POESIA

El sol brilla para todo el mundo

No brilla en las prisiones,
No brilla para los que trabajan en las minas.
Los que descaman el pescado,
los que comen carne podrida,
los que fabrican horquillas para el pelo,
los que soplan las botellas que otros beberán,
los que cortan el pan con su cuchillo,
los que pasan las vacaciones en las fábricas,
los que no saben qué hay que decir,
los que ordeñan las vacas pero no pueden beber su leche,
los que no son anestesiados en el consultorio del dentista,
los que escupen sus pulmones en las ciudades,
los que fabrican en los sótanos las lapiceras con las que otros
escribirán al aire libre que todo marcha a las mil maravillas.

Los que tienen demasiado que decir para decirlo,
los que tienen trabajo,
los que no lo tienen,
los que lo buscan,
los que en invierno se cobijan en las iglesias,
los que el sacristán manda a cobijarse en la calle.

Los que se estancan,
los que querrían comer para vivir,
los que miran correr el Sena,
los que son comprometidos,
los que son despedidos,
los que son disminuidos,
los que son manoseados,
los que son investigados,
los que son apaleados,
los que eligen al azar y son fusilados,
los que no saben comportarse en ningún lugar del mundo,
los que jamás han visto el mar,
los que huelen a lino porque trabajan el lino,
los que no tienen agua,
los que envejecen más rápidamente que los otros,
los que no se han agachado a recoger el alfiler.

Los que se mueren de aburrimiento los domingos por la tarde,
porque ven llegar el lunes
y el martes
y el miércoles
y el jueves
y el viernes
y el sábado
y la tarde del domingo.


—Jaques Prevert—

En el congreso de Naupactos, Agelaos
dijo lo que debía decirse. “No peleen más
griegos contra griegos. La lucha que nos amenaza
está a la mano. Ya sea Cartago o Roma, alguno
ganará, y el ganador vendrá sobre nosotros.
Filipo, oh rey, debes ver a todos los griegos
como tuyos… salva a Grecia”.
Atinadas palabras, pero de nada sirvieron.
En los terribles, malditos días
de Cinocéfalos, Magnesia y Pidna
muchos de los griegos recordarían
las atinadas palabras, que de nada sirvieron.

—Constantino Cavafis—

Cocillaba el día y las tovas agilimosas
giroscopaban y barrenaban en el larde.
Todos debirables estaban los burgovos,
y silbramaban las alecas rastas.

"¡Cuídate, hijo mío, del Jerigóndor,
que sus dientes muerden y sus garras agarran!
¡Cuídate del pájaro Jubjub, y huye
del frumioso zumbabadanas!"

Echó mano a su espada vorpal;
buscó largo tiempo al manxomo enemigo,
descansó junto al árbol Tumtum,
y permaneció tiempo y tiempo meditando.

Y, estando sumido en irribumdos pensamientos,
surgió, con ojos de fuego,
bafeando, el Jerigóndor del túlgido bosque,
y burbulló al llegar.

¡Zis, zas! ¡Zis, zas! ¡Una y otra vez
tajó y hendió la hoja vorpal!
Cayó sin vida, y con su cabeza,
emprendió galofante su regreso.

"¿Has matado al Jerigóndor?
Ven a mis brazos, sonrillante chiquillo,
¡Ah, frazoso día! ¡Calós! ¡Calay!"
mientras él resorreía de gozo.

Cocillaba el día y las tovas agilimosas
giroscopaban y barrenaban en el larde.
Todos debirables estaban los burgovos,
y silbramaban las alecas rastas.

Lewis Carroll. Jabberwocky, 1871.
Traducción de Francisco Torres Oliver (1960)

Spoiler:

Dos personas, o más, se ponen de acuerdo para comenzar una relación.
Se enamoran mutuamente.
Por el motivo que sea, con una mirada o tras cien polvos.
Entran en el juego hipnótico del amor romántico.
El sentimiento funciona a modo de gran prestigio.
Siento que te quiero, que no puedo vivir sin ti.
Pero no es verdad.
Solo quiero conservar mi bienestar.
El que tú me proporcionas.
Y te trato bien y te cuido para no perder.
Porque quiero ganar todo el rato.
Quiero sentirme el jodido centro del universo.
Necesito que otro me haga sentir especial.
Pero no lo somos en absoluto.
Somos lo mismo que la Torre Eiffel o que la mierda de murciélago.
En esta sinopsis romántica uno deja de querer al otro.
Por el motivo que sea deja de estar hipnotizado.
Siento que ya no te quiero, que tengo que vivir sin ti.
Y esto sí es verdad.
Las rupturas son la gran única franqueza de las relaciones amorosas.
Lo único realmente valiente y honesto.
El otro volviendo a ser, por fin, uno mismo.
¿No te parece hermoso ver a alguien a quien quieres tomando una decisión?
¿Aunque esa decisión no seas tú?
El gran escollo en la interacción humana es no saber aceptar que, a pesar de estar rodeados, estamos completamente solos.
Aislados dentro de nuestras cabezas.
Muriéndonos por dentro día tras día.
El gran engaño es pensar que el otro puede salvarnos de eso.
Y caer en ese analfabetismo sentimental que supone querer al otro solo mientras te quiere.
Y cuando ya no.
Es lo peor.
No, no lo es.
Las personas no te dejan a ti.
Las personas se recuperan a sí mismas.
Y eso no es malo, es todo lo contrario.
Si hemos querido de verdad.
Tenemos que dejar que aquello que hemos construido se rompa.
Como ha de hacer inevitablemente la crisálida.
Para que salga algo nuevo.
Eso es el amor.
Amor es dejar marchar.
Amor es agarrar lo bonito,
los desayunos,
la arena en las bragas,
la película que ya da igual,
el mensaje en el espejo,
los domingos con orgasmos,
el baño con la puerta abierta,
y seguir.
Amor es pensar que algo se hizo con lo hecho.
Amor es evitar el sufrimiento.
Amor es no hacer sentir culpable por hacer lo que uno quiere.
Amor es aceptar al otro sin ti.
Decía Thoreau que "Todo lo bueno es libre y salvaje".
Libre para decidir sobre la vida que quieres.
Y salvaje para hacer lo que te dé la puta gana con ella.
Sé libre y salvaje.
Sé amor del bueno.
Y enseña al resto las instrucciones.
De cómo recomponer una flor.

