POESIA

La Tierra es un satélite de la Luna

El Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.
El Apolo 3 costó más que el Apolo 2
el Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.
El Apolo 4 costó más que el Apolo 3
el Apolo 3 costó más que el Apolo 2
el Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.
El Apolo costó un montón, pero no se sintió
porque los astronautas eran protestantes
y desde la luna leyeron la Biblia
maravillando y alegrando a todos los cristianos
y a la venida el papa Paulo VI les dio la bendición.
El Apolo 9 costó más que todos juntos
junto con el Apolo 1 que costó bastante.
Los bisabuelos de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los abuelos.
Los bisabuelos se murieron de hambre.
Los abuelos de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los padres.
Los abuelos murieron de hambre.
Los padres de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los hijos de la gente de allí.
Los padres se murieron de hambre.
La gente de Acahualinca tiene menos hambre que
los hijos de la gente de allí.
Los hijos de la gente de Acahualinca no nacen por
hambre,
y tienen hambre de nacer, para morirse de hambre.
Bienaventurados los pobres porque de ellos será la luna.


—Leonel Rugama—

Cumpleaños en Manhattan

Todos caminan
yo también camino

es lunes y venimos con la saliva amarga
mejor dicho
son ellos los que vienen

a la sombra de no sé cuántos pisos
millones de mandíbulas
que mastican su goma
sin embargo son gente de este mundo
con todo un corazón bajo el chaleco

hace treinta y nueve años
yo no estaba
tan solo y tan rodeado
ni podía mirar a las queridas
de los innumerables ex-sargentos
de ex-sargentísimo Batista
que hoy sacan a mear
sus perros de abolengo
en las esquinas de la democracia
hace treinta y nueve años
allá abajo
más debajo de lo que hoy se conoce
como Fidel Castro o como Brasilia
abrí los ojos y cantaba un gallo
tiene que haber cantado
necesito
un gallo que le cante al Empire State Building
con toda su pasión
y la esperanza
de parecer iguales
o de serlo

todos caminan
yo también camino
a veces me detengo
ellos no
no podrían

respiro y me siento
respirar
eso es bueno
tengo sed y me cuesta
diez centavos de dólar
otro jugo de fruta
con gusto a Guatemala

este cumpleaños
no es
mi verdadero
porque este alrededor
no es
mi verdadero
los cumpliré más tarde
en febrero o en marzo
con los ojos que siempre me miraron
las palabras que siempre me dijeron
con un cielo de ayer sobre mis hombros
y el corazón deshilachado y terco
los cumpliré más tarde
o no los cumplo
pero éste no es mi verdadero

todos caminan
yo también camino
y cada dos zancadas poderosas
doy un modesto paso melancólico

entonces los becarios colombianos
y los taximetristas andaluces
y los napolitanos que venden pizza y cantan
y el mexicano que aprendió a mascar chicles
y el brasileño de insolente fotómetro
y la chilena con su amante gringo
y los puertorriqueños que pasean
su belicosos miedo colectivo
miran y reconocen mi renguera
y ellos también se aflojan un momento
y dan un solo paso melancólico
como los autos de la misma marca
que se hacen una seña con las luces

nunca estuvo tan lejos
ese cielo
nunca estuvo tan lejos
y tan chico
un triángulo isósceles nublado
que ni siquiera es una nube entera

tengo unas ganas cursis
dolorosas
de ver algo de mar
de sentir como llueve en Andes y Colonia
de oír a mi mujer diciendo cualquier cosa
de escuchar las bocinas
y de putear con eco
de conseguir un tango
un pedazo de tango
tocado por cualquiera
que no sea Kostelanetz

pero también es bueno
sentir alguna vez un poco de ternura
hacia este chorro enorme
poderoso
indefenso
de humanidad dócilmente apurada
con la cruz del confort sobre su frente
un poco de imprevista ternura sin raíces
digamos por ejemplo hacia una madre equis
que ayer en el zoológico de Central Park
le decía a su niño con preciosa nostalgia
look Johnny this is a cow
porque claro
no hay vacas entre los rascacielos

