RONDA 4.24 DEL PINTORERO CONCURSO DE MICRORRELATOS (HOMENAJE A BOKOR)

Toro escribió:HankShow!!!!!!!!!!!!!!!

salakov escribió:RELATOS A CONCURSO
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1.-Tripofobia

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: Brunt, de Nikita Kaun.

Aunque tras esa admiración se escondía cierto temor; un sudoroso e insano estremecimiento. La ilustración era oscura a la vez que hermosa; amenazante aunque evocadora. Imaginaba por un momento que podía precipitarse en el interior de cualquiera de esos diabólicos y repetitivos orificios que provocaban escalofríos en cada una de sus extremidades y picazón en la parte trasera de su cuello y en las sienes.

Cerró los ojos e imaginó que caía lentamente en el interior del cuerpo de la modelo. Sentía la angustia de encontrarse perdido, desprotegido y desamparado, ya que allí dentro no había nada; ni órganos, ni huesos, ni sangre; nada.

Ese detalle era el que más lo torturaba. Aunque renunció a abrir los ojos. Prefirió sentir el frío sudor en sus jóvenes manos. A la vez, dibujó mentalmente un breve poema:

Tripofobia
Agujeros que me aniquilan,
Que me conducen a mí
Que me conducen a ti…



Me gusta porque cada vez que leo lo de los agujeros me incomoda, y eso es que está bien escrito
* * * * *



2.- Payasos tristes

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: “Payaso triste IV”, de Isidoro Balón. La señora Magrana, viuda, millonaria y ociosa estaba hechizada por el retrato desde que lo vio en un mercadillo de pintores locales. Lo compró inmediatamente, junto con los demás payasos que exhibía Balón. Todas sus amistades coleccionaban arte, pero se centraban en obras contemporáneas (¡horrorosas! ¡Incomprensibles!). Lo suyo eran los payasos, y seguiría coleccionando payasos, a pesar del rictus de burla y condescendencia que dedicaban sus conocidos a su lacrimógena colección. Pero, de todos los payasos, los que más le emocionaban eran los de Balón. Así que Magrana dio un paso más allá y se decidió a hacerle de mecenas, a cambio de que le proporcionara una nutrida constelación de pierrots afligidos que conmovieran su alma.
¡Ay! —se dolió Isidoro mientras finalizaba ‘Payaso triste XVI’ y pensaba en el color de carrocería que quería para su nuevo Porsche—. Se le acabaron los días de libertad y bohemia.



Al final siempre cuenta la pasta
* * * * *



3.- El Vasco y El Bosco

—Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: El jardín de las delicias, del Bosco, se convirtió, desde su adquisición, en la debilidad de Felipe II. Pasaba horas descubriendo nuevos inquilinos, sumergido en la mirada del hombre árbol, o interpretando aves, peces y frutos como alusiones al pecado…

A Patxi, “El Vasco”, le hervía la sangre cada vez que escuchaba esas charlatanerías pedantes de los guías, repetían como loros, dudaba siquiera que hubieran pasado cinco minutos contemplando la belleza de aquel óleo. Desde que accedió al puesto del Prado en 1943, aquella obra le había cautivado, la amaba en sus turnos de vigilancia nocturnos, aprendía cada contorno, experimentaba cada expresión…

Finalmente decidió fundirse con ella y comenzó a añadir personajes, partes de él. Ninguno de aquellos farsantes notó aumentar la población del cuadro. El año de su jubilación, culminó su unión eterna, dibujándose en un lugar envidiable; la esquina inferior derecha de la tabla central, esta vez, se dibujó totalmente vestido, mirando desafiante al espectador.

Cuadro en HD:

Gran idea la del trabajador que va retocando el cuadro poco a poco sin que se den cuenta
* * * * *


4.- ¡Viva tu puta madre, frígido tocón!

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: Delacroix y ella, mi Libertad.
Gustaba de mirarla todas las tardes, tras la merienda, mientras mi abuela y mi madre repiqueteaban sus lenguas, incansables cuando de criticar se trataba. Cerraba mis oídos, no del todo, no fuera a ser que no me apercibiera de algún acercamiento indeseado, y clavaba mis pupilas, que dilataban sin remedio obligadas por la penumbra del comedor, en aquellos senos por los que hubiera dado la mitad de lo que me quedaba por vivir. Al fin y al cabo, uno nunca puede valorar convenientemente semejante oferta.
Las noches se llenaban de su presencia, fabricando febriles duermevelas y despertares.
Años más tarde, unos indeseables emborronaron mis recuerdos a brochazos, espurios por robados a otra mujer, no tan atractiva a mis ojos, pero suculenta en muchos sentidos.
Y tuvieron la desfachatez de musicar pésimamente tan magna obra, mancillando doblemente a mi amada Libertad.
Qué frágiles son los sueños.




