POESIA

El Botones Sacarino escribió:

Blai escribió:

El Botones Sacarino escribió:

Me ha volado la cabeza esa frase de Igual lo más difícil es fingir ser malo siendo malo.

A mí me vuela la cabeza todo el poema.
El que finge ser malo siendo malo es que es bueno, ¿no?.

Te digo que me ha volado la cabeza.

Tu respuesta es casi matemática, ¿no?, una especie de raíz cuadrada, (es interesante).

A mí me da por pensar que hacer trampas es malo, partiendo de esa base eres malo, por lo tanto no querer hacer trampas es engañar-se, también eres malo por eso... tratas de mentir-te...  pero algo no me termina de cuadrar... me estoy rebanando los sesos.  

Justo por eso es una gran frase, casi filosófica, la línea que separa la poesía de la filosofía a veces es muy fina, ¿verdad? Ofrece muchas lecturas e interpretaciones.

Que alguien haga otra aportación por favor.

Sí, sí, tiene una conexión total con las matemáticas. De hecho la mayoría de poetas posmodernos son físicos o matemáticos.

Hay que tener en cuenta que la poesía, en primera instancia, juega con las palabras, y después viene el contenido....creo yo.

"Sólo con el corazón se puede ver bien; lo esencial es invisible para los ojos".

El Principito - Antoine de Saint-Exupéry

en breve publico - junto a una colección de relatos - mis últimos 28 poemas - escritos durante la época que va de 2006 a 2016 (+ ó -)

eso sí, no esperéis matemáticas, ni math metal, ni nada de eso...

¿Que esperamos entonces, Hank? ¿Visceralidad a raudales? (pregunto)

Oye, tremendo el disco que tienes de avatar.

Enhorabuena por la publicación.

El Botones Sacarino escribió:¿Que esperamos entonces, Hank? ¿Visceralidad a raudales? (pregunto)

Oye, tremendo el disco que tienes de avatar.

Enhorabuena por la publicación.

visceralidad podría ser una de mis perfectas definiciones, o sea que sí...

hay de todo en mi nueva obra, ficción, mucho sexo, mujeres, cervezas, vamos, todo aquello que nos mueve mientras estamos vivos, es una especie de guiño a lo que nunca deberíamos dejar de ser... 'Cervezas y Chicas de Colores' tiene tópic propio, y 70 copias reservadas antes de su publicación; muy contento con cómo está avanzando todo...

Hank escribió:

El Botones Sacarino escribió:¿Que esperamos entonces, Hank? ¿Visceralidad a raudales? (pregunto)

Oye, tremendo el disco que tienes de avatar.

Enhorabuena por la publicación.

visceralidad podría ser una de mis perfectas definiciones, o sea que sí...

hay de todo en mi nueva obra, ficción, mucho sexo, mujeres, cervezas, vamos, todo aquello que nos mueve mientras estamos vivos, es una especie de guiño a lo que nunca deberíamos dejar de ser... 'Cervezas y Chicas de Colores' tiene tópic propio, y 70 copias reservadas antes de su publicación; muy contento con cómo está avanzando todo...

Tal como lo cuentas, lo primero que me viene a la mente es tu propio apodo, Hank, pero en este caso recordando el nombre corto y cariñoso para los amigos de Henry Chinaski, el álter ego de Charles Bukowski. ¿Te sientes identificado con él o te gusta su prosa?

El Botones Sacarino escribió:

Hank escribió:

El Botones Sacarino escribió:¿Que esperamos entonces, Hank? ¿Visceralidad a raudales? (pregunto)

Oye, tremendo el disco que tienes de avatar.

Enhorabuena por la publicación.

visceralidad podría ser una de mis perfectas definiciones, o sea que sí...

hay de todo en mi nueva obra, ficción, mucho sexo, mujeres, cervezas, vamos, todo aquello que nos mueve mientras estamos vivos, es una especie de guiño a lo que nunca deberíamos dejar de ser... 'Cervezas y Chicas de Colores' tiene tópic propio, y 70 copias reservadas antes de su publicación; muy contento con cómo está avanzando todo...

Tal como lo cuentas, lo primero que me viene a la mente es tu propio apodo, Hank, pero en este caso recordando el nombre corto y cariñoso para los amigos de Henry Chinaski, el álter ego de Charles Bukowski. ¿Te sientes identificado con él o te gusta su prosa?

Hank es el mejor, sin lugar a dudas: el que nos hizo como somos

Hank es como The Ramones, o como Kyuss, o como Hank3: es vida, realismo, mala hostia, un puñetazo en tu estómago...

sí, sí, lo has visto claro, y se explica muy bien en el prólogo del libro, a cargo de Sandri Pow, batería de Atavismo...