y otro poco de fe
que es mi único folklore
para agitar como un pañuelo blanco
cuando pasen o simplemente canten
las tres clases de seres más vivos de este Norte
quiero decir los negros
las negras
los negritos

todos caminan
pero yo
me he sentado
un yanqui de doce años me lustra los zapatos
él no sabe que hoy es mi cumpleaños
ni siquiera que no es mi verdadero
por mi costado pasan todos ellos
acaso yo podría ser un dios provisorio
que contemplara inerme su rebaño
o podría ser un héroe más provisorio aún
y disfrutar mis trece minutos estatuarios

pero todo está claro
y es más dulce
más útil
sobre todo más dulce
reconocer que el tiempo está pasando
que está pasando el tiempo y hace ruido
y sentirse de una vez para siempre
olvidado y tranquilo
como un cero a la izquierda.


—Mario Benedetti (Nueva York, 14 de setiembre de 1959)—

Amar Por Los Dos

Sí un día alguien pregunta por mi
Di que viví para amarte
Antes de ti, sólo existí
Cansado y sin nada para dar

Cariño, escucha mis plegarias
Pido que regreses, que me vuelvas a querer
Sé que no se ama solo
Tal vez poco a poco vuelvas a aprender

Cariño, escucha mis plegarias
Pido que regreses, que me vuelvas a querer
Sé que no se ama solo
Ta vez poco a poco vuelvas a aprender

Si tu corazón no quiere ceder
No sentir la pasión, si no quiere sufrir
Sin planear lo que vendrá después
Mi corazón puede amar por los dos

¿ Es buen poeta Caballero Bonald ?

Me gustaría la opinión de alguien que conociese un poco su obra.

Los surferos también son poetas

Los surferos también son poetas
si lo miras de este modo
por lo menos en este oeste del Oeste
Ellos también andan buscando
la ola perfecta
con el ritmo perfecto sublime
También buscan la luz interminable
al final del túnel del tiempo
Volarían también
a través del ojo de una aguja
Ellos también son realistas
y conocen una ola asesina cuando la ven
No son ciberpunks
surfeando a través del ciberespacio
Son marinos que saben
que el mar como la vida tiene sus rabias
y puede ser un monstruo implacable
cuando quiere
destrozando el poema de tu verano infinito
contra las piedras sin rima de la atroz fortuna.


—Lawrence Ferlinghetti—

(de Caballero Bonald no opino, simplemente no me interesa lo que escribe)

—Ángel González—

http://68.media.tumblr.com/83d419b6853b3b316b3e62b9769ee870/tumblr_nqg7d4mxhS1rli79do1_500.jpg

ahí os lo dejo.

Lanzar los dados

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra forma ni siquiera comiences.

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
Esto puede significar perder novias,
esposas,
parientes,
trabajos y,
quizá tu cordura.

Ve hasta el final.
Esto puede significar no comer por 3 o 4 días.
Esto puede significar congelarse en la banca de un parque.
Esto puede significar la cárcel.
Esto puede significar burlas, escarnios, soledad…
La soledad es un regalo.
Los demás son una prueba de tu insistencia, o
de cuánto quieres realmente hacerlo.
Y lo harás,
a pesar del rechazo y de las desventajas,
y será mejor que cualquier cosa que hayas imaginado.

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
No hay otro sentimiento como ese.
Estarás a solas con los dioses
y las noches se encenderán con fuego.

Hazlo, hazlo, hazlo.
Hazlo.
Hasta el final,
hasta el final.

Llevarás la vida directo a la perfecta carcajada.
Es la única buena lucha que hay.

- Bukowski -

Está mucho mejor en inglés. El final de Factotum (la peli). Está ya casi tan manido como el If de Kipling, sin que deje de ser una maravilla. Yo me quedo con el pájaro azul. También está muy machacado, sobre todo el final que lo he visto plagiado/homenajeado en varias novelas.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say, stay in there, I'm not going
to let anybody see
you.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I pour whiskey on him and inhale
cigarette smoke
and the whores and the bartenders
and the grocery clerks
never know that
he's
in there.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say,
stay down, do you want to mess
me up?
you want to screw up the
works?
you want to blow my book sales in
Europe?