—Roy Galán—



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Me aferra
el oscuro presente. Es turbulento el instante.
Transparenta el pasado.
Joan Brossa. Sofrós, 1974.

Spoiler:

En desesperación

Lo perdió del todo. Y ahora busca ya
en los labios de cada nuevo amante
los labios de él; en la unión con cada
nuevo amante busca engañarse
que es el mismo joven, que se entrega a aquél.
Lo perdió del todo, como si ni siquiera nunca existido.
Porque quería —dijo él— quería liberarse
del placer morboso, estigmatizado.
Era tiempo todavía —según dijo— de salvarse.
Lo perdió del todo, como si nunca siquiera hubiera existido.
A través de la imaginación, a través de las falsas sensaciones
en los labios de otros jóvenes busca los labios de él;
buscar sentir de nuevo su amor.


—Constantino Cavafis—

La estación de ferrocarril

Mi no llegada a la ciudad de N
tuvo lugar puntualmente.


Fuiste avisado
con una carta no enviada.


Lograste no llegar
a la hora prevista.


El tren llegó al andén número tres.
Bajó mucha gente.


Entre la muchedumbre se dirigió a la salida
la ausencia de mi persona.


Varias mujeres me sustituyeron
rápidamente
en aquella prisa.


A una de ellas se acercó corriendo
alguien desconocido para mí,
pero ella lo reconoció
al instante.


Ambos intercambiaron
un beso no nuestro,
durante el cual se perdió
no mi maleta.


La estación de la ciudad de N
pasó bien el examen
de la existencia objetiva.


La totalidad estaba en su lugar.
Los detalles se movían
por las vías marcadas.


Tuvo lugar incluso
la cita acordada.


Fuera del alcance
de nuestra presencia.


En el paraíso perdido
de la probabilidad.


En otra parte.
En otra parte.
Igual que suenan estas palabras.



—Wislawa Szymborska—

Expurgo propio que, novedad, he grabado también en audio...


Manchas

Una mancha en el riñón de mi padre.
Una mancha en el pecho
de mi hermana pequeña.
Manchas en tu cerebro.


Manchas que ensucian todo,
que enlodan de congoja mi hipocondría,
que tiznan de miedo mis pesadillas.


Manchas entrometidas,
manchas advenedizas
que aparecen donde no deben,
¡exactamente allí donde no deben,
las manchas de mierda!


Manchas como patas de araña,
manchas de plumas negras,
manchas que contaminan
todo espacio respirado.


¡Manchas, os declaro la guerra!
Vosotras y yo tenemos un problema.


Este expurgo es una advertencia,
sólo una advertencia.


.

http://www.ivoox.com/21496370

Media hora

Ni te he poseído ni te poseeré
nunca, creo. Unas pocas palabras, un acercamiento
como en el bar anteayer, y nada más.
Es triste, no lo niego. Pero nosotros los artistas,
a veces, con el poder de la mente, y, claro está, sólo
por pocos minutos, creamos un placer
que casi parece real.
Así, en el bar anteayer —ayudado, además,
tan misericordiosamente por el alcohol—
pasé media hora totalmente erótica.
Y me parece que lo comprendiste
y te quedaste un rato más a propósito.
Y eso era muy necesario. Porque,
a pesar de toda mi imaginación y de la magia del vino,
me era preciso ver tus labios,
me era preciso tener tu cuerpo junto a mí.


—Constantino Cavafis—

Esta vez

Estuviste dispuesta a ser herida.
estuviste tentada a descubrir tus espejos
y permitir la posesión de tu secreto.
estuviste dispuesta a escuchar los presagios
y a departir con las suposiciones y el acaso.
A dar el salto mortal a través de otro espacio
dibujando espejismos en el círculo sellado del destino.
estuviste propicia a la esperanza.
Estabas preparada.
Pero esta vez tampoco fue posible.


—María Clara González de Urbina—

Las tardes

Cae la tarde y sabe Dios que el esfuerzo ha sido enorme.
Estoy solo pero el silencio es imposible, casi inverosímil.
He apagado el móvil, el corazón late a cien por hora,
sacude una y otra vez la cavidad torácica oprimida.
Me meto en la boca un Alapryl, luego otro.
¿Me lo he ganado a pulso? Te doy la razón;
sabía todo esto desde un principio. Y nada ha
cambiado.
Las cosas y las personas se esfuman, mueren,
pero antes de eso difícilmente cambian.
No puedo ver o hablar con nadie
sin acabar exhausto. Y lo sabía, claro que lo sabía.
Me da miedo quererte, me da miedo no poder
quererte.
Incluso la idea de follar me aterra.
Y ahora tú, razonablemente, te sientes idiota.
Tendría que estar a gusto y seguro en la soledad de mi piso,
pero se me escapa la posibilidad de un mañana
determinado.
Y subo el volumen de mi televisor para amortiguar mis pensamientos.
Se ve que ha caído la tarde, mi amor, y el aire aquí
es casi irrespirable.
Los números luminosos en el reloj digital, eso sí,
dan fe del fluir de los minutos y las horas.
Por ahora vivir es solo un dolor impreciso.


—Nacho Vegas—

Autobiografía

Nací en 1902
no he vuelto nunca a mi ciudad natal
no me gustan los retornos
a los tres años en Alepo era nieto de bajá
a los diecinueve estudiante en la universidad comunista de Moscú
a los cuarenta y nueve otra vez en Moscú invitado por el Comité Central
y desde los catorce años soy poeta

hay hombres que conocen las diferentes clases de hierbas; otros, de peces;
                                                                                           yo, de separaciones
hay hombres que se saben de memoria el nombre de cada estrella;
                                                                                           yo, de nostalgias

he dormido en las cárceles y en los grandes hoteles
he conocido el hambre y también la huelga de hambre y no hay plato
                                                                                                               que no haya probado
a los treinta años quisieron ahorcarme
a los cuarenta y ocho quisieron concederme el Premio mundial de la Paz
                                                                                      y me lo concedieron
a los treinta y seis durante medio año sólo pude recorrer cuatro metros
                                                                                                 cuadrados de hormigón
a los cincuenta y nueve volé desde Praga a La Habana
                                                                      en dieciocho horas

