RONDA 5.44 DEL CONTEMPLATIVO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA (GALA A LAS 22:45 H PATROCINADA POR ANSELM KIEFER)

salakov escribió:3.- Enfadicas Vs enfurruñados

No veo nunca el cuadro en su totalidad, solo asfalto los surcos de distintos pigmentos para su mejor conservación y eso me hace ser un enfadica. En la otra estancia están los enfurruñados, gente que solo ve el cuadro en conjunto, con otros cuadros y nunca se fijan en ninguno en particular. Cuenta la leyenda que hay un tercera clase de gente cabreada que son los creadores, que solo están contentos muertos, pero tal vez ni con esas.


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salakov escribió:4.- Las dos caras de la moneda

Siempre he tenido dos caras, una alegre y tierna y otra oscura. Hay veces que una misma imagen la contemplo y me irradia distintas sensaciones.

Ayer el día amaneció soleado, levantándome con buen humor y desayunando mi tostada y mi zumo multifrutas. El cuadro abstracto que tengo no es tan abstracto, pues claramente se ve un simpático cervatillo desayunándose la hojarasca para que me sienta acompañado.

Hoy ha amanecido con lluvias y vientos de tormenta. Me tomo mi café, el cual me recuerda que la vida es amarga, mientras miro el cuadro abstracto que tengo que no es tan abstracto, claramente se ve como un ángel que se encuentra de espaldas se predispone a entrar en la oscuridad.


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salakov escribió:5.- Tatami Terapéutico

Las opacas gafas del pensamiento objetivo destruyen el alma de todas las cosas. Emociones y sentimientos cautivos bajo el impenetrable escudo de la razón, protegidos por el ego y el yo.
Trabaja. Recoge. Siente. Despega de una vez. Suelta la mochila que arrastras, llena de culpas, de otra generación.
Deja de buscar algo que no vas a encontrar.  
Descubre aquello que no te enseñaron a buscar.
¡Vuela alto, personaje!¡Aléjate de mí!
¡Y no mires atrás!
La razón paraliza la emoción. No sé sentir. Lo siento.


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salakov escribió:6.- El relevo del ambiente hostil

Vomitan los dioses sobre los férreos y rojizos cuerpos de los mortales. Llueve bilis sobre sus florecientes figuras, que se contraen y cambian de forma sin arrepentimiento, sin miedo. Reciben esa venenosa lluvia y la convierten en protección para sus corazas, salvaguardando ese amor que en algún momento regalarán. No saben los dioses que quienes los encumbraron, lo hicieron para alejarlos de lo mundano, de los solitarios paseos a través del valle de la creación. Dioses engañados; dioses malhumorados. Dioses que vomitan bilis, que ellos mismos fabricaron gracias a su consentido egoísmo. Va creciendo el musgo, quiébrase la tierra, y de esos tajos sobre la corteza terrestre nacen pequeños seres, que reptan, que balbucean, que sueñan, que despiertan hostiles instintos, que bostezan por las mañanas mientras imaginan que son dioses, mientras proyectan sus pensamientos más allá de los cielos de aves y dioses.


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salakov escribió:7.- El espejo del alma

Cada mañana me despierta la inquietud. Hoy me da la bienvenida un cielo gris del que penden hilos de lluvia. Pero el espejo al otro lado de la puerta del baño me ignora: vacío.
Salgo temprano, recorro la ciudad observando a los apresurados viandantes, grises también. El día transcurre entre punzadas de remordimiento, un remordimiento aún por llegar. Cae la noche cuando la veo; con pasos cortos aunque seguros y la cabeza gacha parece comprobar que elige bien su camino. Sigo su estela ganándole terreno con cada zancada. Las calles vacías me invitan a abalanzarme sobre ella a la altura del oscuro callejón. Se resiste sin atreverse a gritar. Con una mano tapo su boca y con la otra aprieto su cuello hasta asfixiarla. Pasos cortos aunque seguros.
De vuelta, me busco en el espejo que, ahora sí, me da la bienvenida. Y lloro, sabiendo que sin ellas no existo.


