RONDA 8.31 DEL PRIMAVERAL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA. "La misma lluvia..." Votaciones abiertas.

Aunque Crimi ganó hace poco con uno. Una excepción.

Aurora escribió:Yo lo siento por Esmeralda, su relato es mucho mejor que el mío. El mío es autobiográfico, el FIB del Diluvio, en 1997. Uhu es la canción de Blur, banda a la que no pudimos ver por el tornado.

Queremos foto acreditativa de 1997 o no nos creeremos nada.

Es lo menos por llamar “Uhu” a “Song 2”.

Machistas! 

Si hubiera sido un perro lo votaríais 

Uhú salía en la banda sonora del primer Gran Turismo. Madre mía la de años que hace de eso.

Zzzz escribió:Esmeralda matando perros. Y parecía de fiar.

Por un perro que mató....

Ya tiene mote

Eduardo Montenegro escribió:

Zzzz escribió:Esmeralda matando perros. Y parecía de fiar.

Por un perro que mató....

Ya tiene mote

Ooooyyeeee

En la cuarta posición



Ya he perdido la cuenta de los que son/somos


HANK

1. Calor seco

     

NUXE

2. Niego la mayor

La misma lluvia que escupe el cielo. La misma lluvia que besa ahora tu piel. La misma lluvia transformándose en más vida y que huye junto al viento. La misma lluvia que desde mi ventana alcanzo a ver. La misma lluvia que con un gesto pretendes desarmar. «La misma lluvia», balbucea el gigante de barro tras recibir el primer impacto. La misma lluvia que se viste de muerte. La misma que colma los exuberantes ríos que mi placer imagina. La misma lluvia no existe. La misma lluvia siempre es otra.

     

MODERNO

6. Tierra revuelta
 
La misma lluvia que el día que la enterré. Caminaba empapado a través del bosque embarrado, buscando el lugar entre los pinos. Me detuve, allí estaba, bajo mis pies. Un año atrás la maté y arrastré hasta allí el cadáver. Nada había pasado. Alcé la vista y la vi entre la espesura, mirándome con odio. Se me encogió el corazón.
Di la vuelta y corrí entre los árboles. Volví a verla en la distancia, ahora frente a mí, inmóvil. Tropecé, caí al barro. Me levanté y seguí corriendo. Llegué al coche y subí. Ella me observaba desde el otro lado de la carretera. Presa del terror, con las manos temblando, acerté a introducir las llaves y arranqué. A toda velocidad, vi que la había dejado atrás. Cuando la vi por el retrovisor, sentada en el asiento trasero. Una mano invisible giró el volante bruscamente y me estrellé contra un árbol

     

TORO

11. Esclavo de mis recuerdos

La misma lluvia golpeando con fuerza sobre el techo de la casa, me transportó a mis veranos de infancia. Recordando juegos del jardín, tardes bajo sombras de los árboles y paseos de noches estrelladas con mi abuelo. Le recordaba muy a menudo.

Sentí un extraño cosquilleo en la nariz, como algo intentando salir. Noté un olor conocido comenzando a inundar la habitación. Unas siluetas difusas empezaron a formarse frente a mí. Como gotas de agua juntándose, se materializaron en la figura de mi abuelo. Podía ver cada detalle de su rostro, su cabello plateado y los ojos oscuros y profundos. Aferrando fuertemente mis brazos, comenzó a zarandearme:
—¡Déjame irme! —sus ojos parecían brillar de irá—, ¡déjame!

Aterrorizado, deslicé el sello familiar de mi dedo y en ese instante se desvaneció. Lo arrojé a la chimenea y me desplomé en el sofá. La leña crepitando me arropó para un largo sueño.

     

NOMEKO

13. Copenhague o los días grises

La misma lluvia y las mismas nubes grises todos los días de enero, febrero, marzo... Todos caminamos hacia el mismo destino, todos buscamos la estatua. La Sirena desnuda mira hacia el horizonte y parece que nosotros y ella contemplamos algo que está sucediendo en mitad del mar. Pero nunca pasa nada, sólo cambia la luz y ni los barcos alteran la imagen: son grises y parecen invisibles en mitad de la misma lluvia.

Así hasta el catorce de marzo, año 2020. La ciudad está vacía y el aeropuerto cerrado. Camino solo en busca de la estatua: todos corren en el mismo sentido en mitad del ensordecedor sonido de las ambulancias. Las luces azules de los coches policía se reflejan en el cuerpo de La Sirena, pero seguimos mirando hacia el mar. Y nunca pasa nada, sólo cambia la luz y ya ni siquiera hay barcos grises bajo la misma lluvia.

     


FELIX THE CAT

14. Discrepancia

-"La misma lluvia.."
- La misma lluvia es imposible...
- Ya empezamos...
-¿Tú has oído hablar de Heráclito?
- ¿Heráclito el gilipollas?
- Ese.
- Mecago en los presocráticos y en la madre...
- Che, che...
- ...y en la madre que os parió a los tiquismiquis
- Hay que escribir con corrección
- Hay que no ser gilipollas
- Eso está mal expresado
- Te voy a expresar una hostia que vas a ver...
- Es imposible que sea la misma lluvia
- Es imposible que te quede la cara igual
- La precisión es importante
- Para los TOC como tú...
- Nada de TOC
- Sois una raza muy falsa...
- Se trata de la pulcritud de la prosa
- Pedís unas hostias de una pulcritud exquisita...
- Los conceptos son importantes
- A gritos las estáis pidiendo...

