Re: POESIA

por salakov 11.01.18 23:03

No son los muertos los que en dulce calma
la paz disfrutan de la tumba fría;
muertos son los que tienen muerta el alma
y viven todavía.
No son los muertos, no, los que reciben
rayos de luz en sus despojos yertos;
los que mueren con honra son los vivos,
los que viven sin honra son los muertos.
La vida no es la que vivimos,
la vida es el honor, es el recuerdo,
por eso hay muertos que en el mundo viven
y hombres que viven en el mundo, muertos.

—Ricardo Palma—

por salakov 13.01.18 8:20

(10 años sin él, hoy)

por Perseide 14.01.18 0:51

Canción extranjera

Pero las cosas han cambiado.
Míralas
en su desconocido firmamento.

Esta lámpara joven.
¿Qué soledad descubre su luz en el espejo?

Este vaso de agua.
¿Qué noche de verano comprende sus secretos?

Estas vigas azules.
¿Qué araña tejerá el dolor de sus cuentos?

El idioma dormido de las cosas
exige un corazón subtitulado
para contar los sueños.

Míralas,
hablándote despacio, igual que a un extranjero.

Luis García Montero

por salakov 15.01.18 0:21

por Axlferrari 15.01.18 22:46

"Soy todas las cosas, todos los hombres y todos los animales." - Arthur Cravan

por salakov 15.01.18 23:13

Axlferrari escribió:

"Soy todas las cosas, todos los hombres y todos los animales." - Arthur Cravan

De él me leí las “Cartas a Mina Loy”, y muy bien.

Un personaje.

por Axlferrari 16.01.18 0:32

El poeta con el cabello más corto del mundo, según sus propias palabras. Laughing

por salakov 17.01.18 23:21

Hoy, cumpleaños de Sergio Algora, uno suyo:

______________________________________

Subleyendas

Sufro en el dormitorio materno
sufro remoto y perdido
en la alcoba inclemente
su cama de corazón blanco e incuriado
su corazón cristalizado en gemidos
su colcha envarada en mi fluyente respiración
toda la luz hospitalaria allí retenida
toda la soledad acumulada en la habitación
emerge a un mar
a un camino sin fin de olivos
sin quite mi cuerpo
preso a los pies del lecho

Sólo dos mares
el Rojo y el Negro
un sinfín de sufrimientos sueltos
sólo dos mares
yo sangre, yo duelo
sin un sueño entre perros sin número
entre firmes trenes sin hermosura
nadie a quien despedir
nada que llorar
nada
y los perros se perpetúan en mi alcoba
los perros con sus lomos retrasados
unos mil años retrasados dice el maquinista

Siempre llegan tarde tus caricias
y tus besos...
Tus besos no llegan nunca.

—Sergio Algora—

por red_shoes 17.01.18 23:26

salakov escribió:Hoy, cumpleaños de Sergio Algora, uno suyo:

______________________________________

Subleyendas

Sufro en el dormitorio materno
sufro remoto y perdido
en la alcoba inclemente
su cama de corazón blanco e incuriado
su corazón cristalizado en gemidos
su colcha envarada en mi fluyente respiración
toda la luz hospitalaria allí retenida
toda la soledad acumulada en la habitación
emerge a un mar
a un camino sin fin de olivos
sin quite mi cuerpo
preso a los pies del lecho

Sólo dos mares
el Rojo y el Negro
un sinfín de sufrimientos sueltos
sólo dos mares
yo sangre, yo duelo
sin un sueño entre perros sin número
entre firmes trenes sin hermosura
nadie a quien despedir
nada que llorar
nada
y los perros se perpetúan en mi alcoba
los perros con sus lomos retrasados
unos mil años retrasados dice el maquinista

Siempre llegan tarde tus caricias
y tus besos...
Tus besos no llegan nunca.

—Sergio Algora—

Grande Sergio

por salakov 23.01.18 4:34

«No llores con tus ojos grises porque tus ojos no se parecen a las estrellas. El humo, el gris, la niebla: ¿con qué escribir el poema sin estos brazos rígidos, sin estos huesos torcidos de abrazar sombras? Me veo despertar, me veo ver que no está, me veo por el ojo de la cerradura: mi atroz imaginación, no entiendo el porqué de tanta ausencia. Llena con tu muerte el vacío de tu vida. Arráncate de ti. Y el calor, el verano comiéndote, pudriéndote. Llena con tu sol el vacío de tus noches. Y esta piedad sin motivo, este amor sin objeto llevado como un objeto precioso cuando en verdad no hay qué respirar. Llena con tu silencio el vacío de tus palabras. Hubiera querido llorar innumerablemente. La ausencia de quien yo sé pesa en esta imposiblidad de desear.»

