El topic de la paternidad (ver 4.0)

Angus Glop escribió:Había un hilo de cosas chulas para niños pero no lo encuentro. Esta mañana hemos llevado a la pequeña a Rock en Familia que era un tributo a Héroes del Silencio. Lo hemos pasado de coña y Glopita ha aguantado muy bien la hora y media para cuatro años que tiene. Dice que cuándo repetimos así que repetiremos seguro.

Usagi escribió:

Angus Glop escribió:Había un hilo de cosas chulas para niños pero no lo encuentro. Esta mañana hemos llevado a la pequeña a Rock en Familia que era un tributo a Héroes del Silencio. Lo hemos pasado de coña y Glopita ha aguantado muy bien la hora y media para cuatro años que tiene. Dice que cuándo repetimos así que repetiremos seguro.

Qué guay. Yo no me he atrevido nunca, y ya tiene 9 años ...  ahora está más por Shakira que por cualquier otro grupo de su padre

Angus Glop escribió:

Usagi escribió:

Angus Glop escribió:Había un hilo de cosas chulas para niños pero no lo encuentro. Esta mañana hemos llevado a la pequeña a Rock en Familia que era un tributo a Héroes del Silencio. Lo hemos pasado de coña y Glopita ha aguantado muy bien la hora y media para cuatro años que tiene. Dice que cuándo repetimos así que repetiremos seguro.

Qué guay. Yo no me he atrevido nunca, y ya tiene 9 años ...  ahora está más por Shakira que por cualquier otro grupo de su padre

La verdad es que ha estado muy bien y hasta me he emocionado cuando ha empezado a dar palmas y mover la cabeza.
Supongo que llegará algún momento en que se pase al reggaetón y toda esa purria pero por mi parte que no quede meterle el veneno dentro.

[size=34]He tenido una hija, pero no aguanto ni una tarde de parque[/size]

Pienso en una frase que leí en un foro de crianza: "Haberte comprado un pez de colores". "Es cierto", pienso: "el pez me dejaría dormir; el pez no comería tierra solo para provocarme"
Es lunes de custodia compartida: siembro de besos su cabeza y su nariz y con la otra mano tecleo en busca de auxilio. "¿Dónde estáis?". "¿Qué hacéis?"
Vamos a cenar a un restaurante, las niñas gritan. Pero en mí hay una pequeña victoria, es que son las nueve y media y he conseguido pasar la tarde

[size=13]María Folguera[/size]

 42 comentarios

11/12/2017 - 21:02h

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Niños jugando. EUROPA PRESS

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• ETIQUETAS: En primera persona,crianza, familias, maternidad
  

Soy una incoherente: he tenido una hija, pero no aguanto ni una tarde de parque sin mirar la hora con impaciencia. Pienso en una frase que leí en un foro de crianza: "Haberte comprado un pez de colores". Se lo espetaba una internauta a otra que contaba su agotamiento después de tres noches sin dormir. "Es cierto", valoro yo en el parque: "el pez me dejaría dormir; el pez no comería tierra solo para provocarme". El pez sería más considerado.

Mi hija tiene la conversación de un pez –cada tres segundos vuelve a mencionar el asunto "Peppa Pig coche casa", y yo, "Sí", y ella… "Peppa Pig. Coche. Casa"– pero una memoria muy diferente: recuerda muy bien qué cajones no debe abrir, qué botones no debe pulsar, qué alturas no debe escalar. Y va directa a transgredir los dictados de su memoria, mirándome de reojo.

Es lunes de custodia compartida y cada semana toca la reacomodación a una dependencia diferente. Cuando inicio semana sin niña afronto mi dependencia a la acción, la sociabilidad, la medida de un tiempo –más o menos– propio. Tengo que lidiar con la ambición de los planes contradictorios: "Esta semana, como no tengo a la niña, dormiré mucho, pero también saldré; voy a trabajar más horas, pasearé por la ciudad, y por supuesto también iré al campo; voy a dedicarme a la familia –esa que estaba antes de que me hija llegara– y veré obras de teatro, exposiciones y conferencias. Y no me voy a presionar a mí misma, me lo tomaré con mucha calma, pero sin dejar de aprovechar el tiempo en todo momento".

Mientras tanto, consulto las fotos de la niña, susurro su nombre por la noche y aspiro el olor de su habitación vacía, sin dejar de deleitarme en el silencio sosegado que reina en la casa. Lo que yo decía: incoherencia.

El lunes siguiente hay que desprenderse de esta libertad errática y adherirse de nuevo a la dependencia mutua. La recojo –ella me ve, exclama un alegre "¡Mamá!", me pone al día, "Peppa Pig Coche Casa", yo siembro de besos su cabeza y su nariz y sus ojitos–, y con la otra mano tecleo en busca de auxilio. "¿Dónde estáis?". "¿Qué hacéis?". A medida que pasen los días será todo más fácil, pero el lunes la sensación es abrupta.

He llamado a Mariano y Rakel, compañeros de crianza. A Mariano y Rakel les ha tocado gemelas. Ahí estamos los tres, vigilantes y prisioneros entre vallas de colores, en un parque sumergido en hollín del barrio de Usera, junto al puente de la M30. Mariano y Rakel a menudo constatan que si se hubieran vuelto a su ciudad natal cuando nacieron las gemelas su vida sería ahora un poquito más amable. Pero han escogido quedarse en la ciudad grande donde no tienen familia por esa incoherencia que decíamos: también quieren acción y sociabilidad.

Nos vamos los seis a cenar a un restaurante chino. Cuando entramos en el local, los progenitores estamos excitados, sorprendidos de nuestra propia osadía: es lunes y vamos a cenar aquí, ¡qué locura! Ante la visión de los menús plastificados, mi niña comprende que pronto comerá, y aguarda expectante. Pero las gemelas no han dormido siesta, tienen hambre y sueño. Lloran, gritan, tiran un tenedor por el aire, que rebota en el centro giratorio de cristal de la mesa, en dirección a mi hija; yo resoplo, y siento odio por la lanzadora de tenedores.

Rakel pide moderación desde su cuerpo apalizado por el trabajo y la crianza y los vecinos, que boicotean la presencia del carro de las gemelas –que no cabe en el ascensor– en el portal. "Hoy nos hemos encontrado con que han puesto un candado en una hoja de la puerta, para que no podamos abrirla del todo. ¡Os queréis estar quietas ya!".

Los camareros nos miran con hastío, los comensales sacuden la cabeza en desaprobación. Mariano se harta; se pone de pie y anuncia que nos vamos. Yo también me pongo de pie. Rakel forcejea: "No, no, si nos vamos ahora se dormirán en el carro y no cenarán y se despertarán de madrugada muertas de hambre". Los prisioneros vuelven a sus sillas. Llegan el arroz y el glutamato. Alguna mano vuelca el arroz al suelo, "Me tienes muy harta". La estampa feliz no llega, los aullidos se estiran, la gente nos mira cada vez peor. Yo pienso "Sí que tenemos que estar desesperados para preferir estar aquí antes que en cualquier otro sitio".

Ofrecemos un móvil a cada niña. Se callan, cada una con sus dibujos de Masha y el Oso. Nos comemos nosotros el arroz con glutamato, mientras removemos nuestro fracaso. Y ni siquiera nos ponemos de acuerdo sobre si debemos intentar ir a restaurantes o no. Pero lo que a mí más me importa, lo que llamea dentro de mí como una pequeña victoria, como una luciérnaga que me guía en una noche de invierno, es que son las nueve y media y he conseguido pasar la tarde.

