RONDA 8.45 DEL CONVERSATIVO Y HACKMANIANO CONCURSO DE MICRORRELATOS. VOTACIONES CERRADAS. GALA A LAS 22H

Nomeko7 escribió:Y de tomates alguien sabe?

Zzzz escribió:

Nomeko7 escribió:Y de tomates alguien sabe?

¿En Cuenca también se llama el tomate a…?

Aurora escribió:

Nomeko7 escribió:Y de tomates alguien sabe?

¿En los calcetines?

Zzzz escribió:Podría pasar por turco Sala perfectamente ahora que lo pienso.

Aurora escribió:

Zzzz escribió:Podría pasar por turco Sala perfectamente ahora que lo pienso.

Y tú por sueco.

Zzzz escribió:Yo podría pasar por sueco porque ahora en Suecia hay mucho moro.

Tomate en la acepción en la cual “Conejo con tomate” sería un plato redundante.

Zzzz escribió:Yo podría pasar por sueco porque ahora en Suecia hay mucho moro.

Tomate en la acepción en la cual “Conejo con tomate” sería un plato redundante.

Zzzz escribió:Yo podría pasar por sueco porque ahora en Suecia hay mucho moro.

Tomate en la acepción en la cual “Conejo con tomate” sería un plato redundante.

salakov escribió:El tomate nunca hay que echarlo al principio con todo a los guisos de patata. Se quema. Es mejor echarlo al final, un toque, ¡pam!

Y el marmitako no lleva tomate a no ser que seas giputxi. No lo seáis. No echéis tomate al marmitako.

Zzzz escribió:Yo podría pasar por sueco porque ahora en Suecia hay mucho moro.

Tomate en la acepción en la cual “Conejo con tomate” sería un plato redundante.

Zzzz escribió:En Toledo hay gente que al coño le llama tomate. Me sorprende que sea un localismo.

Deduzco que Nomeko se refiere a lo de comer. Vaya, es que no hay manera de salir de la espiral. A lo rojo. Joder. ¡Al vegetal!

Esmeralda escribió:He comenzado por el 1 a leer y vaya giro ha dado Hank,  pensé

LeChaperonRouge escribió:

Qué de conejos…

Eduardo Montenegro escribió:Tomate. ¿Qué culpa tiene el tomate? Que está tranquilo en su mata, que llega un hombre y lo arranca y lo mete en una lata, y lo fríe con patatas...

Aurora escribió:

Capilaridad.

Aurora escribió:Si hay por ahí alguien que sepa solucionar esto y que trabaje en zona Norte, que me escriba, please.

No encuentro. Es mi casa de Cervera.

Es lo que le pasa a un terrón de azúcar cuando se moja de café. El café asciende por el terrón.

Mi casa es muy antigua(vieja) y está mal aislada. La humedad, el salitre, asciende por los muros.

Quiero arreglarlo definitivax. No basta con pintar y con mortero bueno. Es mucho más.

Esmeralda escribió:He comenzado por el 1 a leer y vaya giro ha dado Hank,  pensé

Esmeralda escribió:Haceros un chow o algo, iba a poner, pero claro, ya no hay gifs por chows ni nada, ni al que ya se comenzó

m señor escribió:1. Carrete infinito

Normalmente, la conversación se terminaba. Era lo habitual, lo establecido en las convenciones sociales, pero una mañana Virtudes decidió continuarla aunque Josefa se excusase para ir a hacer las lentejas. La convirtió en momentáneo soliloquio hasta interceptar a Eduvigis en la panadería —hablándole de unas rosquillas riquísimas para diabéticos— y ya nunca más paró. Su charla se ramificaba hacia cualquier tema imaginable porque de todo hablaba y de nada sabía. Bien acompañada, bien como el televisor encendido en una habitación vacía. Ni comiendo ni durmiendo callaba y su salud se resintió; las palabras la deshidrataban, consumiéndola a ojos vista hasta resultar diminuta, una voz fantasmal apenas perceptible. Un inevitable día, cayó y calló y descansó ella y descansaron los demás. El vecindario entero —pues con todos se hablaba— acudió al sepelio de aquella pasita cuyo féretro parecía una cigarrera de marquetería. Entonces alcanzaron a oírla de nuevo: «No sabéis lo que os tengo que contar».