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salakov escribió:8.- Una casa en la montaña

El bosque de helechos bordeaba un río surgido de la nada, lo cruzó hundiéndose en una noche oscura como la brea. Durante días vagó por un paraje desolador y cada noche horribles visiones lo atormentaron. En ellas vio un país descomponerse como el tabique nasal de un leproso, águilas portando en sus garras cabezas decapitadas cuyos ojos estaban infectados de codicia; vio una jauría de perros sarnosos devorando un caballo blanco sobre la pradera y un manantial naciendo de la boca de un coyote moribundo. Días más tarde, descendió de la montaña y tras cruzar el bosque de helechos miró hacia atrás divisando en el horizonte las silueta de un enorme águila con sus alas en llamas. Sintió sus manos arder y al mirarlas descubrió que estas eran un mapa y sus líneas caminos que conducía hasta aquella región. Entonces volvió sobre sus pasos, pero esta vez no sintió miedo.


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salakov escribió:9.- Amor Etílico En Minneapolis

Ella había gastado lo que nos quedaba en el cajón en "una obra de autor pero que, en realidad, es una inversión", decía.
Cuando le pregunté qué coño significaba aquella mierda no supo contestarme, y esa fue la chispa que desató la tormenta.
En ese momento, en la calle, seguían los disturbios; la policía se había divertido matando a otros dos negros. Así que abrí la ventana, apunté con aquella cosa sobre los policías pero, con la confusión de la pelea y el ruido y luces de afuera, lancé con la precisión de un francotirador serbio la media botella de vodka que llevaba en la otra mano y, mientras me regocijaba viendo cómo el objeto dibujaba el trayecto perfecto e impactaba en la cara del funcionario, intenté echarle un trago a aquella obra maestra.
Yo, labio cortado por marco. Policía, ojo vacío por cristal.
Ya no voy a museos.


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salakov escribió:10.- Mona

Nos visitaba cada día. A veces por la mañana, otras por la tarde. Lloviera o hiciera sol. Con frío o con calor. Daba igual. Siempre se las ingeniaba para observarnos por la ventana. Quieta, como una estatua alba, moviendo ligeramente la cabeza de lado a lado para ver mejor lo que estábamos haciendo. Cuando habitábamos en lugares donde no podía posarse en el alféizar, permanecía largo rato suspendida en el aire mientras nos miraba fijamente. Mona, mi hermanita mayor, devolvía absorta la mirada y se le humedecían los ojos como cuando me hablaba de nuestra madre.

Nunca busqué explicación a su presencia. Recuerdo que nos sentíamos protegidos, llenándonos de tranquilidad en muchos momentos difíciles. La última vez que la vimos fue en una soleada tarde, poco tiempo después de llegar a nuestra definitiva casa de acogida. Ascendió hacia el cielo desplegando sus blancas alas y desapareció para siempre.

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salakov escribió:11.- AdApTaRtE

Sin duda alguna, era su mejor cuadro. Así se lo había hecho saber su ayudante, y a la vez, madre. Tras innumerables intentos, lienzos tirados a la basura y alguna que otra venta, lo habían conseguido. Ahora lo tenían frente a los dos y plasmaba todos sus mundos de miedos y deseos interiores. Solo faltaba la rúbrica, el nombre del autor. Aún excitado, agarró el pincel entre su hallux y su dígitus secundus pedis y terminó su obra. Se retiró lentamente hacia atrás en su silla de ruedas y pudo contemplar la creación en todo su esplendor. Al lado, su ayudante sollozaba. Ahora le tocaba a ella convertirse en madre y salir a negociar el precio con los tres galeristas que esperaban en el salón.


