Boxeo

eddiespaghetti escribió:se sabe a qué hora comienza? en Macao son 7 horas más así que allí son casi las 9 de la noche, imagino que no quedará demasiado.

eddiespaghetti escribió:

eddiespaghetti escribió:se sabe a qué hora comienza? en Macao son 7 horas más así que allí son casi las 9 de la noche, imagino que no quedará demasiado.

vale, acabo de ver que será sobre las 15.00 horas  

blackvan escribió:

eddiespaghetti escribió:

eddiespaghetti escribió:se sabe a qué hora comienza? en Macao son 7 horas más así que allí son casi las 9 de la noche, imagino que no quedará demasiado.

vale, acabo de ver que será sobre las 15.00 horas  

Creo que te equivocas, pues son las 03:00 h., pero de madrugada. 

Dust N Bones !? escribió:
Por cierto, posible pelea el año que viene entre Pacquiao y Mayweather.

http://deportes.univision.com/boxeo/article/2013-11-21/bob-arum-se-abre-para-negociar-una-pelea-entre-floyd-mayweather-jr-y-manny-pacquiao

Joseba escribió:

Dust N Bones !? escribió:
Por cierto, posible pelea el año que viene entre Pacquiao y Mayweather.

http://deportes.univision.com/boxeo/article/2013-11-21/bob-arum-se-abre-para-negociar-una-pelea-entre-floyd-mayweather-jr-y-manny-pacquiao

pfffffff........ demasiado tarde.  

Dust N Bones !? escribió:

Joseba escribió:

Dust N Bones !? escribió:
Por cierto, posible pelea el año que viene entre Pacquiao y Mayweather.

http://deportes.univision.com/boxeo/article/2013-11-21/bob-arum-se-abre-para-negociar-una-pelea-entre-floyd-mayweather-jr-y-manny-pacquiao

pfffffff........ demasiado tarde.  

Por ??

Presupongo que es porque crees que el mejor momento de Manny ha pasado ya, no ??
Es más que probable pero nunca se sabe en una pelea así ...

Joseba escribió:

Dust N Bones !? escribió:

Joseba escribió:

Dust N Bones !? escribió:
Por cierto, posible pelea el año que viene entre Pacquiao y Mayweather.

http://deportes.univision.com/boxeo/article/2013-11-21/bob-arum-se-abre-para-negociar-una-pelea-entre-floyd-mayweather-jr-y-manny-pacquiao

pfffffff........ demasiado tarde.  

Por ??

Presupongo que es porque crees que el mejor momento de Manny ha pasado ya, no ??
Es más que probable pero nunca se sabe en una pelea así ...

pffff... no creo que haya pasado el mejor momento de Manny... incluso puede ganar, pero sería una pelea muy aburrida... y además tras las últimas derrotas (una inmerecida, sí) de Manny, es bastante absurdo que esta pelea no se hubiese concertado antes... no se hablará tanto de ella, al contrario que si hubiese sido hace 3 años...

eddiespaghetti escribió:Para aspirar a una super-pelea además de ganar Paquiao tiene que impresionar, como hizo por ejemplo Cotto hace unas semanas, después de dos derrotas un KO inapelable y ahora tiene ofertas para pelear contra Canelo por 10M (lo más probable) y con Maravilla Martínez (que acabará peleando con Rubio en Argentina).

Si gana bien se le abrirían las puertas a una revancha con Bradley o incluso la esperada pelea con Mayweather que sin duda batiría todos los records de PPV. También se ha dicho que han ofrecido 10M a Provodnikov por pelear con Manny en su próximo combate.

Si pierde debería retirarse, Rios (igual que Alvarado) es un buen púgil pero no un gran púgil como sí lo son Bradley y Marquez.

A partir de mañana podremos hacer todas las conjeturas del mundo.

Dust N Bones !? escribió:

eddiespaghetti escribió:Para aspirar a una super-pelea además de ganar Paquiao tiene que impresionar, como hizo por ejemplo Cotto hace unas semanas, después de dos derrotas un KO inapelable y ahora tiene ofertas para pelear contra Canelo por 10M (lo más probable) y con Maravilla Martínez (que acabará peleando con Rubio en Argentina).

Si gana bien se le abrirían las puertas a una revancha con Bradley o incluso la esperada pelea con Mayweather que sin duda batiría todos los records de PPV. También se ha dicho que han ofrecido 10M a Provodnikov por pelear con Manny en su próximo combate.

Si pierde debería retirarse, Rios (igual que Alvarado) es un buen púgil pero no un gran púgil como sí lo son Bradley y Marquez.

A partir de mañana podremos hacer todas las conjeturas del mundo.

Márquez está siendo un desagradecido por no darle la revancha a Manny.
A el se la dio 3 veces. Realmente Manny ha perdido una pelea, la otra con Bradley fue un robo.
No me parece que tenga que demostrar nada para merecer una pelea con Mayweather, ni pienso que esté un por debajo de Bradley o Márquez.
Otro tema es Mayweahther, que siendo favorito, lleva años evitando esa pelea.

Joseba escribió:Por cierto, sería curioso un Bradley-Mayweather, ya que nadie lo cita.

eddiespaghetti escribió:

Dust N Bones !? escribió:

eddiespaghetti escribió:Para aspirar a una super-pelea además de ganar Paquiao tiene que impresionar, como hizo por ejemplo Cotto hace unas semanas, después de dos derrotas un KO inapelable y ahora tiene ofertas para pelear contra Canelo por 10M (lo más probable) y con Maravilla Martínez (que acabará peleando con Rubio en Argentina).

Si gana bien se le abrirían las puertas a una revancha con Bradley o incluso la esperada pelea con Mayweather que sin duda batiría todos los records de PPV. También se ha dicho que han ofrecido 10M a Provodnikov por pelear con Manny en su próximo combate.

