Ronda 27.3 del concurso de microrrelatos. Elsa indiscutible ganadora. Actas en primera página

salakov escribió:Suena a farol.

¡Que lo demuestre!

Sugar Bug escribió:

Toro escribió:Gracias

Toro-show amenazó con volver y mis amenazas no saben monosílabos

Y cuando amenazó? Link?

Toro escribió:

Stoneheart escribió:

Fargo escribió:Ranking chous:
1- koikila
3- Stoneheart
3- Salakov

A mí me ha molado el Toroshow: directo y sin complejos.

Gracias

Es un honor, para atreverme por primera vez me doy por muy contento con los halagos, pero engancha, el Toroshow amenaza con volver

Neska escribió:Marrón laboral ventilado eficazmente.

Formulario preparado.

Procedo a cerrar recepción y abrir votaciones.

Gracias por vuestra paciencia


Luego me paso a contar alguna cosa con la frase.

Sugar Bug escribió:Que cabrón el follavacas! Si que amenazó!!!!

Neska escribió:.
26. La diligencia

—Yo no hablo mucho, y mi rifle solo sabe monosílabos —subrayó con un sonoro escupitajo de bilis y tabaco.
El flemático vaquero, despatarrado sobre el banco, consideró la conversación zanjada y volvió a calarse el sombrero. A su derecha, un niño se batía entre el temor y la incontinencia. De su cara pequeña y huesuda sobresalía una nariz excesiva. Tenía un lunar pardo en la mejilla, ahora invisible bajo el tabaco. Annie observó la escena sin mucho interés y se encaramó a la ventanilla.
Se precipitaban por campos de maíz; marchaban a todo galope, salpicando agua y barro de las caminos.
Atravesaron Dodge City y alcanzaron Abilene, llegaron después al Bosque Negro, morada de prodigios, estigma de la fortaleza Dol Guldur.
Cuando ya dejaban atrás los últimos árboles, acompañados por el furibundo alarido de las arañas, Annie cayó en la cuenta de que algo no encajaba.
Corrió la cortina.
.

Spoiler:

Neska escribió:.
24. Sin pensar.

“Yo no hablo mucho y mi rifle solo sabe monosílabos” y “los atardeceres del valle son míos” leo en el salpicadero del camión entre otras frases. No quiero seguir leyendo. Hay algo inquietante.

No he pensado qué iba a suceder después de golpear el maletero gritando, no he pensado en la distancia hasta el siguiente pueblo y no he pensado en la tarde apagándose. Tenía que bajarme de ese coche, de esa vida. Solo he tenido un poco de cabeza para esperar un camión. Siempre pensado que un camionero es menos violador potencial que un automovilista solitario.
No hay fotos de hijos ni fotos de esposa ni fotos de madre. Frases de vaquero y una pequeña calavera de vaca; dónde estará el rifle.
Pero acaba dejándome donde dijo que me dejaría y hace un gesto como de levantarse con dos dedos el sombrero invisible. Buen viaje, vaquero, me oigo decir.
.

Neska escribió:.
25. Prueba mi inocencia

Yo no hablo mucho, y mi rifle solo sabe monosílabos. Así que procura no andarte con muchos rodeos. Y si has decidido dar con el culpable habla ahora o calla para siempre, no hagas que todo el pueblo me tema más de lo que ya lo hace y mucho menos que puedan tener motivos para acusarme. Descubre de donde sale ese sonido que atormenta a mis vecinos y demuestra que no soy yo ni mi rifle. Hazlo, porqué yo no hablo mucho y mi rifle solo sabe lo que sabe.
.

Spoiler:

Neska escribió:.
25. Prueba mi inocencia

Yo no hablo mucho, y mi rifle solo sabe monosílabos. Así que procura no andarte con muchos rodeos. Y si has decidido dar con el culpable habla ahora o calla para siempre, no hagas que todo el pueblo me tema más de lo que ya lo hace y mucho menos que puedan tener motivos para acusarme. Descubre de donde sale ese sonido que atormenta a mis vecinos y demuestra que no soy yo ni mi rifle. Hazlo, porqué yo no hablo mucho y mi rifle solo sabe lo que sabe.
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Neska escribió:.
24. Sin pensar.

