¿Escribís poesía? ¿Os animáis a colgarlas aquí?

Yo escribo bastante, es una necesidad, y además apenas leo otra cosa. No soy nada bueno, pero me encanta. Pensaba que podíamos colgar nuestros modestos poemas en este hilo, sin ningún afán competitivo, no como en los concursos de microrelatos.

Venga, abro el fuego:

Lágrimas con demasiada sal

Me cogiste por detrás
en un mar imperecedero
atunes saltando en su lucha final
en almadrabas como vertederos
Me hiciste el sexo
-las luces de la ciudad puntilleaban-
en un mar rojo de sangre
blanco de semen
duro de vísceras

En la lancha
nos besamos
por primera vez.
Tus labios-todos tus labios-
aún seguían rojo sangrante

Luego, en tu casa
Nos pusimos guapos
y salimos a la noche
Rafagas de taxis en la ciudad
del infierno
Rayas de luces que ciegan
Tú coges uno
yo pierdo otro
¡¡Venezuela 84!! me parece entenderlo
“Grow Party”, sí, aquí es
Entré y ya eras la reina del Mambo
hasta que me marqué un tanto
la pipa más rica vuela a manos
de mi chica
-nadie opone nada-

En los baños me demostraste
que la sangre de atún era pasado
Un desfile de sirenas blancas
entre tú, yo, y aquel colgado

Ya la noche se hizo loca
loca para mí, para ti un ciclón
besaste a aquel chico con amor
y a las dos chicas con devoción,
que yo intuí definitiva
Pero siempre te guardabas una explosión
habitualmente para mí

Salimos de cacería de pijos
dimos palizas a cuatro
Asaltamos un veinticuatro
armados con dos cuchillos

Sangre que no era de atún
y botellas de Jack Daniel's
Robamos aquel autobús
lo volcamos en la playa
y nos drogamos como infieles

Ahora escribo estas notas
en comisaría
donde bien a gusto
todos los maderos te follarían

Revientas de una patada la mesa
golpe en la cara, otro en los huevos
machacas a dos supuestos duros maderos
estaca de plata en tu corazón, imperecedero

La vida para mi ha terminado
me presento voluntario a la inmolación
entre ráfagas de fuego camino, ateo,
sin saber que al otro lado -quizá- espera Dios

Lo hacía, e incluso he publicado, aunque en el fondo no me gusta...

2 gitanos hablando...

- Oye pleemoh, tú sabeh lo que es un poema?

-Claro coño, cuando 2 personas tienen una controversia...

- No cojones, un poema!!!

- Que sí hostia, cuando tú y yo discutimos por algo...

- Que no, la poesía...

- Ah, cuando aparece la poesía, se acabó el poema!

Y hasta aquí mi única (nula) aportación al post!

Hank escribió:Lo hacía, e incluso he publicado, aunque en el fondo no me gusta...

Ostías, y eso? Yo no podría vivir sin poesía, ni cine, ni música.

Hank escribió:Lo hacía, e incluso he publicado, aunque en el fondo no me gusta...

No seas modesto, tus poemas molan.

Thorogood escribió:

Hank escribió:Lo hacía, e incluso he publicado, aunque en el fondo no me gusta...

Ostías, y eso? Yo no podría vivir sin poesía, ni cine, ni música.

es un formato que en el fondo no me atrae; en el fondo, la poesía que publiqué en 2006 y 2017 dista bastante de ser poesía al uso, aunque lo pasé bien... aunque prefiero escribir sobre música, y sobre todo, escribir sobre temas sobre los que no publica nadie... es la única de que pueda funcionar de alguna manera...

cine, música, literatura, por supuesto... pero prefiero el ensayo, la novela... en cualquier caso, un día recuperaré a Benedetti...

salakov escribió:

Hank escribió:Lo hacía, e incluso he publicado, aunque en el fondo no me gusta...

No seas modesto, tus poemas molan.

que conste que he recuperado cierto respeto hacia ellos gracias a tus palabras...

jamás olvidaré cuando me hiciste leer uno de ellos en la presentación de "Hijos del Desierto" en Bilbo...

Yo no he escrito un poema en mi vida, pero sí "expurgos".

Aquí uno del que estoy bastante satisfecho.


_________________________________________

Oración del ácrata


Nos falta la rabia,
nos falta cagarnos en Dios.
Nos falta la cólera de los oprimidos,
la ausencia sin miedo de los desesperanzados,
de los humillados, de los negros,
de Aimé Césaire y Dambudzo Marechera.
Nos falta tornar ácratas perfectos,
rebeldes ante la servidumbre,
deicidas cotidianos.
Nos falta violencia,
nos falta fuego,
nos falta odio,
huir de la lechigada de mansos.
Nos falta desprecio,
aburguesados sobre cheslones blandos,
como líquenes amodorrados
al cálido arrullo de cuna
del estado del bienestar.
Nos falta revolvernos,
nos falta gritar,
nos falta recordar,
honrar la memoria
de los mártires de Haymarket,
de los sepultados de Bangladesh
o de las juanasdearco
de Triangle Shirtwaist.
Nos falta apremiar,
nos falta reivindicar,
sentir la sangre y sus añadidos,
hacer valer nuestra dimensión humana:
no como productores o consumidores,
no como guarismos o estadísticas,
no, ¡humana!
Nos falta espíritu apátrida,
instinto homicida, música punk,
defecar sobre banderas,
reconocernos margen izquierda,
contradecirnos con razón.
Nos falta desestructurarnos,
desenamorarnos del Gran Hermano,
impugnar la disciplina de voto,
el seguidismo, la talibanización,
no aceptar más pensamiento único
que nuestro propio pensamiento.
Nos falta dudar de la duda,
relampaguear de ira,
intransigir ante lo políticamente correcto,
romper las métricas,
violar los encabalgamientos,
renegar de todo lo sagrado,
incluso de la poesía.
Nos falta derribar ídolos,
abatir doctrinas, contralegislar,
antidogmáticos, iconoclastas,
y desafiar a la parca como Cèline
o hacer de nuestra muerte una injusticia,
como proponía Unamuno.
Nos falta atrincherarnos,
nos falta adelgazar,
escupir hacia arriba,
proteger nuestro metro cuadrado,
vomitar verdades,
blindar nuestra piel.


Todo eso nos falta,
pero, ante todo,
nos falta la rabia.
¡Me cago en Dios!

salakov escribió:Yo no he escrito un poema en mi vida, pero sí "expurgos".

Aquí uno del que estoy bastante satisfecho.


