POESIA
+55
Dan Defensor
Mayor Tom
bottleofdenial
m señor
Loza
ksmith
albichuela
Mizuki_
Shackleton
thespidersfrommars
P
Iker
red_shoes
danitoledo
Bokor
Rikileaks
skydog
letobladioblada
Axlferrari
almorvi
Nomeko7
popcornboggie
Harvey Dent
Strickland
Johnny Guitar
Godofredo
SISTER-MORPHINE
Balachina
Dust N Bones !?
coolfurillo
Sweet Virginia
Musho
salakov
El Botones Sacarino
Caffeine
Perseide
Hunter
Hank
mardigross
Felix the cat
Neska
Adso
Requexu
Poltxu
colorista
JuanrraTheHead
Kupak
Arturo Bandini
filipusIV
Sue
Stoner
Rockin' Yakuza
Barchi
Sugar Bug
Joseba
59 participantes
Página 12 de 20.
Página 12 de 20. • 1 ... 7 ... 11, 12, 13 ... 16 ... 20
Re: POESIA
No son los muertos los que en dulce calma
la paz disfrutan de la tumba fría;
muertos son los que tienen muerta el alma
y viven todavía.
No son los muertos, no, los que reciben
rayos de luz en sus despojos yertos;
los que mueren con honra son los vivos,
los que viven sin honra son los muertos.
La vida no es la que vivimos,
la vida es el honor, es el recuerdo,
por eso hay muertos que en el mundo viven
y hombres que viven en el mundo, muertos.
—Ricardo Palma—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Canción extranjera
Pero las cosas han cambiado.
Míralas
en su desconocido firmamento.
Esta lámpara joven.
¿Qué soledad descubre su luz en el espejo?
Este vaso de agua.
¿Qué noche de verano comprende sus secretos?
Estas vigas azules.
¿Qué araña tejerá el dolor de sus cuentos?
El idioma dormido de las cosas
exige un corazón subtitulado
para contar los sueños.
Míralas,
hablándote despacio, igual que a un extranjero.
Luis García Montero
Pero las cosas han cambiado.
Míralas
en su desconocido firmamento.
Esta lámpara joven.
¿Qué soledad descubre su luz en el espejo?
Este vaso de agua.
¿Qué noche de verano comprende sus secretos?
Estas vigas azules.
¿Qué araña tejerá el dolor de sus cuentos?
El idioma dormido de las cosas
exige un corazón subtitulado
para contar los sueños.
Míralas,
hablándote despacio, igual que a un extranjero.
Luis García Montero
Perseide- Mensajes : 13596
Fecha de inscripción : 20/11/2015
Re: POESIA
Axlferrari escribió:
"Soy todas las cosas, todos los hombres y todos los animales." - Arthur Cravan
De él me leí las “Cartas a Mina Loy”, y muy bien.
Un personaje.
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Hoy, cumpleaños de Sergio Algora, uno suyo:
______________________________________
Subleyendas
Sufro en el dormitorio materno
sufro remoto y perdido
en la alcoba inclemente
su cama de corazón blanco e incuriado
su corazón cristalizado en gemidos
su colcha envarada en mi fluyente respiración
toda la luz hospitalaria allí retenida
toda la soledad acumulada en la habitación
emerge a un mar
a un camino sin fin de olivos
sin quite mi cuerpo
preso a los pies del lecho
Sólo dos mares
el Rojo y el Negro
un sinfín de sufrimientos sueltos
sólo dos mares
yo sangre, yo duelo
sin un sueño entre perros sin número
entre firmes trenes sin hermosura
nadie a quien despedir
nada que llorar
nada
y los perros se perpetúan en mi alcoba
los perros con sus lomos retrasados
unos mil años retrasados dice el maquinista
Siempre llegan tarde tus caricias
y tus besos...
Tus besos no llegan nunca.
—Sergio Algora—
______________________________________
Subleyendas
Sufro en el dormitorio materno
sufro remoto y perdido
en la alcoba inclemente
su cama de corazón blanco e incuriado
su corazón cristalizado en gemidos
su colcha envarada en mi fluyente respiración
toda la luz hospitalaria allí retenida
toda la soledad acumulada en la habitación
emerge a un mar
a un camino sin fin de olivos
sin quite mi cuerpo
preso a los pies del lecho
Sólo dos mares
el Rojo y el Negro
un sinfín de sufrimientos sueltos
sólo dos mares
yo sangre, yo duelo
sin un sueño entre perros sin número
entre firmes trenes sin hermosura
nadie a quien despedir
nada que llorar
nada
y los perros se perpetúan en mi alcoba
los perros con sus lomos retrasados
unos mil años retrasados dice el maquinista
Siempre llegan tarde tus caricias
y tus besos...
Tus besos no llegan nunca.
—Sergio Algora—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
salakov escribió:Hoy, cumpleaños de Sergio Algora, uno suyo:
______________________________________
Subleyendas
Sufro en el dormitorio materno
sufro remoto y perdido
en la alcoba inclemente
su cama de corazón blanco e incuriado
su corazón cristalizado en gemidos
su colcha envarada en mi fluyente respiración
toda la luz hospitalaria allí retenida
toda la soledad acumulada en la habitación
emerge a un mar
a un camino sin fin de olivos
sin quite mi cuerpo
preso a los pies del lecho
Sólo dos mares
el Rojo y el Negro
un sinfín de sufrimientos sueltos
sólo dos mares
yo sangre, yo duelo
sin un sueño entre perros sin número
entre firmes trenes sin hermosura
nadie a quien despedir
nada que llorar
nada
y los perros se perpetúan en mi alcoba
los perros con sus lomos retrasados
unos mil años retrasados dice el maquinista
Siempre llegan tarde tus caricias
y tus besos...
