GALA AQUÍ--- RECICLAMOS POST--Ronda 33 de la 3ª EDICIÓN de MICRORRELATOS

Sugar Bug escribió:

salakov escribió:

Sugar Bug escribió:

Nomeko7 escribió:

Sugar Bug escribió:

Rhonda escribió:15. (Extracto del documental 'El largo exilio del alcalde J. W.') Concejal de seguridad
A las armas apelaba cuando quería andarse por las ramas: no teníamos ejército.

Señora W.
Poco antes de desaparecer dijo aquello de que un político era un escritor. No desarrolló la idea. Era su modo de hablar: tenías que inventarte los finales.

J. W. Jr.
¿La teoría del político-escritor? Se refería a que un político puede crear una ciudad imaginaria usando sólo sus palabras.

¿Cómo Tolkien?

No. Como Batman.

Señora W.
Su diseño de ciudad pervive en nuestros días aunque los mapas digan lo contario. Siempre que dejo tras de mí el río pienso “ya estoy en casa”.

M. R. (Alcalde actual)
Desapareció un Miércoles Santo. Creo que lo hizo a propósito para compararse con Jesucristo. Por suerte no le vimos el pelo el Domingo de Resurrección.

J. W. Jr.
¿Cómo Batman?

Su ciudad ficticia sigue aquí. Nadie lo puede ver pero el día que lo necesitemos volverá.

Puto Don escribiéndose en teatro, ni que fuera Bertol Brecht.

Que participa de este su latifundio, cual marqués de Comillas, pero que se pira hasta el domingo. Que no le votéis. Que si algún día ve que el nivel baja ya escribirá algo. Por ahora, nos deja que nos la meneemos con nuestra propia mano.

Como Batman.

Como el Doctor Manhattan...

...ajeno a la realidad.

salchi, tenemos que conocernos.

Rhonda escribió:1. Mi loco favorito

A las armas de mi locura no se las desactiva como otros dicen, como otros creen.
Frente al espejo del baño, te miras, te observas, no te reconoces, esa mirada no es tuya, quien te habita no eres tú, es tu locura, ni las pastillas ni las terapias te devuelven al sitio al que pertenecías, ahora tu cuerpo lo habita alguien que te odia, que dispone de todos tus recuerdos, los maneja y utiliza en su propio beneficio para herirte y quiere que abandones ese cuerpo al que ya no crees ni tú pertenecer, te invade y te empuja fuera, tanto que muchos acaban arrojándose a las vías de un tren.
A las armas de mi locura ahora las alimento y no lucho, comparto cuerpo con un loco al que amo, aunque él no me corresponda y me trate fatal.

Rhonda escribió:2. Lechuguita

¡A las armas!
¡Tomate!
¡Alubia!
¡Entrecot!
¡Butanooo!
Lechuguita... sólo quedas tú.

Rhonda escribió:3. DÍAS DE CINE

¡A las armas!

¡Perdón! ¡Perdón!

Quería decir…

¡A las ranas!

Joder, cómo estoy hoy…

Quedaba claro que debía memorizar mejor los guiones; la carrera de actor era algo serio…

¡A las marras!

¡Mierda! ¡Mierda! ¡Mierda!

Ufff…

¡Por Dios! ¿Qué me pasa hoy?

La noche anterior había estado bebiendo absenta coloreada hasta las tantas… y aquella mujer… aquellas curvas… su perdición…

¡Alarmas!

¡¡¡No!!! Necesito un café…

¡¡¡Corten!!!

El director tuvo claro que debía darle un respiro… aunque no sabía si un café arreglaría aquel desaguisado…

Quería mucho a su hijo, pero la vocación parecía no ser hereditaria…

Miles de pensamientos se agolpaban en las mentes de aquellos dos hombres que lo único que deseaban era trascender en el mundo del séptimo arte… maravilloso… maravilloso…

Horas después padre e hijo celebraban el éxito del aquel día… finalmente, la frase fue correctamente dicha…

¡A las armas!

