RONDA 47 > CONCURSO DE MICRO RELATOS ARF > II EDICIÓN > GALA AQUÍ - ELOY GANADOR

Neska escribió:

jomrt escribió:3- Óleo de mujer con sombrero (el pensamiento circular era esto)

Estaba sentado en una silla de madera cuando pintó su autorretrato, perfilándose en azules y púrpuras, sobre su cabeza un gallo y una mujer, una mujer vestida de novia, una mujer por sombrero, esa mujer ideal —¡ay!— que todos llevamos encima, siempre a punto de caerse y sin embargo bien entibada en la frente, como la boina de medio lado del Che, como una canción con acento cubano de otra mujer en otra frente advirtiéndonos de la inconsecuencia de la cobardía y del miedo, llorando un fin, recreando en música aquella novia que ahora es otra, otro mundo, otra mujer por sombrero como el cuadro del viejo Chagall, solloza Silvio, y tú atento, escuchando, revisitando la pintura, palpándote la mollera, intentando indagar el color de tu dolor, de la mujer en tu frente, que ahora es otra, otro mundo, aunque en el fondo, ¿sabéis?, sospecho acaso siempre sea la misma…

Seguramente.


Pues habrá que ponerla ¿no?

Una mujer se ha perdido
conocer el delirio y el polvo
se ha perdido esta bella locura
su breve cintura debajo de mi...

¡Qué bonita canción!

Este es muy bueno en mi opinión

Neska escribió:

jomrt escribió:4- Cuando la lluvia cesa en el país del norte

Estaba sentado en la entrada del bosque, era un hombre ciego que se dirigió a él: “Mil veces intentaste cruzar la foresta para abandonar el país del norte, donde la lluvia no cesa. Camina ahora hacia donde el búho ulula”. Lluvia, vapores sulfurosos, zarzas y plantas teñidas de oscuridad le acompañaron en su viaje a través de una ciénaga, el ulular fue su brújula. Al alba del séptimo día, un resplandor níveo apareció en el horizonte y se dirigió allí. A los pies de una escalinata, el ciego que ahora acunaba un búho en sus manos, asintió. Durante una eternidad ascendió, hasta llegar a una enorme puerta de madera. Al cruzarla encontró una sala con un único objeto: un desvencijado organillo. Inesperadamente, este comenzó de emitir una melodía desafinada mientras lo observaba absorto. Cerrando los ojos, comenzó a bailar torpemente mientras la lluvia cesaba en el país del norte.

No entiendo nada.

Este parece estar lleno de símbolos. Búhos y hombres ciegos que ha representado habitualmente la sabiduría en la literatura, la lluvia la tristeza...No es fácil de entender, pero parece una propuesta original

Neska escribió:

jomrt escribió:5- La metamorfosis (Psicotrópico de Capricornio)

Estaba sentado en mitad de la nada viendo pasar el tiempo exento de sucesos, y en esto que aparece una anciana montada en un burro. Me mira circunspecta mas la evito.
-Buen mozo -me dice-, ayúdame a apearme de Rufino
-Oiga, señora -repliqué-, que estoy observando.
-Oh, Servando era mi hombre. Partió hace años al Paraíso ¿sabes?
-Lo siento, mi esposa también es viuda.
-¡Qué bien! Servando se fue al Brasil y no volvió. Me escribe por mi cumpleaños, me echa de menos. -Rufino observaba- ¿Cómo se llama su mujer? Tal vez la conozca, pocas viudas de vivos quedamos.
-Cristino. Un fallo del empleado del juzgado, pero buenos son ellos... Oiga señora, distrae mi observación
-Rufino es muy observador. ¿Observamos los tres juntos?
-¡Señora, hágame el favor!
De repente, la anciana se transformó en una bellísima joven.
-¿Y ahora qué...? -rebuznó Rufino irónico (o eso creí entender).
-Observemos, ob-ser-ve-mos...

Muy apropiado el título

también me mola, divertido y crítico sobre la importancia de las apariencias

Neska escribió:

jomrt escribió:6- Aventis

Estaba sentada en el último pupitre junto a la ventana, mirando distraída hacia los campos, el río y el verano. De súbito la puerta se abrió y Nicolás, al frente de su banda, irrumpió en clase y la señaló. A ella, la pequeña Teresa. La flaca y patizambaTeresa.
En un torbellino irreal se vio secuestrada, subida a la grupa de un brioso alazán y llevada a las grutas de la sierra.
Pero el jefe de los bandidos se enamoró de ella y ambos dos, espada en mano, dieron a los oprimidos lo que arrebataban a los opresores.
Y así fueron leyenda hasta que le tocó subir al encerado, y tan largo se le hizo el camino hasta la pizarra que al subir la tarima y girarse, vio que habían transcurrido cuarenta años. Y mientras pedía a sus alumnos que abrieran los cuadernos miró un momento por la ventana, distraída...

Oh. Este es el primero que me gusta

Parece una escena de una película, muy bueno también

Neska escribió:

jomrt escribió:7-Bis

Estaba sentada en el borde del acantilado dispuesta a saltar cuando, de nuevo, dos fornidos brazos le abrazaron por detrás. Las grandes manos agarraban fuertemente su barriga, suavizando poco a poco, convirtiéndose en tiernas caricias en la tripa.
Después, como siempre, cenas románticas, paseos por la playa, besos en el parque, sexo en el coche, flores en el jarrón. Declaraciones de amor.
Comida basura, tareas domésticas, discusiones en altas tonalidades, ojos morados, hojas marchitas en jarrones secos. Denuncias olvidadas.
Vuelta a empezar.