no conocí a Lenin pero hice la guardia de honor junto a su féretro en 1924

en 1961 el mausoleo que visito son sus libros

han intentado alejarme de mi partido
                                                                            pero han fracasado
tampoco he sido aplastado por los ídolos caídos
en 1951 viajé por mar hacia la muerte con un joven camarada
en 1952 con el corazón cascado esperé la muerte durante cuatro meses

estuve locamente celoso de las mujeres a las que amé
no envidié a nadie ni siquiera a Charlot
engañé a mis mujeres
pero nunca hablé mal de mis amigos a sus espaldas

he bebido pero no soy un borracho
tuve la suerte de ganarme siempre el pan con el sudor de mi frente

si mentí fue porque sentí vergüenza ajena
por piedad
                      pero también he mentido porque sí

he montado en tren en avión y en coche
la mayoría no puede hacerlo
he ido a la ópera
                     la mayoría no puede ir y ni siquiera sabe que existe
sin embargo desde 1921 no voy a muchos de los sitios
                     donde va la mayoría la mezquita la iglesia la sinagoga
                     el templo el curandero
                     pero a veces me gusta que me lean los posos de café

se me ha publicado en treinta o cuarenta lenguas
                       pero estoy prohibido en Turquía en mi propia lengua

hasta ahora no he tenido cáncer
tampoco es obligatorio
nunca seré primer ministro o algo parecido
tampoco me gustaría serlo
nunca he ido a la guerra
no he descendido a los refugios en medio de la noche
no he recorrido los caminos del exilio bajo el vuelo rasante de los aviones

pero me he enamorado ya cerca de los sesenta
camaradas en pocas palabras
hoy en Berlín aunque muerto de nostalgia
                                            puedo decir que he vivido como un hombre
pero los años que me quedan por vivir
                      y las cosas que puedan sucederme
                                                                    ¿quién lo sabe?




—Nazim Hikmet—

Elegía de los desconocidos

Ya no nos conocemos, ya no nos entendemos,
¿qué pasa?

Nuestro amor como los árboles daba pájaros.
¿Qué está pasando?

El viento del mar desesperado
agita pañuelos de musgo en las esquinas.

Me voy.
Pañuelo de llorar: mejor me voy.

Al atardecer los pájaros también se van,
viajan a las torres buscando picos tiernos.

A los reptiles, yo.
Al fondo del agua a vivir ardiendo.

Porque para esta sed el agua está vacía,
vacía está el agua para mi corazón sediento.


—Manuel Scorza—

No tengo ambiciones

no quiero odiar al presidente
no quiero ir a harvard
no quiero ganar el premio pulitzer
nada más quiero sentarme en mi bañera
y pensar en relaciones que nunca tuve
con gente que nunca voy a conocer
y después ir a tirarme en mi cama
con una lupa
y contar todos los remiendos de mis sábanas
hasta quedarme dormida
y despertarme
para volver a empezar.


—Ellen Kennedy—

Si muero pronto

Si muero pronto,
sin poder publicar ningún libro,
sin ver la cara que tienen mis versos en letras de molde,
ruego, si se afligen a causa de esto,
que no se aflijan.
Si ocurre, era lo justo.

Aunque nadie imprima mis versos,
si fueron bellos, tendrán hermosura.
Y si son bellos, serán publicados:
las raíces viven soterradas
pero las flores al aire libre y a la vista.
Así tiene que ser y nadie ha de impedirlo.
Si muero pronto, oigan esto:
no fui sino un niño que jugaba.
Fui idólatra como el sol y el agua,
una religión que sólo los hombres ignoran.
Fui feliz porque no pedía nada
ni nada busqué.
Y no encontré nada
salvo que la palabra explicación no explica nada.

Mi deseo fue estar al sol o bajo la lluvia.
Al sol cuando había sol,
cuando llovía bajo la lluvia
(y nunca de otro modo),
sentir calor y frío y viento
y no ir más lejos.

Quise una vez, pensé que me amarían.
No me quisieron.
La única razón del desamor:
así tenía que ser.

Me consolé en el sol y en la lluvia.

Me senté otra vez a la puerta de mi casa.
El campo, al fin de cuentas, no es tan verde
para los que son amados como para los que no lo son:
sentir es distraerse.


—Fernando Pessoa (Alberto Caeiros)—

Soneto a Helena

Cuando seas muy vieja, a la luz de una vela
y al amor de la lumbre, devanando e hilando,
cantarás estos versos y dirás deslumbrada:
"Me los hizo Ronsard cuando yo era más bella".

No habrá entonces sirvienta que al oír tus palabras,
aunque ya doblegada por el peso del sueño,
cuando suene mi nombre la cabeza no yerga
y bendiga mi nombre, inmortal por la gloria.

Yo seré bajo tierra descarnado fantasma
y a la sombra de mirtos tendré ya mi reposo;
para entonces serás una vieja encorvada,

añorando mi amor, tus desdenes llorando.
Vive ahora; no aguardes a que llegue el mañana:
coge hoy mismo las rosas que te ofrece la vida.


—Pierre de Ronsard—

Sofisma

Y ahora
que estás
en España
que como
ya sabrás
es un país
en el que impera
el Estado
de Derecho
nunca olvides
que tu libertad
termina
donde empieza
la libertad
de los demás
le dijo
el funcionario
del Ministerio
del Interior
al inmigrante
magrebí.


—Roger Wolfe—

Di al camino los pies
porque di al viento la cabeza.


—Miguel de Cervantes—

Obedecer a ciegas deja ciego...


Transgresiones

Todo mandato es minucioso
y cruel
me gustan
las frugales transgresiones.
Por ejemplo inventar el buen
amor
aprender
en los cuerpos y en tu cuerpo.
Oír la noche y no decir
amén
trazar
cada uno el mapa de su audacia.
Aunque nos olvidemos
de olvidar
seguro
que el recuerdo nos olvida.
Obedecer a ciegas deja
ciego
crecemos
solamente en la osadía.
Solo cuando transgredo alguna
orden
el futuro
se vuelve respirable.
Todo mandato es minucioso
y cruel
me gustan
las frugales transgresiones.

