RONDA 8.44 DEL OCURRIENTE CONCURSO DE MICRORRELATOS. GALA A PARTIR DE LAS 22:30. VOTACION CERRADA

Esmeralda escribió:Con dos puntos hay dos relatos, os vais a reír pero uno no tengo ni puta idea de quién es porque borré el privado

11. Masterchof.
-Aquello sabía a curry-Afirmó al juez.  Relató con sumo detalle cómo su hermano quiso innovar durante toda la cena de la pasada nochevieja: Langostinos con salsa barbacoa, anchoas rebozadas en crema de cacahuete, rollitos de ibérico en guacamole…hasta que llegó al plato principal.
-Era un lechazo de raza churra. No llegaba a los seis kilos en canal, señor. Apenas cinco sin asaduras. Y le echó curry, joder. Un puto puñado de curry. ¿Qué se supone que debía hacer? ¿Aceptar ese sacrilegio sin más? No todo es justificable. No me arrepiento y lo volvería a hacer.

-Queda usted en libertad sin cargos.

Otro relato que me ha hecho reír, es una ronda buenísima, por favor. Un chascarrillo contado con mucha gracia, al estilo clásico y marco de juicios, qué más se puede pedir. Que me perdone el autor, y que se identifique para rellenar el excel.

¿Borraste el de Aurora, le pillaste gusto y borraste el autor del 11?

Como sea de Moderno va a decir que haces trampas.

También con dos puntos, el que ha salido NOMEKO7

14. El poder del mar

Aquello sabía a curry y mezclado con la sal que aún quedaba en mis labios me hizo mover los hombros y retorcerme, como si alguien estuviera recorriendo mi espalda con la punta de sus dedos o como si me hubieran tirado un cubo de agua helada encima. Cuando me viste, empezaste a reír y, de alguna forma extraña, provocaste la brisa que de pronto se levantó de la nada. Entonces, me recosté sobre la silla, abrí los brazos, cerré los ojos y me dejé llevar por el sonido de tu risa, la brisa, el sol, el olor del mar y el sabor a curry y sal.

Casi se siente un respingo al notar la punta de los dedos por la espalda…las cosas importantes de la vida están todas en este relato, mis felicitaciones, tal vez lo haya votado. El título quizás…

Pero ¿quién borra mensajes?

Yo conservo emails promocionales de Cortefiel, año 2003.

En octava posición, con tres puntos, un microrrelatista incomporendido

m señor


16.Más sabe Curry por Curry que por saber a Curry

Aquello sabía a curry y Curry lo sabía, había sudado cada placa de parquet y desde cada una de ellas había tirado a canasta, cada rival que caía en su pista, se llevaba una parte de él, sin saberlo. Ahora miraba a su hijo como su padre lo miraba a él, cuando era pequeño, pero con la certeza de que la pista, el balón y los anillos, estaban muy lejos de sus manos.
Juró que ese sabor de baloncesto, el dolor en rodillas, tobillos y manos, terminaba con él, no merecía el precio a pagar.

Esta vez he entendido el relato de m. Y es bueno. Quizás el mejor de la ronda, o quizás no, en cualquier caso, creo que lo voy a votar. Por el padre, por el hijo, por el curry. Por el baloncesto no, que la única vez que lo intenté me luxé el meñique, pero eso es otra historia y deberá ser contada en otra ocasión.

salakov escribió:Pero ¿quién borra mensajes?

Yo conservo emails promocionales de Cortefiel, año 2003.

Esme Marie Kondo

salakov escribió:Pero ¿quién borra mensajes?

Yo conservo emails promocionales de Cortefiel, año 2003.

Yo tengo un mensaje tuyo con una foto de tu picha.

Vamos con la séptima posición, que está un gran relatista y vendedor de biblias

El gran Zzzz con 4 puntos

2. Lovestory

Aquello sabía a curry. Esa mezcla de especias que me aseguraron que aquí utilizaban para enmascarar el sabor de alimentos en mal estado. Cerril ignorancia chovinista, aquí todo huele y sabe diferente, mucho mejor. No, no echo de menos España. Soy un enamorado del país y no puedo negar que gran parte de culpa es de Jaidee. Desde que me sirvió aquel té tan dulce como su sonrisa, su mirada me hizo sentir todo lo que la arpía de mi ex no consiguió en doce años. No quiero esconderme aun a sabiendas del qué dirán; que si es demasiado joven, que si sólo está conmigo por el dinero... me da igual, estoy ilusionado como un niño y no quiero pensar en el futuro, sólo vivir el momento con ella. Dormirme acurrucado a su lado y despertar cada mañana agarrado a su badajo. Qué grueso es. Y sabe a curry.