Éste está bien. Me surge una duda respecto al bucle, me pregunto en qué ha pensado el autor: si en una misma relación, una relación de maltrato (misma mujer y mismo hombre) en la que siempre se repite este bucle. O en una mujer que repite patrón en la elección de sus parejas. No sé si me explico   Aunque el relato sirve para ambos casos.

No queda claro la verdad, aunque yo apostaría que se trata del mismo hombre

Yo hasta que no haya por lo menos 15 relatos no hago mi show.



Si me pongo, me pongo.

sapir escribió:¿Hasta cuando tenemos para mandar los relatos?

Miércoles 5 de julio, a las 3:00pm hora peninsular.

jomrt escribió:

sapir escribió:¿Hasta cuando tenemos para mandar los relatos?

Miércoles 5 de julio, a las 3:00pm hora peninsular.

Se confirma la teoría de que cuanto más abierta es la frase más me cuesta que se me ocurra una idea. Lo intentaré.

Criminal pentatónico escribió:

Neska escribió:

jomrt escribió:1- Superego.

Estaba sentada en el rincón del último vagón del último convoy de la linea 5. Un día aburrido en el trabajo, pero duro, empaquetando esas botellas. A Berlín, a Boston, a Shenzen, a Marrakesh. En el otro extremo un chaval ensimismado con su móvil, soltando una sonrisa cansada de vez en cuando. Un hombre de mediana edad con un cubo, un palo y manchas de pintura blanca. Estiró las piernas, hacia atrás, hacia delante, hacia los lados. Pensó si lo habría hecho si alguien estuviese sentado frente a ella. Ah, el Freud, qué lúcido, qué flipao.

Tengo la sensación de que trata de una persona con una educación muy estricta o que se exige mucho a sí misma, tanto que se cuestiona algo tan cotidiano como si es correcto estirarse en el tren después de una agotadora jornada de trabajo.

Entiendes en ese caso: "Pensó (ella) si lo habría hecho (ella)..." Encaja con el título, puede ser. Me confunde un poco el uso de los tiempos verbales.

¡Otro relato!

8- Do not disturb

Estaba sentado en lo alto de su columna, como cada día de los últimos trece años, y entre las dunas divisó un nutrido grupo de gente que se acercaba. Cuando les separaban apenas unos pasos los visitantes se postraron ante él, y uno de ellos, ataviado con un enorme y ridículo gorro tubular, se adelantó a los demás y exclamó: “Oh Maestro, aquí nos tienes, dispuestos a cantar tus alabanzas y a escuchar tu palabra, si nos consideras dignos”.
Simeón les miró de soslayo durante unos segundos, dejó escapar un sonoro pedo, y respondió: “Podéis hacerme el favor de limpiar un poco la mierda de la columna, que me comen las putas moscas, las cucarachas suben por decenas y cuando aprieta la solana los vapores ahuyentan hasta a las ratas. Haced esto y tendréis mi bendición. Después, hacedme otro favor e idos a tomar por culo.”

Criminal pentatónico escribió:

Neska escribió:

jomrt escribió:4- Cuando la lluvia cesa en el país del norte

Estaba sentado en la entrada del bosque, era un hombre ciego que se dirigió a él: “Mil veces intentaste cruzar la foresta para abandonar el país del norte, donde la lluvia no cesa. Camina ahora hacia donde el búho ulula”. Lluvia, vapores sulfurosos, zarzas y plantas teñidas de oscuridad le acompañaron en su viaje a través de una ciénaga, el ulular fue su brújula. Al alba del séptimo día, un resplandor níveo apareció en el horizonte y se dirigió allí. A los pies de una escalinata, el ciego que ahora acunaba un búho en sus manos, asintió. Durante una eternidad ascendió, hasta llegar a una enorme puerta de madera. Al cruzarla encontró una sala con un único objeto: un desvencijado organillo. Inesperadamente, este comenzó de emitir una melodía desafinada mientras lo observaba absorto. Cerrando los ojos, comenzó a bailar torpemente mientras la lluvia cesaba en el país del norte.

No entiendo nada.

Este parece estar lleno de símbolos. Búhos y hombres ciegos que ha representado habitualmente la sabiduría en la literatura, la lluvia la tristeza...No es fácil de entender, pero parece una propuesta original

Lo he leído otra vez pensando en los símbolos y sigo sin entender un carajo. Le daré otra vuelta.

Stoneheart escribió:Se confirma la teoría de que cuanto más abierta es la frase más me cuesta que se me ocurra una idea. Lo intentaré.

jomrt escribió:8- Do not disturb

Estaba sentado en lo alto de su columna, como cada día de los últimos trece años, y entre las dunas divisó un nutrido grupo de gente que se acercaba. Cuando les separaban apenas unos pasos los visitantes se postraron ante él, y uno de ellos, ataviado con un enorme y ridículo gorro tubular, se adelantó a los demás y exclamó: “Oh Maestro, aquí nos tienes, dispuestos a cantar tus alabanzas y a escuchar tu palabra, si nos consideras dignos”.
Simeón les miró de soslayo durante unos segundos, dejó escapar un sonoro pedo, y respondió: “Podéis hacerme el favor de limpiar un poco la mierda de la columna, que me comen las putas moscas, las cucarachas suben por decenas y cuando aprieta la solana los vapores ahuyentan hasta a las ratas. Haced esto y tendréis mi bendición. Después, hacedme otro favor e idos a tomar por culo.”

He googleado. No conocía la historia de San Simeon el anacoreta, aunque me sonaba lo del santo que vivía en una columna:

https://es.m.wikipedia.org/wiki/Simeón_Estilita_el_Joven

Vale, me he pasado de parada por andar foreando en el metro con el móvil. Iba con el tiempo justo

Neska escribió:Vale, me he pasado de parada por andar foreando en el metro con el móvil. Iba con el tiempo justo

Todos somos neska.