Sois unos egoístas que no pensáis más que en vuestro disfrute y arrastrais a vuestra descendencia por lugares y horas que no les corresponden. Y claro, se lía parda. Carecéis del más mínimo interés de cómo criarles mejor. La disciplina y educación se enseñan en casa, no fuera.
Nosotros tenemos dos de 5 y 1.5 y no tenemos esos problemas porque estamos siempre en casa con ellos, o de paseo después de colegio. Evitamos que se pasen horas muertas delante de la TV. El móvil ni lo tocan y la tableta solo un rato al día. Solo juegan con sus juguetes físicos.
No queremos dejar a la progenie con nadie porque son nuestros hijos y nuestra responsabilidad. Solo salimos un rato un sábado o domingo a un CC para comprar y comer. Ya ni recordamos qué nos gustaba hacer cuando éramos una pareja y sabemos que así será durante los próximos 7 años.
No es fácil ni existen atajos y hay que tener un mínimo de interés en hacer las cosas bien. No podrás saber el resultado de tamaño esfuerzo pero a poco interés que se invierta no tendrán peor vida que sus progenitores.

morley escribió:

Soy una incoherente: he tenido una hija, pero no aguanto ni una tarde de parque sin mirar la hora con impaciencia. Pienso en una frase que leí en un foro de crianza: "Haberte comprado un pez de colores". Se lo espetaba una internauta a otra que contaba su agotamiento después de tres noches sin dormir. "Es cierto", valoro yo en el parque: "el pez me dejaría dormir; el pez no comería tierra solo para provocarme". El pez sería más considerado.

Mi hija tiene la conversación de un pez –cada tres segundos vuelve a mencionar el asunto "Peppa Pig coche casa", y yo, "Sí", y ella… "Peppa Pig. Coche. Casa"– pero una memoria muy diferente: recuerda muy bien qué cajones no debe abrir, qué botones no debe pulsar, qué alturas no debe escalar. Y va directa a transgredir los dictados de su memoria, mirándome de reojo.

Es lunes de custodia compartida y cada semana toca la reacomodación a una dependencia diferente. Cuando inicio semana sin niña afronto mi dependencia a la acción, la sociabilidad, la medida de un tiempo –más o menos– propio. Tengo que lidiar con la ambición de los planes contradictorios: "Esta semana, como no tengo a la niña, dormiré mucho, pero también saldré; voy a trabajar más horas, pasearé por la ciudad, y por supuesto también iré al campo; voy a dedicarme a la familia –esa que estaba antes de que me hija llegara– y veré obras de teatro, exposiciones y conferencias. Y no me voy a presionar a mí misma, me lo tomaré con mucha calma, pero sin dejar de aprovechar el tiempo en todo momento".

Mientras tanto, consulto las fotos de la niña, susurro su nombre por la noche y aspiro el olor de su habitación vacía, sin dejar de deleitarme en el silencio sosegado que reina en la casa. Lo que yo decía: incoherencia.

El lunes siguiente hay que desprenderse de esta libertad errática y adherirse de nuevo a la dependencia mutua. La recojo –ella me ve, exclama un alegre "¡Mamá!", me pone al día, "Peppa Pig Coche Casa", yo siembro de besos su cabeza y su nariz y sus ojitos–, y con la otra mano tecleo en busca de auxilio. "¿Dónde estáis?". "¿Qué hacéis?". A medida que pasen los días será todo más fácil, pero el lunes la sensación es abrupta.

He llamado a Mariano y Rakel, compañeros de crianza. A Mariano y Rakel les ha tocado gemelas. Ahí estamos los tres, vigilantes y prisioneros entre vallas de colores, en un parque sumergido en hollín del barrio de Usera, junto al puente de la M30. Mariano y Rakel a menudo constatan que si se hubieran vuelto a su ciudad natal cuando nacieron las gemelas su vida sería ahora un poquito más amable. Pero han escogido quedarse en la ciudad grande donde no tienen familia por esa incoherencia que decíamos: también quieren acción y sociabilidad.

Nos vamos los seis a cenar a un restaurante chino. Cuando entramos en el local, los progenitores estamos excitados, sorprendidos de nuestra propia osadía: es lunes y vamos a cenar aquí, ¡qué locura! Ante la visión de los menús plastificados, mi niña comprende que pronto comerá, y aguarda expectante. Pero las gemelas no han dormido siesta, tienen hambre y sueño. Lloran, gritan, tiran un tenedor por el aire, que rebota en el centro giratorio de cristal de la mesa, en dirección a mi hija; yo resoplo, y siento odio por la lanzadora de tenedores.

Rakel pide moderación desde su cuerpo apalizado por el trabajo y la crianza y los vecinos, que boicotean la presencia del carro de las gemelas –que no cabe en el ascensor– en el portal. "Hoy nos hemos encontrado con que han puesto un candado en una hoja de la puerta, para que no podamos abrirla del todo. ¡Os queréis estar quietas ya!".

Los camareros nos miran con hastío, los comensales sacuden la cabeza en desaprobación. Mariano se harta; se pone de pie y anuncia que nos vamos. Yo también me pongo de pie. Rakel forcejea: "No, no, si nos vamos ahora se dormirán en el carro y no cenarán y se despertarán de madrugada muertas de hambre". Los prisioneros vuelven a sus sillas. Llegan el arroz y el glutamato. Alguna mano vuelca el arroz al suelo, "Me tienes muy harta". La estampa feliz no llega, los aullidos se estiran, la gente nos mira cada vez peor. Yo pienso "Sí que tenemos que estar desesperados para preferir estar aquí antes que en cualquier otro sitio".

Ofrecemos un móvil a cada niña. Se callan, cada una con sus dibujos de Masha y el Oso. Nos comemos nosotros el arroz con glutamato, mientras removemos nuestro fracaso. Y ni siquiera nos ponemos de acuerdo sobre si debemos intentar ir a restaurantes o no. Pero lo que a mí más me importa, lo que llamea dentro de mí como una pequeña victoria, como una luciérnaga que me guía en una noche de invierno, es que son las nueve y media y he conseguido pasar la tarde.

Jud escribió:

morley escribió:

Soy una incoherente: he tenido una hija, pero no aguanto ni una tarde de parque sin mirar la hora con impaciencia. Pienso en una frase que leí en un foro de crianza: "Haberte comprado un pez de colores". Se lo espetaba una internauta a otra que contaba su agotamiento después de tres noches sin dormir. "Es cierto", valoro yo en el parque: "el pez me dejaría dormir; el pez no comería tierra solo para provocarme". El pez sería más considerado.

Mi hija tiene la conversación de un pez –cada tres segundos vuelve a mencionar el asunto "Peppa Pig coche casa", y yo, "Sí", y ella… "Peppa Pig. Coche. Casa"– pero una memoria muy diferente: recuerda muy bien qué cajones no debe abrir, qué botones no debe pulsar, qué alturas no debe escalar. Y va directa a transgredir los dictados de su memoria, mirándome de reojo.

Es lunes de custodia compartida y cada semana toca la reacomodación a una dependencia diferente. Cuando inicio semana sin niña afronto mi dependencia a la acción, la sociabilidad, la medida de un tiempo –más o menos– propio. Tengo que lidiar con la ambición de los planes contradictorios: "Esta semana, como no tengo a la niña, dormiré mucho, pero también saldré; voy a trabajar más horas, pasearé por la ciudad, y por supuesto también iré al campo; voy a dedicarme a la familia –esa que estaba antes de que me hija llegara– y veré obras de teatro, exposiciones y conferencias. Y no me voy a presionar a mí misma, me lo tomaré con mucha calma, pero sin dejar de aprovechar el tiempo en todo momento".

Mientras tanto, consulto las fotos de la niña, susurro su nombre por la noche y aspiro el olor de su habitación vacía, sin dejar de deleitarme en el silencio sosegado que reina en la casa. Lo que yo decía: incoherencia.

