RONDA 47 > CONCURSO DE MICRO RELATOS ARF > II EDICIÓN > GALA AQUÍ - ELOY GANADOR

sapir escribió:A ver si conseguimos llegar a los 20.

salakov escribió:Por ser breve me he explicado mal.

Quería decir lo contrario de lo que has entendido, que el ganador del concurso de microrrelatos de la SER (6.000 €) me parece que está varios peldaños por debajo del nivel habitual microrrelatero de este humilde foro.

La frase bien construida sería:

«Se leen microrrelatos mucho mejores aquí, en este foroazkena, cada semana...»

Nomeko7 escribió:

salakov escribió:Por ser breve me he explicado mal.

Quería decir lo contrario de lo que has entendido, que el ganador del concurso de microrrelatos de la SER (6.000 €) me parece que está varios peldaños por debajo del nivel habitual microrrelatero de este humilde foro.

La frase bien construida sería:

«Se leen microrrelatos mucho mejores aquí, en este foroazkena, cada semana...»

Cuida las anfibologias, Salakov.

Bofu escribió:Lo siento, Jomrt. Esta semana me ha vencido la página en blanco. O la bartola. O las excusas.

salakov escribió:Por ser breve me he explicado mal.

Quería decir lo contrario de lo que has entendido, que el ganador del concurso de microrrelatos de la SER (6.000 €) me parece que está varios peldaños por debajo del nivel habitual microrrelatero de este humilde foro.

La frase bien construida sería:

«Se leen microrrelatos mucho mejores aquí, en este foroazkena, cada semana...»

m señor escribió:

Neska escribió:

Criminal pentatónico escribió:

Neska escribió:

jomrt escribió:4- Cuando la lluvia cesa en el país del norte

Estaba sentado en la entrada del bosque, era un hombre ciego que se dirigió a él: “Mil veces intentaste cruzar la foresta para abandonar el país del norte, donde la lluvia no cesa. Camina ahora hacia donde el búho ulula”. Lluvia, vapores sulfurosos, zarzas y plantas teñidas de oscuridad le acompañaron en su viaje a través de una ciénaga, el ulular fue su brújula. Al alba del séptimo día, un resplandor níveo apareció en el horizonte y se dirigió allí. A los pies de una escalinata, el ciego que ahora acunaba un búho en sus manos, asintió. Durante una eternidad ascendió, hasta llegar a una enorme puerta de madera. Al cruzarla encontró una sala con un único objeto: un desvencijado organillo. Inesperadamente, este comenzó de emitir una melodía desafinada mientras lo observaba absorto. Cerrando los ojos, comenzó a bailar torpemente mientras la lluvia cesaba en el país del norte.

No entiendo nada.

Este parece estar lleno de símbolos. Búhos y hombres ciegos que ha representado habitualmente la sabiduría en la literatura, la lluvia la tristeza...No es fácil de entender, pero parece una propuesta original

Lo he leído otra vez pensando en los símbolos y sigo sin entender un carajo. Le daré otra vuelta.

A mi me gusta mucho, los relatos no siempre tienen que tener otro significado o a veces el significado de cada uno es el adecuado, todo se entiende....
La industrialización....el cambio climático o un ritual para que cese la lluvia, da igual, el relato es mil cosas.....felicidades autor/a
m

Bofu escribió:

Criminal pentatónico escribió:

Neska escribió:

jomrt escribió:4- Cuando la lluvia cesa en el país del norte

Estaba sentado en la entrada del bosque, era un hombre ciego que se dirigió a él: “Mil veces intentaste cruzar la foresta para abandonar el país del norte, donde la lluvia no cesa. Camina ahora hacia donde el búho ulula”. Lluvia, vapores sulfurosos, zarzas y plantas teñidas de oscuridad le acompañaron en su viaje a través de una ciénaga, el ulular fue su brújula. Al alba del séptimo día, un resplandor níveo apareció en el horizonte y se dirigió allí. A los pies de una escalinata, el ciego que ahora acunaba un búho en sus manos, asintió. Durante una eternidad ascendió, hasta llegar a una enorme puerta de madera. Al cruzarla encontró una sala con un único objeto: un desvencijado organillo. Inesperadamente, este comenzó de emitir una melodía desafinada mientras lo observaba absorto. Cerrando los ojos, comenzó a bailar torpemente mientras la lluvia cesaba en el país del norte.

No entiendo nada.