Si pierde debería retirarse, Rios (igual que Alvarado) es un buen púgil pero no un gran púgil como sí lo son Bradley y Marquez.

A partir de mañana podremos hacer todas las conjeturas del mundo.

Márquez está siendo un desagradecido por no darle la revancha a Manny.
A el se la dio 3 veces. Realmente Manny ha perdido una pelea, la otra con Bradley fue un robo.
No me parece que tenga que demostrar nada para merecer una pelea con Mayweather, ni pienso que esté un por debajo de Bradley o Márquez.
Otro tema es Mayweahther, que siendo favorito, lleva años evitando esa pelea.

entiéndeme, Pacquiao es mi boxeador favorito en activo pero en boxeo, como en muchos otros deportes, eres tan bueno como indican tus últimos resultados y para una pelea por título tienes que traer un bagaje positivo aunque hayas sido campeón de 6 o 7 divisiones como Manny

con lo de Marquez no estoy de acuerdo, de los 3 combates previos uno fue un empate y las otras dos peleas victorias muy muy justas de Pacman además si no recuerdo mal en las dos primeras el campeón era Marquez, en cambio la 4ª fue una victoria inapelable, después de un KO así no tienes por qué dar una revancha, aun así sólo lleva una pelea desde entonces, quizá haya una quinta, el que le debe una revancha es Bradley (aunque ya se la ofreció en su momento)

el que he dicho que está por debajo de Marquez y Bradley es Brandon Rios de ahí que decía que perder con los dos primeros es aceptable porque son dos fuera de serie pero de hacerlo con Rios debería dejarlo, es cierto que moralmente en USA sólo ha perdido una vez (en Filipinas le noquearon 2 veces) pero creo que lo ha ganado todo y si no puede estar a su mejor nivel debería retirarse

aun con todo yo pienso que hoy va a ganar por TKO a Rios (entre el 5º y el 8º) y que todavía le quedan 3-4 peleas a buen nivel y quizá se pongan de acuerdo para pelear con Mayweather, de que no lo hayan hecho todavía les hecho la culpa más a promotores y representantes que a ellos dos, creo que es injusto decir que Floyd Jr ha evitado esa pelea, no creo que sea así

elway escribió:Manny ha sido siempre muy valiente en la elección de sus rivales, es una pena que la pelea frente a Mayweather (como odio a ese tío) no se diera hace 4 años, por desgracia veo una victoria fácil de Floyd.

Dust N Bones !? escribió:

elway escribió:Manny ha sido siempre muy valiente en la elección de sus rivales, es una pena que la pelea frente a Mayweather (como odio a ese tío) no se diera hace 4 años, por desgracia veo una victoria fácil de Floyd.

A día de hoy tiene toda la pinta, pero nunca se sabe ...
Hace cuatro años yo creo que Pacquiao podría haberle ganado.

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eddiespaghetti escribió:sobre el Pacquiao-Rios

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Dust N Bones !? escribió:

eddiespaghetti escribió:sobre el Pacquiao-Rios

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Joseba escribió:

Dust N Bones !? escribió:

eddiespaghetti escribió:sobre el Pacquiao-Rios

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rudicio escribió:

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SuperFly escribió:Liston, el único que asustó a Ali
APListon, el 'Tyson' de su época, criado a latigazos por su padre, trabajó de matón para la mafia«Estaba aterrorizado. Fue la única vez que pasé miedo». Muhammah Ali aún era Cassius Clay, un joven insolente y deslenguado, el aspirante al título mundial de los pesos pesados que punteaba histérico sobre el cuadrilátero del Miami Convention Hall. Desde el rincón de enfrente le taladraba sin pestañear la mirada negra de Sonny Liston, el campeón, una picadora de carne, un matón a sueldo de la mafia, un analfabeto con puños como bombas de mano. Clay llevaba meses desafiándole. Le provocaba, le insultaba. Trataba de desestabilizarle. Liston no respondió. No sabía leer. Casi no hablaba. Casi. Esa noche sí abrió la boca para dirigirse a aquel desgraciado que le retaba y le anunció: «Te voy a matar». Y Clay, por primera y única vez, notó el escalofrío del miedo.
 
En esa velada pudo haber acabado sin casi empezar la historia del mejor púgil de la historia. Nadie apostaba por Clay. La única incertidumbre era saber cuánto tiempo iba a tardar en ir al hospital. Liston era en los años sesenta lo que luego fue Tyson en los ochenta. Salvaje. Pero Clay le pudo, abrió aún más su boca para callar a los que le criticaban y, justo ahí, anunció que cambiaba de identidad: dejaba de ser Cassius Clay, nombre de esclavo, para ser Muhammad Ali, hijo del Islam. Cambió más cosas: el boxeo, que con él empezó a alejarse de la mafia. Y cambió la biografía de Liston. La devolvió a su origen: la lona. Cuando un púgil cae, da un paso atrás hacia el lugar de partida: la miseria. Hacia Arkansas.
 
Los niños juegan a ser futbolistas; nadie juega al boxeo. A ese rincón te lleva la vida. Entre cuerdas. Enjaulado. Charles 'Sonny' Liston no supo nunca la fecha de su nacimiento. Su madre tuvo más hijos, 25, qué memoria. A ojo, le dieron de alta algún día de 1932. Qué más daba. Un negro. Esclavo de su propio padre, bruto, primitivo. Para qué mandar a un niño tan fuerte a la escuela. Mejor anudarle el cuello al arado. Mejor que una mula. Un animal en una plantación de Arkansas. Cuando se cansaba o equivocaba el surco, su amo, su padre, le cruzaba la espalda con el látigo. Sonny Liston nunca supo cuándo nació. Nadie sabe con exactitud cuándo murió. Fue en 1970, en su casa de Las Vegas. Encontró el cadáver su esposa, Geraldine, que regresaba de un viaje. Sonny estaba allí, tirado boca abajo, con los viejos verdugones de los latigazos, con marcas de pinchazos recientes en las venas, con botellas de güisqui a medio vuelo. Descompuesto. Llevaba días muerto. ¿Cuántos? Qué más daba. A ojo: tres o cuatro. Dijeron que fue una sobredosis. Sospecharon que la mafia le ajustó alguna cuenta. Bajo su enorme cuerpo de betún yacía la despiadada historia del único hombre que hizo temblar a Ali.
 