Blai escribió:

El Botones Sacarino escribió:

Blai escribió:

El Botones Sacarino escribió:

Me ha volado la cabeza esa frase de Igual lo más difícil es fingir ser malo siendo malo.

A mí me vuela la cabeza todo el poema.
El que finge ser malo siendo malo es que es bueno, ¿no?.

Te digo que me ha volado la cabeza.

Tu respuesta es casi matemática, ¿no?, una especie de raíz cuadrada, (es interesante).

A mí me da por pensar que hacer trampas es malo, partiendo de esa base eres malo, por lo tanto no querer hacer trampas es engañar-se, también eres malo por eso... tratas de mentir-te...  pero algo no me termina de cuadrar... me estoy rebanando los sesos.  

Justo por eso es una gran frase, casi filosófica, la línea que separa la poesía de la filosofía a veces es muy fina, ¿verdad? Ofrece muchas lecturas e interpretaciones.

Que alguien haga otra aportación por favor.

Sí, sí, tiene una conexión total con las matemáticas. De hecho la mayoría de poetas posmodernos son físicos o matemáticos.

Hay que tener en cuenta que la poesía, en primera instancia, juega con las palabras, y después viene el contenido....creo yo.

Seguro que eso está ahí, Blai, y en gran medida así es, pero particularmente también me gustar tener en cuenta el planteamiento de Pablo Neruda.

"La poesía no es de quien la escribe sino de quien la lee".

El Botones Sacarino escribió:

Blai escribió:

El Botones Sacarino escribió:

Blai escribió:

El Botones Sacarino escribió:

Me ha volado la cabeza esa frase de Igual lo más difícil es fingir ser malo siendo malo.

A mí me vuela la cabeza todo el poema.
El que finge ser malo siendo malo es que es bueno, ¿no?.

Te digo que me ha volado la cabeza.

Tu respuesta es casi matemática, ¿no?, una especie de raíz cuadrada, (es interesante).

A mí me da por pensar que hacer trampas es malo, partiendo de esa base eres malo, por lo tanto no querer hacer trampas es engañar-se, también eres malo por eso... tratas de mentir-te...  pero algo no me termina de cuadrar... me estoy rebanando los sesos.  

Justo por eso es una gran frase, casi filosófica, la línea que separa la poesía de la filosofía a veces es muy fina, ¿verdad? Ofrece muchas lecturas e interpretaciones.

Que alguien haga otra aportación por favor.

Sí, sí, tiene una conexión total con las matemáticas. De hecho la mayoría de poetas posmodernos son físicos o matemáticos.

Hay que tener en cuenta que la poesía, en primera instancia, juega con las palabras, y después viene el contenido....creo yo.

Seguro que eso está ahí, Blai, y en gran medida así es, pero particularmente también me gustar tener en cuenta el planteamiento de Pablo Neruda.

"La poesía no es de quien la escribe sino de quien la lee".

La poesía es todo, y la que yo escribo no tiene nada que ver con las matemáticas, pero sí que juega con el lenguaje... Primero está el sentimiento y luego nacen las palabras...algo así.

Hacía un análisis de los posmodernos, que adoran las ciencias y lo mezclan todo.
Yo soy de letras puras.

Con respecto a Neruda, no estoy de acuerdo, porque una cosa es el mensaje que envías, y otro el que se decodifica... Es decir: sí, pero no. El lector lee lo que lee, pero la poesía es de quien la ha escrito, que sabe lo que dice y conoce su intención. El lector puede no enterarse de nada.

Eras, instante, tan claro.
Perdidamente te alejas,
dejando erguido al deseo
con sus vagas ansias tercas.
Siento huir bajo el otoño
pálidas aguas sin fuerza,
mientras se olvidan los árboles
de las hojas que desertan.
La llama tuerce su hastío,
sola su viva presencia,
y la lámpara ya duerme
sobre mis ojos en vela.
Cuán lejano todo. Muertas
las rosas que ayer abrieran,
aunque aliente su secreto
por las verdes alamedas.
Bajo tormentas la playa
será soledad de arena
donde el amor yazca en sueños.
La tierra y el mar lo esperan.
Luis Cernuda

Blai escribió:Eras, instante, tan claro.
Perdidamente te alejas,
dejando erguido al deseo
con sus vagas ansias tercas.
Siento huir bajo el otoño
pálidas aguas sin fuerza,
mientras se olvidan los árboles
de las hojas que desertan.
La llama tuerce su hastío,
sola su viva presencia,
y la lámpara ya duerme
sobre mis ojos en vela.
Cuán lejano todo. Muertas
las rosas que ayer abrieran,
aunque aliente su secreto
por las verdes alamedas.
Bajo tormentas la playa
será soledad de arena
donde el amor yazca en sueños.
La tierra y el mar lo esperan.
Luis Cernuda

Un beso. Lo siento muchísimo.