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too clever, I only let him out
at night sometimes
when everybody's asleep.
I say, I know that you're there,
so don't be sad.

then I put him back,
but he's singing a little
in there, I haven't quite let him
die
and we sleep together like
that
with our
secret pact
and it's nice enough to
make a man
weep, but I don't
weep, do
you?

El pájaro azul 

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo soy demasiado duro con él,
le digo, estate ahí dentro, no voy
a dejar que nadie 
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo derramo whisky sobre él e inhalo
el humo de los cigarrillos
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca saben que
él está
ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo soy demasiado duro con él,
le digo, estate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿quieres cargarte mis
obras?
¿quieres arruinar las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo soy muy listo, solo le dejo salir
algunas veces por la noche
cuando todo el mundo está dormido.
Y digo, sé que estás ahí,
así que no estés triste.

entonces lo vuelvo a guardar,
pero él canta un poco
allí dentro, no le he dejado
morir
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es lo suficientemente hermoso
para hacer a un hombre
llorar, pero yo no
lloro, ¿lo haces
tú?

No lo he puesto en inglés porque el foro es en castellano, pero también le leo en inglés yo. De hecho me cuesta pensar en Lanzar los dados, casi que no lo identifico con Roll the dice.

Bluebird es precioso. Uno de mis poemas de cabecera.

Conozco la sonrisa brillante de las mañanas,
las tardes melladas, las desdentadas noches.

Sé del aullar de gigantes en lumbres de aspa de molino,
sé del letargo de los sentidos entre el estruendo de monedas,
sé del néctar de las bocas y de su aliento en la nuca.

Sé de las palabras inútiles como volutas de humo,
y de camas deshechas como lienzos desflorados.

Sé de los bordes cortantes del canto herido

Sé de su demencial cordura.

Desconozco, sin embargo,
ese rostro vagamente familiar
que me mira, a cada instante…

...desde el espejo.


—Kutxi Romero—

David González recitará esta tarde en Bilbao.

https://www.facebook.com/david.desanandres/posts/1199705286825629

En este post he colgado varios poemas suyos.

Yo no me lo perdería.

Llamadas

Hoy ha vuelto a llamar.

Quería saber de mí porque hacía
tanto tiempo que no hablábamos, dijo.
Y sin embargo, me había llamado la semana
anterior. Pero quería contarme
cómo le había ido en los últimos días.
Me dijo que se había liado con uno que
le pasaba cocaína pero que iba a dejarlo.
El sábado le abrieron a un tío la cabeza
en los baños de un bar, y fue por su culpa.
Pero odio esta clase de cosas, me dijo.
Me dijo que la depresión le había durado
hasta hoy mismo y que se comía
las pastillas como caramelos para la garganta.
Todavía te quiero, me dijo. ¿La quería yo a ella
aunque sólo fuera un poquito? Ya sabes que sí, dije.
Vivimos en ciudades diferentes y
cuando colgamos celebro que esté tan lejos,
aunque un día pueda ser a ella a quien le rompan
la cabeza en unos baños. Pero su voz permanece
unos minutos rebotando en las paredes de mi memoria.

Que nunca llame más.



—Nacho Vegas—

Idea Vilariño, de cuando lo dejó con Onetti...

salakov escribió:Idea Vilariño, de cuando lo dejó con Onetti...

Qué jodidamente triste, por Dios...

(Sí, a veces os voy leyendo algunos poemas en la sombra).

Lo es.

Las tardes


Cae la tarde y sabe Dios que el esfuerzo ha sido enorme.
Estoy solo pero el silencio es imposible, casi inverosímil.
He apagado el móvil, el corazón late a cien por hora,
sacude una y otra vez la cavidad torácica oprimida.
Me meto en la boca un Alapryl, luego otro.
¿Me lo he ganado a pulso? Te doy la razón;
sabía todo esto desde un principio. Y nada ha
cambiado.
Las cosas y las personas se esfuman, mueren,
pero antes de eso difícilmente cambian.
No puedo ver o hablar con nadie
sin acabar exhausto. Y lo sabía, claro que lo sabía.
Me da miedo quererte, me da miedo no poder
quererte.
Incluso la idea de follar me aterra.
Y ahora tú, razonablemente, te sientes idiota.
Tendría que estar a gusto y seguro en la soledad de mi piso,
pero se me escapa la posibilidad de un mañana
determinado.
Y subo el volumen de mi televisor para amortiguar mis pensamientos.
Se ve que ha caído la tarde, mi amor, y el aire aquí
es casi irrespirable.
Los números luminosos en el reloj digital, eso sí,
dan fe del fluir de los minutos y las horas.
Por ahora vivir es solo un dolor impreciso.