Ay, el sarcasmo, ese arte que cocina el ingenio con picante y maldad, empezando por el título y alusivo a inquietudes que, bien alejados de la homosexualidad, buscan el sumun de la belleza femenina. Y ocultan que buscan el sabor a curry.

salakov escribió:Vaya, AtticusFish, ¿es tu primer rosco?



Yo debuté con uno.

¡Qiué va, he sacado montones, sobre todo en Matemáticas!

POSICIÓN METALREGNEKO

Está muy concurrida

Zzzz escribió:

salakov escribió:Pero ¿quién borra mensajes?

Yo conservo emails promocionales de Cortefiel, año 2003.

Yo tengo un mensaje tuyo con una foto de tu picha.

De fondo de pantalla

Zzzz escribió:

salakov escribió:Pero ¿quién borra mensajes?

Yo conservo emails promocionales de Cortefiel, año 2003.

Yo tengo un mensaje tuyo con una foto de tu picha.

Guárdala unas décadas y será un incunable.

Eduardo Montenegro escribió:

Zzzz escribió:

salakov escribió:Pero ¿quién borra mensajes?

Yo conservo emails promocionales de Cortefiel, año 2003.

Yo tengo un mensaje tuyo con una foto de tu picha.

De fondo de pantalla

Era una preciosidad. Ahora ya habrá decaído con la edad.

Qué cosas. Hay relatos buenísimos con roscos.

Con 5 puntos, el desértico HANK

1. En la montaña

Aquello sabía a curry, aunque llevaba muchas otras especias. Hervía el caldero bajo la luna, como nuestros cuerpos en plena efervescencia sexual. La receta ancestral contenía cincuenta ingredientes, además de diferentes especias. Había que vigilar el fuego durante horas, ¿qué mejor que hacer el amor mientras nos turnábamos para comprobar la sazón? Pimentón huasteca, sal imperial, comino del valle de Panchoy; los mejores ingredientes cociéndose bajo aquella luna que vigilaba nuestras embestidas. Cocinar, follar. Follar, cocinar. El ciclo de la vida. Suena el banjo y siento la brisa de los Apalaches susurrando lejanía mientras recuerdo tus gemidos. Ya no quedaban líquidos en nuestros cuerpos y el ansía se había calmado. Bill Monroe sonaba en nuestros corazones. ¿O era J.D. Pinkus? No importa, al final los banjos te hacen sentir inmortal. Por la mañana, extasiados, probamos aquel manjar de dioses. Hasta cuatro platos. Después volvimos a la carga. Enero de 2024.

Evocador relato de montañas desérticas, con sexo y música, quizás podría haber ganado con un título más impactante. No me queda claro tampoco cómo suena el banjo, sin en un altavoz portátil o hay un señor mirando y tocando mientras follan; en cualquier caso, algo de encanto se pierde. Como es un deseo para enero de 2024, punto de mejora

Estoy por decir quién ha ganado y romper la magia

Zzzz escribió:

Eduardo Montenegro escribió:

Zzzz escribió:

salakov escribió:Pero ¿quién borra mensajes?

Yo conservo emails promocionales de Cortefiel, año 2003.

Yo tengo un mensaje tuyo con una foto de tu picha.

De fondo de pantalla

Era una preciosidad. Ahora ya habrá decaído con la edad.

Ponla de avatar del foro.

Voy a tomarme un piscolabis y sigo

Zzzz escribió:

Eduardo Montenegro escribió:

Zzzz escribió:

salakov escribió:Pero ¿quién borra mensajes?

Yo conservo emails promocionales de Cortefiel, año 2003.

Yo tengo un mensaje tuyo con una foto de tu picha.

De fondo de pantalla

Era una preciosidad. Ahora ya habrá decaído con la edad.

Pero seguirá teniendo pelazo. Es un don.

Votado Hank.

