RONDA 10 Temporada 5 del precipitado Concurso de Microrrelatos_Gala 22.22

Troy Mc Clure escribió:8-Bienio negro

Contemplamos el precipicio. Primero Ziganda y después Berizzo. ¡Madre mía!

Troy Mc Clure escribió:9-La caza

Contemplo el precipicio indeciso; oigo los ladridos acercándose y comienzo a bajar por la pendiente. Pronto resbalo, y apenas me sostengo con un par de dedos magullados cuando veo asomar al sabueso más adelantado, fauces espumosas chorreando saliva y ojos inyectados en sangre. Aterrado, me dejo caer hacia el río hecho un ovillo, rebotando entre rocas y matorrales, pero mi cuerpo se estrella contra un enorme risco que parte mi espina dorsal. Observo paralizado a esas malditas bestias transgénicas deslizarse terraplén abajo azuzadas por el olor de mi miedo y por un instante pienso cómo sería rendirme, dejarme atrapar y acabar con siglos de cacería. No será hoy. Me concentro en el implante neuronal y siento mis vértebras repararse, mi médula regenerada y las heridas cicatrizando a gran velocidad. Doy tumbos hasta la orilla, me zambullo y soy arrastrado corriente abajo, lejos de ellos y sus perros. La caza continúa.

Troy Mc Clure escribió:10-Invasores

Contemplarían el precipicio, pero no tienen paciencia. Siguen, como desde hace milenios, peleándose por él. Por lo de arriba, lo de abajo, lo de alrededor, por llevárselo a trozos pequeños, por amontonar piedras... Llevan peleándose desde que andaban . Y ya no distingo quien pelea con quien. Desde hace años, lustros, creo que incluso siglos, tengo que esforzarme en recordar que no es alguien peleándose consigo mismo.
Últimamente vienen y me miran. No mucho rato, pequeños instantes. Seguramente eternidades para ellos. Algunos incluso lloran. Como si supieran que están perdiendo algo.
Y yo sigo aquí, esperando a que pase algo. Y siguen peleándose por mí.

Troy Mc Clure escribió:11-Desierto edificable

Contemplo el precipicio que hay detrás de casa de mis abuelos y me ensimismo con el desierto. Sólo veo arena rojiza y un cielo anaranjado. Desde que tengo uso de razón me gusta mirar aquella inmensidad de nada porque me permite imaginar lo que se me antoje, aunque cuando he bajado por las laderas colindantes no me atrapaba tanto, quizás por no poder imaginar desde una vista aérea.

Mi abuelo nos ha comunicado que pronto empezarán unas obras para aclimatar el terreno y hacerlo edificable. Harán un pueblo en esa gran nada rojiza. Está algo preocupado porque dicen que le quitarán su tranquilidad por la que pagó en su día para obtener una casa en un lugar donde nadie lo molestase (salvo los tres o cuatros vecinos de su urbanización). Yo estoy preocupado porque me quitarán mi pizarra mental. Pero la conclusión es la misma. "EL CAPITALISMO VIENE PARA JODER"

Troy Mc Clure escribió:Vamos muchachos muchachas, no podemos quedarnos por debajo de 22

Troy Mc Clure escribió:12-Hoy un hombre se ha tirado

Contempla el precipicio antes de vencerse y dibujar una tosca pirueta que le escatima una despedida airosa. Y en un breve instante no calibrado comienza a rodar sobre tierra firme. El hombre se reincorpora e interpela con la mirada asustadiza el suelo que lo sostiene y decide lanzarse de nuevo al vacío.
Y de inmediato cae a plomo sobre las cuerdas que dispuestas en paralelo, amortiguan el impacto y lo envuelven entre sábanas que lo muestran dolorosamente cómico al intentar zafarse de ellas.
Decide esta vez tomar impulso y saltar por el lado opuesto del edificio que ahora corona. Y volverá a rodar, y se dejará caer, y volverá a tomar impulso. Por la cara norte, por la cara sur de un nuevo e inesperado amasijo de cemento y hierro que interrumpirá la caída libre.
Hasta que le es apreciable el humo de los vehículos, el olor a comida rápida que emana de los extractores, y del ardiente asfalto del que le ayudan a incorporarse.

Troy Mc Clure escribió:13-Homenaje temerario.

Si necesitas que te lo expliquen, es que no necesitas saberlo.