—Mario Benedetti—

De los Cantos IV, XXIV y XXV de La marcha de 150.000.000:

[...]

Un hombre se está muriendo y no hace ruido
—por temor a la chicharra
repliega musgo tras el corredor de la muerte
también ella, como yo, se mirara en las manos
asfixiando los pulmones tras el odio del mundo
el
desmoronamiento en desuso
de todos los sentidos
revientan las matanzas y hacen guiños al cielo.
Es un hombre el que no muere
(las manos con agujeros por donde asoma el hombre)
no hace ruido
en una pérdida constante de peines de caídas de flores de paredes
alguien no hace ruido y palpita
la luz en el vaivén de los barcos.

De peines de terrones de panteras de paredes.

Un hombre que no habla
más baja tú que su lenta sumersión en las costillas
no está muriendo no
quiero
ha ganado el pan sobre el orgullo de los tanques-oruga y
no verá jamás el ascenso a la intemperie.

[...] El paso siguiente había sido el arresto, y miles de hormigas hablaron por sus ojos:
sin dar en absoluto la imagen de un héroe,
cayó sobre sí la sonaja de la noche
los pelambres mudos a la noche
en la noche los pelambres y un fuerte amor con menta.
Pronto le llegaron
pronto, padre, le volvieron cumbre, resistencia, capucha en la cabeza,
programaron su hora, el insulto de bañera, la toalla empapada en el licor y la clavícula:
un sorbo intenso de vinagre ante la boca,
al electrodo íntimo entre sus ingles, al
alarido.

[...] Centros de (parecida a ti, loca de guirnaldas)
detención y mutilación sistemática de miembros:
Derb
Muley Chrif,
Agdez,
Galaat
M’Gouna, —después de los secuestros y todos los avisos con la tarde des-
cabezándose, sucia, en las ventanas
una causa justa
de un pueblo sujeto a la historia pero sobre todo hermoso en los tendones
y en la débil manera de abrazar el espanto,
un
derecho inalienable de moscas infinitas en la cara
y claridad del camino mientras todo ocurra.

[...] no hace ruido el paso de su nombre por el agua
un hombre no se muere no
en esta región de polvo parturiento, de estaciones,
de lápices y asideros y nubes de pan blanco, no
se está muriendo y nadie
va a decirle ven conmigo
nadie le ha llamado desde el fondo de tus manos
desde un cambio, no, de rumbo, de aguacero,
de ira desnucándole.

[...] Pronto le llegaron
pronto, padre, le volvieron cumbre, resistencia, capucha en la cabeza,
programaron su hora, el insulto de bañera, la toalla empapada en el licor y la clavícula.


—Enrique Falcón—


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Es Carlos Fierro quien repliega musgo tras el corredor de la muerte. Por temor a que sus padres fueran torturados “a chicharra” en una prisión mexicana (la chicharra es una picana eléctrica para el ganado que se aplica en los genitales de los sospechosos), Fierro se vio forzado a declararse culpable de un asesinato que no cometió. Tras 25 años en el corredor de la cárcel de Livingston (Texas), en julio de 2005 era uno de los 54 ciudadanos mexicanos condenados a muerte en los EEUU.

Derb Muley Chrif, Agdez, Galaat M’Gouna. Centros de detención marroquíes donde decenas de saharauis afines al Frente Polisario han llegado a pasar hasta más de 15 años detenidos; en ocasiones algunos de ellos han muerto y otros han sido mutilados (declaraciones de Mohamed Abdelaziz, secretario general del Frente Polisario y presidente de la República Árabe Saharaui Democrática, el 20 de mayo de 1993, con motivo del XX Aniversario de la Revolución Saharaui).

En este Canto tampoco hace ruido el animal número 64: leyenda de la inscripción de la pulsera con que se identificó a Lahcen Ikassrien, ciudadano marroquí residente en España, cuando las tropas norteamericanas le enviaron a Guantánamo tras su detención en territorio afgano. En febrero de 2007, y habiendo sido ya Ikassrien puesto en libertad (sin cargos), diversas filtraciones a la prensa revelaron que, en diversas ocasiones durante el año 2002, funcionarios españoles del Cuerpo Nacional de Policía habían interrogado a Ikassrien, junto a otros 20 detenidos, en la base naval de Guantánamo, en una operación coordinada entre la CIA y la Unidad Central de Información Exterior del gobierno de España, sin autorización de juez alguno. Lahcen Ikassrien, el «animal número 64», declararía más tarde que, al finalizar en Guantánamo cada interrogatorio por parte de los agentes españoles, los norteamericanos sistemáticamente lo torturaban.

Le volvieron cumbre...clavícula. Ref a Mt 27, 27-31.

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,
con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?
¿Qué puedo hacer en este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Qué puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?
¿Qué puedo entre los poetas uniformados
por la academia o por el comunismo?
¿Qué, entre vendedores o políticos
o pastores de almas?
¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?


—Jaime Sabines—

"Pero ahora es diferente”, pensó, “ahora ya no queda esperanza, ya nos hemos dicho las palabras del exorcismo. Ahora hay la malcontenta y ésa es la palabra que colma definitivamente el agujero de la esperanza, ésa es la verdadera piedra de hule. Sólo una cosa me queda por hacer y es irme, porque sé que si vuelvo nos besaremos, haremos el amor, habrá otro plazo, otro interminable tenderse del arco, otro armisticio florido con paseos y cortesía y tanto afecto, gnomos y noticias y hasta proyectos, putrefacción de putrefacciones, cuando todo eso se acabó en mi pie derecho frenando junto a las casas rojas, un martes por la tarde”.


—62. Modelo para armar, Julio Cortázar—

Mi vida,
os la puedo contar en dos palabras:
Un patio
y un trocito de cielo por donde a veces pasan
una nube perdida
y algún pájaro huyendo de sus alas.


