RONDA 18.6 DEL NO ESPECIALMENTE AVISPADO CONCURSO DE MICRORRELATOS -PLAZO DE ADMISIÓN DE ORIGINALES HASTA EL JUEVES A LAS 09:00h.

Autista escribió:

RegSound escribió:Yo he entrado varias veces. La vez que menos duré fue una en la que entré y como vi que Autista estaba poniendo Blind Guardian me salí

Lo recuerdo. Y en ese breve instante te dio tiempo de poner 27 minicanciones de pseudopunk para pijos de esas que tanto te gustan.

Esmeralda escribió:

Autista escribió:

RegSound escribió:Yo he entrado varias veces. La vez que menos duré fue una en la que entré y como vi que Autista estaba poniendo Blind Guardian me salí

Lo recuerdo. Y en ese breve instante te dio tiempo de poner 27 minicanciones de pseudopunk para pijos de esas que tanto te gustan.

Id a la radio que ahora hay jebi

Esmeralda escribió:Pregúntale a Blas
Hay unas instrucciones en el hilo de la radio , si yo he podido entrar tú también

Troy Mc Clure escribió:joder, cuanto idiota

Rhonda escribió:¿Solo tres idiotas?

Spoiler:

Spoiler:

Vinny Vedecci escribió:Leyendo los relatos, he echado algo en falta. De nada.

1.- Comite River

Eran tres idiotas de Baton Rouge con escopetas, overoles, sombreros de paja y un desparpajo desbordante. Conducían una Ford de finales de los ochenta deteriorada por el sobreúso en diferentes menesteres. Mark conducía. Peter y Scott bebían cerveza y mascaban cecina. Hacía un día soleado de domingo y las iglesias rebosaban armonía celestial y devoción eclesiástica. El camino era pedregoso. Mark no vio el socavón. Mientras Buck Owens sonaba en la radio. Escopetas cargadas. Imbecilidad. Ese absurdo del Sur que se convierte en imagen bucólica y cinematográfica. En el fondo hermosura. Así lo respira el Viejo Continente. Así lo idolatra el soberbio burgués vegano, progresista y defensor de todas las causas. Se disparó la Merkel 143 de Scott. Voló la cabeza de Mark. Cayeron por un terraplén. Varias vueltas de campana. El Sheriff no logró comprender cómo acabó la cabeza de Peter metida en el culo de Scott. Baton Rouge.



2.- Crónica de Nuremberg, 1394
           
Eran tres idiotas bailando en la plaza, así fueron catalogados por los allí presentes en la plaza. Bajo el rocío del amanecer, tres hombres enajenados sacudían sus cuerpos en un círculo vicioso, abrazados y embrutecidos, chocándose con los transeúntes sin prestar atención a sus acciones. En varias ocasiones estuvieron a punto de ser atropellados por carromatos.
Las burlas de los pueblerinos pronto se convirtieron en histeria colectiva cuando, poco a poco, más y más personas se fueron uniendo a esa danza homicida. No estaban celebrando nada, no había júbilo en sus miradas, ni eran dementes. El cura les bendijo con agua bendita, pero ellos seguían con su alocada y caótica coreografía.
Empezó con tres idiotas bailando y terminó con la ciudad llena de muertos, desgastados por un baile incesante. Alguno todavía movía los pies al ritmo de una música imperceptible.



3.- Ultraprocesados

Eran tres idiotas perfectamente ensamblados hasta el punto de poder camuflarse con el resto de la gente. Parecían tres tíos cuerdos, pero escondían una gilipollez supina: Diestro era banquero, hacía y deshacía con las acciones de los clientes lo que le venía en gana con un solo click, sin tener en consideración que manejaba dinero real y ajeno. Céntrico era profesor en un instituto, experto en recitar lo que el libro de turno tenía escrito, y esperaba de su alumnado que vomitasen a la perfección la lección. Siniestro era médico y tenía la cura para todos sus pacientes a modo de ibuprofeno de 400g, que todo lo cura.
Compuestos por derivados orgánicos hidrogenados refinados, amenazaban con destruir la sociedad. Y pronto se fabricarían más para ayudarlos.



