RONDA 8.45 DEL CONVERSATIVO Y HACKMANIANO CONCURSO DE MICRORRELATOS. VOTACIONES CERRADAS. GALA A LAS 22H

Nuxe escribió:

Esmeralda escribió:Ha muerto Milan Kundera. Muchas horas de adolescencia y juventud con sus obras

Vaya... recuerdo que en mi adolescencia gocé muchísimo con este libro:

Nomeko7 escribió:Kundera es un poco Murakami, pero checo en lugar de vasco.

Nuxe escribió:Esta tarde he quedado con Canborni para hablar de nuestra novela. Le diré que por culpa de los microrrelatos no soy capaz de concluirla.

Confío que con esta inteligente estrategia se anime y escriba. ¡¡Por dios, que son sólo 9, nuuuueeee-vee!!

Nuxe escribió:Esta tarde he quedado con Canborni para hablar de nuestra novela. Le diré que por culpa de los microrrelatos no soy capaz de concluirla.

Confío que con esta inteligente estrategia se anime y escriba. ¡¡Por dios, que son sólo 9, nuuuueeee-vee!!

Nomeko7 escribió:Kundera es un poco Murakami, pero checo en lugar de vasco.

Zzzz escribió:

Nomeko7 escribió:Y de tomates alguien sabe?

¿En Cuenca también se llama el tomate a…?

Aurora escribió:

Capilaridad.

Moderno escribió:

Zzzz escribió:

Nomeko7 escribió:Y de tomates alguien sabe?

¿En Cuenca también se llama el tomate a…?

No sé si en Cuenca en general, pero yo entiendo que eso es estar con la regla.

Toro escribió:

m señor escribió:1. Carrete infinito

Normalmente, la conversación se terminaba. Era lo habitual, lo establecido en las convenciones sociales, pero una mañana Virtudes decidió continuarla aunque Josefa se excusase para ir a hacer las lentejas. La convirtió en momentáneo soliloquio hasta interceptar a Eduvigis en la panadería —hablándole de unas rosquillas riquísimas para diabéticos— y ya nunca más paró. Su charla se ramificaba hacia cualquier tema imaginable porque de todo hablaba y de nada sabía. Bien acompañada, bien como el televisor encendido en una habitación vacía. Ni comiendo ni durmiendo callaba y su salud se resintió; las palabras la deshidrataban, consumiéndola a ojos vista hasta resultar diminuta, una voz fantasmal apenas perceptible. Un inevitable día, cayó y calló y descansó ella y descansaron los demás. El vecindario entero —pues con todos se hablaba— acudió al sepelio de aquella pasita cuyo féretro parecía una cigarrera de marquetería. Entonces alcanzaron a oírla de nuevo: «No sabéis lo que os tengo que contar».

Lo he leído comiendo rosquilas, sólo por eso me gusta un poco.
no son croquetas pero está chulo y reconocible el personaje

Una idea similar la tuve, y pensé que era raro que la tuviera yo sólo, compruebo que el relato más rápido precisamente ha buscado llevarla a su bolsillo. Y lo mejor creo que es que ha sabido dibujar a alguien que a todos nos puede resultar familiar.

m señor escribió:

Me gusta la comparación del féretro con una cigarrera de marquetería. En desuso las cigarreras y la marquetería. Es la guinda del relato.

2. Gérmenes

Normalmente, la conversación terminaba cuando sonaba la primera nota. Volaban las cervezas, sudaban los cuerpos, escupían fuego los músicos desde sus fauces y sus chamuscados instrumentos. Aquello era locura en 1979. Corría la sangre desde cejas, cabezas y codos. La juventud estaba en guerra y querían vomitar hasta su bilis. Darby metía la lengua en tu boca mientras una pareja de punkis follaban en un lado del escenario. Y entonces interpretaban “Lexicon Devil”, y el lenguaje del mal se apoderaba de almas y corazones. Podías morir, querías morir, pero la perversa poesía te mantenía con vida. En los baños sucedían otras orgías, momentos de perversión y exacerbada juventud. Todo era hermoso mientras truenos y relámpagos te recordaban que el mejor cobijo era la tormenta. Pat sonreía como si hubiera estado sonriendo desde el útero de su madre. Él también quería morir, pero la felicidad le salvó. Y las drogas.