Este parece estar lleno de símbolos. Búhos y hombres ciegos que ha representado habitualmente la sabiduría en la literatura, la lluvia la tristeza...No es fácil de entender, pero parece una propuesta original

La lluvia nunca cesaba porque él nunca cambiaba. Una vez que es capaz de superar sus miedos, puede experimentar alegría y belleza hasta con las cosas aparantemente feas. Es entonces cuando el cielo se depeja.
Así lo he entendido yo.
Me gusta la imagen del hombre bailando una melodía desafinada.

Stoneheart escribió:

jomrt escribió:9- Flashbacks

Estaba sentada en el cuadro de la ventana, justo al lado izquierdo de donde se encontraba el metrónomo, atenta, respirando a cada pausa. Aquel aparato me tenía fascinada, pensar que servia para indicar el tiempo de una composición musical, me hacía pensar en la posibilidad de que también sirviera para adecuar las emociones y sentimientos al ritmo que marcaba la vida. Pero rápidamente me deshacía de esa idea, era imposible que existiera algo así.

Justo ahora me río al recordar aquello, pero en verdad me sigo preguntando como habría sido mi vida si hubiese tenido un metrónomo y me hubiese servido para controlarme emocionalmente. De seguro que mis relaciones habrían sido más estables. Recuerdos y frases me vienen a la cabeza pero mejor pararlos y que siga sonando la música al ritmo del compás.

Un poco ingenuo pero eso no tiene por qué ser malo. Los metrónomos dan para bastantes idas de olla de este tipo.
Como apunte personal, mi profe de piano decía que el metrónomo sirve para usarlo al principio y luego interiorizarlo. Pues así con todo.

jomrt escribió:10- Alguien

Estaba sentado en el suelo, extrujándose el cerebro. Desde siempre había sabido que era alguien. Mucha gente piensa que es alguien. Algunos lo saben. No alguien especialmente reseñable, solo alguien. Se trata de ser consciente de que dentro de nosotros vive otro, que también somos nosotros. O sea, somos dos: el de adentro y el de afuera. El de afuera en su caso era un gilipollas, suele ocurrir. Era extravertido, nervioso, tarambana. El de adentro le tenía un poco de miedo porque era lo opuesto: reflexivo, tímido, solitario. Supongo que algunos lectores/as empiezan a sentirse identificados. Pobres. Seguro que convienen conmigo en que lo mejor es dejar que llevase las riendas (y las hostias) el de afuera. Existe una instintiva tendencia a proteger al de adentro.
Ahora él había decidido tomar cartas en el asunto. Sacar al adentro del armario, aunque se cayese de bruces. Y pensó empezar escribiendo microrrelatos.

jomrt escribió:13- Tormenta de ideas.

1- Estaba sentado en su trono Hliðskjálf contemplando los nueve mundos cuando Odín, a pesar de su infinita sabiduría…

(Pufff, vaya mierda de idea)

2- Estaba sentada en el banco esperando a que llegara él…

(¿Otra historia de desamor? No me vale)

3- Estaba sentado en su despacho situado en lo más alto del edificio…

(¿Otra crítica al capitalismo? Pues vale…)

4- Estaba sentada contemplando a su abuelo con el cuchillo en la mano…

(¿Otro homenaje al concurso de microrrelatos?)

Otra ronda sin ideas. Espero aspirar al menos al Premio Olé tus Güebos Morenos.

jomrt escribió:19- MISTY

Estaba sentada, esperando el paso del tiempo. Su reloj de pulsera tenía cinco líneas dividiendo la esfera: no concedía más. Le había llevado años establecer esa norma. Y cuando pensaba en que tal vez era muy dura en su resolución le venía a la cabeza la rigidez del mundo y se repetía, el mundo es implacable, no se doblega. Ningún asunto la ocupaba más de cinco minutos, todo lo que se extendía más allá era apartado.

Sintió que la base de su columna temblaba próxima al orgasmo, pero lo cortó a tiempo. Se recompuso y al levantarse contempló la cara que había estado bajo su coño. No era una cara ordinaria ni tampoco agradable, estaba untada con sus jugos. Era un complejo juguete de látex. Le pasó una toalla higiénica y lo metió en su funda, luego sacó el revolver, comprobó el cargador y escuchó su canción preferida.

Neska escribió:

jomrt escribió:19- MISTY

Estaba sentada, esperando el paso del tiempo. Su reloj de pulsera tenía cinco líneas dividiendo la esfera: no concedía más. Le había llevado años establecer esa norma. Y cuando pensaba en que tal vez era muy dura en su resolución le venía a la cabeza la rigidez del mundo y se repetía, el mundo es implacable, no se doblega. Ningún asunto la ocupaba más de cinco minutos, todo lo que se extendía más allá era apartado.