Esmeralda escribió:Con 5 puntos, el desértico HANK

1. En la montaña

Aquello sabía a curry, aunque llevaba muchas otras especias. Hervía el caldero bajo la luna, como nuestros cuerpos en plena efervescencia sexual. La receta ancestral contenía cincuenta ingredientes, además de diferentes especias. Había que vigilar el fuego durante horas, ¿qué mejor que hacer el amor mientras nos turnábamos para comprobar la sazón? Pimentón huasteca, sal imperial, comino del valle de Panchoy; los mejores ingredientes cociéndose bajo aquella luna que vigilaba nuestras embestidas. Cocinar, follar. Follar, cocinar. El ciclo de la vida. Suena el banjo y siento la brisa de los Apalaches susurrando lejanía mientras recuerdo tus gemidos. Ya no quedaban líquidos en nuestros cuerpos y el ansía se había calmado. Bill Monroe sonaba en nuestros corazones. ¿O era J.D. Pinkus? No importa, al final los banjos te hacen sentir inmortal. Por la mañana, extasiados, probamos aquel manjar de dioses. Hasta cuatro platos. Después volvimos a la carga. Enero de 2024.

Evocador relato de montañas desérticas, con sexo y música, quizás podría haber ganado con un título más impactante. No me queda claro tampoco cómo suena el banjo, sin en un altavoz portátil o hay un señor mirando y tocando mientras follan; en cualquier caso, algo de encanto se pierde. Como es un deseo para enero de 2024, punto de mejora

Votado.

Seguimos con la posición METALREGNEKO

El excelso SALAKOV

6. Nueva cocina asturiana
Aquello sabía a curry, pero eran natillas. Mi madre atravesaba su etapa hindú y todo llevaba cúrcuma, jengibre, cilantro y mil especias más. Veníamos de superar su etapa negra (vinagre de Módena hasta en las fabes) así como su período pictórico verde (con la fricasé de aguacate como gran protagonista). Muy influenciada por las modas, de mi infancia recuerdo los adobos imposibles (¿carne? ¿pescado? ¿homínido?), los púdines de ruibarbo (¡puagh!) y la época del helicóptero de Tulipán. Mi madre bañaba el pan con esa mierda. Cecina de vaca con margarina, ¡hostias!, ¡coño!, ¡joder!, los lagrimones de hambre que derramé en el patio. Cuando comenzó a hablar de los superalimentos (algas, espirulina, té matcha) nos echamos a temblar. «Veréis qué rico el cachopo con semillas de chía», amenazó y ahí decidimos buscarla un trabajo fuera de casa. Ahora es cocinera en un restaurante de Lastres. Aseguran que hace un rodaballo extraordinario.

Cuánto daño ha hecho el vinagre de Módena….Me ha gustado todo el relato excepto lo de la cecina de vaca con margarina ¿está tan malo eso? Nunca lo he probado. Puntos al humor, y puntos al rodaballo. Estas metahistorias del foro me encantan.

Y el enorme TORO

19.Jamaisvu

Aquello sabía a curry según me decía, pero sorprendentemente, era incapaz de identificarlo.
—No lo reconozco.
—Perfecto, a la quinta lo hemos conseguido —comentó el operario tocando su tablet—. Nivel de jamaisvu calibrado. Puede pasar a la sala para la extracción. ¿Cuánto quiere?
—500 ameuros al menos, para tirar un par de meses entre esto y la pensión.
—Están bien cotizados los recuerdos del 11S, de la pandemia y del muro de Berlín, ¿cuál quiere vender?
—Da igual, el que usted prefiera mientras no aparezca mi nieto.
—Para 500, media hora del 11S es suficiente.
—Pues así. Y por favor, aunque no me la pague, extráigame también esta visita.
—No se preocupe, siempre se las borramos.

Sonreí creyendo recordar que era la primera vez que estaba allí. Trabajo bien hecho, no había duda.

—Adelante. A pesar de mi edad, hace un tiempo que he decidido que los mejores recuerdos están aún por venir.


Escribí hace mucho tiempo un relato muy parecido, Miel Negra, se titulaba, es de cuando yo tenía ideas, muy Black Mirror y eso ya mola. En el mío pagaban por borrar recuerdos desagradables, aquí se paga por los recuerdos, se atesoran algunos, se venden los prescindibles, los no personales. A todo llegaremos.

Pero seguro que luego Sala va a restoranes de esos experimentales.

PODIO

Estoy pensando que es una verdadera pena que no haya ganado el 11.