El lunes siguiente hay que desprenderse de esta libertad errática y adherirse de nuevo a la dependencia mutua. La recojo –ella me ve, exclama un alegre "¡Mamá!", me pone al día, "Peppa Pig Coche Casa", yo siembro de besos su cabeza y su nariz y sus ojitos–, y con la otra mano tecleo en busca de auxilio. "¿Dónde estáis?". "¿Qué hacéis?". A medida que pasen los días será todo más fácil, pero el lunes la sensación es abrupta.

He llamado a Mariano y Rakel, compañeros de crianza. A Mariano y Rakel les ha tocado gemelas. Ahí estamos los tres, vigilantes y prisioneros entre vallas de colores, en un parque sumergido en hollín del barrio de Usera, junto al puente de la M30. Mariano y Rakel a menudo constatan que si se hubieran vuelto a su ciudad natal cuando nacieron las gemelas su vida sería ahora un poquito más amable. Pero han escogido quedarse en la ciudad grande donde no tienen familia por esa incoherencia que decíamos: también quieren acción y sociabilidad.

Nos vamos los seis a cenar a un restaurante chino. Cuando entramos en el local, los progenitores estamos excitados, sorprendidos de nuestra propia osadía: es lunes y vamos a cenar aquí, ¡qué locura! Ante la visión de los menús plastificados, mi niña comprende que pronto comerá, y aguarda expectante. Pero las gemelas no han dormido siesta, tienen hambre y sueño. Lloran, gritan, tiran un tenedor por el aire, que rebota en el centro giratorio de cristal de la mesa, en dirección a mi hija; yo resoplo, y siento odio por la lanzadora de tenedores.

Rakel pide moderación desde su cuerpo apalizado por el trabajo y la crianza y los vecinos, que boicotean la presencia del carro de las gemelas –que no cabe en el ascensor– en el portal. "Hoy nos hemos encontrado con que han puesto un candado en una hoja de la puerta, para que no podamos abrirla del todo. ¡Os queréis estar quietas ya!".

Los camareros nos miran con hastío, los comensales sacuden la cabeza en desaprobación. Mariano se harta; se pone de pie y anuncia que nos vamos. Yo también me pongo de pie. Rakel forcejea: "No, no, si nos vamos ahora se dormirán en el carro y no cenarán y se despertarán de madrugada muertas de hambre". Los prisioneros vuelven a sus sillas. Llegan el arroz y el glutamato. Alguna mano vuelca el arroz al suelo, "Me tienes muy harta". La estampa feliz no llega, los aullidos se estiran, la gente nos mira cada vez peor. Yo pienso "Sí que tenemos que estar desesperados para preferir estar aquí antes que en cualquier otro sitio".

Ofrecemos un móvil a cada niña. Se callan, cada una con sus dibujos de Masha y el Oso. Nos comemos nosotros el arroz con glutamato, mientras removemos nuestro fracaso. Y ni siquiera nos ponemos de acuerdo sobre si debemos intentar ir a restaurantes o no. Pero lo que a mí más me importa, lo que llamea dentro de mí como una pequeña victoria, como una luciérnaga que me guía en una noche de invierno, es que son las nueve y media y he conseguido pasar la tarde.

Qué alentador

DAVIDCOVERDALE escribió:Mi hija mayor esta tarde.
- Papa, sabes que?
- Dime hija
- Que ya se que yo vengo de tus huevos.

DAVIDCOVERDALE escribió:Mi hija mayor esta tarde.
- Papa, sabes que?
- Dime hija
- Que ya se que yo vengo de tus huevos.

icarus escribió:

DAVIDCOVERDALE escribió:Mi hija mayor esta tarde.
- Papa, sabes que?
- Dime hija
- Que ya se que yo vengo de tus huevos.

DAVIDCOVERDALE escribió:Mi hija mayor esta tarde.
- Papa, sabes que?
- Dime hija
- Que ya se que yo vengo de tus huevos.

Only escribió:

DAVIDCOVERDALE escribió:Mi hija mayor esta tarde.
- Papa, sabes que?
- Dime hija
- Que ya se que yo vengo de tus huevos.

Ostias

thespidersfrommars escribió:

Only escribió:

DAVIDCOVERDALE escribió:Mi hija mayor esta tarde.
- Papa, sabes que?
- Dime hija
- Que ya se que yo vengo de tus huevos.

Ostias

Mi hijo de 5 años, ayer: " Papá, quiero un hermanito, métele las semillas a mamá, eso que te sale de los huevos (señalando con sus manos su entrepierna)"

El ataque de risa fue monumental.

Boohan escribió:

Jud escribió:

morley escribió:

Soy una incoherente: he tenido una hija, pero no aguanto ni una tarde de parque sin mirar la hora con impaciencia. Pienso en una frase que leí en un foro de crianza: "Haberte comprado un pez de colores". Se lo espetaba una internauta a otra que contaba su agotamiento después de tres noches sin dormir. "Es cierto", valoro yo en el parque: "el pez me dejaría dormir; el pez no comería tierra solo para provocarme". El pez sería más considerado.

Mi hija tiene la conversación de un pez –cada tres segundos vuelve a mencionar el asunto "Peppa Pig coche casa", y yo, "Sí", y ella… "Peppa Pig. Coche. Casa"– pero una memoria muy diferente: recuerda muy bien qué cajones no debe abrir, qué botones no debe pulsar, qué alturas no debe escalar. Y va directa a transgredir los dictados de su memoria, mirándome de reojo.

Es lunes de custodia compartida y cada semana toca la reacomodación a una dependencia diferente. Cuando inicio semana sin niña afronto mi dependencia a la acción, la sociabilidad, la medida de un tiempo –más o menos– propio. Tengo que lidiar con la ambición de los planes contradictorios: "Esta semana, como no tengo a la niña, dormiré mucho, pero también saldré; voy a trabajar más horas, pasearé por la ciudad, y por supuesto también iré al campo; voy a dedicarme a la familia –esa que estaba antes de que me hija llegara– y veré obras de teatro, exposiciones y conferencias. Y no me voy a presionar a mí misma, me lo tomaré con mucha calma, pero sin dejar de aprovechar el tiempo en todo momento".

Mientras tanto, consulto las fotos de la niña, susurro su nombre por la noche y aspiro el olor de su habitación vacía, sin dejar de deleitarme en el silencio sosegado que reina en la casa. Lo que yo decía: incoherencia.

El lunes siguiente hay que desprenderse de esta libertad errática y adherirse de nuevo a la dependencia mutua. La recojo –ella me ve, exclama un alegre "¡Mamá!", me pone al día, "Peppa Pig Coche Casa", yo siembro de besos su cabeza y su nariz y sus ojitos–, y con la otra mano tecleo en busca de auxilio. "¿Dónde estáis?". "¿Qué hacéis?". A medida que pasen los días será todo más fácil, pero el lunes la sensación es abrupta.

He llamado a Mariano y Rakel, compañeros de crianza. A Mariano y Rakel les ha tocado gemelas. Ahí estamos los tres, vigilantes y prisioneros entre vallas de colores, en un parque sumergido en hollín del barrio de Usera, junto al puente de la M30. Mariano y Rakel a menudo constatan que si se hubieran vuelto a su ciudad natal cuando nacieron las gemelas su vida sería ahora un poquito más amable. Pero han escogido quedarse en la ciudad grande donde no tienen familia por esa incoherencia que decíamos: también quieren acción y sociabilidad.

Nos vamos los seis a cenar a un restaurante chino. Cuando entramos en el local, los progenitores estamos excitados, sorprendidos de nuestra propia osadía: es lunes y vamos a cenar aquí, ¡qué locura! Ante la visión de los menús plastificados, mi niña comprende que pronto comerá, y aguarda expectante. Pero las gemelas no han dormido siesta, tienen hambre y sueño. Lloran, gritan, tiran un tenedor por el aire, que rebota en el centro giratorio de cristal de la mesa, en dirección a mi hija; yo resoplo, y siento odio por la lanzadora de tenedores.