América entera era entonces un terremoto. La Guerra Fría, la carnicería de Vietnam, el aire fresco en la presidencia de John Fitzgerald Kennedy... Y era un país en blanco y negro. La frontera racial. «No mires a un blanco a los ojos», le enseñaron a Liston. Era un negro de mirada gacha; como la mayoría; como su antecesor y víctima en el título mundial, Floyd Patterson. El negro bueno, el amigo de Kennedy, el esclavo amable, agradecido. Liston, en cambio, era el negro malo, el matón, el delincuente, el adolescente al que por su tamaño consideraron mayor de edad para ingresar en la penitenciaría de Jefferson por atracar una gasolinera. La cárcel le gustó. Le dio de comer tres veces al día y le enseñó otra religión: el boxeo. El capellán de la prisión, un irlandés enamorado de los guantes, le subió al ring. Liston descubrió allí que pegar era un oficio. Cuando salía en libertad condicional peleaba en veladas de barrio; cuando, tras apalear policías o maltratar prostitutas, regresaba al penal, seguía con el aprendizaje.
 
De recluso a boxeador. Liston fue un descubrimiento para la mafia. Se hizo púgil a tiempo parcial, con tiempo para ser también guardaespaldas de matones y apaleador de trabajadores que se oponían a la tiranía mafiosa. Hiciera lo que hiciera, todo lo resolvía a golpes. Era la manera de devolver los latigazos de la niñez. A Liston no le quiso su padre. A Liston no le quiso nadie. Y él correspondió: a puñetazos. En 1962, en el boxeo mandaba un negro educado, obediente, agradecido, Floyd Patterson, un púgil indeciso que siempre guardaba un disfraz en el vestuario para huir de incógnito si perdía la pelea. La opinión pública le consideraba un ejemplo. Kennedy le adoraba. Y fue el presidente de Estados Unidos el que le convenció para que defendiera el título ante Liston, la bestia. Patterson se había negado. Alegaba que su rival era un presidiario, un folio en negro lleno de antecedentes penales. Le temía. Pero Kennedy quería ver el triunfo de un negro bueno. El presidente ni sabía de boxeo ni de Liston. El combate duró dos minutos, lo mismo que la revancha. Patterson tuvo que usar las dos veces su disfraz. Las enormes manos de Liston le apagaron la luz.
 
América se quedó muda. Patterson, sonrisa en un campo de algodón, era el favorito de los blancos. Y también de los negros: representaba el cambio, el éxito de un negro decente. Liston era la brutalidad del esclavo. Su cara, inexpresiva, estaba llena de pasado, de palizas dadas y recibidas. Más que negro, era oscuro, turbio. Era la mafia, la droga, los garitos ahogados en humo, las noches de putas, la navaja. Sangre negra. En esos años sesenta, América descubrió que había varios colores en el negro. El bueno, el malo... y el peor, el rebelde: Cassius Clay. A Kennedy, asesinado en 1963, no le dio tiempo a ver la eclosión de esa tercera versión del negro.
 
El insolente Clay
 
Clay fue una revolución. Logró incluso que el público, por una vez, se pusiera del lado de Liston. Durante los meses previos al combate, Clay desplegó toda su coreografía: a voces, retó a Liston, le menospreció; hasta se presentó en la puerta de su casa para insultarle. A Clay le advirtieron: «Sonny te va a liquidar». Clay aún no era nadie. Un payaso, según la Prensa. «Sonny es un oso feo; yo soy el boxeador más guapo del mundo». El combate por el título mundial apenas levantó expectación: se vendieron la mitad de las 15.000 entradas. Ni a Liston pareció interesarle: se dejó ir, eludió el gimnasio, pasó demasiadas noches mirando el fondo de un vaso de alcohol. Si Patterson le había durado dos minutos, ¿cuánto le podía resistir un payaso?
 
«Te voy a matar», dijo uno, el campeón del hampa. «Para pegarme antes tendrás que encontrarme», replicó el aspirante, el revolucionario. El público, harto de Clay, clamó: «Sonny, mata al negro». Pero el negro era una sombra, se esfumaba; los golpes de Liston, lento, pesado, llegaban tarde. Sólo en el cuarto asalto, cuando de repente Clay se quedó casi ciego –cuentan que Liston untó sus guantes en un producto que cegó a su rival–, la historia de este deporte pudo cambiar. Si Liston hubiera alcanzado ahí a Clay, lo habría enterrado para siempre. Otro charlatán negro. Pero no. Clay, sin ojos, boxeó con las piernas, a ritmo de limpiaparabrisas. Y cuando al fin se le aclaró la vista, machacó el ojo zurdo de Liston. Tras sonar la campana del séptimo round, Liston se sentó: «Se acabó», dijo. Sus ayudantes se alegraron. Pensaron que el campeón iba a acabar ya con aquel baile, que iba a triturar a Clay. Entonces, Liston escupió el protector bucal. «Se acabó».
 
Clay explotó: «Soy el rey. Cerradme ahora la boca». Horas después, el nuevo campeón del mundo anunció que era ya Muhammad Ali, mientras Liston –que también perdió la revancha– regresaba a su pasado, a la vida de matón a sueldo de Sinatra, a las drogas, a una habitación de Las Vegas donde murió solo. K.O. a oscuras. Más o menos tenía 38 años. Pocos, pero llenos de golpes.

