RONDA 0 DE LA OCTAVA EDICIÓN DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS. EL MEGASHOW DE TORO.

Representación

Quedamos en los coches de choque, pero tú nunca llegaste.
Cada minuto que pasaba de la hora acordada, la mochila me pesaba más en la espalda y en el alma.
Aunque nos habíamos jurado que nada ni nadie nos separaría, comprendí que no te atreverías y abandoné el pueblo solo.
Hoy, cuarenta años después, he regresado para el entierro de mi madre.
Cuando me has abrazado, ante la atenta mirada de tu mujer, he notado como tu corazón se sigue acelerando como entonces y he sentido pena por ti, pensando que una noche de feria te traicionaste, te dejaste vencer por el temor y decidiste convertir tu vida en puro teatro.

Toro escribió:Representación

Quedamos en los coches de choque, pero tú nunca llegaste.
Cada minuto que pasaba de la hora acordada, la mochila me pesaba más en la espalda y en el alma.
Aunque nos habíamos jurado que nada ni nadie nos separaría, comprendí que no te atreverías y abandoné el pueblo solo.
Hoy, cuarenta años después, he regresado para el entierro de mi madre.
Cuando me has abrazado, ante la atenta mirada de tu mujer, he notado como tu corazón se sigue acelerando como entonces y he sentido pena por ti, pensando que una noche de feria te traicionaste, te dejaste vencer por el temor y decidiste convertir tu vida en puro teatro.

Un relato que conecta, que pone al descubierto las emociones que todos conocemos, esa espera que desespera, esas ganas de salir corriendo y dejar todo atrás, esa soledad cuando menos la necesitas, y esa farsa de taparnos parte de nosotros mismos, incluso durante toda la vida, que solo nos lleva a ser un poco más infelices...

Brujas de la noche

Ahora que ya nadie se acuerda de nosotras es buen momento para rememorar aquellas inolvidables noches. Corría el año 1941, éramos todas chicas, y muchas ni siquiera habíamos cumplido los veinte. ¿Que qué es lo que hacíamos que merezca ser recordado? Bueno, cuando oscurecía, nos preparábamos bien, nos vestíamos de gala y salíamos juntas a dar una vuelta por ahí. «¿Ya está? ¿Nada más?», puede que estéis pensando. Esperad, que se me olvidaba algo: formábamos el 588.º Regimiento de Bombardeo Nocturno del Ejército Rojo.

Los nazis nos llamaban brujas de la noche por el ruido que hacían los toscos y destartalados Polikarpov que pilotábamos, cuyo susurro, según ellos, recordaba a una escoba acanalando los tenebrosos cielos. Pero os puedo asegurar que allá arriba no nos sonaba a eso; los motores no susurraban, sino que retronaban, bramando victoria en cada vuelta de sus hélices. A nosotras nos sonaba, simplemente, a gloria.

Toro escribió:Brujas de la noche

Ahora que ya nadie se acuerda de nosotras es buen momento para rememorar aquellas inolvidables noches. Corría el año 1941, éramos todas chicas, y muchas ni siquiera habíamos cumplido los veinte. ¿Que qué es lo que hacíamos que merezca ser recordado? Bueno, cuando oscurecía, nos preparábamos bien, nos vestíamos de gala y salíamos juntas a dar una vuelta por ahí. «¿Ya está? ¿Nada más?», puede que estéis pensando. Esperad, que se me olvidaba algo: formábamos el 588.º Regimiento de Bombardeo Nocturno del Ejército Rojo.

Los nazis nos llamaban brujas de la noche por el ruido que hacían los toscos y destartalados Polikarpov que pilotábamos, cuyo susurro, según ellos, recordaba a una escoba acanalando los tenebrosos cielos. Pero os puedo asegurar que allá arriba no nos sonaba a eso; los motores no susurraban, sino que retronaban, bramando victoria en cada vuelta de sus hélices. A nosotras nos sonaba, simplemente, a gloria.

Relatismo histórico, didáctico incluso, visual, ruidoso, y por otro lado terrorífico en todos los sentidos, en su contexto y en el terror que conseguían infundir sus protagonistas, para acabar en la cúspide de la gloria

Identidad

—Usted no sabe con quién está hablando.
—Yo no, desde luego, ¿acaso lo sabe usted?
—¿Cómo?
—Si sabe usted mismo quién es.
—Por supuesto.
—No me refiero a su nombre, religión, estudios, tendencias políticas o características físicas.
—Podría decirle muchas otras particularidades identificativas mías.
—Todas inventadas, usted no es más que un ficticio personaje en un relato. Ni eso; una identidad simulada por cuatro frases que ni siquiera tiene nombre si no aparece escrito, como es el caso.
—Lo mismo que usted me temo, nadie existe entonces aquí.
—Falso, existe el que nos está leyendo.
—¿Y acaso sabe quién es? Porque si desconoce algo es como si no existiera para usted.
—No sé quién es, pero sé que tiene que existir para que existamos nosotros y que, a diferencia de nosotros, está vivo. Eso sí, más le vale aprovechar el tiempo porque, también a diferencia de nosotros, acabará su vida en algún momento, mientras nosotros seguiremos aquí.

Toro escribió:Identidad

—Usted no sabe con quién está hablando.
—Yo no, desde luego, ¿acaso lo sabe usted?
—¿Cómo?
—Si sabe usted mismo quién es.
—Por supuesto.
—No me refiero a su nombre, religión, estudios, tendencias políticas o características físicas.
—Podría decirle muchas otras particularidades identificativas mías.
—Todas inventadas, usted no es más que un ficticio personaje en un relato. Ni eso; una identidad simulada por cuatro frases que ni siquiera tiene nombre si no aparece escrito, como es el caso.
—Lo mismo que usted me temo, nadie existe entonces aquí.
—Falso, existe el que nos está leyendo.
—¿Y acaso sabe quién es? Porque si desconoce algo es como si no existiera para usted.
—No sé quién es, pero sé que tiene que existir para que existamos nosotros y que, a diferencia de nosotros, está vivo. Eso sí, más le vale aprovechar el tiempo porque, también a diferencia de nosotros, acabará su vida en algún momento, mientras nosotros seguiremos aquí.

Metaliteratura, existencialismo y romper la cuarta pared, la muerte, la inmortalidad, la ficción y la realidad, grandes ideas filosóficas universales armonizadas por un ágil diálogo

Serventesio

Es una verdad universalmente reconocida, incluso convertida en ley, que la tostada cae siempre por el lado de la mantequilla. Sin embargo, ni esa ni otras irrefutables certezas se aplican a Serventesio Bermúdez. Ya desde pequeño se preguntaba si su vida era normal; nunca sufrió un despiadado mote en el colegio, ni tuvo acné, ni siquiera llegó a torcerse un tobillo. Le fue bien en los estudios; jamás suspendió ninguna asignatura. Sus enamoramientos, todos ellos correspondidos. Acabó la carrera, se casó, consiguió un buen trabajo, se compró una casa. Tuvo dos hijos y un perro. Nunca se le quemó la comida, ni se le averió el coche en el momento más inoportuno, ni experimentó contratiempos que merezcan ser recordados. Plácidamente jubilado ya, Serventesio se pregunta si no se habrá perdido algo a lo largo de su grata existencia. Y a veces, cuando nadie mira, lanza al suelo una tostada para observar de qué lado cae.

SALAKOV AWARDS



SALAKOV AWARDS


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En relatistas

Relatista cómico: Zzzz.
Relatista revelación: Billy Berrinchi.
Mejor retorno: Hank.
Relatista trágico: Don.
Relatista incomprendido: yo.
Relatista erótico: Hank.
Mejor doble Nick: Billy Berrinchi.
Relatista mimimi: Piedroncias.
Mejor administrador / presentador galas: Autista.
Relatista más susceptible: Billy Berrinchi.
Relatista más procrastrinador: Todos.