Rakel pide moderación desde su cuerpo apalizado por el trabajo y la crianza y los vecinos, que boicotean la presencia del carro de las gemelas –que no cabe en el ascensor– en el portal. "Hoy nos hemos encontrado con que han puesto un candado en una hoja de la puerta, para que no podamos abrirla del todo. ¡Os queréis estar quietas ya!".

Los camareros nos miran con hastío, los comensales sacuden la cabeza en desaprobación. Mariano se harta; se pone de pie y anuncia que nos vamos. Yo también me pongo de pie. Rakel forcejea: "No, no, si nos vamos ahora se dormirán en el carro y no cenarán y se despertarán de madrugada muertas de hambre". Los prisioneros vuelven a sus sillas. Llegan el arroz y el glutamato. Alguna mano vuelca el arroz al suelo, "Me tienes muy harta". La estampa feliz no llega, los aullidos se estiran, la gente nos mira cada vez peor. Yo pienso "Sí que tenemos que estar desesperados para preferir estar aquí antes que en cualquier otro sitio".

Ofrecemos un móvil a cada niña. Se callan, cada una con sus dibujos de Masha y el Oso. Nos comemos nosotros el arroz con glutamato, mientras removemos nuestro fracaso. Y ni siquiera nos ponemos de acuerdo sobre si debemos intentar ir a restaurantes o no. Pero lo que a mí más me importa, lo que llamea dentro de mí como una pequeña victoria, como una luciérnaga que me guía en una noche de invierno, es que son las nueve y media y he conseguido pasar la tarde.

Qué alentador

La vida misma

thespidersfrommars escribió:

Only escribió:

DAVIDCOVERDALE escribió:Mi hija mayor esta tarde.
- Papa, sabes que?
- Dime hija
- Que ya se que yo vengo de tus huevos.

Ostias

Mi hijo de 5 años, ayer: " Papá, quiero un hermanito, métele las semillas a mamá, eso que te sale de los huevos (señalando con sus manos su entrepierna)"

El ataque de risa fue monumental.

RockRotten escribió:

Boohan escribió:

Jud escribió:

morley escribió:

Soy una incoherente: he tenido una hija, pero no aguanto ni una tarde de parque sin mirar la hora con impaciencia. Pienso en una frase que leí en un foro de crianza: "Haberte comprado un pez de colores". Se lo espetaba una internauta a otra que contaba su agotamiento después de tres noches sin dormir. "Es cierto", valoro yo en el parque: "el pez me dejaría dormir; el pez no comería tierra solo para provocarme". El pez sería más considerado.

Mi hija tiene la conversación de un pez –cada tres segundos vuelve a mencionar el asunto "Peppa Pig coche casa", y yo, "Sí", y ella… "Peppa Pig. Coche. Casa"– pero una memoria muy diferente: recuerda muy bien qué cajones no debe abrir, qué botones no debe pulsar, qué alturas no debe escalar. Y va directa a transgredir los dictados de su memoria, mirándome de reojo.

Es lunes de custodia compartida y cada semana toca la reacomodación a una dependencia diferente. Cuando inicio semana sin niña afronto mi dependencia a la acción, la sociabilidad, la medida de un tiempo –más o menos– propio. Tengo que lidiar con la ambición de los planes contradictorios: "Esta semana, como no tengo a la niña, dormiré mucho, pero también saldré; voy a trabajar más horas, pasearé por la ciudad, y por supuesto también iré al campo; voy a dedicarme a la familia –esa que estaba antes de que me hija llegara– y veré obras de teatro, exposiciones y conferencias. Y no me voy a presionar a mí misma, me lo tomaré con mucha calma, pero sin dejar de aprovechar el tiempo en todo momento".

Mientras tanto, consulto las fotos de la niña, susurro su nombre por la noche y aspiro el olor de su habitación vacía, sin dejar de deleitarme en el silencio sosegado que reina en la casa. Lo que yo decía: incoherencia.

El lunes siguiente hay que desprenderse de esta libertad errática y adherirse de nuevo a la dependencia mutua. La recojo –ella me ve, exclama un alegre "¡Mamá!", me pone al día, "Peppa Pig Coche Casa", yo siembro de besos su cabeza y su nariz y sus ojitos–, y con la otra mano tecleo en busca de auxilio. "¿Dónde estáis?". "¿Qué hacéis?". A medida que pasen los días será todo más fácil, pero el lunes la sensación es abrupta.

He llamado a Mariano y Rakel, compañeros de crianza. A Mariano y Rakel les ha tocado gemelas. Ahí estamos los tres, vigilantes y prisioneros entre vallas de colores, en un parque sumergido en hollín del barrio de Usera, junto al puente de la M30. Mariano y Rakel a menudo constatan que si se hubieran vuelto a su ciudad natal cuando nacieron las gemelas su vida sería ahora un poquito más amable. Pero han escogido quedarse en la ciudad grande donde no tienen familia por esa incoherencia que decíamos: también quieren acción y sociabilidad.

Nos vamos los seis a cenar a un restaurante chino. Cuando entramos en el local, los progenitores estamos excitados, sorprendidos de nuestra propia osadía: es lunes y vamos a cenar aquí, ¡qué locura! Ante la visión de los menús plastificados, mi niña comprende que pronto comerá, y aguarda expectante. Pero las gemelas no han dormido siesta, tienen hambre y sueño. Lloran, gritan, tiran un tenedor por el aire, que rebota en el centro giratorio de cristal de la mesa, en dirección a mi hija; yo resoplo, y siento odio por la lanzadora de tenedores.

Rakel pide moderación desde su cuerpo apalizado por el trabajo y la crianza y los vecinos, que boicotean la presencia del carro de las gemelas –que no cabe en el ascensor– en el portal. "Hoy nos hemos encontrado con que han puesto un candado en una hoja de la puerta, para que no podamos abrirla del todo. ¡Os queréis estar quietas ya!".

Los camareros nos miran con hastío, los comensales sacuden la cabeza en desaprobación. Mariano se harta; se pone de pie y anuncia que nos vamos. Yo también me pongo de pie. Rakel forcejea: "No, no, si nos vamos ahora se dormirán en el carro y no cenarán y se despertarán de madrugada muertas de hambre". Los prisioneros vuelven a sus sillas. Llegan el arroz y el glutamato. Alguna mano vuelca el arroz al suelo, "Me tienes muy harta". La estampa feliz no llega, los aullidos se estiran, la gente nos mira cada vez peor. Yo pienso "Sí que tenemos que estar desesperados para preferir estar aquí antes que en cualquier otro sitio".

Ofrecemos un móvil a cada niña. Se callan, cada una con sus dibujos de Masha y el Oso. Nos comemos nosotros el arroz con glutamato, mientras removemos nuestro fracaso. Y ni siquiera nos ponemos de acuerdo sobre si debemos intentar ir a restaurantes o no. Pero lo que a mí más me importa, lo que llamea dentro de mí como una pequeña victoria, como una luciérnaga que me guía en una noche de invierno, es que son las nueve y media y he conseguido pasar la tarde.

Qué alentador

La vida misma

El infierno mismo

Leo y releo

Veo y reveo

Observo y reflexiono. Porque a veces las presiones son brutales, claro. Y siempre obtengo la misma respuesta: Antes muerto. Ciertamente no sabes lo que hay ahí dentro, que a veces te hace dudar. Porque, como sucedía en la publicidad del disco de Elvis, aquella de que 50 millones de fans no pueden estar equivocados, parece que entonces el equivocado eres tú por pensar como piensas.

Pero aun así leo y releo, veo y reveo, observo y reflexiono y no puedo parar de pensar que sí, sería un puto infierno en vida. Ellos te dicen: Compensa. Y yo pienso: ¿en serio?