Se levanta, comienza a remangarse y cae el telón.

Es la hora de tomar melatonina.

Creo q voté a Félix 

Retorno 

¿He oído Esmeralda?

He conseguido el negropoeta 

Hank se lleva mi tres. Relatazo.

El de Felix pensé que era de Vinny.

Y muy chulo el de Nome.

Votado el gatete

Diálogos absurdos son un sí siempre.

El perropoeta.

Esmeralda escribió:He conseguido el negropoeta 

Y un rosco.

Esme, ¿Estás bien?

¿Avisamos a alguien?

En la tercera posición

Un esperado regreso, la musa de poetas ingleses y Eduardo Montenegro.



Vinny

3. Cri Cri

La misma lluvia todos los días. La misma. A mí no me engañan. Dicen que estoy loco, que no es posible. Lo es. He contado las gotas. He estudiado su forma de caer. Es la misma lluvia. Día tras día. Obsesivo, me llaman; lunático, también. No me importa que me rehúyan. No me importa quedarme sin amigos, tampoco me han servido de mucho. No me importa que me abandone mi familia. Mi pareja ya no me habla, mis hijos me miran mal... ¡como si me importara! Es la-mis-ma-llu-via. Todos los días.

Y si he de acabar solo, que así sea. Si he de irme de aquí para no regresar jamás, así será. Nadie me va a convencer de que…

«Qué raro. Juraría que he escuchado hablar a este grillo antes de comérmelo», pensó la lagartija, huyendo del lugar justo cuando los aspersores empezaban a ponerse en marcha.


     
   

Dama de Shalott

     
     

Eduardo Montenegro

9. Bendita lluvia

La misma lluvia que mantenía rebosante la pila de la entrada de la catedral continuaba su cauce por el enrevesado sistema de canalizaciones. Cada mañana el arzobispo bendecía esas aguas y descendía a las catacumbas para comprobar su efecto en la purga de herejías. Amordazados y completamente inmovilizados, diez o doce denunciados por brujería o satanismo sufrían en su frente el suplicio santificador. Cada tres segundos caía una gota desde lo alto, impidiéndoles dormir, pensar, sentir otra cosa que no fuera el incesante tormento que horadaba su ánimo. Todos los días alguno confesaba su herejía, implorando el fin de tal tortura, suplicando el descanso eterno.

Siendo agua enviada por el Señor, y además bendecida, debería mellar sólo al culpable —defendía el inquisidor— y si perforaba la carne, era para llegar al espíritu.

Después, en su paseo matinal por la plaza, cuidaba de protegerse bajo un paraguas de la misma lluvia.


     
     
     
     

Esmeralda escribió:Machistas! 

Si hubiera sido un perro lo votaríais 

Exacto.

Eduardo Montenegro escribió:

Esmeralda escribió:He conseguido el negropoeta 

Y un rosco.

Esme, ¿Estás bien?

¿Avisamos a alguien?

Menudo drama 

Mis treses para Montenegro.

A la venganza de Dama le faltaba vehemencia, violencia, fuego.

Esmeralda escribió:

Eduardo Montenegro escribió:

Esmeralda escribió:He conseguido el negropoeta 

Y un rosco.

Esme, ¿Estás bien?

¿Avisamos a alguien?

Menudo drama 

Yo he avisado a PACMA.

Casi voto a Vinny, casi voto a Edu, pero creo que no lo hice.

En segunda posición

via GIPHY

El hombre gárgola (Gárgola Man)

Salakov

12. Quimera

La misma lluvia de ayer. La misma de anteayer. Aquí en Santiago es empezar y no parar. Nubes negras de pez ponen en entredicho lo de nunca choveu que non escampara. Y bajo la cortina de agua, sin embargo, continúan llegando peregrinos: empapados, acalambrados, felices. Les escupo. Me gustaría profesar su fe, creer en alguna autoridad por encima de la humana, pero jamás admití alcance mayor que el de mis propias manos. Quizá por eso fui castigado, no recuerdo. Los siglos de piedra hicieron de mi memoria algo quebradizo. ¿Ofendí a Dios? ¿A la Iglesia? ¿Alguna vez fueron la misma cosa? Me queda un rastro sepulcral de memoria, una reminiscencia velada de cuando me condenaron. «¡Purgarás tus pecados per saecula saeculorum!», recuerdo el grimorio abierto, pero no la ofensa que hice. Eso es lo peor. Desconocer qué falta me abocó a ser roca viva, gárgola triste, vomitorio de agua.

Zzzz escribió:Hank se lleva mi tres. Relatazo.

Mil gracias...

Esta semana he tenido mucho lío, he entrado poco por aquí, pero me han gustado muchos relatos

salakov escribió:

Esmeralda escribió:

Eduardo Montenegro escribió:

Esmeralda escribió:He conseguido el negropoeta 

Y un rosco.