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salakov escribió:12.- Primates

Arranca el velo que cubre tus ojos y anúdalo al espacio que descubrirás entre tu vista y las palabras. Evitarás los flujos que te impiden vivir.
Aprieta. Mucho. No opines, y piensa sin vincular la idea a tu lenguaje.
¿Puedes?
Nos dicen que no. Yo digo que sí. Agita el espacio y sitúate en el pasado. ¿No es arcaico lo que miras? Observas la tierra y ves que se agrieta. ¿No debería ser al revés?  
(¿El cuadro o tú?)
¡No creas en la siembra! Son helechos que caen. Ya estás pensando con palabras. Aprieta más el velo. ¿Ves un volcán al fondo? ¿De verdad necesitas esa simetría? ¿Crees en el ángel y no en el mono de cerebro telúrico?
Te diré que el cuadro está al revés y que aprovecharon mi ausencia para escribir con tizas.


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salakov escribió:13.- Pinceladas

El problema del mal es que no podemos eliminarlo de nosotros ni siquiera cuando buscamos lo sagrado.
Intentamos mostrar nuestra alma pura, buena, maquillada, pero inevitablemente aflora el mal, como un fractal entrelazado de bondades y miserias.
Emergen ambas figuras en danza, ángel y demonio, María, generadora del bien, y Lucifer, generador del mal, inevitablemente unidas, intrínsecamente humanas.
Ascensión siniestra de una realidad fractal, como la naturaleza, como los helechos, como nosotros.
La creación de arte como ejercicio de catarsis, busca una composición celestial en conjunto, pero está forzosamente formada con pedazos de un infierno desagradable de brochazos.
El arte como manifestación de una dimensión humana tiñe cualquier obra de odio, materialismo, y muerte, el origen del mal. La muerte que llevamos cosida en nuestra esencia siempre acaba surgiendo.
El tiempo es humano, nada no eterno existe, es solo ilusión. No sabemos cuándo estamos, pero estamos muertos en la eternidad.


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salakov escribió:14.- Solo

Empieza como aquel desierto que avanza sin prisa pero sin pausa, agrietando el suelo a su paso. Preparando el terreno asentando los sentimientos, preparando al interlocutor, poniéndolo sobre aviso. Continúa como la lluvia, que gota a gota va erosionando la superficie para dejar las emociones a flor de piel. Y como con el paso del tiempo, cuando el terreno ya está allanado, cuando todo está a su merced, deja que su mano y el mástil se fundan en uno, para levantar a la audiencia cual ave fénix, en una explosión de sentidos.


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salakov escribió:15.- Superviviente

Hombre Milano yacía muerto. Me agaché junto al cadáver. Malditos… Un crujido tras de mí me sobresaltó.
—Jaguar. ¿Han sido los vuestros? —traté de ganar tiempo.
—No podréis detenernos, preciosa— sonrió. Su hocico aún rezumaba sangre. Las garras retráctiles entre el pelaje moteado de sus manos me alertaron. Pero en el momento de su embestida Mono apareció de entre las ramas saltando a su cuello, lo que aproveché para transformarme. Mientras mi piel se recubría de escamas y mi cuerpo se alargaba me arrastré hasta él, enroscándome a su alrededor, y apliqué todo mi poder constrictor. Sus costillas reventaron con un crujido, pero no antes de que Jaguar destrozara la cabeza del pobre Mono.
Tras recuperar mi forma semihumana me senté a contemplar la escena, exhausta. Las quebradas alas de Milano, arropadas por la hojarasca, Mono decapitado entre helechos y cieno… Ya sólo quedaba yo. Contra todos ellos. Llegarían pronto.


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salakov escribió:16.- Un vómito sin inspiración en forma de pájaro, pensé.

Imaginé una buhardilla de Moratalaz. Muchos cuadros abstractos apoyados contra las paredes. Facturas y recibos devueltos sobre la gélida consola de la entrada. En la nevera sólo queda mortadela y medio bote de guisantes de marca blanca. La obligación mata la inspiración, el artesano mata al artista. Tengo que pintar algo que se venda, la frase más terrorífica que se había obligado a pensar. Figurativo, le dice su agente, algo que se entienda. Algo bíblico, por ejemplo. Se emborrachó para hacerlo. La paloma, pensó, pero no tengo azul. Será sucia, como fusilada, pondré Ave María para que se entienda. Así me gusta, dijo su agente, transgresor, provocador, se venderá solo. Sintió un alivio momentáneo; no sabía que aquellas palabras seguirían resonando mucho tiempo en su interior, repentinamente hueco.