Una crítica a Coldplay siempre es bien recibida
* * * * *


5.- Obsesión y ritual

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: Demonio (sentado) de Mikhail Aleksandrovich Vrubel. La fuerza y melancolía, el uso de la espátula... Abandonó agitado la galería Tretyakov, alquiló una troika y hostigó sin cesar los caballos del tiro hasta la dacha a las afueras de Moscú. Ya en la villa, se desabrochó dolorosamente la camisa frente al espejo. Esa solía ser la parte más dura. Buscó la escasa piel ilesa de su pecho, entre cicatrices recientes, y se grabó meticuloso la firma del pintor, Vrubel, usando un estilete dorado mientras murmuraba el encantamiento una vez más. Tras enjugar la sangre con descuido se apresuró al estudio. Al correr el cortinón del ventanal, el sol blanco de noviembre reveló un abrumador mural inacabado, una delirante mezcolanza de estilos de aquel siglo que finalizaba: miradas de Repin, miserias de Perov, la guerra de Vereschaguin, el mar de Aivazovski...
Ajenos gestos de su brazo trazaron pinceladas firmes y precisas en el lienzo; sus febriles ojos centelleaban.



Heridas de batallas. también me recuerda un poco al espolio que hizo tras la II GM
* * * * *

6.- Oh, Olimpia

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro! La Olympia de Manet le obsesionaba desde que la vio por primera vez en su libro de texto. Treinta y ocho años de amor que hoy culminarían en un plan sin fisuras. Oh, ¡cuántas tardes frente a ella, loco enamorado!
Conocía Orsay palmo a palmo. Salas y pasadizos, turnos, horarios y escondrijos. Escabullirse con la última llamada y agazaparse en un cuarto de contadores del último piso fue un juego de niños. De negro riguroso, el rostro tiznado, a medianoche ató el mosquetón a una viga y empezó a descender hacia su amor enmarcado. Oh ¡ansiada felicidad!
Apenas había descendido dos metros cuando la soga se tensó y el arnés se le clavó en la entrepierna. ¡Ouch! El láser le detectó. Sirenas. Colgado como una longaniza trató de desencallarla, la cuerda cedió ¡oooohhhhaa!...¡catacroc!
Mientras evaluaba sus opciones y fracturas, dos linternas le deslumbraron. Todo lo que alcanzó a decir fue un débil ¡oh, oh!



Pobrecito, con lo que habrá tardado en planear el robo para que al final acabe entre rejas
* * * * *

7.- Adiós en soledad

Oh, ¡cómo admiraba el "Pintar es como golpear" de Equipo Crónica! Decía que era la mejor obra pop art del país con mucha diferencia. A veces pienso que es porque reflejaba su vida, que era un golpe tras otro desde distintos ámbitos: los rojos eran económicos (números rojos); los verdes de salud (le volvía la cara la naturaleza); los amarillos románticos (el semáforo de su amor nunca se ponía verde, como mucho ámbar); los azules de cualquier otro sentimiento (siempre acababan dejándolo frío).
Recuerdo que un día le pregunté por Warhol con lo que le gustaba el pop art pensando que me hablaría sobre la "Campbell soup" o "Shot Marilyns", pero me contestó que admiraba la obra del Empire State Building porque era como su vida, pensaba que estaba haciendo algo grande pero la realidad es que era una enorme nada.
Quizás por eso se haya ido en silencio sin avisar a nadie, porque creía que es lo que se merecía.




La vida a través del arte. Genial
* * * * *

8.- La tierra que se abrocha.
 
¡Oh, cómo admiraba ese cuadro de Sierra, “Paisajes de la tierra plana, XII”! La serie completa estaba colocada con el horizonte en común y describía una línea sobre la que girar, que pesaba y reconfortaba por igual, como una certidumbre. La de la belleza sobria y noble del paisaje del que él había escapado un día, como también hice yo.




He vuelto, dije ahora, absorta en el contorno del pan candeal.






Es que a mi el pan me llama muchísimo la atención en ese cuadro. Aunque no quiera mirarlo es lo único que veo
* * * * *


9.- PH-233 (1945)

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: PH-233 de Clyfford Still... pensó el Búho sobre el Fent que bebía con el brazo del Estanque amarillo. Pasaron así el uno pensando y el otro bebiendo 55 + 18 años una semana y dos días. Después el Búho se fue volando y el Fent se fue andando y allí quedó, bajo la nebulosa, el Estanque amarillo en la noche cerrada.



Me gusta la explicación del estanque amarillo. Gran imaginación
* * * * *


10.- Leute, die sich begegnen

- Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: Leute, die sich begegnen de  August Macke
-¡Alto! Rugió el director. -¿Qué mierda de frase es esa?
-Me la acaba de añadir el guionista al libreto
-¿Y quién se cree ese que es para añadir frases sin decirme nada?
-El amante del productor ejecutivo- musitó la ayudante de dirección
-¡Me da igual!. La obra es mía ahora
- Además ... –se dirigió gritando a la compungida actriz -  ¿Qué mierda de pronunciación es esa? Se pronuncia loite di sij be-geg-nen. Dígale a ese aprendiz que le ponga las frases bien
- Me ha dicho que mirando el cuadro encontraría la inspiración para decirla en el tono adecuado. Que tiene más un siglo pero que refleja la alienación y deshumanización de la sociedad actual
-Encima ese petulante tiene ínfulas de director

El escritor aparece al fondo.

-Escucha gordo asqueroso, sí, tú, tú que tildas ti. Ponte al teléfono ahora mismo. Es Poppa, para ti, sí para ti.