Lo he leído comiendo rosquilas, sólo por eso me gusta un poco.
no son croquetas pero está chulo y reconocible el personaje

m señor escribió:
2. Gérmenes

Normalmente, la conversación terminaba cuando sonaba la primera nota. Volaban las cervezas, sudaban los cuerpos, escupían fuego los músicos desde sus fauces y sus chamuscados instrumentos. Aquello era locura en 1979. Corría la sangre desde cejas, cabezas y codos. La juventud estaba en guerra y querían vomitar hasta su bilis. Darby metía la lengua en tu boca mientras una pareja de punkis follaban en un lado del escenario. Y entonces interpretaban “Lexicon Devil”, y el lenguaje del mal se apoderaba de almas y corazones. Podías morir, querías morir, pero la perversa poesía te mantenía con vida. En los baños sucedían otras orgías, momentos de perversión y exacerbada juventud. Todo era hermoso mientras truenos y relámpagos te recordaban que el mejor cobijo era la tormenta. Pat sonreía como si hubiera estado sonriendo desde el útero de su madre. Él también quería morir, pero la felicidad le salvó. Y las drogas.

Costumbrista? Not bad
love Pat.

m señor escribió:

3. 200 kilómetros

Normalmente la conversación terminaba en cuanto caía el sol. El silencio se apoderaba de todo y de todos, la garganta de los perdedores se entrecortaba por el miedo y la metralla. La oscuridad del camino acrecentaba el dolor y las lágrimas de los millares de civiles que huían aterrados. La carretera que llevaba hasta Almería enmudecía ante la marcha festinante de refugiados. Una desbandada de polvo y miseria. La crueldad de las moscas se cebaba con la carne putrefacta. Amasijos de personas que desearían haber existido en otra vida, permanecerían siempre en tierra malagueña. Un éxodo sin retorno al infierno. Un David sin piedras que lanzar contra el gigante. Pies descalzos contra metralletas.

Uyy muy mío, bien
festinante......tengo que buscarlo.....

m señor escribió:

4. Se descubre el pastel

Normalmente, la conversación terminaba con un “gracias”. Cada mañana lo mismo. Entraba en la panadería. Ese olor…, la madera… y ella. Quedaba hipnotizado por su sonrisa y sus profundos ojos. Cada día, le pedía una barra y no era capaz de decir nada más. Parecía tan inocente… Salía y no dejaba de pensar: “Dios mío. Hoy tampoco le he dicho nada”.
Hasta que me armé de valor. La invité a cenar. Pasamos una romántica velada a la luz de las velas del restaurante. El vino hizo lo demás. Hablamos de nosotros. La panadería no iba bien, pero era el sueño de su vida, por lo que buscó otra fuente alternativa de ingresos para no cerrarla, en la trastienda no sólo hacían pan, sino también droga. Le sonreí comprensivo y me excusé para ir al baño.
Salí del restaurante mientras me quitaba el micro. Mis compañeros entraron armados para detenerla. Mi novio me esperaba en casa.

Bueno, un poco inconexo, no? no está mal, calzador detected.
mas que calzador yo creo que es un poco engañoso....pero un truco bien utilizado, un truco de A3

m señor escribió:

5. La ventana indiscreta

Normalmente, la conversación terminaba cuando él se iba de casa, pero aquella calurosa tarde del mes de julio no fue así. Ramón Tebas, que con sus prismáticos controlaba los bloques de pisos que cercaban su atalaya, fue testigo del asesinato de la mujer del segundo piso. Él jamás más se tuvo por un mirón, «si no tenéis cortinas es vuestro problema», solía decirse. Pero cada año ansiaba con más voracidad la llegada del insolente verano. Supo que algo andaba mal, cuando al ver que el hombre empezaba a despiezarla, notó como sus calzoncillos se manchaban de semen viscoso y cálido. Avergonzado por evidenciar tan atávica depravación, dejó los prismáticos sobre la mesa, y apartó la vista de la ventana en busca del inveterado reproche materno.
El cuerpo momificado se aproximó. Por primera y última vez en su vida, Ramón Tebas, el del quinto segunda, fue testigo de su muerte.