Tus besos no llegan nunca.
—Sergio Algora—
Grande Sergio
red_shoes- Mensajes : 15701
Fecha de inscripción : 05/09/2008
Re: POESIA
«No llores con tus ojos grises porque tus ojos no se parecen a las estrellas. El humo, el gris, la niebla: ¿con qué escribir el poema sin estos brazos rígidos, sin estos huesos torcidos de abrazar sombras? Me veo despertar, me veo ver que no está, me veo por el ojo de la cerradura: mi atroz imaginación, no entiendo el porqué de tanta ausencia. Llena con tu muerte el vacío de tu vida. Arráncate de ti. Y el calor, el verano comiéndote, pudriéndote. Llena con tu sol el vacío de tus noches. Y esta piedad sin motivo, este amor sin objeto llevado como un objeto precioso cuando en verdad no hay qué respirar. Llena con tu silencio el vacío de tus palabras. Hubiera querido llorar innumerablemente. La ausencia de quien yo sé pesa en esta imposiblidad de desear.»
—Alejandra Pizarnik—
—Alejandra Pizarnik—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Ha muerto Nicanor Parra, 103 años tenía.
D.E.P.
_________________________________
Último brindis
Lo queramos o no
sólo tenemos tres
alternativas:
el ayer, el presente y el mañana.
Y ni siquiera
tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo
en el recuerdo:
a la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro
pétalo.
Las cartas por jugar
son solamente dos:
el presente y el
día de mañana.
Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace
pasado
y ya pasó…
como la juventud.
En resumidas
cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese
día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente
disponemos.
—Nicanor Parra—
Soliloquio del individuo
Yo soy el Individuo.
Primero viví en una roca
(allí grabé algunas figuras).
Luego busqué un lugar más apropiado.
Yo soy el Individuo.
Primero tuve que procurarme alimentos,
buscar peces, pájaros, buscar leña
(ya me preocuparía de los demás asuntos).
Hacer una fogata,
leña, leña, dónde encontrar un poco de leña,
algo de leña para hacer una fogata,
yo soy el Individuo.
Al mismo tiempo me pregunté,
fui a un abismo lleno de aire;
me respondió una voz:
yo soy el Individuo.
Después traté de cambiarme a otra roca,
allí también grabé figuras,
grabé un río, búfalos,
grabé una serpiente,
yo soy el Individuo.
Pero no. Me aburrí de las cosas que hacía,
el fuego me molestaba,
quería ver más,
yo soy el Individuo.
Bajé a un valle regado por un río,
allí encontré lo que necesitaba,
encontré un pueblo salvaje,
una tribu,
yo soy el Individuo.
Vi que allí se hacían algunas cosas,
figuras grababan en las rocas,
hacían fuego, ¡también hacían fuego!,
yo soy el Individuo.
Me preguntaron que de dónde venía.
Contesté que sí, que no tenía planes determinados,
contesté que no, que de ahí en adelante.
Bien.
Tomé entonces un trozo de piedra que encontré en un río
y empecé a trabajar con ella,
empecé a pulirla,
de ella hice una parte de mi propia vida.
Pero esto es demasiado largo.
Corté unos árboles para navegar,
buscaba peces,
buscaba diferentes cosas
(yo soy el Individuo).
Hasta que me empecé a aburrir nuevamente.
Las tempestades aburren,
los truenos, los relámpagos,
yo soy el Individuo.
Bien. Me puse a pensar un poco,
preguntas estúpidas se me venían a la cabeza,
falsos problemas.
Entonces empecé a vagar por unos bosques.
Llegué a un árbol y a otro árbol,
llegué a una fuente,
a una fosa en que se veían algunas ratas:
aquí vengo yo, dije entonces,
¿habéis visto por aquí una tribu,
un pueblo salvaje que hace fuego?
De este modo me desplacé hacia el oeste
acompañado por otros seres,
o más bien solo.
Para ver hay que creer, me decían,
yo soy el Individuo.
Formas veía en la obscuridad,
nubes tal vez,
tal vez veía nubes, veía relámpagos;
a todo esto habían pasado ya varios días,
yo me sentía morir;
inventé unas máquinas,
construí relojes,
armas, vehículos,
yo soy el Individuo.
Apenas tenía tiempo para enterrar a mis muertos,
apenas tenía tiempo para sembrar,
yo soy el Individuo.
Años más tarde concebí unas cosas,
unas formas,
crucé las fronteras
y permanecí fijo en una especie de nicho,
en una barca que navegó cuarenta días,
cuarenta noches,
yo soy el Individuo.
Luego vinieron unas sequías,
vinieron unas guerras,
tipos de color entraron al valle,
pero yo debía seguir adelante,
debía producir.
Produje ciencia, verdades inmutables,
produje tanagras,
di a luz libros de miles de páginas,
se me hinchó la cara,
construí un fonógrafo,
la máquina de coser,
empezaron a aparecer los primeros automóviles,
yo soy el Individuo.
Alguien segregaba planetas,
¡árboles segregaba!,
pero yo segregaba herramientas,
muebles, útiles de escritorio,
yo soy el Individuo.