4.- Karl, el cuarto hermano Marx

Eran tres idiotas y yo un inútil aprendiz. De su risa yo quería aprender, contagiarme de su absurdo zeitgeist y nutrirme de su vitalidad. Mientras sus días volaban entre el despacho del director y el cuarto de castigados, yo me codeaba con la flor y la nata de mi edad en concursos matemáticos. Por más que lo intentara, me era imposible llegar a su nivel de vagancia, y mis sobresalientes siempre sobresalían entre la clase.
Nadie veía que yo también quería ser un payaso burlón, que una capacidad asombrosa para las matemáticas de nada me servía para crear humor. Que el dinero no trae la felicidad, que ojalá lo mío fuese el stand-up y no el análisis de big data, y que cuando llego a casa lo que quiero es una buena chanza y no la seriedad de mi hogar.



5.- Conocemos a Ludger Sylbaris

Eran tres idiotas, borrachos y pendencieros los encerrados en la pequeña cárcel de St. Pierre, isla de Martinica. Camorristas de baja estofa, buscones de trato complicado y navaja fácil. Uno de ellos, Louis-Auguste Cyparis aguarda a su inminente ejecución. Desde su ventanuco, puede oler el mar. «Te queda poco, negro», le provocan desde otra mazmorra. Pero Cyparis no atiende a provocaciones. Como si guardara un secreto, mastica tranquilo una raíz. Entonces, el suelo tiembla. Lleva semanas haciéndolo. «¿Lo escuchas, negro? ¡Vienen a por ti!», vuelven a la carga. Sin embargo, Cyparis no teme las acometidas. Hizo un trato, sacrificio y tormento a cambio de su vida. Oggun se lo prometió, el encierro como suerte de supervivencia. 370000 almas en pago por su alma.
A su espalda el Monte Pelée humea nervioso, pero Ludger Sylbaris no siente miedo. Sólo espera la promesa del dolor. Cicatrices que edificarán su nombre inmortal.



6.- Sólo puede quedar uno

- Eran tres idiotas montados a camello, eso es lo que eran
- Claro colega, y el otro un gordo egocéntrico en un trineo
Ambos estallaron en carcajadas mientras inhalaban la última calada de sus respectivos canutos. Acto seguido desenfundaron sus armas y patearon la puerta abriéndola de par en par. Entraron en aquel agujero perdido de la ciudad de Veliky Ustyug y vaciaron sus cargadores en los cuerpos de los dos rusos que allí habitaban; Ded Moroz y Snegúrochka.
- Colega, me ha entrado hambre
- Si quieres paramos en Hishnik a comer una hamburguesa, pero antes revisa sus bolsillos
Hoteiosho se agachó a coger los sellos y al incorporarse se escuchó un nuevo estruendo dentro de la habitación. Olentzero, a su espalda, reventó su cráneo con el 45 y, con el cañón todavía humeante, masculló unas palabras
- Bruja Befana, te toca bailar



7.- Justicia poética

Eran tres idiotas que no merecían seguir viviendo. Tres hermanos misóginos, racistas, clasistas y xenófobos. Amorales y depravados. Había llegado el momento de dejar de mirar hacia otro lado y actuar de una vez por todas. Organizamos una cena y nos aseguramos de adquirir un veneno indetectable y de acción rápida. No queríamos que sufrieran, pero sí que dejaran cuanto antes de viciar y respirar nuestro mismo aire. Tras una corta deliberación, resolvimos que sus mujeres también debían correr la misma suerte; no en vano, habían decidido voluntariamente compartir su vida con aquellos despojos humanos. Ninguno había procreado, por lo que la perversa estirpe se cortaría de raíz.
El plan resultó ser todo un éxito. Sentados a la mesa, observando el resultado, mi marido y yo juntamos nuestras manos, mirándonos complacidos y satisfechos. Era lo mínimo que podíamos hacer siendo los responsables de traer al mundo a esos tres desgraciados.