La idea en si está bien, pero también soy de los que le gustaría saber quien es Poppa
* * * * *

11.- Arquetipo

—Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: La encajera, de Johannes Vermeer (c. 1669–70)
Otra vez se separaron junto al dique desde donde ella volvió a partir sin marcharse, entrelazando las tupidas hebras de sus cabellos con aquellos hilos lívidos que desde los ojos de él, se derramaban en el rebosante canal, mientras suspiraba por el próximo hilvanarse a medias, sin la mitad de sí, roto sin remiendo por una sonrisa cuyo desgarro no hay aguja que cierre. Cuando se rasgan las costuras todo queda anegado en Holanda.

Spoiler:

Me parece brutal la narración de este relato. Mi enhorabuena
* * * * *


12.- Muerte

¡Oh, cómo admiraba ese cuadro!: El triunfo de la Muerte, de Pieter Brueghel. Se sentía fascinado por esa visión apocalíptica de la eterna lucha entre la luz y la oscuridad, entre la vida y la muerte, que en este caso la balanza hacía caer del lado de los segundos. Podía perder la noción del tiempo, deleitándose con el dolor y la agonía que la mano del hombre había sido capaz de plasmar en cada una de sus pinceladas.

Ensimismado como estaba, alguien le tocó el hombro, haciéndole volver a la realidad. El estridente tañido de las campanas, los gritos desgarradores y el olor a carne quemada volvieron a invadir sus sentidos. Con su esquelética mano tomó la guadaña oxidada que había dejado apoyada en la pared mientras contemplaba semejante obra de arte, y se dirigió al patio del palacio, a continuar el pillaje junto a sus cadavéricos compañeros.



La muerte viéndose reflajada en cuadro. Me gusta la idea
* * * * *


13.- El beso ~ Arte y cicatriz

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: El beso, de Munch. Menos estridente que el de Klimt, el beso de Munch destaca sin embargo por la unión indivisa de los amantes. Fijaos en su abrazo pisciforme, hay desesperación. No sabríamos decir si siguen siendo dos sujetos o uno solo de rostro desdibujado, tal es la naturaleza monstruosa del amor. Munch lo sabía, el amor no es luminoso; el amor es una condena oscura. El amor es sacrificio, dolor, vaciar de dientes, rechinar de encías, sutura entre labios para juntar cartílago, hueso y músculo, el amor es cirugía, violencia, posesión, mucosidad, sabor a saliva y sangre, laudable incomodidad, narices soldadas compartiendo un mismo aliento, resección lingual haciendo de ambas un solo órgano, prótesis intermaxilar uniendo a perpetuidad nuestras mandíbulas, nuestra carne, ¡nuestras almas para siempre cosidas!, eso es amor, ¡eso es amor!, veréis cuando ella despierte, oh, la expresión de sorpresa en sus ojos, el temblor de su grito sin boca...



Este es otro que me ha gustado bastante. El como fundirse dos en uno a lo mejor no es tan bonito como lo pintan
* * * * *


14.- Sobre los cielos cabizbajos

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: El caminante sobre el mar de nubes de Caspar David Friedich. Algunas personas opinaban que trataba sobre la contemplación de la eternidad o sobre la pequeñez del hombre respecto al universo, aunque para él el significado era otro. El hombre del cuadro contemplaba el horizonte desde un lugar que le resultaba extrañamente familiar, pero él no lo ubicaba en la región de la Suiza de Sajonia sino en el centro de su mente. Había ocasiones en las que una simple melodía o fragmentos de un libro bastaban para elevarlo sobre las nubes de su cabizbajo cielo plomizo cotidiano. Pero de igual modo que el viento y el frío forzarían al hombre del cuadro a descender con prontitud de la montaña, su emoción no podría sostenerse durante mucho tiempo. No, para él el cuadro no versaba sobre la eternidad sino sobre algo efímero e inefable. Aunque ahora que lo pienso, también inolvidable y por tanto eterno.




Gana mucho el relato con la última reflexión, muy certera
* * * * *


15.- 2023

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: The bath de Paul Cadmus. Pensó justo después de haberlo reducido a cenizas.

Ahora, en el gimnasio del Ministerio de natalidad, recuerda el cuadro que, en forma de culpa, sigue existiendo en su cabeza. Frente a él, un chico con un tatuaje acaba de terminar su tercera serie de tríceps. Suelta las cuerdas de forma brusca provocando el enorme estruendo de pesas que chocan entre sí. La cuerda se queda rotando alrededor del punto en el que se une con la polea mientras el chico del tatuaje admira uno de sus brazos, quieto como una estatua, hasta que uno de los extremos de la cuerda le roza. Ese ligero roce hace que el chico del tatuaje se ponga en guardia y cierre los puños, elevándolos a la altura de su cara. El chico del tatuaje no lanza ningún golpe; sólo mueve la cabeza a un lado a otro, esquivando las cuerdas. Esquivando la inercia.



Este relato me ha sorprendido positivamente porque viendo el cuadro me esperaba un relato gay y sin embargo, lo narra de tal modo que no sabes si es amor, celos, envidia o que coño es
* * * * *

16.- El eterno retorno

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: La balsa de la Medusa, de Théodore Géricault.

«En 1816 naufragó la fragata Medusa. Entre los supervivientes se desató un completo infierno en el que se cometieron asesinatos, varios se suicidaron y hasta se recurrió al canibalismo para sobrevivir. Tras casi dos semanas en una endeble balsa, de sus ciento cuarenta y siete supervivientes solo quedaron quince».