Resulta que es un polémico pintor alemán. Voy a hacerme un colacao.


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salakov escribió:17.- No son alas, son hogueras

-¿Qué ves tras él?
-¿Tras qué?
-El cuadro.
-¿Que qué veo? -dijo echando mano con disimulo de la estatuilla de bronce.
Le arreó con ella y el impacto en la sien fue casi mortal. Con el anfitrión malherido, tuvo toda la paciencia para descolgar el cuadro y pararse ensimismado en busca de inspiración. Volvió la vista y tuvo una epifanía con la inscripción "A v e  M a r í a" del cuadro. El alfabeto le devolvió la combinación de números que le permitió abrir la caja fuerte.  
Pero no halló nada de valor, o del valor que él ansiaba. Un revoltijo de papeles que iba tomando al azar y donde solo encontraba anhelos, derrotas, inquietudes y dolor, rabia, orgullo y dicha, frenesí y también nostalgia.
Alargó el brazo y no tocó fondo pero sí algo que percibió vivo. Casi como un resorte, el anfitrión gimió  y se cagó encima antes de morir.


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salakov escribió:18.- Cenizas

Hija de Cíclope y de Jean Grey, Rachel era una de las jóvenes más poderosas de este universo. Y de varios universos alternativos más.

La muerte de su madre le causó incertidumbre, así que decidió mudarse a Inglaterra. Se puso un uniforme post punk de látex rojo con tachuelas y corte de pelo mohawk con coleta. Vivía en un faro con sus compañeros. Viajaban por esta dimensión y por otras más. Hicieron del Reino Unido un lugar estimulante.

Rachel descubrió que su madre estaba viva, pero que no le perdonaba haberle robado parte de su poder. Los habituales celos madre hija, pasa hasta en las mejores familias

Era cuasi omnipotente, pero sin embargo, Rachel estaba condenada a la inmolación. Solo de esa forma podría renacer de sus propias cenizas. Solo de esa forma puede alzarse el Fénix.


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salakov escribió:19.- Lebensfreude

La luz artificial. La independencia de la noche. El día a demanda. Una nueva manera de vivir, una nueva especie animal. Una señal en el espacio. Un hombre decidiendo cuándo. Un nuevo dios.
Julián, quinceañero con ansias poéticas e ínfulas nihilistas, siempre al lado de Luna, la chica que eclipsaba en negro, se bebía las noches y perdía las mañanas persiguiendo a las musas. Y mirando los ojos de Luna.
Un tipo feliz sintiéndose deprimido, un desecho con una libreta, un paupérrimo esclavo. Y un malabarista de los horarios.
Nunca llegó a nada en la vida. Se cortó el pelo, empezó a ducharse, estudió ADE, se puso una corbata, se casó con una sombra y murió a los 28 años.
De su tumba apenas nacieron dos pequeños rosales que nunca florecieron.


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salakov escribió:20.- El contacto

El cuadro era una puta mierda, las cosas como son. Memoricé cuatro nombres de pintores que solo conocía google, me empapé de las vanguardias más vanguardistas, esas que dan la vuelta hasta situarse en retaguardia, y me fui a casa del millonetis. Estaba en bata y chanclas, ni se había molestado en arreglarse. Mientras me ahumaba con su puro en plan botafumeiro, nos sentamos al borde de la piscinaca y encargó a la mucama dos vodkas, sin preguntarme siquiera. Le mostré las fotos mientras desenroscaba mi cháchara barata, pero le traía al pairo. Yo lo que quiero es venderlo en unos años por el doble. Hombre, el doble… Se rio y me dio un remazo que casi me tira a la piscina. No seas mamón, es bisnes para los dos.
Salí con la venta cerrada y medio colocón. Menudo contacto. Llamé a mi sobrino para que empezase a pintar otro.