Angus Glop escribió:Había un hilo de cosas chulas para niños pero no lo encuentro. Esta mañana hemos llevado a la pequeña a Rock en Familia que era un tributo a Héroes del Silencio. Lo hemos pasado de coña y Glopita ha aguantado muy bien la hora y media para cuatro años que tiene. Dice que cuándo repetimos así que repetiremos seguro.

Heaven escribió:Esta mañana en el desayuno del trabajo nuevamente gente que no tiene hijos diciéndote lo que es educar a los niños, y sin que les haya pedido consejo...

cada dia estoy más hasta la p...de estos frustados....

Sugar Bug escribió:

Heaven escribió:Esta mañana en el desayuno del trabajo nuevamente gente que no tiene hijos diciéndote lo que es educar a los niños, y sin que les haya pedido consejo...

cada dia estoy más hasta la p...de estos frustados....

frase de mi cuñada: me enseñas tu título de pedagogo/pediatra/profesor/psicologo por harvard?

o se callan o dicen "joder como te pones" y se callan.

Sugar Bug escribió:

Heaven escribió:Esta mañana en el desayuno del trabajo nuevamente gente que no tiene hijos diciéndote lo que es educar a los niños, y sin que les haya pedido consejo...

cada dia estoy más hasta la p...de estos frustados....

frase de mi cuñada: me enseñas tu título de pedagogo/pediatra/profesor/psicologo por harvard?

o se callan o dicen "joder como te pones" y se callan.

RockRotten escribió:

Boohan escribió:

Jud escribió:

morley escribió:

Soy una incoherente: he tenido una hija, pero no aguanto ni una tarde de parque sin mirar la hora con impaciencia. Pienso en una frase que leí en un foro de crianza: "Haberte comprado un pez de colores". Se lo espetaba una internauta a otra que contaba su agotamiento después de tres noches sin dormir. "Es cierto", valoro yo en el parque: "el pez me dejaría dormir; el pez no comería tierra solo para provocarme". El pez sería más considerado.

Mi hija tiene la conversación de un pez –cada tres segundos vuelve a mencionar el asunto "Peppa Pig coche casa", y yo, "Sí", y ella… "Peppa Pig. Coche. Casa"– pero una memoria muy diferente: recuerda muy bien qué cajones no debe abrir, qué botones no debe pulsar, qué alturas no debe escalar. Y va directa a transgredir los dictados de su memoria, mirándome de reojo.

Es lunes de custodia compartida y cada semana toca la reacomodación a una dependencia diferente. Cuando inicio semana sin niña afronto mi dependencia a la acción, la sociabilidad, la medida de un tiempo –más o menos– propio. Tengo que lidiar con la ambición de los planes contradictorios: "Esta semana, como no tengo a la niña, dormiré mucho, pero también saldré; voy a trabajar más horas, pasearé por la ciudad, y por supuesto también iré al campo; voy a dedicarme a la familia –esa que estaba antes de que me hija llegara– y veré obras de teatro, exposiciones y conferencias. Y no me voy a presionar a mí misma, me lo tomaré con mucha calma, pero sin dejar de aprovechar el tiempo en todo momento".

Mientras tanto, consulto las fotos de la niña, susurro su nombre por la noche y aspiro el olor de su habitación vacía, sin dejar de deleitarme en el silencio sosegado que reina en la casa. Lo que yo decía: incoherencia.

El lunes siguiente hay que desprenderse de esta libertad errática y adherirse de nuevo a la dependencia mutua. La recojo –ella me ve, exclama un alegre "¡Mamá!", me pone al día, "Peppa Pig Coche Casa", yo siembro de besos su cabeza y su nariz y sus ojitos–, y con la otra mano tecleo en busca de auxilio. "¿Dónde estáis?". "¿Qué hacéis?". A medida que pasen los días será todo más fácil, pero el lunes la sensación es abrupta.

He llamado a Mariano y Rakel, compañeros de crianza. A Mariano y Rakel les ha tocado gemelas. Ahí estamos los tres, vigilantes y prisioneros entre vallas de colores, en un parque sumergido en hollín del barrio de Usera, junto al puente de la M30. Mariano y Rakel a menudo constatan que si se hubieran vuelto a su ciudad natal cuando nacieron las gemelas su vida sería ahora un poquito más amable. Pero han escogido quedarse en la ciudad grande donde no tienen familia por esa incoherencia que decíamos: también quieren acción y sociabilidad.

Nos vamos los seis a cenar a un restaurante chino. Cuando entramos en el local, los progenitores estamos excitados, sorprendidos de nuestra propia osadía: es lunes y vamos a cenar aquí, ¡qué locura! Ante la visión de los menús plastificados, mi niña comprende que pronto comerá, y aguarda expectante. Pero las gemelas no han dormido siesta, tienen hambre y sueño. Lloran, gritan, tiran un tenedor por el aire, que rebota en el centro giratorio de cristal de la mesa, en dirección a mi hija; yo resoplo, y siento odio por la lanzadora de tenedores.

Rakel pide moderación desde su cuerpo apalizado por el trabajo y la crianza y los vecinos, que boicotean la presencia del carro de las gemelas –que no cabe en el ascensor– en el portal. "Hoy nos hemos encontrado con que han puesto un candado en una hoja de la puerta, para que no podamos abrirla del todo. ¡Os queréis estar quietas ya!".

Los camareros nos miran con hastío, los comensales sacuden la cabeza en desaprobación. Mariano se harta; se pone de pie y anuncia que nos vamos. Yo también me pongo de pie. Rakel forcejea: "No, no, si nos vamos ahora se dormirán en el carro y no cenarán y se despertarán de madrugada muertas de hambre". Los prisioneros vuelven a sus sillas. Llegan el arroz y el glutamato. Alguna mano vuelca el arroz al suelo, "Me tienes muy harta". La estampa feliz no llega, los aullidos se estiran, la gente nos mira cada vez peor. Yo pienso "Sí que tenemos que estar desesperados para preferir estar aquí antes que en cualquier otro sitio".

Ofrecemos un móvil a cada niña. Se callan, cada una con sus dibujos de Masha y el Oso. Nos comemos nosotros el arroz con glutamato, mientras removemos nuestro fracaso. Y ni siquiera nos ponemos de acuerdo sobre si debemos intentar ir a restaurantes o no. Pero lo que a mí más me importa, lo que llamea dentro de mí como una pequeña victoria, como una luciérnaga que me guía en una noche de invierno, es que son las nueve y media y he conseguido pasar la tarde.

Qué alentador

La vida misma

El infierno mismo

Leo y releo

Veo y reveo

Observo y reflexiono. Porque a veces las presiones son brutales, claro. Y siempre obtengo la misma respuesta: Antes muerto. Ciertamente no sabes lo que hay ahí dentro, que a veces te hace dudar. Porque, como sucedía en la publicidad del disco de Elvis, aquella de que 50 millones de fans no pueden estar equivocados, parece que entonces el equivocado eres tú por pensar como piensas.

Pero aun así leo y releo, veo y reveo, observo y reflexiono y no puedo parar de pensar que sí, sería un puto infierno en vida. Ellos te dicen: Compensa. Y yo pienso: ¿en serio?

icarus escribió:

RockRotten escribió:

Boohan escribió:

Jud escribió:

morley escribió:

Soy una incoherente: he tenido una hija, pero no aguanto ni una tarde de parque sin mirar la hora con impaciencia. Pienso en una frase que leí en un foro de crianza: "Haberte comprado un pez de colores". Se lo espetaba una internauta a otra que contaba su agotamiento después de tres noches sin dormir. "Es cierto", valoro yo en el parque: "el pez me dejaría dormir; el pez no comería tierra solo para provocarme". El pez sería más considerado.