Una obra maestra poco conocida en la que se refleja el horror del que es capaz el ser humano de una forma terriblemente lúcida y por desgracia inquietantemente actual. Como si alguna vez hubiera dejado de serlo.



La necesidad de sobrevivir. Bravo
* * * * *

sapir escribió:

Toro escribió:HankShow!!!!!!!!!!!!!!!

salakov escribió:4.- ¡Viva tu puta madre, frígido tocón!

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: Delacroix y ella, mi Libertad.
Gustaba de mirarla todas las tardes, tras la merienda, mientras mi abuela y mi madre repiqueteaban sus lenguas, incansables cuando de criticar se trataba. Cerraba mis oídos, no del todo, no fuera a ser que no me apercibiera de algún acercamiento indeseado, y clavaba mis pupilas, que dilataban sin remedio obligadas por la penumbra del comedor, en aquellos senos por los que hubiera dado la mitad de lo que me quedaba por vivir. Al fin y al cabo, uno nunca puede valorar convenientemente semejante oferta.
Las noches se llenaban de su presencia, fabricando febriles duermevelas y despertares.
Años más tarde, unos indeseables emborronaron mis recuerdos a brochazos, espurios por robados a otra mujer, no tan atractiva a mis ojos, pero suculenta en muchos sentidos.
Y tuvieron la desfachatez de musicar pésimamente tan magna obra, mancillando doblemente a mi amada Libertad.
Qué frágiles son los sueños.




* * * * *

salakov escribió:17.- Reminiscencia

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: “Las aguas profundas”, de Magritte. Lo vio en una antología de pintura simbolista, pero todavía no sabía lo importante que sería en su vida.

—Una colección de obras carentes de lógica. Un abuso para el intelecto — susurró su esposa con discreción británica mientras le rozaba la carnosa oreja.
—Querida, si pudiese escribirse no haría falta pintarlo — puntualizó el corpulento marido.

El asunto, junto con otros tantos compromisos y actividades de la vida social londinense, cayó en el olvido. Durante veinte años la imagen permaneció cegada en la memoria, hasta que un buen día, el retrato viviente de aquella estatua llamó a la puerta de su despacho; era rubia, con el pelo recogido, guantes, abrigo, fría como un mármol y bellísima. Cuando la tuvo delante, un sucio erotismo lubricó la oronda morbidez del cineasta. Sí, era ella. Hitchcock había encontrado a la protagonista de la película. Imaginó entonces la nube de rabiosos pájaros castigándola sin piedad.



Arte, erotismo y Hitchcock, imposible que sea malo el relato
* * * * *

Hank escribió:

salakov escribió:4.- ¡Viva tu puta madre, frígido tocón!

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: Delacroix y ella, mi Libertad.
Gustaba de mirarla todas las tardes, tras la merienda, mientras mi abuela y mi madre repiqueteaban sus lenguas, incansables cuando de criticar se trataba. Cerraba mis oídos, no del todo, no fuera a ser que no me apercibiera de algún acercamiento indeseado, y clavaba mis pupilas, que dilataban sin remedio obligadas por la penumbra del comedor, en aquellos senos por los que hubiera dado la mitad de lo que me quedaba por vivir. Al fin y al cabo, uno nunca puede valorar convenientemente semejante oferta.
Las noches se llenaban de su presencia, fabricando febriles duermevelas y despertares.
Años más tarde, unos indeseables emborronaron mis recuerdos a brochazos, espurios por robados a otra mujer, no tan atractiva a mis ojos, pero suculenta en muchos sentidos.
Y tuvieron la desfachatez de musicar pésimamente tan magna obra, mancillando doblemente a mi amada Libertad.
Qué frágiles son los sueños.




* * * * *

ahí me he perdido, pero me gusta mucho, ¿quién no estuvo obsesionado con esos hermosos pechos?

¡viva la libertad!

salakov escribió:5.- Obsesión y ritual

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: Demonio (sentado) de Mikhail Aleksandrovich Vrubel. La fuerza y melancolía, el uso de la espátula... Abandonó agitado la galería Tretyakov, alquiló una troika y hostigó sin cesar los caballos del tiro hasta la dacha a las afueras de Moscú. Ya en la villa, se desabrochó dolorosamente la camisa frente al espejo. Esa solía ser la parte más dura. Buscó la escasa piel ilesa de su pecho, entre cicatrices recientes, y se grabó meticuloso la firma del pintor, Vrubel, usando un estilete dorado mientras murmuraba el encantamiento una vez más. Tras enjugar la sangre con descuido se apresuró al estudio. Al correr el cortinón del ventanal, el sol blanco de noviembre reveló un abrumador mural inacabado, una delirante mezcolanza de estilos de aquel siglo que finalizaba: miradas de Repin, miserias de Perov, la guerra de Vereschaguin, el mar de Aivazovski...
Ajenos gestos de su brazo trazaron pinceladas firmes y precisas en el lienzo; sus febriles ojos centelleaban.