Joder soy yo el autor? He escrito esto en la nube de mi borrachera sin yo saberlo? Like it, of course
Aquí si veo yo más calzador en la frase, y otra historia después. Me gusta el formato, pero lo encuentro un poco confuso, aunque se entiende, podría haberlo escrito yo también....

m señor escribió:

6. El Espejo ( y Fairy) siempre dicen la verdad.

Normalmente la conversación terminaba cuando el quería. Más de veinte años ella había aguantado ese hombre frío, taciturno y malhumorado. Esta noche, como de costumbre después de cenar, se levantó de la mesa y se fue a ver la tele dejando a Marta otra vez con la palabra en la boca.

Resignada, recogió los platos para llevarlos al fregadero, cuando escucho un grito del bote de Fairy, " Lávate los manos de este matrimonio muerto! "

Atónita y asustada fue a salir de la cocina cuando la puerta le chilló, " Da un portazo a esta relación rota! "

Aterrada, huyó al pasillo donde sus zapatillas exclamaron, "Corre Marta! Escápate de este emparejamiento extinto! "

Calzándose rápido, Marta huyó a la calle, mientras el espejo daba por terminada la conversación con un último ruego encarecido " Y nunca mires atrás! "

venga va, Ok!
Me gusta...sencillo y explica muy bien la cabeza de ella....también me sorprende que él no muera....jeje

m señor escribió:
7. Apodyopsis

Normalmente la conversación se terminaba cuando el interlocutor, visiblemente incómodo, se sabía desnudo. Tal era el don de Lisandro Aizkolbegi, sus ojos dos lentes con las que diseccionaba la realidad. Ante su mirada de hipnosapo, nadie podía permanecer impertérrito: él advertía el pezón bajo la blusa, el pecho bajo el pezón, el alma tras el pecho descubierto. Ajeno a cualquier autoridad, Lisandro nunca acató pleitesías; ninguna gobernanza soportaba su propia desnudez. Así vivía Lisandro su existencia, ácrata y voyeur, asustando al vulgo con sus retinas infrarrojas. En su presencia las ancianas se tapaban las enaguas —«¡cerdo!»—, los jóvenes se recolocaban los boxers —«¡maricón!»—, las niñas abandonaban el parque de columpios. A todos ruborizaba aquel cuyo escrutinio no escondía malicia alguna. ¿Qué valor poseía la desnudez si siempre los había visto así? Pero la sociedad no toleraba saberse en pelotas y todos rehuían su contacto. Su mirada era obscena sólo porque ellos se odiaban.

uffff, por los pelos, mención honrosa ? Ácrata? Esas palabras se compran en Amazon?. No llega a top 3
un escritor pro, de los que gustan por aquí y a mi no tanto,  filosóficoy bien contado, pero no es mi jarra de kalimoto


Ahora me pongo con esto....

m

Nuxe escribió:

8. Las cosas que se dicen en silencio

Normalmente, la conversación terminaba cuando se daban cuenta de que las palabras habían perdido su función, incapaces ya de expresar aquello que sentían. Llegados a ese punto, las miradas y los gestos demostraban ser más efectivos.
Por ejemplo, si mi abuelo, con la misma delicadeza con la que un calígrafo japonés desliza el pincel sobre el papel de arroz, tomaba entre sus dedos un mechón rebelde del flequillo de mi abuela y se lo colocaba detrás de la oreja, en realidad le estaba diciendo; quisiera vivir dentro de tu pecho, acurrucado entre tus costillas, feliz e inocente, como cuando no era más grande que un guisante y flotaba en líquido amniótico.
Ella escuchaba atentamente cada una de esas palabras no pronunciadas. Sesenta y dos años juntos les habían dado para crear un lenguaje nuevo y dominarlo. Por toda respuesta, mi abuela sonreía. Para traducir aquella sonrisa a palabras, ciento cincuenta no serían suficientes.

