RONDA 7.42 DEL DECIMONÓNICO CONCURSO DE MEADOS. ¡LA QUE MÁS LEJOS HA MEADO ES RHONDA!

sapir escribió:La gala que la haga autista publicando los resultados en los distintos topics que hay sobre Rosalía.

Toro escribió:

sapir escribió:La gala que la haga autista publicando los resultados en los distintos topics que hay sobre Rosalía.

Ya hizo algo parecido. Fue histórico.

Autista escribió:

Cerpin Taxt escribió:

Autista escribió:

venía a cagarme en ti por el título del topic, pero he visto que tienes el exquisito gusto de conocer la obra de Vrubel, con lo que procedo a quitarme el sombrero

el foro nunca deja de sorprender

Cerpin Taxt escribió:

Autista escribió:

venía a cagarme en ti por el título del topic, pero he visto que tienes el exquisito gusto de conocer la obra de Vrubel, con lo que procedo a quitarme el sombrero

el foro nunca deja de sorprender

sapir escribió:

Pier escribió:Me estoy imaginando que todos los topics tuvieran el mismo titulo. Y a stoner entrando al foro...

Rhonda escribió:

sapir escribió:

Pier escribió:Me estoy imaginando que todos los topics tuvieran el mismo titulo. Y a stoner entrando al foro...

Ohsisisisisisisisisisi.

Toro escribió:

sapir escribió:La gala que la haga autista publicando los resultados en los distintos topics que hay sobre Rosalía.

Ya hizo algo parecido. Fue histórico.

Caffeine escribió:Este tópic que sea de respeto y endiosamiento a la Rosi por favor

Autista escribió:01.- Nasciturus

Cuatro quinqués alumbran la habitación donde desnuda, sobre la cama, yace Elizabeth. Tiene las piernas dobladas, abiertas para ofrecer su sexo a la comadrona. Gime de dolor, la cara congestionada, amoratados los labios, las manos lívidas de estrujar la sábana mientras empuja y empuja. Nada que no sea de esperar en un parto. Pero de pronto, como si fuera obra de uno de esos tramoyistas de los teatros donde actúa Elizabeth, ahora un tramoyista demente y taumaturgo, empieza a ulular con fuerza el viento, golpea en puertas y ventanas, se cuela por las rendijas de la casa, y un sonido extraño y cercano sobresalta a la comadrona, que aproxima su oído al terso vientre de la madre. Y allí está. Es como el graznido de un cuervo dentro de una cripta, y su eco va creciendo, aproximándose, aproximándose… Al niño lo llamarán Edgar, el apellido del padre es Poe.

Autista escribió:02.- Stoneleigh 1882

La luz del atardecer impregna el cuerpo mutilado y la hace levitar sobre el manto rojo que de sus entrañas mana. El susurro del agua que fluye río abajo es lo único que escucha. El sauce y los juncos callan, ni el canto de un herrerillo asoma. Impasible, contempla orgulloso su ópera prima. En su cabeza, se repiten como una letanía los gritos de súplica y terror. Tiene quince años, su mano izquierda exprime con fuerza un riñón que aún rezuma sangre.
Anochece y su madre le espera, está famélico. Antes de partir, vuelve a mirar el cadáver e inmortaliza su sufrimiento. Aquel tramo del río Hogsmill solo lo frecuentan cazadores, tardarán unos días en encontrarla. Ya en el camino de vuelta, Jack, contempla con voraz avidez la luz que Londres irradia y, contento, tararea una vieja canción popular.

Autista escribió:03.- Mira quién habla

—¿Diga?
—Sr. Watson, venga. Quiero verlo.
—Disculpe, se ha equivocado de número.
—Imposible, acabo de inventar el teléfono. ¿Quién habla?
—Antonio Meucci, el verdadero inventor del teletrófono.
—Acabáramos. Ha debido haber un cruce de líneas.
—Será eso.
—Perdone, ¿ha dicho que se llama Meucci y que ha inventado el teletrófono?
—Así es.
—Qué ridículo.
—¿Qué es ridículo, mi apellido o el nombre del aparato?
—Ambos.
—Habló Alejandro Grajo Campana, ladrón y embustero.
—¡Oiga! A mí no me hable así.
—Le hablo así porque puedo, gracias a mi invento.
—Mi invento, querrá decir.
—¡Nos vemos en los tribunales!
—¡Adelante! Y no se olvide de traer mi pedido: quiero una pizza mitad cuatro quesos, mitad hawaiana.  
—Me va a pedir por teletrófono una pizza para que se la lleve, eso sí que es ridículo. ¿Qué lleva la hawaiana?
—Jamón y piña.
—¡Cielos! ¡Tendré que denunciar también a quien haya inventado semejante disparate!