Sintió que la base de su columna temblaba próxima al orgasmo, pero lo cortó a tiempo. Se recompuso y al levantarse contempló la cara que había estado bajo su coño. No era una cara ordinaria ni tampoco agradable, estaba untada con sus jugos. Era un complejo juguete de látex. Le pasó una toalla higiénica y lo metió en su funda, luego sacó el revolver, comprobó el cargador y escuchó su canción preferida.

¿Aquí hay alguna referencia que me esté perdiendo? ¿Peli/libro/canción? Por curiosidad más que nada.

jomrt escribió:10- Alguien

Estaba sentado en el suelo, extrujándose el cerebro. Desde siempre había sabido que era alguien. Mucha gente piensa que es alguien. Algunos lo saben. No alguien especialmente reseñable, solo alguien. Se trata de ser consciente de que dentro de nosotros vive otro, que también somos nosotros. O sea, somos dos: el de adentro y el de afuera. El de afuera en su caso era un gilipollas, suele ocurrir. Era extravertido, nervioso, tarambana. El de adentro le tenía un poco de miedo porque era lo opuesto: reflexivo, tímido, solitario. Supongo que algunos lectores/as empiezan a sentirse identificados. Pobres. Seguro que convienen conmigo en que lo mejor es dejar que llevase las riendas (y las hostias) el de afuera. Existe una instintiva tendencia a proteger al de adentro.
Ahora él había decidido tomar cartas en el asunto. Sacar al adentro del armario, aunque se cayese de bruces. Y pensó empezar escribiendo microrrelatos.

jomrt escribió:11- Tipos de interés

Estaba sentado enfrente del despacho del director de la sucursal, junto a Rosa, una vecina del barrio de toda la vida, y un chaval al que no conocía.
- ¿Cómo estás, Paco?
- Mal. ¿Cómo quieres que esté?
- Ya. Date tiempo. Está muy reciente todavía.
- 43 días.
- Maldito cáncer. ¿Y tus hijos? ¿Te están ayudando?
- Ellos viven muy lejos y tienen su vida. Me he quedado solo, Rosa.
El chaval miraba papeles, Rosa al suelo y Paco la puerta del despacho del director.
- ¡Hombre, Paco! Me alegro de verte. Entra. Alicia, no me pases llamadas.
El hijo de puta ni siquiera se había enterado de que su mujer, su clienta, había fallecido hacía 43 días. Paco palpó el cuchillo que guardaba dentro de su chaqueta y entró en el despacho, dispuesto a coser a cuchilladas a ese cabrón. Al menos 70.000. Una por cada euro que les robó con las preferentes.

jomrt escribió:12- Pasan las vidas.

Estaba sentada en el mismo banco. Sin él.
En ese banco se juraron amor eterno, se juraron pan en la mesa y horno en la cama.
Tintos con gaseosas, alubias con chorizos, sabanas de franelas y Domingos de rastrillos.
Hijos mimados, langostinos en nochebuenas, gazpachos en Julios, pescados en cuaresmas.
Alzó su pompis, castigado por las varices, y se fué a su písito a preparar las lentejas que tanto le gustaban a su Paco.
Al tumbarse en el sofá, en pleno pospandrío, esbozó una sonrisa picarona que Paco recibió.
Mientras jugaba con arcángeles.

jomrt escribió:13- Tormenta de ideas.

1- Estaba sentado en su trono Hliðskjálf contemplando los nueve mundos cuando Odín, a pesar de su infinita sabiduría…

(Pufff, vaya mierda de idea)

2- Estaba sentada en el banco esperando a que llegara él…

(¿Otra historia de desamor? No me vale)

3- Estaba sentado en su despacho situado en lo más alto del edificio…

(¿Otra crítica al capitalismo? Pues vale…)

4- Estaba sentada contemplando a su abuelo con el cuchillo en la mano…

(¿Otro homenaje al concurso de microrrelatos?)

Otra ronda sin ideas. Espero aspirar al menos al Premio Olé tus Güebos Morenos.

jomrt escribió:14- CZECH RESTAURANT

Estaba sentado yo en una taberna de Praga bebiendo una pinta y observando una bella checa totalmente desnuda que pasaba delante mío, cuando pensé lo superior que es la imaginación con respecto a la realidad, puesto que si me hubiera pedido yacer con ella en ese momento, habría sentido una pereza enorme.

jomrt escribió:15- Iniciación

Estaba sentado en un banco de la calle Alcalá, frente al número 420. Eran casi las ocho de la mañana; el sol caía de tal forma que cegaba, sin que llegara a dar calor, aunque no me impedía ver las reconocibles sombras que proyectaban aquellos que tenían que comprobar que era capaz de hacer lo que tenía que hacer.