—Marcos Ana—

Acabo con mis propios sueños para obedecer y fabricar ideas pequeñitas en oficinas grandes e insonorizadas con moquetas beige.
Interrumpo sueños tornasolados para no perder el empleo, aunque mi empleo sea la cuarta parte de un asiento abatible en el mundo y en la empresa que me emplea para arruinarme la vida.
Me moriré ya lo sé. Pero ni me acuerdo; pese a todo, sigo poniendo el despertador una mañana más.
Me obedezco a mí misma.
No lucho. No tengo tiempo. Pongo el despertador.
Por lo visto, a los sesenta años ya no pondré el despertador.
Me quedan alrededor de treinta años. Y los fines de semana.
Me entra vértigo.
Miro la nómina y convierto esa cantidad en cosas que me voy a comprar.
Soy culpable por poner un despertador que suena para poder acudir aún más deprisa a ese sitio al que nunca he querido ir.


—Lola Lafon—

Mi mirada es nítida como un girasol.
Tengo la costumbre de ir por los caminos
mirando a la derecha y a la izquierda,
y de vez en cuando mirando para atrás...

Y lo que veo a cada instante
es lo que nunca había visto antes,
y me doy cuenta muy bien de ello...
Sé sentir el asombro esencial
que siente un niño si, al nacer,
de veras reparase en que nacía...
Me siento nacido a cada instante
para la eterna novedad del Mundo...

Creo en el mundo como en una margarita
porque lo veo. Pero no pienso en él
porque pensar es no comprender...
El mundo no se ha hecho para que pensemos en él
(pensar es estar enfermo de los ojos),
sino para mirarlo y estar de acuerdo...

Yo no tengo filosofía: tengo sentidos...
Si hablo de la naturaleza, no es porque sepa lo que es,
sino porque la amo, y la amo por eso.
porque quien ama nunca sabe lo que ama

ni sabe por qué ama, ni lo que es amar…

Amar es la eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar.


—Fernando Pessoa (Alberto Caeiro)—





O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de, vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo...

Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender ...

O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar ...
Amar é a eterna inocência,
E a única inocência não pensar...


—Fernando Pessoa (Alberto Caeiro)—

Teatro del absurdo

En el segundo exacto en que aterrizó
la bomba de Hiroshima
hubo alguien en algún lugar del mundo
que no podía abrir un bote de guisantes.
Mientras caen los cuerpos
desde la planta 65 de las torres gemelas
en la planta 18
una mujer sale del baño
y sonríe aliviada ante el espejo.
En el campo de concentración de Auschwitz-Birkenau
se eleva cada jueves una columna de humo negro
mientras en el roble más cercano es primavera
dos mariposas amarillas hacen el amor y son felices.
El mismísimo día del fin del mundo
se seguirán rompiendo los calcetines por el dedo gordo.

Pero bajemos a tu vida:
¿Recuerdas el momento en que comprendiste
que habían dejado de quererte?
La noche interminable
bajo el cielo intoxicado de septiembre
y aquel sabor a whisky y aquella horrible telaraña,
10
pues al día siguiente aunque ya no lo recuerdes
el sol saltó del horizonte como un niño de la cama
te cepillaste los dientes como siempre
y luego pisaste un chicle de camino al metro.

Después de tu muerte o de la mía,
ojalá que sea dentro de muchos años,
ese mismo día por la noche
seguirá estando rica la tortilla de patata
alguien que nos quiso con locura volverá del tanatorio
se rascará la espalda y encenderá la tele a ver qué ponen.

Detrás de cada aquíyahora
siempre hay un allídespués agazapado
unos metros más allá de lo terrible
habrá alguien que silbe
dé una patada a alguna piedra
y siga caminando.

Empezamos a intuirlo
la gran tragedia humana
no es que echemos de menos un guion bien construido
ni un teatro mejor iluminado
ni siquiera que nos falte el Director de escena
la verdadera gran tragedia es
sencillamente eso
que no hay tragedia.

Miguel Martínez

red_shoes escribió:Teatro del absurdo

En el segundo exacto en que aterrizó
la bomba de Hiroshima
hubo alguien en algún lugar del mundo
que no podía abrir un bote de guisantes.
Mientras caen los cuerpos
desde la planta 65 de las torres gemelas
en la planta 18
una mujer sale del baño
y sonríe aliviada ante el espejo.
En el campo de concentración de Auschwitz-Birkenau
se eleva cada jueves una columna de humo negro
mientras en el roble más cercano es primavera
dos mariposas amarillas hacen el amor y son felices.
El mismísimo día del fin del mundo
se seguirán rompiendo los calcetines por el dedo gordo.

Pero bajemos a tu vida:
¿Recuerdas el momento en que comprendiste
que habían dejado de quererte?
La noche interminable
bajo el cielo intoxicado de septiembre
y aquel sabor a whisky y aquella horrible telaraña,
10
pues al día siguiente aunque ya no lo recuerdes
el sol saltó del horizonte como un niño de la cama
te cepillaste los dientes como siempre
y luego pisaste un chicle de camino al metro.

Después de tu muerte o de la mía,
ojalá que sea dentro de muchos años,
ese mismo día por la noche
seguirá estando rica la tortilla de patata
alguien que nos quiso con locura volverá del tanatorio
se rascará la espalda y encenderá la tele a ver qué ponen.

Detrás de cada aquíyahora
siempre hay un allídespués agazapado
unos metros más allá de lo terrible
habrá alguien que silbe
dé una patada a alguna piedra
y siga caminando.

Empezamos a intuirlo
la gran tragedia humana
no es que echemos de menos un guion bien construido
ni un teatro mejor iluminado
ni siquiera que nos falte el Director de escena
la verdadera gran tragedia es
sencillamente eso
que no hay tragedia.

Miguel Martínez

Joder, ¡muy bien! ¡Muy bueno!

salakov escribió:

red_shoes escribió:Teatro del absurdo

En el segundo exacto en que aterrizó
la bomba de Hiroshima
hubo alguien en algún lugar del mundo
que no podía abrir un bote de guisantes.
Mientras caen los cuerpos
desde la planta 65 de las torres gemelas
en la planta 18
una mujer sale del baño
y sonríe aliviada ante el espejo.
En el campo de concentración de Auschwitz-Birkenau
se eleva cada jueves una columna de humo negro
mientras en el roble más cercano es primavera
dos mariposas amarillas hacen el amor y son felices.
El mismísimo día del fin del mundo
se seguirán rompiendo los calcetines por el dedo gordo.