—Alejandra Pizarnik—

por salakov 24.01.18 2:12

Ha muerto Nicanor Parra, 103 años tenía.

D.E.P.

_________________________________

Último brindis

Lo queramos o no
sólo tenemos tres
alternativas:
el ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera
tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo
en el recuerdo:
a la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro
pétalo.

Las cartas por jugar
son solamente dos:
el presente y el
día de mañana.

Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace
pasado
y ya pasó…
como la juventud.

En resumidas
cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese
día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente
disponemos.

—Nicanor Parra—

Soliloquio del individuo

Yo soy el Individuo.
Primero viví en una roca
(allí grabé algunas figuras).
Luego busqué un lugar más apropiado.
Yo soy el Individuo.
Primero tuve que procurarme alimentos,
buscar peces, pájaros, buscar leña
(ya me preocuparía de los demás asuntos).
Hacer una fogata,
leña, leña, dónde encontrar un poco de leña,
algo de leña para hacer una fogata,
yo soy el Individuo.
Al mismo tiempo me pregunté,
fui a un abismo lleno de aire;
me respondió una voz:
yo soy el Individuo.
Después traté de cambiarme a otra roca,
allí también grabé figuras,
grabé un río, búfalos,
grabé una serpiente,
yo soy el Individuo.
Pero no. Me aburrí de las cosas que hacía,
el fuego me molestaba,
quería ver más,
yo soy el Individuo.
Bajé a un valle regado por un río,
allí encontré lo que necesitaba,
encontré un pueblo salvaje,
una tribu,
yo soy el Individuo.
Vi que allí se hacían algunas cosas,
figuras grababan en las rocas,
hacían fuego, ¡también hacían fuego!,
yo soy el Individuo.
Me preguntaron que de dónde venía.
Contesté que sí, que no tenía planes determinados,
contesté que no, que de ahí en adelante.
Bien.
Tomé entonces un trozo de piedra que encontré en un río
y empecé a trabajar con ella,
empecé a pulirla,
de ella hice una parte de mi propia vida.
Pero esto es demasiado largo.
Corté unos árboles para navegar,
buscaba peces,
buscaba diferentes cosas
(yo soy el Individuo).
Hasta que me empecé a aburrir nuevamente.
Las tempestades aburren,
los truenos, los relámpagos,
yo soy el Individuo.
Bien. Me puse a pensar un poco,
preguntas estúpidas se me venían a la cabeza,
falsos problemas.
Entonces empecé a vagar por unos bosques.
Llegué a un árbol y a otro árbol,
llegué a una fuente,
a una fosa en que se veían algunas ratas:
aquí vengo yo, dije entonces,
¿habéis visto por aquí una tribu,
un pueblo salvaje que hace fuego?
De este modo me desplacé hacia el oeste
acompañado por otros seres,
o más bien solo.
Para ver hay que creer, me decían,
yo soy el Individuo.
Formas veía en la obscuridad,
nubes tal vez,
tal vez veía nubes, veía relámpagos;
a todo esto habían pasado ya varios días,
yo me sentía morir;
inventé unas máquinas,
construí relojes,
armas, vehículos,
yo soy el Individuo.
Apenas tenía tiempo para enterrar a mis muertos,
apenas tenía tiempo para sembrar,
yo soy el Individuo.
Años más tarde concebí unas cosas,
unas formas,
crucé las fronteras
y permanecí fijo en una especie de nicho,
en una barca que navegó cuarenta días,
cuarenta noches,
yo soy el Individuo.
Luego vinieron unas sequías,
vinieron unas guerras,
tipos de color entraron al valle,
pero yo debía seguir adelante,
debía producir.
Produje ciencia, verdades inmutables,
produje tanagras,
di a luz libros de miles de páginas,
se me hinchó la cara,
construí un fonógrafo,
la máquina de coser,
empezaron a aparecer los primeros automóviles,
yo soy el Individuo.
Alguien segregaba planetas,
¡árboles segregaba!,
pero yo segregaba herramientas,
muebles, útiles de escritorio,
yo soy el Individuo.
Se construyeron también ciudades,
rutas,
instituciones religiosas pasaron de moda,
buscaban dicha, buscaban felicidad,
yo soy el Individuo.
Después me dediqué mejor a viajar,
a practicar, a practicar idiomas,
idiomas,
yo soy el Individuo.
Miré por una cerradura,
sí, miré, qué digo, miré,
para salir de la duda miré,
detrás de unas cortinas,
yo soy el Individuo.
Bien.
Mejor es tal vez que vuelva a ese valle,
a esa roca que me sirvió de hogar,
y empiece a grabar de nuevo,
de atrás para adelante grabar
el mundo al revés.
Pero no: la vida no tiene sentido.