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Mejor relato

En su punto

Se oía una respiración entrecortada al fondo del huerto, a medida que las botas se adentraban por los surcos, hacia los calabacines. Las coliflores charlaban despreocupadas: eran aún chiquitas como bolas navideñas. Pero el primer calabacín, con los últimos días de sol, había crecido mucho. Reposaba magnífico, duro, ligeramente curvado, exhibiendo la piel tersa y brillante tirante sobre la carne; orgulloso y enhiesto, sabía no obstante que su magnificencia anunciaba el inminente final, y suspiraba, impotente. Había visto caer a las zanahorias, ayer, con sordos gritos, inútilmente aferradas a la tierra. Nada servía. El hortelano se agachó, blandiendo su hoz plateada y asestó al tallo un golpe, dos. Destilaron gotas de savia transparente, pero el labriego era sordo a los gritos vegetales. Simplemente cortaba, tarareando una cumbia barranquillera, llenaba su cesta y cogía la locomotora de las 12, para venderlos a los veganos; a los asesinos.
(Esmeralda – ronda 7.48)


Love Vigilantes

El sudor recorría mi canalillo bajo la empapada blusa cámel. A propósito de la caseta de observación donde permanecía inmóvil con mis binoculares, Zanón afirmó socarronamente que allí mismo una persona podía cocinarse sin mayor problema. Fornicamos allí durante un trimestre, cocinados en nuestros jugos. Aquello, al último ejemplar vivo de Casúalido al que yo acechaba debía importarle nada. Tampoco yo le importé nada a Zanón. ¿Qué fui acaso? Un sudor que secó sin dejar rastro a los tres meses; el vuelo de una mosca como las tantas que mortificaban al lastimoso Casuálido. Me conformé pues con eso, todo era vanidad en la marisma, en la urbe y en el orbe, y permití sin espanto que las moscas libaran de mi piel salobre. Ironía; la casualidad no intervino en la extinción del Casuálido: las postas que volaron su sesera las escupió mi rifle. Con todo, aún sobraría un cartucho.
(Don – ronda 7.46)


El final del principio

Me informaron mal, no sabía que después de la ruptura íbamos a discutir otra vez. Y otra vez. Y otra más. Que nos íbamos a decir cosas horribles que no queríamos decir. Que luego íbamos a estar juntos, en silencio, un día tras otro, para más tarde volver a hablar poco a poco. Que pasaría el tiempo y haríamos el amor, cada vez con más pasión, para acabar haciéndolo todos los días. Que reiríamos juntos, cenaríamos juntos, amaneceríamos juntos. Que seríamos inseparables. Que después parecería que nos conocemos cada vez menos, pero disfrutando con cada cosa nueva que descubriéramos el uno del otro. Que ya no viviríamos juntos, pero esperaríamos con ilusión vernos cada día. Que hablaríamos por teléfono sin parar. Que tendríamos dudas de si nos gustábamos de verdad. Que nos encontraríamos en una parada de autobús. Que fuéramos dos almas solitarias que nunca pensaron en querer a nadie.
(Billy Berrinchi – ronda 7.45)


Pasen y vean, la vida

El festival de circo de la Caravana Romaní se anunciaba a la entrada del pueblo en un gran cartel dorado.
Después de tantas emociones, Pedrito no podía conciliar el sueño. En la cama rememoraba la actuación de los trapecistas haciendo piruetas a gran altura; la de los jinetes realizando acrobacias sobre hermosos caballos blancos; la de los malabaristas de increíbles reflejos; la de los equilibristas desafiando las leyes de la física; la de los payasos de narices rojas, pelo zanahoria y zapatones.
Su abuelo, también tardó en dormirse aquella noche mientras se preguntaba quién no ha deseado volar; quién no se ha sentido enjaulado; quién no busca el aplauso; quién no vive en la cuerda floja; quién, a veces, ríe por no llorar.
(Dama de Shalott – ronda 7.43)


Artificios

El inspector Gadget se escondió bajo la mesa del restaurante. Se sentía avergonzado. Nunca antes había padecido tan contundente rechazo por parte de una mujer. De nada le habían servido sus artilugios para las noches de conquista: el gadgetoestimulador de deseo a distancia; la gadgetomano aterciopelada con que acarició su esbelto cuello; el gadgetopinganillo acoplado a su propio oído que le dictaba la pasional verborrea que luego él repetía con perfecta y emotiva dicción; el ardiente reflejo instalado en sus negros gadgetojos… No, nada de eso alcanzaba a esta mujer, impasible como un pájaro disecado. Entonces el inspector simuló buscar unas monedas bajo la mesa, para ocultar el rubor que le encendía las mejillas. Y así estuvo unos segundos que le parecieron eternos, hasta que comprendió que era su corazón lo que debía ofrecer a la mujer. No el gadgetocorazón, sino aquel que palpita y sufre, el corazón que muere.
(Eloyso – ronda 7.41)


Cheek to cheek

Era un frío y luminoso día de diciembre. De esos que, en ciertas ciudades castellanas, hacen que el rocío se escarche en la piedra y llenan sus calles de pasos cuidadosos.
Dos hombres, grises de paño y ánimo, se encaminaban a sus quehaceres cuando al doblar una esquina se toparon de frente. Tras la sorpresa inicial, ambos se apartaron para proseguir marcha, pero uno a su derecha y otro a su izquierda, con lo que volvieron a encontrarse cara a cara. La ridícula coreografía se repitió varias veces a cada lado hasta que uno resbaló y tuvo que apoyarse en el otro, haciéndolo trastabillar y abrazarlo para no caerse. De esa guisa, la improvisada pareja fue deslizándose calle helada abajo mejilla con mejilla dibujando gráciles giros hasta que un pretil interrumpió su periplo. Entonces se separaron, recompusieron su vestimenta y reanudaron su rumbo apretando el paso ante los admirados vecinos.
(Zzzz – ronda 7.23)


Letlotse

Los tributos a las tribus se triplicaron, pero no fue suficiente para el jefe Kefetse, que marchó al frente de sus guerreros con la intención de escarmentar a los clanes tswanas vecinos. La pequeña Wakamoso vio los cadáveres de sus padres pisoteados por aquella marcha de lanzas, ojos como rubíes y penachos de muerte, y se escondió en la chabola. Todo terminó rápido. El mismísimo Kefetse se presentó a la puerta de la cabaña, pero dentro, en lugar de la niña le esperaba un enorme guepardo que lo degolló de un zarpazo. «Letlotse, letlotse», gritaban los guerreros, y huyeron ante el mal presagio. Pronto, la noticia de la niña-guepardo corrió cual gacela entre el resto de los clanes, que se rebelaron contra la tiranía del clan del malogrado Kefetse.
Aún hoy, cuando algún guepardo se acerca a los poblados tswanas, nadie lo molesta, pues piensan que quizás es Wakamoso, vigilante.
(Autista – ronda 7.21)


Tiemblo

El frío siempre complica las cosas. Duele, aletarga, encoje, hiela. Suele venir sigiloso, poco a poco, entre bruma y oscuridad. Aunque también temo al frío luminoso, como el de las alboradas despejadas de Castilla, cuando todo parece arrancar a cámara lenta y lo gélido va tornando en vida, derritiéndose con calma; ese frío te engaña, se disfraza de luz y de vida, pero se mete en tus huesos y los atenaza hasta el primer sol y sombra de la mañana.
Aunque sin duda el peor frío es el que mana del interior, el que no depende de isobaras, el que brota lentamente de tu alma cuando la vida se te rompe por dentro. Ese no admite abrigo, no cumple predicciones, no atiende a hogueras. Tampoco es pasajero, se fija bajo la piel como un tatuaje interno, y no hay calor que lo haga desaparecer, ni siquiera el de tu recuerdo.
(Eduardo Montenegro – ronda 7.19)


