RONDA 26 > CONCURSO DE MICRO RELATOS ARF > II ED. > LOS ODIOSOS 28 >! MR ELOY, GANADOR!

DON escribió:26 - LA MIRADA PERDIDA

Nunca dice nada. Solo es capaz de contemplar las paredes de su celda con la mirada perdida. De vez en cuando le vienen imágenes de un pasado más feliz. Toda mente tiene un límite y la suya había saltado en mil pedazos por todo lo que había tenido que sufrir. Maldiciendo el monstruo en el que se había transformado huyó lo más lejos posible. Pero la huida fue una pesadilla todavía mucho peor. Muros infranqueables alzados con el peor los odios y mares rebosantes de cadáveres de víctimas inocentes fueron solo una ínfima parte del horror que tuvo que soportar. Y mientras contemplaba los muros de su celda se preguntaba lo que habrían hecho ellos teniendo en cuenta el odio que supuraban sus almas.

Rhonda escribió:Vengaaa

Sugar Bug escribió:

tacitus escribió:¿Rimas con el ocho tampoco se puede?

POR EL CULO TE LA HINCO!!!!

DON escribió:

Elsanbenito escribió:Leyendo.



Estáis un poco tristes, ¿no?.

Teatro del bueno.

Spoiler:

Ellis escribió:Sinvergüenza

Eloy escribió:

Ellis escribió:Sinvergüenza

Pero si aún no he votao...

YOMISMO escribió:Las horas que son y sin topic de votaciones.
Jackin estará al borde del ictus.

borogis escribió:

Eloy escribió:

Ellis escribió:Sinvergüenza

Pero si aún no he votao...

Creo que se refiere a tacitus

YOMISMO escribió:Las horas que son y sin topic de votaciones.
Jackin estará al borde del ictus.

DON escribió:10 - PARCACHONDA (AKA DIVERTIMENTOS MORTALES)

Nunca dice nada, siempre detrás de una columna, escondida entre arbustos, asomando la cabeza por callejones. Me mira y su cara dibuja una sonrisa tenebrosa.
Desde que este puto cancer se refugia en mis huesos la muerte me persigue y se divierte a mi costa.
En ocasiones me pone la zancadilla, caigo al suelo y tengo que arrastrarme para pedir ayuda.
Ayer pellizcó mi hombro y el brazo derecho dejó de funcionarme, colgando cual puente.
Cansado le pregunté los motivos de sus actos, si tan interesada estaba en mi, por qué no me había llevado ya.
Respondió que todavía no era mi hora y recorrió mi columna vertebral con el filo de la guadaña, haciéndome caer al suelo y convulsionar cual pescado fuera del agua.
Los doctores me sedaron, abrieron y conectaron ingente cantidad de aparatitos inútiles.
Imbéciles, si supieran como se está descojonando la parca no harían tales esfuerzos.

borogis escribió:
Estoy de camino a casa dependiendo lo que tarde en aparcar puede ser que tarde un poco más de las 18:00 en tener listo el formulario

Eloy escribió:

borogis escribió:
Estoy de camino a casa dependiendo lo que tarde en aparcar puede ser que tarde un poco más de las 18:00 en tener listo el formulario

El microrrelatismo, pendiente de la zona azul...

DON escribió:11 - NOWHERE LAND

Nunca dice nada y por eso le llaman el mudo. En Nowhere Land nadie tiene nombre. Se llama a la gente según se comporta. Si al mudo algún día le diera por hablar, le llamarían el fulano antes conocido como el mudo o algo así. El anterior alcalde pasó de ser la futura promesa a el gordo corrupto que nos roba y engaña a su mujer con la concejal de bienestar social (sic). El mudo estaba hasta las pelotas de ese nombre. Fantaseaba con ser el charlatán pero había uno al que no podría superar nunca. Quizás tendría que matarlo. Con el puesto vacante, se pondría a hablar por los codos, pediría convocar el torneo, como en las grandes ocasiones, para elegir al sucesor. Un plan maestro.
Nowhere Land es un sitio muy cambiante, lo único inmutable desde el 21 de febrero de 1966 es el himno local.