“Yo no hablo mucho y mi rifle solo sabe monosílabos” y “los atardeceres del valle son míos” leo en el salpicadero del camión entre otras frases. No quiero seguir leyendo. Hay algo inquietante.

No he pensado qué iba a suceder después de golpear el maletero gritando, no he pensado en la distancia hasta el siguiente pueblo y no he pensado en la tarde apagándose. Tenía que bajarme de ese coche, de esa vida. Solo he tenido un poco de cabeza para esperar un camión. Siempre pensado que un camionero es menos violador potencial que un automovilista solitario.
No hay fotos de hijos ni fotos de esposa ni fotos de madre. Frases de vaquero y una pequeña calavera de vaca; dónde estará el rifle.
Pero acaba dejándome donde dijo que me dejaría y hace un gesto como de levantarse con dos dedos el sombrero invisible. Buen viaje, vaquero, me oigo decir.
.

Spoiler:

Neska escribió:.
26. La diligencia

—Yo no hablo mucho, y mi rifle solo sabe monosílabos —subrayó con un sonoro escupitajo de bilis y tabaco.
El flemático vaquero, despatarrado sobre el banco, consideró la conversación zanjada y volvió a calarse el sombrero. A su derecha, un niño se batía entre el temor y la incontinencia. De su cara pequeña y huesuda sobresalía una nariz excesiva. Tenía un lunar pardo en la mejilla, ahora invisible bajo el tabaco. Annie observó la escena sin mucho interés y se encaramó a la ventanilla.
Se precipitaban por campos de maíz; marchaban a todo galope, salpicando agua y barro de las caminos.
Atravesaron Dodge City y alcanzaron Abilene, llegaron después al Bosque Negro, morada de prodigios, estigma de la fortaleza Dol Guldur.
Cuando ya dejaban atrás los últimos árboles, acompañados por el furibundo alarido de las arañas, Annie cayó en la cuenta de que algo no encajaba.
Corrió la cortina.
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Neska escribió:.
23. Sexo chungo, taxidermia salvaje y otros usos y costumbres de la nobleza española.

“Yo no hablo mucho, y mi rifle solo sabe monosílabos”. A Don Ramón Berenguer Santcliment le gustaba dedicarle estas palabras a Doña María Concepción de Federighi Villavicencio antes de follar salvajemente con ella en la sala de trofeos de caza. Yacer rodeado de bustos de animales disecados por un taxidermista, que parecía tener un humor de lo más chungo, le hacía sentirse poderoso e invencible. Ella siempre gemía, se agitaba con pasión y le dedicaba palabras de elogio ante tal virilidad. Pero lo que Don Ramón no sabía es que ella esperaba todas las mañanas a que se marchara para calzarse al jardinero esta vez de forma salvaje de verdad. Su marido tardaba en correrse como mucho diez segundos y ella necesitaba mucho más. . No dejaba de ser una práctica habitual entre los grandes de España. Una pena por el resto de mujeres que tenían que “disfrutar” con su marido.
.

Spoiler:

Neska escribió:.
22. Fraude

-“Yo no hablo mucho, y mi rifle solo sabe monosílabos.” Elena, ¿qué te parece que Mad Joe le suelte esto a Lee Field mientras le apunta?
-Es contundente.
Pero para sus adentros Elena pensó: “Nadie gasta tanta literatura para matar”. Carlos siguió tecleando. Se conocieron en la facultad de Filología. Él era la gran promesa de la narrativa española; se había quedado en mero negro: biografías de futbolistas, panfletos de celebridades... Ahora su editorial pretendía reavivar las novelitas de western y le habían encargado unas cuantas. Ridículo. Claro que ella tampoco podía presumir; aspiraba a convertirse en una editora exquisita y era una simple profesora de literatura. Ambos se ganaban bien la vida. Y sin embargo... “Somos un par de fraudes”. Entonces vio a Carlos poniendo la mueca que sólo ponía cuando se concentraba mucho o se estaba cagando. Y le dio tal ataque de risa que derramó su café.
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Spoiler:

Neska escribió:.
21. Feria

"Yo no hablo mucho, y mi rifle solo sabe monosílabos. ¡¡¡Pruébenlo por un duro!!!", ja, ja... ¿recuerdas? Sí, era la frase que usaba para promocionar el tinglado. ¡Qué bueno! Y funcionaba. Vaya si funcionaba. Tenía gancho y atrapaba. Fue nuestra mejor época, eso no se puede negar, ¡qué tiempos aquellos! La feria tenía glamour. Hasta nuestra caseta de tiro estaba siempre abarrotada. Pero después todo cambió. ¿Cuándo? Lo sabes perfectamente. La noche de San Juan en aquel pueblecito de Almería. Y fue culpa tuya. Apareciste por la feria solo, con tu traje de los domingos. Tus mofletes sonrojados y tus enclenques piernas me cautivaron. Tú eras un fanático de los rifles y yo de los niños. Nos entendimos bien, por lo menos al principio. Luego tu frágil cuello sucumbió entre mis duras manos y todo terminó. Un monosílabo más de mi rifle y mi cuerpo sobre el tuyo para siempre.
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Spoiler:

Neska escribió:.
20. Abby's Bar

Yo no hablo mucho, y mi rifle sólo sabe monosílabos, dijo la vieja después de que yo le hubiera lanzado el nombre de su bar encerrado entre dos signos de interrogación. A los pocos segundos, al intuir que no iba a marcharme, me apuntó con el rifle y disparó.

Unos minutos antes la vieja parecía otra: había coqueteado conmigo con la tristeza que da el encontrarse con un rostro familiar. Cuando me trajo el whisky, el coqueteo era el mismo pero la tristeza se había transformado en sospecha. Al pedirle la cuenta, la vieja parecía haberme reconocido y en su coqueteo sólo quedaba el asco de otros días.

Tumbado, casi muerto, vi pasar toda mi vida donde sólo debía haber un techo de madera. Los trozos en los que aparecía mi padre confirmaban el gran error que me había dejado como herencia: No reclames lo que nunca ha sido tuyo.
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Spoiler:

Neska escribió:.
19. City of Descampado

- Yo no hablo mucho y mi rifle solo sabe monosílabos.
Su voz cascada ni siquiera asustó a los buitres.
A lo lejos, una manada de coyotes cazaba entre las colinas. Gotas de sangre cayendo de su rodilla herida inventaron un charco junto a él.
A decenas de metros, tras una diligencia abandonada,  dos cazadores de recompensas  sentados en el suelo con las espaldas apoyadas en los podridos tablones, esperan, con sus armas en la mano, a que pase algo. Uno de ellos, el más alto, se secó el sudor de la cara y levantando la cabeza gritó al aire:
- Mira, Lolo, lo que tienes es una escopeta de aire comprimido torcida.
- Eso, y encima usas balines redondos que son más baratos.
- ¡Que no me llaméis Lolo, coño! ¡Que soy John Vaine!
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Spoiler:

Neska escribió:.

18. Bob el mentiroso

- Yo no hablo mucho, y mi rifle solo sabe monosílabos.
- Esto es una recortada...
- ¡¡Ratatatatatatata!!
- Hijo de p....
.

Spoiler:

Western Spittle from Semih Okmen on Vimeo.

Neska escribió:Bueno, algunas cosas:

En primer lugar, como ya he comentado, no he podido dedicar el tiempo que me habría gustado a este hilo esta semana. A todo no se puede estar. Pero infinitamente agradecida por la participación de todos y cada uno, bien sea comentando relatos, participando con uno o bien ambas cosas.

Por mi parte, ni participo en esta ronda ni voto. Por un lado así tengo la absoluta certeza de que la semana que viene no me tocará este marrón. Por otro lado, es una tontería, pero me siento mejor no votando conociendo a los autores.

La frase...