Mi hija tiene la conversación de un pez –cada tres segundos vuelve a mencionar el asunto "Peppa Pig coche casa", y yo, "Sí", y ella… "Peppa Pig. Coche. Casa"– pero una memoria muy diferente: recuerda muy bien qué cajones no debe abrir, qué botones no debe pulsar, qué alturas no debe escalar. Y va directa a transgredir los dictados de su memoria, mirándome de reojo.

Es lunes de custodia compartida y cada semana toca la reacomodación a una dependencia diferente. Cuando inicio semana sin niña afronto mi dependencia a la acción, la sociabilidad, la medida de un tiempo –más o menos– propio. Tengo que lidiar con la ambición de los planes contradictorios: "Esta semana, como no tengo a la niña, dormiré mucho, pero también saldré; voy a trabajar más horas, pasearé por la ciudad, y por supuesto también iré al campo; voy a dedicarme a la familia –esa que estaba antes de que me hija llegara– y veré obras de teatro, exposiciones y conferencias. Y no me voy a presionar a mí misma, me lo tomaré con mucha calma, pero sin dejar de aprovechar el tiempo en todo momento".

Mientras tanto, consulto las fotos de la niña, susurro su nombre por la noche y aspiro el olor de su habitación vacía, sin dejar de deleitarme en el silencio sosegado que reina en la casa. Lo que yo decía: incoherencia.

El lunes siguiente hay que desprenderse de esta libertad errática y adherirse de nuevo a la dependencia mutua. La recojo –ella me ve, exclama un alegre "¡Mamá!", me pone al día, "Peppa Pig Coche Casa", yo siembro de besos su cabeza y su nariz y sus ojitos–, y con la otra mano tecleo en busca de auxilio. "¿Dónde estáis?". "¿Qué hacéis?". A medida que pasen los días será todo más fácil, pero el lunes la sensación es abrupta.

He llamado a Mariano y Rakel, compañeros de crianza. A Mariano y Rakel les ha tocado gemelas. Ahí estamos los tres, vigilantes y prisioneros entre vallas de colores, en un parque sumergido en hollín del barrio de Usera, junto al puente de la M30. Mariano y Rakel a menudo constatan que si se hubieran vuelto a su ciudad natal cuando nacieron las gemelas su vida sería ahora un poquito más amable. Pero han escogido quedarse en la ciudad grande donde no tienen familia por esa incoherencia que decíamos: también quieren acción y sociabilidad.

Nos vamos los seis a cenar a un restaurante chino. Cuando entramos en el local, los progenitores estamos excitados, sorprendidos de nuestra propia osadía: es lunes y vamos a cenar aquí, ¡qué locura! Ante la visión de los menús plastificados, mi niña comprende que pronto comerá, y aguarda expectante. Pero las gemelas no han dormido siesta, tienen hambre y sueño. Lloran, gritan, tiran un tenedor por el aire, que rebota en el centro giratorio de cristal de la mesa, en dirección a mi hija; yo resoplo, y siento odio por la lanzadora de tenedores.

Rakel pide moderación desde su cuerpo apalizado por el trabajo y la crianza y los vecinos, que boicotean la presencia del carro de las gemelas –que no cabe en el ascensor– en el portal. "Hoy nos hemos encontrado con que han puesto un candado en una hoja de la puerta, para que no podamos abrirla del todo. ¡Os queréis estar quietas ya!".

Los camareros nos miran con hastío, los comensales sacuden la cabeza en desaprobación. Mariano se harta; se pone de pie y anuncia que nos vamos. Yo también me pongo de pie. Rakel forcejea: "No, no, si nos vamos ahora se dormirán en el carro y no cenarán y se despertarán de madrugada muertas de hambre". Los prisioneros vuelven a sus sillas. Llegan el arroz y el glutamato. Alguna mano vuelca el arroz al suelo, "Me tienes muy harta". La estampa feliz no llega, los aullidos se estiran, la gente nos mira cada vez peor. Yo pienso "Sí que tenemos que estar desesperados para preferir estar aquí antes que en cualquier otro sitio".

Ofrecemos un móvil a cada niña. Se callan, cada una con sus dibujos de Masha y el Oso. Nos comemos nosotros el arroz con glutamato, mientras removemos nuestro fracaso. Y ni siquiera nos ponemos de acuerdo sobre si debemos intentar ir a restaurantes o no. Pero lo que a mí más me importa, lo que llamea dentro de mí como una pequeña victoria, como una luciérnaga que me guía en una noche de invierno, es que son las nueve y media y he conseguido pasar la tarde.

Qué alentador

La vida misma

El infierno mismo

Leo y releo

Veo y reveo

Observo y reflexiono. Porque a veces las presiones son brutales, claro. Y siempre obtengo la misma respuesta: Antes muerto. Ciertamente no sabes lo que hay ahí dentro, que a veces te hace dudar. Porque, como sucedía en la publicidad del disco de Elvis, aquella de que 50 millones de fans no pueden estar equivocados, parece que entonces el equivocado eres tú por pensar como piensas.

Pero aun así leo y releo, veo y reveo, observo y reflexiono y no puedo parar de pensar que sí, sería un puto infierno en vida. Ellos te dicen: Compensa. Y yo pienso: ¿en serio?

Sí que compensa, amigo. Bueno, a mi por lo menos. Suena un poco a tópico, pero da una nueva dimensión a tu vida. Por otra parte, en circunstancias normales (que por supuesto la vida puede ser muy puta) dejando a un lado las complicaciones cotidianas que conlleva criar a un pequeño sujeto no creo que tenga que anularnos ni como persona ni como "rockero"  Hay tristes todo el puto día quejándose de sus críos. Pues no haberlos tenido, gilipollas.

Yo respeto muchísimo a la gente que decide no tenerlos, faltaría más y no considero que te quedes incompleto ni de coña, solo hablo de mi caso. Y me gustó mucho una cosa que dijo en su día Eloy, algo así como "crear vida nunca puede ser negativo" aproximadamente. Tener eso en mente ayuda en los momentos en que el pequeño cabrón te está tocando los cojones non stop

red_shoes escribió:

icarus escribió:

RockRotten escribió:

Boohan escribió:

Jud escribió:

morley escribió:

Soy una incoherente: he tenido una hija, pero no aguanto ni una tarde de parque sin mirar la hora con impaciencia. Pienso en una frase que leí en un foro de crianza: "Haberte comprado un pez de colores". Se lo espetaba una internauta a otra que contaba su agotamiento después de tres noches sin dormir. "Es cierto", valoro yo en el parque: "el pez me dejaría dormir; el pez no comería tierra solo para provocarme". El pez sería más considerado.

Mi hija tiene la conversación de un pez –cada tres segundos vuelve a mencionar el asunto "Peppa Pig coche casa", y yo, "Sí", y ella… "Peppa Pig. Coche. Casa"– pero una memoria muy diferente: recuerda muy bien qué cajones no debe abrir, qué botones no debe pulsar, qué alturas no debe escalar. Y va directa a transgredir los dictados de su memoria, mirándome de reojo.

Es lunes de custodia compartida y cada semana toca la reacomodación a una dependencia diferente. Cuando inicio semana sin niña afronto mi dependencia a la acción, la sociabilidad, la medida de un tiempo –más o menos– propio. Tengo que lidiar con la ambición de los planes contradictorios: "Esta semana, como no tengo a la niña, dormiré mucho, pero también saldré; voy a trabajar más horas, pasearé por la ciudad, y por supuesto también iré al campo; voy a dedicarme a la familia –esa que estaba antes de que me hija llegara– y veré obras de teatro, exposiciones y conferencias. Y no me voy a presionar a mí misma, me lo tomaré con mucha calma, pero sin dejar de aprovechar el tiempo en todo momento".