—Nicanor Parra—

Mujeres

La mujer imposible,
la mujer de dos metros de estatura,
la señora de mármol de Carrara
que no fuma ni bebe,
la mujer que no quiere desnudarse
por temor a quedar embarazada,
la vestal intocable
que no quiere ser madre de familia,
la mujer que respira por la boca,
la mujer que camina
virgen hacia la cámara nupcial
pero que reacciona como hombre,
la que se desnudó por simpatía
porque le encanta la música clásica,
la pelirroja que se fue de bruces,
la que sólo se entrega por amor,
la doncella que mira con un ojo,
la que sólo se deja poseer
en el diván, al borde del abismo,
la que odia los órganos sexuales,
la que se une sólo con su perro,
la mujer que se hace la dormida
(el marido la alumbra con un fósforo),
la mujer que se entrega porque sí
porque la soledad, porque el olvido...
la que llegó doncella a la vejez,
la profesora miope,
la secretaria de gafas oscuras,
la señorita pálida de lentes
(ella no quiere nada con el falo),
todas estas walkirias
todas estas matronas respetables
con sus labios mayores y menores
terminarán sacándome de quicio.

—Nicanor Parra—

por almorvi 24.01.18 2:33

salakov escribió:Último brindis

Lo queramos o no
sólo tenemos tres
alternativas:
el ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera
tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo
en el recuerdo:
a la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro
pétalo.

Las cartas por jugar
son solamente dos:
el presente y el
día de mañana.

Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace
pasado
y ya pasó…
como la juventud.

En resumidas
cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese
día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente
disponemos.

—Nicanor Parra—

Dame una be, dame una erre, dame una a, dame una uve y dame una o.

por salakov 25.01.18 3:15

Hay que tenerlo:

http://chamanediciones.es/wp-content/uploads/2017/12/celebrad-los-dias-poesia-completa-sergio-algora.jpg

POESIA - Página 12 Celebrad-los-dias-poesia-completa-sergio-algora

POESIA - Página 12 Celebrad-los-dias-poesia-completa-sergio-algora

por salakov 25.01.18 21:01

por P 25.01.18 23:26

salakov escribió:
En brazos del Amado:

Tienes dos manos, dos piernas y dos ojos,
pero si el corazón y el Amado son dos,
para qué sirve todo ello.

Tú vas gritando: Soy el amante,
mas éstas son simples palabras.
Si ves como dos al amante y al Amado,
o ves doble, o bien no sabes contar.

—Rumi—

Veo que has posteado a este autor y a Fonollosa... Ya me estaba preocupando que nadie los mencionase.

por salakov 25.01.18 23:32

Y a muchos otros.

Espero tus aportaciones...

por P 25.01.18 23:50

salakov escribió:
red_shoes escribió:Teatro del absurdo

En el segundo exacto en que aterrizó
la bomba de Hiroshima
hubo alguien en algún lugar del mundo
que no podía abrir un bote de guisantes.
Mientras caen los cuerpos
desde la planta 65 de las torres gemelas
en la planta 18
una mujer sale del baño
y sonríe aliviada ante el espejo.
En el campo de concentración de Auschwitz-Birkenau
se eleva cada jueves una columna de humo negro
mientras en el roble más cercano es primavera
dos mariposas amarillas hacen el amor y son felices.
El mismísimo día del fin del mundo
se seguirán rompiendo los calcetines por el dedo gordo.