DON escribió:12 – EL HOMBRE DE LA MUJER DE HOJALATA

Nunca dice nada como “te quiero” o “lo siento”. Se cuida mucho de utilizar frases que la comprometan o hagan sentir vulnerable. Ni un solo “te he echado de menos” o “me tenías preocupada”. A veces pienso que no siente nada por mí, si acaso, el cariño de llevar media vida juntos. Al principio pensaba que era una especie de “estado de excepción” pero con el tiempo me di cuenta que sus muros eran más altos que mis anhelos. Acepté mi situación, la acepté como es. Ahora disfruto como nadie cuando la veo flojear y me encanta escuchar cómo dice “que no me mires” cuando la descubro llorando con alguna película. Si quiero darme un capricho utilizo a nuestra hija de señuelo y mientras le responde “yo también te quiero cariño” sonrío relajado pensando de manera íntima que ese bendito sonido me lo dedica a mí.

borogis escribió:

Eloy escribió:

borogis escribió:
Estoy de camino a casa dependiendo lo que tarde en aparcar puede ser que tarde un poco más de las 18:00 en tener listo el formulario

El microrrelatismo, pendiente de la zona azul...

Aparcau

Creo que llegará a tiempo el formulario

Stoneheart escribió:

DON escribió:12 – EL HOMBRE DE LA MUJER DE HOJALATA

Nunca dice nada como “te quiero” o “lo siento”. Se cuida mucho de utilizar frases que la comprometan o hagan sentir vulnerable. Ni un solo “te he echado de menos” o “me tenías preocupada”. A veces pienso que no siente nada por mí, si acaso, el cariño de llevar media vida juntos. Al principio pensaba que era una especie de “estado de excepción” pero con el tiempo me di cuenta que sus muros eran más altos que mis anhelos. Acepté mi situación, la acepté como es. Ahora disfruto como nadie cuando la veo flojear y me encanta escuchar cómo dice “que no me mires” cuando la descubro llorando con alguna película. Si quiero darme un capricho utilizo a nuestra hija de señuelo y mientras le responde “yo también te quiero cariño” sonrío relajado pensando de manera íntima que ese bendito sonido me lo dedica a mí.

Siento una especie de amor-odio por la gente de hojalata. Odio, porque mi padre era exactamente así. Amor, porque yo soy todo lo contrario. Aunque sobran comillas (sí, ya sé que era difícil), la hojalata y su pobre (o no tanto?) marido están muy bien retratados.

DON escribió:13 - SILENCIO FORZADO

Nunca dice nada, pero ya se ha cansado. Vivía sin opinión, vagando en la indecisión. No se lamentaban de su falta de juicio, ni determinación. De hecho, siempre se lo agradecían. Cada vez que le preguntaban se limitaba a encogerse de hombros y decir que sí a todo con una sonrisa boba. Al no molestar a nadie muchos querían conocerle, era sin duda alguien peculiar. Ahora esta harto de escuchar las historias de los demás y queriendo contar las suyas se ha dado cuenta de que se le ha olvidado cómo hablar. Así que los microrrelatos serán a partir de ahora su única forma de expresión.

DON escribió:14 – INVIERNO

Nunca dice nada, se sienta en una esquina y toma notas en folios sueltos. Tres años de carrera y nos olvidamos de él como se olvida un libro prestado. Esa tarde me quedé un rato más en clase, absorta, viendo la nieve caer a través de la ventana. Al volver en mí estaba allí, en su rincón secreto, recogiendo sus carpetas. Le dije: ¿te vienes a tomar un café? Asintió con la cabeza.

DON escribió:15 - SAGRADA SEPULTURA

Nunca dijo nada al respecto, ni a favor, ni en contra, aún así fue símbolo de la lucha, el sistema intentó por cualquier medio comprarlo, sobornarlo o chantajearlo, pero nunca cedió.

Otros ganaron mucho dinero gracias a él, su cara fue colocada en cualquier sitio imaginable para comerciar con ella, él nunca recibió nada, nunca tampoco pidió nada.

Hoy el día de su entierro, abierto a todo el público, televisado para más de cien países, cumplimos su última voluntad, gritar al viento que era mudo.

DON escribió:16 – CEGADO

Nunca dice nada porque es una farola. Pero yo sé que se siente sola, que brilla para espantar a las sombras.
Cautiva de su arrebolada tristeza, y un tanto confusa por la cerveza, la voz de mis pasos tropieza y besa:
No temas más, mi estrella; esta noche nos reuniremos en el firmamento.
Tú serás mi sustento y yo descorcharé los versos atrapados en la botella.

Eloy escribió:Falta uno para el coño...