A mi también me ha pasado, por el foro y por las novelas de terry pratchett, que las llevo en el móvil y son casi tan adictivas como el foro

Neska escribió:

Criminal pentatónico escribió:

Neska escribió:

jomrt escribió:4- Cuando la lluvia cesa en el país del norte

Estaba sentado en la entrada del bosque, era un hombre ciego que se dirigió a él: “Mil veces intentaste cruzar la foresta para abandonar el país del norte, donde la lluvia no cesa. Camina ahora hacia donde el búho ulula”. Lluvia, vapores sulfurosos, zarzas y plantas teñidas de oscuridad le acompañaron en su viaje a través de una ciénaga, el ulular fue su brújula. Al alba del séptimo día, un resplandor níveo apareció en el horizonte y se dirigió allí. A los pies de una escalinata, el ciego que ahora acunaba un búho en sus manos, asintió. Durante una eternidad ascendió, hasta llegar a una enorme puerta de madera. Al cruzarla encontró una sala con un único objeto: un desvencijado organillo. Inesperadamente, este comenzó de emitir una melodía desafinada mientras lo observaba absorto. Cerrando los ojos, comenzó a bailar torpemente mientras la lluvia cesaba en el país del norte.

No entiendo nada.

Este parece estar lleno de símbolos. Búhos y hombres ciegos que ha representado habitualmente la sabiduría en la literatura, la lluvia la tristeza...No es fácil de entender, pero parece una propuesta original

Lo he leído otra vez pensando en los símbolos y sigo sin entender un carajo. Le daré otra vuelta.

A mi me gusta mucho, los relatos no siempre tienen que tener otro significado o a veces el significado de cada uno es el adecuado, todo se entiende....
La industrialización....el cambio climático o un ritual para que cese la lluvia, da igual, el relato es mil cosas.....felicidades autor/a
m

RELATOS A CONCURSO:


1- Superego.

Estaba sentada en el rincón del último vagón del último convoy de la linea 5. Un día aburrido en el trabajo, pero duro, empaquetando esas botellas. A Berlín, a Boston, a Shenzen, a Marrakesh. En el otro extremo un chaval ensimismado con su móvil, soltando una sonrisa cansada de vez en cuando. Un hombre de mediana edad con un cubo, un palo y manchas de pintura blanca. Estiró las piernas, hacia atrás, hacia delante, hacia los lados. Pensó si lo habría hecho si alguien estuviese sentado frente a ella. Ah, el Freud, qué lúcido, qué flipao.

Yo también interpreto que se está tirando un pedo. Vulgar, ¿no?



2- Sin palabras.

Estaba sentada en el césped, sorprendida por la cantidad de público que coreaba aquella versión, decidió levantarse y grabar el estribillo final para enseñárselo a sus amigos. Al bajar el móvil, cuando los focos iluminaron a los asistentes, algo le trasladó a la noche anterior. Al desvanecerse la luz, perdió de pista esa silueta e intentó concentrarse en el escenario. Había tenido que desplazarse a falta de 4 canciones y no quería tener ese gusto amargo dos días seguidos. Unos temas después, la mirada le traicionó y volvió verlo, a 25 metros no podía estar segura, le pareció ver a su lado un hueco, como si ella misma estuviese ahí de nuevo. Le invadieron las ganas de intervenir, otra vez esos dedos acariciando unos riñones, esas miradas directas pero perdidas, como si no fuese con él. Ella solo le había escuchado berrear los hits ¿Sabría, al menos, decir: perdón?

Amoríos de concierto, amores pasajeros... está bien.


3- Óleo de mujer con sombrero (el pensamiento circular era esto)

Estaba sentado en una silla de madera cuando pintó su autorretrato, perfilándose en azules y púrpuras, sobre su cabeza un gallo y una mujer, una mujer vestida de novia, una mujer por sombrero, esa mujer ideal —¡ay!— que todos llevamos encima, siempre a punto de caerse y sin embargo bien entibada en la frente, como la boina de medio lado del Che, como una canción con acento cubano de otra mujer en otra frente advirtiéndonos de la inconsecuencia de la cobardía y del miedo, llorando un fin, recreando en música aquella novia que ahora es otra, otro mundo, otra mujer por sombrero como el cuadro del viejo Chagall, solloza Silvio, y tú atento, escuchando, revisitando la pintura, palpándote la mollera, intentando indagar el color de tu dolor, de la mujer en tu frente, que ahora es otra, otro mundo, aunque en el fondo, ¿sabéis?, sospecho acaso siempre sea la misma…


Terrible canción. Bonito cuadro.





4- Cuando la lluvia cesa en el país del norte

Estaba sentado en la entrada del bosque, era un hombre ciego que se dirigió a él: “Mil veces intentaste cruzar la foresta para abandonar el país del norte, donde la lluvia no cesa. Camina ahora hacia donde el búho ulula”. Lluvia, vapores sulfurosos, zarzas y plantas teñidas de oscuridad le acompañaron en su viaje a través de una ciénaga, el ulular fue su brújula. Al alba del séptimo día, un resplandor níveo apareció en el horizonte y se dirigió allí. A los pies de una escalinata, el ciego que ahora acunaba un búho en sus manos, asintió. Durante una eternidad ascendió, hasta llegar a una enorme puerta de madera. Al cruzarla encontró una sala con un único objeto: un desvencijado organillo. Inesperadamente, este comenzó de emitir una melodía desafinada mientras lo observaba absorto. Cerrando los ojos, comenzó a bailar torpemente mientras la lluvia cesaba en el país del norte.

Tiene un deje poético y un tono épico que me gusta, pese a no haberle entendido del todo.


