RONDA 28 DE LA CUARTA EDICIÓN DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS.¡GLORIA AL GATEDRÁTICO TORO!

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Mensaje por Sugar Bug Miér 6 Feb 2019 - 19:36

Autista escribió:19.- Desesperación.

La caja siempre estaba cerrada para él. Metía la mano, buscaba, extraía ideas que se desmoronaban entre sus dedos. Una y otra vez los relatos que sacaba de la caja morían antes de la segunda linea. Y en tantas ocasiones intentaba resucitarlos. Los mimaba, les susurraba, les hacía cosquillas, les alimentaba. Y los relatos, una y otra vez se deshacían como los sueños al despertar. Y las palabras se acumulaban para luego desaparecer bajo la tiranía del cursor…
Y pasaban los días y de la caja iban saliendo relatos en manos de otros. Y en las yemas de sus dedos tan sólo la ficticia arenilla de historias que se evaporaban semana tras semana.

Otro de microrrelatos. No me gustan. Y encima no pasa nada. y además es candidato claro a poeta negro. tiene mi voto.
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Mensaje por Autista Miér 6 Feb 2019 - 19:43

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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 20:26

Segunda ronda consecutiva de columpie microrrelatil. Sorry, Gatobús. Sad
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Mensaje por quakto Miér 6 Feb 2019 - 21:01

salakov escribió:
quakto escribió:Menudo comienzo de 2019 en el curro, me da que me caigo esta y la siguiente, no habrá relatos por mi cuenta, esta seguro que no, a ver si algo sale Crying or Very sad

Mis disculpas, intentaré leeros a todos y votar pero no prometo nada Sad


¡No hay puta excusa! Bronca

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La caja siempre estaba cerrada.


A mí me cuesta más un nano que un micro, hay que tener mucho ingenio para cuadrar título y frase, cosa que flojeo siempre, el título Laughing
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Mensaje por Autista Miér 6 Feb 2019 - 21:27

Stoneheart escribió:Segunda ronda consecutiva de columpie microrrelatil. Sorry, Gatobús. Sad

No te preocupes, en otra ronda será.
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Mensaje por Autista Miér 6 Feb 2019 - 21:29

Por cierto, parece que alguien rezagado pugna por llegar a tiempo...

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Mensaje por Sugar Bug Miér 6 Feb 2019 - 21:30

Stoneheart escribió:Segunda ronda consecutiva de columpie microrrelatil. Sorry, Gatobús. Sad

Haz como yo.. no he participado pero he hecho un chou.
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Mensaje por Autista Miér 6 Feb 2019 - 21:57

20.- ¿Quiénes sois?

La caja siempre estaba cerrada, excepto en carnaval. Un jueves al año, al empezar la hora del patio, la señorita abría el cerrojo, dejando al descubierto un amasijo de pelucas, capas, vestidos, espadas de plástico, barbas postizas, sombreros, parches y otros cientos de artículos que nosotros nos encargábamos de combinar libremente. Durante una semana llevábamos personalidades a medida.

El resto del año era para mí una ristra de días tristes y cansados, que pasaba devanándome los sesos en busca de una forma de conseguir la llave.

Hasta que la encontré.

Durante todo el día sólo pensaba en ponerme la capa roja. Cada vez estaba más cerca. Ya no tendría que esperar un año para descansar de mí mismo...

Nadie me había advertido de lo que pasaba cuando la caja se abría y no era carnaval.
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Mensaje por Autista Miér 6 Feb 2019 - 21:59

21.- Caja sorpresa

La caja siempre estaba cerrada. Hasta ahora.

"Castigado a todo este mes", rezaba la nota con letra de mi madre que encontré dentro.
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:14

Autista escribió:01.- Merienda de negros

La caja estaba siempre cerrada.
Germán estaba mosqueado.
La tienda llevaba abierta un año,  a todas horas había un puñado de negros allí sentados, pero nunca veía vender nada.
Siendo votante de Vox, decidió que pasaba algo y llamó a la policía.
Se presentaron una tarde buscando drogas u otros indicios criminales.
Solo encontraron biblias.
Fue humillante.
Tiempo después, llegó a oídos de Diouf quién había sido el denunciante.
Esa noche le esperaron escondidos en la esquina del bar ataviados con mascaras chamanísticas.
Despertó dentro de un caldero gigante, flotando junto a cebollas, chiles y albahaca.
Cien negros mirándole fijamente sonriendo.
Entonces el “Gran Chaman” empezó a bailar y gritar :
- ¡Es la hora de calentar la sopa ceremonial!
Germán salió de un salto del caldero y se paseó por toda la calle en pelotas, dejando un reguero marrón a su paso.
La siempre necesaria dosis de cafrismo de la ronda. Very Happy
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:15

Autista escribió:02.- A Autista

La caja estaba siempre cerrada y nadie sabía muy bien qué había dentro. Tan solo alguna tarde se abría durante unos segundos la grietita desde la que Iker, como sonriendo, -jamás entenderá una broma- dirigía sus ojitos a la cara de mamá Isabel.