_________________________________________

Oración del ácrata


Nos falta la rabia,
nos falta cagarnos en Dios.
Nos falta la cólera de los oprimidos,
la ausencia sin miedo de los desesperanzados,
de los humillados, de los negros,
de Aimé Césaire y Dambudzo Marechera.
Nos falta tornar ácratas perfectos,
rebeldes ante la servidumbre,
deicidas cotidianos.
Nos falta violencia,
nos falta fuego,
nos falta odio,
huir de la lechigada de mansos.
Nos falta desprecio,
aburguesados sobre cheslones blandos,
como líquenes amodorrados
al cálido arrullo de cuna
del estado del bienestar.
Nos falta revolvernos,
nos falta gritar,
nos falta recordar,
honrar la memoria
de los mártires de Haymarket,
de los sepultados de Bangladesh
o de las juanasdearco
de Triangle Shirtwaist.
Nos falta apremiar,
nos falta reivindicar,
sentir la sangre y sus añadidos,
hacer valer nuestra dimensión humana:
no como productores o consumidores,
no como guarismos o estadísticas,
no, ¡humana!
Nos falta espíritu apátrida,
instinto homicida, música punk,
defecar sobre banderas,
reconocernos margen izquierda,
contradecirnos con razón.
Nos falta desestructurarnos,
desenamorarnos del Gran Hermano,
impugnar la disciplina de voto,
el seguidismo, la talibanización,
no aceptar más pensamiento único
que nuestro propio pensamiento.
Nos falta dudar de la duda,
relampaguear de ira,
intransigir ante lo políticamente correcto,
romper las métricas,
violar los encabalgamientos,
renegar de todo lo sagrado,
incluso de la poesía.
Nos falta derribar ídolos,
abatir doctrinas, contralegislar,
antidogmáticos, iconoclastas,
y desafiar a la parca como Cèline
o hacer de nuestra muerte una injusticia,
como proponía Unamuno.
Nos falta atrincherarnos,
nos falta adelgazar,
escupir hacia arriba,
proteger nuestro metro cuadrado,
vomitar verdades,
blindar nuestra piel.


Todo eso nos falta,
pero, ante todo,
nos falta la rabia.
¡Me cago en Dios!

Vamos a ver, yo considero que esto es un poema con todas las de la ley. Y bastante bueno además. La poesía no es necesariamente Salinas, M. Hernández y Cernuda. Hay un J. Morrison, un Bukowski, un Rimbaud, un L.M. Panero.....Sobre todo Panero, que me parece un poeta imprescindible.

Venga, va. Otro.

__________________________________

Se mueren de sueño los sueños


Se mueren de sueño los sueños.
Esos recurrentes, gastados
por el uso, aquellos sueños
que nunca abandonaron
su dimensión onírica.
Encerrados en su irrealidad,
enfrentados a su no existir,
a suponer una mera alucinación,
una nota discordante
en el campo del violín,
tornan figuras yacentes,
bostezantes,
impotentes,
somnolientos sueños
entre las amapolas de Oz.
Quimeras repetidas,
malgastadas,
deshidratadas,
sin lustre ni vigor,
condenadas a perpetuidad
a no hallar su propio reflejo,
al retiro ilusorio
de la incomunicación.
Esbozos de proyectos,
bosquejos de delirios,
¡sucedáneos de sueño!
bastardos augures del vacío
esnifando humo invisible
como eremitas desequilibrados,
expatriados profetas de la nada
en la cueva de la inconsecuencia.
Anhelos ciegos,
frustrados,
frustrantes,
asideros viscosos,
como quien araña un horizonte
(sin ninguna oportunidad).
Inanes, pero no inofensivos,
moribundos de apatía,
¡sueños muertos de sueño!,
narcolépticos,
bajo el techo de escayola.
Fuegos de artificio,
mentiras pueriles,
glaucomas silenciosos
que obturaron nuestra visión,
Léolo Lozzone sumergido en hielo
—la canción de Bianca acallada,
ojos rielantes en fase REM —
escrutando desde su bañera
la posibilidad de un Nunca Jamás
con énfasis en nunca,
con hincapié en jamás.
Sueños bobos,
que a fuer de tanto ser soñados.
murieron de sueño.


En la biblioteca olvidada de tu memoria,
en el nistagmo nervioso de tu mirada
en el hueco de tu pecho, ahí están:
sueños rotos, sueños lúcidos,
y, en medio, los sueños muertos de sueño;
de aburrimiento, de desgana,
de cansancio, del sueño que produce
la absurdidad del solipsismo:
bien saberse una persona,
bien soñarse solo un sueño.


.

Thorogood escribió:

salakov escribió:Yo no he escrito un poema en mi vida, pero sí "expurgos".

Aquí uno del que estoy bastante satisfecho.


_________________________________________

Oración del ácrata


Nos falta la rabia,
nos falta cagarnos en Dios.
Nos falta la cólera de los oprimidos,
la ausencia sin miedo de los desesperanzados,
de los humillados, de los negros,
de Aimé Césaire y Dambudzo Marechera.
Nos falta tornar ácratas perfectos,
rebeldes ante la servidumbre,
deicidas cotidianos.
Nos falta violencia,
nos falta fuego,
nos falta odio,
huir de la lechigada de mansos.
Nos falta desprecio,
aburguesados sobre cheslones blandos,
como líquenes amodorrados
al cálido arrullo de cuna
del estado del bienestar.
Nos falta revolvernos,
nos falta gritar,
nos falta recordar,
honrar la memoria
de los mártires de Haymarket,
de los sepultados de Bangladesh
o de las juanasdearco
de Triangle Shirtwaist.
Nos falta apremiar,
nos falta reivindicar,
sentir la sangre y sus añadidos,
hacer valer nuestra dimensión humana:
no como productores o consumidores,
no como guarismos o estadísticas,
no, ¡humana!
Nos falta espíritu apátrida,
instinto homicida, música punk,
defecar sobre banderas,
reconocernos margen izquierda,
contradecirnos con razón.
Nos falta desestructurarnos,
desenamorarnos del Gran Hermano,
impugnar la disciplina de voto,
el seguidismo, la talibanización,
no aceptar más pensamiento único
que nuestro propio pensamiento.
Nos falta dudar de la duda,
relampaguear de ira,
intransigir ante lo políticamente correcto,
romper las métricas,
violar los encabalgamientos,
renegar de todo lo sagrado,
incluso de la poesía.
Nos falta derribar ídolos,
abatir doctrinas, contralegislar,
antidogmáticos, iconoclastas,
y desafiar a la parca como Cèline
o hacer de nuestra muerte una injusticia,
como proponía Unamuno.
Nos falta atrincherarnos,
nos falta adelgazar,
escupir hacia arriba,
proteger nuestro metro cuadrado,
vomitar verdades,
blindar nuestra piel.


Todo eso nos falta,
pero, ante todo,
nos falta la rabia.
¡Me cago en Dios!