Rhonda escribió:4. Malditos Comadrejas

Por lo que se refiere a la guerra...
es divertido observar por qué motivos tan fútiles se desencadena
y por qué motivos tan banales se extingue.
—Montaigne—

—¡A las armas! ¡Nos atacan los Comadrejas!
Por la esquina oeste del parque se acercaban los malditos Comadrejas. Rápidamente todos nos reagrupamos y cada cual eligió armamento: palos, ladrillos, cinturones, tirachinas,… Malditos Comadrejas, cobardes alimañas, siempre con sus emboscadas. Los Hurones les rechazaríamos.
«¡Comadrejas hijosdeputa!», «¡Hurones bastardos!», en segundos volaron pedradas, patadas, latigazos, el parque nuestro  campo de batalla. Por supuesto había lloros y sangre, pero nadie  se detenía por los heridos. Jugar a la guerra es lo que tiene.
—¡Esperad! —exclamó alguien—. ¡Parad, por favor!
Un Comadreja, uno de los más pequeños, se tapaba la cara. Cuando retiró sus manos, el globo ocular pendulaba desde su nervio óptico, el humor vítreo desparramándose por sus mofletes. Todos enmudecimos. Alguno vomitó.
—Tranquilos —el pequeño Comadreja, su ojo colgando, emprendió el regreso a casa—. No me chivaré.
Nunca he conocido valiente más grande. Maldito Comadreja, sucia alimaña, aquel día fue un héroe.

Stoneheart escribió:

Rhonda escribió:4. Malditos Comadrejas

Por lo que se refiere a la guerra...
es divertido observar por qué motivos tan fútiles se desencadena
y por qué motivos tan banales se extingue.
—Montaigne—

—¡A las armas! ¡Nos atacan los Comadrejas!
Por la esquina oeste del parque se acercaban los malditos Comadrejas. Rápidamente todos nos reagrupamos y cada cual eligió armamento: palos, ladrillos, cinturones, tirachinas,… Malditos Comadrejas, cobardes alimañas, siempre con sus emboscadas. Los Hurones les rechazaríamos.
«¡Comadrejas hijosdeputa!», «¡Hurones bastardos!», en segundos volaron pedradas, patadas, latigazos, el parque nuestro  campo de batalla. Por supuesto había lloros y sangre, pero nadie  se detenía por los heridos. Jugar a la guerra es lo que tiene.
—¡Esperad! —exclamó alguien—. ¡Parad, por favor!
Un Comadreja, uno de los más pequeños, se tapaba la cara. Cuando retiró sus manos, el globo ocular pendulaba desde su nervio óptico, el humor vítreo desparramándose por sus mofletes. Todos enmudecimos. Alguno vomitó.
—Tranquilos —el pequeño Comadreja, su ojo colgando, emprendió el regreso a casa—. No me chivaré.
Nunca he conocido valiente más grande. Maldito Comadreja, sucia alimaña, aquel día fue un héroe.

Le sobra la cita.

salakov escribió:

Sugar Bug escribió:

salakov escribió:

Sugar Bug escribió:

Nomeko7 escribió:

Sugar Bug escribió:

Rhonda escribió:15. (Extracto del documental 'El largo exilio del alcalde J. W.') Concejal de seguridad
A las armas apelaba cuando quería andarse por las ramas: no teníamos ejército.

Señora W.
Poco antes de desaparecer dijo aquello de que un político era un escritor. No desarrolló la idea. Era su modo de hablar: tenías que inventarte los finales.

J. W. Jr.
¿La teoría del político-escritor? Se refería a que un político puede crear una ciudad imaginaria usando sólo sus palabras.

¿Cómo Tolkien?

No. Como Batman.

Señora W.
Su diseño de ciudad pervive en nuestros días aunque los mapas digan lo contario. Siempre que dejo tras de mí el río pienso “ya estoy en casa”.

M. R. (Alcalde actual)
Desapareció un Miércoles Santo. Creo que lo hizo a propósito para compararse con Jesucristo. Por suerte no le vimos el pelo el Domingo de Resurrección.

J. W. Jr.
¿Cómo Batman?

Su ciudad ficticia sigue aquí. Nadie lo puede ver pero el día que lo necesitemos volverá.

Puto Don escribiéndose en teatro, ni que fuera Bertol Brecht.