Gracias, Joseba.

Panero



Ángel González

http://www.google.es/search?q=/cultura/2016/09/19/57df6c8d268e3e31318b459d.html

Querida coneja, escribía rubén darío a su amante...

Veo al nicaragüense posteando perfectamente en "¿a quién te petarías ahora mismo?"

Godofredo escribió:http://www.google.es/search?q=/cultura/2016/09/19/57df6c8d268e3e31318b459d.html

Querida coneja, escribía rubén darío a su amante...

Veo al nicaragüense posteando perfectamente en "¿a quién te petarías ahora mismo?"

El sábado me compré un libro de Mark Strand, La vida continua.

Como la luz de un sueño,  
que no raya en el mundo pero existe,  
así he vivido yo  
iluminando  
esa parte de ti que no conoces,  
la vida que has llevado junto a mis pensamientos.  

Y aunque tú no lo sepas, yo te he visto
cruzar la puerta sin decir que no,
pedirme un cenicero, curiosear los libros,
responder al deseo de mis labios
con tus labios de whisky,
seguir mis pasos hasta el dormitorio.
También hemos hablado
en la cama, sin prisa, muchas tardes
esta cama de amor que no conoces,
la misma que se queda
fría cuanto te marchas.

Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo,
hicimos mil proyectos, paseamos
por todas las ciudades que te gustan,
recordamos canciones, elegimos renuncias,
aprendiendo los dos a convivir
entre la realidad y el pensamiento.

Espiada a la sombra de tu horario
o en la noche de un bar por mi sorpresa.
Así he vivido yo,
como la luz del sueño
que no recuerdas cuando te despiertas.

Luis García Montero

Me gusta este poema incluso más que la versión que hizo Quique González.

por cierto, Botones, te pasé un privado, o eso creo...

La Autopista


ya que tanto insistes
en que me lo corte
voy a explicarte
y será la primera y última vez que lo haga
por qué llevo el pelo largo

llevo el pelo largo
porque el ejército estadounidense
ofrecía una recompensa
de dos dólares
por cada cabellera de indio
que se le entregara
y los que la cobraron
así como los soldados
y mandos superiores
del ejército estadounidense
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque el ejército franquista
en la corrala de la casa en la que nací
le rapó la cabeza
a una de las mujeres de mi familia
cuyo hombre
acababa de ser fusilado
por negarse a defenestrar
niños de pecho republicanos
y los soldados que le raparon la cabeza
así como el resto de las tropas
y mandos superiores
del ejército franquista
incluido el puto francisco franco
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque en el campo de concentración de Mauthausen
a los deportados españoles
como Ramiro Santisteban
el superviviente octogenario que me lo contó
a los deportados españoles
una vez a la semana
los sábados
les hacían lo que entre ellos se conocía
como La autopista
esto es
les rapaban el pelo al cero
desde la frente hacia atrás

la autopista

y más adelante
cuando hitler estaba perdiendo la guerra
con ese pelo
se forraban las botas de los soldados alemanes

con ese pelo

y todos esos soldados alemanes
como también los que los sábados colaboraban
en el mantenimiento de la autopista
junto con sus respectivos mandos superiores
el hijo de la gran puta del fuhrer a la cabeza
y junto con el resto del pueblo alemán
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque en la tercera galería
de la cárcel provincial de Oviedo
la galería de los menores
los que mandaban en ella los kíes
en cierta ocasión me dijeron:

o te cortas el pelo tú
o te lo cortamos nosotros

y encendieron sus mecheros
y tanto ellos
como los funcionarios de prisiones
cuyo trabajo consistía precisamente
en evitar que se produjeran hechos como este
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo por otra razón también:
muchas de las mujeres que conozco
me aseguran que con él así de largo
estoy mucho más guapo
y aparento muchos menos años
de los que en realidad tengo

así que en vez de estar dándome la gaita a todas horas
con que a ver cuando voy a que me corten el pelo
mejor te callabas la puta boca

eh
y te dejabas
crecer el tuyo.


—David González—

Muerte

Muerte! Que golpeó cuando más confiaba,
En mi fe certera para ser otra vez golpeada;
El insensible Tiempo ha marchitado la rama,
Arrancando la dulce raíz de Eternidad.