Aurora escribió:Si hay por ahí alguien que sepa solucionar esto y que trabaje en zona Norte, que me escriba, please.

No encuentro. Es mi casa de Cervera.

Es lo que le pasa a un terrón de azúcar cuando se moja de café. El café asciende por el terrón.

Mi casa es muy antigua(vieja) y está mal aislada. La humedad, el salitre, asciende por los muros.

Quiero arreglarlo definitivax. No basta con pintar y con mortero bueno. Es mucho más.

Sugar Bug escribió:

Aurora escribió:Si hay por ahí alguien que sepa solucionar esto y que trabaje en zona Norte, que me escriba, please.

No encuentro. Es mi casa de Cervera.

Es lo que le pasa a un terrón de azúcar cuando se moja de café. El café asciende por el terrón.

Mi casa es muy antigua(vieja) y está mal aislada. La humedad, el salitre, asciende por los muros.

Quiero arreglarlo definitivax. No basta con pintar y con mortero bueno. Es mucho más.

lo que me contaron a mi para la casa.

al no tener forjado sanitario, la humedad va a subir si o si. a menos que...

te pican al pared entera hasta el ladrillo, lo dejan ahi que se seque casi todo el verano, te van separando las paredes del suelo a base de martillo y escarpa y te van poniendo en ese hueco una placa de material plastico de la nasa más ancho que la pared, te emplastan con cemento y entonces lo tienes que tener un año entero sin rebozar y a poder ser sin muebles para que se seque del todo. luego, rebozado y te recortan lo que sobra del plastico de la nasa. te ponen  un zocalo por encima para taparlo y a tomar por saco.

a 300 pavos el metro lineal de pared o algo así.

Nuxe escribió:Bon dia lilteraros, pues sí... ya es miercoles
He amanecido con un relato que no he leído porque aun tengo legañas en los ojos, pero que estoy convencido de que desborda calidad e ingenio, además es el que hace número 9 y me sirve como excusa para meterles este temazo de esta obra magna.




9. Costumbres tácitas

Normalmente, la conversación se terminaba con una esdrújula. Se había convertido en hábito. Ley no escrita de la que Juan y Belén eran totalmente conscientes.

Comenzó de casualidad. Belén, destrozada tras su ruptura, confesaba:
—…muy duro, me alivia poder contarte algo tan íntimo.
Juan calló y la abrazó.

Al mes siguiente, Juan explicaba:
—…no te merece, eres maravillosa, olvida ese estúpido.
Belén cortó la conversación con un sentido, inesperado y efímero beso.

Su clave secreta fue ganando utilidad. También conseguían cortar conversaciones desagradables.
—…hablar de esto me resulta muy incómodo.
Y a partir de ahí, silencio. Comprensivo, pactado, cómplice.
—…seguir recordándole resulta trágico.
—…hablamos mañana, voy a escuchar música.
Su vínculo se fortaleció. Su comunicación era perfecta, fluida.

Juan no esperaba aquel giro.
—…estoy muy ilusionada. Es una locura, pero he decidido mudarme con él a África.
Y debía callarse pero, sorprendentemente, replicó:
—No puedes irte. Quiero estar contigo siempre, lo nuestro es mágico.
Enmudeciéndola.

Esmeralda escribió:Ha muerto Milan Kundera. Muchas horas de adolescencia y juventud con sus obras

Aurora escribió:Yo era para contrataros a algunos si os dedicábais a esto.

Esmeralda escribió:Ha muerto Milan Kundera. Muchas horas de adolescencia y juventud con sus obras