SuperFly escribió:Liston, el único que asustó a Ali
APListon, el 'Tyson' de su época, criado a latigazos por su padre, trabajó de matón para la mafia«Estaba aterrorizado. Fue la única vez que pasé miedo». Muhammah Ali aún era Cassius Clay, un joven insolente y deslenguado, el aspirante al título mundial de los pesos pesados que punteaba histérico sobre el cuadrilátero del Miami Convention Hall. Desde el rincón de enfrente le taladraba sin pestañear la mirada negra de Sonny Liston, el campeón, una picadora de carne, un matón a sueldo de la mafia, un analfabeto con puños como bombas de mano. Clay llevaba meses desafiándole. Le provocaba, le insultaba. Trataba de desestabilizarle. Liston no respondió. No sabía leer. Casi no hablaba. Casi. Esa noche sí abrió la boca para dirigirse a aquel desgraciado que le retaba y le anunció: «Te voy a matar». Y Clay, por primera y única vez, notó el escalofrío del miedo.
 
En esa velada pudo haber acabado sin casi empezar la historia del mejor púgil de la historia. Nadie apostaba por Clay. La única incertidumbre era saber cuánto tiempo iba a tardar en ir al hospital. Liston era en los años sesenta lo que luego fue Tyson en los ochenta. Salvaje. Pero Clay le pudo, abrió aún más su boca para callar a los que le criticaban y, justo ahí, anunció que cambiaba de identidad: dejaba de ser Cassius Clay, nombre de esclavo, para ser Muhammad Ali, hijo del Islam. Cambió más cosas: el boxeo, que con él empezó a alejarse de la mafia. Y cambió la biografía de Liston. La devolvió a su origen: la lona. Cuando un púgil cae, da un paso atrás hacia el lugar de partida: la miseria. Hacia Arkansas.
 
Los niños juegan a ser futbolistas; nadie juega al boxeo. A ese rincón te lleva la vida. Entre cuerdas. Enjaulado. Charles 'Sonny' Liston no supo nunca la fecha de su nacimiento. Su madre tuvo más hijos, 25, qué memoria. A ojo, le dieron de alta algún día de 1932. Qué más daba. Un negro. Esclavo de su propio padre, bruto, primitivo. Para qué mandar a un niño tan fuerte a la escuela. Mejor anudarle el cuello al arado. Mejor que una mula. Un animal en una plantación de Arkansas. Cuando se cansaba o equivocaba el surco, su amo, su padre, le cruzaba la espalda con el látigo. Sonny Liston nunca supo cuándo nació. Nadie sabe con exactitud cuándo murió. Fue en 1970, en su casa de Las Vegas. Encontró el cadáver su esposa, Geraldine, que regresaba de un viaje. Sonny estaba allí, tirado boca abajo, con los viejos verdugones de los latigazos, con marcas de pinchazos recientes en las venas, con botellas de güisqui a medio vuelo. Descompuesto. Llevaba días muerto. ¿Cuántos? Qué más daba. A ojo: tres o cuatro. Dijeron que fue una sobredosis. Sospecharon que la mafia le ajustó alguna cuenta. Bajo su enorme cuerpo de betún yacía la despiadada historia del único hombre que hizo temblar a Ali.
 
América entera era entonces un terremoto. La Guerra Fría, la carnicería de Vietnam, el aire fresco en la presidencia de John Fitzgerald Kennedy... Y era un país en blanco y negro. La frontera racial. «No mires a un blanco a los ojos», le enseñaron a Liston. Era un negro de mirada gacha; como la mayoría; como su antecesor y víctima en el título mundial, Floyd Patterson. El negro bueno, el amigo de Kennedy, el esclavo amable, agradecido. Liston, en cambio, era el negro malo, el matón, el delincuente, el adolescente al que por su tamaño consideraron mayor de edad para ingresar en la penitenciaría de Jefferson por atracar una gasolinera. La cárcel le gustó. Le dio de comer tres veces al día y le enseñó otra religión: el boxeo. El capellán de la prisión, un irlandés enamorado de los guantes, le subió al ring. Liston descubrió allí que pegar era un oficio. Cuando salía en libertad condicional peleaba en veladas de barrio; cuando, tras apalear policías o maltratar prostitutas, regresaba al penal, seguía con el aprendizaje.
 
De recluso a boxeador. Liston fue un descubrimiento para la mafia. Se hizo púgil a tiempo parcial, con tiempo para ser también guardaespaldas de matones y apaleador de trabajadores que se oponían a la tiranía mafiosa. Hiciera lo que hiciera, todo lo resolvía a golpes. Era la manera de devolver los latigazos de la niñez. A Liston no le quiso su padre. A Liston no le quiso nadie. Y él correspondió: a puñetazos. En 1962, en el boxeo mandaba un negro educado, obediente, agradecido, Floyd Patterson, un púgil indeciso que siempre guardaba un disfraz en el vestuario para huir de incógnito si perdía la pelea. La opinión pública le consideraba un ejemplo. Kennedy le adoraba. Y fue el presidente de Estados Unidos el que le convenció para que defendiera el título ante Liston, la bestia. Patterson se había negado. Alegaba que su rival era un presidiario, un folio en negro lleno de antecedentes penales. Le temía. Pero Kennedy quería ver el triunfo de un negro bueno. El presidente ni sabía de boxeo ni de Liston. El combate duró dos minutos, lo mismo que la revancha. Patterson tuvo que usar las dos veces su disfraz. Las enormes manos de Liston le apagaron la luz.
 