Vamos a ver, yo considero que esto es un poema con todas las de la ley. Y bastante bueno además. La poesía no es necesariamente Salinas, M. Hernández y Cernuda. Hay un J. Morrison, un Bukowski, un Rimbaud, un L.M. Panero.....Sobre todo Panero, que me parece un poeta imprescindible.

hay me has tocado la fibra...

Hank escribió:

Thorogood escribió:

salakov escribió:Yo no he escrito un poema en mi vida, pero sí "expurgos".

Aquí uno del que estoy bastante satisfecho.


_________________________________________

Oración del ácrata


Nos falta la rabia,
nos falta cagarnos en Dios.
Nos falta la cólera de los oprimidos,
la ausencia sin miedo de los desesperanzados,
de los humillados, de los negros,
de Aimé Césaire y Dambudzo Marechera.
Nos falta tornar ácratas perfectos,
rebeldes ante la servidumbre,
deicidas cotidianos.
Nos falta violencia,
nos falta fuego,
nos falta odio,
huir de la lechigada de mansos.
Nos falta desprecio,
aburguesados sobre cheslones blandos,
como líquenes amodorrados
al cálido arrullo de cuna
del estado del bienestar.
Nos falta revolvernos,
nos falta gritar,
nos falta recordar,
honrar la memoria
de los mártires de Haymarket,
de los sepultados de Bangladesh
o de las juanasdearco
de Triangle Shirtwaist.
Nos falta apremiar,
nos falta reivindicar,
sentir la sangre y sus añadidos,
hacer valer nuestra dimensión humana:
no como productores o consumidores,
no como guarismos o estadísticas,
no, ¡humana!
Nos falta espíritu apátrida,
instinto homicida, música punk,
defecar sobre banderas,
reconocernos margen izquierda,
contradecirnos con razón.
Nos falta desestructurarnos,
desenamorarnos del Gran Hermano,
impugnar la disciplina de voto,
el seguidismo, la talibanización,
no aceptar más pensamiento único
que nuestro propio pensamiento.
Nos falta dudar de la duda,
relampaguear de ira,
intransigir ante lo políticamente correcto,
romper las métricas,
violar los encabalgamientos,
renegar de todo lo sagrado,
incluso de la poesía.
Nos falta derribar ídolos,
abatir doctrinas, contralegislar,
antidogmáticos, iconoclastas,
y desafiar a la parca como Cèline
o hacer de nuestra muerte una injusticia,
como proponía Unamuno.
Nos falta atrincherarnos,
nos falta adelgazar,
escupir hacia arriba,
proteger nuestro metro cuadrado,
vomitar verdades,
blindar nuestra piel.


Todo eso nos falta,
pero, ante todo,
nos falta la rabia.
¡Me cago en Dios!

Vamos a ver, yo considero que esto es un poema con todas las de la ley. Y bastante bueno además. La poesía no es necesariamente Salinas, M. Hernández y Cernuda. Hay un J. Morrison, un Bukowski, un Rimbaud, un L.M. Panero.....Sobre todo Panero, que me parece un poeta imprescindible.

hay me has tocado la fibra...

Sí, también es mi poeta favorito

Ya creceréis.

Spoiler:

salakov escribió:Ya creceréis.

Spoiler:

Es como si has escuchado con 16 años el "In Rock" de Deep Purple, difícilmente encontrarás algo que lo supere. Ahora si tuviera que elegir un poeta me quedaría con Panero, pero Bukowski...yo quería ser como él. Como Leopoldo María NO, evidentemente.

salakov escribió:Ya creceréis.

Spoiler:

jamás...

Harto de poemas de amor


Solo quiero poemas que hablen de desolación
De defecación
De todas las malignidades qué atiborran el universo
De cultos nocturnos a seres oscuros
Que se atrevan con todas las aberraciones que ignoró Baudelaire

Ya basta de amor
Esa enfermedad que corrompe el alma del ser humano
Que solo provoca debilidad y dolor

Hablemos de lo verdaderamente importante
Leopoldo María Panero
Toda una vida entre psiquiátricos e intentos de suicidio
Y probablemente el poeta más trascendental de los últimos 40 años

Él también habla de amor sí
Pero se atreve con lo más horrendo

Yo no quiero más amor en mi vida
Solo quiero muerte

Thorogood escribió:Harto de poemas de amor


Solo quiero poemas que hablen de desolación
De defecación
De todas las malignidades qué atiborran el universo
De cultos nocturnos a seres oscuros
Que se atrevan con todas las aberraciones que ignoró Baudelaire

Ya basta de amor
Esa enfermedad que corrompe el alma del ser humano
Que solo provoca debilidad y dolor

Hablemos de lo verdaderamente importante
Leopoldo María Panero
Toda una vida entre psiquiátricos e intentos de suicidio
Y probablemente el poeta más trascendental de los últimos 40 años

Él también habla de amor sí
Pero se atreve con lo más horrendo

Yo no quiero más amor en mi vida
Solo quiero muerte

me encanta esta estrofa, por la gran verdad que encierra... el amor: esa necesidad de sentirse miserable...

Hank, venga, cuelga algo

Thorogood escribió:Hank, venga, cuelga algo

este finde cuelgo algo...

Hank escribió:

Thorogood escribió:Hank, venga, cuelga algo

este finde cuelgo algo...

se me olvidó...

Lo mío es la prosa, pero también he escrito algún poema muy de vez en cuando. Estoy orgulloso de este, que tiene ya varios años.


LOS MALDITOS

Caminando hacia la pensión en la que vivo.
Un pie detrás de otro
y detrás
otro.
Y la soledad
es la única mujer
que me espera
al llegar.

Allí estarán:

El tío de la habitación 4:

No le hablan sus hijos,
ni su mujer.
De su habitación
sale una peste atroz
a beoda jubilación.
Ya está
todo recorrido.
Ya está
todo el pescado
vendido.

El tío de la habitación 3:

Te pide un euro
pal café,
su ojo izquierdo
hace tiempo que no ve,
secuelas del accidente
en la mina.
Se mete Prozac, olanzapina y ziprasidona,
el desayuno de los campeones,
antes de regalar su pensión
a las tragaperras.

El tío de la habitación 6:

Tiene síndrome
de Diógenes.
Sólo viene a dormir.
Su habitación parece
un bazar chino,
y ahí se mete
cuando llega apestando a vino.
Uno más
entre sus trastos.

Me meto en mi habitación,
la número 2.
Hace frío
porque el precio del gasoil
está por las nubes.

Y aquí estamos:
los perdedores
los malditos
los marcados
los vencidos.

Dicen que todo es posible.
Díselo al niño sin piernas
que quería ser Ronaldo,
al chaval sirio escondido
entre cadáveres,
o a mi pequeña gatita
tuerta y sidosa.