—Nacho Vegas—

Voy a poner algunos haikus de mi cosecha (ya, ya sé que un haiku no es exactamente una poesía). Si hay expertos en haikus y me pueden decir si hay algo rescatable o consejos para mejorar, se lo agradezco:


El pálido estanque
refleja la luna nueva.
Lágrima de vida durmiente.

Caminas por el bosque de toriis,
extienden a tu paso sus ramas invisibles.
La eternidad que les otorgas.

El agua del sakura,
sus pétalos flotantes.
Haikus a la deriva.

Camino a Fushimi Inari
me esperan los pasillos rojos.
Acaso estés en lo alto.

Se vacían los templos,
la isla queda desierta.
Partes en el último ferry.

Los tejados son azules
incluso al anochecer.
La luna en Japón es distinta.

Subo los escalones
de Higashi-Honganji.
Ceremonia bajo la lluvia.

Los ojos del tiempo
se abaten sobre el visitante
del templo de las mil estatuas.

Viajo entre los jardines
de Arashiyama
donde el tiempo se diluye.

Las fuentes del onsen,
aleteo de pájaros brillantes.
Lluvia de lágrimas putrefactas.

Hoy te he visto
a través del bosque de bambúes,
bajo lágrimas de plata.

La niebla caía
hacia el estanque de grullas.
Fue un breve encuentro contigo.

En el bosque
el sol penetra con sus llamas.
Rasga los miedos del tiempo.

Pirámide de kimonos
en el umbral estigio
del onsen.

Remontando la cuesta
de Kiyomizu-Dera
un caracol.

La parca
recorre los bosques
del Fuji eterno.

El resplandor de Hiroshima
y de Nagasaki
y de la cerrada puerta del onsen.

Reflejos en Ginza,
en sus escaparates hipster,
en sus estanques de solitarias lágrimas.

En Nara, en el parque inabarcable,
la estatua escondida vigila
más allá de la luz y las sombras.

El nombre japonés femenino
más hermoso
se encuentra en el templo dorado.

La muerte
tan bella
en templos olvidados.

Un gusano
en el vergel de Kansai
sobre un cervatillo muerto.

El dolor
del rocío
del sakura flotante.

Tu despertar
forma capas de rocío
en mis ojos pálidos.

Sueña la nube grís
que sigues ahí abajo.
Hoy no lloverá.

Arashiyama, Ashiya. Nombres
de un Japón incorpóreo
cuando eclipsa el hanami.

Me encuentro en soledad
en Nishi-Akasi
hacia la primavera de Osaka.

En el nenúfar
se posa el pájaro.
Expiras en tu lecho.

El lunar en el rostro
de la eterna sonrisa
artificial de la geisha.

Las tardes


Cae la tarde y sabe Dios que el esfuerzo ha sido enorme.
Estoy solo pero el silencio es imposible, casi inverosímil.
He apagado el móvil, el corazón late a cien por hora,
sacude una y otra vez la cavidad torácica oprimida.
Me meto en la boca un Alapryl, luego otro.
¿Me lo he ganado a pulso? Te doy la razón;
sabía todo esto desde un principio. Y nada ha
cambiado.
Las cosas y las personas se esfuman, mueren,
pero antes de eso difícilmente cambian.
No puedo ver o hablar con nadie
sin acabar exhausto. Y lo sabía, claro que lo sabía.
Me da miedo quererte, me da miedo no poder
quererte.
Incluso la idea de follar me aterra.
Y ahora tú, razonablemente, te sientes idiota.
Tendría que estar a gusto y seguro en la soledad de mi piso,
pero se me escapa la posibilidad de un mañana
determinado.
Y subo el volumen de mi televisor para amortiguar mis pensamientos.
Se ve que ha caído la tarde, mi amor, y el aire aquí
es casi irrespirable.
Los números luminosos en el reloj digital, eso sí,
dan fe del fluir de los minutos y las horas.
Por ahora vivir es solo un dolor impreciso.