América se quedó muda. Patterson, sonrisa en un campo de algodón, era el favorito de los blancos. Y también de los negros: representaba el cambio, el éxito de un negro decente. Liston era la brutalidad del esclavo. Su cara, inexpresiva, estaba llena de pasado, de palizas dadas y recibidas. Más que negro, era oscuro, turbio. Era la mafia, la droga, los garitos ahogados en humo, las noches de putas, la navaja. Sangre negra. En esos años sesenta, América descubrió que había varios colores en el negro. El bueno, el malo... y el peor, el rebelde: Cassius Clay. A Kennedy, asesinado en 1963, no le dio tiempo a ver la eclosión de esa tercera versión del negro.
 
El insolente Clay
 
Clay fue una revolución. Logró incluso que el público, por una vez, se pusiera del lado de Liston. Durante los meses previos al combate, Clay desplegó toda su coreografía: a voces, retó a Liston, le menospreció; hasta se presentó en la puerta de su casa para insultarle. A Clay le advirtieron: «Sonny te va a liquidar». Clay aún no era nadie. Un payaso, según la Prensa. «Sonny es un oso feo; yo soy el boxeador más guapo del mundo». El combate por el título mundial apenas levantó expectación: se vendieron la mitad de las 15.000 entradas. Ni a Liston pareció interesarle: se dejó ir, eludió el gimnasio, pasó demasiadas noches mirando el fondo de un vaso de alcohol. Si Patterson le había durado dos minutos, ¿cuánto le podía resistir un payaso?
 
«Te voy a matar», dijo uno, el campeón del hampa. «Para pegarme antes tendrás que encontrarme», replicó el aspirante, el revolucionario. El público, harto de Clay, clamó: «Sonny, mata al negro». Pero el negro era una sombra, se esfumaba; los golpes de Liston, lento, pesado, llegaban tarde. Sólo en el cuarto asalto, cuando de repente Clay se quedó casi ciego –cuentan que Liston untó sus guantes en un producto que cegó a su rival–, la historia de este deporte pudo cambiar. Si Liston hubiera alcanzado ahí a Clay, lo habría enterrado para siempre. Otro charlatán negro. Pero no. Clay, sin ojos, boxeó con las piernas, a ritmo de limpiaparabrisas. Y cuando al fin se le aclaró la vista, machacó el ojo zurdo de Liston. Tras sonar la campana del séptimo round, Liston se sentó: «Se acabó», dijo. Sus ayudantes se alegraron. Pensaron que el campeón iba a acabar ya con aquel baile, que iba a triturar a Clay. Entonces, Liston escupió el protector bucal. «Se acabó».
 
Clay explotó: «Soy el rey. Cerradme ahora la boca». Horas después, el nuevo campeón del mundo anunció que era ya Muhammad Ali, mientras Liston –que también perdió la revancha– regresaba a su pasado, a la vida de matón a sueldo de Sinatra, a las drogas, a una habitación de Las Vegas donde murió solo. K.O. a oscuras. Más o menos tenía 38 años. Pocos, pero llenos de golpes.

blackvan escribió:stevenson-vs-bellew


http://kickass.to/hbo-boxing-stevenson-vs-bellew-480p-hdtv-x264-aac-secludedly-t8280416.html

Spoiler:

Dust N Bones !? escribió:

SuperFly escribió:Liston, el único que asustó a Ali
APListon, el 'Tyson' de su época, criado a latigazos por su padre, trabajó de matón para la mafia«Estaba aterrorizado. Fue la única vez que pasé miedo». Muhammah Ali aún era Cassius Clay, un joven insolente y deslenguado, el aspirante al título mundial de los pesos pesados que punteaba histérico sobre el cuadrilátero del Miami Convention Hall. Desde el rincón de enfrente le taladraba sin pestañear la mirada negra de Sonny Liston, el campeón, una picadora de carne, un matón a sueldo de la mafia, un analfabeto con puños como bombas de mano. Clay llevaba meses desafiándole. Le provocaba, le insultaba. Trataba de desestabilizarle. Liston no respondió. No sabía leer. Casi no hablaba. Casi. Esa noche sí abrió la boca para dirigirse a aquel desgraciado que le retaba y le anunció: «Te voy a matar». Y Clay, por primera y única vez, notó el escalofrío del miedo.
 
En esa velada pudo haber acabado sin casi empezar la historia del mejor púgil de la historia. Nadie apostaba por Clay. La única incertidumbre era saber cuánto tiempo iba a tardar en ir al hospital. Liston era en los años sesenta lo que luego fue Tyson en los ochenta. Salvaje. Pero Clay le pudo, abrió aún más su boca para callar a los que le criticaban y, justo ahí, anunció que cambiaba de identidad: dejaba de ser Cassius Clay, nombre de esclavo, para ser Muhammad Ali, hijo del Islam. Cambió más cosas: el boxeo, que con él empezó a alejarse de la mafia. Y cambió la biografía de Liston. La devolvió a su origen: la lona. Cuando un púgil cae, da un paso atrás hacia el lugar de partida: la miseria. Hacia Arkansas.
 
Los niños juegan a ser futbolistas; nadie juega al boxeo. A ese rincón te lleva la vida. Entre cuerdas. Enjaulado. Charles 'Sonny' Liston no supo nunca la fecha de su nacimiento. Su madre tuvo más hijos, 25, qué memoria. A ojo, le dieron de alta algún día de 1932. Qué más daba. Un negro. Esclavo de su propio padre, bruto, primitivo. Para qué mandar a un niño tan fuerte a la escuela. Mejor anudarle el cuello al arado. Mejor que una mula. Un animal en una plantación de Arkansas. Cuando se cansaba o equivocaba el surco, su amo, su padre, le cruzaba la espalda con el látigo. Sonny Liston nunca supo cuándo nació. Nadie sabe con exactitud cuándo murió. Fue en 1970, en su casa de Las Vegas. Encontró el cadáver su esposa, Geraldine, que regresaba de un viaje. Sonny estaba allí, tirado boca abajo, con los viejos verdugones de los latigazos, con marcas de pinchazos recientes en las venas, con botellas de güisqui a medio vuelo. Descompuesto. Llevaba días muerto. ¿Cuántos? Qué más daba. A ojo: tres o cuatro. Dijeron que fue una sobredosis. Sospecharon que la mafia le ajustó alguna cuenta. Bajo su enorme cuerpo de betún yacía la despiadada historia del único hombre que hizo temblar a Ali.
 