"Yo no hablo mucho, pero mi rifle solo sabe monosílabos.", "Donde cuelgo mi sombreo. Ésa es mi casa", ""El coraje es estar muerto de miedo pero aun así tener el valor para ensillar"... Son algunas de esas frases que siempre he querido pronunciar, pero... es raro que se de la ocasión. No tengo idea de con qué tiene que ver mi fascinación con el western. Tal vez simplemente es que me gustan los sombreros. Pero... no, no, yo quería ser vaquero. Creo que es lo más parecido que he sentido a lo que debe sentir mi hijo cuando quiere ser Spiderman. Yo quería ser un forajido, o un pistolero, o un shérif, o incluso un indio cherokee. Quería estar allí. Correr mil peligros cabalgando por Colorado. También quería ser princesa. Y científica. Y rockera. ¿Recordáis ese micro?:

Sueños valseados

De pequeña, soñaba con ser gimnasta rítmica. Con tocar en la luna la trompeta. Soñaba que viajaba a lomos de Fujur con Atreyu. Soñaba con El Aviador, La Rosa, y el fin de los Baobabs. Soñaba con Pandora y su caja de los vientos y bailaba con cierzos, alisios y tramontanas. Soñaba con ser la sexta de Los Cinco. Con tener un collar mágico que cambiaba los colores de las cosas. Soñaba con ser princesa y científica y rockera.

Me entretuve con mis sueños. Los cogí, los solté, les di tres vueltas. Hice con ellos tantas piruetas que crecí sin darme cuenta, y se mezclaron en un vals con las certezas, obligándome a soñar sólo dormida. Pero como no me da la gana, a veces, cual gimnasta rítmica, vuelvo a hacer piruetas con mis sueños de pequeña, mientras levanto el dedo a las certezas.


Me faltó añadir, que también quería ser vaquero. Que sé yo, James Stewart en El hombre que mató a Liberty Vallance. O John Wayne en centauros del desierto: qué maravilla esa puerta que se abre al inicio y se cierra al final. O un antihéroe tipo Cable Hogue. Cómo molaría.

Supongo que es nostalgia también. Sí, esos recuerdos que nos atan a nosotros mismos. Sin nostalgia no existiría el amor propio.

Ni idea, pero cómo molaría ser un forajido y poder decir eso de... "Yo no hablo mucho. Y mi rifle solo sabe monosílabos".

GRACIAS POR TODO::

DON escribió:

Neska escribió:Bueno, algunas cosas:

En primer lugar, como ya he comentado, no he podido dedicar el tiempo que me habría gustado a este hilo esta semana. A todo no se puede estar. Pero infinitamente agradecida por la participación de todos y cada uno, bien sea comentando relatos, participando con uno o bien ambas cosas.

Por mi parte, ni participo en esta ronda ni voto. Por un lado así tengo la absoluta certeza de que la semana que viene no me tocará este marrón. Por otro lado, es una tontería, pero me siento mejor no votando conociendo a los autores.

La frase...

"Yo no hablo mucho, pero mi rifle solo sabe monosílabos.", "Donde cuelgo mi sombreo. Ésa es mi casa", ""El coraje es estar muerto de miedo pero aun así tener el valor para ensillar"... Son algunas de esas frases que siempre he querido pronunciar, pero... es raro que se de la ocasión. No tengo idea de con qué tiene que ver mi fascinación con el western. Tal vez simplemente es que me gustan los sombreros. Pero... no, no, yo quería ser vaquero. Creo que es lo más parecido que he sentido a lo que debe sentir mi hijo cuando quiere ser Spiderman. Yo quería ser un forajido, o un pistolero, o un shérif, o incluso un indio cherokee. Quería estar allí. Correr mil peligros cabalgando por Colorado. También quería ser princesa. Y científica. Y rockera. ¿Recordáis ese micro?:

Sueños valseados

De pequeña, soñaba con ser gimnasta rítmica. Con tocar en la luna la trompeta. Soñaba que viajaba a lomos de Fujur con Atreyu. Soñaba con El Aviador, La Rosa, y el fin de los Baobabs. Soñaba con Pandora y su caja de los vientos y bailaba con cierzos, alisios y tramontanas. Soñaba con ser la sexta de Los Cinco. Con tener un collar mágico que cambiaba los colores de las cosas. Soñaba con ser princesa y científica y rockera.