Se construyeron también ciudades,
rutas,
instituciones religiosas pasaron de moda,
buscaban dicha, buscaban felicidad,
yo soy el Individuo.
Después me dediqué mejor a viajar,
a practicar, a practicar idiomas,
idiomas,
yo soy el Individuo.
Miré por una cerradura,
sí, miré, qué digo, miré,
para salir de la duda miré,
detrás de unas cortinas,
yo soy el Individuo.
Bien.
Mejor es tal vez que vuelva a ese valle,
a esa roca que me sirvió de hogar,
y empiece a grabar de nuevo,
de atrás para adelante grabar
el mundo al revés.
Pero no: la vida no tiene sentido.
—Nicanor Parra—
Mujeres
La mujer imposible,
la mujer de dos metros de estatura,
la señora de mármol de Carrara
que no fuma ni bebe,
la mujer que no quiere desnudarse
por temor a quedar embarazada,
la vestal intocable
que no quiere ser madre de familia,
la mujer que respira por la boca,
la mujer que camina
virgen hacia la cámara nupcial
pero que reacciona como hombre,
la que se desnudó por simpatía
porque le encanta la música clásica,
la pelirroja que se fue de bruces,
la que sólo se entrega por amor,
la doncella que mira con un ojo,
la que sólo se deja poseer
en el diván, al borde del abismo,
la que odia los órganos sexuales,
la que se une sólo con su perro,
la mujer que se hace la dormida
(el marido la alumbra con un fósforo),
la mujer que se entrega porque sí
porque la soledad, porque el olvido...
la que llegó doncella a la vejez,
la profesora miope,
la secretaria de gafas oscuras,
la señorita pálida de lentes
(ella no quiere nada con el falo),
todas estas walkirias
todas estas matronas respetables
con sus labios mayores y menores
terminarán sacándome de quicio.
—Nicanor Parra—
D.E.P.
_________________________________
Último brindis
Lo queramos o no
sólo tenemos tres
alternativas:
el ayer, el presente y el mañana.
Y ni siquiera
tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo
en el recuerdo:
a la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro
pétalo.
Las cartas por jugar
son solamente dos:
el presente y el
día de mañana.
Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace
pasado
y ya pasó…
como la juventud.
En resumidas
cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese
día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente
disponemos.
—Nicanor Parra—
Soliloquio del individuo
Yo soy el Individuo.
Primero viví en una roca
(allí grabé algunas figuras).
Luego busqué un lugar más apropiado.
Yo soy el Individuo.
Primero tuve que procurarme alimentos,
buscar peces, pájaros, buscar leña
(ya me preocuparía de los demás asuntos).
Hacer una fogata,
leña, leña, dónde encontrar un poco de leña,
algo de leña para hacer una fogata,
yo soy el Individuo.
Al mismo tiempo me pregunté,
fui a un abismo lleno de aire;
me respondió una voz:
yo soy el Individuo.
Después traté de cambiarme a otra roca,
allí también grabé figuras,
grabé un río, búfalos,
grabé una serpiente,
yo soy el Individuo.
Pero no. Me aburrí de las cosas que hacía,
el fuego me molestaba,
quería ver más,
yo soy el Individuo.
Bajé a un valle regado por un río,
allí encontré lo que necesitaba,
encontré un pueblo salvaje,
una tribu,
yo soy el Individuo.
Vi que allí se hacían algunas cosas,
figuras grababan en las rocas,
hacían fuego, ¡también hacían fuego!,
yo soy el Individuo.
Me preguntaron que de dónde venía.
Contesté que sí, que no tenía planes determinados,
contesté que no, que de ahí en adelante.
Bien.
Tomé entonces un trozo de piedra que encontré en un río
y empecé a trabajar con ella,
empecé a pulirla,
de ella hice una parte de mi propia vida.
Pero esto es demasiado largo.
Corté unos árboles para navegar,
buscaba peces,
buscaba diferentes cosas
(yo soy el Individuo).
Hasta que me empecé a aburrir nuevamente.
Las tempestades aburren,
los truenos, los relámpagos,
yo soy el Individuo.
Bien. Me puse a pensar un poco,
preguntas estúpidas se me venían a la cabeza,
falsos problemas.
Entonces empecé a vagar por unos bosques.
Llegué a un árbol y a otro árbol,
llegué a una fuente,
a una fosa en que se veían algunas ratas:
aquí vengo yo, dije entonces,
¿habéis visto por aquí una tribu,
un pueblo salvaje que hace fuego?
De este modo me desplacé hacia el oeste
acompañado por otros seres,
o más bien solo.
Para ver hay que creer, me decían,
yo soy el Individuo.
Formas veía en la obscuridad,
nubes tal vez,
tal vez veía nubes, veía relámpagos;
a todo esto habían pasado ya varios días,
yo me sentía morir;
inventé unas máquinas,
construí relojes,
armas, vehículos,
yo soy el Individuo.
Apenas tenía tiempo para enterrar a mis muertos,
apenas tenía tiempo para sembrar,
yo soy el Individuo.
Años más tarde concebí unas cosas,
unas formas,
crucé las fronteras
y permanecí fijo en una especie de nicho,
en una barca que navegó cuarenta días,
cuarenta noches,
yo soy el Individuo.
Luego vinieron unas sequías,
vinieron unas guerras,
tipos de color entraron al valle,
pero yo debía seguir adelante,
debía producir.