—Nacho Vegas—

Muy bonitos tus haikus, Joseba.

No es mi estilo favorito el haiku, pero reconozco que los tuyos son evocadores.

Canje

Es importante hacerlo

quiero que me relates
tu último optimismo
yo te ofrezco mi última
confianza

aunque sea un trueque
mínimo

debemos cotejarnos
estás sola
estoy solo
por algo somos prójimos

la soledad también
puede ser
una llama.


—Mario Benedetti—

Como el que arroja perejil a las medusas...


Vals

Clima emitido por un
clavicordio en lontananza
perdiendo el tiempo
como el que arroja perejil
a las medusas
ángeles desdentados te acompañen
mas no por accidente
sino por no pinnípedos
metal de cálices para hacer espéculos
feto de títere yo quiero que tú me lleves
al tambor de la alegría
Y mi alma será sana
para unos cuantos años más.


—Roque Dalton—

El suicida

No quedará en la noche una estrella.
No quedará la noche.
Moriré y conmigo la suma
del intolerable universo.
Borraré las pirámides, las medallas,
los continentes y las caras.
Borraré la acumulación del pasado.
Haré polvo la historia, polvo el polvo.
Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie.


—Borges—

salakov escribió:Muy bonitos tus haikus, Joseba.

No es mi estilo favorito el haiku, pero reconozco que los tuyos son evocadores.

Gracias.

Resumen

No existe libertad que no conozca,
ni humillación o miedo
a los que no me haya doblegado.
Por eso sé de amor,
por eso no medito el cuerpo que te doy,
por eso cuido tanto las cosas que te digo.


—Luis García Montero—

Despedida

Yo me voy porque en los "subways" no crecen los bejucos;
porque ya no huele el aire prisionero de las calles
a azafrán, ni a tomillo, ni a hembra en primavera.
Me voy porque a los parques les pusieron mordazas.
Me voy porque aquí ya no se puede reír a carcajadas;
porque los crepúsculos se compran enlatados;
porque agonizaron, inermes, los últimos rebeldes.

Me voy porque hasta los besos se encuentran censurados.
Me voy porque ya ordenaron investigar a la alegría;
porque a los niños les raptaron sus hadas;
porque a los libros los encerraron en la cárcel.
Me voy porque a la muerte la están vendiendo en cápsulas.
Me voy porque a las mujeres les rondaron el sexo;
porque al alcohol le editaron sus sueños;
porque en lugar de saúcos se cultivan barrotes.
Porque soltaron, todos, los diques del pavor.
Me voy porque en las calles tan sólo ríe el miedo.

—Luis Zalamea—

A mi bella enemiga

No seas vanidosa amor mío
porque para serte franco
tu belleza no es del otro mundo
Pero tampoco es de este.

—Oscar Hahn—

Vi mi vida extendiendo sus ramas frente a mí como la higuera verde del cuento.

De la punta de cada rama, como si de un grueso higo morado se tratara,
pendía un maravilloso futuro, señalado y rutilante.

Un higo era un marido y un hogar feliz e hijos,
y otro higo era ser una poetisa famosa,
y otro higo era ser una brillante profesora,
y otro higo era Ee Gee, la extraordinaria editora,
y otro higo era Europa y África y Sudamérica,
y otro higo era Constantino y Sócrates y Atila y un montón de otros amantes con nombres raros y profesiones poco usuales,
y otro higo era una campeona de equipo olímpico de atletismo,
y más allá y por encima de aquellos higos había muchos más higos que no podía identificar claramente.

Me vi a mí misma sentada en la bifurcación de esa higuera,
muriéndome de hambre sólo porque no podía decidir cuál de los higos escoger.

Quería todos y cada uno de ellos, pero elegir uno significaba perder el resto,
y, mientras yo estaba allí sentada, incapaz de decidirme,
los higos empezaron a arrugarse y a tornarse negros


y, uno por uno, cayeron al suelo, a mis pies.