Pipistrelus

Ahora que ya nadie se acuerda de él —fruto del cansancio por esclarecer su insólita naturaleza—, relataré yo sobre mi vecinito Pipistrelus. Mitad murciélago, mitad niño de lechosa palidez, eternamente ruborizado; y bajo los brazos, plegadas como una seda de finísima piel, las aladas membranas. Por negruzcas, por placentarias, por no acabar en manos humanas articuladas en dedos, las alas aterraban al vecindario, pero si uno conseguía soslayar aquella anomalía, liberaba a un niñito que en apariencia era como tantos otros que pateaban la bola contra la tapia. Añado a mi relato que jamás vi alejarse a Pipistrelus de aquella cuadra, único mundo y única casa; saltaba con torpeza, eso sí, como gallina impaciente, cuando le acercaban la bandejita de sangre caliente de vaca.
(Don – ronda 7.14)


El surgir del barrio

Una de las plazoletas de mi barrio tiene varias estatuas similares. De pequeño te impresionan, pues no tienen cabeza. Cuando uno crece, pregunta por ellas y entiendes porqué el sitio en el que vives es de ese modo.
Las estatuas no tienen cabezas y cargan a sus espaldas unas grandes piedras, homenaje a como se formó la zona. Las primeras casas fueron construidas para presos políticos de la dictadura franquista en su comienzo, ya que fueron trasladados a la zona para crear los canales que el Guadalquivir ramifica con el fin de regar las zonas agrícolas adyacentes. Llegaban republicanos de comarcas cercanas como el sur de Badajoz, el oeste de Córdoba o los pueblos sevillanos colindantes con Cádiz. Si hablas con cualquiera del barrio, tiene ascendencia en una de estas zonas.
Es por eso que somos un barrio humilde, trabajador y donde las derechas no las queremos ni en pintura.
(RegSound – ronda 7.13)


Ya lo decía Emil Cioran

—Tenemos que hablar—dijo. Entonces salí hacia su casa. Gasté cientos de palabras escribiendo en mi diario a la luz de puentes que ardían, otras tantas en lamentos cuando vi la mina de oro cubierta de escoria. No fueron pocas las que dejé en los servicios de aquel pub, hablando conmigo mismo frente al espejo. Es tan tedioso calafatear una barca, que en mi cabeza escribí el guion de un nuevo principio que se bifurcó en mil rutas a través de un mar de dudas y de dolor. El trilero me volvió a engañar y no supe contestarle cuando me advirtió: -lo llevas escrito en la cara. Al fin llegué a su casa pero había enmudecido. Ya lo decía Emil Cioran, lo malo del suicidio es que siempre llega demasiado tarde. Lo mismo pasa con la “expresión tenemos que hablar”, a menudo llega cuando ya no hay nada que decir...
(Criminal Pentatónico – ronda 7.11)


Peligros del mercado negro de semillas

Recordaba poco de aquella velada, pero al día siguiente recibió el envío. Se trataba de un sobre que arrojó a sus manos una cinta de vídeo VHS y un pliego de documentos que a las claras era un contrato rubricado con su firma. De nuevo sonó el llamador. En el descansillo, entre sulfúreos jirones de neblina, aguardaba un ficus benjamina: «Ahora depende de Ud.» colgaba la nota de una ramita.
La planta fue cuidada con esmero; gozaba de sus correspondientes horas de luz —no directamente del sol, como indicaba el audiovisual— y de prudentes riegos cada cinco días para no encharcar las raíces. Su entregado progenitor confiaba en que un día el ficus saldría del tiesto y caminaría lejos… pero aún lo veía tierno. ¿Y qué otra cosa podía hacer cuando en plena madrugada lo reclamaba su lamento «¡Papá, hambreee!»? Nada... Descubrirse el brazo, buscar la vena y dejarlo chupar.
(Don – ronda 7.7)


Las aceitunas del señor Etxegarai

Eran dos y eran el mismo, o al menos eso le parecía al bigotudo dependiente del ultramarinos de la esquina entre Iribarren y Aresti. Siempre llevaban una bolsa de aceitunas deshuesadas y otra de rellenas, y en la primera un cazo extra de caldo de encurtido. El señor Etxegarai se abotonaba la chaqueta azul y les servía con parsimonia, imperturbable. Pero cuando se dirigían a la puerta, echaba una mirada intrigada a aquella silueta infantil que arrastraba una suerte de halo, a veces tan tangible que se le hacía difícil discernir cuál era más real de los dos. Hasta que el último viernes antes de vacaciones, algo cambió. Solo quería deshuesadas. El dependiente llenó la bolsa con el caldo de propina y se la dio al chico.
El señor Etxegarai pasó todo el verano sin quitarse de la cabeza la triste mirada del chaval aquel día. Ni las aceitunas rellenas.
(Autista – ronda 7.4)


Un bisoño soñó con un bisoñé

Lo llevaba siempre en la cabeza; todavía se lo atusaba buscando protuberancias extrañas y en días ventosos recelaba de la goma arábiga y temía que levantase vuelo. En su descargo diremos que le resultaba extraño no sentir el cráneo al descubierto, pues tuvo desde muy joven la malandanza de un déficit piloso, precisamente él, al que la directora llamaba buenmozo por ir siempre pinturero y oliendo a colonia fresca. Quiso ello que se cebaran sus envidiosos compañeros en su despejada cocorota. «Aeropuerto para moscas» le decían los cafres, «Sanz, el más brillante de la oficina», otros con sorna. Hasta aquí podíamos llegar—decidió resuelto antes de las vacaciones—. Vendió en eBay su cotizada colección de estampillas catecumenales y alcanzó su sueño capilar, un mayestático bisoñé de pelo de gitana virgen, según confesó el vendedor. Hasta pronto, Benidorm; a ver quién es el guapo que se ríe mañana en la oficina.
(Zzzz – ronda 7.1) 


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Mejor nanorrelato

Ensayo general

Se habían acabado los caramelos pez y con apenas 5 años se le tiró encima la agonía existencial de no volver a comerlos nunca más. Durante una semana fue una sombra infantil sentada en su pupitre, un chavaluco sin brío y con la mirada acuosa. El martes siguiente fue el cumpleaños de Ramón, el de la mesa de al lado. Caramelos Draculín. Estaba salvado. Y así pasó el año nuestro Nico, entre días de colosal euforia y semanas yermas con sabor a pérdida. La vida misma.
(Elsanbenito – ronda 7.20)


Literatura y exilio

Cinco tipos entran en un bar
Los tres son los grandes poetas de Chile
Nicanor Parra y Roberto Bolaño.
(Nomeko – ronda 7.18)

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Mejor metarrelato

Identidad

—Usted no sabe con quién está hablando.
—Yo no, desde luego, ¿acaso lo sabe usted?
—¿Cómo?
—Si sabe usted mismo quién es.
—Por supuesto.
—No me refiero a su nombre, religión, estudios, tendencias políticas o características físicas.
—Podría decirle muchas otras particularidades identificativas mías.
—Todas inventadas, usted no es más que un ficticio personaje en un relato. Ni eso; una identidad simulada por cuatro frases que ni siquiera tiene nombre si no aparece escrito, como es el caso.
—Lo mismo que usted me temo, nadie existe entonces aquí.
—Falso, existe el que nos está leyendo.
—¿Y acaso sabe quién es? Porque si desconoce algo es como si no existiera para usted.
—No sé quién es, pero sé que tiene que existir para que existamos nosotros y que, a diferencia de nosotros, está vivo. Eso sí, más le vale aprovechar el tiempo porque, también a diferencia de nosotros, acabará su vida en algún momento, mientras nosotros seguiremos aquí.
(Toro – ronda 7.32)


