RONDA 5.44 DEL CONTEMPLATIVO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA (GALA A LAS 22:45 H PATROCINADA POR ANSELM KIEFER)

Autista escribió:

Hank escribió:ni idea qué escribir...

Vale, o sea que el tuyo es uno de estos cinco primeros

Stoneheart escribió:Veis unas cosas rarísimas.

Autista escribió:

Stoneheart escribió:Veis unas cosas rarísimas.

Autista escribió:

Stoneheart escribió:Veis unas cosas rarísimas.

Stoneheart escribió:

Autista escribió:

Stoneheart escribió:Veis unas cosas rarísimas.

Estoy esperando la ocasión de usar ese gif.

salakov escribió:¿Un show? ¿Unos memes? ¿Un algo?

salakov escribió:Qué dejación de funciones tan sangrante por parte del subcampeón.

¡Administración Subcampeón lamentable!

Vinny Vedecci escribió:

salakov escribió:Qué dejación de funciones tan sangrante por parte del subcampeón.

¡Administración Subcampeón lamentable!

El síndrome de Stendhal cuando miro el cuadro me impide concentrarme. No puedo escribir ni memear.

salakov escribió:Es que Kiefer es mucho Kiefer.

CocH. escribió:

salakov escribió:Es que Kiefer es mucho Kiefer.

Es el autor del cuadro?

Me gusta mucho más este último...

Un saludo.

Esmeralda escribió:

Vinny Vedecci escribió:

salakov escribió:Qué dejación de funciones tan sangrante por parte del subcampeón.

¡Administración Subcampeón lamentable!

El síndrome de Stendhal cuando miro el cuadro me impide concentrarme. No puedo escribir ni memear.

Has de probar con algún diurético

salakov escribió:10.- Mona

Nos visitaba cada día. A veces por la mañana, otras por la tarde. Lloviera o hiciera sol. Con frío o con calor. Daba igual. Siempre se las ingeniaba para observarnos por la ventana. Quieta, como una estatua alba, moviendo ligeramente la cabeza de lado a lado para ver mejor lo que estábamos haciendo. Cuando habitábamos en lugares donde no podía posarse en el alféizar, permanecía largo rato suspendida en el aire mientras nos miraba fijamente. Mona, mi hermanita mayor, devolvía absorta la mirada y se le humedecían los ojos como cuando me hablaba de nuestra madre.

Nunca busqué explicación a su presencia. Recuerdo que nos sentíamos protegidos, llenándonos de tranquilidad en muchos momentos difíciles. La última vez que la vimos fue en una soleada tarde, poco tiempo después de llegar a nuestra definitiva casa de acogida. Ascendió hacia el cielo desplegando sus blancas alas y desapareció para siempre.

.

CocH. escribió:

Es el autor del cuadro?

Me gusta mucho más este último...

Un saludo.

Hank escribió:

salakov escribió:10.- Mona

Nos visitaba cada día. A veces por la mañana, otras por la tarde. Lloviera o hiciera sol. Con frío o con calor. Daba igual. Siempre se las ingeniaba para observarnos por la ventana. Quieta, como una estatua alba, moviendo ligeramente la cabeza de lado a lado para ver mejor lo que estábamos haciendo. Cuando habitábamos en lugares donde no podía posarse en el alféizar, permanecía largo rato suspendida en el aire mientras nos miraba fijamente. Mona, mi hermanita mayor, devolvía absorta la mirada y se le humedecían los ojos como cuando me hablaba de nuestra madre.

Nunca busqué explicación a su presencia. Recuerdo que nos sentíamos protegidos, llenándonos de tranquilidad en muchos momentos difíciles. La última vez que la vimos fue en una soleada tarde, poco tiempo después de llegar a nuestra definitiva casa de acogida. Ascendió hacia el cielo desplegando sus blancas alas y desapareció para siempre.

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¿poeta negro?

salakov escribió:9.- Amor Etílico En Minneapolis

Ella había gastado lo que nos quedaba en el cajón en "una obra de autor pero que, en realidad, es una inversión", decía.
Cuando le pregunté qué coño significaba aquella mierda no supo contestarme, y esa fue la chispa que desató la tormenta.
En ese momento, en la calle, seguían los disturbios; la policía se había divertido matando a otros dos negros. Así que abrí la ventana, apunté con aquella cosa sobre los policías pero, con la confusión de la pelea y el ruido y luces de afuera, lancé con la precisión de un francotirador serbio la media botella de vodka que llevaba en la otra mano y, mientras me regocijaba viendo cómo el objeto dibujaba el trayecto perfecto e impactaba en la cara del funcionario, intenté echarle un trago a aquella obra maestra.
Yo, labio cortado por marco. Policía, ojo vacío por cristal.
Ya no voy a museos.


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salakov escribió:El poetanegro lo dará quien quiera ostentar el guantelete de poder.

Pero yo no, que conozco los autores y estaría feo.

salakov escribió:8.- Una casa en la montaña

El bosque de helechos bordeaba un río surgido de la nada, lo cruzó hundiéndose en una noche oscura como la brea. Durante días vagó por un paraje desolador y cada noche horribles visiones lo atormentaron. En ellas vio un país descomponerse como el tabique nasal de un leproso, águilas portando en sus garras cabezas decapitadas cuyos ojos estaban infectados de codicia; vio una jauría de perros sarnosos devorando un caballo blanco sobre la pradera y un manantial naciendo de la boca de un coyote moribundo. Días más tarde, descendió de la montaña y tras cruzar el bosque de helechos miró hacia atrás divisando en el horizonte las silueta de un enorme águila con sus alas en llamas. Sintió sus manos arder y al mirarlas descubrió que estas eran un mapa y sus líneas caminos que conducía hasta aquella región. Entonces volvió sobre sus pasos, pero esta vez no sintió miedo.


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fritz escribió:Bien por ese punto final lejano y poético que deja caer salakov al publicar cada relato durante el hilo. Muy bien.

Vinny Vedecci escribió:Joder. Y yo que veía a Tácitus frotándose las manos.

Sugar Bug escribió:

fritz escribió:Bien por ese punto final lejano y poético que deja caer salakov al publicar cada relato durante el hilo. Muy bien.

eso es porque hace un corta y pega con el primer post. ni poético ni ná...

salakov escribió:La extrañeza viene del hecho de que estáis creando ARTE.

salakov escribió:Mañana es miércoles.

Todo el día.

m señor escribió:Veo cierta querencia a utilizar ciertas estrategias lamentables......


Con lo que erais....Ains....


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