—Sylvia Plath, La campana de cristal—

El colchón

Ninguno de los dos dijo nada
tras bajar la cama plegable
que estaba empotrada en el armario.
Habían pasado ya varios días pero
el olor aún era extraño: una mezcla
de muerte y desinfectante.
Nos quedamos mirando un rato
la mancha de sangre que había tomado
un untuoso color parduzco. Luego
alguno habló primero y lo sacamos
de allí como pudimos, la puerta parecía
demasiado estrecha, y nosotros
íbamos muy rígidos para no tener
que mirar la mancha desde tan cerca,
ojos y nariz casi tocando la espuma.
Mientras bajábamos las escaleras bromeé
con mi hermano pero los dos sabíamos
que aquel era un trabajo sucio.
Una vez en la calle lo dejamos apoyado
contra el contenedor de basura de enfrente,
asegurándonos de que no quedaba
a la vista la mancha de sangre.
Después nos dimos media vuelta
para no volver a verlo jamás, acaso
alguna vez desde el recuerdo.
Nos sacudimos las manos y aquel día
ya no volvimos a pensar en ese colchón
sobre el que mi padre había partido
hacia el más insólito lugar de todos.


—Nacho Vegas—

Probablemente, uno de los mejores y más concisos poemas de amor jamás escritos.

Dedicatoria

Si alguna vez la vida te maltrata,
acuérdate de mí,
que no puede cansarse de esperar
aquel que no se cansa de mirarte.

—Luis García Montero—

Perseide escribió:Probablemente, uno de los mejores y más concisos poemas de amor jamás escritos.

Dedicatoria

Si alguna vez la vida te maltrata,
acuérdate de mí,
que no puede cansarse de esperar
aquel que no se cansa de mirarte.

—Luis García Montero—

Bonito, pero falso. Todo el mundo se cansa de esperar, incluso Luis García Montero.

Yo lo sé. Giovanni Drogo lo sabía. Oliverio Girondo lo sabía...

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Espera

Esperaba,
esperaba
y todavía
y siempre
esperando,
esperando
con todas las arterias,
con el sacro,
el cansancio,
la esperanza,
la médula;
distendido,
exaltado,
apurando la espera,
por vocación,
por vicio,
sin desmayo,
ni tregua.

¿Para qué extenuarme en alumbrar recuerdos
que son pura ceniza?
Por muy lejos que mire:
la espera ya es conmigo,
y yo estoy con la espera...
escuchando sus ecos,
asomado al paisaje de sus falsas ventanas,
descendiendo sus huecas escaleras de herrumbre,
ante sus chimeneas,
sus muros desolados,
sus rítmicas goteras,
esperando,
esperando,
entregado a esa espera
interminable,
absurda,
voraz,
desesperada.

Sólo yo...
¡Sí!
Yo sólo
sé hasta dónde he esperado,
qué ráfagas de espera arrasaron mis nervios;
con qué ardor,
y qué fiebre
esperé
esperaba,
cada vez con más ansias
de esperar y de espera.

¡Ah! el hartazgo y el hambre de seguir esperando,
de no apartar un gesto de esa espera insaciable,
de vivirla en mis venas,
y respirar en ella la realidad,
el sueño,
el olvido,
el recuerdo;
sin importarme nada,
no saber qué esperaba:
¡siempre haberlo ignorado!;
cada vez más resuelto a prolongar la espera,
y a esperar,
y esperar,
y seguir esperando
con tal de no acercarme
a la aridez inerte,
a la desesperanza
de no esperar ya nada;
de no poder, siquiera,
continuar esperando.


—Oliverio Girondo—

A favor de las mujeres tontas

las cabezahuecas, las sinseso, las rubias tontas: las adolescentes obstinadas que son demasiado bobas para hacer caso de sus madres:
todas aquellas que tienen la cabeza llena de pájaros,
todas las camareras exuberantes que nos desean un buen día y nos dan mal el cambio mientras se inspeccionan el peinado en el espejo,
todas las que ponen a secar al caniche recién lavado en el microondas,
todas aquellas cuyos novios les dicen que el chicle de clorofila es un anticonceptivo, y que se lo creen;
todas las que se muerden las uñas porque no saben si mear o salir del tiesto,
todas las que no se atreven a pronunciar la palabra “mear”,
todas las que se ríen de buena gana con chistes tontos como éste, aunque no entiendan su significado.