Mientras José, abraza la cintura de Isabel y mira muy triste al pequeño.

Por lo demás, pasará de no fijarse en nada a balancearse en cuanto pueda mantenerse en pie.
Tercera lectura. Desisto. Sorry. Sad
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:18

Autista escribió:03.- Familia

Come away, O human child!
to the waters and the wild
—The Stolen Child, W.B. Yeats—

La caja siempre estaba cerrada. Padre incluso nos tenía prohibido mirarla y solía subrayarlo con la elocuencia de su cinturón. John, nuestro hermano mayor, decía que la caja siempre había estado sobre aquel armario quejumbroso. John tiene mucha memoria, recuerda el rostro de Madre, asegura que era bella como un hada. John hasta recuerda ver a Padre sonreír.
Únicamente Padre conocía el motivo de conservar esa caja, para nosotros era un misterio. Un día Jimbo, el mediano, vino con que la había abierto, pero no le creímos. Jimbo era muy de contar pipas. Nos reímos y John le obligó a reconocer que se lo había inventado. «Pero lo haré», gritó Jimbo furibundo. «¡Veréis!».
Tres días después desapareció Jimbo. John propuso salir a buscarle por el pantano, pero Padre negó con gesto de rendición. Padre sólo escudriñó la caja cerrada, afligido. Luego la miré yo.
Pensamos en Jimbo. Pensamos en Madre.
Aunque vuelve a cumplorse la máxima que reza "La cita nunca es necesaria", es una referencia muy guapa sin la que el relato perdería algo de significado. Mientras lo leía sonaba en mi cabeza la preciosa canción de The Waterboys. Lástima de nombres anglosajones: podría haber pasado en Murcia.
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:20

Autista escribió:04.- In Memoriam

La caja siempre estaba cerrada. Presidiendo el local, vigilaba parroquia y parroquianos encaballada en el pulcro mostrador.
Todas las mañanas, al salir del colegio, entraba a recoger las compras que mi madre encargaba a diario y me acercaba a sus teclas haciendo amago de acariciarlas. Soñaba con escucharla.
—La caja no se toca, hijo —repetía invariable el señor Antoliano, escrutando ceñudo el inmóvil resultado: 12,50.
Supe, por mi madre, que registraba la compra de Adriana en un fatídico martes de carnaval. Tenía veinte años, dos menos que un joven Antoliano, el día que, al salir de la tienda, quedó dormida para siempre ante el empuje de un viejo camión cisterna que trasportaba agua destinada a facilitar la vida a muchos afectados por una pertinaz sequía.
Allí quedaron amor, ilusiones y sueños; bajo las ruedas. Doce cincuenta es lo único que puede recordar de ella después de tantos años.
Costumbrismo triste con una frase que no parecía muy adaptable a ese género. Tiene mérito.
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:21

Autista escribió:05.- ?

La caja siempre estaba cerrada, suspendida en el aire, a unos dos metros de altura. Un halo de misterio la rodeaba. Había aparecido de la noche a la mañana, cerca de su casa, y desconocía por completo su origen. Día tras día la contemplaba, esperando que ocurriera algo, sin atreverse a tocarla con sus manos. Se trataba de un cubo perfecto, totalmente compacto, que no mostraba ninguna abertura a lo largo de sus aristas, y con un mismo símbolo grabado en cada una de sus caras. Poco a poco se convirtió en una obsesión para él. Por las noches se levantaba, y desde la ventana la observaba brillar en la oscuridad. Finalmente se armó de valor. Se colocó debajo de aquella misteriosa caja amarilla y, tomando impulso, saltó para golpear su cara inferior con la cabeza, y comprobar con sorpresa cómo de su parte superior emergía un gran champiñón moteado.
Gran aprovechamiento de la banderola. Un inicio así siempre pide un final abierto y desconcertante, y el champiñón cumple esa función de forma bastante notable. Se queda un poco "ahí", pero me gusta.
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:22