Mientras tanto, consulto las fotos de la niña, susurro su nombre por la noche y aspiro el olor de su habitación vacía, sin dejar de deleitarme en el silencio sosegado que reina en la casa. Lo que yo decía: incoherencia.

El lunes siguiente hay que desprenderse de esta libertad errática y adherirse de nuevo a la dependencia mutua. La recojo –ella me ve, exclama un alegre "¡Mamá!", me pone al día, "Peppa Pig Coche Casa", yo siembro de besos su cabeza y su nariz y sus ojitos–, y con la otra mano tecleo en busca de auxilio. "¿Dónde estáis?". "¿Qué hacéis?". A medida que pasen los días será todo más fácil, pero el lunes la sensación es abrupta.

He llamado a Mariano y Rakel, compañeros de crianza. A Mariano y Rakel les ha tocado gemelas. Ahí estamos los tres, vigilantes y prisioneros entre vallas de colores, en un parque sumergido en hollín del barrio de Usera, junto al puente de la M30. Mariano y Rakel a menudo constatan que si se hubieran vuelto a su ciudad natal cuando nacieron las gemelas su vida sería ahora un poquito más amable. Pero han escogido quedarse en la ciudad grande donde no tienen familia por esa incoherencia que decíamos: también quieren acción y sociabilidad.

Nos vamos los seis a cenar a un restaurante chino. Cuando entramos en el local, los progenitores estamos excitados, sorprendidos de nuestra propia osadía: es lunes y vamos a cenar aquí, ¡qué locura! Ante la visión de los menús plastificados, mi niña comprende que pronto comerá, y aguarda expectante. Pero las gemelas no han dormido siesta, tienen hambre y sueño. Lloran, gritan, tiran un tenedor por el aire, que rebota en el centro giratorio de cristal de la mesa, en dirección a mi hija; yo resoplo, y siento odio por la lanzadora de tenedores.

Rakel pide moderación desde su cuerpo apalizado por el trabajo y la crianza y los vecinos, que boicotean la presencia del carro de las gemelas –que no cabe en el ascensor– en el portal. "Hoy nos hemos encontrado con que han puesto un candado en una hoja de la puerta, para que no podamos abrirla del todo. ¡Os queréis estar quietas ya!".

Los camareros nos miran con hastío, los comensales sacuden la cabeza en desaprobación. Mariano se harta; se pone de pie y anuncia que nos vamos. Yo también me pongo de pie. Rakel forcejea: "No, no, si nos vamos ahora se dormirán en el carro y no cenarán y se despertarán de madrugada muertas de hambre". Los prisioneros vuelven a sus sillas. Llegan el arroz y el glutamato. Alguna mano vuelca el arroz al suelo, "Me tienes muy harta". La estampa feliz no llega, los aullidos se estiran, la gente nos mira cada vez peor. Yo pienso "Sí que tenemos que estar desesperados para preferir estar aquí antes que en cualquier otro sitio".

Ofrecemos un móvil a cada niña. Se callan, cada una con sus dibujos de Masha y el Oso. Nos comemos nosotros el arroz con glutamato, mientras removemos nuestro fracaso. Y ni siquiera nos ponemos de acuerdo sobre si debemos intentar ir a restaurantes o no. Pero lo que a mí más me importa, lo que llamea dentro de mí como una pequeña victoria, como una luciérnaga que me guía en una noche de invierno, es que son las nueve y media y he conseguido pasar la tarde.

Qué alentador

La vida misma

El infierno mismo

Leo y releo

Veo y reveo

Observo y reflexiono. Porque a veces las presiones son brutales, claro. Y siempre obtengo la misma respuesta: Antes muerto. Ciertamente no sabes lo que hay ahí dentro, que a veces te hace dudar. Porque, como sucedía en la publicidad del disco de Elvis, aquella de que 50 millones de fans no pueden estar equivocados, parece que entonces el equivocado eres tú por pensar como piensas.

Pero aun así leo y releo, veo y reveo, observo y reflexiono y no puedo parar de pensar que sí, sería un puto infierno en vida. Ellos te dicen: Compensa. Y yo pienso: ¿en serio?

Sí que compensa, amigo. Bueno, a mi por lo menos. Suena un poco a tópico, pero da una nueva dimensión a tu vida. Por otra parte, en circunstancias normales (que por supuesto la vida puede ser muy puta) dejando a un lado las complicaciones cotidianas que conlleva criar a un pequeño sujeto no creo que tenga que anularnos ni como persona ni como "rockero"  Hay tristes todo el puto día quejándose de sus críos. Pues no haberlos tenido, gilipollas.

Yo respeto muchísimo a la gente que decide no tenerlos, faltaría más y no considero que te quedes incompleto ni de coña, solo hablo de mi caso. Y me gustó mucho una cosa que dijo en su día Eloy, algo así como "crear vida nunca puede ser negativo" aproximadamente. Tener eso en mente ayuda en los momentos en que el pequeño cabrón te está tocando los cojones non stop

Yo, pienso como tú, y creo y espero poder seguir haciéndolo en unos meses (y años). Entiendo las complicaciones o el estrés del día a día. Pero hay gente que se anula como persona y como todo en cuanto es padre/madre, pero es que también lo hacen cuando se echan pareja o lo que sea. Por el contrario, conozco a mucha gente que es padre y madre y esas complicaciones del día a día te las cuentan a modo anécdota de risas, y siguen llevando una vida totalmente plena y compatible con sus aficiones. Y salgo con amigos con críos a cenar que ni lanzan tenedores, ni pegan alaridos ni hacen que el resto de comensales les odien.

OTHAR escribió:Yo desde mi humilde experiencia (y partiendo de la base que tengo un crío muy fácil de llevar. Aunque el 95% le quiero con locura y ese otro 5% del tiempo lo entregaría en un hospicio   )

No me veo facultado para dar lecciones a nadie, me asombra la gente que te dice TIENES QUE HACER esto lo otro o lo de más allá. Aunque también me asombra la reacción de algunos padres, parece que alguien les dijo que los hijos se pueden desenchufar a voluntad y se han dado cuenta de que es trola.

Itlotg escribió:Ayer no sé si alguien vio el programa de Risto y las opiniones de Samanta Villar y la maternidad. La puedo llegar a entender pero vi una excesiva amargura en sus declaraciones.

calamardo escribió:

Itlotg escribió:Ayer no sé si alguien vio el programa de Risto y las opiniones de Samanta Villar y la maternidad. La puedo llegar a entender pero vi una excesiva amargura en sus declaraciones.

lo vuelvo a poner

http://www.lavanguardia.com/television/20171218/433730593184/chester-samanta-villar-maternidad-risto-mejide.html

creo que está así por no dormir...

calamardo escribió:

Itlotg escribió:Ayer no sé si alguien vio el programa de Risto y las opiniones de Samanta Villar y la maternidad. La puedo llegar a entender pero vi una excesiva amargura en sus declaraciones.

lo vuelvo a poner

http://www.lavanguardia.com/television/20171218/433730593184/chester-samanta-villar-maternidad-risto-mejide.html

creo que está así por no dormir...

RockRotten escribió:

calamardo escribió:

Itlotg escribió:Ayer no sé si alguien vio el programa de Risto y las opiniones de Samanta Villar y la maternidad. La puedo llegar a entender pero vi una excesiva amargura en sus declaraciones.

lo vuelvo a poner

http://www.lavanguardia.com/television/20171218/433730593184/chester-samanta-villar-maternidad-risto-mejide.html

creo que está así por no dormir...

Es que me parece normal

Y tampoco están tan mal sus declaraciones, no está diciendo nada que sea mentira

A este respecto, tampoco me parece mal esta asociacion:

https://clubdemalasmadres.com/

Only escribió:

calamardo escribió:

Itlotg escribió:Ayer no sé si alguien vio el programa de Risto y las opiniones de Samanta Villar y la maternidad. La puedo llegar a entender pero vi una excesiva amargura en sus declaraciones.

lo vuelvo a poner

http://www.lavanguardia.com/television/20171218/433730593184/chester-samanta-villar-maternidad-risto-mejide.html

creo que está así por no dormir...