Costumbrista? Not bad
love Pat.

Mis gustos personales e intransferibles eligen laberintos racionales más que pasionales. No es descartable que sea por ser a mí al que le faltan drogas.

m señor escribió:

Me gusta la frase de que el mejor cobijo es la tormenta. Muy conseguida la imagen de furia y caos.

3. 200 kilómetros

Normalmente la conversación terminaba en cuanto caía el sol. El silencio se apoderaba de todo y de todos, la garganta de los perdedores se entrecortaba por el miedo y la metralla. La oscuridad del camino acrecentaba el dolor y las lágrimas de los millares de civiles que huían aterrados. La carretera que llevaba hasta Almería enmudecía ante la marcha festinante de refugiados. Una desbandada de polvo y miseria. La crueldad de las moscas se cebaba con la carne putrefacta. Amasijos de personas que desearían haber existido en otra vida, permanecerían siempre en tierra malagueña. Un éxodo sin retorno al infierno. Un David sin piedras que lanzar contra el gigante. Pies descalzos contra metralletas.

Uyy muy mío, bien
festinante......tengo que buscarlo.....

Gran descripción, huele a polvo y sangre incluso. Parece un relato brotado del concepto de terminarse, más que del de conversación, porque no acabo de hilar que las palabras se las llevase el sol.

m señor escribió:

Turbador relato que resume la imagen "amasijos de personas". Muy logrado el objetivo.


4. Se descubre el pastel

Normalmente, la conversación terminaba con un “gracias”. Cada mañana lo mismo. Entraba en la panadería. Ese olor…, la madera… y ella. Quedaba hipnotizado por su sonrisa y sus profundos ojos. Cada día, le pedía una barra y no era capaz de decir nada más. Parecía tan inocente… Salía y no dejaba de pensar: “Dios mío. Hoy tampoco le he dicho nada”.
Hasta que me armé de valor. La invité a cenar. Pasamos una romántica velada a la luz de las velas del restaurante. El vino hizo lo demás. Hablamos de nosotros. La panadería no iba bien, pero era el sueño de su vida, por lo que buscó otra fuente alternativa de ingresos para no cerrarla, en la trastienda no sólo hacían pan, sino también droga. Le sonreí comprensivo y me excusé para ir al baño.
Salí del restaurante mientras me quitaba el micro. Mis compañeros entraron armados para detenerla. Mi novio me esperaba en casa.

Bueno, un poco inconexo, no? no está mal, calzador detected.
mas que calzador yo creo que es un poco engañoso....pero un truco bien utilizado, un truco de A3

Los giros enriquecen los relatos, las sorpresas, lo inesperado. El planteamiento del relato en ese sentido está muy bien, y tampoco veo calzador. Veo más el problema cuando el giro tiene un poco de trampa. Hacer pensar al lector una cosa para descubrir otra es un arte, pero en el contexto del micro, no decir nada cuando es tu trabajo, tener que armarte de valor para hablarla... si al menos hubiese la posibilidad de que se hubiera enamorado de ella, pero el novio en casa rompe eso.

m señor escribió:

No hay  metáforas, pero el bollo está en el aire


5. La ventana indiscreta

Normalmente, la conversación terminaba cuando él se iba de casa, pero aquella calurosa tarde del mes de julio no fue así. Ramón Tebas, que con sus prismáticos controlaba los bloques de pisos que cercaban su atalaya, fue testigo del asesinato de la mujer del segundo piso. Él jamás más se tuvo por un mirón, «si no tenéis cortinas es vuestro problema», solía decirse. Pero cada año ansiaba con más voracidad la llegada del insolente verano. Supo que algo andaba mal, cuando al ver que el hombre empezaba a despiezarla, notó como sus calzoncillos se manchaban de semen viscoso y cálido. Avergonzado por evidenciar tan atávica depravación, dejó los prismáticos sobre la mesa, y apartó la vista de la ventana en busca del inveterado reproche materno.
El cuerpo momificado se aproximó. Por primera y última vez en su vida, Ramón Tebas, el del quinto segunda, fue testigo de su muerte.