Nadie

Me he ahorrado mucho en psicólogos gracias a tener un sitio en el que escribir mis miserias. Siempre manteniendo mi identidad en secreto, siempre evitando dejar cualquier pista que pueda señalarme. Nunca digo el nombre de nadie, real o ficticio, igual que nunca digo el nombre de ningún lugar, ni aún siquiera inventados: ni Macondos, ni Norteñas. Y si me desnudo de más, escribo en segunda persona y… Te sientes imbatible. Tan imbatible, que puedes volar e incluso olvidarte de quien eres.
(Nomeko – ronda 7.16)


La unión de las sagas

Era un frío y luminoso día de diciembre en Perth. La sobrecargo Grigorescu seguía haciendo trabajo de campo en la superficie para recopilar datos que sirviesen para conseguir descifrar el porqué del nuevo comportamiento climático. Los contadores que llevaba marcaban un elevado contenido de zelandeicea, el veneno que desarrollaron las orquídeas en sus últimos días en el país vecino.
En el suelo pudo ver un viejo periódico de la antigua época. En la portada se podía ver a un policía en una rueda de prensa con un titular donde rezaba que el "Asesino de las orquídeas" desempeñaba sus labores con un nuevo veneno. La sobrecargo Grigorescu lo atrapó con las pinzas y lo introdujo en una bolsa hermética.
Llegada a la base subterránea se dirigió al teniente local y se la entregó junto las mediciones y con una hipótesis:
-Teniente Slavetsky, parece el inicio de la tragedia, tendremos que emigrar.
(RegSound – ronda 7.23)

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Relato cómico

Vestimenta

-¿Dónde vas con eso? Se te notan los pezones.
-Ya tengo una edad prudente para elegir mi vestimenta.
-Me parece bien que con veintiún años quieras vestirte a tu manera, pero no entiendo porqué has de ir así.
-Porque no me siento bien, mamá, tengo siempre la sensación de que no atraigo a nadie.
-Bueno, pues haz lo que quieras, pero al menos ponte una falda más larga que con esa se te ven los cojones al andar, José Miguel.
(RegSound – ronda 7.37)


Deseas Masymas, sí, movimiento sensual

Llevo toda una vida trabajando aquí, imagínese, desde que se llamaba Supermercado Rodríguez. En los ochenta, Don Luis se obsesionó con aquella dichosa canción y cambió el nombre, pero siguió siendo una tranquila empresa familiar. Y así seguiría si no nos hubiesen comido el terreno los valencianos, preocupando muchísimo a la dirección. Decidieron mandar al maula de Luisito a hacer unos cursos a América —como Martita, la hija de Amancio, decían—. Afortunadamente ha vuelto lleno de buenas ideas. Esta semana, con el kilo de carne de guiso damos un paquete de azúcar y un paraguas, con dos latas de fabada, una olla express y comprando un jamón de Teruel, regalamos un aumento de pechos. Ha funcionado, tenemos esto de bote en bote, hasta cola hay para entrar. «¿Veis? ¡Nos follamos a Mercadona, con el pito nos los follamos!» —se ufana Luisito a diario—. Por eso es tan importante tener estudios.
(Zzzz – ronda 7.35)


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Relato incomprendido

Floresta

Cuando el árbitro recuperó el sentido se vio rodeado de jugadores. Se había desvanecido mientras perseguía un contraataque y no recordaba nada más. Ahora le dolía la cabeza y se sentía desorientado, pero ¿por qué todos le miraban horrorizados? Con gran esfuerzo intentó alzarse, pero no pudo. Como raíz aérea, su cadera se extendía a modo de hiedra por el campo. Probó entonces a apoyar una mano en el suelo y esta se convirtió en un artesonado de tallos, las uñas como resina pegajosa, los dedos cual frágil ramaje de secuoyas. El árbitro, enloquecido, trató de gritar, pero de su boca sólo salieron piñas que cayeron mansamente sobre el césped. Ante la atónita mirada general, el colegiado desapareció sepultado bajo sombra y musgo leñoso. Ajenos a lo acontecido, los aspersores del estadio se pusieron en marcha. «Mira, mamá», señaló un niño, «aprovechan para regar el árbol en medio del campo».
(salakov – ronda 7.31)


Ícaro

Sólo tenía cinco patas, por eso era marginado. ¡Tullido, inválido, cojimanco!, le insultaban los demás ácaros. Dentro del tejido de algodón no había piedad para un menor número de extremidades. Al pequeño ácaro, impedido y soñador, le gustaba ver flotar las motas de polvo, livianas como lejanos islotes de pelusa, brillantes como amianto. Allí las imparidades daban igual, fantaseaba; allí ningún ser vivo era juzgado por la asimetría de sus miembros. Sin embargo, su jersey acontecía un sitio cruel donde todos se burlaban de manera despiadada. Como si desdeñar al prójimo fuese una opción moral. Señalándole a diario su minusvalía.
«Viene el huésped», sonaron las alarmas, y nuestro ácaro se impulsó con sus cinco patas para impactar contra las fosas nasales del niño alérgico. Un gran estornudo restalló en la habitación y por un momento —breve, muy breve— el pequeño kamikaze recibió la admiración de todos. Luego continuaron comiendo borra.
(salakov – ronda 7.22)


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Relato innovador

El sol era más brillante

De niña siempre era la más pequeña.
Me gustaba ir descalza, los cuentos,
Saltar en la cama con mis primas,
Jugar a peluquera de mi hermano,
Y las nubes de azúcar.
Crecí.
Me enseñaron a atarme los cordones de los zapatos.
Descubrí los problemas de matemáticas.
Aprendí que las acelgas parecen malas, pero son buenas.
Que hay que madrugar, ir al colegio.
Que no se puede jugar siempre.
El sol era más brillante
antes.
(Esmeralda – ronda 7.28)

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Mejor ronda: ronda 7.13

https://www.foroazkenarock.com/t67168-ronda-7-13-del-escultural-concurso-de-microrrelatos-de-foroazkena-piedroncias-campeona

Con sus cenefitas y la hostia.

Toro escribió:Serventesio

Es una verdad universalmente reconocida, incluso convertida en ley, que la tostada cae siempre por el lado de la mantequilla. Sin embargo, ni esa ni otras irrefutables certezas se aplican a Serventesio Bermúdez. Ya desde pequeño se preguntaba si su vida era normal; nunca sufrió un despiadado mote en el colegio, ni tuvo acné, ni siquiera llegó a torcerse un tobillo. Le fue bien en los estudios; jamás suspendió ninguna asignatura. Sus enamoramientos, todos ellos correspondidos. Acabó la carrera, se casó, consiguió un buen trabajo, se compró una casa. Tuvo dos hijos y un perro. Nunca se le quemó la comida, ni se le averió el coche en el momento más inoportuno, ni experimentó contratiempos que merezcan ser recordados. Plácidamente jubilado ya, Serventesio se pregunta si no se habrá perdido algo a lo largo de su grata existencia. Y a veces, cuando nadie mira, lanza al suelo una tostada para observar de qué lado cae.

Proposiciones magistrales, protagonista entrañable, todo un repaso vital especial y vestido a su vez de normal, la suerte, eterna compañera del hombre para lo bueno y para lo malo, y sobre todo la eterna curiosidad del protagonista por conocer nuevas experiencias

salakov escribió:Con sus cenefitas y la hostia.

Anda que menudo attentionwhore estas hecho

Supongo que buscando el protagonismo robado por no haber destacado especialmente en esta edición, no te amohínes, que en la edición VIII igual puedes ganar alguna clasificación

Y de momento estos 5 relatos son los primeros candidatos...

Más adelante publico otra tanda

Toro escribió:

salakov escribió:Con sus cenefitas y la hostia.

Anda que menudo attentionwhore estas hecho

Supongo que buscando el protagonismo robado por no haber destacado especialmente en esta edición, no te amohínes, que en la edición VIII igual puedes ganar alguna clasificación

Hay uno tuyo.