Dándole una lectura en diagonal tampoco me parece que diga nada raro. El caso es que es polémico que una mujer diga que la maternidad es dura de cojones?

R'as Kal Bhul escribió:

Only escribió:

calamardo escribió:

Itlotg escribió:Ayer no sé si alguien vio el programa de Risto y las opiniones de Samanta Villar y la maternidad. La puedo llegar a entender pero vi una excesiva amargura en sus declaraciones.

lo vuelvo a poner

http://www.lavanguardia.com/television/20171218/433730593184/chester-samanta-villar-maternidad-risto-mejide.html

creo que está así por no dormir...

Dándole una lectura en diagonal tampoco me parece que diga nada raro. El caso es que es polémico que una mujer diga que la maternidad es dura de cojones?

Pero qué polémico, si se están quejando todas TODO EL PUTO TIEMPO. Y con razón.

Mi mujer lleva 9 años despotricando, igual que yo.

El tema no es ese, es que se saca de la manga no se qué chorrada de que "esto no es lo que me habían vendido"....

Anda a zurrir mierdas, coño.

R'as Kal Bhul escribió:

RockRotten escribió:

calamardo escribió:

Itlotg escribió:Ayer no sé si alguien vio el programa de Risto y las opiniones de Samanta Villar y la maternidad. La puedo llegar a entender pero vi una excesiva amargura en sus declaraciones.

lo vuelvo a poner

http://www.lavanguardia.com/television/20171218/433730593184/chester-samanta-villar-maternidad-risto-mejide.html

creo que está así por no dormir...

Es que me parece normal

Y tampoco están tan mal sus declaraciones, no está diciendo nada que sea mentira

A este respecto, tampoco me parece mal esta asociacion:

https://clubdemalasmadres.com/

A ver, si, sus hijos lloran. Y no le dejan dormir. Ya ves tú. Es igual que si tu hijo se te hace heroinómano, o del Barça. Decir "esto no me lo habían contado" es de ser gilipollas.

TODO EL MUNDO SABE que críar hijos supone sacrificios, si no te apetecía hacerlos y aún así has tirao p'alante, fuck off and dance.

Y con lo que flipo es que, con esa gran premisa, haya escrito ¡UN LIBRO!  

Esta señora lo que necesita es una dosis de twitters de Pérez Reverte en todo el morro.

jojomojo escribió:Ser madre es ....a pain in the arse.


...For the rest of your life.


Y no te queda mas que aceptarlo.

R'as Kal Bhul escribió:

jojomojo escribió:Ser madre es ....a pain in the arse.


...For the rest of your life.


Y no te queda mas que aceptarlo.

Pues eso.

Pero vamos a decir que that pain está salpicado con no pocos momentos de placer extremo.

Que seguro que la señora esta también experimenta.

Y lo más gracioso, es que dentro de 2 años sus chavales dormirán como piedras, y escribirá un libro diciendo que los anuncios de galletas de desayuno muestran niños sonrientes cuando se levanta para ir al cole y que los suyos se levantan de mala hostia. Y que eso es un engaño inaceptable.

Dear Samanta..

dentro de 18 años , y aun siendo mayores de edad que ya vivan en otro ciudad...TODAVÍA tus hijos te van a tocar las narices.

You´ve been warned xxxxx
 

RockRotten escribió:

R'as Kal Bhul escribió:

RockRotten escribió:

calamardo escribió:

Itlotg escribió:Ayer no sé si alguien vio el programa de Risto y las opiniones de Samanta Villar y la maternidad. La puedo llegar a entender pero vi una excesiva amargura en sus declaraciones.

lo vuelvo a poner

http://www.lavanguardia.com/television/20171218/433730593184/chester-samanta-villar-maternidad-risto-mejide.html

creo que está así por no dormir...

Es que me parece normal

Y tampoco están tan mal sus declaraciones, no está diciendo nada que sea mentira

A este respecto, tampoco me parece mal esta asociacion:

https://clubdemalasmadres.com/

A ver, si, sus hijos lloran. Y no le dejan dormir. Ya ves tú. Es igual que si tu hijo se te hace heroinómano, o del Barça. Decir "esto no me lo habían contado" es de ser gilipollas.

TODO EL MUNDO SABE que críar hijos supone sacrificios, si no te apetecía hacerlos y aún así has tirao p'alante, fuck off and dance.

Y con lo que flipo es que, con esa gran premisa, haya escrito ¡UN LIBRO!  

Esta señora lo que necesita es una dosis de twitters de Pérez Reverte en todo el morro.

jajajajajajajajajajajajajaja

sí, sí, también bastante deacuerdo

Bueno, pero razón no le falta en que se ha magnificado mucho la maternidad, despojándola de esa parte sacrificada y haciéndola ver como que es maravillosa por parte de la sociedad actual. Y me imagino que si a alguien le echa en cara algo es a su familia

Pero ya digo, me parece bien que lo diga, quizás aposta de manera exagerada para que por lo menos, cierta gente que nunca debió (o debe)  ser padre, por lo menos se lo piense dos veces

R'as Kal Bhul escribió:

RockRotten escribió:

R'as Kal Bhul escribió:

RockRotten escribió:

calamardo escribió:

Itlotg escribió:Ayer no sé si alguien vio el programa de Risto y las opiniones de Samanta Villar y la maternidad. La puedo llegar a entender pero vi una excesiva amargura en sus declaraciones.

lo vuelvo a poner

http://www.lavanguardia.com/television/20171218/433730593184/chester-samanta-villar-maternidad-risto-mejide.html

creo que está así por no dormir...

Es que me parece normal

Y tampoco están tan mal sus declaraciones, no está diciendo nada que sea mentira

A este respecto, tampoco me parece mal esta asociacion:

https://clubdemalasmadres.com/

A ver, si, sus hijos lloran. Y no le dejan dormir. Ya ves tú. Es igual que si tu hijo se te hace heroinómano, o del Barça. Decir "esto no me lo habían contado" es de ser gilipollas.

TODO EL MUNDO SABE que críar hijos supone sacrificios, si no te apetecía hacerlos y aún así has tirao p'alante, fuck off and dance.

Y con lo que flipo es que, con esa gran premisa, haya escrito ¡UN LIBRO!  

Esta señora lo que necesita es una dosis de twitters de Pérez Reverte en todo el morro.

jajajajajajajajajajajajajaja

sí, sí, también bastante deacuerdo

Bueno, pero razón no le falta en que se ha magnificado mucho la maternidad, despojándola de esa parte sacrificada y haciéndola ver como que es maravillosa por parte de la sociedad actual. Y me imagino que si a alguien le echa en cara algo es a su familia

Pero ya digo, me parece bien que lo diga, quizás aposta de manera exagerada para que por lo menos, cierta gente que nunca debió (o debe)  ser padre, por lo menos se lo piense dos veces

EN realidad es que esa parte sacrificada se llevaba bastante mejor cuando la mamá en cuestión era ama de casa y podía permitirse quedarse sobando hasta las 10 o echarse una siesta de 2 horas. QUiero decir, que ahora los padres y madres sufrimos bastante más las molestias de la paternidad porque tenemos que compatibilizarlas con trabajo. Mi madre, desde luego, vivía como Dios (negaré ante un tribunal haber escrito esto) y puede perfectamente representar una imagen indílica de la maternidad.

Itlotg escribió:Ayer no sé si alguien vio el programa de Risto y las opiniones de Samanta Villar y la maternidad. La puedo llegar a entender pero vi una excesiva amargura en sus declaraciones.