Pero bajemos a tu vida:
¿Recuerdas el momento en que comprendiste
que habían dejado de quererte?
La noche interminable
bajo el cielo intoxicado de septiembre
y aquel sabor a whisky y aquella horrible telaraña,
10
pues al día siguiente aunque ya no lo recuerdes
el sol saltó del horizonte como un niño de la cama
te cepillaste los dientes como siempre
y luego pisaste un chicle de camino al metro.

Después de tu muerte o de la mía,
ojalá que sea dentro de muchos años,
ese mismo día por la noche
seguirá estando rica la tortilla de patata
alguien que nos quiso con locura volverá del tanatorio
se rascará la espalda y encenderá la tele a ver qué ponen.

Detrás de cada aquíyahora
siempre hay un allídespués agazapado
unos metros más allá de lo terrible
habrá alguien que silbe
dé una patada a alguna piedra
y siga caminando.

Empezamos a intuirlo
la gran tragedia humana
no es que echemos de menos un guion bien construido
ni un teatro mejor iluminado
ni siquiera que nos falte el Director de escena
la verdadera gran tragedia es
sencillamente eso
que no hay tragedia.

Miguel Martínez

Joder, ¡muy bien! ¡Muy bueno!

Este chico es un crack y mejor persona:

Tú, tu madre y las cebollas

¡Intelijencia, dame el nombre exacto de las cosas¡
Justo cuando estoy a un paso de Mallarmé, de Rilke,
de Celan, de pasmar a Gamoneda. A punto de encontrar
el verso etéreo, preciso, ultraterreno. Muy cerca de horadar
la cáscara de luz del universo, cuando estoy a esto
de hipostasiarme un poco con el Uno de Plotino,
cuando voy a resumir a Heidegger en dos versículos
o estoy tan casi Juan Ramón que no me aguanto…

Justo entonces
me vienes tú a la mente
partiendo una cebolla
o hablando por el móvil con tu madre…
y a mí, no sé por qué,
me fascinaba oír aquellas charlas,
en fin me pongo a recordar esas sandeces.
y por vuestra culpa el mundo
está perdiendo un gran poeta
no sé si tú,
tu madre
y las cebollas
sois conscientes.

por P 25.01.18 23:50

salakov escribió:Y a muchos otros.

Espero tus aportaciones...

No tardarán, por supuesto Smile

por salakov 25.01.18 23:57

¿Escribes?

Vente al topic de los micros...

https://www.foroazkenarock.com/t58709-ronda-iii-24-season-3-ep-24-del-no-estupido-concurso-de-microrrelatos-ultimas-dos-horas

por P 26.01.18 0:03

Bueno, ya que estamos, y que no he visto recomendación en este hilo. Aquí una de mis poetas preferidas:

SI MURIERA ESTA NOCHE

Si muriera esta noche
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz
interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.

Idea Vilariño

Poema Decir No de Idea Vilariño
Decir no
decir no
atarme al mástil
pero
deseando que el viento lo voltee
que la sirena suba y con los dientes
corte las cuerdas y me arrastre al fondo
diciendo no no no
pero siguiéndola.

Idea Vilariño

Si te murieras tú
y se murieran ellos
y me muriera yo
y el perro
qué limpieza.

Idea Vilariño

por P 26.01.18 0:04

salakov escribió:¿Escribes?

Vente al topic de los micros...

https://www.foroazkenarock.com/t58709-ronda-iii-24-season-3-ep-24-del-no-estupido-concurso-de-microrrelatos-ultimas-dos-horas

Sí, pero yo solo escribo poesía... ¿Ese no es de microrrelatos?

por salakov 26.01.18 0:22

P escribió:
salakov escribió:¿Escribes?

Vente al topic de los micros...

https://www.foroazkenarock.com/t58709-ronda-iii-24-season-3-ep-24-del-no-estupido-concurso-de-microrrelatos-ultimas-dos-horas

Sí, pero yo solo escribo poesía... ¿Ese no es de microrrelatos?

Prosa, poesía, prosa poética... en 150 palabras cabe todo.

por salakov 26.01.18 0:23

Y de Idea Vilariño, a mí me flipa este...