5- La metamorfosis (Psicotrópico de Capricornio)

Estaba sentado en mitad de la nada viendo pasar el tiempo exento de sucesos, y en esto que aparece una anciana montada en un burro. Me mira circunspecta mas la evito.
-Buen mozo -me dice-, ayúdame a apearme de Rufino
-Oiga, señora -repliqué-, que estoy observando.
-Oh, Servando era mi hombre. Partió hace años al Paraíso ¿sabes?
-Lo siento, mi esposa también es viuda.
-¡Qué bien! Servando se fue al Brasil y no volvió. Me escribe por mi cumpleaños, me echa de menos. -Rufino observaba- ¿Cómo se llama su mujer? Tal vez la conozca, pocas viudas de vivos quedamos.
-Cristino. Un fallo del empleado del juzgado, pero buenos son ellos... Oiga señora, distrae mi observación
-Rufino es muy observador. ¿Observamos los tres juntos?
-¡Señora, hágame el favor!
De repente, la anciana se transformó en una bellísima joven.
-¿Y ahora qué...? -rebuznó Rufino irónico (o eso creí entender).
-Observemos, ob-ser-ve-mos...

Dadaísmo, ¿no? Está bien en su absurdidad.


6-Aventis

Estaba sentada en el último pupitre junto a la ventana, mirando distraída hacia los campos, el río y el verano. De súbito la puerta se abrió y Nicolás, al frente de su banda, irrumpió en clase y la señaló. A ella, la pequeña Teresa. La flaca y patizambaTeresa.
En un torbellino irreal se vio secuestrada, subida a la grupa de un brioso alazán y llevada a las grutas de la sierra.
Pero el jefe de los bandidos se enamoró de ella y ambos dos, espada en mano, dieron a los oprimidos lo que arrebataban a los opresores.
Y así fueron leyenda hasta que le tocó subir al encerado, y tan largo se le hizo el camino hasta la pizarra que al subir la tarima y girarse, vio que habían transcurrido cuarenta años. Y mientras pedía a sus alumnos que abrieran los cuadernos miró un momento por la ventana, distraída...

Evocador, es muy bonito.


7-Bis

Estaba sentada en el borde del acantilado dispuesta a saltar cuando, de nuevo, dos fornidos brazos le abrazaron por detrás. Las grandes manos agarraban fuertemente su barriga, suavizando poco a poco, convirtiéndose en tiernas caricias en la tripa.
Después, como siempre, cenas románticas, paseos por la playa, besos en el parque, sexo en el coche, flores en el jarrón. Declaraciones de amor.
Comida basura, tareas domésticas, discusiones en altas tonalidades, ojos morados, hojas marchitas en jarrones secos. Denuncias olvidadas.
Vuelta a empezar.

Un relato construido a través de enumeraciones. Pero, ¿por qué bis? ¿Acaso no aprende?


8-Do not disturb

Estaba sentado en lo alto de su columna, como cada día de los últimos trece años, y entre las dunas divisó un nutrido grupo de gente que se acercaba. Cuando les separaban apenas unos pasos los visitantes se postraron ante él, y uno de ellos, ataviado con un enorme y ridículo gorro tubular, se adelantó a los demás y exclamó: “Oh Maestro, aquí nos tienes, dispuestos a cantar tus alabanzas y a escuchar tu palabra, si nos consideras dignos”.
Simeón les miró de soslayo durante unos segundos, dejó escapar un sonoro pedo, y respondió: “Podéis hacerme el favor de limpiar un poco la mierda de la columna, que me comen las putas moscas, las cucarachas suben por decenas y cuando aprieta la solana los vapores ahuyentan hasta a las ratas. Haced esto y tendréis mi bendición. Después, hacedme otro favor e idos a tomar por culo.”

♪ Fuerte, fue cuando Nicodemo... pervirtió a San Áspide... ♫

Está bastante bien descrita la personalidad de este eremita, pero las historias de pedos no me hacen gracia desde hace ya unas cuantas décadas...




Y eso.

Gracias por el Salakovshow!

No les voy a pedir que escriban, pero por favor, escriban

Criminal pentatónico escribió:

Neska escribió:

jomrt escribió:4- Cuando la lluvia cesa en el país del norte

Estaba sentado en la entrada del bosque, era un hombre ciego que se dirigió a él: “Mil veces intentaste cruzar la foresta para abandonar el país del norte, donde la lluvia no cesa. Camina ahora hacia donde el búho ulula”. Lluvia, vapores sulfurosos, zarzas y plantas teñidas de oscuridad le acompañaron en su viaje a través de una ciénaga, el ulular fue su brújula. Al alba del séptimo día, un resplandor níveo apareció en el horizonte y se dirigió allí. A los pies de una escalinata, el ciego que ahora acunaba un búho en sus manos, asintió. Durante una eternidad ascendió, hasta llegar a una enorme puerta de madera. Al cruzarla encontró una sala con un único objeto: un desvencijado organillo. Inesperadamente, este comenzó de emitir una melodía desafinada mientras lo observaba absorto. Cerrando los ojos, comenzó a bailar torpemente mientras la lluvia cesaba en el país del norte.

No entiendo nada.

Este parece estar lleno de símbolos. Búhos y hombres ciegos que ha representado habitualmente la sabiduría en la literatura, la lluvia la tristeza...No es fácil de entender, pero parece una propuesta original

La lluvia nunca cesaba porque él nunca cambiaba. Una vez que es capaz de superar sus miedos, puede experimentar alegría y belleza hasta con las cosas aparantemente feas. Es entonces cuando el cielo se depeja.
Así lo he entendido yo.
Me gusta la imagen del hombre bailando una melodía desafinada.

Up!

A falta de inspiración, voy al menos a terminar de comentar los relatos.


1- Superego.