América entera era entonces un terremoto. La Guerra Fría, la carnicería de Vietnam, el aire fresco en la presidencia de John Fitzgerald Kennedy... Y era un país en blanco y negro. La frontera racial. «No mires a un blanco a los ojos», le enseñaron a Liston. Era un negro de mirada gacha; como la mayoría; como su antecesor y víctima en el título mundial, Floyd Patterson. El negro bueno, el amigo de Kennedy, el esclavo amable, agradecido. Liston, en cambio, era el negro malo, el matón, el delincuente, el adolescente al que por su tamaño consideraron mayor de edad para ingresar en la penitenciaría de Jefferson por atracar una gasolinera. La cárcel le gustó. Le dio de comer tres veces al día y le enseñó otra religión: el boxeo. El capellán de la prisión, un irlandés enamorado de los guantes, le subió al ring. Liston descubrió allí que pegar era un oficio. Cuando salía en libertad condicional peleaba en veladas de barrio; cuando, tras apalear policías o maltratar prostitutas, regresaba al penal, seguía con el aprendizaje.
 
De recluso a boxeador. Liston fue un descubrimiento para la mafia. Se hizo púgil a tiempo parcial, con tiempo para ser también guardaespaldas de matones y apaleador de trabajadores que se oponían a la tiranía mafiosa. Hiciera lo que hiciera, todo lo resolvía a golpes. Era la manera de devolver los latigazos de la niñez. A Liston no le quiso su padre. A Liston no le quiso nadie. Y él correspondió: a puñetazos. En 1962, en el boxeo mandaba un negro educado, obediente, agradecido, Floyd Patterson, un púgil indeciso que siempre guardaba un disfraz en el vestuario para huir de incógnito si perdía la pelea. La opinión pública le consideraba un ejemplo. Kennedy le adoraba. Y fue el presidente de Estados Unidos el que le convenció para que defendiera el título ante Liston, la bestia. Patterson se había negado. Alegaba que su rival era un presidiario, un folio en negro lleno de antecedentes penales. Le temía. Pero Kennedy quería ver el triunfo de un negro bueno. El presidente ni sabía de boxeo ni de Liston. El combate duró dos minutos, lo mismo que la revancha. Patterson tuvo que usar las dos veces su disfraz. Las enormes manos de Liston le apagaron la luz.
 
América se quedó muda. Patterson, sonrisa en un campo de algodón, era el favorito de los blancos. Y también de los negros: representaba el cambio, el éxito de un negro decente. Liston era la brutalidad del esclavo. Su cara, inexpresiva, estaba llena de pasado, de palizas dadas y recibidas. Más que negro, era oscuro, turbio. Era la mafia, la droga, los garitos ahogados en humo, las noches de putas, la navaja. Sangre negra. En esos años sesenta, América descubrió que había varios colores en el negro. El bueno, el malo... y el peor, el rebelde: Cassius Clay. A Kennedy, asesinado en 1963, no le dio tiempo a ver la eclosión de esa tercera versión del negro.
 
El insolente Clay
 
Clay fue una revolución. Logró incluso que el público, por una vez, se pusiera del lado de Liston. Durante los meses previos al combate, Clay desplegó toda su coreografía: a voces, retó a Liston, le menospreció; hasta se presentó en la puerta de su casa para insultarle. A Clay le advirtieron: «Sonny te va a liquidar». Clay aún no era nadie. Un payaso, según la Prensa. «Sonny es un oso feo; yo soy el boxeador más guapo del mundo». El combate por el título mundial apenas levantó expectación: se vendieron la mitad de las 15.000 entradas. Ni a Liston pareció interesarle: se dejó ir, eludió el gimnasio, pasó demasiadas noches mirando el fondo de un vaso de alcohol. Si Patterson le había durado dos minutos, ¿cuánto le podía resistir un payaso?
 
«Te voy a matar», dijo uno, el campeón del hampa. «Para pegarme antes tendrás que encontrarme», replicó el aspirante, el revolucionario. El público, harto de Clay, clamó: «Sonny, mata al negro». Pero el negro era una sombra, se esfumaba; los golpes de Liston, lento, pesado, llegaban tarde. Sólo en el cuarto asalto, cuando de repente Clay se quedó casi ciego –cuentan que Liston untó sus guantes en un producto que cegó a su rival–, la historia de este deporte pudo cambiar. Si Liston hubiera alcanzado ahí a Clay, lo habría enterrado para siempre. Otro charlatán negro. Pero no. Clay, sin ojos, boxeó con las piernas, a ritmo de limpiaparabrisas. Y cuando al fin se le aclaró la vista, machacó el ojo zurdo de Liston. Tras sonar la campana del séptimo round, Liston se sentó: «Se acabó», dijo. Sus ayudantes se alegraron. Pensaron que el campeón iba a acabar ya con aquel baile, que iba a triturar a Clay. Entonces, Liston escupió el protector bucal. «Se acabó».
 
Clay explotó: «Soy el rey. Cerradme ahora la boca». Horas después, el nuevo campeón del mundo anunció que era ya Muhammad Ali, mientras Liston –que también perdió la revancha– regresaba a su pasado, a la vida de matón a sueldo de Sinatra, a las drogas, a una habitación de Las Vegas donde murió solo. K.O. a oscuras. Más o menos tenía 38 años. Pocos, pero llenos de golpes.