DON escribió:17 - NI DE NOCHE NI DE DÍA

Nunca dice nada. El silencio reina en la ciudad cubierta por la niebla. Hay un teatro de albinos acampado a las afueras, por la noche representan su función sin despegar los labios, con gestos delicados y pasos medidos. Las calles palidecen y el rosario de luces macilentas dibuja una vaporosa geometría espectral que pequeños esqueletos aprovechan para robar las carteras y los suspiros. Suena una campana y la función acaba en silencio. El muy escaso público aplaude sin emoción y sin haber visto nada; no levantan mucho ruido al abandonar la carpa y la niebla los traga al cabo de unos metros. El calabozo más profundo es el peor de la comisaría, el más sucio, el más frío y húmedo y también el más oscuro. Allí está tirado mi dulce compañía, de lado, con las costillas molidas, los ojos amoratados, llorando amargas lágrimas por la gracia perdida.

Sugar Bug escribió:

Eloy escribió:Falta uno para el coño...

Al final me haréis escribir...

YOMISMO escribió:Showheart!!

Sugar Bug escribió:

Eloy escribió:Falta uno para el coño...

Al final me haréis escribir...

Perseide escribió:El 15 ha cambiado la frase, ¿no?

Eloy escribió:

Stoneheart escribió:

DON escribió:12 – EL HOMBRE DE LA MUJER DE HOJALATA

Nunca dice nada como “te quiero” o “lo siento”. Se cuida mucho de utilizar frases que la comprometan o hagan sentir vulnerable. Ni un solo “te he echado de menos” o “me tenías preocupada”. A veces pienso que no siente nada por mí, si acaso, el cariño de llevar media vida juntos. Al principio pensaba que era una especie de “estado de excepción” pero con el tiempo me di cuenta que sus muros eran más altos que mis anhelos. Acepté mi situación, la acepté como es. Ahora disfruto como nadie cuando la veo flojear y me encanta escuchar cómo dice “que no me mires” cuando la descubro llorando con alguna película. Si quiero darme un capricho utilizo a nuestra hija de señuelo y mientras le responde “yo también te quiero cariño” sonrío relajado pensando de manera íntima que ese bendito sonido me lo dedica a mí.

Siento una especie de amor-odio por la gente de hojalata. Odio, porque mi padre era exactamente así. Amor, porque yo soy todo lo contrario. Aunque sobran comillas (sí, ya sé que era difícil), la hojalata y su pobre (o no tanto?) marido están muy bien retratados.

Pues vótalo. 


Stoner te lo agradecerá...

DON escribió:18 - BLANCO Y NEGRO

Nunca dice nada. Ni falta que le hace. Él,  defensor de las tardes grises y las noches blancas, sigue atento el devenir de las vidas.
Aterrizó allá por los setenta. Ofrenda de paganini de mi tía Tere. Se adueñó de la esquina, su esquina. Varias generaciones de bípedos han pasado bajo su cautelosa mirada.
En sus recuerdos guarda lloros, lamentos, papelillos y fiestas de guardar.
En sus recuerdos ha visto generaciones enteras, pañales, lutos, pelusas, botones y duendes.
Él es el rey. Negro y blanco, manchado, inmaculado, firme, arrogante, decisivo.
En la actualidad sigue implacable. Cuando nadie lo mira ladra en silencio. De infinitas maneras. De infinito finito.
Tú, compañero, tú, radio macuto, tú, heredero.
Destapa tu cajón y baila con las horas del reloj.
Mi vida te la entrego.
Dálmata manchado de lunares, pose estática y alma de terciopelo. Cerámica ardiente.

borogis escribió:Tranqui e Stoneheart que tardaré unos 10 minutos...

DON escribió:19 – MULTINTERPRETADO

Nunca dice nada inteligible, antes no pronunciaba las consonantes, es murciano allí le criamos y eso es endémico, como el bocio. Ahora Aaron solo nos solloza… No se llama Aaron, se lo puso Lucía. Cada tres años, uno diferente, el murciano es multinterpretable, como el hebreo pero al revés. ¿Sabe usted hebreo?
Cuando cambiaron las normas para integrar la diversidad y le cogieron en RTVE, estaba feliz. Allí conoció a Lucía, más tarde se casaron. Le echaron hace un mes porque alguien escuchó “Putilla, hazme una paja”. Le pedía a su amor que le diese una caja, pero tal y como está ese tema ahora, no hay remedio. Lo que ha acabado con él es que Lucía se ha ido, se dio cuenta de que en la cama no le decía guarradas, hablaba de Rajoy.
- Señora, no tengo televisor, pero es imposible que contratasen un murciano para las noticias.

borogis escribió:Tranqui e Stoneheart que tardaré unos 10 minutos...