El destino nos marca
como a reses,
un dedo desde lo alto
nos señala.
"Ya está
todo el pescado
vendido,
y estos son
los elegidos"

.

(No seáis muy duros, lo acabo de escribir ahora mismo, tengo una muy mala noche)

VACÍO INTERIOR

Me siento solo
triste
desamparado
deprimido
echo de menos a Helene
(todavía)

Ya no bebo
he decidido
no comprar más discos
Pequeñas ilusiones perdidas
Drogas al final

Gente muy cercana
lo está pasando mal
A. y M., sin ir más lejos
pero no me atrevo ni a llamar
yo tampoco
puedo dar fuerzas a nadie

El invierno es demasiado largo
las mascarillas
omnipresentes
Nadie conoce a Nadie

Borrosa la pantalla
escribo esto
mientras derramo lágrimas

Padezco de insomnio
casi todo lo que llevamos
de año

2020-2021-2022...
años de "nueva normalidad"

Nunca volveré a ver a los Stones
ni probablemente a ningún
gran
músico
extranjero
Joshua Redman se convertirá en un mito inalcanzable

Fumo y tomo
bebidas sin cafeína
aún y todo no dormiré

Porque de niño no aprendí
a llorar
y dormir
al mismo tiempo

Una mujer es una entelequia
una que, como a Steve Earle
"she loves me even when i'm blue"

El toque de queda es a las diez
ya no hay tiempo
de romper el secano
ir y volver hasta el 24
y vaciar 3/4 de Bourbon

Pero esta noche me haría falta
mandar la vida al carajo
requemar la discografía de
Slayer
y ponerme hasta las cejas

Seguiré aquí delante
escupiendo dolor
mientras de fondo no suena nada
ni la música me sana ya

Como un cetáceo varado
me pudro en espera
de que lleguen los biólogos
a averiguar
de qué he muerto

Veredicto:
de tristeza

Thorogood escribió:(No seáis muy duros, lo acabo de escribir ahora mismo, tengo una muy mala noche)

VACÍO INTERIOR

Me siento solo
triste
desamparado
deprimido
echo de menos a Helene
(todavía)

Ya no bebo
he decidido
no comprar más discos
Pequeñas ilusiones perdidas
Drogas al final

Gente muy cercana
lo está pasando mal
A. y M., sin ir más lejos
pero no me atrevo ni a llamar
yo tampoco
puedo dar fuerzas a nadie

El invierno es demasiado largo
las mascarillas
omnipresentes
Nadie conoce a Nadie

Borrosa la pantalla
escribo esto
mientras derramo lágrimas

Padezco de insomnio
casi todo lo que llevamos
de año

2020-2021-2022...
años de "nueva normalidad"

Nunca volveré a ver a los Stones
ni probablemente a ningún
gran
músico
extranjero
Joshua Redman se convertirá en un mito inalcanzable

Fumo y tomo
bebidas sin cafeína
aún y todo no dormiré

Porque de niño no aprendí
a llorar
y dormir
al mismo tiempo

Una mujer es una entelequia
una que, como a Steve Earle
"she loves me even when i'm blue"

El toque de queda es a las diez
ya no hay tiempo
de romper el secano
ir y volver hasta el 24
y vaciar 3/4 de Bourbon

Pero esta noche me haría falta
mandar la vida al carajo
requemar la discografía de
Slayer
y ponerme hasta las cejas

Seguiré aquí delante
escupiendo dolor
mientras de fondo no suena nada
ni la música me sana ya

Como un cetáceo varado
me pudro en espera
de que lleguen los biólogos
a averiguar
de qué he muerto

Veredicto:
de tristeza

Yo también estoy nervioso por el Athletic, tío.

Algunos de los últimos y que espero formen parte de un poemario.

PERDERSE
Perderse en los recuerdos
Del beso que no fue
Del lamento previo
Del sentir no vivido
¿cuánto me es propio,
cuánto emergió del vacío?
En la nada y de lo ajeno,
perpetuando el inmortal sueño
Asoma la eterna duda
¿Cuánto basta para perderse en la locura?

REFUGIO
De entre el intenso verde
mi refugio emerge.
Vespertina niebla,
canto de pájaro,
aroma del fresco pasto.
Vida que a mi hogar el bosque acoge,
morada que un suspiro imagina.
Se respira el saber,
el placer de la infinita lectura
que al son de la lumbre titila.
Sueño imperfecto de ángulo proustiano,
que en torno al fuego inmaculado vagas
para calmar mi espíritu.

NIEVE
Ha empezado a nevar,
del blanco cielo caen las cenizas del ancestral fuego,
pronto será su reflejo el asfalto negro.
A nadie veo en la calle,
qué desierta y serena,
a la tormenta se somete.
La ciudad desnuda, muere en su letargo.
Árboles, famélicos,
con sus miembros amputados.
Balcones y azoteas de blanco se cubren.
Visiones de la ciudad muerta...
Desde este lado se condensan las frías lágrimas,
que mi respiración sobre el vidrio ha destilado.
Se empaña esta ciclópea pecera
tiñéndose el cristal del calor exhalado.
Abro y extiendo una mano.
Un pedazo del cielo cae sobre mi palma,
y bajo el calor de mi alma
la ceniza se quiebra.
Cierro la ventana al blanco abismo,
atrás quedan mis pensamientos
para buscarte en nuestro mundo.
Ahí sigues, dormida...
como hace un instante infinito
busco el sutil contacto de tu piel,
que tu calor me envuelva
y que tu fuego me vista.

MUDAR LA PIEL
Cada noche mudaba mi piel
entre océanos sacudido por el viento bravo
bajo las estrellas en aquel campo dorado.
El canto del escribano en celo
la llegada de un nuevo día anunciaba.
Nacía de una tierra forjada por el sol
y furtivos eran los ojos que a la arcilla moldeaban.
En mi peregrina y fiel compañía,
tumulto y luz se aliaban.
Me movía entre los cuerpos de humo,
cuando durante el día fingía vivir la vida.
Con qué dedicada presteza,
con qué obstinación la piel se ajaba,
cómo del cieno mudaba la pureza,
de aquel que jamás sintió nada.
Y al llegar a casa, sobre el lecho de trigo
mi cuerpo pesado dejaba caer.
Partíase el alma en mil pedazos
que las lágrimas volvían a unir.
En las sombras de mi habitación
yo mudaba de nuevo la piel
y hacía de las cicatrices ocultas,
la falsa apariencia del impostor.

UN DÍA DE FERIA
Y dejar de orbitar.
Ascender en un errático vagar,
eterno...
Que el niño cuando incauto
abra sus dedos,
me libere...
Y sin mirar atrás
suba y suba bien alto,
perdiéndome entre el cielo,
en un día de feria.