Contemplando el precipicio del Pico del Relojero, Jacobo supo que no quedaban dragones. Los raíles que cruzaban el valle, los ecos de antiguos disparos de cañón, su reloj de pulsera… Cada uno de esos artilugios diluía el poder de algún objeto mágico. Y ya no quedaban botas de siete leguas, ni bolas de cristal, ni capas de invisibilidad…
Y Jacobo había hablado con la emperatriz. Y sus espías le habían contado que en lo más profundo de las cuevas de los gyols un ingeniero estaba construyendo un avión...

Troy Mc Clure escribió:14-Como broma no está mal

Contemplamos el precipicio pensando que no había nada más. Morir y se acabó. Un trato justo a cambio de pecar a gusto durante años y años (unos más y otros menos).
Y, de repente, como suelen ocurrir estas cosas, nos morimos y vemos a un calvo hijo de puta en chanclas delante de una puerta dorada. Pues resulta que San Pedro y Jesucristo y el demonio y todas esas putas mierdas eran ciertas al fin y al cabo. No estaba muerto dios y ahora a ver cómo hostias explico mi infausta y pecadora vida a estos señores, me cago en Nietzsche y en la puta madre alemana que lo parió. Nos vemos abajo, si es que cabemos.

Troy Mc Clure escribió:15-El ácrata

Contemplo el precipicio, ese al que vosotros me habéis llevado. Desde la otra orilla esperáis verme caer y sabéis que sucederá, en vuestro mundo de certezas y precisión matemática yo solo soy un margen de error. Entonces cierro los ojos, doy un paso adelante e inexplicablemente quedo suspendido en el aire como un titubeante tren de levitación magnética. Lentamente me elevo después, me gusta alejarme de vosotros y ver como os volvéis pequeños, insignificantes. Ya por encima del cielo oscuro que vosotros arrastráis caigo en la cuenta de que hay cosas que solo se pueden comprender al borde del abismo, como que a vosotros os atará siempre al suelo la ley de la gravedad, mientras que nosotros — los que vivimos sin invitación— nada nos obliga a abrazar ninguna ley.

Troy Mc Clure escribió:15-El ácrata

Contemplo el precipicio, ese al que vosotros me habéis llevado. Desde la otra orilla esperáis verme caer y sabéis que sucederá, en vuestro mundo de certezas y precisión matemática yo solo soy un margen de error. Entonces cierro los ojos, doy un paso adelante e inexplicablemente quedo suspendido en el aire como un titubeante tren de levitación magnética. Lentamente me elevo después, me gusta alejarme de vosotros y ver como os volvéis pequeños, insignificantes. Ya por encima del cielo oscuro que vosotros arrastráis caigo en la cuenta de que hay cosas que solo se pueden comprender al borde del abismo, como que a vosotros os atará siempre al suelo la ley de la gravedad, mientras que nosotros — los que vivimos sin invitación— nada nos obliga a abrazar ninguna ley.

Troy Mc Clure escribió:16-Lo que queda de papá

Contempla el precipicio, antes de lanzar las cenizas, con media sonrisa, pero arrugando la frente. Como si fuera a lanzarse a una piscina en la que el agua está muy fría. Como si aquello le estuviera dando pena, pero no mucha.

Después de arrojar a papá por aquel precipicio, mamá tiene coloretes blancos en la cara, pero como no puede verse sólo se limpia las manos en la falda hasta que el color de las flores que lleva dibujadas en ella se vuelve más claro. “Ya está”, dice mientras da unas palmadas; justo antes de agarrarme la cabeza para darme una ráfaga de besos en uno de mis mofletes. Yo no me atrevo a decir nada.

Caminamos hacia el pueblo despacio, como si estuviéramos atravesando una densa niebla. Aunque pisamos sobre asfalto, hay polvo en el aire. Me pica la nariz, pero me da cosa rascarme. Es como limpiarse un beso.

Troy Mc Clure escribió:17-La grieta de Ovingdean

Contemplo el precipicio con aire ausente, abstraído. Su mente no podía dejar de recordar ese doloroso momento que no había vivido en persona, pero cuyos efectos seguían siendo terriblemente reales. Un adolescente de 15 años cayendo al vació por la grieta de Ovingdean. El abismo le devolvía la mirada, sería tan fácil acabar con todo el sufrimiento. Pero algo dentro de él le hacía aferrarse a la vida con mucha más fuerza que antes de la tragedia. Su mente imaginó el salto al vacío, el fin de todo ese dolor. Pero ahuyentó esos pensamientos con todas sus energías. Prefirió fantasear con una personalización de todos sus fantasmas, suicidándose en masa cual lemmings, liberándole de esa agobiante carga. Lo había perdido todo, pero aun así seguía teniendo mucho más que la mayoría de las personas. No podía haber mejor terapia que seguir componiendo y tocando su música.