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Esmeralda escribió:Hank show

salakov escribió:El formulario está en la primera página, ya se puede votar.

Se puede y se debe.

salakov escribió:Y que sepáis que la otra imagen que barajé para la ronda fue esta...

Sugar Bug escribió:

salakov escribió:Y que sepáis que la otra imagen que barajé para la ronda fue esta...

Joder, este si que mola, no el.boñigo que has puesto. Con este si que hubiera participado!

uM escribió:A ver, polillas mías, que ese cuadro sea más luminoso no significa que sea mejor.

Autista escribió:

uM escribió:A ver, polillas mías, que ese cuadro sea más luminoso no significa que sea mejor.

Toro escribió:

uM escribió:A ver, polillas mías, que ese cuadro sea más luminoso no significa que sea mejor.

A mi de hecho me parece que inspiraria un conjunto mucho menos variopinto de relatos, mas dirigido...

Sugar Bug escribió:

uM escribió:A ver, polillas mías, que ese cuadro sea más luminoso no significa que sea mejor.

Joder, no distinguíiriiis una broma ni aunque se vistiera de purpurina y se pusiera sobre un piano a cantar soy una broma soy una broma...

Esmeralda escribió:Poeta negro ese para el administrador, por la elección del cuadro

Sugar Bug escribió:

Toro escribió:

uM escribió:A ver, polillas mías, que ese cuadro sea más luminoso no significa que sea mejor.

A mi de hecho me parece que inspiraria un conjunto mucho menos variopinto de relatos, mas dirigido...

Cuántos quieres, melón?  (Sólo ideas, sin desarrollar)

Vinny Vedecci escribió:

Esmeralda escribió:Poeta negro ese para el administrador, por la elección del cuadro

Apoyo la moción.

salakov escribió:El poetanegro lo ha dado Hank.

Podríais darme otro ‘ex aequo’, pero consensuadlo que luego dice Toro de que si gano porque me lo doy y patatín y patatán...

Toro escribió:

salakov escribió:El poetanegro lo ha dado Hank.

Podríais darme otro ‘ex aequo’, pero consensuadlo que luego dice Toro de que si gano porque me lo doy y patatín y patatán...

Sin valoraciones.

Un premio que lleva dos ediciones acabadas.

Una la ha ganado el que lo otorga, la que está en marcha está encabezada por quien lo otorga.

Estos son datos... extraños...

Spoiler:

salakov escribió:

Toro escribió:

salakov escribió:El poetanegro lo ha dado Hank.

Podríais darme otro ‘ex aequo’, pero consensuadlo que luego dice Toro de que si gano porque me lo doy y patatín y patatán...

Sin valoraciones.

Un premio que lleva dos ediciones acabadas.

Una la ha ganado el que lo otorga, la que está en marcha está encabezada por quien lo otorga.

Estos son datos... extraños...

Oh, cuántas falacias. Oh, pedazo fake news. Cuatro trasuntos de seres humanos empatados en primera posición y otros siete a un punto, ¿es eso encabezar?

Queda Liga.


(CLASIFICACIÓN A 29/05/2020)


CON 3 PREMIOS NEGRO-POETA:

—REGSOUND.
—SALAKOV.
—TORO.
—UM.


CON 2 PREMIOS NEGRO-POETA:

—AUTISTA.
—HANK.
—M SEÑOR.
—NOMEKO.
—RHONDA.
—SONNY JIM.
—ZOETROPE.


CON 1 PREMIO NEGRO-POETA:

—BICUGO.
—COCH.
—DOUGLAS JONES.
—ECTHELION.
—ERIC SACHS.
—FARGO.
—FRITZ.
—FRONKOSTIN.
—KSMITH.
—LOZA.
—MUGU.
—QUAKTO.
—STONEHEART.
—TACITUS.
—TÍO PETE.
—TROY MCCLURE.
—VAN.