Estaba sentada en el rincón del último vagón del último convoy de la linea 5. Un día aburrido en el trabajo, pero duro, empaquetando esas botellas. A Berlín, a Boston, a Shenzen, a Marrakesh. En el otro extremo un chaval ensimismado con su móvil, soltando una sonrisa cansada de vez en cuando. Un hombre de mediana edad con un cubo, un palo y manchas de pintura blanca. Estiró las piernas, hacia atrás, hacia delante, hacia los lados. Pensó si lo habría hecho si alguien estuviese sentado frente a ella. Ah, el Freud, qué lúcido, qué flipao.


Yo veo falta de recato o pudor. Pero no pondría la mano en el fuego, esos ejercicios gimnásticos me desconciertan.
Es buen relato, de todas maneras.

2- Sin palabras.

Estaba sentada en el césped, sorprendida por la cantidad de público que coreaba aquella versión, decidió levantarse y grabar el estribillo final para enseñárselo a sus amigos. Al bajar el móvil, cuando los focos iluminaron a los asistentes, algo le trasladó a la noche anterior. Al desvanecerse la luz, perdió de pista esa silueta e intentó concentrarse en el escenario. Había tenido que desplazarse a falta de 4 canciones y no quería tener ese gusto amargo dos días seguidos. Unos temas después, la mirada le traicionó y volvió verlo, a 25 metros no podía estar segura, le pareció ver a su lado un hueco, como si ella misma estuviese ahí de nuevo. Le invadieron las ganas de intervenir, otra vez esos dedos acariciando unos riñones, esas miradas directas pero perdidas, como si no fuese con él. Ella solo le había escuchado berrear los hits ¿Sabría, al menos, decir: perdón?


Perdón.  

3- Óleo de mujer con sombrero (el pensamiento circular era esto)

Estaba sentado en una silla de madera cuando pintó su autorretrato, perfilándose en azules y púrpuras, sobre su cabeza un gallo y una mujer, una mujer vestida de novia, una mujer por sombrero, esa mujer ideal —¡ay!— que todos llevamos encima, siempre a punto de caerse y sin embargo bien entibada en la frente, como la boina de medio lado del Che, como una canción con acento cubano de otra mujer en otra frente advirtiéndonos de la inconsecuencia de la cobardía y del miedo, llorando un fin, recreando en música aquella novia que ahora es otra, otro mundo, otra mujer por sombrero como el cuadro del viejo Chagall, solloza Silvio, y tú atento, escuchando, revisitando la pintura, palpándote la mollera, intentando indagar el color de tu dolor, de la mujer en tu frente, que ahora es otra, otro mundo, aunque en el fondo, ¿sabéis?, sospecho acaso siempre sea la misma…


Tiene buenas ideas, pero me pierdo, me dispersa. Quiero escapar, en definitiva.
No es para mí.

5- La metamorfosis (Psicotrópico de Capricornio)

Estaba sentado en mitad de la nada viendo pasar el tiempo exento de sucesos, y en esto que aparece una anciana montada en un burro. Me mira circunspecta mas la evito.
-Buen mozo -me dice-, ayúdame a apearme de Rufino
-Oiga, señora -repliqué-, que estoy observando.
-Oh, Servando era mi hombre. Partió hace años al Paraíso ¿sabes?
-Lo siento, mi esposa también es viuda.
-¡Qué bien! Servando se fue al Brasil y no volvió. Me escribe por mi cumpleaños, me echa de menos. -Rufino observaba- ¿Cómo se llama su mujer? Tal vez la conozca, pocas viudas de vivos quedamos.
-Cristino. Un fallo del empleado del juzgado, pero buenos son ellos... Oiga señora, distrae mi observación
-Rufino es muy observador. ¿Observamos los tres juntos?
-¡Señora, hágame el favor!
De repente, la anciana se transformó en una bellísima joven.
-¿Y ahora qué...? -rebuznó Rufino irónico (o eso creí entender).
-Observemos, ob-ser-ve-mos...


Me gusta todo menos la resolución. Aun así, no me empaña la impresión. Very bien.

6-Aventis

Estaba sentada en el último pupitre junto a la ventana, mirando distraída hacia los campos, el río y el verano. De súbito la puerta se abrió y Nicolás, al frente de su banda, irrumpió en clase y la señaló. A ella, la pequeña Teresa. La flaca y patizambaTeresa.
En un torbellino irreal se vio secuestrada, subida a la grupa de un brioso alazán y llevada a las grutas de la sierra.
Pero el jefe de los bandidos se enamoró de ella y ambos dos, espada en mano, dieron a los oprimidos lo que arrebataban a los opresores.
Y así fueron leyenda hasta que le tocó subir al encerado, y tan largo se le hizo el camino hasta la pizarra que al subir la tarima y girarse, vio que habían transcurrido cuarenta años. Y mientras pedía a sus alumnos que abrieran los cuadernos miró un momento por la ventana, distraída...


Sobre este tengo una teoría.  
Nah, en serio, gran relato. Leo que el término "aventis" lo acuñó Juan Marsé. No he leído nada de este autor. Quizás sea un buen momento para empezar.

7-Bis

Estaba sentada en el borde del acantilado dispuesta a saltar cuando, de nuevo, dos fornidos brazos le abrazaron por detrás. Las grandes manos agarraban fuertemente su barriga, suavizando poco a poco, convirtiéndose en tiernas caricias en la tripa.
Después, como siempre, cenas románticas, paseos por la playa, besos en el parque, sexo en el coche, flores en el jarrón. Declaraciones de amor.
Comida basura, tareas domésticas, discusiones en altas tonalidades, ojos morados, hojas marchitas en jarrones secos. Denuncias olvidadas.
Vuelta a empezar.


