RONDA 2 (IV EDICIÓN) DEL CALUROSO CONCURSO DE MICRORRELATOS. KOIKILA VENCEDORA!

silver escribió:Aviso, Vodafone-ono me ha hecho un salakov, no tengo de momento conexión en casa....
De momento desde el móvil o desde el trabajo de 8 a 16.
Esperemos que para el jueves esté todo solucionado

David Z. escribió:Un FdC con el número de palabras medido para que no se me queje Toro:


Malebolgia '18: U2 y 1/4, Arctic Donkeys, Kings of the Bronze Age, Pustular Sternocleidomastoideus, Angelus Porlapátrida... ¡y muchos más!


El calor era sofocante esa noche y el ruido era insordoportable. Almas en pena vagaban maldiciendo en lenguas ignotas. En un caldero de farlopa penaban los drogadizos, en una zanja de heces vomitaban los dipsómanos. Mosquitos de Belcebú acribillaban a millares de almas penando por un lugar desde donde hacerse un selfie.
Mala cobertura en el infierno, vasos de tubo sudorosos, bocadillos de panceta endemoniada y choronzon frito a precios blasfemos, impíos. Tiendas de campaña de geografía no euclidiana de las que asomaban seres informes, mitad humanos, mitad sardinas.
“¡Planta la tienda ya que llegamos tarde!”…  Miró a su compañero: ¿Pagar por este castigo? ¿Era su vida un error? Pero atronaron en la distancia los acordes de In the Name of Love anunciando a Satanás, ciego, necio y enfundado en sus perennes gafas, enfocado desde todas las pantallas y altavoces del Gólgota. Tacitus, extático y babeante, danzó entre los malditos.



Salud,
z

salakov escribió:

David Z. escribió:Un FdC con el número de palabras medido para que no se me queje Toro:


Malebolgia '18: U2 y 1/4, Arctic Donkeys, Kings of the Bronze Age, Pustular Sternocleidomastoideus, Angelus Porlapátrida... ¡y muchos más!


El calor era sofocante esa noche y el ruido era insordoportable. Almas en pena vagaban maldiciendo en lenguas ignotas. En un caldero de farlopa penaban los drogadizos, en una zanja de heces vomitaban los dipsómanos. Mosquitos de Belcebú acribillaban a millares de almas penando por un lugar desde donde hacerse un selfie.
Mala cobertura en el infierno, vasos de tubo sudorosos, bocadillos de panceta endemoniada y choronzon frito a precios blasfemos, impíos. Tiendas de campaña de geografía no euclidiana de las que asomaban seres informes, mitad humanos, mitad sardinas.
“¡Planta la tienda ya que llegamos tarde!”…  Miró a su compañero: ¿Pagar por este castigo? ¿Era su vida un error? Pero atronaron en la distancia los acordes de In the Name of Love anunciando a Satanás, ciego, necio y enfundado en sus perennes gafas, enfocado desde todas las pantallas y altavoces del Gólgota. Tacitus, extático y babeante, danzó entre los malditos.



Salud,
z

Mis treses.

Es imposible que el relato oficial que mandes supere a esta obra magna.

salakov escribió:

David Z. escribió:Un FdC con el número de palabras medido para que no se me queje Toro:


Malebolgia '18: U2 y 1/4, Arctic Donkeys, Kings of the Bronze Age, Pustular Sternocleidomastoideus, Angelus Porlapátrida... ¡y muchos más!


El calor era sofocante esa noche y el ruido era insordoportable. Almas en pena vagaban maldiciendo en lenguas ignotas. En un caldero de farlopa penaban los drogadizos, en una zanja de heces vomitaban los dipsómanos. Mosquitos de Belcebú acribillaban a millares de almas penando por un lugar desde donde hacerse un selfie.
Mala cobertura en el infierno, vasos de tubo sudorosos, bocadillos de panceta endemoniada y choronzon frito a precios blasfemos, impíos. Tiendas de campaña de geografía no euclidiana de las que asomaban seres informes, mitad humanos, mitad sardinas.
“¡Planta la tienda ya que llegamos tarde!”…  Miró a su compañero: ¿Pagar por este castigo? ¿Era su vida un error? Pero atronaron en la distancia los acordes de In the Name of Love anunciando a Satanás, ciego, necio y enfundado en sus perennes gafas, enfocado desde todas las pantallas y altavoces del Gólgota. Tacitus, extático y babeante, danzó entre los malditos.