Las hojas, sobre el espacio de las Horas
Crecen brillantes y lozanas,
Bañadas por las gotas plateadas,
Llenas de sangre verde;
Bajo un refugio tardío se reunieron las aves,
Espantando a las abejas de sus reinos florales.

La Pena ha pasado, arrastrando la flor dorada,
La Culpa se desnuda de su vestido de orgullo,
Pero dentro de esta amabilidad simulada,
La Vida fluyó en un silencioso murmullo.

Poco he llorado por la alegría perdida,
Por la muda canción y los nidos vacíos,
La Esperanza estaba allí, y reí de la Tristeza,
Susurrando: ¡El invierno pronto será vencido!

¡Y Contemplad! Creciendo por diez su bendición,
La Primavera dotó de belleza a la agonizante estación;
El Viento, la Lluvia, y el fervoroso calor nos besaron
Regalando gloria en aquel segundo Mayo.

Alto se elevó: las alas del dolor no podrían barrerlo,
Su brillo distante forzó la fuga del temor;
En su esencia, tenía el poder del Amor,
Alejándome de todo mal, de toda plaga, excepto de ti.

Muerte cruel! Las jóvenes hojas caen y languidecen,
El crepúsculo de aire gentil tal vez resista;
Pero el sol matutino se burla de mi angustia.
El Tiempo, para mí, ya nunca debe florecer.

Derribadlo, para que otras ramas puedan brotar,
Donde los jóvenes árboles solían reposar,
Así, al menos, sus carcomidos cadáveres nutrirán
Aquel seno de donde surgieron: La Eternidad.

-Emily Jane Brontë-

"Me di la vuelta mientras Dale Anne se cambiaba. Era tan recatada como yo. Si la casa saliese ardiendo una noche, ambas moriríamos forcejeando para abrocharnos el sujetador debajo del camisón".

Pasaje perteneciente a su cuento: EMP, MONT, AUM, CONT, REP.

-

"La misma mañana en que la llevaron al cementerio, aquel cementerio donde estaba enterrado Al Jolson, me matriculé en un cursillo para vencer el miedo a volar en avión.

– ¿A qué le tiene más miedo? – Me preguntó el instructor, y le respondí:

-A que termine este curso y siga teniendo miedo".


Pasaje perteneciente a su cuento: En el cementerio donde está enterrado Al Jolson .


-

"El doctor Diamond contó lo que le había pasado a la hija de un amigo suyo. La pequeña había encontrado una rana en el jardín. Como la rana parecía estar muerta, sus padres le dejaron que preparase una sepultura: un agujerito rodeado de piedrecitas. Pero en el momento en que iban a enterrarla, la rana, que sólo estaba sin sentido, movió las ancas y volvió en si.

-¡Matadla!- chilló la niña".

Pasaje perteneciente a su cuento: EMP, MONT, AUM, CONT, REP.

-----------------------------------------

-Amy Hempel-

Los malos

Cuando era niño y quería ser un héroe
todo era muy fácil.

En la tele
los comanches eran los malos
los alemanes eran los malos
y después
los rusos eran los malos.

Una muchacha rubia y sudafricana
me contó bajo la luna añil de un verano patagónico
que los blancos eran los malos
y su piel desnuda brillaba bajo el agua del lago
como un fuego blanco.

Un viejo de donosti me explicó
que los españoles eran los malos.
La hermana de otra chica que
supuestamente
trabajaba en nueva york
limpiando escaleras en las torres gemelas
sabía que los árabes eran los malos
y cuando cae una bomba en gaza
los palestinos no dudan que los israelíes
son los malos.

Cuando me hice trotsquista
los estalinistas eran los malos
cuando robaba coches
los policías eran los malos
ahora que publico novelas
los cabrones
que venden millones de ejemplares
son los malos.

Sigo queriendo ser un héroe
pero por favor
que alguien me diga
antes de que sea demasiado tarde
dónde están
quiénes son
y si es que existen
de verdad
los buenos.


—Carlos Salem—

Los sueños

Lo fueron todo
y ya los ves
ahora,
abatidos por los días
iguales,
como pasquines en los charcos.

Vivir
se reduce
a esquivarlos.



—Karmelo Iribarren—

La avería

Dar amor, lo sé.
Pero no funciona.

Mostrar piedad, lo sé.
Pero no funciona.

Eliminar el Yo, lo sé.
Pero no funciona.

Acabar con el deseo,
lo sé.
Pero no funciona.