«No viven en el mundo real», nos repetimos afectuosamente: pero ¿qué clase de crítica es ésa?
Si consiguen no vivir en él, mejor para ellas. Nosotros también lo preferiríamos.
Y de hecho no viven en él, porque esas mujeres son pura ficción: una ficción normalmente compuesta por otros, pero a veces incluso por ellas mismas, aunque ni siquiera las mujeres tontas
son tan tontas como fingen ser: fingen por amor.
Los hombres las aman porque hacen que incluso los tontos se sientan listos: las mujeres, por la misma razón,
y porque les recuerdan todas las bobadas que han cometido ellas mismas,
pero sobre todo porque sin ellas no habría historias.


¡No habría historias! ¡No habría historias! ¡Imaginad un mundo sin historias!
Pues eso es exactamente lo que tendríais si todas las mujeres fueran listas.
Las Vírgenes Sabias mantienen los candiles preparados y llenos de aceite, y el novio llega, como es debido, y llama a la puerta principal a la hora de cenar;
ni ruido, ni nueces, ni tampoco historia.
¿Qué puede decirse de las Vírgenes Sabias, esos dechados de sosería?
Se muerden la lengua, piensan lo que van a decir, se cosen su ropa,
alcanzan un gran reconocimiento profesional, lo hacen todo bien y sin esfuerzo.
En cierto sentido son insoportables: no tienen vicios narrativos:
sus sabias sonrisas destilan demasiado conocimiento, saben demasiadas cosas de nosotros y nuestras tonterías.
Sospechamos que albergan un corazón mezquino.
Son demasiado listas, no para su propio bien sino para el nuestro.


Las Vírgenes Bobas, por otro lado, dejan que se les apaguen los candiles:
y cuando el novio aparece y llama al timbre,
ellas están dormidas en la cama, y él tiene que entrar por la ventana;
y la gente grita y tropieza, y las identidades se confunden,
y se dan escenas de persecución, de destrozos, y mucho bullicio satisfactorio:
nada de esto sucedería si a estas chicas no les faltara un hervor.


¡Ah, la Eterna Mujer Tonta! Cómo disfrutamos oyendo hablar de ella:
cuando escucha los falsos cuentos de la plausible serpiente,
y acaba mordiendo una muestra gratuita de la manzana del Árbol del Conocimiento,
ocasionando así el nacimiento de la Teología;
o cuando abre la engañosa caja que contiene todos los males del mundo,
pero es lo bastante imbécil para creer que la Esperanza será una especie de alivio.
Habla con los lobos, sin saber de qué clase de bestias se trata:
«¿Dónde has estado toda mi vida?», preguntan ellos.
«¿Dónde he estado toda mi vida?», replica ella.
¡Lo sabemos! ¡Lo sabemos! ¡Y reconocemos la esencia del lobo cuando la vemos!
«Cuidado », le gritamos en silencio, pensando en todas las reacciones inteligentes que tendríamos si estuviéramos en su lugar.
Pero, atrapada en las páginas blancas, ella no nos oye,
y sigue brincando, y gorjeando, y avanzando inocentemente hacia su destino.
(¡La inocencia! Tal vez ésa sea la clave de la estupidez, nos decimos para nuestros adentros, convencidos de que la perdimos hace ya mucho tiempo.)
Si ella consigue escapar, es gracias a la suerte o al héroe de turno:
esta chica no encontraría la salida ni de una bolsa de plástico.