Autista escribió:06.- Grandes ambiciones

La caja siempre estaba cerrada, presidiendo la mesa del jefe. Gómez, la auxiliar administrativa, la codiciaba. Fantaseaba con la calderilla que contenía ese pequeño cofre metálico, con todos los paquetes de Lucky’s que se podría comprar. Hasta que leyó el best seller de autoayuda “Por eso eres pobre” y comprendió que era pobre porque tenía fantasías de pobre. Así que olvidó el cofrecillo y focalizó su ahora ambiciosa codicia hacia otra caja: la de caudales. Durante meses estudió movimientos, urdió planes y averiguó números secretos hasta que, una noche, logró introducirse sigilosamente en el despacho y abrir la caja de marras. Polaroids de macizorros, recetas de la abuela y documentos anticuados, pero ni un sólo billete. Frustrada, Gómez agarró la caja de lata, la golpeó hasta abrirla y, con las monedas recogidas, se compró un cartón de Lucky’s.
La vida misma. Intuyo a Rhonda. Very Happy
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:25

Autista escribió:07.- Interiores/Exteriores

La caja siempre estaba cerrada; clausurada como si nunca antes hubiera sido abierta. Cada día, muy temprano, atravesaba la verde selva e intentaba abrirla. No había manera.

Siempre pensé que el ritual de atravesar aquellas bellas frondosidades a esas intempestivas horas daría su fruto; pero nada. La sensación era frustrante, aunque yo nunca decaía. Y regresaba al día siguiente; un día tras otro.

Cuando volvía a comprobar que estaba cerrada, regresaba atravesando aquella misma ruta a través de la selva, donde mangos y cafés me saludaban con sus fragancias, y bichos multicolores hacían el trayecto infinitamente más entretenido.

Y llegaba a un descampado donde había una cascada. Y me desnudaba y saltaba para nadar. Era maravilloso.

Un día repetí la excursión y al regresar de vuelta, me desnudé y salté al agua. Fue en la caída cuando me di cuenta de que nunca había salido de aquella caja.
Por ahí quería tirar yo, por el follón dentro/fuera, pero no supe hacerlo. No viene muy a cuento pero uno de los terroríficos "Sueños del Niñato" de Miguel Gallardo (si me queréis, leersen) es muy parecido a eso.
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:26

Autista escribió:08.- La caja de Katzenberg

La caja siempre estaba cerrada y nunca estuvo cerrada.
El experimento imaginario recibía el nombre del gatuno y esdrújulo profesor gativersitario de minínica cuántica, el gatedrático Katzenberg.
Explicaba así a los gáticos alumnos el incertidúmbrico problema de la realidad oscilante.
Cada primer plenilunio del curso, exponía el supositorio:
Un físico llamado Schrodin llena una caja de varemias. Si dentro un plútomo despide un ferónculo la cierra, y si lo contrata, la deja abierta. ¿Cómo está la caja?...
Pues resulta que los dos sucesos ocurren sincrónicamente.
Su paradigma había asombrado al felino mundo de la polisofía.
Con esto, desarrolló la teoría de superalambres, que componían una materialidad de poliversos sobrepuestos y alejandrinos.
Decía que todo era posible. Que había infinitas combinaciones de realidades paralelas y lelos.
Que en otro mundo, quizá Schrodin fuera quién pusiese el ejemplo usando gatos en cajas y otras palabras inventadas, para describir lo mismo.
Viejo chiflado...
Me encanta por el gato de Schrodin y por las virguerías con el lenguaje. Laughing
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:29

Autista escribió:09.- Revolución

La caja siempre estaba cerrada, pero aquella noche un cerrojo apareció suelto. Demasiado nervioso por actuar frente al emperador y la aristocracia en pleno, el mago obvió el detalle.
La gala, vetada al vulgo, había arrancado ovaciones enguantadas mezcladas con el tintineo de centenares de joyas, hasta el truco final. La caja. Su ayudante tumbada, solo extremidades y cabeza sobresalen. La primera lámina de acero separa las piernas, la segunda la cintura. La tercera entra con un golpe seco en la garganta. Se escucha un estruendo. Algo va mal.
¡Luces, luces! pide.
Frente a él, platea y anfiteatro son un vergel de torsos, inmóviles cual fontanas de agua roja. Por el pasillo central docenas de cabezas ruedan y se agolpan frente al escenario.
Solo el emperador, aterrado, conserva la testa.
Un tramoyista surge entre bambalinas. El mago reconoce al antiguo aprendiz.
Marchaos, le ordena este. El emperador es cosa nuestra.
Muy bueno, aunque no he entendido si la escabechina se produce por algún efecto raro de las estocadas del mago o porque hay alguien que se los ha cargado a todos...
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Mensaje por salakov Miér 6 Feb 2019 - 22:29

Li citi ninquii is nicisirii...
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:30