Poner
la otra mejilla,
lo sé.
Pero no funciona.

Vivir el hoy (y no el mañana
ni el ayer), lo sé.
Pero no funciona.

¿Qué hacer, entonces?
No lo sé.
Y no funciona.


—Roger Wolfe—

Visita

La heroína es tan dulce como hacer el amor,
decía ella en otro tiempo.


Los médicos dicen que no ha ido a peor,
día va y día viene, y que nos lo tomemos con calma.
Hace un mes que no ha vuelto a despertar,
desde la última operación.


Y sin embargo seguimos visitándola todos los días
en el sexto box de la unidad de cuidados intensivos.
Al entrar, el enfermo de la cama de enfrente lloraba,
no ha venido nadie a visitarme, le decía a la enfermera.


Hace un mes que no oímos la voz de mi hermana.
No veo como antes toda la vida por delante,
nos decía,
no quiero promesas, no quiero disculpas,
tan sólo un gesto de amor.


Ahora sólo le hablamos mi madre y yo.
Mi hermano, antes, no decía gran cosa;
ahora ni siquiera viene.
Mi padre se queda en la puerta, callado.


No duermo por las noches, nos decía mi hermana,
tengo miedo a dormirme, miedo a las pesadillas.
Las agujas me hacen daño y tengo frío,
el suero me enfría las venas.


Si pudiera huir de este cuerpo podrido.


Mientras tanto cógeme la mano, decía,
no quiero promesas, no quiero disculpas,
tan sólo un gesto de amor.


—Kirmen Uribe—

Aprende a tragar

Té dirán: «Hay que pensar.»
Y tú no comerás,
sólo rumiarás.

Rumiarás el pensamiento
de las mil que te dan.
Y al fin, devolverás.

Devolver las que te dan
sin digerir, no es pensar.
Es tan sólo vomitar.


—Gabriel Celaya—

Caballitos


Que instalen caballitos
en todas las calles,
que llenen de caballitos las ciudades.
Siglos
llevamos con el invento de feria en feria
sin descubrir su humanísima aventura.
Que celebren los novios
su viaje en los caballitos,
de caballito en caballito.
Que cada familia tenga sus caballitos,
¡todos en los caballitos!
Que los amigos
hablen y sueñen y discutan
dando vueltas en los caballitos.
En ellos celebren su consejo los ministros,
mientras queden ministros,
y en ellos se reúnan los señores obispos,
naturalmente, revestidos
de señores obispos,
mientras queden obispos.
Los pobres subirán para reírse del mundo
y los ricos
¡que suban los ricos a los caballitos
mientras todos los aplaudimos!
¡Y los señoritos!
¡Que suban los señoritos!
Y que acudan todos los solitarios, todos los vagabundos.
Y el congreso de los diputados
será el congreso de los caballitos.
Y los empresarios ¡qué risa, los empresarios!
Que suban los empresarios con los asalariados,
mientras existan salarios.
¡Los salarios del miedo!
Y, venga: comités centrales,
mafias, sectas, castas, clanes, etnias:
¡a los caballitos!
Y los músicos con los guardabosques
y el alcalde y los concejales
con las verduleras y los panaderos.
¡Viva! ¡Viva!,
gritarán los niños cuando vean
que suben los Honorables.
¡Venga, Honorables!:
¡A los caballitos!
Vamos a la ciudad a subir a los caballitos,
dirán los monjes a sus abades.
Y los académicos:
que se reúnan los académicos en los caballitos
y que se cierren todas las academias.
¡Ah, si todos los filósofos hubieran subido a los caballitos!
Que instalen caballitos en las cárceles,
en los cuarteles,
en los hospitales,
en los frenopáticos
y que se fuguen todos
montados en los caballitos.
Y todos los jueces a los caballitos,
¡venga! ¡venga!: ¡a los caballitos!
¡Y nada de procesos y de sentencias!
¡Ya vale de juzgar los efectos y no las causas!
¡A los caballitos!
Y que todos los funerales
se celebren montados en los caballitos
al paso silencioso y tranquilo de los caballitos.
Es la nueva ordenanza,
es el nuevo precepto:
¡todos a los caballitos!
¡La cabalgata de los caballitos!
¡Hacia la confederación de todos los caballitos!
Hasta que todos fuéramos niños...


—Jesús Lizano—

Hoy recibí
una nueva advertencia
al ver mi abrigo
caído en el suelo sin vida
con la percha rota,
una nueva advertencia
de no meter tanta
basura en los bolsillos.