SILENTE TÁBULA
Cuánta pureza requiero
De cuánta maldad bebí
Cuántas veces mentí
para poder decir
que de blanco el horizonte
albirar puedo.
Qué nube cremosa
que al sol que la mentira cuece
color que el astro que muta da.
Desprecio que torna
en la desesperación sumisa,
bajo su cálida
sonrisa salvadora,
silente tábula donde encuentra
eventual cobijo,
el desgarro de mi alma herida.

EN NOCHES COMO ÉSTA
Y es en noches como ésta
cuando recuerdas aquel verano.
Cuando siendo aún niño
creciste de golpe.
Una tarde del mes de julio
le entregaste tu inocencia.
Es en noches como ésta,
cuando más baja está la marea,
cuando entre el oleaje,
esparcida por la playa
regresa tu inocencia.
Restos del naufragio
que por fortuna el mar
no quiere olvidar y te escupe.

PASSEIG MARAGALL
Siento la densa brisa,
cálida y contaminada.
Lengua que lame el torso desnudo
que muestro al passeig Maragall,
como una gárgola que recobró la vida.
Es domingo veinte de junio.
El claxon y las bocinas de los coches,
las motocicletas y los autobuses.
Carrocerías enfermas que tosen y escupen
flemas negras de progreso y polución.
El espacio está saturado.
Todo vibra...
Parece que en la cuerda que se tensó,
el colapso, de tan cerca, quedó oculto,
alejado con cada mecánico, burdo
e inevitable arpegio.
Personas que el calor ha desdibujado
nadan al son del influjo urbano.
Las piernas y los brazos del autómata
evitando que las pesadas óstracas
se acumulen y acaben por lastrar su vida.
Y todo se parece a un cuadro de Édouard Cortès.
Una mezcla de trazos hilvanados,
miscelánea de colores y ruidos,
que tras cerrar la ventana aún perdurarán,
hasta que se diluyan.
Como cuando el pincel es ahogado en agua,
y los únicos vestigios de pintura
mueren dibujando los más bellos arabescos...
Hasta que en el calor de otra tarde como ésta,
vuelva a cobrar vida y ante mi asome
el errático vagar del passeig Maragall.

GEOMETRIA SALVAJE
Principio ordenador,
geometría salvaje,
en la pluma y en la flor.
Sobre el océano azul del cielo protector
el vuelo del ave señala al oleaje.
Vórtice de precisión matemática,
perfección recursiva y pragmática
que engulle navíos, lágrimas y estrellas.
Espiral Áurea en el esqueleto del caracol.
Principio ordenador,
geometría salvaje
Más allá de las pupilas que dilató el alcohol.
Todo lo rigen estas leyes bellas,
esta ley del mínimo esfuerzo
que a cada instante nos empeñamos en destruir.
Cambiando el pricipio ordenador por otro,
nos condenamos,
pues la geometría dejará de ser salvaje y ya no habrá más armonía.
Y es probable que esta noche deje de soñarte,
ni en la pluma ni en la flor,
perdido entre un vórtice de estupidez humana.

FRACCIÓN ETERNA
El fuego nos alcanzó
durante una fracción eterna
suspendida sobre tus párpados,
incendiando sobre mi piel tu piel.
Compartimos la realidad de la luz en los colores
y sentimos el mismo calor que vimos.
El rojo fue nuestro,
y nuestra fue la única respuesta.
Aquella felicidad nacida en la alquimia
forjó instantes que no han de regresar.
En mi pensamiento,
son como los fragmentos del recuerdo
que se opusieron a la dualidad del estímulo,
restos de metralla que me siguen advirtiendo,
que el amor duele.

Edito para añadir dos más

FUEGO
No se puede transmitir lo que dice el fuego.
Con la primera llama tememos ahogar la brisa,
que el crepitar que es vida y muerte
se convierta en pesados grilletes.
Las piedras sucias y agrestes sirven para contener.
Ver pasar el tiempo, es no vivirlo,
no galopando a sus lomos
toma uno consciencia de la lógica del tedio.
La vida está hecha para vivirla.
No se puede transmitir lo que dice el fuego.
En la cama te siento frágil,
como a punto de quebrar,
niebla fatua del volátil fuego
que asciende junto al tiempo.
Y son creadas abundantes y fecundas nubes,
de amargas y dulces lágrimas colmadas
que se enfilan por el escarpado cielo;
nadie puede transmitir lo que dice el fuego.

SOBRE UN FONDO MARINO DE HOJAS SECAS
En el bosque mis pasos…
sobre un fondo marino de hojas secas,
y a la luz que escupe dorada el cielo,
mantienen su color de miel y sueño.
Las hebras que fueron verde
son ocre.
El cascabel que azuza el viento
seduce a mi esencia,
y en un tácito deseo
mi sentir se impregna de melancolía.
La misma materia y
las mismas fintas esquivas.
Las heridas profundas en la tierra baldía
son también mis pulmones,
derramando saturados la vida.
Siento al viento fresco que me llama,
es el tiempo:
en mis manos, en mis ojos…
Son las lágrimas arrancadas del pesar
las que anegan esta ciénaga
Son también las lágrimas nacidas de la alegría
las que liviano me hacen flotar
como una hoja seca sobre el fondo marino.
Y al ser hoja seré pez y como pez surcaré los mares.
Y el pez se alzará sobre las aguas.
Y será pájaro…
Y desde la cumbre,
desde el más puro de los cielos
alcanzaré a ver el reflejo de mis ojos,
cautivos entre los fragmentos de un espejo roto.


Y ya paro. Poemas escritos en la cama, con el móvil y con alguna que otra benzodiacepina y birra de más. Siempre escuchando música.
Siento la parrafada. Ya otro día paso enlace de libro que estoy (mal) vendiendo en amazon.

Nuxe, ¿te vienes a los microrrelatos?

https://www.foroazkenarock.com/t66816-concurso-de-microrrelatos-ronda-01-abierta-edicion-vii

salakov escribió:Nuxe, ¿te vienes a los microrrelatos?

https://www.foroazkenarock.com/t66816-concurso-de-microrrelatos-ronda-01-abierta-edicion-vii

Gracias por la invitación, me pasaré a echarle un ojo y si vienen las musas...

¡Vente, copón!

La noche es la oscura boca
que me escupe de día.
Despierto cuando el mañana se ha ido.
Y dormido sobre los mimbres del ayer,
navego entre engaños y equilibrios
mientras espero que muera el sol
y las negras aguas sin luna me devoren.

Contagiadme de vuestra felicidad
Quiero ver con el ojo del tuerto
Contemplar el vuelo del pájaro negro
Tu cabello suelto, suspendido
en esta bonita canción que es el cielo
Dadme parte de vuestro viento
para con el movimiento avanzar
sobre estas oscuras aguas
que el limbo privó de estrellas.