Joder soy yo el autor? He escrito esto en la nube de mi borrachera sin yo saberlo? Like it, of course
Aquí si veo yo más calzador en la frase, y otra historia después. Me gusta el formato, pero lo encuentro un poco confuso, aunque se entiende, podría haberlo escrito yo también....

Me cuestan los relatos con detalles escatológicos por decirlo de alguna forma. Pero es un recurso potente, la pena es que también me parece un desenlace confuso lo que hace parecer todo cuesta abajo desde el semen. Que nadie me pida explicarlo.

m señor escribió:

La expresión atávica depravación es mi favorita. ¿Es como Norman Bates y lo mata su madre muerta? Creo que no he entendido nada.

6. El Espejo ( y Fairy) siempre dicen la verdad.

Normalmente la conversación terminaba cuando el quería. Más de veinte años ella había aguantado ese hombre frío, taciturno y malhumorado. Esta noche, como de costumbre después de cenar, se levantó de la mesa y se fue a ver la tele dejando a Marta otra vez con la palabra en la boca.

Resignada, recogió los platos para llevarlos al fregadero, cuando escucho un grito del bote de Fairy, " Lávate los manos de este matrimonio muerto! "

Atónita y asustada fue a salir de la cocina cuando la puerta le chilló, " Da un portazo a esta relación rota! "

Aterrada, huyó al pasillo donde sus zapatillas exclamaron, "Corre Marta! Escápate de este emparejamiento extinto! "

Calzándose rápido, Marta huyó a la calle, mientras el espejo daba por terminada la conversación con un último ruego encarecido " Y nunca mires atrás! "

venga va, Ok!
Me gusta...sencillo y explica muy bien la cabeza de ella....también me sorprende que él no muera....jeje

Alicia en el pais de las maravillas meets empoderamiento costumbrista. Es fácilmente una combinación ganadora, sin duda con mucho potencial. Por poner un pero, algunos consejos parecen sacados de películas yankis, falta el ¡caracoles!. Un poco más de mala leche ahí le habría dado más fuerza aún.

m señor escribió:

Podría haber sido relato de tres puntos, pero le falta algo en el desarrollo y me descolocan algunas comas...emparejamiento extinto... mmm

7. Apodyopsis

Normalmente la conversación se terminaba cuando el interlocutor, visiblemente incómodo, se sabía desnudo. Tal era el don de Lisandro Aizkolbegi, sus ojos dos lentes con las que diseccionaba la realidad. Ante su mirada de hipnosapo, nadie podía permanecer impertérrito: él advertía el pezón bajo la blusa, el pecho bajo el pezón, el alma tras el pecho descubierto. Ajeno a cualquier autoridad, Lisandro nunca acató pleitesías; ninguna gobernanza soportaba su propia desnudez. Así vivía Lisandro su existencia, ácrata y voyeur, asustando al vulgo con sus retinas infrarrojas. En su presencia las ancianas se tapaban las enaguas —«¡cerdo!»—, los jóvenes se recolocaban los boxers —«¡maricón!»—, las niñas abandonaban el parque de columpios. A todos ruborizaba aquel cuyo escrutinio no escondía malicia alguna. ¿Qué valor poseía la desnudez si siempre los había visto así? Pero la sociedad no toleraba saberse en pelotas y todos rehuían su contacto. Su mirada era obscena sólo porque ellos se odiaban.

uffff, por los pelos, mención honrosa ? Ácrata? Esas palabras se compran en Amazon?. No llega a top 3
un escritor pro, de los que gustan por aquí y a mi no tanto,  filosóficoy bien contado, pero no es mi jarra de kalimoto


Ahora me pongo con esto....

m

Premisa ingeniosa, que duda cabe. El uso de lenguaje sofisticado mezclado con el soez es un contrapunto necesario para contrarrestar tanto eruditismo, pero me acaba chirriando. Podría ser una semilla de una buena fábula, pero tal como está ahora, no es para mí...