POESIA - Página 12 CwWlVaNUcAAqOrQ

por P 26.01.18 1:42

POR LA VENA

De chinorri creía que me iba a comer el mundo cuando creciera

Mis viejos me llevaron a colegios caros, me educaron de forma intachable
y crearon un entorno lo suficientemente feliz a mi alrededor

Tuve compañeritas guapas y encantadoras y compañeros sanos y bien
alimentados

Tuve árboles de navidad cargados de regalos

Tuve buenos amigos con los que jugaba en las frías tardes de invierno

Tuve inolvidables veranos bajo la cegadora luz del Mediterráneo

Tuve pasiones, tuve ideales y tuve ejemplos a seguir

Viví, viajé, conocí mundo, conocí gente y aprendí de todos ellos

Tuve buenos trabajos

Tuve dinero y lo gasté a manos llenas

Logré hacer realidad alguno de mis más preciados sueños

Cantar en una buena banda de rock’n’roll

Tener una mujer a quien adorar, con quien compartir casi todo
y un lugar donde refugiarnos

Tuve presente y futuro

Tuve libertad

Tuve inteligencia

Tuve sensibilidad

Tuve arrogancia

Tuve creatividad

Tuve locura

Tuve amor

Tuve todo lo que la mayoría de la gente desea tener

Tuve todo y lo perdí todo…

…Por la vena

Que le den por culo

El Ángel

Tengo una antología acojonante, "disociados", en la que se recogen poemas del Ángel junto a los de Karmelo Iribarren, Roger Wolfe y David González

por salakov 26.01.18 1:52

Karmelo Iribarren me firmó un ejemplar de su último poemario, en Julio.

De David González también tengo libro suyo firmado, que se lo encargué a él directamente.

Roger Wolfe me gusta mucho. A algunos de por aquí... no.

Y a este El Ángel, la verdad, no lo conocía.

por P 26.01.18 1:52

Otras recomendaciones que no quiero que se me pasen de los que creo que no hemos comentado por aquí: Ledo Ivo, Jorge Guillén, Alice Walker, Allen Ginsberg, William Carlos Williams, Luis Rosales, Langston Hughes... Ya que muchos de mis favoritos ya se han ido mencionando por aquí.

Poetry not dead

por P 26.01.18 1:54

salakov escribió:Karmelo Iribarren me firmó un ejemplar de su último poemario, en Julio.

De David González también tengo libro suyo firmado, que se lo encargué a él directamente.

Roger Wolfe me gusta mucho. A algunos de por aquí... no.

Y a este El Ángel, la verdad, no lo conocía.

Uno de nuestros poetas malditos... Gran pérdida

por salakov 26.01.18 1:58

P escribió:Otras recomendaciones que no quiero que se me pasen de los que creo que no hemos comentado por aquí: Ledo Ivo, Jorge Guillén, Alice Walker, Allen Ginsberg, William Carlos Williams, Luis Rosales, Langston Hughes... Ya que muchos de mis favoritos ya se han ido mencionando por aquí.

Poetry not dead

POESIA - Página 12 Paterson_52010059_ps_1_s-high

por Nomeko7 26.01.18 2:34

Carlos Williams Carlos. Muy buena peli.

por salakov 26.01.18 2:38

Pero el prota... poeta regulero.

por P 26.01.18 2:43

salakov escribió:Pero el prota... poeta regulero.

¿Me habláis del tal Paterson, no? Que por cierto no la he visto y tiene buena pinta. -Porque decir que el otro es regulero...- Otra cosa es que no te guste ese tipo de poesía, creo yo

por P 26.01.18 2:45

Nomeko7 escribió:Carlos Williams Carlos. Muy buena peli.

Ein?

por salakov 26.01.18 2:51

P escribió:
salakov escribió:Pero el prota... poeta regulero.

¿Me habláis del tal Paterson, no? Que por cierto no la he visto y tiene buena pinta. -Porque decir que el otro es regulero...- Otra cosa es que no te guste ese tipo de poesía, creo yo

El prota de la peli, me refería.

Muy fan de William Carlos Williams, por cierto, dicho prota.

por Nomeko7 26.01.18 3:14

P escribió:
Nomeko7 escribió:Carlos Williams Carlos. Muy buena peli.

Ein?

Es una broma que se hace en la peli.

por Nomeko7 26.01.18 3:14

Es un poco beat el prota poeta parece, no? Estaba cerca del lado oscuro.

por P 26.01.18 3:19

Nomeko7 escribió:Es un poco beat el prota poeta parece, no? Estaba cerca del lado oscuro.