Salud,
z

Mis treses.

Es imposible que el relato oficial que mandes supere a esta obra magna.

RegSound escribió:Offtopic: decimos que los jóvenes de los hilos de los festivales se inventan grupos, pero lo de silver en el hilo de ofertas amazon y ¿qué estás escuchando? es digno de enmarcar 

silver escribió:

RegSound escribió:Offtopic: decimos que los jóvenes de los hilos de los festivales se inventan grupos, pero lo de silver en el hilo de ofertas amazon y ¿qué estás escuchando? es digno de enmarcar 

Sé que la administración es lamentable pero eso no es motivo suficiente para burlarse del administrador

Nomeko7 escribió:

salakov escribió:

David Z. escribió:Un FdC con el número de palabras medido para que no se me queje Toro:


Malebolgia '18: U2 y 1/4, Arctic Donkeys, Kings of the Bronze Age, Pustular Sternocleidomastoideus, Angelus Porlapátrida... ¡y muchos más!


El calor era sofocante esa noche y el ruido era insordoportable. Almas en pena vagaban maldiciendo en lenguas ignotas. En un caldero de farlopa penaban los drogadizos, en una zanja de heces vomitaban los dipsómanos. Mosquitos de Belcebú acribillaban a millares de almas penando por un lugar desde donde hacerse un selfie.
Mala cobertura en el infierno, vasos de tubo sudorosos, bocadillos de panceta endemoniada y choronzon frito a precios blasfemos, impíos. Tiendas de campaña de geografía no euclidiana de las que asomaban seres informes, mitad humanos, mitad sardinas.
“¡Planta la tienda ya que llegamos tarde!”… Miró a su compañero: ¿Pagar por este castigo? ¿Era su vida un error? Pero atronaron en la distancia los acordes de In the Name of Love anunciando a Satanás, ciego, necio y enfundado en sus perennes gafas, enfocado desde todas las pantallas y altavoces del Gólgota. Tacitus, extático y babeante, danzó entre los malditos.



Salud,
z

Mis treses.

Es imposible que el relato oficial que mandes supere a esta obra magna.

No entiendo nada. Sólo la palabra "Tacitus" y es por el contexto.

David Z. escribió:

Nomeko7 escribió:

salakov escribió:

David Z. escribió:Un FdC con el número de palabras medido para que no se me queje Toro:


Malebolgia '18: U2 y 1/4, Arctic Donkeys, Kings of the Bronze Age, Pustular Sternocleidomastoideus, Angelus Porlapátrida... ¡y muchos más!


El calor era sofocante esa noche y el ruido era insordoportable. Almas en pena vagaban maldiciendo en lenguas ignotas. En un caldero de farlopa penaban los drogadizos, en una zanja de heces vomitaban los dipsómanos. Mosquitos de Belcebú acribillaban a millares de almas penando por un lugar desde donde hacerse un selfie.
Mala cobertura en el infierno, vasos de tubo sudorosos, bocadillos de panceta endemoniada y choronzon frito a precios blasfemos, impíos. Tiendas de campaña de geografía no euclidiana de las que asomaban seres informes, mitad humanos, mitad sardinas.
“¡Planta la tienda ya que llegamos tarde!”…  Miró a su compañero: ¿Pagar por este castigo? ¿Era su vida un error? Pero atronaron en la distancia los acordes de In the Name of Love anunciando a Satanás, ciego, necio y enfundado en sus perennes gafas, enfocado desde todas las pantallas y altavoces del Gólgota. Tacitus, extático y babeante, danzó entre los malditos.



Salud,
z

Mis treses.

Es imposible que el relato oficial que mandes supere a esta obra magna.

No entiendo nada. Sólo la palabra "Tacitus" y es por el contexto.