Produje ciencia, verdades inmutables,
produje tanagras,
di a luz libros de miles de páginas,
se me hinchó la cara,
construí un fonógrafo,
la máquina de coser,
empezaron a aparecer los primeros automóviles,
yo soy el Individuo.
Alguien segregaba planetas,
¡árboles segregaba!,
pero yo segregaba herramientas,
muebles, útiles de escritorio,
yo soy el Individuo.
Se construyeron también ciudades,
rutas,
instituciones religiosas pasaron de moda,
buscaban dicha, buscaban felicidad,
yo soy el Individuo.
Después me dediqué mejor a viajar,
a practicar, a practicar idiomas,
idiomas,
yo soy el Individuo.
Miré por una cerradura,
sí, miré, qué digo, miré,
para salir de la duda miré,
detrás de unas cortinas,
yo soy el Individuo.
Bien.
Mejor es tal vez que vuelva a ese valle,
a esa roca que me sirvió de hogar,
y empiece a grabar de nuevo,
de atrás para adelante grabar
el mundo al revés.
Pero no: la vida no tiene sentido.
—Nicanor Parra—
Mujeres
La mujer imposible,
la mujer de dos metros de estatura,
la señora de mármol de Carrara
que no fuma ni bebe,
la mujer que no quiere desnudarse
por temor a quedar embarazada,
la vestal intocable
que no quiere ser madre de familia,
la mujer que respira por la boca,
la mujer que camina
virgen hacia la cámara nupcial
pero que reacciona como hombre,
la que se desnudó por simpatía
porque le encanta la música clásica,
la pelirroja que se fue de bruces,
la que sólo se entrega por amor,
la doncella que mira con un ojo,
la que sólo se deja poseer
en el diván, al borde del abismo,
la que odia los órganos sexuales,
la que se une sólo con su perro,
la mujer que se hace la dormida
(el marido la alumbra con un fósforo),
la mujer que se entrega porque sí
porque la soledad, porque el olvido...
la que llegó doncella a la vejez,
la profesora miope,
la secretaria de gafas oscuras,
la señorita pálida de lentes
(ella no quiere nada con el falo),
todas estas walkirias
todas estas matronas respetables
con sus labios mayores y menores
terminarán sacándome de quicio.
—Nicanor Parra—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Dame una be, dame una erre, dame una a, dame una uve y dame una o.salakov escribió:Último brindis
Lo queramos o no
sólo tenemos tres
alternativas:
el ayer, el presente y el mañana.
Y ni siquiera
tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo
en el recuerdo:
a la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro
pétalo.
Las cartas por jugar
son solamente dos:
el presente y el
día de mañana.
Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace
pasado
y ya pasó…
como la juventud.
En resumidas
cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese
día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente
disponemos.
—Nicanor Parra—
almorvi- Mensajes : 15832
Fecha de inscripción : 28/10/2008
Re: POESIA
Hay que tenerlo:
http://chamanediciones.es/wp-content/uploads/2017/12/celebrad-los-dias-poesia-completa-sergio-algora.jpg
http://chamanediciones.es/wp-content/uploads/2017/12/celebrad-los-dias-poesia-completa-sergio-algora.jpg
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
salakov escribió:
En brazos del Amado:
Tienes dos manos, dos piernas y dos ojos,
pero si el corazón y el Amado son dos,
para qué sirve todo ello.
Tú vas gritando: Soy el amante,
mas éstas son simples palabras.
Si ves como dos al amante y al Amado,
o ves doble, o bien no sabes contar.
—Rumi—
Veo que has posteado a este autor y a Fonollosa... Ya me estaba preocupando que nadie los mencionase.
P- Mensajes : 380
Fecha de inscripción : 28/11/2017
Re: POESIA
Y a muchos otros.
Espero tus aportaciones...
Espero tus aportaciones...
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
salakov escribió:red_shoes escribió:Teatro del absurdo
En el segundo exacto en que aterrizó
la bomba de Hiroshima
hubo alguien en algún lugar del mundo
que no podía abrir un bote de guisantes.
Mientras caen los cuerpos
desde la planta 65 de las torres gemelas
en la planta 18
una mujer sale del baño
y sonríe aliviada ante el espejo.
En el campo de concentración de Auschwitz-Birkenau
se eleva cada jueves una columna de humo negro
mientras en el roble más cercano es primavera
dos mariposas amarillas hacen el amor y son felices.
El mismísimo día del fin del mundo
se seguirán rompiendo los calcetines por el dedo gordo.
Pero bajemos a tu vida:
¿Recuerdas el momento en que comprendiste
que habían dejado de quererte?
La noche interminable
bajo el cielo intoxicado de septiembre
y aquel sabor a whisky y aquella horrible telaraña,
10
pues al día siguiente aunque ya no lo recuerdes
el sol saltó del horizonte como un niño de la cama
te cepillaste los dientes como siempre
y luego pisaste un chicle de camino al metro.
Después de tu muerte o de la mía,
ojalá que sea dentro de muchos años,
ese mismo día por la noche
seguirá estando rica la tortilla de patata
alguien que nos quiso con locura volverá del tanatorio
se rascará la espalda y encenderá la tele a ver qué ponen.
Detrás de cada aquíyahora
siempre hay un allídespués agazapado
unos metros más allá de lo terrible
habrá alguien que silbe
dé una patada a alguna piedra
y siga caminando.