Pero bajemos a tu vida:
¿Recuerdas el momento en que comprendiste
que habían dejado de quererte?
La noche interminable
bajo el cielo intoxicado de septiembre
y aquel sabor a whisky y aquella horrible telaraña,
pues al día siguiente aunque ya no lo recuerdes
el sol saltó del horizonte como un niño de la cama
te cepillaste los dientes como siempre
y luego pisaste un chicle de camino al metro.

Después de tu muerte o de la mía,
ojalá que sea dentro de muchos años,
ese mismo día por la noche
seguirá estando rica la tortilla de patata
alguien que nos quiso con locura volverá del tanatorio
se rascará la espalda y encenderá la tele a ver qué ponen.

Detrás de cada aquíyahora
siempre hay un allídespués agazapado
unos metros más allá de lo terrible
habrá alguien que silbe
dé una patada a alguna piedra
y siga caminando.

Empezamos a intuirlo
la gran tragedia humana
no es que echemos de menos un guion bien construido
ni un teatro mejor iluminado
ni siquiera que nos falte el Director de escena
la verdadera gran tragedia es
sencillamente eso
que no hay tragedia.

Miguel Martínez

Joder, ¡muy bien! ¡Muy bueno!

Sí! Le conocimos hace poco en un maridaje birra-poesía que se organizó. Leyó 3 o 4 poemas suyos y me encantó. Es muy cercano y fresco. Tiene un libro publicado "Viajes a una fresa" muy recomendable!

Espera

Esperaba,
esperaba
y todavía
y siempre
esperando,
esperando
con todas las arterias,
con el sacro,
el cansancio,
la esperanza,
la médula;
distendido,
exaltado,
apurando la espera,
por vocación,
por vicio,
sin desmayo,
ni tregua.

¿Para qué extenuarme en alumbrar recuerdos
que son pura ceniza?
Por muy lejos que mire:
la espera ya es conmigo,
y yo estoy con la espera...
escuchando sus ecos,
asomado al paisaje de sus falsas ventanas,
descendiendo sus huecas escaleras de herrumbre,
ante sus chimeneas,
sus muros desolados,
sus rítmicas goteras,
esperando,
esperando,
entregado a esa espera
interminable,
absurda,
voraz,
desesperada.

Sólo yo...
¡Sí!
Yo sólo
sé hasta dónde he esperado,
qué ráfagas de espera arrasaron mis nervios;
con qué ardor,
y qué fiebre
esperé
esperaba,
cada vez con más ansias
de esperar y de espera.

¡Ah! el hartazgo y el hambre de seguir esperando,
de no apartar un gesto de esa espera insaciable,
de vivirla en mis venas,
y respirar en ella la realidad,
el sueño,
el olvido,
el recuerdo;
sin importarme nada,
no saber qué esperaba:
¡siempre haberlo ignorado!;
cada vez más resuelto a prolongar la espera,
y a esperar,
y esperar,
y seguir esperando
con tal de no acercarme
a la aridez inerte,
a la desesperanza
de no esperar ya nada;
de no poder, siquiera,
continuar esperando.


—Oliverio Girondo—

Esperando a los bárbaros

¿Qué esperamos agrupados en el foro?

Hoy llegan los bárbaros.

¿Por qué inactivo está el Senado

e inmóviles los senadores no legislan?

Porque hoy llegan los bárbaros.

¿Qué leyes votarán los senadores?

Cuando los bárbaros lleguen darán la ley.

¿Por qué nuestro emperador dejó su lecho al alba,

y en la puerta mayor espera ahora sentado

en su alto trono, coronado y solemne?

Porque hoy llegan los bárbaros.

Nuestro emperador aguarda para recibir

a su jefe. Al que hará entrega

de un largo pergamino. En él

escritas hay muchas dignidades y títulos.

¿Por qué nuestros dos cónsules y los pretores visten

sus rojas togas, de finos brocados;

y lucen brazaletes de amatistas,

y refulgentes anillos de esmeraldas espléndidas?

¿Por qué ostentan bastones maravillosamente cincelados

en oro y plata, signos de su poder?

Porque hoy llegan los bárbaros;

y todas esas cosas deslumbran a los bárbaros.

¿Por qué no acuden como siempre nuestros ilustres oradores

a brindarnos el chorro feliz de su elocuencia?

Porque hoy llegan los bárbaros

que odian la retórica y los largos discursos.

¿Por qué de pronto esa inquietud

y movimiento? (Cuánta gravedad en los rostros.)

¿Por qué vacía la multitud calles y plazas,

y sombría regresa a sus moradas?

Porque la noche cae y no llegan los bárbaros.

Y gente venida desde la frontera

afirma que ya no hay bárbaros.

¿Y qué será ahora de nosotros sin bárbaros?

Quizá ellos fueran una solución después de todo.


-Constantino Cavafis-

Todos ustedes parecen felices

...Y sonríen, a veces, cuando hablan.
Y se dicen , incluso,
palabras
de amor. Pero
se aman
de dos en dos
para
odiar de mil
en mil. Y guardan
toneladas de asco
por cada
milímetro de dicha.
Y parecen -nada
más que parecen- felices,
y hablan
con el fin de ocultar esa amargura
inevitable, y cuántas
veces no lo consiguen, como
no puedo yo ocultarla
por más tiempo; esta
desesperante, estéril, larga
ciega desolación por cualquier cosa
que —hacia donde no sé—, lenta, me arrastra.


—Ángel González—

Cuando uno ya no tiene fuerzas

Cuando uno ya no tiene fuerzas para escribir, tiene que recordar.
Cuando uno ya no tiene fuerzas para fotografiar,
tiene que ver con los ojos del alma.
Cuando uno ya no tiene fuerzas para leer,
tiene que estar lleno de narraciones.
Cuando uno ya no tiene fuerzas para hablar,
tiene que resonar.

Cuando uno ya no tiene fuerzas para andar, tiene que volar.

Y cuando llegue la hora,
uno tiene que desprenderse de los recuerdos,
de los ojos del alma, dejar de soñar,
callarse y plegar las alas.

Pero pase lo que pase, sigue la narración, sigue.


—Eeva Kilpi—

Último brindis

Lo queramos o no
sólo tenemos tres
alternativas:
el ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera
tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo
en el recuerdo:
a la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro
pétalo.