Gran artículo.
De dónde lo has sacado ??

Joseba escribió:

SuperFly escribió:Liston, el único que asustó a Ali
APListon, el 'Tyson' de su época, criado a latigazos por su padre, trabajó de matón para la mafia«Estaba aterrorizado. Fue la única vez que pasé miedo». Muhammah Ali aún era Cassius Clay, un joven insolente y deslenguado, el aspirante al título mundial de los pesos pesados que punteaba histérico sobre el cuadrilátero del Miami Convention Hall. Desde el rincón de enfrente le taladraba sin pestañear la mirada negra de Sonny Liston, el campeón, una picadora de carne, un matón a sueldo de la mafia, un analfabeto con puños como bombas de mano. Clay llevaba meses desafiándole. Le provocaba, le insultaba. Trataba de desestabilizarle. Liston no respondió. No sabía leer. Casi no hablaba. Casi. Esa noche sí abrió la boca para dirigirse a aquel desgraciado que le retaba y le anunció: «Te voy a matar». Y Clay, por primera y única vez, notó el escalofrío del miedo.
 
En esa velada pudo haber acabado sin casi empezar la historia del mejor púgil de la historia. Nadie apostaba por Clay. La única incertidumbre era saber cuánto tiempo iba a tardar en ir al hospital. Liston era en los años sesenta lo que luego fue Tyson en los ochenta. Salvaje. Pero Clay le pudo, abrió aún más su boca para callar a los que le criticaban y, justo ahí, anunció que cambiaba de identidad: dejaba de ser Cassius Clay, nombre de esclavo, para ser Muhammad Ali, hijo del Islam. Cambió más cosas: el boxeo, que con él empezó a alejarse de la mafia. Y cambió la biografía de Liston. La devolvió a su origen: la lona. Cuando un púgil cae, da un paso atrás hacia el lugar de partida: la miseria. Hacia Arkansas.
 
Los niños juegan a ser futbolistas; nadie juega al boxeo. A ese rincón te lleva la vida. Entre cuerdas. Enjaulado. Charles 'Sonny' Liston no supo nunca la fecha de su nacimiento. Su madre tuvo más hijos, 25, qué memoria. A ojo, le dieron de alta algún día de 1932. Qué más daba. Un negro. Esclavo de su propio padre, bruto, primitivo. Para qué mandar a un niño tan fuerte a la escuela. Mejor anudarle el cuello al arado. Mejor que una mula. Un animal en una plantación de Arkansas. Cuando se cansaba o equivocaba el surco, su amo, su padre, le cruzaba la espalda con el látigo. Sonny Liston nunca supo cuándo nació. Nadie sabe con exactitud cuándo murió. Fue en 1970, en su casa de Las Vegas. Encontró el cadáver su esposa, Geraldine, que regresaba de un viaje. Sonny estaba allí, tirado boca abajo, con los viejos verdugones de los latigazos, con marcas de pinchazos recientes en las venas, con botellas de güisqui a medio vuelo. Descompuesto. Llevaba días muerto. ¿Cuántos? Qué más daba. A ojo: tres o cuatro. Dijeron que fue una sobredosis. Sospecharon que la mafia le ajustó alguna cuenta. Bajo su enorme cuerpo de betún yacía la despiadada historia del único hombre que hizo temblar a Ali.
 
América entera era entonces un terremoto. La Guerra Fría, la carnicería de Vietnam, el aire fresco en la presidencia de John Fitzgerald Kennedy... Y era un país en blanco y negro. La frontera racial. «No mires a un blanco a los ojos», le enseñaron a Liston. Era un negro de mirada gacha; como la mayoría; como su antecesor y víctima en el título mundial, Floyd Patterson. El negro bueno, el amigo de Kennedy, el esclavo amable, agradecido. Liston, en cambio, era el negro malo, el matón, el delincuente, el adolescente al que por su tamaño consideraron mayor de edad para ingresar en la penitenciaría de Jefferson por atracar una gasolinera. La cárcel le gustó. Le dio de comer tres veces al día y le enseñó otra religión: el boxeo. El capellán de la prisión, un irlandés enamorado de los guantes, le subió al ring. Liston descubrió allí que pegar era un oficio. Cuando salía en libertad condicional peleaba en veladas de barrio; cuando, tras apalear policías o maltratar prostitutas, regresaba al penal, seguía con el aprendizaje.
 
De recluso a boxeador. Liston fue un descubrimiento para la mafia. Se hizo púgil a tiempo parcial, con tiempo para ser también guardaespaldas de matones y apaleador de trabajadores que se oponían a la tiranía mafiosa. Hiciera lo que hiciera, todo lo resolvía a golpes. Era la manera de devolver los latigazos de la niñez. A Liston no le quiso su padre. A Liston no le quiso nadie. Y él correspondió: a puñetazos. En 1962, en el boxeo mandaba un negro educado, obediente, agradecido, Floyd Patterson, un púgil indeciso que siempre guardaba un disfraz en el vestuario para huir de incógnito si perdía la pelea. La opinión pública le consideraba un ejemplo. Kennedy le adoraba. Y fue el presidente de Estados Unidos el que le convenció para que defendiera el título ante Liston, la bestia. Patterson se había negado. Alegaba que su rival era un presidiario, un folio en negro lleno de antecedentes penales. Le temía. Pero Kennedy quería ver el triunfo de un negro bueno. El presidente ni sabía de boxeo ni de Liston. El combate duró dos minutos, lo mismo que la revancha. Patterson tuvo que usar las dos veces su disfraz. Las enormes manos de Liston le apagaron la luz.
 