No te amohínes.

salakov escribió:

Toro escribió:

salakov escribió:Con sus cenefitas y la hostia.

Anda que menudo attentionwhore estas hecho

Supongo que buscando el protagonismo robado por no haber destacado especialmente en esta edición, no te amohínes, que en la edición VIII igual puedes ganar alguna clasificación

Hay uno tuyo.

No te amohínes.

Esto va a acabar a hostia brava. Me gusta.

Voy a ver si hago algo así como lo de Salakov. Aunque es un trabajo titánico.

Madre mía, cómo os lo curráis

salakov escribió:

Toro escribió:

salakov escribió:Con sus cenefitas y la hostia.

Anda que menudo attentionwhore estas hecho

Supongo que buscando el protagonismo robado por no haber destacado especialmente en esta edición, no te amohínes, que en la edición VIII igual puedes ganar alguna clasificación

Hay uno tuyo.

No te amohínes.

Y los incomprendidos son los tuyos, cosa que nadie esperaba en tu clasificación

Toro escribió:

salakov escribió:

Toro escribió:

salakov escribió:Con sus cenefitas y la hostia.

Anda que menudo attentionwhore estas hecho

Supongo que buscando el protagonismo robado por no haber destacado especialmente en esta edición, no te amohínes, que en la edición VIII igual puedes ganar alguna clasificación

Hay uno tuyo.

No te amohínes.

Y los incomprendidos son los tuyos, cosa que nadie esperaba en tu clasificación

También incomprendo relatos de otros, no creas.

Tengo callos en las córneas de leer.

¿Ahora qué? ¿Se tiene que proponer un sólo relato por categoría en el formulario o votamos las veces que nos salga del níspero?

Nos está pillando mala época en casa para dedicarle un rato a esto......nada grave....pero un tostón.

Luego a ver si puedo leer algo.
m

Por si alguien está usando el buscador para encontrar las rondas de esta edición, recordad que las que administraba Pili eran "rotondas"

pero a ver, ¿dónde se puede leer los relatos? ¿hay que ir tópic por tópic?

Hank escribió:pero a ver, ¿dónde se puede leer los relatos? ¿hay que ir tópic por tópic?

Te contestaría, pero no te va a gustar la respuesta.

Autista escribió:Por si alguien está usando el buscador para encontrar las rondas de esta edición, recordad que las que administraba Pili eran "rotondas"

Si, si me acordaba y ahora veo que los números de rotonda también al azar

Zzzz escribió:

Hank escribió:pero a ver, ¿dónde se puede leer los relatos? ¿hay que ir tópic por tópic?

Te contestaría, pero no te va a gustar la respuesta.

bueno, inténtalo...

Autista escribió:Por si alguien está usando el buscador para encontrar las rondas de esta edición, recordad que las que administraba Pili eran "rotondas"

¡qué grande pili!

m

Los relatos que estais proponiendo (e incluire alguno propuesto por salakov ) estan en primera pagina, en el spoiler “relatos nominados”.

Los que vayais proponiendo relatos, los publico y los disfruta y comenta quien quiera.

Cuando ya esten propuestos pongo el formulario de votaciones para categorias y relatistas, dejaos llevar

De momento, como esperaba, hoy ha habido bastante mas actividad, asi que hoy y mañana como minimo se podran seguir proponiendo…

Hank escribió:

Zzzz escribió:

Hank escribió:pero a ver, ¿dónde se puede leer los relatos? ¿hay que ir tópic por tópic?

Te contestaría, pero no te va a gustar la respuesta.

bueno, inténtalo...

Te va a tocar ir ronda por ronda leyendo.

Te lo dije...

Zzzz escribió:

Hank escribió:

Zzzz escribió:

Hank escribió:pero a ver, ¿dónde se puede leer los relatos? ¿hay que ir tópic por tópic?

Te contestaría, pero no te va a gustar la respuesta.

bueno, inténtalo...

Te va a tocar ir ronda por ronda leyendo.

Te lo dije...

pues eso es lo que decía yo...

¿plazo límite?

sala ha propuesto un nano de más de 150 palabras, no me jodas

Hank escribió:

Zzzz escribió:

Hank escribió:

Zzzz escribió:

Hank escribió:pero a ver, ¿dónde se puede leer los relatos? ¿hay que ir tópic por tópic?

Te contestaría, pero no te va a gustar la respuesta.

bueno, inténtalo...

Te va a tocar ir ronda por ronda leyendo.

Te lo dije...

pues eso es lo que decía yo...

¿plazo límite?

si los vas a leer de verdad... hasta que acabes! Te esperamos sin problema

Hoy y mañana las nominaciones estan abiertas, pero el jueves pueden seguir abiertas, incluso el finde si alguien lo reclama, cualquier cosa por honrar esos relatos que han sido la gasolina de esta gran edición

Toro escribió:

Hank escribió:

Zzzz escribió:

Hank escribió:

Zzzz escribió:

Hank escribió:pero a ver, ¿dónde se puede leer los relatos? ¿hay que ir tópic por tópic?

Te contestaría, pero no te va a gustar la respuesta.

bueno, inténtalo...

Te va a tocar ir ronda por ronda leyendo.

Te lo dije...

pues eso es lo que decía yo...

¿plazo límite?

si los vas a leer de verdad... hasta que acabes! Te esperamos sin problema

Hoy y mañana las nominaciones estan abiertas, pero el jueves pueden seguir abiertas, incluso el finde si alguien lo reclama, cualquier cosa por honrar esos relatos que han sido la gasolina de esta gran edición

el finde sería más fácil leer, pero imagino que mañana me da tiempo a algo...

Hank escribió:

Toro escribió:

Hank escribió:

Zzzz escribió:

Hank escribió:

Zzzz escribió:

Hank escribió:pero a ver, ¿dónde se puede leer los relatos? ¿hay que ir tópic por tópic?

Te contestaría, pero no te va a gustar la respuesta.

bueno, inténtalo...

Te va a tocar ir ronda por ronda leyendo.

Te lo dije...

pues eso es lo que decía yo...

¿plazo límite?

si los vas a leer de verdad... hasta que acabes! Te esperamos sin problema

Hoy y mañana las nominaciones estan abiertas, pero el jueves pueden seguir abiertas, incluso el finde si alguien lo reclama, cualquier cosa por honrar esos relatos que han sido la gasolina de esta gran edición

el finde sería más fácil leer, pero imagino que mañana me da tiempo a algo...

Bueno, ahora es proponer, a ver si propongo algo

Venga, va otra tanda de nominados

En el salón de lotería

Era una fresca y radiante mañana de diciembre.
—Señora, ¿por qué ha venido con una barba de lapidar?
—Para la pedrea.

El calamar gigante que habita en la zona abisal es el ser vivo con los ojos más grandes del planeta.

Es ciego.

—¿Cómo verías un descanso en agosto en el concurso de microrrelatos? (Entrevista a Esmeralda en Superpop)

—Como una mañana de verano.
—Eso ya lo dijeron Mocedades. Esperaba más de la metaforera del año.
—Oye, ¿Por qué metes el "meta"?
—Meta es lo que te metes tú para escribir esos chistes.
—No, digo que soy forera del año, sin "meta".
—Creía que tu meta era quedar segunda, como la de todos.
—Bueno, pues como una ola...
—Eso ya lo dijo la más grande.
—La más grande soy yo, al menos este año. Pregunta en Valladolid.
—Mejor no. Aún hay gente en terapia.
—Pues como un susurro...
—Ramoncín.
—Entonces como el agua...
—Camarón.
—Como una oración...
—Ya, y como una virgen. Madonna.
—Pues como una piedra...
—¿Redondeada? Dylan.
—¿Cómo lo voy a ver? ¡Como Dios! ¿no ves que estoy sin ideas? Espera, como una lenguadina...
—Eso no lo cantó nadie. Desarrolla la metáfora.
—No, digo que como una lenguadina el martes y el miércoles me sale un calzador.