Las cartas por jugar
son solamente dos:
el presente y el
día de mañana.

Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace
pasado
y ya pasó…
como la juventud.

En resumidas
cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese
día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente
disponemos.



—Nicanor Parra—

En el centro, ella

Huele, como en todas,
a limpieza y a muerte,
al aséptico olor de la ocultación;
una habitación de hospital,
las paredes azul claro
con un blanco esponjado
intentando asemejar el cielo;
un cielo lejano, de otro lugar,
de otro planeta del pasado,
porque a través de esta ventana,
potestativamente cerrada,
sólo entra una claridad deprimente,
una luminosidad gris hormigón:
Cruces-enfermedad-Barakaldo.


Un sonido de resistencia eléctrica
tenue, constante, irritante,
reverbera todo el rato:
supongo que proviene del gotero
(azul, amarillo, blanco, verde, rojo;
suero, morfina y Enantyum ahora)
al que está conectada.


Ella.


Porque en el centro, está ella:
mi hermana.


Ahora duerme.
Confío en que dormida
no sienta dolor;
que no sienta nada, confío.
Y la observo: dormida,
calva, hinchada, pálida,
o más bien de un color macilento,
petequias alrededor de su nariz,
postura pisciforme, fetal,
dos vías sobresaliendo
de su brazo izquierdo.


Y su labio superior, levantado,
un morro inocente,
un gesto infantil,
exactamente igual
que cuando era un bebé:
un precioso bebé dormido
de cerrados ojos grandes
y labio superior levantado.


Hace un rato se la ha llevado un enfermero
para realizarle una placa del pecho;
le he odiado, por despertarla.


Porque en el centro está ella,
mi hermana.


Debemos todos llevar máscaras,
debido a sus bajas defensas.
Las máscaras alteran nuestra voz,
las máscaras sólo dejan ver nuestros ojos,
y son ojos tristes: mi padre, mi madre,
mi hermana Teresa, yo mismo.
Callamos y observamos,
“en aislamiento”,
como nos han dicho
que tenemos que estar.


Yo aprovecho para recordar:
el día que olvidé recogerla
de la guardería de Kueto
(treinta años después,
ahí sigue la culpa);
o bañarse desnuda, muy pequeña,
en un río de Cuenca, por ejemplo.
Recuerdo cómo forcejeaba contra mí,
cuando quería robarle un beso,
o madrugando mil veces para ver
“Aladdin”, su película favorita,
conmigo señalándole, burlón,
que se parecía al mono, Abú.


Recordamos en silencio,
callamos, observamos.
Hoy nadie hace bromas y esa,
quizá, sea la gran pérdida.


Porque en el centro está ella,
mi hermana.


Nunca he estado tan asustado.
No digo preocupado, no es eso,
¡asustado!, del sustantivo miedo.
Un heraldo con dientes de chacal
susurra voces de muerte en mi nuca,
presagios de futuros terribles,
futuros donde yo no existo;
porque si ella se muere,
yo me muero.
Esto es así.


Así de fácil.
Así, tal cual.


Porque en el centro está ella,
mi hermana.


Dicen que nos parecemos,
no es verdad.
Yo no soy ni la mitad de fuerte.
Yo no soy ni la mitad.


Yo no sabría luchar.
Yo ni siquiera sé qué hacer,
sólo sé callar, observar
y recordar en silencio,
maldiciendo esta habitación
de paredes de falso cielo azul
que huelen a limpieza y muerte
y donde mi hermana duerme
con el labio superior levantado
mientras yo respiro angustiado
bajo mi máscara desechable
y me trago las ganas de llorar.


Esta escenografía cruel,
este derrumbe menesteroso
no debería ni existir;
es privilegio del hermano mayor
no sobrevivir a sus hermanas,
declinar antes que ellas.


Mi dolor está localizado.
En el centro está, ¿no lo veis?


En el centro,
ella,
mi hermana pequeña.


.

La prisión

¡No puedes salir del jardín
donde mi amor te aprisiona!

Presa estás en mí.
Aunque rompas el vaso,
seguirá intacta
la columna perfecta del agua;
aunque no quieras siempre lucirás
esa corona invisible
que lleva toda mujer a la que un poeta amó.

Y cuando ya no creas en estas mentiras,
cuando borrado el rostro de nuestra pena,
ni tú misma encuentres tus ojos bellísimos
en la máscara que te preparan los años,
a la hora en que regatees en los mercados,
los jóvenes venados vendrán a tu Recuerdo
a beber agua.

Porque puede una mujer
rehusar el rocío encendido del más grande amor,
pero no puede salir del jardín
donde el amor la encerró.

¿Me oyes?
No puedes huir.
Aunque cruces volando los años,
no puedes huir:
yo soy las alas con que huyes de mí.


—Manuel Scorza—

—Haiku 66, Mario Benedetti—

Despedida


Yo me voy porque en los "subways" no crecen los bejucos;
porque ya no huele el aire prisionero de las calles
a azafrán, ni a tomillo, ni a hembra en primavera.
Me voy porque a los parques les pusieron mordazas.
Me voy porque aquí ya no se puede reír a carcajadas;
porque los crepúsculos se compran enlatados;
porque agonizaron, inermes, los últimos rebeldes.

Me voy porque hasta los besos se encuentran censurados.
Me voy porque ya ordenaron investigar a la alegría;
porque a los niños les raptaron sus hadas;
porque a los libros los encerraron en la cárcel.
Me voy porque a la muerte la están vendiendo en cápsulas.
Me voy porque a las mujeres les rondaron el sexo;
porque al alcohol le editaron sus sueños;
porque en lugar de saúcos se cultivan barrotes.
Porque soltaron, todos, los diques del pavor.
Me voy porque en las calles tan sólo ríe el miedo.

—Luis Zalamea—

Corona

En mi mano el otoño come su hoja: somos amigos.
Extraemos el tiempo de las nueces y le enseñamos a caminar:
regresa el tiempo a la nuez.

En el espejo es domingo,
en el sueño se duerme,
la boca dice la verdad.

Mi ojo asciende al sexo de la amada:
nos miramos,
nos decimos palabras oscuras,
nos amamos como se aman amapola y memoria,
nos dormimos como el vino en los cuencos,
como el mar en el rayo sangriento de la luna.

