RONDA 4 DEL CONC. DE MICRORRELATOS > VOTACIÓN HASTA > 21:00 - PREMIOS > 22:00/30

DON escribió:26.- El borrachín y la lela

Cierto día, al caer la tarde, Mari no vio a Vicentín en el prado sobre el acantilado. Cada atardecer llevaba risueña una vasija de vino al viejo, quien le regalaba torpes manojos de cardos y recitaba versos mientras peinaba su melena lacia. El borrachín y la lela, los llamaban en el pueblo. Pero aquel día no se encontraron. Ni al siguiente. Ni al otro. Varias cosechas pasaron, y Mari subía sonriendo la misma jarra de vino a la loma día tras día, paciente, entre chismorreos de los vecinos: que se había despeñado ebrio; que el padrastro de la retrasada lo había matado de una tunda… Pobrecilla, antes lela ahora ida, decían. Un anochecer Mari dejó de sonreir; subió al risco, rompió la jarra de vino agriado años ha y saltó al vacío.

Dicen que las tardes de estío, si sopla del sur, los cardizales del cerro desprenden aroma a vinagre.

borogis escribió:Mañana a primera hora de la mañana estará listo el formulario para votar

borogis escribió:Mañana a primera hora de la mañana estará listo el formulario para votar

DON escribió:27.- Bricolaje celeste

Cierto día, al caer la tarde, también se me cayeron las nubes, la luna y el firmamento. No los fijé bien – ¡mira que me advirtió mamá! – y me sepultó una avalancha rosada y azul pastel. La luna me golpeó en la cabeza y, de rebote, me chafó el dedo gordo del pie. Vi las estrellas (metafóricas) y suerte tuve que aún no habían asomado las estrellas (de verdad), que muerden, las malignas. “La faena mal hecha no tiene futuro”, decía papá. ¡Qué razón tenía! Rezongando, agarré la escalera de mano, el martillo grande y unos cuantos clavos. Estiré todo lo buenamente que pude el crepúsculo y traté de dejarlo lo mejor que pude. Da el pego. Quizás algún astrónomo avispado descubra que ahora Venus asoma un poco más pronto. Pero ningún poeta romántico se me ha quejado todavía.

DON escribió:28.- El innombrable

Cierto día, al caer la tarde, Manuela quedó clavada a la mesa del trabajo. Pudo ver que todos se iban a sus casas volando, alegres, entre risas, mientras que ella permanecía cosida a la silla. Qué silencio afloró después, y qué ajeno el lugar, a pesar de verlo a diario. Habría querido decirles —pero sin utilizar las palabras— que la esperaran, que se marchaba con ellos; donde fuera, sin embargo, qué excusa la cobijaría mañana temprano cuando la vieran allí atada.
«Mañana es 1 de agosto —apuntó una torva figura surgida de la gerencia—. Nadie vendrá mañana».
Dijo aquello sin mirar a Manuela. Era posible que ni siquiera supiera de su existencia, ni de su nombre. Lo dijo sin mirar a nada en particular; acaso a los oscuros borrones que ensuciaban el violáceo crepúsculo.
«A partir de ahora —dijo— todo será oscuro».

DON escribió:29.- Vivir

Cierto día, al caer la tarde, salió al jardín de casa de sus padres y se agachó junto al lugar donde, cuando era pequeña, habían enterrado a Nuka. Debajo de un árbol estaba la tumba de León, y, cerca de la caseta de las herramientas, una señal mostraba el lugar donde yacía el periquito de su hermano.

Cuando entró en el comedor, su madre veía una película en la tele. No cambiaba el canal: era más fácil ver lo primero que ponían.

Entonces se dio cuenta de que esa casa era un cementerio.

Como si una mano mohosa le hubiera agarrado el cuello, sintió que se asfixiaba y que moriría si pasaba un minuto más allí. Así que salió corriendo y no paró hasta respirar el aire, sucio y lleno de vida, de la calle.

DON escribió:30.- Intranscendencia

Cierto día, al caer la tarde, decidió acercarse al parque solo para fumarse un cigarrillo sentado en un banco. Era un parque modesto en la periferia de una pequeña población de interior. Solo había allí una pareja de ancianos y dos críos maltratando una pelota a los que su madre estaba a punto de conducir de vuelta a casa.
Sacó un pitillo de tabaco negro y jugueteó con él entre los dedos un rato. Cuando se lo llevó a los labios, la mamá y los niños ya había desaparecido. Los ancianos se recogieron casi inmediatamente y entonces sacó un mechero barato de un bolsillo y prendió lumbre al cigarrillo. Disfrutando el silencio, le dio una calada lenta y profunda y mientras exhalaba el humo dio en pensar en la transitoriedad de todas las cosas. Luego, riendose, se burló de si mismo. Tanta profundidad y tanta hostia, pensó, ni que uno fuese el protagonista de un microrrelato.

salakov escribió:Finalmente, ¿se vota 3, 2, 2, 1, 1, 1?

Toro escribió:

salakov escribió:Finalmente, ¿se vota 3, 2, 2, 1, 1, 1?

El voto no acrata si

DON escribió:31.- Enemigos íntimos

Cierto día, al caer la tarde, la mañana y la noche se descojonaron del carajazo.

sapir escribió:Procedo a leer mal y votar peor.

sapir escribió:Fatalmente votado...

sapir escribió:Toro, deja de seguirme. Primer aviso.

Toro escribió:

sapir escribió:Toro, deja de seguirme. Primer aviso.

Spoiler:

quakto escribió:Como castigo por no haber participado esta ronda de dos semanas , leeré los relatos y sin gusto alguno votaré

Toro escribió:

quakto escribió:Como castigo por no haber participado esta ronda de dos semanas , leeré los relatos y sin gusto alguno votaré

Pues entonces como todos

Autista escribió:Sería la leche haber mandado dos relatos y sacar un doble rosco. Un hito en la historia del microrrelatismo.

Autista escribió:Sería la leche haber mandado dos relatos y sacar un doble rosco. Un hito en la historia del microrrelatismo.

Autista escribió:Sería la leche haber mandado dos relatos y sacar un doble rosco. Un hito en la historia del microrrelatismo.

Autista escribió:Sería la leche haber mandado dos relatos y sacar un doble rosco. Un hito en la historia del microrrelatismo.