Su mirada era obscena sólo porque ellos se odiaban es genial y restaña el manierismo del relato

Nuxe escribió:

8. Las cosas que se dicen en silencio

Normalmente, la conversación terminaba cuando se daban cuenta de que las palabras habían perdido su función, incapaces ya de expresar aquello que sentían. Llegados a ese punto, las miradas y los gestos demostraban ser más efectivos.
Por ejemplo, si mi abuelo, con la misma delicadeza con la que un calígrafo japonés desliza el pincel sobre el papel de arroz, tomaba entre sus dedos un mechón rebelde del flequillo de mi abuela y se lo colocaba detrás de la oreja, en realidad le estaba diciendo; quisiera vivir dentro de tu pecho, acurrucado entre tus costillas, feliz e inocente, como cuando no era más grande que un guisante y flotaba en líquido amniótico.
Ella escuchaba atentamente cada una de esas palabras no pronunciadas. Sesenta y dos años juntos les habían dado para crear un lenguaje nuevo y dominarlo. Por toda respuesta, mi abuela sonreía. Para traducir aquella sonrisa a palabras, ciento cincuenta no serían suficientes.

En un sitio como este, casi de adoración a la palabra, precioso homenaje a los silencios. Yo soy mucho de silencios. Me parecen más importantes, descriptivos y reveladores de lo que ocurre, irónicamente contada esa importancia de los silencios con palabras, pero es la forma en la que sabemos hacerlo. Y en este caso lo hace muy bien.

LeChaperonRouge escribió:

Qué de conejos…

Zzzz escribió:

LeChaperonRouge escribió:

Qué de conejos…

A esto sí que dan ganas de echarle un tiento y no a los rodaballos resbaladizos esos.

Nuxe escribió:Bon dia lilteraros, pues sí... ya es miercoles
He amanecido con un relato que no he leído porque aun tengo legañas en los ojos, pero que estoy convencido de que desborda calidad e ingenio, además es el que hace número 9 y me sirve como excusa para meterles este temazo de esta obra magna.

Aurora escribió:Yo era para contrataros a algunos si os dedicábais a esto.

Esmeralda escribió:Ha muerto Milan Kundera. Muchas horas de adolescencia y juventud con sus obras

Moderno escribió:

Zzzz escribió:

Nomeko7 escribió:Y de tomates alguien sabe?

¿En Cuenca también se llama el tomate a…?

No sé si en Cuenca en general, pero yo entiendo que eso es estar con la regla.

salakov escribió:

Zzzz escribió:

LeChaperonRouge escribió:

Qué de conejos…

A esto sí que dan ganas de echarle un tiento y no a los rodaballos resbaladizos esos.

¿Sólo yo veo un culo?

Zzzz escribió:

salakov escribió:

Zzzz escribió:

LeChaperonRouge escribió:

Qué de conejos…

A esto sí que dan ganas de echarle un tiento y no a los rodaballos resbaladizos esos.

¿Sólo yo veo un culo?

Y tiene pinta que por delante tiene el rabo. Todo un ladyboy tomato.

Esmeralda escribió:

Toro escribió:

m señor escribió:1. Carrete infinito

Normalmente, la conversación se terminaba. Era lo habitual, lo establecido en las convenciones sociales, pero una mañana Virtudes decidió continuarla aunque Josefa se excusase para ir a hacer las lentejas. La convirtió en momentáneo soliloquio hasta interceptar a Eduvigis en la panadería —hablándole de unas rosquillas riquísimas para diabéticos— y ya nunca más paró. Su charla se ramificaba hacia cualquier tema imaginable porque de todo hablaba y de nada sabía. Bien acompañada, bien como el televisor encendido en una habitación vacía. Ni comiendo ni durmiendo callaba y su salud se resintió; las palabras la deshidrataban, consumiéndola a ojos vista hasta resultar diminuta, una voz fantasmal apenas perceptible. Un inevitable día, cayó y calló y descansó ella y descansaron los demás. El vecindario entero —pues con todos se hablaba— acudió al sepelio de aquella pasita cuyo féretro parecía una cigarrera de marquetería. Entonces alcanzaron a oírla de nuevo: «No sabéis lo que os tengo que contar».