Capta de forma precisa y sin arabescos esa terrible situación. Personalmente, no entiendo como nadie es capaz de someterse a esa vorágine
destructiva. Mi amor tiene muchos condicionales.

8-Do not disturb

Estaba sentado en lo alto de su columna, como cada día de los últimos trece años, y entre las dunas divisó un nutrido grupo de gente que se acercaba. Cuando les separaban apenas unos pasos los visitantes se postraron ante él, y uno de ellos, ataviado con un enorme y ridículo gorro tubular, se adelantó a los demás y exclamó: “Oh Maestro, aquí nos tienes, dispuestos a cantar tus alabanzas y a escuchar tu palabra, si nos consideras dignos”.
Simeón les miró de soslayo durante unos segundos, dejó escapar un sonoro pedo, y respondió: “Podéis hacerme el favor de limpiar un poco la mierda de la columna, que me comen las putas moscas, las cucarachas suben por decenas y cuando aprieta la solana los vapores ahuyentan hasta a las ratas. Haced esto y tendréis mi bendición. Después, hacedme otro favor e idos a tomar por culo.”


Lo apruebo. No recibirás un consejo más sabio de otra persona.

Voy a tener que llorar para que lleguemos a los 15?


¡Gracias por comentar Bofu! Algo es algo.

jomrt escribió:Voy a tener que llorar para que lleguemos a los 15?


¡Gracias por comentar Bofu! Algo es algo.  

Entre la diáspora que estamos sufriendo desde hace un par de meses y la molicie estival, es posible que te haya tocado administrar una de esas rondas light. Mírale la parte positiva: no te costará nada hacer la gala.

jomrt escribió:1- Superego.

Estaba sentada en el rincón del último vagón del último convoy de la linea 5. Un día aburrido en el trabajo, pero duro, empaquetando esas botellas. A Berlín, a Boston, a Shenzen, a Marrakesh. En el otro extremo un chaval ensimismado con su móvil, soltando una sonrisa cansada de vez en cuando. Un hombre de mediana edad con un cubo, un palo y manchas de pintura blanca. Estiró las piernas, hacia atrás, hacia delante, hacia los lados. Pensó si lo habría hecho si alguien estuviese sentado frente a ella. Ah, el Freud, qué lúcido, qué flipao.

Parece que éste está trayendo cola, y no me extraña. Yo lo he entendido como "qué pensaría Freud del estado actual de las cosas en que todos vamos un poco a nuestra bola sin el malestar de la cultura que en otra era nos habría obligado a darle conversación a cada yayo que se nos acerca en el metro quejándose de lo mal que está la juventú. Pero entre las botellas, las ciudades y la última frase... no sé. Me lía.

jomrt escribió:2- Sin palabras.

Estaba sentada en el césped, sorprendida por la cantidad de público que coreaba aquella versión, decidió levantarse y grabar el estribillo final para enseñárselo a sus amigos. Al bajar el móvil, cuando los focos iluminaron a los asistentes, algo le trasladó a la noche anterior. Al desvanecerse la luz, perdió de pista esa silueta e intentó concentrarse en el escenario. Había tenido que desplazarse a falta de 4 canciones y no quería tener ese gusto amargo dos días seguidos. Unos temas después, la mirada le traicionó y volvió verlo, a 25 metros no podía estar segura, le pareció ver a su lado un hueco, como si ella misma estuviese ahí de nuevo. Le invadieron las ganas de intervenir, otra vez esos dedos acariciando unos riñones, esas miradas directas pero perdidas, como si no fuese con él. Ella solo le había escuchado berrear los hits ¿Sabría, al menos, decir: perdón?

Esto ha sido el autocorrector, no? No lo pregunto para tocar la pera, sino por si hay algo que no he entendido.
Costumbrismo festivalero. ¿Alguien de verdad ha ligado alguna vez en un concierto? ¿Se llama Felipe el protagonista secundario?

jomrt escribió:3- Óleo de mujer con sombrero (el pensamiento circular era esto)

Estaba sentado en una silla de madera cuando pintó su autorretrato, perfilándose en azules y púrpuras, sobre su cabeza un gallo y una mujer, una mujer vestida de novia, una mujer por sombrero, esa mujer ideal —¡ay!— que todos llevamos encima, siempre a punto de caerse y sin embargo bien entibada en la frente, como la boina de medio lado del Che, como una canción con acento cubano de otra mujer en otra frente advirtiéndonos de la inconsecuencia de la cobardía y del miedo, llorando un fin, recreando en música aquella novia que ahora es otra, otro mundo, otra mujer por sombrero como el cuadro del viejo Chagall, solloza Silvio, y tú atento, escuchando, revisitando la pintura, palpándote la mollera, intentando indagar el color de tu dolor, de la mujer en tu frente, que ahora es otra, otro mundo, aunque en el fondo, ¿sabéis?, sospecho acaso siempre sea la misma…

...lo siento. Ha sido como lo de Elsan y el cigarrillo postcoital. Siguiente.

jomrt escribió:4- Cuando la lluvia cesa en el país del norte

Estaba sentado en la entrada del bosque, era un hombre ciego que se dirigió a él: “Mil veces intentaste cruzar la foresta para abandonar el país del norte, donde la lluvia no cesa. Camina ahora hacia donde el búho ulula”. Lluvia, vapores sulfurosos, zarzas y plantas teñidas de oscuridad le acompañaron en su viaje a través de una ciénaga, el ulular fue su brújula. Al alba del séptimo día, un resplandor níveo apareció en el horizonte y se dirigió allí. A los pies de una escalinata, el ciego que ahora acunaba un búho en sus manos, asintió. Durante una eternidad ascendió, hasta llegar a una enorme puerta de madera. Al cruzarla encontró una sala con un único objeto: un desvencijado organillo. Inesperadamente, este comenzó de emitir una melodía desafinada mientras lo observaba absorto. Cerrando los ojos, comenzó a bailar torpemente mientras la lluvia cesaba en el país del norte.