Autista escribió:10.- Antes del derrumbe

La caja siempre estaba cerrada, nunca había reunido el valor para abrirla. El motivo no era el miedo a derrumbarse al ver su reloj o alguna de las joyas que él mismo le había regalado. Su muerte había dejado muchos interrogantes: ¿qué demonios hacía conduciendo por la carretera del desierto? ¿En serio tenía su mujer un diario? ¿Habría una caja de cerillas con el nombre de un hostal de carretera en su bolso? Esto era lo que él temía, ver desmoronarse la arquitectura de la vida que una vez creyó vivir. Vertió gasolina y prendió fuego en un bidón en la parte posterior de su casa y arrojó la caja en su interior. Un avión apareció en el cielo—¿hacia dónde irá?—se preguntó, después lo siguió con la vista hasta que se hundió en una noche alquitranada.
Entiendo que la esposa no estaba muerta, estaba de parr... estooo, de viaje. scratch
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:32

Autista escribió:11.- Tra(d)ición familiar

La caja siempre estaba cerrada, lleva así desde que tengo uso de razón. Mi abuelo entregó la caja a mi padre, y mi padre, antes de morir, me la dio a mí. Las instrucciones son sencillas: “Conserva la caja, pero no la abras hasta recibir la señal. Si no recibes la señal, debes pasar la caja a la siguiente generación.”
Sin embargo, la señal no llega, y yo ya me he cansado. Me he quedado sin curro, tengo una familia a la que mantener, y estoy seguro de que dentro de la caja hay algo valioso. Perder el trabajo debe ser la señal, aunque eso ya le pasó a mi padre, estuvo una temporada en el paro, y no la abrió. Pero yo no aguanto más. Pero no estoy seguro de haber recibido la señal.
Maldita sea, no sé qué hacer, y se me acaban las putas ciento cincuenta palabras.
Buen giro final, que me ha distraído del pensamiento del reloj de Pulp Fiction.
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Mensaje por fritz Miér 6 Feb 2019 - 22:33

Stoneheart escribió:
Autista escribió:02.- A Autista

La caja estaba siempre cerrada y nadie sabía muy bien qué había dentro. Tan solo alguna tarde se abría durante unos segundos la grietita desde la que Iker, como sonriendo, -jamás entenderá una broma- dirigía sus ojitos a la cara de mamá Isabel.

Mientras José, abraza la cintura de Isabel y mira muy triste al pequeño.

Por lo demás, pasará de no fijarse en nada a balancearse en cuanto pueda mantenerse en pie.
Tercera lectura. Desisto. Sorry. Sad

Por el título, la caja es el autismo que afecta a Iker.
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Mensaje por RegSound Miér 6 Feb 2019 - 22:34

Piedrashow!!!!

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Mensaje por RegSound Miér 6 Feb 2019 - 22:34

Y de sugus cheers cheers

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Mensaje por Autista Miér 6 Feb 2019 - 22:34

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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:35

Autista escribió:12.- "El contenido"

La caja siempre estaba cerrada y metida en el mueble. Desde que tenemos uso de razón, mamá y papá se referían a lo que hubiese dentro como "el contenido".
Mi hermano y yo siempre tuvimos curiosidad por conocer "el contenido", pero nunca tuvimos ni la más remota idea de donde podría estar la llave. Nuestra curiosidad nacía de que papá siempre la miraba nostálgico y algo melancólico, mamá decía siempre que le tocaba pasar página.

Un día papá llegó de la oficina, dejó la muleta a un lado y se sentó en una butaca del salón. Nos llamó a mi hermano y a mi y le pidió a mamá que le acercase la caja. Sacó una llave diminuta y abrió la caja. Sacó "el contenido" y nos lo ofreció. Eran cromos de fútbol donde salía papá.

-Se puede vivir perfectamente la vida incluso cuando no se hayan cumplidos vuestros sueños.
Oh, qué bueno. Sad No sé dónde situar el punto en que dejé de pensar en los futbolistas como personas con familias y sentimientos, ni si atribuírlo a factores internos o externos.
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:36

Autista escribió:13.- Viejos pendientes de plata

La caja siempre estaba cerrada, y la llave se le resistió un poco. Sacó la pequeña Glock y los pendientes. Tras guardar la pistola en el bolso, se probó los viejos pendientes de plata frente al espejo y se pintó los labios. Recortó amarga la esquela del periódico de la víspera, la metió en la caja y pidió un taxi al Infierno.