Troy Mc Clure escribió:18-Un pasito

Contemplo el precipicio. No me emociona. Es un precipicio sin mordiente. Una altura mediocre y una anchura francamente mejorable. Las rocas que lo conforman son grises, átonas. Apenas hay algún peñasco sobresaliente. Lo salpican cuatro matojos feos, mal puestos y amarillentos. En el fondo hallamos el tópico amontonamiento de piedras. Le voy a dar una muy mala valoración en Trip Advisor Suicidas. Si recuerdo enviar la reseña primero.

Troy Mc Clure escribió:19-Misógino y único heredero

Contemplaste el precipicio y percibí tu angustia. Te miró mi hermano y le sonreíste. Me divirtió pensar que os amasteis en mi ausencia. Maldijo a los nuestros. Al clan que impuso nuestro matrimonio huero y que ahora exigía tu sacrificio.

Acerté a distinguir en el fondo los huesos de las que te precedieron, antes de que te lanzaras sin mi ayuda. Esa fue tu ridícula venganza.

No sé si sabes que mi hermano te siguió.

m señor escribió:Poco humor en los precipicios......no descarto utilizar mi primera idea de incluir la palabra precipocio
m

Loza escribió:

m señor escribió:Poco humor en los precipicios......no descarto utilizar mi primera idea de incluir la palabra precipocio
m

no te precipotes

m señor escribió:

Troy Mc Clure escribió:13-Homenaje temerario.

Si necesitas que te lo expliquen, es que no necesitas saberlo.

Contemplando el precipicio del Pico del Relojero, Jacobo supo que no quedaban dragones. Los raíles que cruzaban el valle, los ecos de antiguos disparos de cañón, su reloj de pulsera… Cada uno de esos artilugios diluía el poder de algún objeto mágico. Y ya no quedaban botas de siete leguas, ni bolas de cristal, ni capas de invisibilidad…
Y Jacobo había hablado con la emperatriz. Y sus espías le habían contado que en lo más profundo de las cuevas de los gyols un ingeniero estaba construyendo un avión...

Este se ha saltado la frase inicial.
m

Stoneheart escribió:

Toro escribió:
Llamadme loco... pero le pongo unas gafas de sol y me viene la imagen mental que tengo de sugar

No sé si estará relacionado con la elección del gif

No, tienes que imaginarte a Juan Luis Guerra.

Pero con las orejas más bonitas, que si no se enfada.

Por cierto, yo también hago eso de las comillas con los dedos, aun sabiendo que hay gente que le da rabia por algún motivo...

salakov escribió:La puta Mutua, que luego te rompes un brazo y no te da la baja, nos ha dado un curso de posturas ergonómicas y ejercicios de tonificación.

En el powerpoint, escrito en mayúsculas: "BENEFICIOS PARA TÍ".

Yo es que me cago en dios.

m señor escribió:

Troy Mc Clure escribió:7-Fobia

Contemplo el precipicio bajo mis pies. Estoy aterrado. 250 metros de caída libre. A la derecha, el agua salta y se estrella contra el suelo. El aire sube por el Cañón de Délica como si fuera un ventilador gigante. Con una mano sujeto la gorra, con otra me agarro fuerte a la barrera, con otra cojo a mis hijos por el brazo para que no se asomen sobre la valla y con la otra mano me aprieto el pecho intentando que no se me salga el corazón por la boca. No hay peligro, es un mirador turístico, pero estoy horrorizado, casi paralizado por el pánico. Cuando era niño, no me daban miedo las alturas, pero últimamente, acercarme al vacío me provoca una angustia paralizante. Puentes, pasarelas, balcones… No es fácil caerse, siempre hay barreras o barandillas. Pero en realidad no me da miedo caerme, me da miedo querer saltar.

