas frases son siempre ciertas. Las reconocerás, además, porque suelen llevar como accesorio un “lo siento”.

No creas todo lo que escuchas.

Camarero, una copa.de cava.
* * *

15.- Capricho nº 81

No creas lo que escuchas, grita. Sólo hay truenos dentro de la cabeza del pintor sordo, pero todas las ventanas de su estancia están abiertas y el viento, al mover las llamas de todas las velas, le sitúa en mitad de una tormenta en alta mar.

No creas lo que escuchas, firma el pintor en su último grabado: un ángel se tapa los oídos en medio de una nube de cuervos.

La misma lucha eterna, demonios y monstruos contra la luz: una vela cae sobre el grabado. El pintor mira espantado al ver cuervos de cenizas después de haber devorado a un ángel. El infierno se detiene. El mar se calma mientras miles de aves negras salen de una ventana.

Camarero, droga!!
* * *

fritz escribió:

Toro escribió:

Troy Mc Clure escribió:No os gusta nada

No hombre, tampoco es eso... hay relatos que le salen muy chulos...

Pues lo que he mandado a Salakov es al microrrelatismo lo que Mikel Erentxun o Miguel Bosé a la música pop. Prescindible, irrelevante y casi nocivo.

Esmeralda escribió:

RegSound escribió:

Esmeralda escribió:
Reg, mañana hace un directo Nacho Vegas, en sus páginas y tal

Mañana es la gala, el Sevilla-Betis y una prometedora sesion de mojo en la radio

Tendrás que abrir el tercer ojo

Toro escribió:

fritz escribió:

Toro escribió:

Troy Mc Clure escribió:No os gusta nada

No hombre, tampoco es eso... hay relatos que le salen muy chulos...

Pues lo que he mandado a Salakov es al microrrelatismo lo que Mikel Erentxun o Miguel Bosé a la música pop. Prescindible, irrelevante y casi nocivo.

Te subestimas...

Vinny Vedecci escribió:Maese Salakov está reteniendo un par de relatos hasta última hora para que nos hagamos ilusiones sobre su posible naufragio cerca del trópico. No va a pasar.

Toro escribió:

Vinny Vedecci escribió:Maese Salakov está reteniendo un par de relatos hasta última hora para que nos hagamos ilusiones sobre su posible naufragio cerca del trópico. No va a pasar.