Una señora pasaba frente a mí justo cuando la alarma de mi reloj sonaba: eran las ocho. La vieja andaba con un bastón y llevaba una bolsa de papel en la mano que tenía libre. Me levanté del banco y disparé tres veces. La mujer cayó inerte, muerta, en la puerta de aquel 420.

No sé por qué, cogí la bolsa antes de salir corriendo. Cuando me creía a salvo la abrí y sentí el olor de un pastel recién hecho. Mientras vomitaba, sabía que nunca, jamás, podría olvidar aquel aroma.

YOMISMO escribió:Piedras chouuuuu 

jomrt escribió:16-Teléfono de la esperanza ortográfico.

Estaba sentada en mi mesa en el piso 33 del edificio bancario cuando me pregunté cómo había llegado hasta aquí, yo creadora de una alternativa a la burocracia de la RAE, un azote en el culo, un tirón de orejas.
Crear la fundación del Español urgente fue fácil, aguantar las presiones no tanto, vender mi nombre al banco claramente fue un error.

jomrt escribió:17-Demolición

Estaba sentado en su regazo, llorando como un niño. La escena resultaba algo ridícula dado que hacía tiempo que ambos peinaban canas, pero a la vez era... desoladora. Y tierna. De pequeña pensaba que los mayores nunca tenían miedo. Nunca lloraban. Nunca dudaban. A veces tengo la sensación de que no he llegado a ser adulta, tal vez porque me resulte menos duro que asumir que ese fuerte infranqueable,  esa sabiduría incombustible, de los mayores, tan solo era un espejismo.

Mi padre lloraba descosido, roto, derrotado, la muerte de su madre sentado en el regazo de mi madre. La abrazaba con desesperación, como si fuera el único hilo del que pendiera. Aquel día entendí muchas cosas.

jomrt escribió:18- Nostalgia diminuta

Estaba sentado en el borde superior del teléfono. Resbalaba entre los números y volvía a subir encaramándose a ellos. Y vuelta a empezar. Sí, era divertido pero nada como aquella noria perfecta de los teléfonos antiguos.
Cuando encontró el botón de cambio de melodía del teléfono, sin embargo, dio gracias a sus dioses por el progreso.
Y después en la oficina nadie entendía por qué cada día las llamadas tenían un sonido distinto.

jomrt escribió:19- MISTY

Estaba sentada, esperando el paso del tiempo. Su reloj de pulsera tenía cinco líneas dividiendo la esfera: no concedía más. Le había llevado años establecer esa norma. Y cuando pensaba en que tal vez era muy dura en su resolución le venía a la cabeza la rigidez del mundo y se repetía, el mundo es implacable, no se doblega. Ningún asunto la ocupaba más de cinco minutos, todo lo que se extendía más allá era apartado.

Sintió que la base de su columna temblaba próxima al orgasmo, pero lo cortó a tiempo. Se recompuso y al levantarse contempló la cara que había estado bajo su coño. No era una cara ordinaria ni tampoco agradable, estaba untada con sus jugos. Era un complejo juguete de látex. Le pasó una toalla higiénica y lo metió en su funda, luego sacó el revolver, comprobó el cargador y escuchó su canción preferida.

Stoneheart escribió:

jomrt escribió:19- MISTY

Estaba sentada, esperando el paso del tiempo. Su reloj de pulsera tenía cinco líneas dividiendo la esfera: no concedía más. Le había llevado años establecer esa norma. Y cuando pensaba en que tal vez era muy dura en su resolución le venía a la cabeza la rigidez del mundo y se repetía, el mundo es implacable, no se doblega. Ningún asunto la ocupaba más de cinco minutos, todo lo que se extendía más allá era apartado.

Sintió que la base de su columna temblaba próxima al orgasmo, pero lo cortó a tiempo. Se recompuso y al levantarse contempló la cara que había estado bajo su coño. No era una cara ordinaria ni tampoco agradable, estaba untada con sus jugos. Era un complejo juguete de látex. Le pasó una toalla higiénica y lo metió en su funda, luego sacó el revolver, comprobó el cargador y escuchó su canción preferida.