Me ha encantado....todo...la imagen de la multitud de manos y la reflexión final.
m

m señor escribió:

Troy Mc Clure escribió:8-Bienio negro

Contemplamos el precipicio. Primero Ziganda y después Berizzo. ¡Madre mía!

m

m señor escribió:

Troy Mc Clure escribió:9-La caza

Contemplo el precipicio indeciso; oigo los ladridos acercándose y comienzo a bajar por la pendiente. Pronto resbalo, y apenas me sostengo con un par de dedos magullados cuando veo asomar al sabueso más adelantado, fauces espumosas chorreando saliva y ojos inyectados en sangre. Aterrado, me dejo caer hacia el río hecho un ovillo, rebotando entre rocas y matorrales, pero mi cuerpo se estrella contra un enorme risco que parte mi espina dorsal. Observo paralizado a esas malditas bestias transgénicas deslizarse terraplén abajo azuzadas por el olor de mi miedo y por un instante pienso cómo sería rendirme, dejarme atrapar y acabar con siglos de cacería. No será hoy. Me concentro en el implante neuronal y siento mis vértebras repararse, mi médula regenerada y las heridas cicatrizando a gran velocidad. Doy tumbos hasta la orilla, me zambullo y soy arrastrado corriente abajo, lejos de ellos y sus perros. La caza continúa.

La caza siempre continúa.
Muy cinematográfico
m

m señor escribió:

Troy Mc Clure escribió:10-Invasores

Contemplarían el precipicio, pero no tienen paciencia. Siguen, como desde hace milenios, peleándose por él. Por lo de arriba, lo de abajo, lo de alrededor, por llevárselo a trozos pequeños, por amontonar piedras... Llevan peleándose desde que andaban . Y ya no distingo quien pelea con quien. Desde hace años, lustros, creo que incluso siglos, tengo que esforzarme en recordar que no es alguien peleándose consigo mismo.
Últimamente vienen y me miran. No mucho rato, pequeños instantes. Seguramente eternidades para ellos. Algunos incluso lloran. Como si supieran que están perdiendo algo.
Y yo sigo aquí, esperando a que pase algo. Y siguen peleándose por mí.

Voy a esperar que llegue el nuevo metalbert.
m

m señor escribió:

Troy Mc Clure escribió:11-Desierto edificable

Contemplo el precipicio que hay detrás de casa de mis abuelos y me ensimismo con el desierto. Sólo veo arena rojiza y un cielo anaranjado. Desde que tengo uso de razón me gusta mirar aquella inmensidad de nada porque me permite imaginar lo que se me antoje, aunque cuando he bajado por las laderas colindantes no me atrapaba tanto, quizás por no poder imaginar desde una vista aérea.

Mi abuelo nos ha comunicado que pronto empezarán unas obras para aclimatar el terreno y hacerlo edificable. Harán un pueblo en esa gran nada rojiza. Está algo preocupado porque dicen que le quitarán su tranquilidad por la que pagó en su día para obtener una casa en un lugar donde nadie lo molestase (salvo los tres o cuatros vecinos de su urbanización). Yo estoy preocupado porque me quitarán mi pizarra mental. Pero la conclusión es la misma. "EL CAPITALISMO VIENE PARA JODER"

Me gusta....
Falta el cuchillo.
m

m señor escribió:

Troy Mc Clure escribió:12-Hoy un hombre se ha tirado

Contempla el precipicio antes de vencerse y dibujar una tosca pirueta que le escatima una despedida airosa. Y en un breve instante no calibrado comienza a rodar sobre tierra firme. El hombre se reincorpora e interpela con la mirada asustadiza el suelo que lo sostiene y decide lanzarse de nuevo al vacío.
Y de inmediato cae a plomo sobre las cuerdas que dispuestas en paralelo, amortiguan el impacto y lo envuelven entre sábanas que lo muestran dolorosamente cómico al intentar zafarse de ellas.
Decide esta vez tomar impulso y saltar por el lado opuesto del edificio que ahora corona. Y volverá a rodar, y se dejará caer, y volverá a tomar impulso. Por la cara norte, por la cara sur de un nuevo e inesperado amasijo de cemento y hierro que interrumpirá la caída libre.
Hasta que le es apreciable el humo de los vehículos, el olor a comida rápida que emana de los extractores, y del ardiente asfalto del que le ayudan a incorporarse.

Lo intenta po lo menos...jejeje.
m

m señor escribió:

Troy Mc Clure escribió:13-Homenaje temerario.

Si necesitas que te lo expliquen, es que no necesitas saberlo.

Contemplando el precipicio del Pico del Relojero, Jacobo supo que no quedaban dragones. Los raíles que cruzaban el valle, los ecos de antiguos disparos de cañón, su reloj de pulsera… Cada uno de esos artilugios diluía el poder de algún objeto mágico. Y ya no quedaban botas de siete leguas, ni bolas de cristal, ni capas de invisibilidad…
Y Jacobo había hablado con la emperatriz. Y sus espías le habían contado que en lo más profundo de las cuevas de los gyols un ingeniero estaba construyendo un avión...