Eloy escribió:8.- La prueba

El aprendizaje no consiste en saltar por la ventana para caer sobre un aprendiz
Leonardo Da Ntes

Eran tres idiotas y tres sabios. Los primeros lo eran en todas las disciplinas del saber a las que había que añadir el comportamiento, los segundos representaban el saber concreto en ramas tan extensas como la medicina, la filosofía y la historia del arte, complementadas con pinceladas de sentido común y saber estar.
Las pruebas eran de lo más variado, se buscaba un trazado completo de patrones que no dejaran lugar a dudas de la valía de unos y otros, de los senderos a imitar y a evitar.
El experimento parecía funcionar, hasta que llegó la prueba del náufrago: Estrategia para escapar de una isla desierta.
Los tres sabios se devanaron los sesos estableciendo planes complejos y difíciles de llevar a cabo mientras los idiotas coincidieron en que mientras tuvieran a tres tontos útiles de los que poder aprovecharse no tenía sentido abandonar la isla.
Y en la isla seguimos.

Eloy escribió:9.- Placita arriba, placita abajo

Eran tres idiotas, tres cabecitas huecas, decían en el pueblo. Las trillizas Rosa, Azucena y Petunia se paseaban juntas del brazo todas las tardes, placita arriba, placita abajo, emperifolladas y risueñas. Su madre murió en el parto, su padre enloqueció, así que las adoptó la tía Aureliana; si las niñas tenían nombre de flor, las educaría como tal. A los quince años florecieron de una manera tan espléndida que todos los hombres las pretendieron. Cada salida a la placita de las tres hermanas se saldaba con tres peticiones de mano. Mas casarse era separarse así que, una a una, rechazaron las propuestas. Los años transcurrieron y menguaron las proposiciones, hasta que ya nadie cortejó a las tres viejas chifladas. Y así siguieron, paseando cada tarde las tres juntas, placita arriba, placita abajo.

m señor escribió:

Eloy escribió:8.- La prueba

El aprendizaje no consiste en saltar por la ventana para caer sobre un aprendiz
Leonardo Da Ntes

Eran tres idiotas y tres sabios. Los primeros lo eran en todas las disciplinas del saber a las que había que añadir el comportamiento, los segundos representaban el saber concreto en ramas tan extensas como la medicina, la filosofía y la historia del arte, complementadas con pinceladas de sentido común y saber estar.
Las pruebas eran de lo más variado, se buscaba un trazado completo de patrones que no dejaran lugar a dudas de la valía de unos y otros, de los senderos a imitar y a evitar.
El experimento parecía funcionar, hasta que llegó la prueba del náufrago: Estrategia para escapar de una isla desierta.
Los tres sabios se devanaron los sesos estableciendo planes complejos y difíciles de llevar a cabo mientras los idiotas coincidieron en que mientras tuvieran a tres tontos útiles de los que poder aprovecharse no tenía sentido abandonar la isla.
Y en la isla seguimos.

¿Otra cita?
¿Es necesario?
Además está vez solo he leído la cita....ni siquiera es graciosa....y el chiste del nombre flojo.
m

Eloy escribió:7.- Justicia poética

Eran tres idiotas que no merecían seguir viviendo. Tres hermanos misóginos, racistas, clasistas y xenófobos. Amorales y depravados. Había llegado el momento de dejar de mirar hacia otro lado y actuar de una vez por todas. Organizamos una cena y nos aseguramos de adquirir un veneno indetectable y de acción rápida. No queríamos que sufrieran, pero sí que dejaran cuanto antes de viciar y respirar nuestro mismo aire. Tras una corta deliberación, resolvimos que sus mujeres también debían correr la misma suerte; no en vano, habían decidido voluntariamente compartir su vida con aquellos despojos humanos. Ninguno había procreado, por lo que la perversa estirpe se cortaría de raíz.
El plan resultó ser todo un éxito. Sentados a la mesa, observando el resultado, mi marido y yo juntamos nuestras manos, mirándonos complacidos y satisfechos. Era lo mínimo que podíamos hacer siendo los responsables de traer al mundo a esos tres desgraciados.