Y si araño porqué busco en la vida
el dolor que me lleva.
Y si siento que pienso en el vacío que me siente.
En la quietud del silencio negro nada se mueve.

Rota se despierta la noche,
a la luz de nuestras velas.
Buscaremos hoy las almas,
que no estén donde debieran.
Las viejas cierran las ventanas,
el miedo les atenaza,
el rosario se les cae,
de entre las manos sudadas.
Vuelan libres a quienes la vida,
torturo con sus cadenas,
si se inquietan demasiado,
nos revuelven el pasado.
Y los cipreses murmuran.
Los callejones cuentan cosas.
La verdad siempre escampa,
aunque nazca sola y bastarda.

Porque todos los muertos caminan por distinta luz.

Pogue, ¡vente a los microrrelatos!

Más tonto que un moderno
con una Volkswagen California,
neohippies de oficina
en verano sintiendo la pulsión
de viajar desde Orense
hasta Albalate de las Nogueras
aparcando en cada rincón,
habitando cada cuneta,
llenando de compresas
los meandros de los ríos,
como ganglios inflamados
en saco de dormir,
filósofos del porro vegano
cada tarde celebrando el atardecer
—qué milagro del copón, ¿eh?—,
y más tarde,
desde el techo extensible,
fotografiar sus pies
delante de las estrellas
para subirlo a Instagram
—hastag #camperlife—,
y se sienten uno con la tierra,
y se sienten De La Quadra-Salcedo,
y se sienten, ¡joder!, Indiana Jones,
y los nómadas urbanitas
en hamacas arcoiris
rascan gustosos sus pelotas
por debajo de pantalones anchos
de montañero del Decathlon,
y bostezan de aburrimiento
mientras acarician a un cánido feo
que les dé algo de afecto
(quién si no querría
a semejante hueste),
pero lo peor no es eso,
no,
ni tampoco el discurso isócrono
cuando regresan al trabajo
todavía oliendo a choto
—«cada noche he dormido
en un sitio distinto,
tío»—
lo peor
es cuando esos nómadas funcionarios
no pillan wifi
para poder ver Netflix,
porque entonces
todos los súcubos motorizados
en el vientre de una autocaravana
sacan unos bongos
guardados a la sazón
y los aporrean
con fuerza
por la noche,
los bongos,
los putos bongos,
mecagondios,
mecagondios,
mecagondios.

salakov escribió:

Más tonto que un moderno
con una Volkswagen California,
neohippies de oficina
en verano sintiendo la pulsión
de viajar desde Orense
hasta Albalate de las Nogueras
aparcando en cada rincón,
habitando cada cuneta,
llenando de compresas
los meandros de los ríos,
como ganglios inflamados
en saco de dormir,
filósofos del porro vegano
cada tarde celebrando el atardecer
—qué milagro del copón, ¿eh?—,
y más tarde,
desde el techo extensible,
fotografiar sus pies
delante de las estrellas
para subirlo a Instagram
—hastag #camperlife—,
y se sienten uno con la tierra,
y se sienten De La Quadra-Salcedo,
y se sienten, ¡joder!, Indiana Jones,
y los nómadas urbanitas
en hamacas arcoiris
rascan gustosos sus pelotas
por debajo de pantalones anchos
de montañero del Decathlon,
y bostezan de aburrimiento
mientras acarician a un cánido feo
que les dé algo de afecto
(quién si no querría
a semejante hueste),
pero lo peor no es eso,
no,
ni tampoco el discurso isócrono
cuando regresan al trabajo
todavía oliendo a choto
—«cada noche he dormido
en un sitio distinto,
tío»—
lo peor
es cuando esos nómadas funcionarios
no pillan wifi
para poder ver Netflix,
porque entonces
todos los súcubos motorizados
en el vientre de una autocaravana
sacan unos bongos
guardados a la sazón
y los aporrean
con fuerza
por la noche,
los bongos,
los putos bongos,
mecagondios,
mecagondios,
mecagondios.

oliveriporrotx, cada vez que leo un poema tuyo acaba saliendo dios por algún lado...

Sugar Bug escribió:

salakov escribió:

Más tonto que un moderno
con una Volkswagen California,
neohippies de oficina
en verano sintiendo la pulsión
de viajar desde Orense
hasta Albalate de las Nogueras
aparcando en cada rincón,
habitando cada cuneta,
llenando de compresas
los meandros de los ríos,
como ganglios inflamados
en saco de dormir,
filósofos del porro vegano
cada tarde celebrando el atardecer
—qué milagro del copón, ¿eh?—,
y más tarde,
desde el techo extensible,
fotografiar sus pies
delante de las estrellas
para subirlo a Instagram
—hastag #camperlife—,
y se sienten uno con la tierra,
y se sienten De La Quadra-Salcedo,
y se sienten, ¡joder!, Indiana Jones,
y los nómadas urbanitas
en hamacas arcoiris
rascan gustosos sus pelotas
por debajo de pantalones anchos
de montañero del Decathlon,
y bostezan de aburrimiento
mientras acarician a un cánido feo
que les dé algo de afecto
(quién si no querría
a semejante hueste),
pero lo peor no es eso,
no,
ni tampoco el discurso isócrono
cuando regresan al trabajo
todavía oliendo a choto
—«cada noche he dormido
en un sitio distinto,
tío»—
lo peor
es cuando esos nómadas funcionarios
no pillan wifi
para poder ver Netflix,
porque entonces
todos los súcubos motorizados
en el vientre de una autocaravana
sacan unos bongos
guardados a la sazón
y los aporrean
con fuerza
por la noche,
los bongos,
los putos bongos,
mecagondios,
mecagondios,
mecagondios.

oliveriporrotx, cada vez que leo un poema tuyo acaba saliendo dios por algún lado...

Es un clamor.