—Lars Huldén—

Mira a todos a tu alrededor y ve lo que hemos hecho de nosotros y de eso considerado como victoria nuestra de cada día.
No hemos amado por encima de todas las cosas.
No hemos aceptado lo que no se entiende porque no queremos pasar por tontos.
Hemos amontonado cosas y seguridades por no tenernos el uno al otro.
No tenemos ninguna alegría que no haya sido catalogada.
Hemos construido catedrales y nos hemos quedado del lado de afuera, pues las catedrales que nosotros mismos construimos tememos que sean trampas.
No nos hemos entregado a nosotros mismos, pues eso sería el comienzo de una vida larga y la tememos.
Hemos evitado caer de rodillas delante del primero de nosotros que por amor diga: tienes miedo.
Hemos organizado asociaciones y clubs sonrientes donde se sirve con o sin soda.
Hemos tratado de salvarnos, pero sin usar la palabra salvación para no avergonzarnos de ser inocentes.
No hemos usado la palabra amor para no tener que reconocer su contextura de odio, de amor, de celos y de tantos otros opuestos.
Hemos mantenido en secreto nuestra muerte para hacer posible nuestra vida.
Muchos de nosotros hacen arte por no saber cómo es la otra cosa.
Hemos disfrazado con falso amor nuestra indiferencia, sabiendo que nuestra indiferencia es angustia disfrazada.
Hemos disfrazado con el pequeño miedo el gran miedo mayor y por eso nunca hablamos de lo que realmente importa.
Hablar de lo que realmente importa es considerado una indiscreción.
No hemos adorado por tener la sensata mezquindad de acordarnos a tiempo de los falsos dioses.
No hemos sido puros e ingenuos para no reírnos de nosotros mismos y para que al fin del día podamos decir «al menos no fui tonto» y así no quedarnos perplejos antes de apagar la luz.
Hemos sonreído en público de lo que no sonreiríamos cuando nos quedásemos solos.
Hemos llamado debilidad a nuestro candor.
Nos hemos temido uno al otro, por encima de todo.
Y todo eso lo consideramos victoria nuestra de cada día.


—Clarice Lispector, Aprendizaje o El libro de los placeres —

La distraída

No estás ya aquí. Lo que veo
de ti, cuerpo, es sombra, engaño.
El alma tuya se fue
donde tú te irás mañana.
Aún esta tarde me ofrece
falsos rehenes, sonrisas
vagas, ademanes lentos,
un amor ya distraído.
Pero tu intención de ir
te llevó donde querías
lejos de aquí, donde estás
diciéndome:
«aquí estoy contigo, mira».
Y me señalas la ausencia.



—Pedro Salinas—

Análisis tardío


Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa;
que todo aquello que toco ya lo he tocado;
que soy prisionero de un interés indecente;
que cada convalecencia es una recaída;
que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo;
que también el humorismo forma parte del bloque inamovible;
que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo;
que no intento todavía reconocer quién soy;
que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre;
que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias;
que no saldré nunca de aquí por más que sonría;
que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una bestia enjaulada;
que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de una sola;
que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre y por lo tanto pura;
que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.


—Pier Paolo Pasolini—

Houllebecq...

SUBLEYENDAS

Sufro en el dormitorio materno
sufro remoto y perdido
en la alcoba inclemente
su cama de corazón blanco e incuriado
su corazón cristalizado en gemidos
su colcha envarada en mi fluyente respiración
toda la luz hospitalaria allí retenida
toda la soledad acumulada en la habitación
emerge a un mar
a un camino sin fin de olivos
sin quite mi cuerpo
preso a los pies del lecho


Sólo dos mares
el Rojo y el Negro
un sinfín de sufrimientos sueltos
sólo dos mares
yo sangre, yo duelo
sin un sueño entre perros sin número
entre firmes trenes sin hermosura
nadie a quien despedir
nada que llorar
nada
y los perros se perpetúan en mi alcoba
los perros con sus lomos retrasados
unos mil años retrasados dice el maquinista


Siempre llegan tarde tus caricias
y tus besos...
Tus besos no llegan nunca.



—Sergio Algora—

LOS QUE CUMPLIERON MÁS DE CUARENTA

Los que cumplieron más de cuarenta
se deprimieron mucho el día de la fiesta,
o fingieron que era la misma fiesta de hace cuatro años,
o comieron y bebieron tanto
que al día siguiente se sintieron enfermos,
casi viejos.

Pero los que cumplieron más de cuarenta
ya están mejor: sus gestos
han perdido la ostentación de la juventud.
Ahora pueden fumar, sostener una viga,
pelear con el marido por culpa de los closets
y hasta hacer el amor
con ademanes lentos, naturales, con la resignación
de quien sabe que el tiempo es pura pérdida de tiempo.