Lo he leído comiendo rosquilas, sólo por eso me gusta un poco.
no son croquetas pero está chulo y reconocible el personaje

Una idea similar la tuve, y pensé que era raro que la tuviera yo sólo, compruebo que el relato más rápido precisamente ha buscado llevarla a su bolsillo. Y lo mejor creo que es que ha sabido dibujar a alguien que a todos nos puede resultar familiar.

m señor escribió:

Me gusta la comparación del féretro con una cigarrera de marquetería. En desuso las cigarreras y la marquetería. Es la guinda del relato.

2. Gérmenes

Normalmente, la conversación terminaba cuando sonaba la primera nota. Volaban las cervezas, sudaban los cuerpos, escupían fuego los músicos desde sus fauces y sus chamuscados instrumentos. Aquello era locura en 1979. Corría la sangre desde cejas, cabezas y codos. La juventud estaba en guerra y querían vomitar hasta su bilis. Darby metía la lengua en tu boca mientras una pareja de punkis follaban en un lado del escenario. Y entonces interpretaban “Lexicon Devil”, y el lenguaje del mal se apoderaba de almas y corazones. Podías morir, querías morir, pero la perversa poesía te mantenía con vida. En los baños sucedían otras orgías, momentos de perversión y exacerbada juventud. Todo era hermoso mientras truenos y relámpagos te recordaban que el mejor cobijo era la tormenta. Pat sonreía como si hubiera estado sonriendo desde el útero de su madre. Él también quería morir, pero la felicidad le salvó. Y las drogas.

Costumbrista? Not bad
love Pat.

Mis gustos personales e intransferibles eligen laberintos racionales más que pasionales. No es descartable que sea por ser a mí al que le faltan drogas.

m señor escribió:

Me gusta la frase de que el mejor cobijo es la tormenta. Muy conseguida la imagen de furia y caos.

3. 200 kilómetros

Normalmente la conversación terminaba en cuanto caía el sol. El silencio se apoderaba de todo y de todos, la garganta de los perdedores se entrecortaba por el miedo y la metralla. La oscuridad del camino acrecentaba el dolor y las lágrimas de los millares de civiles que huían aterrados. La carretera que llevaba hasta Almería enmudecía ante la marcha festinante de refugiados. Una desbandada de polvo y miseria. La crueldad de las moscas se cebaba con la carne putrefacta. Amasijos de personas que desearían haber existido en otra vida, permanecerían siempre en tierra malagueña. Un éxodo sin retorno al infierno. Un David sin piedras que lanzar contra el gigante. Pies descalzos contra metralletas.

Uyy muy mío, bien
festinante......tengo que buscarlo.....

Gran descripción, huele a polvo y sangre incluso. Parece un relato brotado del concepto de terminarse, más que del de conversación, porque no acabo de hilar que las palabras se las llevase el sol.

m señor escribió:

Turbador relato que resume la imagen "amasijos de personas". Muy logrado el objetivo.


4. Se descubre el pastel

Normalmente, la conversación terminaba con un “gracias”. Cada mañana lo mismo. Entraba en la panadería. Ese olor…, la madera… y ella. Quedaba hipnotizado por su sonrisa y sus profundos ojos. Cada día, le pedía una barra y no era capaz de decir nada más. Parecía tan inocente… Salía y no dejaba de pensar: “Dios mío. Hoy tampoco le he dicho nada”.
Hasta que me armé de valor. La invité a cenar. Pasamos una romántica velada a la luz de las velas del restaurante. El vino hizo lo demás. Hablamos de nosotros. La panadería no iba bien, pero era el sueño de su vida, por lo que buscó otra fuente alternativa de ingresos para no cerrarla, en la trastienda no sólo hacían pan, sino también droga. Le sonreí comprensivo y me excusé para ir al baño.
Salí del restaurante mientras me quitaba el micro. Mis compañeros entraron armados para detenerla. Mi novio me esperaba en casa.