Que participa de este su latifundio, cual marqués de Comillas, pero que se pira hasta el domingo. Que no le votéis. Que si algún día ve que el nivel baja ya escribirá algo. Por ahora, nos deja que nos la meneemos con nuestra propia mano.

Como Batman.

Como el Doctor Manhattan...

...ajeno a la realidad.

salchi, tenemos que conocernos.

¿Y qué pensarán nuestras mujeres? ¿Y nuestras amantes?

Recuerde que éramos heterosexuales...

Stoneheart escribió:

Rhonda escribió:4. Malditos Comadrejas

Por lo que se refiere a la guerra...
es divertido observar por qué motivos tan fútiles se desencadena
y por qué motivos tan banales se extingue.
—Montaigne—

—¡A las armas! ¡Nos atacan los Comadrejas!
Por la esquina oeste del parque se acercaban los malditos Comadrejas. Rápidamente todos nos reagrupamos y cada cual eligió armamento: palos, ladrillos, cinturones, tirachinas,… Malditos Comadrejas, cobardes alimañas, siempre con sus emboscadas. Los Hurones les rechazaríamos.
«¡Comadrejas hijosdeputa!», «¡Hurones bastardos!», en segundos volaron pedradas, patadas, latigazos, el parque nuestro  campo de batalla. Por supuesto había lloros y sangre, pero nadie  se detenía por los heridos. Jugar a la guerra es lo que tiene.
—¡Esperad! —exclamó alguien—. ¡Parad, por favor!
Un Comadreja, uno de los más pequeños, se tapaba la cara. Cuando retiró sus manos, el globo ocular pendulaba desde su nervio óptico, el humor vítreo desparramándose por sus mofletes. Todos enmudecimos. Alguno vomitó.
—Tranquilos —el pequeño Comadreja, su ojo colgando, emprendió el regreso a casa—. No me chivaré.
Nunca he conocido valiente más grande. Maldito Comadreja, sucia alimaña, aquel día fue un héroe.

Le sobra la cita.

salakov escribió:¿El peludo raro soy yo?

salakov escribió:

Sugar Bug escribió:

Nomeko7 escribió:

Sugar Bug escribió:

Rhonda escribió:15. (Extracto del documental 'El largo exilio del alcalde J. W.') Concejal de seguridad
A las armas apelaba cuando quería andarse por las ramas: no teníamos ejército.

Señora W.
Poco antes de desaparecer dijo aquello de que un político era un escritor. No desarrolló la idea. Era su modo de hablar: tenías que inventarte los finales.

J. W. Jr.
¿La teoría del político-escritor? Se refería a que un político puede crear una ciudad imaginaria usando sólo sus palabras.

¿Cómo Tolkien?

No. Como Batman.

Señora W.
Su diseño de ciudad pervive en nuestros días aunque los mapas digan lo contario. Siempre que dejo tras de mí el río pienso “ya estoy en casa”.

M. R. (Alcalde actual)
Desapareció un Miércoles Santo. Creo que lo hizo a propósito para compararse con Jesucristo. Por suerte no le vimos el pelo el Domingo de Resurrección.

J. W. Jr.
¿Cómo Batman?

Su ciudad ficticia sigue aquí. Nadie lo puede ver pero el día que lo necesitemos volverá.

Puto Don escribiéndose en teatro, ni que fuera Bertol Brecht.

Que participa de este su latifundio, cual marqués de Comillas, pero que se pira hasta el domingo. Que no le votéis. Que si algún día ve que el nivel baja ya escribirá algo. Por ahora, nos deja que nos la meneemos con nuestra propia mano.

Como Batman.

Como el Doctor Manhattan...

...ajeno a la realidad.

Rhonda escribió:5. Exocoins para una vida

— ¡A las armas!

Gritó moviendo tres soldaditos de plástico sobre la alfombra. Yo contemplaba desde el sofá, sosteniendo un ancho vaso semilleno de whisky. La ventana con vaho indicaba oscuro frío invernal afuera. Percibía el crepitar de leña ardiendo en la chimenea entre risas del pequeño. Me encontraba en paz. Me sonrieron sus cinco primaveras, me arrodillé para jugar con él, y quise abrazarlo. Noté su calidez un instante. Enseguida su temperatura bajó, su consistencia se desvaneció, sentí su pérdida corpórea como un saco soltando arena. Todo se tornaba gris, disminuyendo intensidad. Cerré mis ojos. Era la hora.