Me entretuve con mis sueños. Los cogí, los solté, les di tres vueltas. Hice con ellos tantas piruetas que crecí sin darme cuenta, y se mezclaron en un vals con las certezas, obligándome a soñar sólo dormida. Pero como no me da la gana, a veces, cual gimnasta rítmica, vuelvo a hacer piruetas con mis sueños de pequeña, mientras levanto el dedo a las certezas.


Me faltó añadir, que también quería ser vaquero. Que sé yo, James Stewart en El hombre que mató a Liberty Vallance. O John Wayne en centauros del desierto: qué maravilla esa puerta que se abre al inicio y se cierra al final. O un antihéroe tipo Cable Hogue. Cómo molaría.

Supongo que es nostalgia también. Sí, esos recuerdos que nos atan a nosotros mismos. Sin nostalgia no existiría el amor propio.

Ni idea, pero cómo molaría ser un forajido y poder decir eso de... "Yo no hablo mucho. Y mi rifle solo sabe monosílabos".

GRACIAS POR TODO:

Neska escribió:Bueno, algunas cosas:

En primer lugar, como ya he comentado, no he podido dedicar el tiempo que me habría gustado a este hilo esta semana. A todo no se puede estar. Pero infinitamente agradecida por la participación de todos y cada uno, bien sea comentando relatos, participando con uno o bien ambas cosas.

Por mi parte, ni participo en esta ronda ni voto. Por un lado así tengo la absoluta certeza de que la semana que viene no me tocará este marrón. Por otro lado, es una tontería, pero me siento mejor no votando conociendo a los autores.

La frase...

"Yo no hablo mucho, pero mi rifle solo sabe monosílabos.", "Donde cuelgo mi sombreo. Ésa es mi casa", ""El coraje es estar muerto de miedo pero aun así tener el valor para ensillar"... Son algunas de esas frases que siempre he querido pronunciar, pero... es raro que se de la ocasión. No tengo idea de con qué tiene que ver mi fascinación con el western. Tal vez simplemente es que me gustan los sombreros. Pero... no, no, yo quería ser vaquero. Creo que es lo más parecido que he sentido a lo que debe sentir mi hijo cuando quiere ser Spiderman. Yo quería ser un forajido, o un pistolero, o un shérif, o incluso un indio cherokee. Quería estar allí. Correr mil peligros cabalgando por Colorado. También quería ser princesa. Y científica. Y rockera. ¿Recordáis ese micro?:

Sueños valseados

De pequeña, soñaba con ser gimnasta rítmica. Con tocar en la luna la trompeta. Soñaba que viajaba a lomos de Fujur con Atreyu. Soñaba con El Aviador, La Rosa, y el fin de los Baobabs. Soñaba con Pandora y su caja de los vientos y bailaba con cierzos, alisios y tramontanas. Soñaba con ser la sexta de Los Cinco. Con tener un collar mágico que cambiaba los colores de las cosas. Soñaba con ser princesa y científica y rockera.

Me entretuve con mis sueños. Los cogí, los solté, les di tres vueltas. Hice con ellos tantas piruetas que crecí sin darme cuenta, y se mezclaron en un vals con las certezas, obligándome a soñar sólo dormida. Pero como no me da la gana, a veces, cual gimnasta rítmica, vuelvo a hacer piruetas con mis sueños de pequeña, mientras levanto el dedo a las certezas.


Me faltó añadir, que también quería ser vaquero. Que sé yo, James Stewart en El hombre que mató a Liberty Vallance. O John Wayne en centauros del desierto: qué maravilla esa puerta que se abre al inicio y se cierra al final. O un antihéroe tipo Cable Hogue. Cómo molaría.

Supongo que es nostalgia también. Sí, esos recuerdos que nos atan a nosotros mismos. Sin nostalgia no existiría el amor propio.

Ni idea, pero cómo molaría ser un forajido y poder decir eso de... "Yo no hablo mucho. Y mi rifle solo sabe monosílabos".