Te lo desgloso así de forma sencilla:

El calor era sofocante esa noche y el ruido era insordoportable - El autor ha cenado fabada. "sordopor" es una onomatopeya de las consiguientes ventosidades.

Almas en pena vagaban maldiciendo en lenguas ignotas. --- personas van hablando en latín, arameo, sumerio antiguo y posiblemente bable.

En un caldero de farlopa penaban los drogadizos, --- el caldero simboliza a Dios, la farlopa el hijo y el turulo el espíritu santo.

en una zanja de heces vomitaban los dipsómanos. --- Aquí las heces y el vómito simbolizan la reencarnación y la experiencia mística. Como dijo Coelho, "deshazte de tu yo para encontrarte".

Mosquitos de Belcebú acribillaban a millares de almas penando por un lugar desde donde hacerse un selfie. --- Un selfie es la técnica de apuntar el teléfono al revés, hacia uno mismo. Lo que antes te costaba un sonrojo y un bochorno en la tienda de revelado, y ahora mola. Un poco como el ser facha, por ejemplo.

Mala cobertura en el infierno, --- Claro, no van a tener 5G. ¿Tú sabes lo lejos que está eso? Ahí lo  único que se pilla bien es Vodafone, me han dicho (yo solo he bajado una vez, y fui sin móvil, sólo por ir).

- vasos de tubo sudorosos,  ---- poético para 'que destiñen', contagiados del sudor general. Posible referencia sutil al General Su-Dor, héroe de la guerra de África, cuando cien mil barrigudos magrebíes aparecieron tras una duna, cerraron los ojos y se cogieron de la mano.

- bocadillos de panceta endemoniada y choronzon frito a precios blasfemos, impíos. --- La carne (débil) sujeta entre panes (Cristo) y vendida en el Templo (lo que enfurece a Nuestro Señor, de ahí la blasfemia).

Tiendas de campaña de geografía no euclidiana --- por ejemplo, en forma de anticosaedro, triscaidecaedro, treintángulo o círculo isósceles.

de las que asomaban seres informes, mitad humanos, mitad sardinas. --- preferiblemente con la mitad superior en forma humana y la inferior de sardina, para respetar la iconografía de la Odisea (aquí, las sirenas), claramente presente en todo el relato. Pero esto abre un debate interesante: puestos a enrrollarte con un sireno o sirena, ¿qué mitad preferirías que fuera  pisciforme? Supongo que depende de si eres más de amor, zarrzaparrilla y miraditas o de pimpán, champán y tiquitaca.

“¡Planta la tienda ya que llegamos tarde!”…  ---- Quieren poner un puesto de frutas.

Miró a su compañero: ¿Pagar por este castigo? ¿Era su vida un error? ---- Esto no lo entiendo bien, debe ser un error.

Pero atronaron en la distancia los acordes de In the Name of Love anunciando a Satanás, ciego, necio y enfundado en sus perennes gafas, enfocado desde todas las pantallas y altavoces del Gólgota. ---- El Gólgota es una discoteca en la carretera de Colmenarejo. Dicen que hay un club de fans de U2 en una sima infernal que se abre en el cruce de caminos de una calle transitada. ¿Dónde si no podría haber un club de fans de U2? ¡No va a ser en el cielo!

Tacitus, extático y babeante, danzó entre los malditos. --- Pues eso, por algo no forea por aquí, ¿ves?

En resumen: clara alegoría del incremento del IPC con la llegada del euro en un contexto casi pre-froidiano, decididamente heteronormativo. Yo veo cierta reivindicación social, si me apuras. Si me pidieras resumirlo en una línea te diría: "un macrofestival es un poco como un toro..."

Salud,
z

Rhonda escribió:El relato de David Z. es una fantasía en que U2 tocan en el Arenal Sound. O en el Viña Rock.

RegSound escribió:

Rhonda escribió:El relato de David Z. es una fantasía en que U2 tocan en el Arenal Sound. O en el Viña Rock.

Aquí no lo vería nadie, entran para los djs

salakov escribió:El Infierno es un Ikea sin salida donde suena todo el rato Pitingo reinterpretando los grandes éxitos de Roxette.