Medusita

Como una mañana de verano cualquiera la señora Medusa se acercó a la orilla para mezclarse con los bañistas que poblaban la playa. Llevaba consigo a Medusita, a la que ya consideraba lo suficientemente mayor como para aprender a quién debía picar y a quién no.
—Tienes que escuchar atentamente las conversaciones de los humanos —dijo la madre con tono firme.
—¿Y a quién puedo picar? —preguntó Medusita.
—A los racistas, a los homófobos, a los clasistas, a los machistas… y no bajes la guardia con las mujeres, que las hay mucho más machistas que algunos hombres.
—Ya me contaste eso. Qué triste, ¿no?
—Sí, pero así tenemos más gente a quien picar.
—Y dime, mami, ¿si escucho que votan a VOX puedo picar dos veces?
—No, no te preocupes, que esos piensan que se tienen que mear encima cuando los picamos.
—¡Mira! ¡Un bañador con la bandera española!
—¡Vamos!

Dios discute si uno no quiere

—Y te llamaré pinsapo.
—Vaya por Dios. ¿No había otra cosa?
—No tomes mi nombre en vano.
—Al menos tu nombre mola. ¿Quién quiere llamarse pinsapo? Es ridículo.
—Baobab no se ha quejado.
—Dónde va a parar. Baobab tiene punch. Hasta aparecerá en libros, verás.
—No lo creo, pero vale. ¿Qué tal secoya?
—No, que tiene rima fácil.
—Pues anda que pinsapo…
—Razón de más. Quiero otro nombre.
—¿Pino?
—Aburrido.
—¿Madroño?
—No, no… mucho corrupto.
—Pero si no he creado todavía el PP.
—Lo veo venir.
—Eres un pinsapo listo.
—Que no quiero ser un pinsapo.
—Encina.
—Debajo.
—O te lo tomas en serio o te quedas con pinsapo.
—Alcornoque.
—No me insultes.
—Esto pasa de castaño oscuro.
—Tampoco.
—¿Zarza?
—Eso va a ser un arbusto pero… ¿eres friolero?
—No. ¿Por?
—Nada, nada…
—Sauce.
—¿Salsa?
—Pero si no has creado el inglés.
—Ni el baile.
—Déjalo, me quedo con pinsapo.

Toro escribió:En el salón de lotería

Era una fresca y radiante mañana de diciembre.
—Señora, ¿por qué ha venido con una barba de lapidar?
—Para la pedrea.

Conciso, ingenioso, con alusiones a un clásico y juego de palabras, no se pueden tener más cosas con menos palabras

Toro escribió:El calamar gigante que habita en la zona abisal es el ser vivo con los ojos más grandes del planeta.

Es ciego.

Aprovecha al máximo la baza del título lo que no quita lo paradójico del contenido del nano, además de ser didáctico, y resuelto en 2 palabras, rozando la perfección del nanismo

Toro escribió:Venga, va otra tanda de nominados

Maravillosa tanda

m

Toro escribió:—¿Cómo verías un descanso en agosto en el concurso de microrrelatos? (Entrevista a Esmeralda en Superpop)

—Como una mañana de verano.
—Eso ya lo dijeron Mocedades. Esperaba más de la metaforera del año.
—Oye, ¿Por qué metes el "meta"?
—Meta es lo que te metes tú para escribir esos chistes.
—No, digo que soy forera del año, sin "meta".
—Creía que tu meta era quedar segunda, como la de todos.
—Bueno, pues como una ola...
—Eso ya lo dijo la más grande.
—La más grande soy yo, al menos este año. Pregunta en Valladolid.
—Mejor no. Aún hay gente en terapia.
—Pues como un susurro...
—Ramoncín.
—Entonces como el agua...
—Camarón.
—Como una oración...
—Ya, y como una virgen. Madonna.
—Pues como una piedra...
—¿Redondeada? Dylan.
—¿Cómo lo voy a ver? ¡Como Dios! ¿no ves que estoy sin ideas? Espera, como una lenguadina...
—Eso no lo cantó nadie. Desarrolla la metáfora.
—No, digo que como una lenguadina el martes y el miércoles me sale un calzador.

Metarrelatismo, añoranzas ochenteras en las referencias, universo azkenero y relatista, y juegos de palabras con clásicos musicales, como debe esperarse en este foro

Toro escribió:Medusita

Como una mañana de verano cualquiera la señora Medusa se acercó a la orilla para mezclarse con los bañistas que poblaban la playa. Llevaba consigo a Medusita, a la que ya consideraba lo suficientemente mayor como para aprender a quién debía picar y a quién no.
—Tienes que escuchar atentamente las conversaciones de los humanos —dijo la madre con tono firme.
—¿Y a quién puedo picar? —preguntó Medusita.
—A los racistas, a los homófobos, a los clasistas, a los machistas… y no bajes la guardia con las mujeres, que las hay mucho más machistas que algunos hombres.
—Ya me contaste eso. Qué triste, ¿no?
—Sí, pero así tenemos más gente a quien picar.
—Y dime, mami, ¿si escucho que votan a VOX puedo picar dos veces?
—No, no te preocupes, que esos piensan que se tienen que mear encima cuando los picamos.
—¡Mira! ¡Un bañador con la bandera española!
—¡Vamos!

Un relato que tenemos muy muy fresco, que ha cerrado la lista de campeones de la edición, con diálogos ágiles, ingeniosos y convirtiendo a un ser odiado generalmente como una medusa, en casi una mascota por la que sentir cariño

Toro escribió:Dios discute si uno no quiere

—Y te llamaré pinsapo.
—Vaya por Dios. ¿No había otra cosa?
—No tomes mi nombre en vano.
—Al menos tu nombre mola. ¿Quién quiere llamarse pinsapo? Es ridículo.
—Baobab no se ha quejado.
—Dónde va a parar. Baobab tiene punch. Hasta aparecerá en libros, verás.
—No lo creo, pero vale. ¿Qué tal secoya?
—No, que tiene rima fácil.
—Pues anda que pinsapo…
—Razón de más. Quiero otro nombre.
—¿Pino?
—Aburrido.
—¿Madroño?
—No, no… mucho corrupto.
—Pero si no he creado todavía el PP.
—Lo veo venir.
—Eres un pinsapo listo.
—Que no quiero ser un pinsapo.
—Encina.
—Debajo.
—O te lo tomas en serio o te quedas con pinsapo.
—Alcornoque.
—No me insultes.
—Esto pasa de castaño oscuro.
—Tampoco.
—¿Zarza?
—Eso va a ser un arbusto pero… ¿eres friolero?
—No. ¿Por?
—Nada, nada…
—Sauce.
—¿Salsa?
—Pero si no has creado el inglés.
—Ni el baile.
—Déjalo, me quedo con pinsapo.

Una de las cumbres de diálogos encadenados tocando muchos palos, conceptos encadenados, juegos de palabras, frases cortes, precisas, lo que permite muchos giros, situación surrealista, otro relato ganador prácticamente perfecto

muy fan de medusita...

qué gustazo estar de vuelta...

espero no perder las ganas...

yo voy a votar solo relatos míos. de cuando era un outsider.

...

Vamos con unas cuantas propuestas, no repito autores en la misma categoría porque hay algunos abusones a los que me he hartado de dar treses:

Mejor relato


Madrid

Ahora viajo en autobús para asistir a un entierro que se celebra en mi pueblo. Es de noche y estoy jodido por esa muerte. Era una mujer mayor, pero había vivido en mi casa varios meses cuando era niño porque se encontraba sola. Llevaba unos cinco años en una residencia a la que sólo fui a verla una vez. Mi madre me solía insistir para que fuera porque ella preguntaba por mí a menudo, aunque no es cien por cien seguro conociendo a mi madre. Yo siempre lo dejaba para luego. Iba camino de aquella visita que no tenía sentido ya. Un factor importante en la comunicación de palabras, gestos o cariño es que las dos personas estén vivas.