Los que cumplieron más de cuarenta
tienen historias absurdas: accidentes
en motocicleta, piedras en la vesícula,
un rancho y un piano y una mamá que huele
a piloncillo con nuez, un hermano seminarista,
un volkswagen amarillo,
una infancia resuelta a punta de balazos
en el oscuro de un cine que hoy no existe.

Y así,
vuelta y vuelta la fe de la memoria,
inventándose penas adolescentes
para el cuerpo donde viven ahora,
los que cumplieron más de cuarenta recuerdan
no para revivir la juventud, sino para decirla,
porque de veras no tienen miedo de los años
pero sí tienen miedo del silencio.

Los que cumplieron más de cuarenta
se enojan si les hablas de tú,
se enojan si les hablas de usted.
Hay que llamarlos a silbidos, a tientas,
a empujones,
a palmadas en la espalda,
hay que llamar su atención mencionando
políticos rusos o películas francesas,
hay que explicarles casi todo
acerca de los juegos de video
y los nuevos programas de la televisión.

Los que cumplieron más de cuarenta
saben pensar el alba:
un cuerpo gozado en un hotel de paso,
un cuerpo solitario de vodka en el mejor hotel,
una calle vacía y de pronto los pájaros.
El amanecer esa banca en el parque
y las palabras que no llegan a la boca.

Hay que dejarlos recordar
y luego seguirlos hasta la ventana
(hablarles de tú, hablarles de usted),
palmearles despacito sobre un brazo
como a unos hijos nuestros que de pronto
crecieron demasiado y nos asustan.

Los que cumplieron más de cuarenta
desean cosas bien sencillas:
que la fiesta se acabe,
que las muchachas no le digan “señor”,
que diosito con su lápiz les borre la panza,
que el café vuelva a saber,
que a las calles de la infancia nadie les cambie el nombre
que las piernas de alguien se abran para ellos
y dormir calentitos,
como si una señora difunta los arropara
estirando la mano desde atrás
–muy atrás–
         de la vida.



—Julián Herbert—

HIMNO

Que haya viento a favor.
Que mires atrás una sola vez
para saber que aún no te persigues.

Que encuentres la alegría de perderte,
la certeza fugaz de no estar muerto,
alguien que te acompañe
y cosas que sucedan.

Que sigas. Que te pares.
Que nunca des contigo.


Y que tu patria sea ese lugar
al que no llegarás.



—Álvaro Tato—

LOS NADIES

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres,
que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte,
que llueva a cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca,
ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte,
por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda,
o se levanten con el pie derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

—Eduardo Galeano—

LUCIA

Lucía de noche, Lucía de día
lo hacía a todas horas
porque me ponía.

ASUNCION

El vino! El vino!
El vino de la Asunción
No es claro ni es tinto.
Ni tiene ningún color

El vino que vende Asunción,
ni es blanco, ni es tinto, ni tiene color.
El vino que vende Asunción,
ni es blanco, ni es tinto, ni tiene color.

¡Asunción!, ¡Asunción!
echa medio de vino al porrón.
¡Asunción!, ¡Asunción!
echa medio de vino al porrón.

Pobrecicos los borrachos
que están en el campo santo
Pobrecicos los borrachos
que están en el campo santo
que Dios los tenga en la gloria
por haber bebido tanto

Apaga luz Mariluz apaga luz
que yo no puedo vivir con tanta luz
Los borrachos en el cementerio
juegan al mus.

Cuando yo me muera
tengo ya dispuesto
en el testamento que me han de enterrar,
que me han de enterrar,
en una bodega,
al pie de una cuba,
con un grano de uva en el paladar.
En el paladar.
A mí me gusta el pin, piribi, pin, pin,
de la bota empinar, parara, pan, pan,
A mi me gusta el pin, piribi, pin, pin,
de la bota empinar, parara, pan, pan,
con el pin, piriri, pin, pin,
con el pan, parara, pan, pan,
al que no le gusta el vino, es un animal,
o no tiene un real.

De Luis García Montero

OPTIMISMO

No pienses en el día oscuro, en el día en que nadie
responde, en el día en que tienes a un dios enfrente.
Piensa en la otra jornada, aquella en que venciste
al enemigo o ganaste en el juego, aquel día feliz
en que todo te sonreía. Que tu ejemplo en la vida
sea siempre lo que gozaste, no el sufrimiento.