Bueno, un poco inconexo, no? no está mal, calzador detected.
mas que calzador yo creo que es un poco engañoso....pero un truco bien utilizado, un truco de A3

Los giros enriquecen los relatos, las sorpresas, lo inesperado. El planteamiento del relato en ese sentido está muy bien, y tampoco veo calzador. Veo más el problema cuando el giro tiene un poco de trampa. Hacer pensar al lector una cosa para descubrir otra es un arte, pero en el contexto del micro, no decir nada cuando es tu trabajo, tener que armarte de valor para hablarla... si al menos hubiese la posibilidad de que se hubiera enamorado de ella, pero el novio en casa rompe eso.

m señor escribió:

No hay  metáforas, pero el bollo está en el aire


5. La ventana indiscreta

Normalmente, la conversación terminaba cuando él se iba de casa, pero aquella calurosa tarde del mes de julio no fue así. Ramón Tebas, que con sus prismáticos controlaba los bloques de pisos que cercaban su atalaya, fue testigo del asesinato de la mujer del segundo piso. Él jamás más se tuvo por un mirón, «si no tenéis cortinas es vuestro problema», solía decirse. Pero cada año ansiaba con más voracidad la llegada del insolente verano. Supo que algo andaba mal, cuando al ver que el hombre empezaba a despiezarla, notó como sus calzoncillos se manchaban de semen viscoso y cálido. Avergonzado por evidenciar tan atávica depravación, dejó los prismáticos sobre la mesa, y apartó la vista de la ventana en busca del inveterado reproche materno.
El cuerpo momificado se aproximó. Por primera y última vez en su vida, Ramón Tebas, el del quinto segunda, fue testigo de su muerte.

Joder soy yo el autor? He escrito esto en la nube de mi borrachera sin yo saberlo? Like it, of course
Aquí si veo yo más calzador en la frase, y otra historia después. Me gusta el formato, pero lo encuentro un poco confuso, aunque se entiende, podría haberlo escrito yo también....

Me cuestan los relatos con detalles escatológicos por decirlo de alguna forma. Pero es un recurso potente, la pena es que también me parece un desenlace confuso lo que hace parecer todo cuesta abajo desde el semen. Que nadie me pida explicarlo.

m señor escribió:

La expresión atávica depravación es mi favorita. ¿Es como Norman Bates y lo mata su madre muerta? Creo que no he entendido nada.

6. El Espejo ( y Fairy) siempre dicen la verdad.

Normalmente la conversación terminaba cuando el quería. Más de veinte años ella había aguantado ese hombre frío, taciturno y malhumorado. Esta noche, como de costumbre después de cenar, se levantó de la mesa y se fue a ver la tele dejando a Marta otra vez con la palabra en la boca.

Resignada, recogió los platos para llevarlos al fregadero, cuando escucho un grito del bote de Fairy, " Lávate los manos de este matrimonio muerto! "

Atónita y asustada fue a salir de la cocina cuando la puerta le chilló, " Da un portazo a esta relación rota! "

Aterrada, huyó al pasillo donde sus zapatillas exclamaron, "Corre Marta! Escápate de este emparejamiento extinto! "

Calzándose rápido, Marta huyó a la calle, mientras el espejo daba por terminada la conversación con un último ruego encarecido " Y nunca mires atrás! "

venga va, Ok!
Me gusta...sencillo y explica muy bien la cabeza de ella....también me sorprende que él no muera....jeje