* * * * *

salakov escribió:6.- Oh, Olimpia

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro! La Olympia de Manet le obsesionaba desde que la vio por primera vez en su libro de texto. Treinta y ocho años de amor que hoy culminarían en un plan sin fisuras. Oh, ¡cuántas tardes frente a ella, loco enamorado!
Conocía Orsay palmo a palmo. Salas y pasadizos, turnos, horarios y escondrijos. Escabullirse con la última llamada y agazaparse en un cuarto de contadores del último piso fue un juego de niños. De negro riguroso, el rostro tiznado, a medianoche ató el mosquetón a una viga y empezó a descender hacia su amor enmarcado. Oh ¡ansiada felicidad!
Apenas había descendido dos metros cuando la soga se tensó y el arnés se le clavó en la entrepierna. ¡Ouch! El láser le detectó. Sirenas. Colgado como una longaniza trató de desencallarla, la cuerda cedió ¡oooohhhhaa!...¡catacroc!
Mientras evaluaba sus opciones y fracturas, dos linternas le deslumbraron. Todo lo que alcanzó a decir fue un débil ¡oh, oh!



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Nomeko7 escribió:

Hank escribió:

salakov escribió:4.- ¡Viva tu puta madre, frígido tocón!

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: Delacroix y ella, mi Libertad.
Gustaba de mirarla todas las tardes, tras la merienda, mientras mi abuela y mi madre repiqueteaban sus lenguas, incansables cuando de criticar se trataba. Cerraba mis oídos, no del todo, no fuera a ser que no me apercibiera de algún acercamiento indeseado, y clavaba mis pupilas, que dilataban sin remedio obligadas por la penumbra del comedor, en aquellos senos por los que hubiera dado la mitad de lo que me quedaba por vivir. Al fin y al cabo, uno nunca puede valorar convenientemente semejante oferta.
Las noches se llenaban de su presencia, fabricando febriles duermevelas y despertares.
Años más tarde, unos indeseables emborronaron mis recuerdos a brochazos, espurios por robados a otra mujer, no tan atractiva a mis ojos, pero suculenta en muchos sentidos.
Y tuvieron la desfachatez de musicar pésimamente tan magna obra, mancillando doblemente a mi amada Libertad.
Qué frágiles son los sueños.




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ahí me he perdido, pero me gusta mucho, ¿quién no estuvo obsesionado con esos hermosos pechos?

¡viva la libertad!

Pechos hermosos o hermosos pechos?

salakov escribió:
7.- Adiós en soledad

Oh, ¡cómo admiraba el "Pintar es como golpear" de Equipo Crónica! Decía que era la mejor obra pop art del país con mucha diferencia. A veces pienso que es porque reflejaba su vida, que era un golpe tras otro desde distintos ámbitos: los rojos eran económicos (números rojos); los verdes de salud (le volvía la cara la naturaleza); los amarillos románticos (el semáforo de su amor nunca se ponía verde, como mucho ámbar); los azules de cualquier otro sentimiento (siempre acababan dejándolo frío).
Recuerdo que un día le pregunté por Warhol con lo que le gustaba el pop art pensando que me hablaría sobre la "Campbell soup" o "Shot Marilyns", pero me contestó que admiraba la obra del Empire State Building porque era como su vida, pensaba que estaba haciendo algo grande pero la realidad es que era una enorme nada.
Quizás por eso se haya ido en silencio sin avisar a nadie, porque creía que es lo que se merecía.




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salakov escribió:

8.- La tierra que se abrocha.
 
¡Oh, cómo admiraba ese cuadro de Sierra, “Paisajes de la tierra plana, XII”! La serie completa estaba colocada con el horizonte en común y describía una línea sobre la que girar, que pesaba y reconfortaba por igual, como una certidumbre. La de la belleza sobria y noble del paisaje del que él había escapado un día, como también hice yo.




He vuelto, dije ahora, absorta en el contorno del pan candeal.








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salakov escribió:
10.- Leute, die sich begegnen

- Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: Leute, die sich begegnen de  August Macke
-¡Alto! Rugió el director. -¿Qué mierda de frase es esa?
-Me la acaba de añadir el guionista al libreto
-¿Y quién se cree ese que es para añadir frases sin decirme nada?
-El amante del productor ejecutivo- musitó la ayudante de dirección
-¡Me da igual!. La obra es mía ahora
- Además ... –se dirigió gritando a la compungida actriz -  ¿Qué mierda de pronunciación es esa? Se pronuncia loite di sij be-geg-nen. Dígale a ese aprendiz que le ponga las frases bien
- Me ha dicho que mirando el cuadro encontraría la inspiración para decirla en el tono adecuado. Que tiene más un siglo pero que refleja la alienación y deshumanización de la sociedad actual
-Encima ese petulante tiene ínfulas de director

El escritor aparece al fondo.

-Escucha gordo asqueroso, sí, tú, tú que tildas ti. Ponte al teléfono ahora mismo. Es Poppa, para ti, sí para ti.



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salakov escribió:
11.- Arquetipo

—Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: La encajera, de Johannes Vermeer (c. 1669–70)
Otra vez se separaron junto al dique desde donde ella volvió a partir sin marcharse, entrelazando las tupidas hebras de sus cabellos con aquellos hilos lívidos que desde los ojos de él, se derramaban en el rebosante canal, mientras suspiraba por el próximo hilvanarse a medias, sin la mitad de sí, roto sin remiendo por una sonrisa cuyo desgarro no hay aguja que cierre. Cuando se rasgan las costuras todo queda anegado en Holanda.