Me pasa igual que a Neska:

Stoneheart escribió:

jomrt escribió:11- Tipos de interés

Estaba sentado enfrente del despacho del director de la sucursal, junto a Rosa, una vecina del barrio de toda la vida, y un chaval al que no conocía.
- ¿Cómo estás, Paco?
- Mal. ¿Cómo quieres que esté?
- Ya. Date tiempo. Está muy reciente todavía.
- 43 días.
- Maldito cáncer. ¿Y tus hijos? ¿Te están ayudando?
- Ellos viven muy lejos y tienen su vida. Me he quedado solo, Rosa.
El chaval miraba papeles, Rosa al suelo y Paco la puerta del despacho del director.
- ¡Hombre, Paco! Me alegro de verte. Entra. Alicia, no me pases llamadas.
El hijo de puta ni siquiera se había enterado de que su mujer, su clienta, había fallecido hacía 43 días. Paco palpó el cuchillo que guardaba dentro de su chaqueta y entró en el despacho, dispuesto a coser a cuchilladas a ese cabrón. Al menos 70.000. Una por cada euro que les robó con las preferentes.

Como catarsis está bien. Lo que pasa es que, para lo jodido que es lo que está comunicando, lo comunica de una forma un poco plana.

Elsanbenito escribió:

Stoneheart escribió:

jomrt escribió:19- MISTY

Estaba sentada, esperando el paso del tiempo. Su reloj de pulsera tenía cinco líneas dividiendo la esfera: no concedía más. Le había llevado años establecer esa norma. Y cuando pensaba en que tal vez era muy dura en su resolución le venía a la cabeza la rigidez del mundo y se repetía, el mundo es implacable, no se doblega. Ningún asunto la ocupaba más de cinco minutos, todo lo que se extendía más allá era apartado.

Sintió que la base de su columna temblaba próxima al orgasmo, pero lo cortó a tiempo. Se recompuso y al levantarse contempló la cara que había estado bajo su coño. No era una cara ordinaria ni tampoco agradable, estaba untada con sus jugos. Era un complejo juguete de látex. Le pasó una toalla higiénica y lo metió en su funda, luego sacó el revolver, comprobó el cargador y escuchó su canción preferida.

Me pasa igual que a Neska:

Hola.
No ha conseguido correrse en los 5 minutos reglamentarios. A otra cosa, mariposa. Eso sí, su cancion favorita no será ninguna joya de rock progresivo, porque si no la muchacha se queda a medias otra vez.
Lo de la toallita solo lo veo si estás  fuera de casa y no tienes un grifo cerca.
Y creo que hay un la que debería  ser un le, pero no apostaría  la mano de uno de mis hijos, porque desde que leo a microrrelatistas aquí no recuerdo ya bien ninguna norma de gramatical.

Stoneheart escribió:

jomrt escribió:15- Iniciación

Estaba sentado en un banco de la calle Alcalá, frente al número 420. Eran casi las ocho de la mañana; el sol caía de tal forma que cegaba, sin que llegara a dar calor, aunque no me impedía ver las reconocibles sombras que proyectaban aquellos que tenían que comprobar que era capaz de hacer lo que tenía que hacer.

Una señora pasaba frente a mí justo cuando la alarma de mi reloj sonaba: eran las ocho. La vieja andaba con un bastón y llevaba una bolsa de papel en la mano que tenía libre. Me levanté del banco y disparé tres veces. La mujer cayó inerte, muerta, en la puerta de aquel 420.

No sé por qué, cogí la bolsa antes de salir corriendo. Cuando me creía a salvo la abrí y sentí el olor de un pastel recién hecho. Mientras vomitaba, sabía que nunca, jamás, podría olvidar aquel aroma.

La insistencia en el número 420 ha llevado mi imaginación por unos derroteros mucho más agradables que el suceso que cuenta el relato, pero me he recuperado a tiempo. Breve e implacable. Imposible no pensar en Camus.

Stoneheart escribió:

jomrt escribió:1- Superego.

Estaba sentada en el rincón del último vagón del último convoy de la linea 5. Un día aburrido en el trabajo, pero duro, empaquetando esas botellas. A Berlín, a Boston, a Shenzen, a Marrakesh. En el otro extremo un chaval ensimismado con su móvil, soltando una sonrisa cansada de vez en cuando. Un hombre de mediana edad con un cubo, un palo y manchas de pintura blanca. Estiró las piernas, hacia atrás, hacia delante, hacia los lados. Pensó si lo habría hecho si alguien estuviese sentado frente a ella. Ah, el Freud, qué lúcido, qué flipao.

Parece que éste está trayendo cola, y no me extraña. Yo lo he entendido como "qué pensaría Freud del estado actual de las cosas en que todos vamos un poco a nuestra bola sin el malestar de la cultura que en otra era nos habría obligado a darle conversación a cada yayo que se nos acerca en el metro quejándose de lo mal que está la juventú. Pero entre las botellas, las ciudades y la última frase... no sé. Me lía.