—Luis Alberto de Cuenca—

A orillas del East River
II

Yo ya no lloro,
excepto por aquello que algún día
me hizo llorar:
los aviones que proclamaban
que todo había terminado;
la estación amarilla diluida en la noche
en la que coincidían, tan sólo unos instantes,
el tren que partía hacia el norte
y el que partía hacia el oeste
y jamás volverían a encontrarse;
y la voz de Juan Rulfo: «diles que no me maten»;
y la malagueña canaria;
y la niña mendiga de Lisboa
que me pidió un «besiño».

Yo ya no lloro.
Ni siquiera cuando recuerdo
lo que aún me queda por llorar.


—José Hierro—

Polvo de estrellas

A él se lo escuché:
al científico, al escritor:
a John Gibbin:

Básicamente, dijo,
somos polvo de estrellas.

Sí, repitió, eso es lo que
somos: polvo de estrellas.

Convendría no olvidarlo.
Tenerlo siempre presente.

Polvo.

No estrellas.



—David González—



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Contribución a la estadística


De cada cien personas,

las que todo lo saben mejor:
cincuenta y dos,

las inseguras de cada paso:
casi todo el resto,

las prontas a ayudar,
siempre que no dure mucho:
hasta cuarenta y nueve,

las buenas siempre,
porque no pueden de otra forma:
cuatro, o quizá cinco,

las dispuestas a admirar sin envidia:
dieciocho,

las que viven continuamente angustiadas
por algo o por alguien:
setenta y siete,

las capaces de ser felices:
como mucho, veintitantas,

las inofensivas de una en una,
pero salvajes en grupo:
más de la mitad seguro,

las crueles
cuando las circunstancias obligan:
eso mejor no saberlo
ni siquiera aproximadamente,

las sabias a posteriori:
no muchas más
que las sabias a priori,

las que de la vida no quieren nada más que cosas:
cuarenta,
aunque quisiera equivocarme,

las encorvadas, doloridas
y sin linterna en lo oscuro:
ochenta y tres,
tarde o temprano,

las dignas de compasión:
noventa y nueve,

las mortales:
cien de cien.
Cifra que por ahora no sufre ningún cambio.



—Wislawa Szymborska—

DESEOS


A cuerpos hermosos de muertos que no envejecieron
y los guardaron, con lágrimas, en un bello mausoleo,
con rosas a la cabeza y a los pies jazmines -
se asemejan los deseos que pasaron
sin cumplirse; sin merecer una
noche de placer, o una mañana luminosa.


—Konstantin Kavafis—

Cualquier sistema que montéis sin nosotros
será derribado.
Ya os avisamos antes
y nada de lo que construisteis ha perdurado.
Oídlo mientras os inclináis sobre vuestros planos.
Oídlo mientras os arremangáis.
Oídlo una vez más:
cualquier sistema que montéis sin nosotros
será derribado
Tenéis vuestras drogas.
Tenéis vuestras Pirámides, vuestros Pentágonos.
Con toda vuestra hierba y vuestras balas
ya no podéis cazarnos.
Lo único que revelaremos de nosotros
es este aviso:
nada de lo que construisteis ha perdurado,
cualquier sistema que montéis sin nosotros
será derribado


—Leonard Cohen—

PIDO PERDÓN

Mis antepasados no fueron ilustres.
Es verdad que he frecuentado algunas instituciones famosas
Pero también es cierto que anduve por algunos manicomios.

Pido perdón.

No me he casado.
Nunca tuve hijos.

Pido perdón.

Supe andar en bicicleta
Pero ahora tiendo a accidentarme.

No cocino muy bien.
Tampoco sé planchar.

Pido perdón.

Tuve amigos célebres
Pero los que más quería acabaron suicidándose.

Pido perdón.

A veces pienso, algunas tardes, que he escrito algunas cosas necesarias.

Pido perdón.

Siempre me asombra el mundo
Por ser tan  injusto como bello.

Soy vieja.
Peso sesenta kilos.
Todavía me como las uñas.

Pido perdón.



—Ivonne Bordelois—

Me puse del lado de los indios
y me derrotaron.
Me puse del lado de los negros
y me derrotaron.
Me puse del lado de los campesinos
y me derrotaron.
Me puse del lado de los obreros
y me derrotaron.
Pero jamás me puse del lado de los que me
vencieron;
¡esa es mi victoria!


—Darcy Ribeiro—

DERROTA

Guarda tus derrotas
si no otra cosa podrán
tener valor como antigüedades.

Tus derrotas las conquistas
en combate y con tu honrada
incapacidad.

Esta es una valoración
a la que parece que no has prestado
la debida atención.



—Ernst Orvil—