Este es pro. O dondoniano. O las dos cosas. Yo tampoco acabo de pillar la simbología, pero las imágenes que evoca el final están tan bien paridas que me da lo mismo.

jomrt escribió:5- La metamorfosis (Psicotrópico de Capricornio)

Estaba sentado en mitad de la nada viendo pasar el tiempo exento de sucesos, y en esto que aparece una anciana montada en un burro. Me mira circunspecta mas la evito.
-Buen mozo -me dice-, ayúdame a apearme de Rufino
-Oiga, señora -repliqué-, que estoy observando.
-Oh, Servando era mi hombre. Partió hace años al Paraíso ¿sabes?
-Lo siento, mi esposa también es viuda.
-¡Qué bien! Servando se fue al Brasil y no volvió. Me escribe por mi cumpleaños, me echa de menos. -Rufino observaba- ¿Cómo se llama su mujer? Tal vez la conozca, pocas viudas de vivos quedamos.
-Cristino. Un fallo del empleado del juzgado, pero buenos son ellos... Oiga señora, distrae mi observación
-Rufino es muy observador. ¿Observamos los tres juntos?
-¡Señora, hágame el favor!
De repente, la anciana se transformó en una bellísima joven.
-¿Y ahora qué...? -rebuznó Rufino irónico (o eso creí entender).
-Observemos, ob-ser-ve-mos...

Hacer esto puede parecer fácil pero no lo es. Yo llevo intentándolo desde que empecé a participar y todavía no he podido llegar ni a acercarme. De momento, mi favorito sin discusión.

jomrt escribió:6- Aventis

Estaba sentada en el último pupitre junto a la ventana, mirando distraída hacia los campos, el río y el verano. De súbito la puerta se abrió y Nicolás, al frente de su banda, irrumpió en clase y la señaló. A ella, la pequeña Teresa. La flaca y patizambaTeresa.
En un torbellino irreal se vio secuestrada, subida a la grupa de un brioso alazán y llevada a las grutas de la sierra.
Pero el jefe de los bandidos se enamoró de ella y ambos dos, espada en mano, dieron a los oprimidos lo que arrebataban a los opresores.
Y así fueron leyenda hasta que le tocó subir al encerado, y tan largo se le hizo el camino hasta la pizarra que al subir la tarima y girarse, vio que habían transcurrido cuarenta años. Y mientras pedía a sus alumnos que abrieran los cuadernos miró un momento por la ventana, distraída...

Muy bueno. No sé si era la intención pero me ha parecido triste de cojones.

Espero a que Stoneheart terminé su show y publico el relato número 9.

(Vamos 10, te estoy unos minutitos para que llegues y te publique junto a un gran relato )

jomrt escribió:7-Bis

Estaba sentada en el borde del acantilado dispuesta a saltar cuando, de nuevo, dos fornidos brazos le abrazaron por detrás. Las grandes manos agarraban fuertemente su barriga, suavizando poco a poco, convirtiéndose en tiernas caricias en la tripa.
Después, como siempre, cenas románticas, paseos por la playa, besos en el parque, sexo en el coche, flores en el jarrón. Declaraciones de amor.
Comida basura, tareas domésticas, discusiones en altas tonalidades, ojos morados, hojas marchitas en jarrones secos. Denuncias olvidadas.
Vuelta a empezar.

Está escrito de una manera que me tira un poco para atrás, pero un bucle bien hecho siempre viene bien. Me ha recordado un poco al anuncio aquel de la ps2. Luego lo pongo.

Publica, publica.

Pues nada, allí va. El 10 se lo pierde

9- Flashbacks

Estaba sentada en el cuadro de la ventana, justo al lado izquierdo de donde se encontraba el metrónomo, atenta, respirando a cada pausa. Aquel aparato me tenía fascinada, pensar que servia para indicar el tiempo de una composición musical, me hacía pensar en la posibilidad de que también sirviera para adecuar las emociones y sentimientos al ritmo que marcaba la vida. Pero rápidamente me deshacía de esa idea, era imposible que existiera algo así.

Justo ahora me río al recordar aquello, pero en verdad me sigo preguntando como habría sido mi vida si hubiese tenido un metrónomo y me hubiese servido para controlarme emocionalmente. De seguro que mis relaciones habrían sido más estables. Recuerdos y frases me vienen a la cabeza pero mejor pararlos y que siga sonando la música al ritmo del compás.

Criminal pentatónico escribió:

Neska escribió:
Éste está bien. Me surge una duda respecto al bucle, me pregunto en qué ha pensado el autor: si en una misma relación, una relación de maltrato (misma mujer y mismo hombre) en la que siempre se repite este bucle. O en una mujer que repite patrón en la elección de sus parejas. No sé si me explico   Aunque el relato sirve para ambos casos.

No queda claro la verdad, aunque yo apostaría que se trata del mismo hombre

Yo digo que son hombres diferentes. Por desgracia es extremadamente realista.

Neska escribió:

jomrt escribió:8- Do not disturb

Estaba sentado en lo alto de su columna, como cada día de los últimos trece años, y entre las dunas divisó un nutrido grupo de gente que se acercaba. Cuando les separaban apenas unos pasos los visitantes se postraron ante él, y uno de ellos, ataviado con un enorme y ridículo gorro tubular, se adelantó a los demás y exclamó: “Oh Maestro, aquí nos tienes, dispuestos a cantar tus alabanzas y a escuchar tu palabra, si nos consideras dignos”.
Simeón les miró de soslayo durante unos segundos, dejó escapar un sonoro pedo, y respondió: “Podéis hacerme el favor de limpiar un poco la mierda de la columna, que me comen las putas moscas, las cucarachas suben por decenas y cuando aprieta la solana los vapores ahuyentan hasta a las ratas. Haced esto y tendréis mi bendición. Después, hacedme otro favor e idos a tomar por culo.”