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https://www.noticiasdenavarra.com/opinion/columnistas/a-la-contra/2021/09/01/camperizar/1177570.html

Camperizar

JORGE NAGORE 01.09.2021 | 00:38
He conseguido superar un verano más. Bueno, aunque aún quedan unos días. Pero a efectos de vacaciones es como si ya no fuera verano y por eso puedo decir, sin ánimo de vanagloriarme pero sí al menos de sentirme satisfecho conmigo mismo, que lo he vuelto a lograr: no he pasado ni una sola noche ni en una autocaravana ni en una furgoneta camperizada. Ojo: respeto total a los usuarios y usuarias de estos artefactos rodantes quema gasolina que de unos años a esta parte se han vuelto casi un asunto de vida o muerte, pero a mí no me pillan durmiendo en uno de esos, que sí, que muy guay amanecer mirando la Estaca de Bares o el Aneto pero que a mí cocinar mientras me ducho y cagar con las plantas de los pies haciendo palanca contra la puerta no me va. "Pues me he comprado una furgo y la estoy camperizando". Ole tú y todos los tuyos. ¿Qué será lo siguiente, dormir en invierno en el balcón entre semana, construiros una cabaña de madera en Winnipeg, haceros Amish? Ya digo, como idea me gusta, pero es que como idea me gusta en esta vida casi todo, pero luego métete ahí dentro y me cuentas. Por no hablar de la choja, claro, que parece barato y a nada que no hagas más de 100 noches anuales durante 20 años te sale más a cuenta dormir en hoteles de cinco estrellas. No, en serio, que me parece muy bien. Tenemos que haber gente pató y por suerte la habemos, así que id vosotros en vuestros artilugios y dejadnos a los burgueses pobres seguir yendo de hotel peleón o de apartamento mientras vosotros veis amanecer en Tarifa y si le pegas sin querer con el codo a la taza del desayuno se te suelta el freno de mano y amaneces en el agua con la Renault Traffic desplegando las alas. Pero bueno, sí que es verdad que al final la vida consiste en camperizarse cada uno lo mejor posible para cruzarla cada cual como más se le adapte. Aunque haya que cagar de medio lao.

Bajo el mar...
La cadencia de la medusa,
al tiempo tiene preso entre las aguas.
A ciegas tu nado sigo,
tu cabello oscila cambiante,
malvavisco soñado,
llévame contigo.
El amparo de la luz que aquí no somete,
dibuja sombras hasta donde puede,
me perfila a mí y a tu cabello.
El sordo eco...
Luces blanca, nívea figura,
mecen las ondas tu pelo.
Llévame...
que en la gravedad de la inercia,
en el fondo, por siempre,
sueñe contigo.

No he ganado el certamen de otoño de Zenda, pero copón, me quedó bonito:

Tu recuerdo

Boca arriba y con los ojos quedos
erijo esta sutil barrera,
ésta que en la frágil vigilia
capaz sea de contener,
al menos por un instante,
el torrente que de mi interior mana.
Gélidas aguas que los sueños conforman.


Es por eso, que aún consciente,
invoco tu recuerdo.
Pronto, mis ojos, vueltos del revés,
cincelan el pasado.
Y en su recién y artesano oficio
demuestran ya su pericia,
pues de entre la etérea e informe masa,
a golpe de buril y pestañeo,
atisbo ya tu rescatada esencia.


Pero el peligro acecha…
En su sagaz perseverancia no contempla la duda.
Haciendo uso del ardid y del disfraz,
bien sé yo lo que pretende.


Como la luz que entre el quicio de la puerta se filtra,
mancillando la negra quietud que la oscuridad otorga.
Como la brisa que inexorable todo lo puede en su batida,
y termina en su afán cinético agitándolo todo,
así es como le sobreviene a uno el sueño…


Mas justo a tiempo,
con certeza sé que mi razón
a tiempo ha logrado imponerse.
La barrera que mi conciencia ha levantado,
canalizará las pulsiones, las vivencias,
los retablos y teselas,
de esto que nos distingue, nos conforma…
y que hemos tenido a bien
nombrar el pasado.

De entre las densas tinieblas,
pliegues de mi memoria,
ha emergido ya tu cuerpo,
ese que mis ojos ciegos esculpieron.
Ínsula que golpean las bravas aguas,
nacidas de la voraz quijada del rabioso perro,
que con sutil fiereza,
defiende el reino de los sueños.
¡Resiste, resiste! imploro.
Que tu estoicismo telúrico,
contenga la fuerza que pretende arrebatarme
esta evocación para mí ya recurrente.

Presto me dispongo a desembarcar,
a una vez más, sentir bajo mis pies,
y a beber parte de esa esencia
que de mí ya jamás se desprenderá.
Por fin te alcanzo…

Elogio del rencor


El rencor es inmortal.
El rencor es una garantía de memoria,
de continuidad.


El rencor es patrimonio.
El rencor es la certeza
del fracaso del perdón.


El rencor es fuego frío,
fuerza que impele
y doctrina política.


El amor también es rencor.


Incluso hemos inventado una palabra
—“inmarcesible” (que no se puede marchitar)—
para poder definir al rencor.


El rencor como manto freático.
El rencor como movimiento perpetuo
de la polea del alma.


Desconfía, hijo mío, de aquellos
que niegan arrastrar algún rencor.
Mienten.

«Watson, venga aquí, le necesito»




La palabra teléfono significa “sonido lejano”.
Una voz distante, mecánica, distorsionada,
de robot en clausura,
de mierda en lata.
La primera frase que se pronunció
—el farsante de Bell
llamando a su ayudante—
fue paradigmática:


«Watson, venga aquí, le necesito»


Instrumento de la distancia,
artefacto de la separación,
su paradoja afluye perfecta:
acercar —¡ja!— a quien se encuentra lejos,
alejar a quien se halla tan cerca.
¡Todos!, en compartida incomunicación
en concreción mundial de ausencias
wifi wireless 4G online.


«Watson, venga aquí, le necesito»


Y así, a buen resguardo,
desde nuestros promontorios,
entonamos alabanzas digitales:
“¡Salve, Dios de las Telecomunicaciones!”
“¡Oh, tú, el “Nosotros” de Zamiatin!”
Altaneros, seguros y herméticos,
esbozando trasuntos de relación,
sucedáneos afectivos de plástico.


«Watson, venga aquí, le necesito»


Carne cerrada,
nuestra frente nos ha dado la espalda;
la publicidad del desafecto
supo vender su idea de aproximación:
a lo lejos suena un simpático politono,
clic clic, clic, la gente se escribe sandeces.
Mi dentadura sardónica me impide reír.
Bell no deja de repetir:


«Watson, venga aquí, le necesito»

No existe contacto.
Fijaos, es un ruego:


Watson,


venga aquí,


le necesito.




.

VERANO

Verano, en el agua...
La arena se pegaba a tus pies, rozándote la piel.
Y bajo el sol como un torpe reptil dormido en tu letargo parecías.
El hipnótico ruego de las olas te persuadió
y envuelto en un chapoteo feliz e ingrávido,
desde aquí, en el agua, volviste la vista atrás.
Y alcanzaste a ver más allá de los niños,
de la carretera, de tu casa,
de tu vida…
Contempla las sólidas estructuras del mundo.
Te zambulliste, buceaste hasta que casi te ahogas…
Emergiste… escupido por la inmensa pureza.
Se escuchaba a los niños, la arena y el viento.
No miraste atrás,
bajo el agua se encontraba tu horizonte sumergido.
Cogiste aire…
el mismo que al cisne le basta para desplegar sus alas (pensaste)
el mismo que a ti te bastaría para no volver.
Bajo el agua se hizo el Silencio, casi eterno…
Hasta que los rayos del sol marcaron de nuevo tu piel y
sentiste la brisa mediterránea y cálida.
Entonces, como tantas otras veces,
te dijiste que llegaría el día que lo conseguirías.
Y sigues esperando en vilo
que tu piel de escamas se cubra
mientras éste verano ya pasó.