Después de dar una generosa propina al taxista llamó a la puerta, y un hampón malencarado la dejó pasar vacilante. Siguió el estrecho pasillo enmoquetado hasta el despacho de Wong, camino mil veces recorrido antaño. El enorme chino ladeó la cabeza desde su sillón y la recibió con una casi sonrisa.
—En cierta manera te esperaba. Veo que llevas los pendien…
Falló en el intento de distraerla mientras abría el cajón en busca de su arma. La Glock tronó y la viuda volvía a estar en el negocio.
Muy noir, aunque no veo a qué se refiere con "el infierno"...
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Mensaje por Sugar Bug Miér 6 Feb 2019 - 22:38

Stoneheart escribió:
Autista escribió:13.- Viejos pendientes de plata

La caja siempre estaba cerrada, y la llave se le resistió un poco. Sacó la pequeña Glock y los pendientes. Tras guardar la pistola en el bolso, se probó los viejos pendientes de plata frente al espejo y se pintó los labios. Recortó amarga la esquela del periódico de la víspera, la metió en la caja y pidió un taxi al Infierno.

Después de dar una generosa propina al taxista llamó a la puerta, y un hampón malencarado la dejó pasar vacilante. Siguió el estrecho pasillo enmoquetado hasta el despacho de Wong, camino mil veces recorrido antaño. El enorme chino ladeó la cabeza desde su sillón y la recibió con una casi sonrisa.
—En cierta manera te esperaba. Veo que llevas los pendien…
Falló en el intento de distraerla mientras abría el cajón en busca de su arma. La Glock tronó y la viuda volvía a estar en el negocio.
Muy noir, aunque no veo a qué se refiere con "el infierno"...

Es el nombre del local.
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:39

Autista escribió:14.- Pandora, vista por detrás

La caja estaba siempre cerrada: hasta ahí es verdad. El resto siempre nos lo cuentan al revés. Esperanza era su mujer, la curiosidad era de él; la “caja”, clarísimo símbolo genital femenino. Él metió su llave (llamémosla así) y abrió la caja equivocada. De ahí salieron todos los males: la ira (cuando llegó el marido de Pandora), la discordia (cuando Esperanza se enteró y en venganza se pasó por la caja al coro entero del anfiteatro, corifeo incluido), la enfermedad (venérea), la muerte (puñaladas en un callejón del ágora) y hasta un caballo de madera.
Pensadlo: si todos los males salieron de la caja y por eso existen entre nosotros, ¿cómo podríamos conocer la esperanza si esta se hubiera quedado dentro?
Porque nos lo cuentan como quieren. La esperanza es lo primero que se vende: dos milenios de negocio en Roma nos contemplan.
Esperanza.
Menuda lagarta.
Para mí le sobran las últimas tres palabras pero está muy bien construido. Se podría adaptar a un microcomic con un par de giros troyanos...
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:40

Sugar Bug escribió:
Es el nombre del local.
No había visto la mayúscula. facepalm No sé por qué, la frase me había creado un pequeño hype...
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Mensaje por Sugar Bug Miér 6 Feb 2019 - 22:41

RegSound escribió:Y de sugus cheers cheers

Calla, que estoy viendo a Messi
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Mensaje por Sugar Bug Miér 6 Feb 2019 - 22:42

Stoneheart escribió:
Sugar Bug escribió:
Es el nombre del local.
No había visto la mayúscula. facepalm No sé por qué, la frase me había creado un pequeño hype...

Visto a lo que va, la eleccion del nombre es muy acertada. Pero faltan tiros.
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:43

Autista escribió:15.- El callejón de los adioses.

La caja siempre estaba cerrada. No hablaba. No era asustadiza como el resto. Única y solitaria, ocupaba la balda más inaccesible de la Oficina de Cartas Muertas. Era un cuartucho atestado, teñido por la macilenta luz de una bombilla y donde un cerúleo oficinista guardaba la correspondencia extraviada. Cuando eso ocurría, nada más cerrarse la puerta acristalada, se alzaba un inevitable corrillo de voces temerosas y diminutas. ¡Silencio he dicho! ordenaba un fardo derrengado desde uno de los rincones. Y entonces las voces callaban. Al llegar los fríos el cuartucho era purgado y cargaban sacas colmadas hasta un callejón cercano. El silencio invernal dejaba escuchar las grullas, pero también el quejoso rechinar de la herrumbrosa caldera. Allí, al calor del fuego vivificante, los pálidos subalternos enumeraban sus dolores y echaban cuentas de sus salarios, mientras que en el temblor del papel reseco ardían infelices las caligrafías, las promesas y los adioses.
Oooh, me encantan ese tipo de personificaciones o prosopopeyas (hola, David Z!). Prosopopar con fundamento no es fácil. Además me ha recordado a Bartleby. Punto(s) garantizado(s).
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:45

Autista escribió:16.- Agujas

La caja siempre estaba cerrada y al abrirla se topó con hilos, alfileres y tijeras. En lugar de llorar cogió una aguja y la escondió dentro del ojo de su Winnie de Poo de peluche.