Esmeralda escribió:El excelso SALAKOV

6. Nueva cocina asturiana
Aquello sabía a curry, pero eran natillas. Mi madre atravesaba su etapa hindú y todo llevaba cúrcuma, jengibre, cilantro y mil especias más. Veníamos de superar su etapa negra (vinagre de Módena hasta en las fabes) así como su período pictórico verde (con la fricasé de aguacate como gran protagonista). Muy influenciada por las modas, de mi infancia recuerdo los adobos imposibles (¿carne? ¿pescado? ¿homínido?), los púdines de ruibarbo (¡puagh!) y la época del helicóptero de Tulipán. Mi madre bañaba el pan con esa mierda. Cecina de vaca con margarina, ¡hostias!, ¡coño!, ¡joder!, los lagrimones de hambre que derramé en el patio. Cuando comenzó a hablar de los superalimentos (algas, espirulina, té matcha) nos echamos a temblar. «Veréis qué rico el cachopo con semillas de chía», amenazó y ahí decidimos buscarla un trabajo fuera de casa. Ahora es cocinera en un restaurante de Lastres. Aseguran que hace un rodaballo extraordinario.

Cuánto daño ha hecho el vinagre de Módena….Me ha gustado todo el relato excepto lo de la cecina de vaca con margarina ¿está tan malo eso? Nunca lo he probado. Puntos al humor, y puntos al rodaballo. Estas metahistorias del foro me encantan.

Por aquí un asturiano dice que o “les fabes” o “las alubias”, pronunciando “la fabes” has matado un gatito

salakov escribió:

Sé fuerte,  Sala.

LeChaperonRouge escribió:

Esmeralda escribió:El excelso SALAKOV

6. Nueva cocina asturiana
Aquello sabía a curry, pero eran natillas. Mi madre atravesaba su etapa hindú y todo llevaba cúrcuma, jengibre, cilantro y mil especias más. Veníamos de superar su etapa negra (vinagre de Módena hasta en las fabes) así como su período pictórico verde (con la fricasé de aguacate como gran protagonista). Muy influenciada por las modas, de mi infancia recuerdo los adobos imposibles (¿carne? ¿pescado? ¿homínido?), los púdines de ruibarbo (¡puagh!) y la época del helicóptero de Tulipán. Mi madre bañaba el pan con esa mierda. Cecina de vaca con margarina, ¡hostias!, ¡coño!, ¡joder!, los lagrimones de hambre que derramé en el patio. Cuando comenzó a hablar de los superalimentos (algas, espirulina, té matcha) nos echamos a temblar. «Veréis qué rico el cachopo con semillas de chía», amenazó y ahí decidimos buscarla un trabajo fuera de casa. Ahora es cocinera en un restaurante de Lastres. Aseguran que hace un rodaballo extraordinario.

Cuánto daño ha hecho el vinagre de Módena….Me ha gustado todo el relato excepto lo de la cecina de vaca con margarina ¿está tan malo eso? Nunca lo he probado. Puntos al humor, y puntos al rodaballo. Estas metahistorias del foro me encantan.

Por aquí un asturiano dice que o “les fabes” o “las alubias”, pronunciando “la fabes” has matado un gatito

LECHAPERONROUGE

8. Réquiem por un brócoli

Aquello sabía a curry, mis flores chapoteaban en aquella salsa gualda como si estuviesen bañándose en la costa Dorada a mediados de Agosto. De cuánta felicidad gozaban mis cabezas florales de brócoli en ese momento. El éxtasis del brécol.
No podía decir lo mismo del resto de mi ser. Tan sólo me quedaban unas pocas flores, amarillentas, resecas, mustias. Aquella mezcla de especias tenía que haber sido mi honra fúnebre. Mi división había sentenciado mi muerte. Mi destino estaba escrito. La escarcha del fondo de la nevera sería mi ejecutora, ya podía sentirla en mi tronco antaño verduzco. Veía como cada día se llevaban a la maldita lechuga de roble con sus hojas sanas y tersas. Nunca me elegían a mí y sabía que cada hora que pasaba era más improbable.
El moho me corroe, visualizo el contenedor compostable.
Hasta siempre.

Me gusta la idea, el título, el desarrollo, el brócoli….se ve una dentro de esa nevera, siendo el pobre brócoli. De hecho, he visto muchas verduras así en mi nevera. Creo que aquí está mi tres: humor propio.