Empezamos a intuirlo
la gran tragedia humana
no es que echemos de menos un guion bien construido
ni un teatro mejor iluminado
ni siquiera que nos falte el Director de escena
la verdadera gran tragedia es
sencillamente eso
que no hay tragedia.
Miguel Martínez
Joder, ¡muy bien! ¡Muy bueno!
Este chico es un crack y mejor persona:
Tú, tu madre y las cebollas
¡Intelijencia, dame el nombre exacto de las cosas¡
Justo cuando estoy a un paso de Mallarmé, de Rilke,
de Celan, de pasmar a Gamoneda. A punto de encontrar
el verso etéreo, preciso, ultraterreno. Muy cerca de horadar
la cáscara de luz del universo, cuando estoy a esto
de hipostasiarme un poco con el Uno de Plotino,
cuando voy a resumir a Heidegger en dos versículos
o estoy tan casi Juan Ramón que no me aguanto…
Justo entonces
me vienes tú a la mente
partiendo una cebolla
o hablando por el móvil con tu madre…
y a mí, no sé por qué,
me fascinaba oír aquellas charlas,
en fin me pongo a recordar esas sandeces.
y por vuestra culpa el mundo
está perdiendo un gran poeta
no sé si tú,
tu madre
y las cebollas
sois conscientes.
Última edición por P el Mar Ene 30 2018, 18:01, editado 1 vez
P- Mensajes : 380
Fecha de inscripción : 28/11/2017
Re: POESIA
salakov escribió:Y a muchos otros.
Espero tus aportaciones...
No tardarán, por supuesto
P- Mensajes : 380
Fecha de inscripción : 28/11/2017
Re: POESIA
¿Escribes?
Vente al topic de los micros...
https://www.foroazkenarock.com/t58709-ronda-iii-24-season-3-ep-24-del-no-estupido-concurso-de-microrrelatos-ultimas-dos-horas
Vente al topic de los micros...
https://www.foroazkenarock.com/t58709-ronda-iii-24-season-3-ep-24-del-no-estupido-concurso-de-microrrelatos-ultimas-dos-horas
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Bueno, ya que estamos, y que no he visto recomendación en este hilo. Aquí una de mis poetas preferidas:
SI MURIERA ESTA NOCHE
Si muriera esta noche
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz
interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.
Idea Vilariño
Poema Decir No de Idea Vilariño
Decir no
decir no
atarme al mástil
pero
deseando que el viento lo voltee
que la sirena suba y con los dientes
corte las cuerdas y me arrastre al fondo
diciendo no no no
pero siguiéndola.
Idea Vilariño
Si te murieras tú
y se murieran ellos
y me muriera yo
y el perro
qué limpieza.
Idea Vilariño
SI MURIERA ESTA NOCHE
Si muriera esta noche
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz
interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.
Idea Vilariño
Poema Decir No de Idea Vilariño
Decir no
decir no
atarme al mástil
pero
deseando que el viento lo voltee
que la sirena suba y con los dientes
corte las cuerdas y me arrastre al fondo
diciendo no no no
pero siguiéndola.
Idea Vilariño
Si te murieras tú
y se murieran ellos
y me muriera yo
y el perro
qué limpieza.
Idea Vilariño
P- Mensajes : 380
Fecha de inscripción : 28/11/2017
Re: POESIA
salakov escribió:¿Escribes?
Vente al topic de los micros...
https://www.foroazkenarock.com/t58709-ronda-iii-24-season-3-ep-24-del-no-estupido-concurso-de-microrrelatos-ultimas-dos-horas
Sí, pero yo solo escribo poesía... ¿Ese no es de microrrelatos?
P- Mensajes : 380
Fecha de inscripción : 28/11/2017
Re: POESIA
P escribió:salakov escribió:¿Escribes?
Vente al topic de los micros...
https://www.foroazkenarock.com/t58709-ronda-iii-24-season-3-ep-24-del-no-estupido-concurso-de-microrrelatos-ultimas-dos-horas
Sí, pero yo solo escribo poesía... ¿Ese no es de microrrelatos?
Prosa, poesía, prosa poética... en 150 palabras cabe todo.
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Y de Idea Vilariño, a mí me flipa este...