Spoiler:

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salakov escribió:

12.- Muerte

¡Oh, cómo admiraba ese cuadro!: El triunfo de la Muerte, de Pieter Brueghel. Se sentía fascinado por esa visión apocalíptica de la eterna lucha entre la luz y la oscuridad, entre la vida y la muerte, que en este caso la balanza hacía caer del lado de los segundos. Podía perder la noción del tiempo, deleitándose con el dolor y la agonía que la mano del hombre había sido capaz de plasmar en cada una de sus pinceladas.

Ensimismado como estaba, alguien le tocó el hombro, haciéndole volver a la realidad. El estridente tañido de las campanas, los gritos desgarradores y el olor a carne quemada volvieron a invadir sus sentidos. Con su esquelética mano tomó la guadaña oxidada que había dejado apoyada en la pared mientras contemplaba semejante obra de arte, y se dirigió al patio del palacio, a continuar el pillaje junto a sus cadavéricos compañeros.



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salakov escribió:
13.- El beso ~ Arte y cicatriz

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: El beso, de Munch. Menos estridente que el de Klimt, el beso de Munch destaca sin embargo por la unión indivisa de los amantes. Fijaos en su abrazo pisciforme, hay desesperación. No sabríamos decir si siguen siendo dos sujetos o uno solo de rostro desdibujado, tal es la naturaleza monstruosa del amor. Munch lo sabía, el amor no es luminoso; el amor es una condena oscura. El amor es sacrificio, dolor, vaciar de dientes, rechinar de encías, sutura entre labios para juntar cartílago, hueso y músculo, el amor es cirugía, violencia, posesión, mucosidad, sabor a saliva y sangre, laudable incomodidad, narices soldadas compartiendo un mismo aliento, resección lingual haciendo de ambas un solo órgano, prótesis intermaxilar uniendo a perpetuidad nuestras mandíbulas, nuestra carne, ¡nuestras almas para siempre cosidas!, eso es amor, ¡eso es amor!, veréis cuando ella despierte, oh, la expresión de sorpresa en sus ojos, el temblor de su grito sin boca...



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salakov escribió:
15.- 2023

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: The bath de Paul Cadmus. Pensó justo después de haberlo reducido a cenizas.

Ahora, en el gimnasio del Ministerio de natalidad, recuerda el cuadro que, en forma de culpa, sigue existiendo en su cabeza. Frente a él, un chico con un tatuaje acaba de terminar su tercera serie de tríceps. Suelta las cuerdas de forma brusca provocando el enorme estruendo de pesas que chocan entre sí. La cuerda se queda rotando alrededor del punto en el que se une con la polea mientras el chico del tatuaje admira uno de sus brazos, quieto como una estatua, hasta que uno de los extremos de la cuerda le roza. Ese ligero roce hace que el chico del tatuaje se ponga en guardia y cierre los puños, elevándolos a la altura de su cara. El chico del tatuaje no lanza ningún golpe; sólo mueve la cabeza a un lado a otro, esquivando las cuerdas. Esquivando la inercia.



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salakov escribió:17.- Reminiscencia

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: “Las aguas profundas”, de Magritte. Lo vio en una antología de pintura simbolista, pero todavía no sabía lo importante que sería en su vida.

—Una colección de obras carentes de lógica. Un abuso para el intelecto — susurró su esposa con discreción británica mientras le rozaba la carnosa oreja.
—Querida, si pudiese escribirse no haría falta pintarlo — puntualizó el corpulento marido.

El asunto, junto con otros tantos compromisos y actividades de la vida social londinense, cayó en el olvido. Durante veinte años la imagen permaneció cegada en la memoria, hasta que un buen día, el retrato viviente de aquella estatua llamó a la puerta de su despacho; era rubia, con el pelo recogido, guantes, abrigo, fría como un mármol y bellísima. Cuando la tuvo delante, un sucio erotismo lubricó la oronda morbidez del cineasta. Sí, era ella. Hitchcock había encontrado a la protagonista de la película. Imaginó entonces la nube de rabiosos pájaros castigándola sin piedad.



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salakov escribió:Fantástico Reggieshow, por cierto, que nadie lo ha dicho.

Malajes.

Rhonda escribió:Hanky on fire y sin quejarse. ¿Qué está pasando aquí? Salakov ha hecho magia negra

salakov escribió:Fantástico Reggieshow, por cierto, que nadie lo ha dicho.

Malajes.

Rhonda escribió:El 15, dado la destrucción de la pintura homoerótica, el "ministerio de Natalidad" y la minuciosidad con la que el protagonista describe al muchacho musculoso... tengo la sensación de que es una distopía en que la homosexualidad y su representación están prohibidas en pos de la exaltación de la heterosexualidad para fomentar la natalidad. Y que el protagonista es un homosexual reprimiendo su tendencia y su deseo (y lo que el cuadro ha despertado en él).

Rhonda escribió:El 15, dado la destrucción de la pintura homoerótica, el "ministerio de Natalidad" y la minuciosidad con la que el protagonista describe al muchacho musculoso... tengo la sensación de que es una distopía en que la homosexualidad y su representación están prohibidas en pos de la exaltación de la heterosexualidad para fomentar la natalidad. Y que el protagonista es un homosexual reprimiendo su tendencia y su deseo (y lo que el cuadro ha despertado en él).

salakov escribió:Al final hay 3 grandes temas universales y en esta ronda todos han tratado alguno de ellos.