América se quedó muda. Patterson, sonrisa en un campo de algodón, era el favorito de los blancos. Y también de los negros: representaba el cambio, el éxito de un negro decente. Liston era la brutalidad del esclavo. Su cara, inexpresiva, estaba llena de pasado, de palizas dadas y recibidas. Más que negro, era oscuro, turbio. Era la mafia, la droga, los garitos ahogados en humo, las noches de putas, la navaja. Sangre negra. En esos años sesenta, América descubrió que había varios colores en el negro. El bueno, el malo... y el peor, el rebelde: Cassius Clay. A Kennedy, asesinado en 1963, no le dio tiempo a ver la eclosión de esa tercera versión del negro.
 
El insolente Clay
 
Clay fue una revolución. Logró incluso que el público, por una vez, se pusiera del lado de Liston. Durante los meses previos al combate, Clay desplegó toda su coreografía: a voces, retó a Liston, le menospreció; hasta se presentó en la puerta de su casa para insultarle. A Clay le advirtieron: «Sonny te va a liquidar». Clay aún no era nadie. Un payaso, según la Prensa. «Sonny es un oso feo; yo soy el boxeador más guapo del mundo». El combate por el título mundial apenas levantó expectación: se vendieron la mitad de las 15.000 entradas. Ni a Liston pareció interesarle: se dejó ir, eludió el gimnasio, pasó demasiadas noches mirando el fondo de un vaso de alcohol. Si Patterson le había durado dos minutos, ¿cuánto le podía resistir un payaso?
 
«Te voy a matar», dijo uno, el campeón del hampa. «Para pegarme antes tendrás que encontrarme», replicó el aspirante, el revolucionario. El público, harto de Clay, clamó: «Sonny, mata al negro». Pero el negro era una sombra, se esfumaba; los golpes de Liston, lento, pesado, llegaban tarde. Sólo en el cuarto asalto, cuando de repente Clay se quedó casi ciego –cuentan que Liston untó sus guantes en un producto que cegó a su rival–, la historia de este deporte pudo cambiar. Si Liston hubiera alcanzado ahí a Clay, lo habría enterrado para siempre. Otro charlatán negro. Pero no. Clay, sin ojos, boxeó con las piernas, a ritmo de limpiaparabrisas. Y cuando al fin se le aclaró la vista, machacó el ojo zurdo de Liston. Tras sonar la campana del séptimo round, Liston se sentó: «Se acabó», dijo. Sus ayudantes se alegraron. Pensaron que el campeón iba a acabar ya con aquel baile, que iba a triturar a Clay. Entonces, Liston escupió el protector bucal. «Se acabó».
 
Clay explotó: «Soy el rey. Cerradme ahora la boca». Horas después, el nuevo campeón del mundo anunció que era ya Muhammad Ali, mientras Liston –que también perdió la revancha– regresaba a su pasado, a la vida de matón a sueldo de Sinatra, a las drogas, a una habitación de Las Vegas donde murió solo. K.O. a oscuras. Más o menos tenía 38 años. Pocos, pero llenos de golpes.

No olvidemos que Liston se preparó a conciencia para la revancha, pero cuando iba a llegar el día Ali tuvo que posponerla por problemas físicos... a partir de ahí Liston mandó a tomar por culo la revancha y se preparó a conciencia con el alcohol, las putas y las drogas.

Sin olvidar tampoco que ese primer combate fue de un surrealista total, muy posiblemente con la mafia de por medio y todo.

No sé... Ali nunca me ha convencido. Era grande... pero no tanto.

Dust N Bones !? escribió:Noticia interesante sobre el Mayweather vs Pacquiao

http://diario.mx/Deportes/2013-12-09_71aacfb1/ordenaria-cmb-la-pelea-mayweather-jr_pacquiao/

Empiezan las presiones a Mayweather ...

Joseba escribió:

Dust N Bones !? escribió:Noticia interesante sobre el Mayweather vs Pacquiao

http://diario.mx/Deportes/2013-12-09_71aacfb1/ordenaria-cmb-la-pelea-mayweather-jr_pacquiao/

Empiezan las presiones a Mayweather ...

Lo cierto es que me importa ya tres cojones... han tardado y mucho. Este combate se tenía que haber disputado hace años.

Dust N Bones !? escribió:

Joseba escribió:

Dust N Bones !? escribió:Noticia interesante sobre el Mayweather vs Pacquiao

http://diario.mx/Deportes/2013-12-09_71aacfb1/ordenaria-cmb-la-pelea-mayweather-jr_pacquiao/

Empiezan las presiones a Mayweather ...

Lo cierto es que me importa ya tres cojones... han tardado y mucho. Este combate se tenía que haber disputado hace años.

Mejor tarde que nunca.

De todas formas, Mayweather ya ha respondido en plan sobrado que Pacquiao de sus últimas tres peleas ha perdido dos ...

Y el padre de Mayweather dice esto:

http://deportes.univision.com/boxeo/article/2013-11-27/floyd-mayweather-sr-manny-pacquiao-no-es-un-desafio-para-floyd-mayweather-jr

Sinceramente, está quedando como un cobarde.
Si tan superior se ve (que es lo más probable a día de hoy) que lo demuestre en el ring.
Va a pelear contra Amir Khan (no se sí es definitivo ya) en 2014 pero no con Pacquiao ??
Khan está a su nivel para merecer una pelea y Pacman no ??
Son ridículas las excusas.

Joseba escribió:
No olvidemos que Liston se preparó a conciencia para la revancha, pero cuando iba a llegar el día Ali tuvo que posponerla por problemas físicos... a partir de ahí Liston mandó a tomar por culo la revancha y se preparó a conciencia con el alcohol, las putas y las drogas.

Sin olvidar tampoco que ese primer combate fue de un surrealista total, muy posiblemente con la mafia de por medio y todo.

No sé... Ali nunca me ha convencido. Era grande... pero no tanto.