¿Escribís poesía? ¿Os animáis a colgarlas aquí?

CUANDO

Viendo como el sol encumbra vuestras vidas
la solidez se fragmenta etérea
zozobrando hasta fluir en la tempestad que fue,
cuando te escupe la muerte.

Brillantes partículas que orbitáis
desde lo alto de mi ventana
desearía que me vierais como soy,
cuando te escupe la muerte.

Oscuridad que en mí te abres
tinieblas del sueño robado
querer vestiros de negro,
cuando te escupe la muerte.

Y que el cielo sangre mis lágrimas
torrentes que arrasen con todo
cuando me lleve la muerte.

UNA VELA

Encendí una vela
cuando sin creer solo creí en ti.
Fuiste tú y en tu creencia prendado quedé
Creo en que tú creas.
Mientras quemas la llama,
haces que a través de la distancia
se mezclen tu fe y el amor incondicional.
Y late con ternura infinita mi corazón
embriagado al otro lado.
Creo en ti cuando con tu vieja voz
me aseguras que hoy lo has vuelto a hacer.
Quan me dius xiquet:
no fem mal a dingú.
Saboreando conjuntamente este ritual
que hoy, como hace veinte años,
cambió nuestras vidas.
Y trato de no pensar
sin llegar a conseguirlo,
que se acerca ese día
en el que ya nadie...
velará por mi.

Quebró

Al romperme en mi esencia nací,
y corriendo entre mis venas
mejor era que estuviera contenida,
pues del veneno que quebró el espejo
¿cuántas veces podría ser repetida?
El silencio astilla la noche
y el frío ciega los llantos.
No prenden las llamas
ni el agua finge su caída.
Quebró el cristal que contenía la muerte,
y reflejaba la vida.

salakov escribió:

"inmortalizar en gotas de ámbar
el latido de tus ojos cerrados"

salakov escribió:

Spoiler:

la parte final es sublime...

y Binoche mola...

Muchas gracias, Hankie.

salakov escribió:Muchas gracias, Hankie.

un placer, Salaka, el buen gusto hay que saber siempre reconocerlo...

A pair of brown eyes


Quería explicar mi versión.

Cualquier historia
viene perfilada
por el ojo del narrador.
Esta no es diferente.

Cuidado, no encontraréis aquí una disculpa,
que nadie busque aquí arrepentimiento
ni justificación.
Me cago en los juicios populares,
defeco sobre la tonsura del Ejército
de la Santa Urbanidad.

Mi versión, vamos allá,
cimentada en rencor,
entibada en música,
está hecha de canciones
-Pictures of you,
La Copa de Europa,
How soon is now...-;
o por ejemplo, aquí, ahora,
escuchad la voz de MacGowan,
estropajos y atabacada,
humectada en whisky,
hablándome de un par
de ojos marrones.

Y esos ojos marrones, claro,
son los suyos:
inteligentes y tristes,
reflejos del abismo,
cristales opacos
hacia el Gran Todo
(la Gran Nada).

Ese misterio miope en sus ojos...
no había salida, ¿no lo veis?

And a rovin' a rovin' a rovin' I'll go
for a pair of brown eyes…
(una voz que emana del hígado)

En serio, deberíais
haber mirado de frente
esos ojos marrones.
Lo entenderíais.

(...)

Quería explicar mi versión,
hecho está.
¿Qué somos, después de todo?
Poco más que un punto de vista.

(un par de ojos marrones
poniendo en perspectiva
un par de ojos marrones)


.

ni puta idea tienes.

cada vez que escribo un poema en los micros
te gano.
por eso te odia murakami.