Por eso mola tanto.

salakov escribió:Fantástico Reggieshow, por cierto, que nadie lo ha dicho.

Malajes.

salakov escribió:Por cierto: faltáis de enviar relato tú, tú, tú, tú y tú.

Ya sabéis quiénes sois.

Toro escribió:

salakov escribió:16.- El eterno retorno

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: La balsa de la Medusa, de Théodore Géricault.

«En 1816 naufragó la fragata Medusa. Entre los supervivientes se desató un completo infierno en el que se cometieron asesinatos, varios se suicidaron y hasta se recurrió al canibalismo para sobrevivir. Tras casi dos semanas en una endeble balsa, de sus ciento cuarenta y siete supervivientes solo quedaron quince».

Una obra maestra poco conocida en la que se refleja el horror del que es capaz el ser humano de una forma terriblemente lúcida y por desgracia inquietantemente actual. Como si alguna vez hubiera dejado de serlo.



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No he podido evitar acordarme de este tipo de escena:



PS: Mierda joder!! Si acabo de darme cuenta que es la misma completamente

salakov escribió:1.-Tripofobia

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: Brunt, de Nikita Kaun.

Aunque tras esa admiración se escondía cierto temor; un sudoroso e insano estremecimiento. La ilustración era oscura a la vez que hermosa; amenazante aunque evocadora. Imaginaba por un momento que podía precipitarse en el interior de cualquiera de esos diabólicos y repetitivos orificios que provocaban escalofríos en cada una de sus extremidades y picazón en la parte trasera de su cuello y en las sienes.

Cerró los ojos e imaginó que caía lentamente en el interior del cuerpo de la modelo. Sentía la angustia de encontrarse perdido, desprotegido y desamparado, ya que allí dentro no había nada; ni órganos, ni huesos, ni sangre; nada.

Ese detalle era el que más lo torturaba. Aunque renunció a abrir los ojos. Prefirió sentir el frío sudor en sus jóvenes manos. A la vez, dibujó mentalmente un breve poema:

Tripofobia
Agujeros que me aniquilan,
Que me conducen a mí
Que me conducen a ti…




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Toro escribió:Vamos a hacer un poco aunque no me de tiempo a repasar todos los relatos.

Por cierto, los cuadros son espectaculares, y me ha encantado descubrir algunos y redescubrir otros, y darles nuevos enfoques o tintarlos de imaginación...

Pero tengo que decir, que al final, como han propuesto, si se eligiese sobre el cuadro debería ser otro formulario.

Yo voy a intentar centrarme en el relato, en la historia o emociones que transmita, pero porque cada uno valora como le da la gana, yo voy a intentar valorar el relato como escrito únicamente, el cuadro entiendo que es un extra, que no sea necesario verlo para entenderlo, ni que sea un extracto de un libro de texto, pero que al leerlo me diera ganas de googlear el cuadro.

Ah! y también con la complicada frase en concreto que ha puesto la administración, que  como introducción al cuadro y como ronda original e inigualable y a la que aplaudo, a nivel de encaje en un relato es bastante complejo, así que quiero valorar también como se encaja la frase/expresión dentro de la historia...

salakov escribió:2.- Payasos tristes

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: “Payaso triste IV”, de Isidoro Balón. La señora Magrana, viuda, millonaria y ociosa estaba hechizada por el retrato desde que lo vio en un mercadillo de pintores locales. Lo compró inmediatamente, junto con los demás payasos que exhibía Balón. Todas sus amistades coleccionaban arte, pero se centraban en obras contemporáneas (¡horrorosas! ¡Incomprensibles!). Lo suyo eran los payasos, y seguiría coleccionando payasos, a pesar del rictus de burla y condescendencia que dedicaban sus conocidos a su lacrimógena colección. Pero, de todos los payasos, los que más le emocionaban eran los de Balón. Así que Magrana dio un paso más allá y se decidió a hacerle de mecenas, a cambio de que le proporcionara una nutrida constelación de pierrots afligidos que conmovieran su alma.
¡Ay! —se dolió Isidoro mientras finalizaba ‘Payaso triste XVI’ y pensaba en el color de carrocería que quería para su nuevo Porsche—. Se le acabaron los días de libertad y bohemia.




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salakov escribió:3.- El Vasco y El Bosco

—Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: El jardín de las delicias del Bosco, se convirtió, desde su adquisición, en la debilidad de Felipe II. Pasaba horas descubriendo nuevos inquilinos, sumergido en la mirada del hombre árbol, o interpretando aves, peces y frutos como alusiones al pecado…

A Patxi, “El Vasco”, le hervía la sangre cada vez que escuchaba esas charlatanerías pedantes de los guías, repetían como loros, dudaba siquiera que hubieran pasado cinco minutos contemplando la belleza de aquel óleo. Desde que accedió al puesto del Prado en 1943, aquella obra le había cautivado, la amaba en sus turnos de vigilancia nocturnos, aprendía cada contorno, experimentaba cada expresión…

Finalmente decidió fundirse con ella y comenzó a añadir personajes, partes de él. Ninguno de aquellos farsantes notó aumentar la población del cuadro. El año de su jubilación, culminó su unión eterna, dibujándose en un lugar envidiable; la esquina inferior derecha de la tabla central, esta vez, se dibujó totalmente vestido, mirando desafiante al espectador.