— ¿Ha disflutado, señol? El tiempo se acabó, ¿quiele otla sesión?
— Yin, ¿tienes oferta para segunda hora?
— Segunda hola cientotlenta exocoins señol
— No puedo quedarme así. Ponme el casco. Vamos a otro sitio. A lo alto de un monte, tumbado en la hierba... ¡Ah! Y el cielo como los de antes, azul.

Sugar Bug escribió:

Stoneheart escribió:

Rhonda escribió:4. Malditos Comadrejas

Por lo que se refiere a la guerra...
es divertido observar por qué motivos tan fútiles se desencadena
y por qué motivos tan banales se extingue.
—Montaigne—

—¡A las armas! ¡Nos atacan los Comadrejas!
Por la esquina oeste del parque se acercaban los malditos Comadrejas. Rápidamente todos nos reagrupamos y cada cual eligió armamento: palos, ladrillos, cinturones, tirachinas,… Malditos Comadrejas, cobardes alimañas, siempre con sus emboscadas. Los Hurones les rechazaríamos.
«¡Comadrejas hijosdeputa!», «¡Hurones bastardos!», en segundos volaron pedradas, patadas, latigazos, el parque nuestro  campo de batalla. Por supuesto había lloros y sangre, pero nadie  se detenía por los heridos. Jugar a la guerra es lo que tiene.
—¡Esperad! —exclamó alguien—. ¡Parad, por favor!
Un Comadreja, uno de los más pequeños, se tapaba la cara. Cuando retiró sus manos, el globo ocular pendulaba desde su nervio óptico, el humor vítreo desparramándose por sus mofletes. Todos enmudecimos. Alguno vomitó.
—Tranquilos —el pequeño Comadreja, su ojo colgando, emprendió el regreso a casa—. No me chivaré.
Nunca he conocido valiente más grande. Maldito Comadreja, sucia alimaña, aquel día fue un héroe.

Le sobra la cita.

siempre.

salakov escribió:

Sugar Bug escribió:

Stoneheart escribió:

Rhonda escribió:4. Malditos Comadrejas

Por lo que se refiere a la guerra...
es divertido observar por qué motivos tan fútiles se desencadena
y por qué motivos tan banales se extingue.
—Montaigne—

—¡A las armas! ¡Nos atacan los Comadrejas!
Por la esquina oeste del parque se acercaban los malditos Comadrejas. Rápidamente todos nos reagrupamos y cada cual eligió armamento: palos, ladrillos, cinturones, tirachinas,… Malditos Comadrejas, cobardes alimañas, siempre con sus emboscadas. Los Hurones les rechazaríamos.
«¡Comadrejas hijosdeputa!», «¡Hurones bastardos!», en segundos volaron pedradas, patadas, latigazos, el parque nuestro  campo de batalla. Por supuesto había lloros y sangre, pero nadie  se detenía por los heridos. Jugar a la guerra es lo que tiene.
—¡Esperad! —exclamó alguien—. ¡Parad, por favor!
Un Comadreja, uno de los más pequeños, se tapaba la cara. Cuando retiró sus manos, el globo ocular pendulaba desde su nervio óptico, el humor vítreo desparramándose por sus mofletes. Todos enmudecimos. Alguno vomitó.
—Tranquilos —el pequeño Comadreja, su ojo colgando, emprendió el regreso a casa—. No me chivaré.
Nunca he conocido valiente más grande. Maldito Comadreja, sucia alimaña, aquel día fue un héroe.

Le sobra la cita.

siempre.

Os equivocáis. Es la cita que abre “La guerra de los botones”.

Con esto no digo que el relato sea mío, ojo, pero eso es así y así se lo hemos contado.

