POESIA

—Vicente Luis Mora—

El amor está en lo que tendemos
(puentes, palabras).

El amor está en todo lo que izamos
(risas, banderas).

Y en lo que combatimos
(noche, vacío)
por verdadero amor.

El amor está en cuanto levantamos
(torres, promesas).

En cuanto recogemos y sembramos
(hijos, futuro).

Y en las ruinas de lo que abatimos
(desposesión, mentira)
por verdadero amor.


—José Ángel Valente—

Mia jj

Mi casa se estaba quemando
y sólo podía salvar una cosa.
Decidí salvar el fuego.

—Jean Cocteau—

En portada, un cuadro de Hilma af Klint, Altarpiece nº1.

En 1928, René Daumal fundó, junto con Roger-Gilbert Lecomte, Roger Vailland y el pintor Josef Síma, la revista «El Gran Juego», un grito de rebelión contra un Occidente racionalista que ha olvidado el núcleo de verdad absoluta enunciada por «los Rishis védicos, los Rabinos cabalistas, los profetas, los místicos, los grandes herejes de todos los tiempos, y los poetas, los auténticos», en particular Rimbaud.

Patti Smith dijo de él: «Daumal es como un hermano para mí. Es un narrador increíble, absurdo y espiritual. Me rompe el corazón que muriera tan joven... Me gustaría tanto que el dinero que gano me permitiera viajar atrás en el tiempo y comprarle lo que necesita para vivir más tiempo. Le tengo mucho cariño. Pienso en él todos los días.»

Las hojas muertas

Oh, me gustaría tanto que recordaras
Los días felices cuando éramos amigos...
En aquel tiempo la vida era más hermosa
Y el sol brillaba más que hoy.
Las hojas muertas se recogen con un rastrillo...
¿Ves? No lo he olvidado...
Las hojas muertas se recogen con un rastrillo
Los recuerdos y las penas, también.
Y el viento del norte se las lleva
En la noche fría del olvido
¿Ves? No he olvidado
la canción que tú me cantabas.

Es una canción que nos acerca
Tú me amabas y yo te amaba
Vivíamos juntos
Tú, que me amabas, y yo, que te amaba...
Pero la vida separa a aquellos que se aman
Silenciosamente sin hacer ruido
Y el mar borra sobre la arena
El paso de los amantes que se separan.

Las hojas muertas se recogen con un rastrillo.
Los recuerdos y las penas, también.
Pero mi amor, silencioso y fiel
Siempre sonríe y le agradece a la vida.
Yo te amaba, y eras tan linda...
¿Cómo crees que podría olvidarte?
En aquel tiempo la vida era más hermosa
Y el sol brillaba más que hoy
Eras mi más dulce amiga,
Mas no tengo sino recuerdos
Y la canción que tú me cantabas,
¡Siempre, siempre la recordaré!

—Jacques Prévert—