La Mancha

Mientras pienso en una anciana muerta, miro la constelación que más odio a través de la ventanilla del autobús: Orión. Me persigue por mucho que el autobús gire y gire. Como no encuentro la manera de expresarle todo mi odio, cierro los ojos e imagino que el universo estalla llevándose a esa maldita constelación por delante. Me imagino solo en una montaña, riendo a carcajadas de ese odioso conjunto de estrellas. La bola de fuego se dirige hacia mí, pero parece que no me importa mucho.

Cuando abro los ojos, mi padre me espera en la estación de autobuses. Son más de las doce de la noche y me lleva a casa en coche. No dice nada hasta que el motor se apaga:
—Come algo. Tu madre vendrá ahora y subirás con ella al tanatorio. Péinate.

Nomeko (7.2)


La vaca que reía

Durán era un cobarde y vomitó allí mismo, ante la res de quinientos kilos que pendía del garfio. La cuadrilla de matarifes lo celebró aplaudiendo con sus aceros. Al igual que en un rito, el estómago debía voltearse por completo para purgar la fútil sensiblería. Todos habían pasado por ese obligado trance, pero él no logró separarse de su charco de despojos y bilis, y dos mocetones tuvieron que auxiliarlo a incorporarse.
Por supuesto no regresó al matadero, desligando así el relevo familiar que anudaba a cuatro generaciones. Pero la ternera decapitada no cesó en visitarlo. Primeramente en el sueño y luego también durante la vigilia. A veces era el cuerpo abierto en canal el que lo recibía al entrar a  casa. En cambio otras, era la cabeza de aguanosa mirada la que aguardaba bajo la sábanas coaguladas. Pero sobre todo la risa. La risa era espeluznante.

Pili (7.5)


Marea muerta

Era un frío y luminoso día de diciembre y Xorxe se enfundaba en su neopreno con tanta ilusión como ansia por acabar la jornada. Pronto nacería su primogénito, la luna estaba cambiando y había dejado a Carmen mareada sujetando su tripa. Por fin había marea muerta y podría adentrarse en la Cova da Espuma; allí esperaban los mejores ejemplares, el pan bajo el brazo del pequeño Xacobe. El nordeste arreciaba con fuerza y pese a la bajamar, sufría el oleaje más bravo con el que había tenido que pelear en sus nueve años de percebeiro. Se sumergía en la grieta entre ola y ola, trepando con agilidad justo antes de cada envite.
Por capricho de Berobreo, las aguas rompieron con desgarradora sincronía entre las rocas y entre las piernas de Carmen, y poco después el último aliento de Xorxe emergió del fondo de la cueva coincidiendo con el primer llanto de la criatura.

Eduardo (7.23)


Identidad

—Usted no sabe con quién está hablando.
—Yo no, desde luego, ¿acaso lo sabe usted?
—¿Cómo?
—Si sabe usted mismo quién es.
—Por supuesto.
—No me refiero a su nombre, religión, estudios, tendencias políticas o características físicas.
—Podría decirle muchas otras particularidades identificativas mías.
—Todas inventadas, usted no es más que un ficticio personaje en un relato. Ni eso; una identidad simulada por cuatro frases que ni siquiera tiene nombre si no aparece escrito, como es el caso.
—Lo mismo que usted me temo, nadie existe entonces aquí.
—Falso, existe el que nos está leyendo.
—¿Y acaso sabe quién es? Porque si desconoce algo es como si no existiera para usted.
—No sé quién es, pero sé que tiene que existir para que existamos nosotros y que, a diferencia de nosotros, está vivo. Eso sí, más le vale aprovechar el tiempo porque, también a diferencia de nosotros, acabará su vida en algún momento, mientras nosotros seguiremos aquí.

Toro (7.32)

Nacerá

- Buenos días. Soy el Doctor Blanco, ¿cómo estamos hoy?
- Bien, Doctor, ya con ganas de saber.
- ¿Es su primera ecografía?
- Sí, la primera.
- Bien… veo que se ha realizado una inseminación, ¿ha sido aquí?
- No, Doctor, ha sido en mi país. Bien, veamos. Esto está un poco frío.

El ecógrafo se deslizó por la superficie viscosa del vientre. Comenzó a oírse el latido, rápido, poderoso.  

- Parece que todo va bien…Aquí está el embrión.

El médico calló súbitamente.

- Esto no es un embarazo de seis semanas. Esto es un feto…

Los ojos del doctor comenzaron a agrandarse, fijos en la imagen.

- ¿Hay algún problema, Doctor?

La miró. Sus ojos parecían tener un brillo rojizo. No pudo contener la frase.

- Esto… esto no es humano.

Ella no se alteró. Sonrió con el borde de los labios.

- Pero ¿Está vivo, verdad?

Esmeralda (7.33)


¿Solo miraba?

El anuncio ofrecía un coche barato: “Vendo Opel Corsa. 3.000 euros” Nada extraordinario, salvo por un detalle: “Se contactará con los interesados”

De repente sonó mi teléfono:

—Hola, tiene 55.000 km y es azul. Todas las revisiones en taller oficial, es un chollo.

—¿Perdón? ¿Nos conocemos? ¿Por qué tienes mi número de teléfono?

—Te llamo porque estás interesado en el Opel Corsa.

—No estoy interesado en ningún coche.

—Bajo a 2.500 euros, mi última oferta.

—NO ESTOY IN-TE-RE-SA-DO

—¿Cómo que no estás interesado? ¿Y por qué mirabas el anuncio?

—Está en la marquesina junto a un poster del nuevo disco de Ghost. No quiero ningún coche.

—Ghost, qué buenos. Me has caído bien, te lo dejo en 2.000 euros. Trato hecho.

Colgó la llamada. Miré a la marquesina y en lugar del anuncio del Corsa había un cartel de Compro Oro.

Sonó mi teléfono.

—Por esa cadena de oro puedo darte 1.000 euros.

Troy (7.34)


Príncipe

Pasé por el Masymas a comprar harina para galletas. Los niños querían “Príncipe”, pero era fin de mes. La cajera miró con mala cara, casi estaban cerrando, así que me apresuré por aquel pasillo que parecía más largo de lo habitual. No encontraba las harinas por mucho que buscara, y al mirar atrás en lugar de la caja vi una estantería de frascos extraños. Me habría despistado. Deambulé un buen rato, pero no encontraba a quien preguntar, tan sólo más corredores, cada vez más profundos. Bajo aromas a gominola y bollería se adivinaba cierto tufo a fango. Aceleré el paso al ver a un reponedor a lo lejos… Desapareció al doblar la esquina. Una risa histérica resonó tras estantes repletos de bandejas de carne chorreando. Vagué durante horas. Todo estaba en silencio. Grité, y me derrumbé entre sollozos.

Han pasado varios días. Sigo aquí. Los niños están solos. Por favor.

Autista (7.35)


Guateque (Parador de Alcañiz, abril de 2020)

Todos trajeron algo, excepto el tejón. Emboscado bajo una capucha benedictina, el armadillo había cumplido su parte y los baños acontecían montañas de nieve. El raposo, por su lado, había traído un inhibidor de frecuencia y se encargaba de que los móviles aguardasen fuera. Todos se divertían. El oso compadreaba con el castor, el ciervo bebía ensimismado un Macallan Decanter, la mofeta le hacía una generosa mamada —profunda, espumajosa, llena de arcadas— al búho. Bajo las máscaras habitaban jueces y jefes de policía, comisionistas y miembros de la nobleza, tronistas de Mediaset y ministros de Fomento. Era una fiesta de puta madre, sopesó el tejón con la chorra fuera, y se hizo un selfie para enviárselo a su homólogo inglés. Que aprendiese ese pelomocho indecente, se regaló otra loncha y ordenó que, ¡rápido!, alguien succionase su agujero del culo.