Esmeralda escribió:El excelso SALAKOV

6. Nueva cocina asturiana
Aquello sabía a curry, pero eran natillas. Mi madre atravesaba su etapa hindú y todo llevaba cúrcuma, jengibre, cilantro y mil especias más. Veníamos de superar su etapa negra (vinagre de Módena hasta en las fabes) así como su período pictórico verde (con la fricasé de aguacate como gran protagonista). Muy influenciada por las modas, de mi infancia recuerdo los adobos imposibles (¿carne? ¿pescado? ¿homínido?), los púdines de ruibarbo (¡puagh!) y la época del helicóptero de Tulipán. Mi madre bañaba el pan con esa mierda. Cecina de vaca con margarina, ¡hostias!, ¡coño!, ¡joder!, los lagrimones de hambre que derramé en el patio. Cuando comenzó a hablar de los superalimentos (algas, espirulina, té matcha) nos echamos a temblar. «Veréis qué rico el cachopo con semillas de chía», amenazó y ahí decidimos buscarla un trabajo fuera de casa. Ahora es cocinera en un restaurante de Lastres. Aseguran que hace un rodaballo extraordinario.

Cuánto daño ha hecho el vinagre de Módena….Me ha gustado todo el relato excepto lo de la cecina de vaca con margarina ¿está tan malo eso? Nunca lo he probado. Puntos al humor, y puntos al rodaballo. Estas metahistorias del foro me encantan.

Buenísimo.

Mi ex suegra decía "la fabe"

Me divorcié, claro

No está tan malo el brócoli como el rodaballo.

Esmeralda escribió:LECHAPERONROUGE

8. Réquiem por un brócoli

Aquello sabía a curry, mis flores chapoteaban en aquella salsa gualda como si estuviesen bañándose en la costa Dorada a mediados de Agosto. De cuánta felicidad gozaban mis cabezas florales de brócoli en ese momento. El éxtasis del brécol.
No podía decir lo mismo del resto de mi ser. Tan sólo me quedaban unas pocas flores, amarillentas, resecas, mustias. Aquella mezcla de especias tenía que haber sido mi honra fúnebre. Mi división había sentenciado mi muerte. Mi destino estaba escrito. La escarcha del fondo de la nevera sería mi ejecutora, ya podía sentirla en mi tronco antaño verduzco. Veía como cada día se llevaban a la maldita lechuga de roble con sus hojas sanas y tersas. Nunca me elegían a mí y sabía que cada hora que pasaba era más improbable.
El moho me corroe, visualizo el contenedor compostable.
Hasta siempre.

Me gusta la idea, el título, el desarrollo, el brócoli….se ve una dentro de esa nevera, siendo el pobre brócoli. De hecho, he visto muchas verduras así en mi nevera. Creo que aquí está mi tres: humor propio.

Eskerrik asko Esme

Atención, que empiezan los cuartos

gif de Marisa Naranjo

¿Pones los meses en mayúsculas y el que mata gatitos soy yo?

¡Negropoeta para ti!

Buenas noches.

El ínclito QUAKTO

12. Despertar

Aquello sabía a curry, y casi vomité. 10 años preparando la misión, y no mejoraron el sabor del mejunje para los mareos. Seguía desorientado después del sueño criogénico, algo no cuadraba, ya que mis compañeros no se habían despertado. La secuencia estaba programada para entrar en activo a los 10 años luz. Comprobé que las coordenadas no eran precisas, y que sólo habían recorrido 4.
Salí de la sala de descanso, dirección al puesto de mando para solucionar el problema. Me costaba aún caminar. El silencio era sepulcral, y la baja intensidad de las luces de emergencia hacía que la oscuridad fuera casi total. Al llegar a la puerta, me resbalé con algo viscoso. ¡Sangre! Alarmado, quise entrar, pero estaba atascada. Empecé a escuchar ruidos que iban acercándose. La zarandeé con todas mis fuerzas. Conseguí que cediera, pero unas frías garras me voltearon, sintiendo unos dientes prominentes a escasos centímetros.

Este es un poco calzador, eeehhh, está chula la descripción, pero pierde por eso, y porque no entiendo bien qué monstruo es ese. ¿O es parte de una saga? ¿La sangre es de los compañeros? ¿El monstruo no es tal, sino otro tripulante? ¿Dónde están? Si es una saga, todo se responderá.

salakov escribió:¿Pones los meses en mayúsculas y el que mata gatitos soy yo?

¡Negropoeta para ti!