Bueno, yo siempre lo he considerado dentro del Imagismo... Pero creo que en estas cosas cada uno hace sus propias conexiones e interpretaciones y eso es lo bueno.

por salakov 26.01.18 3:43

Nomeko7 escribió:Es un poco beat el prota poeta parece, no? Estaba cerca del lado oscuro.

El poema que declama la niña se mea en la boca de cualquiera de los suyos.

Eso es un hecho.

por salakov 26.01.18 3:46

Aprovecho para compartir mi último expurgo.

Para quien guste:

Spoiler:

por Nomeko7 26.01.18 3:50

salakov escribió:Aprovecho para compartir mi último expurgo.

Para quien guste:

Spoiler:

Mola. Buen final. Ya hubo un fusilamiento a Dios en Rusia, por cierto.

por salakov 26.01.18 3:50

¡Lunacharski, tío!

De ahí el título.

por Nomeko7 26.01.18 3:55

salakov escribió:¡Lunacharski, tío!

De ahí el título.

Ah, pues eso. El Luchanarski ese.

por salakov 26.01.18 4:39

ADICIÓN

No pregunto si soy feliz o no.
Pero hay algo que permanece siempre alegre en mi cabeza:
que en la gran suma —esa suma que aborrezco—
de sus demasiados números, yo no soy uno,
no soy una de esas unidades. Yo no fui contado
en el total. Y eso ya me alegra suficientemente.

—Konstantinos Kavafis—

por salakov 26.01.18 10:22

(Pizarnik)

por salakov 26.01.18 22:55

«¡Sarah Cohen! ¿Ves el horizonte allá lejos? Yo te amo más lejos todavía. Cuanto más te amo, te amo más. ¡Comprendes! Amar es amar más. Decirte mi amor por ti es imposible porque en el mismo momento en que quiero decir «te amo» te amo ya mucho más y tendría que volver a decirlo para estar a la altura de esta adición embriagadora. Quizá es en estos caso cuando decimos que las palabras no son bastante fuertes. De hecho, no es que no sean bastante fuertes, no son simplemente lo suficientemente rápidas.»

—Bosques, Wajdi Mouawad—

por salakov 27.01.18 6:49

No es poesía, pero en fin, lo cuelgo igual.

En Spoiler mi relato premiado en el XI CERTAMEN OSMUNDO BILBAO GARAMENDI, que ellos mismos han compartido en su web. Para quien lo quiera leer.

http://alezalemuskiz.simplesite.com/438499372

Spoiler:

por salakov 31.01.18 0:11

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina

—Jorge Luis Borges—

por salakov 31.01.18 21:58

…es verdad que hay algo en ti que nunca
ha podido someterse, una cólera, un deseo,
una tristeza, una impaciencia, un desprecio,
en suma, una violencia… y mira, tus venas
llevan oro, no barro; orgullo, no servidumbre.
Rey has sido, Rey desde siempre…

—Aimé Cesaire (Las armas milagrosas)—

POESIA - Página 12 Aime_Cesaire_arctivism27

POESIA - Página 12 Aime_Cesaire_arctivism27

por salakov 01.02.18 21:28

Amo

Comúnmente es así
El amor le es dado a cualquiera
pero...
entre el empleo,
el dinero y demás,
día tras día,
endurece el subsuelo del corazón.
Sobre el corazón llevamos el cuerpo,
sobre el cuerpo la camisa,
pero esto es poco.

Sólo el idiota,
maneja puños
y el pecho lo cubre de almidón.
De viejos se arrepienten.

La mujer se maquilla.
El hombre hace ejercicios con sistema Müller,
pero ya es tarde.
La piel multiplica sus arrugas.
El amor florece,
florece,
y después se deshoja.

—Vladimir Mayakovski—

por salakov 02.02.18 20:13

El futuro

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle, en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado, ni en el gesto
de elegir el menú, ni en la sonrisa
que alivia los completos de los subtes,
ni en los libros prestados ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes o una blusa.
Me enojaré amor mío, sin que sea por ti,
y compraré bombones pero no para ti,
me pararé en la esquina a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles y de puentes.
No estarás para nada, no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.

—Julio Cortázar—