Fuera el mundo aguantaba la respiración. Eso hacía todo incluso mejor.

Salakov (7.40)


El final del principio

Me informaron mal, no sabía que después de la ruptura íbamos a discutir otra vez. Y otra vez. Y otra más. Que nos íbamos a decir cosas horribles que no queríamos decir. Que luego íbamos a estar juntos, en silencio, un día tras otro, para más tarde volver a hablar poco a poco. Que pasaría el tiempo y haríamos el amor, cada vez con más pasión, para acabar haciéndolo todos los días. Que reiríamos juntos, cenaríamos juntos, amaneceríamos juntos. Que seríamos inseparables. Que después parecería que nos conocemos cada vez menos, pero disfrutando con cada cosa nueva que descubriéramos el uno del otro. Que ya no viviríamos juntos, pero esperaríamos con ilusión vernos cada día. Que hablaríamos por teléfono sin parar. Que tendríamos dudas de si nos gustábamos de verdad. Que nos encontraríamos en una parada de autobús. Que fuéramos dos almas solitarias que nunca pensaron en querer a nadie.

Vinny (7.45)


Mejor Nanorrelato

El calamar gigante que habita en la zona abisal es el ser vivo con los ojos más grandes del planeta.

Es ciego.

Esmeralda (49.7)


Mejor Metarrelato


Epanadiplosis

Aquel ciego caminaba con paso firme y una erección descomunal por la zona nudista de la playa. Ni el ramo de salchichas en su cabeza, colocado a modo de peluca, ni los aros brillantes de sus pezones conseguían desviar la mirada de cuantas lo detectaban. Cientos de arpistas melífluas, vestidas con túnicas de gasas blancas suspiraban desde la zona textil y reclamaban su turno gimiendo. Se decía que una se había arrancado los dientes para ser insuperable en la felación. (Yo como autor creo que es mentira, pero bueno).

¿Qué helado prefieres, mamá? Preguntó Marta. Y la mujer -orquiectomizada, no hay por qué ocultároslo- contestó con un gesto obsceno y rápido, para dotar de alguna coherencia a este relato: "Aquel".

Fritz (7.49)


Mejor Relato Cómico


iMan

Tenemos que hablar, Rosa. Lo que empezó siendo una bonita afición se ha convertido en un infierno. Que al principio esos imanes en la nevera tenían gracia, no digo que no. «Souvenir from Greece», «PortAventura World», un mosaico de La Olmeda. Mientras las piezas magnéticas se limitaron al frigorífico no hubo problema. La cosa es cuando incrementaste la colección y comenzaste a colocar imanes por toda la casa: en el pasillo, en el salón, adheridos a las lámparas de araña. No debí permitirte cubrir también las paredes con esa horrible pintura metalizada, pronto comenzaron los fenómenos inexplicables: el dormitorio del niño desarrolló atmósfera propia, extraños flujos magnéticos me hacían flotar ingrávido mientras defecaba, bajo el rodapié apareció un puente de Einstein-Rosen. Es insostenible, Rosa, nuestro hogar asemeja el CERN. Y lo peor son las paradojas espaciotemporales, amor; y verte colocar de nuevo, inocente y cándida, aquel primer imán de Totoro.

Salakov (7.11)


Asamblea

Al morir dejó un tractor, diez mil euros y una escopeta de caza, y al no tener parentela, se planteó que el pueblo dispusiera de la herencia. El alcalde, que se sabía más necesario que contingente, organizó una asamblea en la casa de la cultura, la taberna del Venancio.
Surgieron las primeras diferencias con el tractor: unos querían que fuese comunal, los otros lo querían comunitario. Acordaron consultarlo con Pérez Reverte.
Para invertir los diez mil euros surgieron varias propuestas. Finalmente, se decidió envolver con papel de seda todas las mandarinas del pueblo, no sólo algunas, y hacerlo ya en el árbol para facilitar la recolección.
Con la escopeta hubo unanimidad: Sería para la Jacinta, para que mantuviera su hacienda libre de cigüeñas hasta que volviera su Paco de Argentina, porque desde que se había ido hacía cuatro años ya le habían traído un Curro, un Francisco y un Quico.

Statler (7.25)


Multiversos de sensaciones

En Nueva York, visitando a mi joyero, éste me entregó un anillo. Aquella pieza plateada coronada por una esmeralda era justo lo que buscaba. La piedra parecía suelta, pero se podía enroscar, así que la giré un poquito...

FUS. Noté una sacudida, todo estaba del revés. La joyería estaba en el ático, y así pude ver cómo la Estatua de la Libertad se sujetaba sobre la antorcha. Aturdida, miré mi dedo. La esmeralda seguía suelta, otro giro…

FUS. Todo volvió a su sitio, pero ahora color sepia. Alucinada, seguí girando…

FUS. La gente no tenía boca. Podría vivir así, pero…

FUS. Todo olía a cloaca. Solía ser lo normal, pero…

FUS. Sonaba un hilo musical horrendo…

FUS.

En la oscuridad de la noche, detrás de la joyería del barrio, me levanté, y me bajé la manga de la sudadera en señal de vergüenza. Recogí también la jeringuilla.

Quakto (7.44)



Relato incomprendido


GOD

El sudor recorría mi canalillo. Bueno, no, porque soy hombre y los hombres no tienen canalillo. ¿O sí? ¡Qué más da! La cuestión es que hacía calor. Hacía más calor del que pudiera recordar en años. Mi camisa estaba empapada. Hasta mis calzoncillos. Los pantalones, adheridos a mis muslos, aprisionaban mi miembro y otras partes de mi cuerpo. ¡Qué calor! Hacía tanto calor que los viandantes caminaban desnudos por la calle. Era bonito verles sin ropa, mostrándose de manera natural. Evidentemente, me fijaba mucho más en ellas. Aunque la visión se esfumaba a los pocos segundos, ya que todos acaban derretidos sobre el asfalto, que succionaba lo poco que quedaba de sus cuerpos. Era grotesco. Incluso absurdo. Yo seguí con la ropa puesta. No quería morir. Y pensé en la idea de ser el único poblador del mundo. El único poblador vestido. Abrí la nevera y cogí una cerveza.

Hank (7.46)



Relato innovador


EXT. OCÉANO PACÍFICO – BARCO – DÍA

CAPITÁN ACAB
Se habían acabado los caramelos, pez, cuando...

MOBY DICK
(interrumpiendo al capitán)
No soy un pez. Soy un mamífero, Acab.

CAPITÁN ACAB
Mimimi. Si nos ponemos así, me llamo Ahab. O Achab.

MOBY DICK
Entonces dirás que se habían ahabado los caramelos. O ac-habado.

CAPITÁN ACAB
No se puede tener una conversación seria contigo.

MOBY DICK
Has empezado tú.

CAPITÁN ACAB
(señala con el dedo detrás de Moby Dick, agarrando disimuladamente un arpón con la otra mano)
¡Mira! ¡Flipper dando por culo a Nemo!

Aparece Ishmael.

ISHMAEL
Qué pasa, chicos. ¿Interrumpo? ¿Cómo va todo? Ya sabéis que podéis llamarme...

Acab alza el arpón y se lo clava a Ishmael en el cuello. Ishmael agoniza en cubierta.

MOBY DICK
¡Bien hecho! Qué pesado era el tío, siempre con la misma tontería.

CAPITÁN ACAB
Bueno, ¿por dónde íbamos? Ah, sí, te estaba contando que se habían acabado los caramelos y...

Vinny (7.20)

Como no apunto nada, me parece imposible leer todo

Me comprado una libreta para la siguiente ronda

Pero esta creo q solo propondré relatos míos, si el plazo termina mañana