Sugar Bug escribió:

salakov escribió:¿El peludo raro soy yo?

a menos que seas "otro calvo parras"

Rhonda escribió:6. La otra Guerra Mundial

¡A las armas! Don Miguel enarbolaba tales palabras cada día, alentando a sus alumnos a desenvainar su pluma y escribir hasta que los ojos no pudieran mantener abiertas las persianas.
Años de arengas dieron sus frutos. Hoy, un ejercito, con su pluma a guisa de espada prendida en el cinturón, se extiende hasta los confines de la tierra; defensores del peor de los males: la orgullosa ignorancia.
Don Miguel termina hoy sus días con la satisfacción del deber cumplido. Miles de soldados rinden un sentido homenaje a tan osado maestro desenvainando su mortífero estilete, letales trazos en el aire de una mañana en blanco.
Mañana volverán a su cruzada, todos a una, al grito de: ¡A las armas!

salakov escribió:

Sugar Bug escribió:

salakov escribió:¿El peludo raro soy yo?

a menos que seas "otro calvo parras"

No. Me nacen pelos en los pelos.

El oso de Sean me hace los recados.

Rhonda escribió:7. Terapia de choque

¡A las armas! rugió marcial la voz del capitán. Todos, como un solo hombre, corrieron a la armería. ¡Un, dos, vamos! apremiaba el oficial. En dos minutos volvían a estar en el patio. ¡A formar! De nuevo, el pelotón se alineó en cuatro filas de precisión geométrica. ¡Atención, presenten armas!
El inspector y sus dos acompañantes no daban crédito. Ante ellos, con insólita disciplina, tres docenas de hombres y mujeres presentaban sus respetos mientras sostenían escobas y fregonas, tuberías, sartenes y cazamariposas. Lo que no habían conseguido años de correas y aislamiento, agua helada y electroshocks lo había logrado aquel antiguo médico militar.
Tan sorprendidos como satisfechos, lo llevaron aparte para felicitarle, pero el capitán pidió permiso para una última demostración. Concedida, por supuesto.
Echándose a un lado, desenvainó su sable y los inspectores, aún hablando entre ellos, apenas tuvieron tiempo de girarse al escuchar el grito de ¡Pelotón, carguen!

Rhonda escribió:17. La Madrugá.

- A las armas!!!!!!!!!
La orden de la mosca madre resonó en la quietud del templo gótico donde nos habíamos refugiado huyendo del olor a incienso y azahar que reinaba en la plaza.
Nuestra cuadrilla, seis moscas hijas y mosca madre, no parábamos de investigar por todo el recinto, husmeando aquí y allá, emborrachándonos con el perfume de los lirios, esnifando espíritus de camelias blancas y sorbiendo gotas de cera fundida.
Era de madrugada y, mañana al amanecer, se abrirían las puertas del santuario y mosca madre nos quería a todas preparadas, en las armas.
Entre lanzas de soldados, navajas de Cirineos y estrellas de Pilatos, nos dispusimos prestas para la batalla.
Teníamos el mejor sitio de la procesión, podíamos mirar a Jesús a la cara, podíamos volar por todo el paso, podíamos hacer estación de penitencia.
Al lado de Jesús, de Cristo, de El Señor.
Había valido la pena.

Rhonda escribió:8. Últimos días

-¡A las Armas!
Esa fue la dirección que dió al montarse en el taxi. No podía parar de mirar por el retrovisor a ese hombre de cincuenta y tantos. No lo había visto nunca, pero me resultaba extrañamente familiar. Él me miraba también por el retrovisor interior. Me di cuenta de que por primera vez en los cuatro últimos meses no pensaba en mi cáncer.
-Veo que tiene una foto de un crío. ¿Su hijo? Seguro que para él es duro tener a su padre todo el día fuera y no verlo todo lo que quiere.
-Disfruto con él todos los momentos que puedo, y desde hace poco cada vez los intento disfrutar más, sólo tiene 3 años.

Una vez en el destino le mencioné el precio de la tarifa, 12.43. Me dio un billete de 20 y se despidió.

-Gracias, puedes quedarte con la vuelta. Adiós papá, te quiero.