Nos mantenemos abrazados en la ventana, nos ven desde la calle:
tiempo es de que se sepa,
tiempo es de que la piedra pueda florecer,
de que en la inquietud palpite un corazón.
Tiempo es de que sea tiempo.

Es tiempo.


—Paul Celan—

En paz


Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;

que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales, coseché siempre rosas.

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas las noches de mis penas;
mas no me prometiste tan sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!


—Amado Nervo—

Madrigal

Heredé un bosque sombrío donde rara vez voy. Mas llegará un día en que los muertos y los vivos cambien de lugar. Entonces, el bosque se pondrá en movimiento. No estamos sin esperanzas. Los crímenes más difíciles continúan sin aclarar a pesar de los esfuerzos de muchos policías. Del mismo modo, hay en nuestra vida un gran amor sin aclarar. Heredé un bosque sombrío pero hoy yo camino en otro bosque, el luminoso. ¡Todas las criaturas que cantan, serpentean, mueven la cola y se arrastran! Es primavera y el aire es muy fuerte. Tengo un diploma de la universidad del olvido y estoy tan vacío como la camisa que se seca en el cordel.

—Tomas Tranströmer—

Keeping Things Whole

In a field
I am the absence
of field.
This is
always the case.
Wherever I am
I am what is missing.

When I walk
I part the air
and always
the air moves in  
to fill the spaces
where my body’s been.

We all have reasons
for moving.
I move
to keep things whole.

BY MARK STRAND

Perseide escribió:Keeping Things Whole

In a field
I am the absence
of field.
This is
always the case.
Wherever I am
I am what is missing.

When I walk
I part the air
and always
the air moves in  
to fill the spaces
where my body’s been.

We all have reasons
for moving.
I move
to keep things whole.

BY MARK STRAND

Muy bueno.

salakov escribió:En el centro, ella

Huele, como en todas,
a limpieza y a muerte,
al aséptico olor de la ocultación;
una habitación de hospital,
las paredes azul claro
con un blanco esponjado
intentando asemejar el cielo;
un cielo lejano, de otro lugar,
de otro planeta del pasado,
porque a través de esta ventana,
potestativamente cerrada,
sólo entra una claridad deprimente,
una luminosidad gris hormigón:
Cruces-enfermedad-Barakaldo.


Un sonido de resistencia eléctrica
tenue, constante, irritante,
reverbera todo el rato:
supongo que proviene del gotero
(azul, amarillo, blanco, verde, rojo;
suero, morfina y Enantyum ahora)
al que está conectada.


Ella.


Porque en el centro, está ella:
mi hermana.


Ahora duerme.
Confío en que dormida
no sienta dolor;
que no sienta nada, confío.
Y la observo: dormida,
calva, hinchada, pálida,
o más bien de un color macilento,
petequias alrededor de su nariz,
postura pisciforme, fetal,
dos vías sobresaliendo
de su brazo izquierdo.


Y su labio superior, levantado,
un morro inocente,
un gesto infantil,
exactamente igual
que cuando era un bebé:
un precioso bebé dormido
de cerrados ojos grandes
y labio superior levantado.


Hace un rato se la ha llevado un enfermero
para realizarle una placa del pecho;
le he odiado, por despertarla.


Porque en el centro está ella,
mi hermana.


Debemos todos llevar máscaras,
debido a sus bajas defensas.
Las máscaras alteran nuestra voz,
las máscaras sólo dejan ver nuestros ojos,
y son ojos tristes: mi padre, mi madre,
mi hermana Teresa, yo mismo.
Callamos y observamos,
“en aislamiento”,
como nos han dicho
que tenemos que estar.


Yo aprovecho para recordar:
el día que olvidé recogerla
de la guardería de Kueto
(treinta años después,
ahí sigue la culpa);
o bañarse desnuda, muy pequeña,
en un río de Cuenca, por ejemplo.
Recuerdo cómo forcejeaba contra mí,
cuando quería robarle un beso,
o madrugando mil veces para ver
“Aladdin”, su película favorita,
conmigo señalándole, burlón,
que se parecía al mono, Abú.


Recordamos en silencio,
callamos, observamos.
Hoy nadie hace bromas y esa,
quizá, sea la gran pérdida.


Porque en el centro está ella,
mi hermana.


Nunca he estado tan asustado.
No digo preocupado, no es eso,
¡asustado!, del sustantivo miedo.
Un heraldo con dientes de chacal
susurra voces de muerte en mi nuca,
presagios de futuros terribles,
futuros donde yo no existo;
porque si ella se muere,
yo me muero.
Esto es así.


Así de fácil.
Así, tal cual.


Porque en el centro está ella,
mi hermana.


Dicen que nos parecemos,
no es verdad.
Yo no soy ni la mitad de fuerte.
Yo no soy ni la mitad.


Yo no sabría luchar.
Yo ni siquiera sé qué hacer,
sólo sé callar, observar
y recordar en silencio,
maldiciendo esta habitación
de paredes de falso cielo azul
que huelen a limpieza y muerte
y donde mi hermana duerme
con el labio superior levantado
mientras yo respiro angustiado
bajo mi máscara desechable
y me trago las ganas de llorar.


Esta escenografía cruel,
este derrumbe menesteroso
no debería ni existir;
es privilegio del hermano mayor
no sobrevivir a sus hermanas,
declinar antes que ellas.


Mi dolor está localizado.
En el centro está, ¿no lo veis?


En el centro,
ella,
mi hermana pequeña.


.

Perdona Salakov, pero no has puesto el nombre del autor.
Si no es molestia me gustaría saberlo, gracias

No esperar más.
No mantener ninguna esperanza.
No dejarse ya distraer, confundir.
Irrumpir.
Mandar la mentira contra las cuerdas.
Creer en lo que sentimos.
Actuar en consecuencia.
Forzar la puerta del presente.
Probar. Fracasar. Probar de nuevo. Fracasar mejor.
Obstinarse. Atacar. Construir.
Tal vez vencer.
En cualquier caso, sobreponerse.
Seguir nuestro camino.
Vivir, pues. Ahora.


—Comité Invisible—

Spoiler:

-Shel Silverstein-