Asumo con honra y con razón mi negropoeta, y tú has matado un gatito, tómalo tómalo tuyo es mío no :p

Qué maravilla es esta? No des ideas, Esmeralda, que la próxima vez que m señor administre me veo teniendo que comentar los relatos.

Qué luxe.

Votado el brócoli. Mola.

También en cuarta posición, con 7 puntazos

Un maravilloso reciente regreso REGSOUND

9. Patrones gastronómicos
Aquello sabía a curry de forma exagerada, insultante me atrevería a decir. Muchos somos partidarios de las innovaciones culinarias, pero siempre hay que tener en cuenta que hay ciertos patrones que no deben de ser modificados o, según el caso, que deben ser mantenidos.
A veces, el problema viene de los intentos de conseguir ciertas subvenciones económicas, como el caso que nos atañe. Entiendo que Eulalia quiera recibir la subvención de integración social de Kalyani, una mujer de Nueva Delhi acusada falsamente de adulterio y condenada a la lapidación en su país de donde tuvo que huir para sobrevivir, pero que le echen curry a las croquetas del cocido y a las de rabo de toro, es un sacrilegio.


Relato con mucha miga. Mola el sacrilegio del final unido al sacrilegio por el que querían lapidar a la pobre Kalyani, y la crítica a las patronas explotadoras. Y a los patrones. Es que todo casa en este relato, por eso es adúltera. Creo que lo he votado.

Esmeralda escribió:También en cuarta posición, con 7 puntazos

Un maravilloso reciente regreso REGSOUND

9. Patrones gastronómicos
Aquello sabía a curry de forma exagerada, insultante me atrevería a decir. Muchos somos partidarios de las innovaciones culinarias, pero siempre hay que tener en cuenta que hay ciertos patrones que no deben de ser modificados o, según el caso, que deben ser mantenidos.
A veces, el problema viene de los intentos de conseguir ciertas subvenciones económicas, como el caso que nos atañe. Entiendo que Eulalia quiera recibir la subvención de integración social de Kalyani, una mujer de Nueva Delhi acusada falsamente de adulterio y condenada a la lapidación en su país de donde tuvo que huir para sobrevivir, pero que le echen curry a las croquetas del cocido y a las de rabo de toro, es un sacrilegio.


Relato con mucha miga. Mola el sacrilegio del final unido al sacrilegio por el que querían lapidar a la pobre Kalyani, y la crítica a las patronas explotadoras. Y a los patrones. Es que todo casa en este relato, por eso es adúltera. Creo que lo he votado.

Votado.

Esmeralda escribió:Vamos con la posición 10

El y escurridizo como un gato ERIC SACHS


20.Asesinato en la montaña ( de basura)

Aquello sabia a curry.
¡Que felicidad la de sprocket!
Nunca se preguntaría el motivo por el que aquel bigotudo anciano sabia así.
Antropofagia trapoide.

Los fraguel se prestan a ideas caníbales y chungas no sólo para mí, es un alivio. El perro también se rebela, muy bien.

Punto aquí....

m

Y también con 7 puntos, el microrrelatista del sudor recorría su canalillo en el Azkena de 2022, que fue muy tórrido...MUGU

10. Muy especial

Aquello sabía a curry. La señora Rosa se llamaba en realidad Margarita. Entre flores anda el juego. Se hacía llamar así desde que leyó la famosa novela de Emil Ajar, fuera quien fuera, el buen señor. Cada día, hervía un litro de agua con una cucharada de curry  en polvo, lo ponía en una botella y se lo llevaba a hacer el día con ella. Cuando tuve edad para escucharlo, me contó cómo algunas braguetas apestaban al abrirlas. Ella no era una tiquismiquis, así que dejaba hacer. Pero luego se lavaba bien todos los pliegues de su anatomía íntima con el agua de la botella. No quería que los aficionados a meter el morro entre sus piernas se encontraran con aquella peste de olor. El curry podía con todo, eso decía.
Ahora os estáis preguntando cómo puedo saber el sabor, que soy un viciosillo a pesar de ser tan joven, que no debería hacer esas cosas con la señora que me acoge. Pues a vuestro criterio queda. Pensadlo, que no me da tiempo a contarlo.

Otra vez la palabra viciosillo, qué curioso. Aquí hay amor, y hay curry, prostitución nostálgica y corrupción de adolescentes, que tanto juego ha dado en canciones de los 80. Me gusta el final, poco soez, pero me flojea un poco el título. ¿habla de una persona con discapacidad? Igual es eso.