Al llegar a la adolescencia Winnie aún rondaba su habitación. Sus padres se creían afortunados por haber mantenido intacta la inocencia de su hijo aunque en realidad el niño disfrutaba con el dolor que le provocaban las agujas cuando penetraban en su cuerpo.

En la veintena, ocultar su cuerpo desnudo repleto de cicatrices se convirtió en una especie de fetiche. Todo era salvable con oscuridad e incluso el sexo con ropa se había convertido en una moda.

Mientras se dibuja a sí mismo en una pierna con una aguja mira a Winnie. El dolor le traslada a otros lugares: en ocasiones piensa en amor; otras siente deshacerse en su boca una deliciosa galleta de mantequilla.
Bizarro e inquietante en extremo. Al principio me esperaba un dramón de familia destrozada por el infierno de la droga (ranciofact). Menos mal.
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:47

Autista escribió:17.- Herencia

La caja siempre estaba cerrada salvo cuando venía de visita el señor Soldevila, el señor de la mansión donde mis padres servían. Cuando nos visitaba nos revolvía el pelo, soltaba un “qué rápido crecen” y nos daba un dulce. Sabíamos que era el momento de ir a nuestro cuarto. Y cuando papá cerraba nuestra puerta la caja se abría. Entonces Montse y yo divagábamos sobre su contenido: un tesoro, un valioso ajuar, una pistola.... que siempre relacionábamos, dejando volar la imaginación, con el señor Soldevila.
Una noche papá olvidó echar el cerrojo de nuestra puerta. De inmediato salimos y llegamos a la puerta del dormitorio. De rodillas, Montse escudriñó por el ojo de la cerradura.
Desde entonces Montse no habla y tiene la mirada perdida. Cuido de ella desde ese, ya lejano, día. Hoy debo vestirla elegantemente y desempolvar la caja porque tenemos visita.
Me sugiere terror elsanbenitesco, aunque el estilo es un poco diferente.
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Mensaje por Sugar Bug Miér 6 Feb 2019 - 22:49

Stoneheart escribió:
Autista escribió:17.- Herencia

La caja siempre estaba cerrada salvo cuando venía de visita el señor Soldevila, el señor de la mansión donde mis padres servían. Cuando nos visitaba nos revolvía el pelo, soltaba un “qué rápido crecen” y nos daba un dulce. Sabíamos que era el momento de ir a nuestro cuarto. Y cuando papá cerraba nuestra puerta la caja se abría. Entonces Montse y yo divagábamos sobre su contenido: un tesoro, un valioso ajuar, una pistola.... que siempre relacionábamos, dejando volar la imaginación, con el señor Soldevila.
Una noche papá olvidó echar el cerrojo de nuestra puerta. De inmediato salimos y llegamos a la puerta del dormitorio. De rodillas, Montse escudriñó por el ojo de la cerradura.
Desde entonces Montse no habla y tiene la mirada perdida. Cuido de ella desde ese, ya lejano, día. Hoy debo vestirla elegantemente y desempolvar la caja porque tenemos visita.
Me sugiere terror elsanbenitesco, aunque el estilo es un poco diferente.

Los nombres son Eloy.
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:50

Autista escribió:18.- El juguete

La caja estaba siempre cerrada y no presentaba ninguna posibilidad de apertura. Al agitarla, un sonido ahogado sugería un objeto en el interior. Tras meses investigando recurrimos al Ruso. Al examinarla, inesperadamente, solicitó acceso urgente a una cámara de vacío perfecto.
El robot sacudió la caja en la cámara  y un eco larguísimo resonó en todo el edificio. Los físicos se quedaron petrificados. Ruso rió eufórico: estaba ante el puzzle más divertido del mundo.
Este no lo he entendido. Bueno, por lo que veo el del champiñón tampoco, pero eso es porque no leo. ¿Sugar?
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:52

Autista escribió:19.- Desesperación.

La caja siempre estaba cerrada para él. Metía la mano, buscaba, extraía ideas que se desmoronaban entre sus dedos. Una y otra vez los relatos que sacaba de la caja morían antes de la segunda linea. Y en tantas ocasiones intentaba resucitarlos. Los mimaba, les susurraba, les hacía cosquillas, les alimentaba. Y los relatos, una y otra vez se deshacían como los sueños al despertar. Y las palabras se acumulaban para luego desaparecer bajo la tiranía del cursor…
Y pasaban los días y de la caja iban saliendo relatos en manos de otros. Y en las yemas de sus dedos tan sólo la ficticia arenilla de historias que se evaporaban semana tras semana.
Muy bien descrita la tristeza del autor sin inspiración. Hay otro amago de prosopopeya, que tiene mi seal of approval.
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:55

Autista escribió:20.- ¿Quiénes sois?