Esto lo sabe todo el mundo.

salakov escribió:Pitingo reinterpretando a Melendi.

salakov escribió:Pitingo reinterpretando a Melendi.

Spoiler:

silver escribió:Vamos a echar más leña al fuego para caldear el tópic

Rhonda escribió:Salashow, que no salazón.

salakov escribió:
RELATOS A CONCURSO:

01 - Los fantasmas y la herrumbre de Holly Springs

El calor era sofocante esa noche, pero todos fuimos al Juke Joint. Algunos días, vienen incluso forasteros a verlo. Famosos ataviados con camisas llamativas y lo suficientemente imbéciles como para llevar gafas de sol tras caer el sol. El ritual es siempre el mismo: se sienta solemnemente, afina la guitarra en un acorde abierto y con sus enormes dedos comienza el mantra de cuerdas graves alternas con el que nos hipnotiza. Sad days, lonely nights cantó en una de sus canciones. Junior sabe bien que el norte del Mississippi agoniza, que pronto no habrá más que herrumbre y fantasmas. Él mismo ha  creído escuchar a Othar Turner tocando Shimmy She Wobble en un duermevela al atardecer. Como siempre, me acerco a felicitarlo y le pregunto: — ¿Por qué no te fuiste a Chicago o Memphis? El grupo electrógeno se apaga, él sonríe y mira el cielo: —la luz ensucia el cielo.

He buscado "Sad days, lonely nights", de Junior Kimbrough, y es una hermosa canción. Lo de "la luz ensucia el cielo", en cambio, veo que hace referencia a una letra de Lagartija Nick.

Me gusta bucear en referencias musicales, así que me ha gustado por ello.



02 - Mundo pequeño, el número Bacon y el virus de la viruela

El calor era sofocante esa noche, una canícula que empequeñecía al mundo. Mundo oscuro y noctívago, asfixiante, mundo pequeño. ¿Conocéis dicho experimento? Funciona como el número Bacon y afirma que los seres humanos estamos interconectados entre nosotros por no más de seis grados de separación. Algunos aseguran que, con el auge de redes sociales, actualmente son apenas cuatro dichos grados de separación. Estamos a cuatro interconexiones de Kevin Bacon, Monica Bellucci, un aborigen australiano o el anacoreta del Montsant. Por ello la delicadeza para con nuestros vínculos es tan importante. Si yo trato mal a quien me rodea, si arrojo mierda a diez personas, esto repercutirá en el mundo: ¡10 elevado a 9 resulta diez mil millones! En progresión geométrica, en nueve interconexiones habré encabronado a la humanidad entera. Más rápido y letal que el virus de la viruela. Yo, dios cruel, tutor del ánimo del planeta.
Da que pensar.

Duro handicap ese error matemático ya señalado. Y encima entre exclamaciones. Tela.

Esa falta de rigor y de atención lo convierte en claro candidato a Premio Negro-Poeta de esta semana.



03 - ¿Hasta cuándo?

  El calor era sofocante esa noche. Empezó como una leve molestia que el paso de los minutos fue cebando y advirtiéndole cruelmente de lo que iba a suceder. Pronto apareció la ansiedad. El resto de la habitación no parecía percibirlo. Nadie sudaba, nadie abría una ventana y él no lo entendía. Estuvo tentado a levantarles la voz un segundo antes de darse cuenta de que sería inútil. Odiaba a todos, a los de verde, a los de blanco, a los de colores, a los que callaban y a los que hablaban, pero los demás no tardaron en dejar de importarle. Ahora sólo podía centrarse en cómo el desagradable cosquilleo de las gotas de sudor que peregrinaban lentamente por sus párpados se convertía en un escozor cada vez más insoportable a medida que bañaban sus ojos. Sus pies ulcerados comenzaron a descansar sobre charcos de cristales...
¿Hasta cuándo?

¿Odiaba a los de verde, a los de blanco, a los de colores...? ¿Odiaba a los Parchís?  

¿Los niños de colores nos tocan los cojones?