Rhonda escribió:9. Una soledad demasiado ruidosa

¡A las armas!, me decía cada mañana mi voz interior. Mis días eran una sucesión de batallas contra mi timidez y mis complejos. Por eso, viví el estallido de esta guerra como una oportunidad de ser aceptado, de dejar atrás mi soledad para formar parte de un colectivo de hombres con unos ideales comunes. Soñé con desfilar orgulloso junto a ellos bajo arcos triunfales mientras éramos jaleados por una multitud. Pero cada uno lleva lo que es a donde quiera que va. Ahora en la trinchera bajo una lluvia tan tímida como yo, el lodo y la sangre cubren hasta mis tobillos. Huele a keroseno y carne quemada. Miro al resto de soldados, sus ojos me recuerdan a animales confundidos, indefensos y asustados.  Desearía sentir miedo bajo el silbido de los proyectiles, pero creedme: estoy demasiado solo para sentirlo.

Rhonda escribió:10. Tienes que luchar por tu derecho (a divertirte)

“¡A las armas!”, bramó Noelia agitando un palo con fiereza. Su prima Jessy le seguía con idéntica furia y armamento, mientras corrían hacia sus primos Teo, Dani y Federico. Los tres niños se habían negado desde el inicio de vacaciones a que las niñas jugaran a guerras con ellos. Ellas habían pedido, suplicado y llorado. Hasta que Noelia, absolutamente harta, decidió que iban a pelear. Y demostrar que eran tan buenas en la lucha como ellos. Los sorprendidos niños primero se rieron. En cuanto Noelia asestó el primer golpe a Federico, cesaron las risas. Entonces llegó la condescendencia: “no pegamos a las chicas”. Varios puñetazos de Jessy hicieron cambiar de idea a Teo. Se golpearon con saña. Dani acabó con una brecha en la ceja, Noelia con cortes en las rodillas. Los castigaron a todos tres días sin salir. Pero al cuarto ya nadie dijo que no a las primas.

Rhonda escribió:11. Var Vakoa

El doctor Strauss dise que debo escrebir lo que yo pienso y todas las cosas que a mi me pasan desde aora.
— Algernon

A las armas del oque es pera vamos, senos dis loco laca berza,

Stoneheart escribió:

Rhonda escribió:8. Últimos días

-¡A las Armas!
Esa fue la dirección que dió al montarse en el taxi. No podía parar de mirar por el retrovisor a ese hombre de cincuenta y tantos. No lo había visto nunca, pero me resultaba extrañamente familiar. Él me miraba también por el retrovisor interior. Me di cuenta de que por primera vez en los cuatro últimos meses no pensaba en mi cáncer.
-Veo que tiene una foto de un crío. ¿Su hijo? Seguro que para él es duro tener a su padre todo el día fuera y no verlo todo lo que quiere.
-Disfruto con él todos los momentos que puedo, y desde hace poco cada vez los intento disfrutar más, sólo tiene 3 años.

Una vez en el destino le mencioné el precio de la tarifa, 12.43. Me dio un billete de 20 y se despidió.

-Gracias, puedes quedarte con la vuelta. Adiós papá, te quiero.

Fantástico uso de la línea del tiempo. Me ha recordado, sin parecerse, a una de mis escenas favoritas ever: la del taxi de Doce Monos, cuando Bruce Willis acaba de llegar. Naturalmente, el calzador queda en segundo plano.

Rhonda escribió:12. Pueblos de kurdistan

¡A las armas! Se oían voces por el pueblo, salté de la cama y me asomé, ciertamente se estaba movilizando todo el pueblo. Estábamos siendo atacados una vez más, para no perder la tradición estúpida, por los gañanes de la pedanía de arriba.

Saqué el remo y los zapatos de charol, me puse el chaleco con borlas que tan bien me queda y me lancé a la calle. En el parque, a la entrada del pueblo, ya había mucha gente y todo sucedió muy rápido.

Ellos empezaron a bailar break dance, con muchas risotadas por nuestra parte, nosotros contraatacamos con el baile de las vueltas, hasta casi perder el sentido, ellos bailaron una lambada, con la música a grito pelado y nosotros terminamos el combate con nuestra danza del remo. Se fueron abochornados y con el culo prieto, nos veremos las caras en su fiesta mayor, dentro de dos semanas.