La caja siempre estaba cerrada, excepto en carnaval. Un jueves al año, al empezar la hora del patio, la señorita abría el cerrojo, dejando al descubierto un amasijo de pelucas, capas, vestidos, espadas de plástico, barbas postizas, sombreros, parches y otros cientos de artículos que nosotros nos encargábamos de combinar libremente. Durante una semana llevábamos personalidades a medida.

El resto del año era para mí una ristra de días tristes y cansados, que pasaba devanándome los sesos en busca de una forma de conseguir la llave.

Hasta que la encontré.

Durante todo el día sólo pensaba en ponerme la capa roja. Cada vez estaba más cerca. Ya no tendría que esperar un año para descansar de mí mismo...

Nadie me había advertido de lo que pasaba cuando la caja se abría y no era carnaval.
En mi cole también había una así, pero era tan cutre que ponerse alguno de los harapos que contenía sin ser carnaval habría tenido un efecto distinto al que sea que tienen los disfraces del micro: dar la pena.
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Mensaje por Sugar Bug Miér 6 Feb 2019 - 22:55

Stoneheart escribió:
Autista escribió:18.- El juguete

La caja estaba siempre cerrada y no presentaba ninguna posibilidad de apertura. Al agitarla, un sonido ahogado sugería un objeto en el interior. Tras meses investigando recurrimos al Ruso. Al examinarla, inesperadamente, solicitó acceso urgente a una cámara de vacío perfecto.
El robot sacudió la caja en la cámara  y un eco larguísimo resonó en todo el edificio. Los físicos se quedaron petrificados. Ruso rió eufórico: estaba ante el puzzle más divertido del mundo.
Este no lo he entendido. Bueno, por lo que veo el del champiñón tampoco, pero eso es porque no leo. ¿Sugar?

Ni idea. Però me gusta.
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:56

Autista escribió:21.- Caja sorpresa

La caja siempre estaba cerrada. Hasta ahora.

"Castigado a todo este mes", rezaba la nota con letra de mi madre que encontré dentro.
Apaño de última hora. Bien hecho. cheers
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Mensaje por salakov Miér 6 Feb 2019 - 22:56

Stoneheart escribió:
Autista escribió:19.- Desesperación.

La caja siempre estaba cerrada para él. Metía la mano, buscaba, extraía ideas que se desmoronaban entre sus dedos. Una y otra vez los relatos que sacaba de la caja morían antes de la segunda linea. Y en tantas ocasiones intentaba resucitarlos. Los mimaba, les susurraba, les hacía cosquillas, les alimentaba. Y los relatos, una y otra vez se deshacían como los sueños al despertar. Y las palabras se acumulaban para luego desaparecer bajo la tiranía del cursor…
Y pasaban los días y de la caja iban saliendo relatos en manos de otros. Y en las yemas de sus dedos tan sólo la ficticia arenilla de historias que se evaporaban semana tras semana.
Muy bien descrita la tristeza del autor sin inspiración. Hay otro amago de prosopopeya, que tiene mi seal of approval.


Efectivamente, lleva premio.
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Mensaje por Sugar Bug Miér 6 Feb 2019 - 22:57

Stoneheart escribió:
Autista escribió:20.- ¿Quiénes sois?

La caja siempre estaba cerrada, excepto en carnaval. Un jueves al año, al empezar la hora del patio, la señorita abría el cerrojo, dejando al descubierto un amasijo de pelucas, capas, vestidos, espadas de plástico, barbas postizas, sombreros, parches y otros cientos de artículos que nosotros nos encargábamos de combinar libremente. Durante una semana llevábamos personalidades a medida.

El resto del año era para mí una ristra de días tristes y cansados, que pasaba devanándome los sesos en busca de una forma de conseguir la llave.

Hasta que la encontré.

Durante todo el día sólo pensaba en ponerme la capa roja. Cada vez estaba más cerca. Ya no tendría que esperar un año para descansar de mí mismo...

Nadie me había advertido de lo que pasaba cuando la caja se abría y no era carnaval.
En mi cole también había una así, pero era tan cutre que ponerse alguno de los harapos que contenía sin ser carnaval habría tenido un efecto distinto al que sea que tienen los disfraces del micro: dar la pena.