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
POR LA VENA
De chinorri creía que me iba a comer el mundo cuando creciera
Mis viejos me llevaron a colegios caros, me educaron de forma intachable
y crearon un entorno lo suficientemente feliz a mi alrededor
Tuve compañeritas guapas y encantadoras y compañeros sanos y bien
alimentados
Tuve árboles de navidad cargados de regalos
Tuve buenos amigos con los que jugaba en las frías tardes de invierno
Tuve inolvidables veranos bajo la cegadora luz del Mediterráneo
Tuve pasiones, tuve ideales y tuve ejemplos a seguir
Viví, viajé, conocí mundo, conocí gente y aprendí de todos ellos
Tuve buenos trabajos
Tuve dinero y lo gasté a manos llenas
Logré hacer realidad alguno de mis más preciados sueños
Cantar en una buena banda de rock’n’roll
Tener una mujer a quien adorar, con quien compartir casi todo
y un lugar donde refugiarnos
Tuve presente y futuro
Tuve libertad
Tuve inteligencia
Tuve sensibilidad
Tuve arrogancia
Tuve creatividad
Tuve locura
Tuve amor
Tuve todo lo que la mayoría de la gente desea tener
Tuve todo y lo perdí todo…
…Por la vena
Que le den por culo
El Ángel
Tengo una antología acojonante, "disociados", en la que se recogen poemas del Ángel junto a los de Karmelo Iribarren, Roger Wolfe y David González
De chinorri creía que me iba a comer el mundo cuando creciera
Mis viejos me llevaron a colegios caros, me educaron de forma intachable
y crearon un entorno lo suficientemente feliz a mi alrededor
Tuve compañeritas guapas y encantadoras y compañeros sanos y bien
alimentados
Tuve árboles de navidad cargados de regalos
Tuve buenos amigos con los que jugaba en las frías tardes de invierno
Tuve inolvidables veranos bajo la cegadora luz del Mediterráneo
Tuve pasiones, tuve ideales y tuve ejemplos a seguir
Viví, viajé, conocí mundo, conocí gente y aprendí de todos ellos
Tuve buenos trabajos
Tuve dinero y lo gasté a manos llenas
Logré hacer realidad alguno de mis más preciados sueños
Cantar en una buena banda de rock’n’roll
Tener una mujer a quien adorar, con quien compartir casi todo
y un lugar donde refugiarnos
Tuve presente y futuro
Tuve libertad
Tuve inteligencia
Tuve sensibilidad
Tuve arrogancia
Tuve creatividad
Tuve locura
Tuve amor
Tuve todo lo que la mayoría de la gente desea tener
Tuve todo y lo perdí todo…
…Por la vena
Que le den por culo
El Ángel
Tengo una antología acojonante, "disociados", en la que se recogen poemas del Ángel junto a los de Karmelo Iribarren, Roger Wolfe y David González
P- Mensajes : 380
Fecha de inscripción : 28/11/2017
Re: POESIA
Karmelo Iribarren me firmó un ejemplar de su último poemario, en Julio.
De David González también tengo libro suyo firmado, que se lo encargué a él directamente.
Roger Wolfe me gusta mucho. A algunos de por aquí... no.
Y a este El Ángel, la verdad, no lo conocía.
De David González también tengo libro suyo firmado, que se lo encargué a él directamente.
Roger Wolfe me gusta mucho. A algunos de por aquí... no.
Y a este El Ángel, la verdad, no lo conocía.
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Otras recomendaciones que no quiero que se me pasen de los que creo que no hemos comentado por aquí: Ledo Ivo, Jorge Guillén, Alice Walker, Allen Ginsberg, William Carlos Williams, Luis Rosales, Langston Hughes... Ya que muchos de mis favoritos ya se han ido mencionando por aquí.
Poetry not dead
Poetry not dead
P- Mensajes : 380
Fecha de inscripción : 28/11/2017
Re: POESIA
salakov escribió:Karmelo Iribarren me firmó un ejemplar de su último poemario, en Julio.
De David González también tengo libro suyo firmado, que se lo encargué a él directamente.
Roger Wolfe me gusta mucho. A algunos de por aquí... no.
Y a este El Ángel, la verdad, no lo conocía.
Uno de nuestros poetas malditos... Gran pérdida
P- Mensajes : 380
Fecha de inscripción : 28/11/2017
Re: POESIA
P escribió:Otras recomendaciones que no quiero que se me pasen de los que creo que no hemos comentado por aquí: Ledo Ivo, Jorge Guillén, Alice Walker, Allen Ginsberg, William Carlos Williams, Luis Rosales, Langston Hughes... Ya que muchos de mis favoritos ya se han ido mencionando por aquí.
Poetry not dead
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Carlos Williams Carlos. Muy buena peli.
Nomeko7- Mensajes : 38134
Fecha de inscripción : 03/11/2011
Re: POESIA
salakov escribió:Pero el prota... poeta regulero.
¿Me habláis del tal Paterson, no? Que por cierto no la he visto y tiene buena pinta. -Porque decir que el otro es regulero...- Otra cosa es que no te guste ese tipo de poesía, creo yo
P- Mensajes : 380
Fecha de inscripción : 28/11/2017
Re: POESIA
Nomeko7 escribió:Carlos Williams Carlos. Muy buena peli.
Ein?
P- Mensajes : 380
Fecha de inscripción : 28/11/2017
Re: POESIA
P escribió:salakov escribió:Pero el prota... poeta regulero.
¿Me habláis del tal Paterson, no? Que por cierto no la he visto y tiene buena pinta. -Porque decir que el otro es regulero...- Otra cosa es que no te guste ese tipo de poesía, creo yo
El prota de la peli, me refería.
Muy fan de William Carlos Williams, por cierto, dicho prota.
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Es una broma que se hace en la peli.P escribió:Nomeko7 escribió:Carlos Williams Carlos. Muy buena peli.
Ein?
Nomeko7- Mensajes : 38134
Fecha de inscripción : 03/11/2011
Re: POESIA
Es un poco beat el prota poeta parece, no? Estaba cerca del lado oscuro.
Nomeko7- Mensajes : 38134
Fecha de inscripción : 03/11/2011
Re: POESIA
Nomeko7 escribió:Es un poco beat el prota poeta parece, no? Estaba cerca del lado oscuro.
Bueno, yo siempre lo he considerado dentro del Imagismo... Pero creo que en estas cosas cada uno hace sus propias conexiones e interpretaciones y eso es lo bueno.
P- Mensajes : 380
Fecha de inscripción : 28/11/2017
Re: POESIA
Nomeko7 escribió:Es un poco beat el prota poeta parece, no? Estaba cerca del lado oscuro.