04 - Oda a la zarzaparrilla

El calor era sofocante esa noche como una  alusión a la Revolución .
Todos están en su contra y su retrato fotográfico es una de las imágenes más reproducidas del mundo.
El viento sopla fuerte, un flujo de gases a gran escala golpeando la atmósfera terrestre.
Los ataques son constantes y de una severidad tal que lo llevan incluso a quedar postrado días enteros.
Sus scrofa domestica falleció a los 39 años en Florencia, el 25 de octubre de 1647, a pocos días de haber contraído fiebre tifoidea tras estar en vela un número inusitado de horas gracias a la ingesta accidental de esta planta.

¿Evangelista Torricelli? Algo se me escapa...

https://es.wikipedia.org/wiki/Evangelista_Torricelli



05 - Azzurro

El calor era sofocante esa noche. Era una conversación recurrente entre los que se habían quedado en la ciudad. Nadie recordaba un verano como aquel, o eso aseguraban. Los días tórridos se sucedían uno tras otro, y tampoco se encontraba alivio por la noche, así que todos los que habían podido escapar estaban ahora en los Alpes cercanos o en Rimini, como ella. Le había insistido en que fuera a visitarla a la playa, pero a él le encantaba que la ciudad, ahora silenciosa, fuera toda suya. Deambuló por las calles vacías y se encontró de repente en la estación, donde aguardaba el tren nocturno que lo llevaría hacia ella. Durante un momento sintió el impulso de subirse, como tantas otras veces, hasta que se daba cuenta de que lo que más le gustaba era echarla de menos durante esas tardes azules interminables.

Relato romántico, evocador, que cierra con una elipsis (quizá habría preferido un final).

Pero me ha gustado.



06 - La noche más caliente del año

El calor era sofocante esa noche, pero la urgencia de la primera vez no atiende a otras temperaturas que aquellas que tienen la cintura por norte. Nos desnudamos como quien despelleja una anguila que todavía colea arrancándonos prendas, rompiendo sisas y disparando botones y jadeando doblé mis rodillas después de cien besos para que mi lengua trazara una línea por su escote, notando la sal de un sudor que descendía hasta un ombligo del que bajaba una fina sombra hasta el negro entre sus piernas. Me perdí en el delicioso acre de unos labios que sudaban sofocados sólo el tiempo suficiente para subir de nuevo, entrar en ellos sin pedir permiso y frotarnos pechos y vientres y muslos en un cuerpo a cuerpo ora sincopado, ora arrítmico que no era sino la caricia de una noche follándose a sí misma. La noche más húmeda y más caliente de este año.

El relato sexual que esta frase demandaba: gran prosa.



07 - ¿Todavía no ardes?

El calor era sofocante esa noche. Sentía el sudor maratonear a través de su cuerpo. Sin embargo, el calor no le podía quitar el frío.  Ni las fraguas de Córdoba ni la humedad diabólica condal podría quitarle el gélido pesar de su existencia. Aunque caminaba entre cariño y risas de la multitud, él seguía caminando en círculos. Salir de las cuatro paredes de su casa no mejoraba. Le gustan las multitudes porque se siente rodeado. El problema es que por muy rodeado que estaba, nunca llegaba a sentir una unión. Por muchos besos que diera, ninguno le transmitía nada. Quizá la depresión, la melancolía son las enfermedades del siglo XXI. Guardadas en un bonito recipiente llamado alienación. Pero él estaba acostumbrado a esa peste. No dejaría que la peste se propagara. No dejaría que el frío congelase. Llegaría la ola de calor vital. El sofoco estaba por llegar

Mola el neologismo: "maratonear".

La reflexión sobre la alineación del siglo XXI suena a algo ya leído...



08 - La espera

El calor era sofocante esa noche. La quietud era total en la calle. En la radio del coche sonaba Curtis Fuller. Miró el reloj. La espera se estaba haciendo eterna. Se quitó el sombrero y se secó el sudor de la frente. Giró la manivela de la ventanilla hasta hacerla crujir. El aire no se movía. Encendió otro pitillo. Salió, se dirigió a la parte trasera, y abrió el maletero.