YOMISMO escribió:Jackin se está encañonando la boca con una pistola.

DON escribió:20 - SECRETO DE UNA NOCHE DE VERANO

Nunca dice nada sobre aquella noche. Yo también callo. Las noches de verano  jugábamos un rato por el barrio o hablábamos tonterías en los bancos de la plazoleta. Éramos unos críos. A veces, cuando estaban los más mayores, subíamos culebreando por la carretera hasta el chalet del ingeniero para colarnos en la piscina, excitados por lo clandestino. Los mayores siempre se quedaban más; tenían permiso para llegar más tarde. Esa noche le dijeron a Raúl que se quedara un rato. Yo salté la valla pero me quedé esperándolo. Un hombre salió del chalet y la cosa se puso tensa. Discutieron los tres a espaldas de Raúl. El ingeniero les dio algo y salieron por la puerta. Se giró y sus siluetas se fundieron en una, hasta que Raúl se liberó de un empujón y huyó saltando la valla. La piscina se tiñó de sangre. Nunca nadie nos preguntó nada.

DON escribió:21 - ILFORD DELTA B&W

Nunca dice nada. Ella sigue siempre el mismo procedimiento: los invita a su casa, los lleva al salón, les sirve alguna copa y baila provocadora y sonriente hasta que parecen repentinamente torpes, abúlicos. Minutos después la silueta de ella reaparece cerca de la ventana y se percibe que arrastra algo, el cuerpo, supone él. Desaparece al menos un par de horas hasta que reaparece en el balcón, donde fuma despacio contorneada por la luz anaranjada del dormitorio y resplandece intermitentemente en cada calada. Y él, que la espía cada noche, incluso las de los insubstanciales martes, esos martes de comedias románticas de los 80; él, que además trabaja en la tienda de fotos de esa calle y revela siempre para ella los carretes Ilford Delta B&W con imágenes de pies masculinos desnudos; él, que apostaría lo que fuera por su teoría, nunca dice nada.

Stoneheart escribió:

DON escribió:20 - SECRETO DE UNA NOCHE DE VERANO

Nunca dice nada sobre aquella noche. Yo también callo. Las noches de verano  jugábamos un rato por el barrio o hablábamos tonterías en los bancos de la plazoleta. Éramos unos críos. A veces, cuando estaban los más mayores, subíamos culebreando por la carretera hasta el chalet del ingeniero para colarnos en la piscina, excitados por lo clandestino. Los mayores siempre se quedaban más; tenían permiso para llegar más tarde. Esa noche le dijeron a Raúl que se quedara un rato. Yo salté la valla pero me quedé esperándolo. Un hombre salió del chalet y la cosa se puso tensa. Discutieron los tres a espaldas de Raúl. El ingeniero les dio algo y salieron por la puerta. Se giró y sus siluetas se fundieron en una, hasta que Raúl se liberó de un empujón y huyó saltando la valla. La piscina se tiñó de sangre. Nunca nadie nos preguntó nada.

Ya han dicho por ahí Historias del Kronen. A diferencia de la película, el microrrelato no es un zurullo. Incluso es bueno.

DON escribió:22 – INFALIBLE

Nunca dice nada. Asiente, abre su cuaderno y anota a conciencia todas los datos que le facilitan. Cierra los ojos y parece caer en un largo letargo del que despierta con cara de entenderlo todo.
Entonces abre su otro cuaderno, el de las soluciones, y escribe con cuidado contando lo ocurrido sin miedo a equivocarse.
Todos los ojos a su alrededor se abren de par en par cuando muestra la solución. Caso resuelto.
El comisario Macías sigue teniendo sus dudas, pero acepta cabizbajo y desencadena la busca y captura del sospechoso.
Él vuelve a casa y prepara con cuidado su siguiente asesinato: la víctima, el arma, la coartada, las pruebas y, por supuesto, el culpable. Hay que mantener el prestigio.

DON escribió:

Sugar Bug escribió:El mio lo ha clavao. Eso si,  ni lo mencionará.