El poema que declama la niña se mea en la boca de cualquiera de los suyos.
Eso es un hecho.
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Aprovecho para compartir mi último expurgo.
Para quien guste:
Para quien guste:
- Spoiler:
http://expurgoscontraelolvido.blogspot.com.es/2018/01/la-brigada-lunacharski.html
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Mola. Buen final. Ya hubo un fusilamiento a Dios en Rusia, por cierto.salakov escribió:Aprovecho para compartir mi último expurgo.
Para quien guste:
- Spoiler:
http://expurgoscontraelolvido.blogspot.com.es/2018/01/la-brigada-lunacharski.html
Nomeko7- Mensajes : 38134
Fecha de inscripción : 03/11/2011
Re: POESIA
¡Lunacharski, tío!
De ahí el título.
De ahí el título.
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Ah, pues eso. El Luchanarski ese.salakov escribió:¡Lunacharski, tío!
De ahí el título.
Nomeko7- Mensajes : 38134
Fecha de inscripción : 03/11/2011
Re: POESIA
ADICIÓN
No pregunto si soy feliz o no.
Pero hay algo que permanece siempre alegre en mi cabeza:
que en la gran suma —esa suma que aborrezco—
de sus demasiados números, yo no soy uno,
no soy una de esas unidades. Yo no fui contado
en el total. Y eso ya me alegra suficientemente.
—Konstantinos Kavafis—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
«¡Sarah Cohen! ¿Ves el horizonte allá lejos? Yo te amo más lejos todavía. Cuanto más te amo, te amo más. ¡Comprendes! Amar es amar más. Decirte mi amor por ti es imposible porque en el mismo momento en que quiero decir «te amo» te amo ya mucho más y tendría que volver a decirlo para estar a la altura de esta adición embriagadora. Quizá es en estos caso cuando decimos que las palabras no son bastante fuertes. De hecho, no es que no sean bastante fuertes, no son simplemente lo suficientemente rápidas.»
—Bosques, Wajdi Mouawad—
—Bosques, Wajdi Mouawad—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
No es poesía, pero en fin, lo cuelgo igual.
En Spoiler mi relato premiado en el XI CERTAMEN OSMUNDO BILBAO GARAMENDI, que ellos mismos han compartido en su web. Para quien lo quiera leer.
http://alezalemuskiz.simplesite.com/438499372
En Spoiler mi relato premiado en el XI CERTAMEN OSMUNDO BILBAO GARAMENDI, que ellos mismos han compartido en su web. Para quien lo quiera leer.
http://alezalemuskiz.simplesite.com/438499372
- Spoiler:
Tarajal — Sicilia
I.
—Mi hijo era un inmigrante, sí. Pero también era mi hijo. Eso parece que se les olvida.
Esto declara el padre de Bikai, uno de los cameruneses fallecidos en la tragedia del Tarajal, el 6 de febrero de 2014. Junto al de Bikai se encontraron otros 14 cuerpos, se desconoce si hubo más que se tragó el mar: la cifra oficial cerró en 15 el número de fallecidos aquel día. Como siempre, no vale quedarse con la cifra; hay que hacer el esfuerzo de imaginarlos uno a uno: uno, dos, tres, cuatro…
(a cada pausa, una vida)
—He visto imágenes de zoos europeos en los que tratan muy bien a los leones, a los pájaros... ¿por qué a mi hijo lo tratan así? —se pregunta ese padre.
A disparos trataron a su hijo. A disparos le recibieron. Con pelotas de goma directamente apuntando al mar. Pelotas de goma arrojadas a personas que visiblemente tenían dificultades para flotar. Pelotas de goma y gases lacrimógenos para quien ruega auxilio.
—Oiga, oiga, ¡que se están ahogando! —se escucha en el vídeo.
Pero no por ello deja de disparar nuestra honorable Guardia Civil, ¡pam, pam!, como si al otro lado no hubiera personas, como si las sombras negras que boquean entre las olas estuvieran ahí para sus prácticas de tiro, ¡pam, pam!, con la indolencia de los asesinos, ¡pam, pam!
(imagina a cada disparo, una vida)
Quince muertos, quizá más, dichos disparos. Dicha falta de auxilio. Se juzgará por ello a 16 guardiaciviles, pero, ¡oh, sorpresa!, amparándose en la escasa calidad de las imágenes y los ángulos de visión, la jueza María del Carmen Serván cerrará el caso:
—Los inmigrantes asumieron el riesgo de entrar ilegalmente en territorio español por el mar a nado, en avalancha y haciendo caso omiso a las actuaciones disuasorias tanto de las fuerzas marroquíes como de la Guardia Civil.
«Quizá si hubieran sido pájaros, o leones», le faltó añadir.
(a cada vergüenza, una vida)
II.
La impunidad.
La impunidad es hermana del odio, hijos ambos de la ignorancia: odio e impunidad. Pero es necesaria esa impunidad para que nuestros futuros actos de odio puedan desarrollarse sin límites morales. El odio no debe ser cuestionado. Nunca.
«Si algún español se ahoga y pide socorro, contéstale: ''Niz eztakit erderaz'' (no sé castellano)»
Traigo a colación la frase de un tipo que en Bilbao da su nombre a una calle, a una estatua e incluso a una casa. Encaja, observad: la misma ignorancia, el mismo odio, finalmente la misma impunidad.