FRÁGIL TEMPANO

Qué frágil te imagino,
témpano que el calor deshace,
agua que de la escarcha devino.
Mojar mis labios,
aplacar en ti mi sed deseo.
Bajo el cristal del torrente helado,
bajo su transparencia,
mariposas vuelan libres.
Son la vida que hay en ti,
arcoíris de fragancias.
La vívida llama que alegremente prende
deforma lo efímero.
El cambio se sucede sin llegar a ser,
fue recuerdo en el olvido,
vapor que repta
reclamando su espacio.
La vida siempre pide imponerse:
Fuego y destino.
La muerte no pide,
mientras, paciente espera
que el tempano sea agua
que la llama de la pasión
se convierta en vapor.
Y que en su vuelo las mariposas
de vivaz aleteo acaben por llenarse
de mortal monotonía.
Cayendo como pesadas piedras
sobre el barro que fue
agua, hielo, calor de mis labios
y un vuelo de mariposa.


LA TIERRA AMARILLA


Arrastraba a mi cuerpo
sobre la tierra amarilla.
Cogiéndome por las axilas,
mis talones surcaban esperanza
entre guijarros y polvo mutilado.

El sol quemaba mi sed,
y sangraban mis ojos.

En el centro del sueño,
un exuberante olivo
de ramas y tronco retorcido,
como el vórtice en la tempestad,
para sí toda la vida ha recogido.

Abandoné mi cadáver exangüe,
alimento necesario para el cambio.

Todas las mañanas del ayer
regresaría, para antes de morir
sembrar las semillas del anhelo
arrastrando de nuevo mi cuerpo.

Estas cosas las soñaba
esta noche pasada,
mientras el viento movía las hojas
de los árboles junto a mi ventana.


ESTA NOCHE

Que esta noche,
al cerrar los ojos,
una brisa inmaculada
nos acompañe.
Y en su leve cadencia
se libere el sueño.
Desplomándose,
envuelto sobre un pasto
verde y fresco...
Que el tempano sea el agua
que la llama de la pasión prenda.




PROPINA

Propina musical,
efímero montículo.
Duna virtual que el viento imaginó.
La mueca-el beso que la emoción te robó.
Ráfaga de viento en tus cabellos.
Sutil cambio en la marea ondulada.
Gélida gota que en tu cuello se cuela.


PERTENEZCO A ESTE LUGAR

Pertenezco a este lugar…
Mi yo, soy madera…
Aguas que me mecen,
que me astillan y me hacen sangrar.
No siempre fui reflejo (espero).
Atrapé a la luna con esta soga.
Intenta dormir (me digo).
¿Por qué mueren cuando las piensas?
Vieja barca y enferma,
sobre un lecho de mariposas,
que indiferente recibes
la espuma barata que coronó a Afrodita.
****
Y me pregunto si somos partículas en eterna suspensión.
Cuando todo pase, caeremos...
Y el polvo cubrirá nuevamente la realidad.

CÚANTA PUREZA

Cuánta pureza requiero
De cuánta maldad bebí
Cuántas veces mentí
para poder decir
que de blanco el horizonte
albirar puedo.
Qué nube cremosa
que al sol que la mentira cuece
color que el astro que muta da.
Desprecio que torna
en la desesperación sumisa,
bajo su cálida
sonrisa salvadora,
silente tabula donde encuentra
eventual cobijo,
el desgarro de mi alma herida

BLUES

Dame un semana sólo,
setenta cervezas, seis botellas de vino
y un vodka para aparentar.
Dame sólo eso
y puede que aprenda a amar.
Deja que tranquilo bese
con cuidado el sueño
que tú me das.
Ahora vuelo libre entre rejas,
no temo al espejo,
el reflejo que tú me das.
Entonces quiero soñar
que te he bebido,
quiero soñarte en el olvido.
Y la noche eterna va conmigo,
y la noche eterna va conmigo...


ENTRE LAS NUBES

Entre las nubes de los besos perdidos
crecen los árboles que pudieron ser.
Sus frutos de roja y loca pulpa
Tus labios ya no he vuelto a ver.
Palpita la luna,
la sangre de Selene roja,
bombea las lágrimas
del mar tranquilo
que de sus cráteres brota.
Miles de cristales colapsan mis venas,
haz de luna que al cerezo ilumina.
El dolor físico me hace escribir,
sediento exprimo la lágrima
que en mi súplica cuando,
invocando desconsoladamente danzo,
me haga empapar este lienzo
de la más blanca y gentil inocencia
o de la más que probable y sucia vulgaridad.
Son pues posibles los besos
y el perderse en el tiempo
antes de tan siquiera haber nacido,
abrirse el fruto marchito
sin jamás haber florecido.
Entre las nubes de los besos perdidos
crecen los árboles que pudieron ser.

HAIKUS

Rocío fresco del camino
Antes del sol
Antes de mi recuerdo.
****
La nube dibuja el cielo
que el pájaro
le describe.
****
El mundo en mi ventana
cambia de forma
mañana ya no seré.
****
Puerta celestial
Todas las noches prohibidas
Amanecer divino.
****
Te beso ahora
Ni Mañana ni ayer son
Ahora...son.
*****
Navaja,
fragmento que fue rosa
en otro tiempo.
****
El desierto es sombra,
vive el sueño de otro,
mientras tu corazón late.
****
El arpa respira las notas
que el párpado ciego asiente
Ayer fui feliz,
ayer en tu mente nací.

Nuxe.



https://www.zendalibros.com/concurso-de-poesia-en-instagram-poemasdeamor/

Muchas gracias Salakov, puede que me anime y me cree una cuenta de Instagram

UN DÍA
Invierno, las seis...
Sin tiempo para matar lo vivido
los sueños se digieren peor.
En la noche más corta me sumerjo.
El frío escupe sobre mi rostro
la impresión del nuevo día.
Entrañas de mi ciudad,
reunión privada,
temblando en lo más íntimo
mientras zozobramos
en la mecánica indiferencia.
Desde el calor, vuelvo a nacer.
El frío escupe sobre mi rostro
la impresión del nuevo día.


VIENTO
Respirar en la noche
mientras te sueño.
El viento inmaculado
inquieta mi alma.
Siento que vuelo
mientras te pienso.
****
De entre tus labios
nace la fuente.
El río que mana
¿Cómo volar sin alas?
****
La hoja que cae en otoño
entierra de sol la vida.
Mañana será de noche
y el viento traerá la luna.
Volver a caer es la noche,
es el sol y la luna.