Este se ha saltado la frase inicial.
m

m señor escribió:

Troy Mc Clure escribió:14-Como broma no está mal

Contemplamos el precipicio pensando que no había nada más. Morir y se acabó. Un trato justo a cambio de pecar a gusto durante años y años (unos más y otros menos).
Y, de repente, como suelen ocurrir estas cosas, nos morimos y vemos a un calvo hijo de puta en chanclas delante de una puerta dorada. Pues resulta que San Pedro y Jesucristo y el demonio y todas esas putas mierdas eran ciertas al fin y al cabo. No estaba muerto dios y ahora a ver cómo hostias explico mi infausta y pecadora vida a estos señores, me cago en Nietzsche y en la puta madre alemana que lo parió. Nos vemos abajo, si es que cabemos.

Que putada....jajaja.
Buenísimo.
m

m señor escribió:

Troy Mc Clure escribió:15-El ácrata

Contemplo el precipicio, ese al que vosotros me habéis llevado. Desde la otra orilla esperáis verme caer y sabéis que sucederá, en vuestro mundo de certezas y precisión matemática yo solo soy un margen de error. Entonces cierro los ojos, doy un paso adelante e inexplicablemente quedo suspendido en el aire como un titubeante tren de levitación magnética. Lentamente me elevo después, me gusta alejarme de vosotros y ver como os volvéis pequeños, insignificantes. Ya por encima del cielo oscuro que vosotros arrastráis caigo en la cuenta de que hay cosas que solo se pueden comprender al borde del abismo, como que a vosotros os atará siempre al suelo la ley de la gravedad, mientras que nosotros — los que vivimos sin invitación— nada nos obliga a abrazar ninguna ley.

Muy gracioso también.....esta siendo ronda divertida....
No abrazar ninguna ley.....claro que si campeón...
m

m señor escribió:

Troy Mc Clure escribió:16-Lo que queda de papá

Contempla el precipicio, antes de lanzar las cenizas, con media sonrisa, pero arrugando la frente. Como si fuera a lanzarse a una piscina en la que el agua está muy fría. Como si aquello le estuviera dando pena, pero no mucha.

Después de arrojar a papá por aquel precipicio, mamá tiene coloretes blancos en la cara, pero como no puede verse sólo se limpia las manos en la falda hasta que el color de las flores que lleva dibujadas en ella se vuelve más claro. “Ya está”, dice mientras da unas palmadas; justo antes de agarrarme la cabeza para darme una ráfaga de besos en uno de mis mofletes. Yo no me atrevo a decir nada.

Caminamos hacia el pueblo despacio, como si estuviéramos atravesando una densa niebla. Aunque pisamos sobre asfalto, hay polvo en el aire. Me pica la nariz, pero me da cosa rascarme. Es como limpiarse un beso.

Muy bien contado.
m

m señor escribió:

Troy Mc Clure escribió:17-La grieta de Ovingdean

Contemplo el precipicio con aire ausente, abstraído. Su mente no podía dejar de recordar ese doloroso momento que no había vivido en persona, pero cuyos efectos seguían siendo terriblemente reales. Un adolescente de 15 años cayendo al vació por la grieta de Ovingdean. El abismo le devolvía la mirada, sería tan fácil acabar con todo el sufrimiento. Pero algo dentro de él le hacía aferrarse a la vida con mucha más fuerza que antes de la tragedia. Su mente imaginó el salto al vacío, el fin de todo ese dolor. Pero ahuyentó esos pensamientos con todas sus energías. Prefirió fantasear con una personalización de todos sus fantasmas, suicidándose en masa cual lemmings, liberándole de esa agobiante carga. Lo había perdido todo, pero aun así seguía teniendo mucho más que la mayoría de las personas. No podía haber mejor terapia que seguir componiendo y tocando su música.

Da muy mal rollo....pero está muy bien traído.
m

m señor escribió:

Troy Mc Clure escribió:18-Un pasito

Contemplo el precipicio. No me emociona. Es un precipicio sin mordiente. Una altura mediocre y una anchura francamente mejorable. Las rocas que lo conforman son grises, átonas. Apenas hay algún peñasco sobresaliente. Lo salpican cuatro matojos feos, mal puestos y amarillentos. En el fondo hallamos el tópico amontonamiento de piedras. Le voy a dar una muy mala valoración en Trip Advisor Suicidas. Si recuerdo enviar la reseña primero.