Vinny Vedecci escribió:

Autista escribió:01.- Nasciturus

Cuatro quinqués alumbran la habitación donde desnuda, sobre la cama, yace Elizabeth. Tiene las piernas dobladas, abiertas para ofrecer su sexo a la comadrona. Gime de dolor, la cara congestionada, amoratados los labios, las manos lívidas de estrujar la sábana mientras empuja y empuja. Nada que no sea de esperar en un parto. Pero de pronto, como si fuera obra de uno de esos tramoyistas de los teatros donde actúa Elizabeth, ahora un tramoyista demente y taumaturgo, empieza a ulular con fuerza el viento, golpea en puertas y ventanas, se cuela por las rendijas de la casa, y un sonido extraño y cercano sobresalta a la comadrona, que aproxima su oído al terso vientre de la madre. Y allí está. Es como el graznido de un cuervo dentro de una cripta, y su eco va creciendo, aproximándose, aproximándose… Al niño lo llamarán Edgar, el apellido del padre es Poe.

¿Qué es un perro con una lámpara? Un can con quinqué.

Autista escribió:04.- Medicina romántica

Mientras el atribulado lechuguino (nada bizarro y con los pantalones plagados de cascarrias) desgranaba sus dolencias, el galeno sopesaba el abultamiento en la zona frontal, tan prominente como revelador del temperamento lascivo. La escrófula y la palidez cerúlea sugerían tisis. Le habían tratado con sanguijuelas, vejigas de cabra, y también con cantáridas, pues quedó débil y resentido de la orina. La piel aparecía desescamada en el dorso de las manos, cubiertas de costras grisáceas. Decenas de venillas coloreaban las narices. El diagnóstico, prístino. Sífilis, quizás por el pecado nefando.  

—Una flebotomía a la semana. Y el mercurio, en friegas, y en enemas, le limpiará el organismo. Jugo de carne de vaca hervida, tres veces al día, y comerá sólo huevos pasados por agua. Nada de mujeres…
—Doctor, sólo he tratado con mi mujer, y está muerta.
—Eso cuénteselo a Salakov, y a Zzzz, sifilítico de mierda.

Autista escribió:05.- Inicio de información

—La gente ya no quiere bourbon, ni partidas de cartas, ni furcias. ¡Ahora piden algo que no les interesa! ¡Piden información!
—No lo veo descabellado, cada vez son más conscientes de que están siendo engañados y manipulados.
—Pero no nos interesa.
—Claro que nos interesa. Ahora le daremos la información de tal manera que pensaran que ellos están tomando sus propias decisiones, pero lo haremos, nosotros. Seguiremos manipulando, pero sutilmente.
—Gran idea, Henry.
—Además les haremos pensar que son partícipes, podemos ponerle al periódico el nombre de la ciudad, algo así como "The New York Times".
—Me gusta el concepto.
—Me alegro. Creo que esto tendrá futuro. Creo que dentro de 200 años se seguirá haciendo, pero mejorado. Querrán información, pero para asimilarla también querrán el bourbon.

borogis escribió:Ya han confirmado algún artista del siglo XIX?

Hay que admitir que se les está yendo la mano con los cabezas de cartel viejunos

sapir escribió:

Pier escribió:Me estoy imaginando que todos los topics tuvieran el mismo titulo. Y a stoner entrando al foro...

Stoner escribió:os podiais ir a tomar por el culo con el juego de los títulos de los hilos

Cerpin Taxt escribió:

sapir escribió:

Pier escribió:Me estoy imaginando que todos los topics tuvieran el mismo titulo. Y a stoner entrando al foro...

Stoner escribió:os podiais ir a tomar por el culo con el juego de los títulos de los hilos

Autista escribió:

borogis escribió:Ya han confirmado algún artista del siglo XIX?

Hay que admitir que se les está yendo la mano con los cabezas de cartel viejunos

Esmeralda escribió:

Autista escribió:

borogis escribió:Ya han confirmado algún artista del siglo XIX?

Hay que admitir que se les está yendo la mano con los cabezas de cartel viejunos

Embalsamados,  lo siguiente

Esmeralda escribió:Joder, estoy llorando y no sé si este es el hilo de los micros o no