Cuadro en HD:

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salakov escribió:4.- ¡Viva tu puta madre, frígido tocón!

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: Delacroix y ella, mi Libertad.
Gustaba de mirarla todas las tardes, tras la merienda, mientras mi abuela y mi madre repiqueteaban sus lenguas, incansables cuando de criticar se trataba. Cerraba mis oídos, no del todo, no fuera a ser que no me apercibiera de algún acercamiento indeseado, y clavaba mis pupilas, que dilataban sin remedio obligadas por la penumbra del comedor, en aquellos senos por los que hubiera dado la mitad de lo que me quedaba por vivir. Al fin y al cabo, uno nunca puede valorar convenientemente semejante oferta.
Las noches se llenaban de su presencia, fabricando febriles duermevelas y despertares.
Años más tarde, unos indeseables emborronaron mis recuerdos a brochazos, espurios por robados a otra mujer, no tan atractiva a mis ojos, pero suculenta en muchos sentidos.
Y tuvieron la desfachatez de musicar pésimamente tan magna obra, mancillando doblemente a mi amada Libertad.
Qué frágiles son los sueños.




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salakov escribió:5.- Obsesión y ritual

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: Demonio (sentado) de Mikhail Aleksandrovich Vrubel. La fuerza y melancolía, el uso de la espátula... Abandonó agitado la galería Tretyakov, alquiló una troika y hostigó sin cesar los caballos del tiro hasta la dacha a las afueras de Moscú. Ya en la villa, se desabrochó dolorosamente la camisa frente al espejo. Esa solía ser la parte más dura. Buscó la escasa piel ilesa de su pecho, entre cicatrices recientes, y se grabó meticuloso la firma del pintor, Vrubel, usando un estilete dorado mientras murmuraba el encantamiento una vez más. Tras enjugar la sangre con descuido se apresuró al estudio. Al correr el cortinón del ventanal, el sol blanco de noviembre reveló un abrumador mural inacabado, una delirante mezcolanza de estilos de aquel siglo que finalizaba: miradas de Repin, miserias de Perov, la guerra de Vereschaguin, el mar de Aivazovski...
Ajenos gestos de su brazo trazaron pinceladas firmes y precisas en el lienzo; sus febriles ojos centelleaban.



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salakov escribió:6.- Oh, Olimpia

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro! La Olympia de Manet le obsesionaba desde que la vio por primera vez en su libro de texto. Treinta y ocho años de amor que hoy culminarían en un plan sin fisuras. Oh, ¡cuántas tardes frente a ella, loco enamorado!
Conocía Orsay palmo a palmo. Salas y pasadizos, turnos, horarios y escondrijos. Escabullirse con la última llamada y agazaparse en un cuarto de contadores del último piso fue un juego de niños. De negro riguroso, el rostro tiznado, a medianoche ató el mosquetón a una viga y empezó a descender hacia su amor enmarcado. Oh ¡ansiada felicidad!
Apenas había descendido dos metros cuando la soga se tensó y el arnés se le clavó en la entrepierna. ¡Ouch! El láser le detectó. Sirenas. Colgado como una longaniza trató de desencallarla, la cuerda cedió ¡oooohhhhaa!...¡catacroc!
Mientras evaluaba sus opciones y fracturas, dos linternas le deslumbraron. Todo lo que alcanzó a decir fue un débil ¡oh, oh!



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salakov escribió:
7.- Adiós en soledad

Oh, ¡cómo admiraba el "Pintar es como golpear" de Equipo Crónica! Decía que era la mejor obra pop art del país con mucha diferencia. A veces pienso que es porque reflejaba su vida, que era un golpe tras otro desde distintos ámbitos: los rojos eran económicos (números rojos); los verdes de salud (le volvía la cara la naturaleza); los amarillos románticos (el semáforo de su amor nunca se ponía verde, como mucho ámbar); los azules de cualquier otro sentimiento (siempre acababan dejándolo frío).
Recuerdo que un día le pregunté por Warhol con lo que le gustaba el pop art pensando que me hablaría sobre la "Campbell soup" o "Shot Marilyns", pero me contestó que admiraba la obra del Empire State Building porque era como su vida, pensaba que estaba haciendo algo grande pero la realidad es que era una enorme nada.
Quizás por eso se haya ido en silencio sin avisar a nadie, porque creía que es lo que se merecía.




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salakov escribió:

8.- La tierra que se abrocha.
 
¡Oh, cómo admiraba ese cuadro de Sierra, “Paisajes de la tierra plana, XII”! La serie completa estaba colocada con el horizonte en común y describía una línea sobre la que girar, que pesaba y reconfortaba por igual, como una certidumbre. La de la belleza sobria y noble del paisaje del que él había escapado un día, como también hice yo.




He vuelto, dije ahora, absorta en el contorno del pan candeal.






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salakov escribió:
9.- PH-233 (1945)

Oh, ¡cómo admiraba ese cuadro!: PH-233 de Clyfford Still... pensó el Búho sobre el Fent que bebía con el brazo del Estanque amarillo. Pasaron así el uno pensando y el otro bebiendo 55 + 18 años una semana y dos días. Después el Búho se fue volando y el Fent se fue andando y allí quedó, bajo la nebulosa, el Estanque amarillo en la noche cerrada.



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