..me ha gustado todo menos esto....no hacía falta....
BRAVO.
m

m señor escribió:

Troy Mc Clure escribió:19-Misógino y único heredero

Contemplaste el precipicio y percibí tu angustia. Te miró mi hermano y le sonreíste. Me divirtió pensar que os amasteis en mi ausencia. Maldijo a los nuestros. Al clan que impuso nuestro matrimonio huero y que ahora exigía tu sacrificio.

Acerté a distinguir en el fondo los huesos de las que te precedieron, antes de que te lanzaras sin mi ayuda. Esa fue tu ridícula venganza.

No sé si sabes que mi hermano te siguió.

Lo has conseguido.....felicidades....has metido la palabra huero en un micro.
m

fritz escribió:

Troy Mc Clure escribió:Vamos muchachos muchachas, no podemos quedarnos por debajo de 22

(Nacho Vidal. Oct.2012)

Troy Mc Clure escribió:16-Lo que queda de papá

Contempla el precipicio, antes de lanzar las cenizas, con media sonrisa, pero arrugando la frente. Como si fuera a lanzarse a una piscina en la que el agua está muy fría. Como si aquello le estuviera dando pena, pero no mucha.

Después de arrojar a papá por aquel precipicio, mamá tiene coloretes blancos en la cara, pero como no puede verse sólo se limpia las manos en la falda hasta que el color de las flores que lleva dibujadas en ella se vuelve más claro. “Ya está”, dice mientras da unas palmadas; justo antes de agarrarme la cabeza para darme una ráfaga de besos en uno de mis mofletes. Yo no me atrevo a decir nada.

Caminamos hacia el pueblo despacio, como si estuviéramos atravesando una densa niebla. Aunque pisamos sobre asfalto, hay polvo en el aire. Me pica la nariz, pero me da cosa rascarme. Es como limpiarse un beso.

salakov escribió:A mí me gusta el 15.

Troy Mc Clure escribió:1-El único argumento de la obra

Contemplo el precipicio, un leve impulso y todo habrá terminado. No obstante, no siento nada. ¿Cuándo dejó de importarme todo lo que ocurre a mi alrededor? ¿Acaso lo único que me queda es observar insustancialmente y fingir que vivo?

Vuelvo a casa. La radio del coche apagada, no hay nada que merezca la pena ser escuchado. Ya todo ha sido dicho por alguien. Una vez en casa, mi familia, mis desconocidos, me recuerda mis labores.

― Papá, ¿me llevas al fútbol a las ocho?
― Vale.

Me siento en el sofá, observo mi silueta oscura en la televisión apagada. La enciendo y de la nada aparece Concha.

―¡Paco! ¡Te has vuelto dejado la luz del baño encendida! Y la basura en la cocina estaba, apestando toda la casa. ¿Cuándo vas a entender que yo sola no puedo con todo?
―Sí, entiendo ―respondo

Pero es mentira. No entiendo nada.

Troy Mc Clure escribió:2-Ego

— Contempla el precipicio, pues es lo último que verás. Quiero que sepas que estoy saboreando cada segundo de tu angustia y agonía a pesar de ser poca recompensa por el infierno que me has hecho vivir desde que apareciste. Primero me robaste a Sara, a la que convertiste en un fantasma perverso de lo que fue y al que ahora ignoras mientras se marchita de cuerpo y alma. Me separaste de mis amigos con mentiras y engaños y, cuando no me quedó nada más que mi familia, te las ingeniaste para infectarla.
No sé qué te habré hecho en esta vida o en alguna otra para que te hayas ensañado de esa manera pero lo que sí sé es lo que te voy a hacer ahora.
— No te engañes a ti mismo y date la vuelta. Hace mucho que has perdido el control.
— ¿Me lo has vuelto a hacer? Te odio.
— Volvamos a casa.

Troy Mc Clure escribió:3-Juanillo

Contempla el precipicio con un cigarrillo en la boca y los brazos en jarra.
Allí abajo continúan rodando las ruedas del Seat 127 volcado y agonizante.
Hace menos de dos días que Juan salió de la trena y sentía la necesidad de celebrar su libertad por todo lo alto.
Ha decidido que durante unos días va a seguir una estricta dieta de putas, grifa, jaco, JB, fiesta y palmas.
Juan sonríe, da una última calada al cigarrillo y después lo arroja al precipicio.