He googleado. No conocía la historia de San Simeon el anacoreta, aunque me sonaba lo del santo que vivía en una columna:

https://es.m.wikipedia.org/wiki/Simeón_Estilita_el_Joven

Gracias. He estado a esto de meter la pata.

Gana muchísimo con la historia, desde luego.

jomrt escribió:9- Flashbacks

Estaba sentada en el cuadro de la ventana, justo al lado izquierdo de donde se encontraba el metrónomo, atenta, respirando a cada pausa. Aquel aparato me tenía fascinada, pensar que servia para indicar el tiempo de una composición musical, me hacía pensar en la posibilidad de que también sirviera para adecuar las emociones y sentimientos al ritmo que marcaba la vida. Pero rápidamente me deshacía de esa idea, era imposible que existiera algo así.

Justo ahora me río al recordar aquello, pero en verdad me sigo preguntando como habría sido mi vida si hubiese tenido un metrónomo y me hubiese servido para controlarme emocionalmente. De seguro que mis relaciones habrían sido más estables. Recuerdos y frases me vienen a la cabeza pero mejor pararlos y que siga sonando la música al ritmo del compás.

Un poco ingenuo pero eso no tiene por qué ser malo. Los metrónomos dan para bastantes idas de olla de este tipo.
Como apunte personal, mi profe de piano decía que el metrónomo sirve para usarlo al principio y luego interiorizarlo. Pues así con todo.

jomrt escribió:Pues nada, allí va. El 10 se lo pierde

Spoiler:

Menudo nivelazo estos primeros relatos. Me gustan todos menos uno. Bravo.

¡Ya tenemos el 10 aquí!

10- Alguien

Estaba sentado en el suelo, estrujándose el cerebro. Desde siempre había sabido que era alguien. Mucha gente piensa que es alguien. Algunos lo saben. No alguien especialmente reseñable, solo alguien. Se trata de ser consciente de que dentro de nosotros vive otro, que también somos nosotros. O sea, somos dos: el de adentro y el de afuera. El de afuera en su caso era un gilipollas, suele ocurrir. Era extravertido, nervioso, tarambana. El de adentro le tenía un poco de miedo porque era lo opuesto: reflexivo, tímido, solitario. Supongo que algunos lectores/as empiezan a sentirse identificados. Pobres. Seguro que convienen conmigo en que lo mejor es dejar que llevase las riendas (y las hostias) el de afuera. Existe una instintiva tendencia a proteger al de adentro.
Ahora él había decidido tomar cartas en el asunto. Sacar al adentro del armario, aunque se cayese de bruces. Y pensó empezar escribiendo microrrelatos.

11- Tipos de interés

Estaba sentado enfrente del despacho del director de la sucursal, junto a Rosa, una vecina del barrio de toda la vida, y un chaval al que no conocía.
- ¿Cómo estás, Paco?
- Mal. ¿Cómo quieres que esté?
- Ya. Date tiempo. Está muy reciente todavía.
- 43 días.
- Maldito cáncer. ¿Y tus hijos? ¿Te están ayudando?
- Ellos viven muy lejos y tienen su vida. Me he quedado solo, Rosa.
El chaval miraba papeles, Rosa al suelo y Paco la puerta del despacho del director.
- ¡Hombre, Paco! Me alegro de verte. Entra. Alicia, no me pases llamadas.
El hijo de puta ni siquiera se había enterado de que su mujer, su clienta, había fallecido hacía 43 días. Paco palpó el cuchillo que guardaba dentro de su chaqueta y entró en el despacho, dispuesto a coser a cuchilladas a ese cabrón. Al menos 70.000. Una por cada euro que les robó con las preferentes.

12- Pasan las vidas.

Estaba sentada en el mismo banco. Sin él.
En ese banco se juraron amor eterno, se juraron pan en la mesa y horno en la cama.
Tintos con gaseosas, alubias con chorizos, sabanas de franelas y Domingos de rastrillos.
Hijos mimados, langostinos en nochebuenas, gazpachos en Julios, pescados en cuaresmas.
Alzó su pompis, castigado por las varices, y se fué a su písito a preparar las lentejas que tanto le gustaban a su Paco.
Al tumbarse en el sofá, en pleno pospandrío, esbozó una sonrisa picarona que Paco recibió.
Mientras jugaba con arcángeles.

A por el 13, mal número si no crece.

Molicie veraniega.

Tenemos dos relatos más

13- Tormenta de ideas.

1- Estaba sentado en su trono Hliðskjálf contemplando los nueve mundos cuando Odín, a pesar de su infinita sabiduría…

(Pufff, vaya mierda de idea)

2- Estaba sentada en el banco esperando a que llegara él…

(¿Otra historia de desamor? No me vale)

3- Estaba sentado en su despacho situado en lo más alto del edificio…

(¿Otra crítica al capitalismo? Pues vale…)

4- Estaba sentada contemplando a su abuelo con el cuchillo en la mano…

(¿Otro homenaje al concurso de microrrelatos?)

Otra ronda sin ideas. Espero aspirar al menos al Premio Olé tus Güebos Morenos.

14- CZECH RESTAURANT

Estaba sentado yo en una taberna de Praga bebiendo una pinta y observando una bella checa totalmente desnuda que pasaba delante mío, cuando pensé lo superior que es la imaginación con respecto a la realidad, puesto que si me hubiera pedido yacer con ella en ese momento, habría sentido una pereza enorme.