Rhonda escribió:13. Hagan cábalas

¡A las armas! Habrá ráfagas, habrá salvas, alabanzas, cantarán las hazañas allá, pasada la playa. La mar callada dará casa, cama, garganta a las bravas damas. La sal abrasará la mañana. Amarrad las barcas, sacad las garras. ¡La parca arrastrará las alas ambaradas, fracasada!. Las almas más blancas halarán las campanas.

Asaltad las zanjas, acabad las balas, ¡a la batalla!

salakov escribió:
https://elpais.com/diario/2011/07/17/sociedad/1310853601_850215.html

Optimistas a la fuerza, pase lo que pase

El pensamiento positivo impone que la crisis es una oportunidad y no una desgracia - Esta seudoideología arrasa en EE UU y defiende que no falla el sistema, sino la actitud de cada uno

(...)
Como ella, muchos dudan de que esta ideología sea una muestra de ingenuidad y ven en ella una excusa ideal utilizada por los que causaron la crisis para exonerarse de cualquier culpa y lanzarla sobre los hombros de quienes sufren sus consecuencias. Como dice Ehrenreich: "El pensamiento positivo es en realidad un brillante método de control social, ya que anima a la gente a pensar que no hay nada malo en el sistema (la economía, la contaminación ambiental). Y que lo que está mal tiene que ver con usted, con la actitud personal de cada uno".

Rhonda escribió:14. Los microrrelatos de Don Insulso.

—«¡A las armas!» gritó Don Erudito. «Hay microrrelatistas que no están usando correctamente el guion largo, y las comillas latinas»

Comilla Latina y Guion Largo obedecieron serviles las órdenes de Don Erudito, y fueron corriendo a atrapar a Don Sensible. Los relatos de este último siempre tenían fallos imperdonables. Y Don Erudito y los suyos se encargarían de ponerle en su lugar.

De esta forma fue expulsado Don Sensible de los microrrelatos. Era incapaz de escribir correctamente. Pero siempre trataba de que sus relatos tuvieran algo distinto, algo mágico, algo especial. No siempre sus ideas eran comprendidas. Pero eso no le importaba.

Tiempo después Don Sensible decidió volver con un nuevo nick: Don Insulso. Y sus nuevos microrrelatos no tenían ningún fallo. Sus puntuaciones eran siempre mediocres, nadie se fijaba mucho en lo que escribía. Pero ya nadie criticaba su estilo. Tuvo que pagar este precio para ser aceptado.

Rhonda escribió:15. (Extracto del documental 'El largo exilio del alcalde J. W.') Concejal de seguridad
A las armas apelaba cuando quería andarse por las ramas: no teníamos ejército.

Señora W.
Poco antes de desaparecer dijo aquello de que un político era un escritor. No desarrolló la idea. Era su modo de hablar: tenías que inventarte los finales.

J. W. Jr.
¿La teoría del político-escritor? Se refería a que un político puede crear una ciudad imaginaria usando sólo sus palabras.

¿Cómo Tolkien?

No. Como Batman.

Señora W.
Su diseño de ciudad pervive en nuestros días aunque los mapas digan lo contario. Siempre que dejo tras de mí el río pienso “ya estoy en casa”.

M. R. (Alcalde actual)
Desapareció un Miércoles Santo. Creo que lo hizo a propósito para compararse con Jesucristo. Por suerte no le vimos el pelo el Domingo de Resurrección.

J. W. Jr.
¿Cómo Batman?

Su ciudad ficticia sigue aquí. Nadie lo puede ver pero el día que lo necesitemos volverá.

Sugar Bug escribió:

Queda claro que el autor es de Zárágózá.

Esperemos que no sea el viaje final del taxista... para llegar a entenderlo he tenido que darle un par de vueltas. Emotivo pero sin sensiblerías.
A menos que el pasajero sea un time traveller y sea todo real... que en ese caso, está preseleccionado desde ya.

salakov escribió:Tiene sentido si has leído "Flores para Algernon".

Y ya.

Stoneheart escribió:

salakov escribió:Tiene sentido si has leído "Flores para Algernon".