El calor era sofocante esa noche. Los pulmones le ardían por la falta de aire. Apenas podía moverse. Las ataduras le quemaban las muñecas. Escuchó pasos. El maletero se abrió y las farolas lo cegaron. Distinguió una silueta. Trató de tomar una bocanada, pero la cinta adhesiva se lo impidió. El maletero se volvió a cerrar. Oyó voces y dos portazos. El coche arrancó. Sintió cómo se le empapaban los pantalones. Esta vez se había metido con la gente equivocada.


Frases cortas, relato negro.

Un género en sí mismo.



09 - Truco de abuela

El calor era sofocante esa noche, había puesto el brasero, subido la calefacción de gas natural a 50 grados , había puesto unos cuantos leños en la gloria, el ventilador de aire caliente del baño, varios radiadores eléctricos por todas las habitaciones a máxima potencia.
Cuando el calor era irrespirable abrió la ventana y aunque parezca mentira, con esta ola de calor sahariana, entró fresco.


Ocurrente, con cierto dejo nostálgico.

Bien.



10 - Palas y bourbon

El calor era sofocante esa noche, de esos días que cuando entra el aire caliente por la nariz hasta duele. El estar cavando y bebiendo bourbon no es que ayudase a mitigar la sudoración. Cada palada era un caño de sudor recorriendo sus frentes que ya no se molestaban en secar.
Tras un rato miraron el hoyo y estimaron oportuno que era suficiente. Le pidió que lo ayudara a arrastrarlo hasta allí y una vez que lo consiguieron empezaron a enterrarlo.
- ¿Crees que alguien lo encontrará?
- No creo que haya nadie tan tonto como para adentrarse más de 300 metros en el bosque, salvo nosotros y por las circunstancias que son.
- ¿Hemos hecho lo correcto, papá?
- No sé si es lo correcto o no, pero sí sé que es lo justo por haber violado a mi hija
En los 300 metros de vuelta sólo hubo silencio

Relato de venganza.

La frase "sé que es lo justo por haber violado a mi hija" me parece un tanto artificial y sensacionalista.



11 - Derrito del querer

El calor era sofocante esa noche en que me sudaba la polla como una anaconda digiriendo una capibara. ¡Una humedad que como para follar estábamos...! Pero tú ansiabas a Suculenta y esta se alzó luciferina y desobediente como la serpiente. Me cogiste de la mano.

Recorrí una calle transitada por mi abuelo, fallecido a los 69 años por un eczema perineal en el teleférico. Por Héctor y Áyax, peces que me dieron de niño en el Alcampo y que tres días después flotaban panza arriba en la ensalada. Por el fantasma del comunismo, las letras de la hipoteca y de Yung Beef y varias víctimas del GRAPO.

Nada funcionó: volví a correrme antes. Abrí los ojos avergonzado y entre mis piernas sólo había un enorme charco de sudor. ¡A ver con qué cara le digo a tu madre, cuando venga con las fiambreras llenas, que te tengo en el congelador!

Pero...  



12 - Sentido líquido

El calor era sofocante esa noche, soñaba con agua inundando su casa, saliendo del grifo, de la ducha, del lavavajillas, del fregadero, inundando todo. Soñaba estar flotando a unos palmos sobre la cama, brazos estirados boca arriba en un agua color turquesa. Él que vivía Castilla pero soñaba Mediterráneo despertó, corrió a llenar la bañera y llorando planeó el viaje que hizo humedecer más aún su mirada y pensar en cuando podría llenar su vista de azul sin necesidad de destrozar los muebles de casa; qué sin menospreciar esos campos marrones de trigo que  se veían a través del baño, eran vistas mucho más bonitas. Una vez dentro, se sintió líquido y tranquilo, pudiendo convivir con el calor sofocante hasta que el agua se mantuviera fría.

Mediterráneamente.

Ese "cuándo" lleva tilde.