Esme, ¿Estás bien?

¿Avisamos a alguien?

Menudo drama 

Yo he avisado a PACMA.

No me juzgues, Sala. A veces hay que desatascar las cañerías  

salakov escribió:Mis treses para Montenegro.

A la venganza de Dama le faltaba vehemencia, violencia, fuego.

Yo te di mis doses, es que le debo fidelidad a Zs

Ganador



Nuestra Loreen o nuestro Abba. Si fuera un equipo de fútbol ya sabéis qué equipo sería.

Zzzz

8. Puñales (de carne) por la espalda

La misma lluvia de siempre. Repiqueteaba sobre los alfeizares de la mansión mientras los relámpagos iluminaban las caras de los allí convocados. El inspector Beaumont maldijo los clichés del género, su reuma lo estaba matando.

Los restos inertes yacían al final de la escalera. Algo le decía que no era un accidente.

—Lady Wentworth, afirma usted que cuando oyó la caída estaba junto al mayordomo...
—Así es, inspector. Me servía té.
—Pero su esposo no estaba en la sala. ¿Podría confirmarnos dónde se encontraba? —inquirió mirando a Lord Wentworth.
—Cagando. Comimos un fisherman’s pie que...
—Déjelo, déjelo. ¡Y usted! —dirigiéndose al ama de llaves—. ¿No es cierto que este botón junto al caído coincide con el que falta de su puño? —señaló Beaumont triunfante.
—Sí, pero... ¿no es esto mucho número porque el Roomba se haya ido escaleras abajo?
—Qué quiere que le diga, a mí me manda el seguro.

No me acuerdo de mis votos, pero creo q voté a Zzzz 

Me han sobrado estas cenefas



     



     



     

     



      


      



      

Hank escribió:

Zzzz escribió:Hank se lleva mi tres. Relatazo.

Mil gracias...

Esta semana he tenido mucho lío, he entrado poco por aquí, pero me han gustado muchos relatos

Me parecía escrito por Hunter S. Thompson pero en mejor.

Buf, qué pereza.

Las actas:

https://docs.google.com/spreadsheets/d/1RnRr_YzXQzOGpIEXQHGfeoaj_HeMsOKvHKOVZEKAtQ0/edit?resourcekey#gid=1869134840

A ver si podéis acceder.

Pues no voté a Zzzz, pero…

ZORIONAK!!!

Zzzz escribió:Buf, qué pereza.

Enhorabuena!!!!

Gracias a Nomeko por su impecable administración

Impugno. Me acabo de dar cuenta de que no he tildado alféizares.

Enhorabuena, súperzetas!!

Oye, al final el asesino....¿Quién era??

Nomeko7 escribió:Ganador



Nuestra Loreen o nuestro Abba. Si fuera un equipo de fútbol ya sabéis qué equipo sería.

Zzzz

8. Puñales (de carne) por la espalda

La misma lluvia de siempre. Repiqueteaba sobre los alfeizares de la mansión mientras los relámpagos iluminaban las caras de los allí convocados. El inspector Beaumont maldijo los clichés del género, su reuma lo estaba matando.

Los restos inertes yacían al final de la escalera. Algo le decía que no era un accidente.

—Lady Wentworth, afirma usted que cuando oyó la caída estaba junto al mayordomo...
—Así es, inspector. Me servía té.
—Pero su esposo no estaba en la sala. ¿Podría confirmarnos dónde se encontraba? —inquirió mirando a Lord Wentworth.
—Cagando. Comimos un fisherman’s pie que...
—Déjelo, déjelo. ¡Y usted! —dirigiéndose al ama de llaves—. ¿No es cierto que este botón junto al caído coincide con el que falta de su puño? —señaló Beaumont triunfante.
—Sí, pero... ¿no es esto mucho número porque el Roomba se haya ido escaleras abajo?
—Qué quiere que le diga, a mí me manda el seguro.

Este se lo he leído a mis hijos. Lo de 'cagando' me hizo soltar una carcajada estrepitosa. También lo de los clichés del género. Le di un 3. Enhorabuena.

El negropoeta no puede ganar. Pucherazo.

¿Merece un doble combo (negropoeta + rosco) administrar?

El debate está en la calle.

A Esme y a mí no nos habéis votado porque somos tías. ¡Machistas!

Zzzz escribió:Impugno. Me acabo de dar cuenta de que no he tildado alféizares.

Ya he tildado yo superzetas de más.

Las tildes que entran por las que salen.

Qué bien las galas rápidas, esta semana muero de sueño.

salakov escribió:¿Merece un doble combo (negropoeta + rosco) administrar?

El debate está en la calle.

El negropoeta debe ser mío. Para Esme el perropoeta.

Zzzz escribió:Impugno. Me acabo de dar cuenta de que no he tildado alféizares.

Me ha llegado la denuncia por otro sitio también. Ojo, se está estudiando la expulsión de Puñales (de carne) por la espalda. No tiréis los cartones aún.

salakov escribió:¿Merece un doble combo (negropoeta + rosco) administrar?

El debate está en la calle.

Oooyeeeee