m señor escribió:

Eloy escribió:8.- La prueba

El aprendizaje no consiste en saltar por la ventana para caer sobre un aprendiz
Leonardo Da Ntes

Eran tres idiotas y tres sabios. Los primeros lo eran en todas las disciplinas del saber a las que había que añadir el comportamiento, los segundos representaban el saber concreto en ramas tan extensas como la medicina, la filosofía y la historia del arte, complementadas con pinceladas de sentido común y saber estar.
Las pruebas eran de lo más variado, se buscaba un trazado completo de patrones que no dejaran lugar a dudas de la valía de unos y otros, de los senderos a imitar y a evitar.
El experimento parecía funcionar, hasta que llegó la prueba del náufrago: Estrategia para escapar de una isla desierta.
Los tres sabios se devanaron los sesos estableciendo planes complejos y difíciles de llevar a cabo mientras los idiotas coincidieron en que mientras tuvieran a tres tontos útiles de los que poder aprovecharse no tenía sentido abandonar la isla.
Y en la isla seguimos.

¿Otra cita?
¿Es necesario?
Además está vez solo he leído la cita....ni siquiera es graciosa....y el chiste del nombre flojo.
m

Spoiler:

Eloy escribió:6.- Sólo puede quedar uno

- Eran tres idiotas montados a camello, eso es lo que eran
- Claro colega, y el otro un gordo egocéntrico en un trineo
Ambos estallaron en carcajadas mientras inhalaban la última calada de sus respectivos canutos. Acto seguido desenfundaron sus armas y patearon la puerta abriéndola de par en par. Entraron en aquel agujero perdido de la ciudad de Veliky Ustyug y vaciaron sus cargadores en los cuerpos de los dos rusos que allí habitaban; Ded Moroz y Snegúrochka.
- Colega, me ha entrado hambre
- Si quieres paramos en Hishnik a comer una hamburguesa, pero antes revisa sus bolsillos
Hoteiosho se agachó a coger los sellos y al incorporarse se escuchó un nuevo estruendo dentro de la habitación. Olentzero, a su espalda, reventó su cráneo con el 45 y, con el cañón todavía humeante, masculló unas palabras
- Bruja Befana, te toca bailar

Eloy escribió:5.- Conocemos a Ludger Sylbaris

Eran tres idiotas, borrachos y pendencieros los encerrados en la pequeña cárcel de St. Pierre, isla de Martinica. Camorristas de baja estofa, buscones de trato complicado y navaja fácil. Uno de ellos, Louis-Auguste Cyparis aguarda a su inminente ejecución. Desde su ventanuco, puede oler el mar. «Te queda poco, negro», le provocan desde otra mazmorra. Pero Cyparis no atiende a provocaciones. Como si guardara un secreto, mastica tranquilo una raíz. Entonces, el suelo tiembla. Lleva semanas haciéndolo. «¿Lo escuchas, negro? ¡Vienen a por ti!», vuelven a la carga. Sin embargo, Cyparis no teme las acometidas. Hizo un trato, sacrificio y tormento a cambio de su vida. Oggun se lo prometió, el encierro como suerte de supervivencia. 370000 almas en pago por su alma.
A su espalda el Monte Pelée humea nervioso, pero Ludger Sylbaris no siente miedo. Sólo espera la promesa del dolor. Cicatrices que edificarán su nombre inmortal.

Eloy escribió:4.- Karl, el cuarto hermano Marx

Eran tres idiotas y yo un inútil aprendiz. De su risa yo quería aprender, contagiarme de su absurdo zeitgeist y nutrirme de su vitalidad. Mientras sus días volaban entre el despacho del director y el cuarto de castigados, yo me codeaba con la flor y la nata de mi edad en concursos matemáticos. Por más que lo intentara, me era imposible llegar a su nivel de vagancia, y mis sobresalientes siempre sobresalían entre la clase.
Nadie veía que yo también quería ser un payaso burlón, que una capacidad asombrosa para las matemáticas de nada me servía para crear humor. Que el dinero no trae la felicidad, que ojalá lo mío fuese el stand-up y no el análisis de big data, y que cuando llego a casa lo que quiero es una buena chanza y no la seriedad de mi hogar.