13 - Instinto de especie

El calor era sofocante esa noche del dos de enero en lo que antes era conocido como la estepa siberiana. Durante la última década, los supervivientes se habían aglutinado allí, huyendo de las crecidas oceánicas y del calor que devastaba el planeta. En la habitación contigua, mi hermana llevaba recluida cinco días ante la posibilidad de un contagio por dengue. Yo miraba por la ventana del baño presa del pánico y la impaciencia. El bochorno y el desánimo habían dejado las calles desiertas y silenciosas, solo se escuchaba el repetitivo sonido de bombas de enormes máquinas de aire acondicionado. La noticia de ayer del trágico final de la última misión de colonización del satélite titán, había sido un mazazo para todos, tocaba empezar de nuevo, a contrarreloj. A pesar de ello, y sin ningún sentido racional, deseaba incomprensiblemente que el test de embarazo que tenía entre las manos fuera positivo.

Colonización estelar y preservación de la especie.

Mola.



14 - fAINT

El calor era sofocante esa noche. Los vidrios crujían; las paredes ardían. Afuera la luna lloraba fuego mientras los niños corrían sobre el burbujeante asfalto. El ocaso. El final. La decadencia más absoluta. El miedo. Mis ojos iniciaron un leve descenso sobre mi desdibujado rostro, a la vez que mis piernas se convertían en carne líquida. Olvidé mi pasado, disuadí mi presente; aniquilé mi futuro. Mis órganos, mis partes, mis trocitos de alma navegaban sobre el parqué de mi elegante apartamento, fundiéndose con el mismo; y desapareciendo entre fragmentos de sugerente madera. Mis ojos, olvidados de sus propias cuencas, se cruzaron con los de mi esposa, mientras cementos, cimientos y simientes reinventaban sus inefectivas esencias. La vida volvía a ser maravillosa, pomposa, seductora, palpitantemente ardiente y efusiva. Noventa y nueve grados: lava desde la lengua de Satán; salvaje poesía del que iba a ser el último de los veranos.

Apocalipsis de fuego, narrado con fuerza.



15 - Periodismo en primera persona.

“El calor es sofocante esta noche. Aires acondicionados escupiendo vaho caliente en balcones y azoteas, acrecentando el sofoco en la ciudad. Ni una brizna de aire que mitigue el agobio. Por si fuera poco, nos invade la humedad. Ríos de sudor empapando sábanas, camisones y almohadas. Valencia es una sauna ahora mismo, un baño turco de cuerpos prisioneros del frío artificial, intentando dormir…”

…y soñando que estáis aquí arriba, en la sierra, con el polar abrochadito y a 15 grados, escribiendo un editorial sobre esta ola de calor. Vuestra ola de calor, so pringaos. ¿Dónde me habré dejado el whisky?...


La carta que no.



16 - Tienen hambre y frío

El calor era sofocante esa noche en la condenada choza. Soliluna maldecía el bochorno y su inconsciencia. Se había embarcado en aquel tour solidario en el África Occidental a instancias de sus asesores, para afianzar una imagen menos frívola. La habían llevado a un poblado. ¡Los negritos estaban tan felices de verla! La saludaban efusivamente, recibían sus regalos agradecidísimos. Ella había alabado la sonrisa de los niños y los vivos colores de los vestidos; iban a lucir espectaculares en su instagram. En un subidón, había aceptado alojarse ahí. “¡Quiero vivir como ellos!”, había exclamado entusiasmada. Pero... ¿quién quería vivir hacinado en una casucha asfixiante, acribillado por los mosquitos? ¡Y sin cobertura! Estaba decidida; mañana se instalaría en el Grand Hotel de la capital. A los negritos los ayudaría mejor estando fresca. Y, a sus seguidores, teniendo wifi. ¡Aún no se habían podido poner al día de su maravilloso altruismo!

Pablo Casado seal of approval. Ácido, crítico, adecuado.



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salakov escribió:Salazón es más viejo que el tebeo.

Pero ya nadie me llama salchipapa. Se ha perdido...

Ecthelion escribió:

salakov escribió:

Spoiler:

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¿Alineación o alienación?

Toro escribió:

Ecthelion escribió:

salakov escribió:

Spoiler:

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¿Alineación o alienación?

Spoiler: