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Abuelo81 escribió:

Breve, muy breve… pero a mi me ha encantado.

polilla escribió:

Abuelo81 escribió:

Breve, muy breve… pero a mi me ha encantado.

Precioso libro. Muy fan.

Acaban de editar otro de la misma autora Luna Llena, también muy recomendable. De temática similar.

BLINK503 escribió:

eskoriez escribió:No llevo demasiado pero por ahora no me está molando nada:

Yo llevo 100 pags y esto no arranca ni pa atrás. Espero que no sea todo el libro así pq los relatos de esta autora me maravillaron.

salakov escribió:

Forma sobre contenido. Narración intencionadamente fragmentada, casi un delirio, donde el lector debe recomponer la realidad a través de los distintos desvaríos.

No llega a hacerse pesada porque es poco más que un relato largo. No está mal, pero tampoco me parece la revolucionaria obra que prometían.

salakov escribió:

Forma sobre contenido. Narración intencionadamente fragmentada, casi un delirio, donde el lector debe recomponer la realidad a través de los distintos desvaríos.

No llega a hacerse pesada porque es poco más que un relato largo. No está mal, pero tampoco me parece la revolucionaria obra que prometían.

Balachina escribió:

Lo he vuelto a leer (como propuesta de un club de lectura) y me ha parecido, otra vez, extraordinario. Probablemente sea el libro más terrorífico/inquietante que he leído en mi vida (junto con "Tenemos que hablar de Kevin" de Lionel Shriver)

Zzzz escribió:

salakov escribió:

Forma sobre contenido. Narración intencionadamente fragmentada, casi un delirio, donde el lector debe recomponer la realidad a través de los distintos desvaríos.

No llega a hacerse pesada porque es poco más que un relato largo. No está mal, pero tampoco me parece la revolucionaria obra que prometían.

Qué cosa más mala.

Zzzz escribió:

Balachina escribió:

Lo he vuelto a leer (como propuesta de un club de lectura) y me ha parecido, otra vez, extraordinario. Probablemente sea el libro más terrorífico/inquietante que he leído en mi vida (junto con "Tenemos que hablar de Kevin" de Lionel Shriver)

Definitivamente, hoy acabo con el que estoy y mañana lo empiezo.

eskoriez escribió:

eskoriez escribió:

Adso escribió:

eskoriez escribió:

Yo leí la edición que sacó Anagrama del rollo mecanografiado original, con los nombres reales de los protagonistas. Muy interesante.

Escribí esto en su día:

"Argumento:

Publicada por primera vez en 1957, “En la carretera” se convirtió con los años en novela de culto, manifiesto de la generación beat, y precursora del movimiento hippy y la contracultura. La novela, de corte semiautobiográfico, presenta a unos jóvenes norteamericanos ávidos de cambios y nuevas experiencias en una sociedad adormecida tras el fin de la Segunda Guerra Mundial. El propio Jack Kerouac y su alocada pandilla, en la que destaca sobremanera el carismático y ambivalente, santo y pecador, Neal Cassidy, viajarán a ritmo de jazz y excesos a través de las carreteras de Estados Unidos y México. El alcohol, el sexo, la euforia y la desolación, el hambre, el frío y el calor, el amor, las drogas, la música, pero sobre todo, la amistad, marcarán el viaje de unos jóvenes insatisfechos en búsqueda continua de sí mismos y de sus propios límites.

Tras la censura original (en su día se eliminaron pasajes de sexo demasiado explícito para la época) se edita por primera vez de manera íntegra, respetando además los nombres reales de los protagonistas. Por fin el antiguo Sal Paradise es Jack Kerouac y lo mismo ocurre con compañeros de viaje como el poeta Allen Gingsberg o el escritor William Burroughs, que antes aparecían con seudónimos. Se añade como apéndice el presumible final de la novela, que en su día un perro destrozó a dentelladas, y que ahora se recupera gracias a un borrador de 1951.

Opinión:

Acostumbrados como estamos a los enfants terribles de las letras actuales, que buscan la provocación como promoción para sus ventas, uno puede caer en el error a priori de incluir a Jack Kerouac en el saco de escritores mediáticos, incluso en creer que es el precursor de todos ellos. Y no podríamos equivocarnos más, porque si algo destilan estas páginas por encima de todo, es sencillez y autenticidad. Kerouac nos dibuja un paisaje de sensaciones, colores y olores, música y ruido que remite al mejor Hemingway, con el plus de la inmediatez. A través de frases cortas y breves diálogos, como si de una pieza de bop se tratase, la obra transmite velocidad, ritmo y esa necesidad de movimiento continuo, de cambio, de probar cosas nuevas, esa ansiedad del que quiere exprimir la vida en un solo sorbo. Marchar a toda costa, sin rumbo definido. Lo importante no es el destino, sino el viaje en sí mismo. No sabemos qué nos encontraremos al final de la carretera, pero sabemos que hay que ir.

Y todo ello, sin un ápice de pretenciosidad (ni siquiera en los delirios místico-etílicos, que los hay), contado de manera directa en primera persona, con sus momentos de alegría y de tristeza, de plenitud y de vacío, en suma, de humanidad. La América cosmopolita contra la profunda de los años cuarenta, la incipiente juventud inconformista contra la sociedad conservadora retratada en unos viajes en autostop o al volante a través de carreteras infinitas, como sólo existen en Norteamérica. Carreteras que cruzan kilómetros y kilómetros de paisajes desérticos, como una metáfora del norteamericano, acaso del ciudadano moderno, que no acaba de encontrar su lugar en el mundo. Hombres  y mujeres como compañeros de viaje y correrías que actúan como el que no tiene nada que perder, como si no hubiera un mañana, tan ocupados están por buscar, por sentir, por correr. En la novela hay sexo y alcohol, momentos delirantes (protagonizados casi todos por Cassidy o Burroughs) y buenas dosis de jazz sudoroso, pero si por algo destaca es por la amistad imperturbable de sus dos protagonistas, a pesar de sus diferencias, a pesar de los malos momentos, a pesar de ese carácter impredecible del hijo de vagabundo que siempre vive al límite, el loco y genial Cassidy, a veces el verdadero protagonista de la novela. Es significativo que Kerouac, aunque forma parte de la aventura y la cuenta desde dentro, presenta límites que no se atreve a cruzar, o mantiene una distancia (la distancia del escritor, del observador de la realidad que no puede dejarse llevar del todo porque alguien tiene que contarlo después); distancias o límites que no conocen otros personajes, en especial el que en la versión censurada se hacía llamar Dean Moriarty.

Jack Kerouac escribió la novela en un rollo de papel de 36 metros (tras pegar ocho largas hojas de papel de calcar que utilizan los arquitectos), a un espacio y sin un solo punto y aparte, por lo que desplegado en el suelo formaba la carretera que titula el libro. Cuenta la leyenda que el autor la escribió en tres frenéticas semanas de abril de 1951, a base de cantidades ingentes de café y bencedrina, pero lo cierto es que existen borradores desde la época en que estuvo en México con Cassidy, allá por 1948.

Sea como fuere, e incluso obviando su influencia decisiva en la literatura, cine, música y poesía posterior, la lectura de “En la carretera” se antoja imprescindible, como retrato de una época y una generación que estaba pidiendo a gritos un cambio. Quizás hoy nos falten más novelas como esta y menos eslóganes político-publicitarios para que se produzca el siempre necesario cambio para seguir avanzando. Para ello deberíamos recobrar la inocencia de esos años, me temo, algo tan difícil de encontrar hoy día como el talento para escribir estas páginas.

crancranc escribió:Ahora estoy con A contraluz de Rachel Cusk, que va fluyendo como si nada, pero no sé si al final me dejará poso.

Y también con El tesoro de la sombra de Jodorowskyyyyyyyyyy, que de primeras me parecía un poco tomadura de pelo, con ese estilo casi parabólico rollo Anthony de Mello, pero tengo que reconocer que hay ¿relatos? que sí que me entran ganas de guardarlos en el archivo mental.

crancranc escribió:

crancranc escribió:Ahora estoy con A contraluz de Rachel Cusk, que va fluyendo como si nada, pero no sé si al final me dejará poso.

Y también con El tesoro de la sombra de Jodorowskyyyyyyyyyy, que de primeras me parecía un poco tomadura de pelo, con ese estilo casi parabólico rollo Anthony de Mello, pero tengo que reconocer que hay ¿relatos? que sí que me entran ganas de guardarlos en el archivo mental.

Pues terminados los dos casi a la vez.

Rachel Cusk tiene una prosa fluida, pero la sensación al completar A contraluz ha sido un gran posfale.

Y el de Jodo, en microdosis, viéndolo en algún post de Instagram igual me hubiera flipado, pero como un libro, con su tapa dura, se me ha hecho bola para tragarlo.

favorite 77 escribió:

Balachina escribió:

favorite 77 escribió:

??

Balachina escribió:

Balachina escribió:

favorite 77 escribió:

??

que qué tal

favorite 77 escribió:

Balachina escribió:

Balachina escribió:

favorite 77 escribió:

??

que qué tal

¡Ah, coño!

Pues muy bien. Llevo tan solo ochenta páginas, pero por el momento me parece una de las mejores autobiografías de R'n'r que he leído. Stevie no solo rockea, sino que además sabe de veras escribir. Lo leído me basta, por decirlo de alguna manera, para recomendarla a cualquier rockero que sepa leer y conserve algún ojo en la cara.