Eloy escribió:3.- Ultraprocesados

Eran tres idiotas perfectamente ensamblados hasta el punto de poder camuflarse con el resto de la gente. Parecían tres tíos cuerdos, pero escondían una gilipollez supina: Diestro era banquero, hacía y deshacía con las acciones de los clientes lo que le venía en gana con un solo click, sin tener en consideración que manejaba dinero real y ajeno. Céntrico era profesor en un instituto, experto en recitar lo que el libro de turno tenía escrito, y esperaba de su alumnado que vomitasen a la perfección la lección. Siniestro era médico y tenía la cura para todos sus pacientes a modo de ibuprofeno de 400g, que todo lo cura.
Compuestos por derivados orgánicos hidrogenados refinados, amenazaban con destruir la sociedad. Y pronto se fabricarían más para ayudarlos.

Eloy escribió:2.- Crónica de Nuremberg, 1394  
                           
Eran tres idiotas bailando en la plaza, así fueron catalogados por los allí presentes en la plaza. Bajo el rocío del amanecer, tres hombres enajenados sacudían sus cuerpos en un círculo vicioso, abrazados y embrutecidos, chocándose con los transeúntes sin prestar atención a sus acciones. En varias ocasiones estuvieron a punto de ser atropellados por carromatos.
Las burlas de los pueblerinos pronto se convirtieron en histeria colectiva cuando, poco a poco, más y más personas se fueron uniendo a esa danza homicida. No estaban celebrando nada, no había júbilo en sus miradas, ni eran dementes. El cura les bendijo con agua bendita, pero ellos seguían con su alocada y caótica coreografía.
Empezó con tres idiotas bailando y terminó con la ciudad llena de muertos, desgastados por un baile incesante. Alguno todavía movía los pies al ritmo de una música imperceptible.

Eloy escribió:1.- Comite River

Eran tres idiotas de Baton Rouge con escopetas, overoles, sombreros de paja y un desparpajo desbordante. Conducían una Ford de finales de los ochenta deteriorada por el sobreúso en diferentes menesteres. Mark conducía. Peter y Scott bebían cerveza y mascaban cecina. Hacía un día soleado de domingo y las iglesias rebosaban armonía celestial y devoción eclesiástica. El camino era pedregoso. Mark no vio el socavón. Mientras Buck Owens sonaba en la radio. Escopetas cargadas. Imbecilidad. Ese absurdo del Sur que se convierte en imagen bucólica y cinematográfica. En el fondo hermosura. Así lo respira el Viejo Continente. Así lo idolatra el soberbio burgués vegano, progresista y defensor de todas las causas. Se disparó la Merkel 143 de Scott. Voló la cabeza de Mark. Cayeron por un terraplén. Varias vueltas de campana. El Sheriff no logró comprender cómo acabó la cabeza de Peter metida en el culo de Scott. Baton Rouge.

Eloy escribió:10.- Los ahijados del Juez

Eran tres idiotas en opinión de los vecinos del pueblo. Tras incendiarse el orfanato, el juez los acogió bajo tu tutela, instruyéndolos y enseñándoles a trabajar la tierra. Cuando murió —sin descendencia ni familiares conocidos—y nombró a los tres muchachos como únicos herederos, no faltó quien trató de sacar rédito de la situación ofreciendo a los muchachos cantidades irrisorias por las tierras.
—Juramos al juez que nunca las venderíamos—respondían.
Otros aseguraron que acabarían arruinando la finca, pero lo cierto es que con tesón y entrega sacaron siempre las cosechas adelante. Por eso, no era raro verlos sentados mirando la puesta de sol con esa sonrisa bobalicona que solo la satisfacción del trabajo bien hecho otorga.
Los años pasaron, el tedio y el desencanto fueron impregnando la vida de unos vecinos que nunca cejaron en sus habladurías, pero cada vez más una duda atenazaba sus almas: ¿no seremos nosotros...?