Alicia en el pais de las maravillas meets empoderamiento costumbrista. Es fácilmente una combinación ganadora, sin duda con mucho potencial. Por poner un pero, algunos consejos parecen sacados de películas yankis, falta el ¡caracoles!. Un poco más de mala leche ahí le habría dado más fuerza aún.

m señor escribió:

Podría haber sido relato de tres puntos, pero le falta algo en el desarrollo y me descolocan algunas comas...emparejamiento extinto... mmm

7. Apodyopsis

Normalmente la conversación se terminaba cuando el interlocutor, visiblemente incómodo, se sabía desnudo. Tal era el don de Lisandro Aizkolbegi, sus ojos dos lentes con las que diseccionaba la realidad. Ante su mirada de hipnosapo, nadie podía permanecer impertérrito: él advertía el pezón bajo la blusa, el pecho bajo el pezón, el alma tras el pecho descubierto. Ajeno a cualquier autoridad, Lisandro nunca acató pleitesías; ninguna gobernanza soportaba su propia desnudez. Así vivía Lisandro su existencia, ácrata y voyeur, asustando al vulgo con sus retinas infrarrojas. En su presencia las ancianas se tapaban las enaguas —«¡cerdo!»—, los jóvenes se recolocaban los boxers —«¡maricón!»—, las niñas abandonaban el parque de columpios. A todos ruborizaba aquel cuyo escrutinio no escondía malicia alguna. ¿Qué valor poseía la desnudez si siempre los había visto así? Pero la sociedad no toleraba saberse en pelotas y todos rehuían su contacto. Su mirada era obscena sólo porque ellos se odiaban.

uffff, por los pelos, mención honrosa ? Ácrata? Esas palabras se compran en Amazon?. No llega a top 3
un escritor pro, de los que gustan por aquí y a mi no tanto,  filosóficoy bien contado, pero no es mi jarra de kalimoto


Ahora me pongo con esto....

m

Premisa ingeniosa, que duda cabe. El uso de lenguaje sofisticado mezclado con el soez es un contrapunto necesario para contrarrestar tanto eruditismo, pero me acaba chirriando. Podría ser una semilla de una buena fábula, pero tal como está ahora, no es para mí...

Su mirada era obscena sólo porque ellos se odiaban es genial y restaña el manierismo del relato

Nuxe escribió:

8. Las cosas que se dicen en silencio

Normalmente, la conversación terminaba cuando se daban cuenta de que las palabras habían perdido su función, incapaces ya de expresar aquello que sentían. Llegados a ese punto, las miradas y los gestos demostraban ser más efectivos.
Por ejemplo, si mi abuelo, con la misma delicadeza con la que un calígrafo japonés desliza el pincel sobre el papel de arroz, tomaba entre sus dedos un mechón rebelde del flequillo de mi abuela y se lo colocaba detrás de la oreja, en realidad le estaba diciendo; quisiera vivir dentro de tu pecho, acurrucado entre tus costillas, feliz e inocente, como cuando no era más grande que un guisante y flotaba en líquido amniótico.
Ella escuchaba atentamente cada una de esas palabras no pronunciadas. Sesenta y dos años juntos les habían dado para crear un lenguaje nuevo y dominarlo. Por toda respuesta, mi abuela sonreía. Para traducir aquella sonrisa a palabras, ciento cincuenta no serían suficientes.

En un sitio como este, casi de adoración a la palabra, precioso homenaje a los silencios. Yo soy mucho de silencios. Me parecen más importantes, descriptivos y reveladores de lo que ocurre, irónicamente contada esa importancia de los silencios con palabras, pero es la forma en la que sabemos hacerlo. Y en este caso lo hace muy bien.

Bonito relato, igual tenemos aquí al ganador. La palabra "flequillo" me chirría con la abuela y la expresión "mechón rebelde", algo manida.

Zzzz escribió:

Esmeralda escribió:Ha muerto Milan Kundera. Muchas horas de adolescencia y juventud con sus obras

 

Y me ha seguido gustando de mayor, cosa que tiene mucho mérito.