No es ya que no se critique la cobardía de quien no salta a auxiliar a quien se ahoga, no, ahora además se jalea a quien de forma más o menos directa promueve dicho acto miserable y cruel (adjetivos apelativos). Porque al igual que Sabino Arana y su bilis finisecular, también mucha gente defendió a la Guardia Civil tras lo del Tarajal: la Seguridad, el discurso compartido.
¡Protegían nuestras fronteras! ¡Protegían a la Patria! ¡Nos protegían! ¿De qué y de quién? De nuestros propios miedos.
Mixofobia: miedo a mezclarse con alguien diferente. Mixofobia que torna en xenofobia, miedo que torna en odio, utilización y extensión de ese miedo por parte de los poderosos para conservar su poder. Miedo y odio que repercuten en violencia, en muerte, y finalmente en impunidad por parte de los poderosos —¡esos mismos que te inculcaron el miedo, que te animaron a odiar!— para atar el nudo gordiano de esta gran mierda.
El lazo se cierra, el mundo gira. Acertó quien dijo que la pobreza es una bomba de relojería.
III.
Mi hermana pequeña, María, es enfermera en Cruces (Barakaldo). Cuando escribo esto se encuentra en el Golfo Azzurro, embarcación de Proactiva Open Arms. Es la tercera vez que embarca en una misión en el Mediterráneo.
Ayer me escribí con ella: me cuenta que ha conocido a Gervasio Sánchez, que está a bordo escribiendo crónicas para La Ser; me dice que me lo presentará. También me comenta que anteayer, domingo 4 de Junio de 2017, dejaron en las costas de Sicilia a 389 refugiados que rescataron del mar. El número me abruma.
—Ni tan mal —comenta ella, risueña—, conseguimos salvarlos a todos.
Mi hermana María es muy valiente, sin embargo discutimos a menudo. Yo opino que su cometido debería ser cosa de los Estados, que con su labor humanitaria están tapando un agujero que la Unión Europea no está queriendo tapar.
—¿Por qué deberían existir ONGs en una sociedad justa donde los Estados actuarían allí donde se debe actuar? —me enfado—. A nuestros gobiernos les interesa la desigualdad, dejar parcelas sociales huérfanas, y es ahí donde entran labores como la tuya para minimizar el impacto de su desidia. Que además luego les dejáis en Sicilia, a su suerte, donde los más afortunados vivirán en campos de refugiados infrahumanos y los menos serán repatriados de vuelta a sus países de origen. ¿De qué sirve todo esto? ¿De qué?
—Bueno —acostumbra a responder ella sin dejar de sonreír—, yo sólo quiero que no se ahoguen en el mar…
Y entonces recuerdo a los muertos del Tarajal, recibidos con pelotas de goma. Y regresa la vergüenza, el asco, la impotencia ante el crimen, la náusea ante la impunidad. Y esa frase se me aparece completa, llena de significado, casi perfecta:
«Yo sólo quiero… que no se ahoguen en el mar».
En verdad no es poca cosa.
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina
—Jorge Luis Borges—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
…es verdad que hay algo en ti que nunca
ha podido someterse, una cólera, un deseo,
una tristeza, una impaciencia, un desprecio,
en suma, una violencia… y mira, tus venas
llevan oro, no barro; orgullo, no servidumbre.
Rey has sido, Rey desde siempre…
—Aimé Cesaire (Las armas milagrosas)—
ha podido someterse, una cólera, un deseo,
una tristeza, una impaciencia, un desprecio,
en suma, una violencia… y mira, tus venas
llevan oro, no barro; orgullo, no servidumbre.
Rey has sido, Rey desde siempre…
—Aimé Cesaire (Las armas milagrosas)—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Amo
Comúnmente es así
El amor le es dado a cualquiera
pero...
entre el empleo,
el dinero y demás,
día tras día,
endurece el subsuelo del corazón.
Sobre el corazón llevamos el cuerpo,
sobre el cuerpo la camisa,
pero esto es poco.
Sólo el idiota,
maneja puños
y el pecho lo cubre de almidón.
De viejos se arrepienten.
La mujer se maquilla.
El hombre hace ejercicios con sistema Müller,
pero ya es tarde.
La piel multiplica sus arrugas.
El amor florece,
florece,
y después se deshoja.
—Vladimir Mayakovski—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
El futuro
Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle, en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado, ni en el gesto
de elegir el menú, ni en la sonrisa
que alivia los completos de los subtes,
ni en los libros prestados ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes o una blusa.
Me enojaré amor mío, sin que sea por ti,
y compraré bombones pero no para ti,
me pararé en la esquina a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles y de puentes.
No estarás para nada, no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.
—Julio Cortázar—
Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle, en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado, ni en el gesto
de elegir el menú, ni en la sonrisa
que alivia los completos de los subtes,
ni en los libros prestados ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes o una blusa.
Me enojaré amor mío, sin que sea por ti,
y compraré bombones pero no para ti,
me pararé en la esquina a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles y de puentes.
No estarás para nada, no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.
—Julio Cortázar—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Página 12 de 20. • 1 ... 7 ... 11, 12, 13 ... 16 ... 20
Temas similares
» POESIA
» POESIA Y ROCK
» ayuda: poesía y rock
» Topic de la poesia rusa
» Poesía en castellano antes de Rubén Darío
» POESIA Y ROCK
» ayuda: poesía y rock
» Topic de la poesia rusa
» Poesía en castellano antes de Rubén Darío
Página 12 de 20.
Permisos de este foro:
No puedes responder a temas en este foro.