Eloy escribió:Y otro, que no se diga...

Eloy escribió:11.- Tenso relax

- Eran tres idiotas, amor, no les hagas caso. Todos los días vienen a emborracharse y andan molestando.
- Tal vez deberíamos haber quedado directamente en la habitación, pero pensé que con dos sol y sombra me soltaría un poco...
- Cariño, relájate y disfruta... ¿No te gusto?
- Es usted muy guapa señorita, pero sabe, entre que no acostumbro a estar en la capital y el licor...
- Ay, me encantan los tímidos... aunque esta de aquí no quiero que sea tan tímida... mmmmmmm.
- Vaya... esto no sé si ha sido buena idea. Quizás podamos hablar un rato a ver si me tranquilizo. ¿En qué trabaja usted? Perdone, perdone, estoy muy nervioso. Verá, me caso el mes que viene, vi su anuncio en ABC...
- Otra vez el ABC... Dime la verdad, corazón, ¿tú no habrás venido a que te den por el culo?
- Pues sí, señorita.
- Joder… mira que salgo horrible en esa foto.

Sugar Bug escribió:m, pocas risas veo en tus opiniones...


estás bien? notas la mirada de la chica de la rickenbacker en el cogote?

m señor escribió:

Sugar Bug escribió:m, pocas risas veo en tus opiniones...


estás bien? notas la mirada de la chica de la rickenbacker en el cogote?

¿Me he perdido risas?

No hay rickenbacker que conozca......pero a saber.

m

Nomeko7 escribió:Avispado es el toro que mató a Moanolete.

Spoiler:

Nomeko7 escribió:Avispado es el toro que mató a Moanolete.

Esmeralda escribió:

Nomeko7 escribió:Avispado es el toro que mató a Moanolete.

Ese Trivial ahí, pregunta clásica

¿De qué color es el sudor del hipopótamo?

Sugar Bug escribió:

m señor escribió:

Sugar Bug escribió:m, pocas risas veo en tus opiniones...


estás bien? notas la mirada de la chica de la rickenbacker en el cogote?

¿Me he perdido risas?

No hay rickenbacker que conozca......pero a saber.

m

(la guitarra de elsan n es una rickenbacker? pensaba que si. perdón, no he dicho nada. retírense, no hay nada que ver aquí... )

Esmeralda escribió:

Nomeko7 escribió:Avispado es el toro que mató a Moanolete.

Ese Trivial ahí, pregunta clásica

¿De qué color es el sudor del hipopótamo?

m señor escribió:

Eloy escribió:1.- Comite River

Eran tres idiotas de Baton Rouge con escopetas, overoles, sombreros de paja y un desparpajo desbordante. Conducían una Ford de finales de los ochenta deteriorada por el sobreúso en diferentes menesteres. Mark conducía. Peter y Scott bebían cerveza y mascaban cecina. Hacía un día soleado de domingo y las iglesias rebosaban armonía celestial y devoción eclesiástica. El camino era pedregoso. Mark no vio el socavón. Mientras Buck Owens sonaba en la radio. Escopetas cargadas. Imbecilidad. Ese absurdo del Sur que se convierte en imagen bucólica y cinematográfica. En el fondo hermosura. Así lo respira el Viejo Continente. Así lo idolatra el soberbio burgués vegano, progresista y defensor de todas las causas. Se disparó la Merkel 143 de Scott. Voló la cabeza de Mark. Cayeron por un terraplén. Varias vueltas de campana. El Sheriff no logró comprender cómo acabó la cabeza de Peter metida en el culo de Scott. Baton Rouge.

Trágico final....si hubieran ido a misa....

Muy bien descrita la sensación del sur....como el libro de hank de entrevistas muddy o el libro de Eloy nuevo.....cuantas cosas no conocemos.

m