Western Spittle from Semih Okmen on Vimeo.

Musho escribió:

Neska escribió:Bueno, algunas cosas:

En primer lugar, como ya he comentado, no he podido dedicar el tiempo que me habría gustado a este hilo esta semana. A todo no se puede estar. Pero infinitamente agradecida por la participación de todos y cada uno, bien sea comentando relatos, participando con uno o bien ambas cosas.

Por mi parte, ni participo en esta ronda ni voto. Por un lado así tengo la absoluta certeza de que la semana que viene no me tocará este marrón. Por otro lado, es una tontería, pero me siento mejor no votando conociendo a los autores.

La frase...

"Yo no hablo mucho, pero mi rifle solo sabe monosílabos.", "Donde cuelgo mi sombreo. Ésa es mi casa", ""El coraje es estar muerto de miedo pero aun así tener el valor para ensillar"... Son algunas de esas frases que siempre he querido pronunciar, pero... es raro que se de la ocasión. No tengo idea de con qué tiene que ver mi fascinación con el western. Tal vez simplemente es que me gustan los sombreros. Pero... no, no, yo quería ser vaquero. Creo que es lo más parecido que he sentido a lo que debe sentir mi hijo cuando quiere ser Spiderman. Yo quería ser un forajido, o un pistolero, o un shérif, o incluso un indio cherokee. Quería estar allí. Correr mil peligros cabalgando por Colorado. También quería ser princesa. Y científica. Y rockera. ¿Recordáis ese micro?:

Sueños valseados

De pequeña, soñaba con ser gimnasta rítmica. Con tocar en la luna la trompeta. Soñaba que viajaba a lomos de Fujur con Atreyu. Soñaba con El Aviador, La Rosa, y el fin de los Baobabs. Soñaba con Pandora y su caja de los vientos y bailaba con cierzos, alisios y tramontanas. Soñaba con ser la sexta de Los Cinco. Con tener un collar mágico que cambiaba los colores de las cosas. Soñaba con ser princesa y científica y rockera.

Me entretuve con mis sueños. Los cogí, los solté, les di tres vueltas. Hice con ellos tantas piruetas que crecí sin darme cuenta, y se mezclaron en un vals con las certezas, obligándome a soñar sólo dormida. Pero como no me da la gana, a veces, cual gimnasta rítmica, vuelvo a hacer piruetas con mis sueños de pequeña, mientras levanto el dedo a las certezas.


Me faltó añadir, que también quería ser vaquero. Que sé yo, James Stewart en El hombre que mató a Liberty Vallance. O John Wayne en centauros del desierto: qué maravilla esa puerta que se abre al inicio y se cierra al final. O un antihéroe tipo Cable Hogue. Cómo molaría.

Supongo que es nostalgia también. Sí, esos recuerdos que nos atan a nosotros mismos. Sin nostalgia no existiría el amor propio.

Ni idea, pero cómo molaría ser un forajido y poder decir eso de... "Yo no hablo mucho. Y mi rifle solo sabe monosílabos".

Western Spittle from Semih Okmen on Vimeo.

Yo siempre quise decir aquella de El bueno, el feo y el malo, que decía Clint:

El mundo se divide en dos categorías:
Los que tienen revólver cargado
y los que cavan.
Tú cavas!

Neska escribió:Formulario listo.

Pueden proceder a votar.

Sugar Bug escribió:Neskis, que tal tu marrón nocturno? Solucionado?

Neska escribió:

Neska escribió:Formulario listo.

Pueden proceder a votar.

No leéis o qué

Eloy escribió:

Neska escribió:

Neska escribió:Formulario listo.

Pueden proceder a votar.

No leéis o qué

Qué carácter...

Neska escribió:

Eloy escribió:

Neska escribió:

Neska escribió:Formulario listo.

Pueden proceder a votar.

No leéis o qué

Qué carácter...

Soy un rudo cowboy que escupe tabaco. Qué esperabas

Sugar Bug escribió:No dejéis que os cambie el sonido! Steve albini no lo hizo y es un grande!