Y ya.

Aaaah, vale. Putos ratas de biblioteca.

Rhonda escribió:16. Noes

A las armas no les gusta disparar, ni herir. No les gusta para lo que han sido creadas. Odian formar parte de cacerías por safaris o fincas. Odian formar parte de abusos de poder. Odian formar parte de asuntos políticos. Odian para todo lo que sirven.

Las armas se preguntan, ¿quién y para qué?
Las armas no encuentran respuesta. No son respuesta.

Spoiler:

Spoiler:

Koikila escribió:


MIMIMIMI

Rhonda escribió:17. La Madrugá.

- A las armas!!!!!!!!!
La orden de la mosca madre resonó en la quietud del templo gótico donde nos habíamos refugiado huyendo del olor a incienso y azahar que reinaba en la plaza.
Nuestra cuadrilla, seis moscas hijas y mosca madre, no parábamos de investigar por todo el recinto, husmeando aquí y allá, emborrachándonos con el perfume de los lirios, esnifando espíritus de camelias blancas y sorbiendo gotas de cera fundida.
Era de madrugada y, mañana al amanecer, se abrirían las puertas del santuario y mosca madre nos quería a todas preparadas, en las armas.
Entre lanzas de soldados, navajas de Cirineos y estrellas de Pilatos, nos dispusimos prestas para la batalla.
Teníamos el mejor sitio de la procesión, podíamos mirar a Jesús a la cara, podíamos volar por todo el paso, podíamos hacer estación de penitencia.
Al lado de Jesús, de Cristo, de El Señor.
Había valido la pena.

Rhonda escribió:18. El teniente Onoda, un panda, y el abominable hombre de las nieves

"¡A las Armas!" mascullaba de vez en cuando el teniente Onoda. Más por inercia que por necesidad. No había nadie en la pequeña isla de Lubang para oír su orden. Su compañero, Kozuka, había muerto hacía dos años por el disparo de un pescador. Pero esa mañana Onoda se sentía entusiasmado y gritó hasta tres veces "¡A las Armas!" mientras apreciaba su pálido rostro reflejado en el único charco que quedaba de la última tormenta. Como si de una invocación se tratara apareció de la selva Norio Suzuki. “Teniente Hiro Onoda, supongo”. Onoda ni se molestó en aparentar fiereza o malestar, sólo el asombro se reflejó en los surcos de su cara. “Sí,claro”. El joven estudiante Norio Suzuki le relató que la guerra, en efecto, había terminado hacía veintinueve años y que había iniciado un viaje para encontrarle a él, a un panda y al abominable hombre de las nieves.

Stoneheart escribió:

Sugar Bug escribió:

Queda claro que el autor es de Zárágózá.

Esperemos que no sea el viaje final del taxista... para llegar a entenderlo he tenido que darle un par de vueltas. Emotivo pero sin sensiblerías.
A menos que el pasajero sea un time traveller y sea todo real... que en ese caso, está preseleccionado desde ya.

A mí también me ha costado un poco de entender, pero mi conclusión es que el pasajero es el hijo viajando en el tiempo. Por eliminación, más que nada.

Sugar Bug escribió:

Puede ser una ensoñación o una alucinación producto de los opiáceos que toma por lo del cáncer...

Stoneheart escribió:

Sugar Bug escribió:

Puede ser una ensoñación o una alucinación producto de los opiáceos que toma por lo del cáncer...

Hmmm... A mí me gusta más el viaje temporal.

Rhonda escribió:Pues en 19 nos hemos quedado
En nada abro hilo de votaciones.
Dada la escasa afluencia, recupero para esta semana la puntuación clásica: 3,2,1.

Sugar Bug escribió:

Stoneheart escribió:

Sugar Bug escribió:

Puede ser una ensoñación o una alucinación producto de los opiáceos que toma por lo del cáncer...

Hmmm... A mí me gusta más el viaje temporal.

Por supuesto.

Rhonda escribió:Pues en 19 nos hemos quedado
En nada abro hilo de votaciones.
Dada la escasa afluencia, recupero para esta semana la puntuación clásica: 3,2,1.