Eso es lo que le pasa cuando no es carnaval.
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Mensaje por Toro Miér 6 Feb 2019 - 22:57

Stoneheart escribió:
Autista escribió:17.- Herencia

La caja siempre estaba cerrada salvo cuando venía de visita el señor Soldevila, el señor de la mansión donde mis padres servían. Cuando nos visitaba nos revolvía el pelo, soltaba un “qué rápido crecen” y nos daba un dulce. Sabíamos que era el momento de ir a nuestro cuarto. Y cuando papá cerraba nuestra puerta la caja se abría. Entonces Montse y yo divagábamos sobre su contenido: un tesoro, un valioso ajuar, una pistola.... que siempre relacionábamos, dejando volar la imaginación, con el señor Soldevila.
Una noche papá olvidó echar el cerrojo de nuestra puerta. De inmediato salimos y llegamos a la puerta del dormitorio. De rodillas, Montse escudriñó por el ojo de la cerradura.
Desde entonces Montse no habla y tiene la mirada perdida. Cuido de ella desde ese, ya lejano, día. Hoy debo vestirla elegantemente y desempolvar la caja porque tenemos visita.
Me sugiere terror elsanbenitesco, aunque el estilo es un poco diferente.

Y el relato muy largo Laughing
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Mensaje por Toro Miér 6 Feb 2019 - 22:57

StoneShow!!!! cheers cheers cheers
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 22:58

Autista escribió:RONDA 28 DE LA CUARTA EDICIÓN DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS.¡GLORIA AL GATEDRÁTICO TORO! - Página 5 Stoneheart_zpsuvztrdze
Oh, the gif of my life. cloud9
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Mensaje por Stoneheart Miér 6 Feb 2019 - 23:01

Y me voy a dormir encabezando la campaña "El 18 no se merece el Poeta Negro".

...

Los namings no son mi fuerte, pero se entiende.
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Mensaje por Nomeko7 Miér 6 Feb 2019 - 23:03

salakov escribió:
Stoneheart escribió:
Autista escribió:19.- Desesperación.

La caja siempre estaba cerrada para él. Metía la mano, buscaba, extraía ideas que se desmoronaban entre sus dedos. Una y otra vez los relatos que sacaba de la caja morían antes de la segunda linea. Y en tantas ocasiones intentaba resucitarlos. Los mimaba, les susurraba, les hacía cosquillas, les alimentaba. Y los relatos, una y otra vez se deshacían como los sueños al despertar. Y las palabras se acumulaban para luego desaparecer bajo la tiranía del cursor…
Y pasaban los días y de la caja iban saliendo relatos en manos de otros. Y en las yemas de sus dedos tan sólo la ficticia arenilla de historias que se evaporaban semana tras semana.
Muy bien descrita la tristeza del autor sin inspiración. Hay otro amago de prosopopeya, que tiene mi seal of approval.


Efectivamente, lleva premio.

Negro poeta? Hombre, algo ñoño pero hay calidad.
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Mensaje por salakov Miér 6 Feb 2019 - 23:03

Stoneheart escribió:Y me voy a dormir encabezando la campaña "El 18 no se merece el Poeta Negro".

...

Los namings no son mi fuerte, pero se entiende.

Amén.

Este es un tribunal aperturista y permeable a las sugerencias y el 18 no lo tendrá. Descansa tranquila.
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Mensaje por Nomeko7 Miér 6 Feb 2019 - 23:05

Toro escribió:
Stoneheart escribió:
Autista escribió:17.- Herencia

La caja siempre estaba cerrada salvo cuando venía de visita el señor Soldevila, el señor de la mansión donde mis padres servían. Cuando nos visitaba nos revolvía el pelo, soltaba un “qué rápido crecen” y nos daba un dulce. Sabíamos que era el momento de ir a nuestro cuarto. Y cuando papá cerraba nuestra puerta la caja se abría. Entonces Montse y yo divagábamos sobre su contenido: un tesoro, un valioso ajuar, una pistola.... que siempre relacionábamos, dejando volar la imaginación, con el señor Soldevila.
Una noche papá olvidó echar el cerrojo de nuestra puerta. De inmediato salimos y llegamos a la puerta del dormitorio. De rodillas, Montse escudriñó por el ojo de la cerradura.
Desde entonces Montse no habla y tiene la mirada perdida. Cuido de ella desde ese, ya lejano, día. Hoy debo vestirla elegantemente y desempolvar la caja porque tenemos visita.
Me sugiere terror elsanbenitesco, aunque el estilo es un poco diferente.

Y el relato muy largo Laughing

No entiendo la última frase. Se queda vegetal, supongo.
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