Moderno escribió:

Zzzz escribió:

Nomeko7 escribió:Y de tomates alguien sabe?

¿En Cuenca también se llama el tomate a…?

No sé si en Cuenca en general, pero yo entiendo que eso es estar con la regla.

Zzzz escribió:

Aurora escribió:Yo era para contrataros a algunos si os dedicábais a esto.

A ver si pasa Atticus, que es escayolista y tiene que saber de estos temas.

Nuxe escribió:
¡5 posibles nuevos relatos, señor!

Nuxe escribió:Aquí con Canborni pergeñando lo que espero sea su aportación microrrelatil. Ya hemos hablado de que el resto del mundo que no sepa valorar la excelencia de nuestra  novela es, directamente, un imbécil.

Moderno escribió:

Aurora escribió:

Capilaridad.

Aurora destrozando las paredes.

Nuxe escribió:Aquí con Canborni pergeñando lo que espero sea su aportación microrrelatil. Ya hemos hablado de que el resto del mundo que no sepa valorar la excelencia de nuestra  novela es, directamente, un imbécil.

mugu escribió:

Moderno escribió:

Aurora escribió:

Capilaridad.

Aurora destrozando las paredes.

Jodo, qué cabezazos le ha tenido que dar.

Zzzz escribió:

Zzzz escribió:

Aurora escribió:Yo era para contrataros a algunos si os dedicábais a esto.

A ver si pasa Atticus, que es escayolista y tiene que saber de estos temas.

AtticusFish escribió:

Zzzz escribió:

Aurora escribió:Yo era para contrataros a algunos si os dedicábais a esto.

A ver si pasa Atticus, que es escayolista y tiene que saber de estos temas.

Eso es trabajo del basto, lo mío es una forma de arte, una búsqueda constante de la belleza. Precisamente, me he venido a Italia para aprender de los clásicos y buscar inspiración.

AtticusFish escribió:

Zzzz escribió:

Aurora escribió:Yo era para contrataros a algunos si os dedicábais a esto.

A ver si pasa Atticus, que es escayolista y tiene que saber de estos temas.

Eso es trabajo del basto, lo mío es una forma de arte, una búsqueda constante de la belleza. Precisamente, me he venido a Italia para aprender de los clásicos y buscar inspiración.

Nomeko7 escribió:Vaya perra os ha entrado con los tomates, copón.

Aurora escribió:

AtticusFish escribió:

Zzzz escribió:

Aurora escribió:Yo era para contrataros a algunos si os dedicábais a esto.

A ver si pasa Atticus, que es escayolista y tiene que saber de estos temas.

Eso es trabajo del basto, lo mío es una forma de arte, una búsqueda constante de la belleza. Precisamente, me he venido a Italia para aprender de los clásicos y buscar inspiración.

¿Haces ese tipo de cosas?

salakov escribió:Eso son cenefas y no las de esta administración.

Nuxe escribió:

salakov escribió:Eso son cenefas y no las de esta administración.

Mimimi...
No sea usted cenizo.
En menos de una hora se cierra el plazo.
En mi bandeja otro relato espera (bien!).
Canborni ha cumplido, no todos pueden decir lo mismo.

Esmeralda escribió:

Nuxe escribió:

salakov escribió:Eso son cenefas y no las de esta administración.

Mimimi...
No sea usted cenizo.
En menos de una hora se cierra el plazo.
En mi bandeja otro relato espera (bien!).
Canborni ha cumplido, no todos pueden decir lo mismo.

La ronda pasada hubo cenefa show, pero no os fijasteis

Zzzz escribió:

Esmeralda escribió:

Nuxe escribió:

salakov escribió:Eso son cenefas y no las de esta administración.

Mimimi...
No sea usted cenizo.
En menos de una hora se cierra el plazo.
En mi bandeja otro relato espera (bien!).
Canborni ha cumplido, no todos pueden decir lo mismo.

La ronda pasada hubo cenefa show, pero no os fijasteis

Había mucha fruta picarona.