A veces es de una valentía estúpida; por otro lado,
también puede mostrarse temerosa, pero igualmente imbécil.
Padres incestuosos la persiguen por los conventos en ruinas,
a los que ha sido atraída mediante ardides que no engañarían ni a un cervatillo.
Los ratones la hacen gritar: siente escalofríos y le castañetean los dientes al enfrentarse a las amenazas del mundo.
corre —pero correr implica a las piernas, es un movimiento carente de gracia—, así que, mejor dicho, huye.
Huye despavorida, tomando el camino equivocado en cada recodo,
su pañuelo de seda blanco destaca en la oscuridad, y huimos con ella.
Huérfana y criada por tías mezquinas, elige mal a la hora de contraer matrimonio,
y se ve obligada a esquivar cuerdas, cuchillos, perros enloquecidos, maceteros de piedra que caen de los balcones,
dirigidos contra su cabeza por maridos zalameros y malvados que buscan su dinero y su sangre.
No sintáis lástima por ellas cuando las veáis indefensas, retorciéndose las manos:
el miedo es su armadura.

¡Asumámoslo, ella es nuestra inspiración! ¡La Musa de peluche!
¡Y también es fuente de inspiración para los hombres! ¿Por qué, si no, existen las sagas de héroes,
de divinos poderes, capaces de obras sobrenaturales,
si no es para ser admiradas por mujeres consideradas lo bastante tontas para creérselas?
¿De dónde proceden quinientos años de versos de amor,
sin mencionar esas patéticas y lastimeras baladas que son todo gemidos y escalofríos musicales?
¡Dirigidas a mujeres que son lo bastante tontas para encontrarlas seductoras!
Cuando una mujer encantadora se inclina hasta perder la razón,
haciendo gala de buenas intenciones, de sus ganas de complacer,
y se aprovecha de ella alguien, normalmente famoso, ya sea tonto o inteligente,
ella cae en sus redes, como en las novelas clásicas,
y consigue abrirse paso hacia los titulares, perpleja y llorosa,
y de allí va directa a nuestros corazones.
«¡Te perdonamos!», gritamos. «¡Lo comprendemos! ¡Sigue así un poco más! »


Hypocrite Lecteuse! Ma semblable! Ma soeur!
Rompamos una lanza a favor de las mujeres tontas,
que nos han dado la Literatura.


—Margaret Atwood—

Conversación con una piedra

Llamo a la puerta de una piedra.
—Soy yo, déjame entrar.
Quiero penetrar en tu interior,
echar un vistazo,
respirarte.

—Vete —dice la piedra—.
Estoy herméticamente cerrada.
Incluso hecha añicos,
sería añicos cerrados.
Incluso hecha polvo,
sería polvo cerrado.

Llamo a la puerta de una piedra.
—Soy yo, déjame entrar.
Vengo por mera curiosidad.
Sólo la vida permite satisfacerla.
Quisiera pasearme por tu palacio,
y luego visitar una hoja y una gota de agua.
No me queda mucho tiempo.
Mi mortalidad debería ablandarte.

—Soy de piedra —dice la piedra—,
imposible perturbar mi seriedad.
Vete,
no tengo músculos risorios.
Llamo a la puerta de una piedra.
—Soy yo, déjame entrar.
Me han dicho que encierras salas enormes y vacías,
nunca vistas y bellas en vano,
mudas, donde nunca han retumbado los pasos de nadie.
Confiésalo: ni tú misma lo sabías.

—Salas enormes y vacías —dice la piedra—.
Pero no hay espacio disponible.
Bellas, quizá, pero no para el gusto
de tus limitados sentidos.
Puedes verme pero nunca catarme.
Mi superficie te da la cara,
pero mi interior te vuelve la espalda.

Llamo a la puerta de una piedra.
—Soy yo, déjame entrar.
En ti no busco refugio para la eternidad.
No soy desdichado.
Ni carezco de techo.
Mi mundo merece el regreso.
Quiero entrar y salir con las manos vacías.
La prueba de haber estado en ti
se limitará a mis palabras
en las que nadie creerá.

—No entrarás —dice la piedra—.
Te falta el sentido de la participación.
Y no existe otro sentido que pueda sustituirlo.
Incluso la vista omnividente
te resultará inútil si eres incapaz de participar.
No entrarás; ese sentido, en ti, es sólo deseo,
mero intento, vaga fantasía.

Llamo a la puerta de una piedra.
—Soy yo, déjame entrar.
No puedo esperar mil siglos
para entrar en tus paredes.

—Si no crees en mis palabras —dice la piedra—,
acude a la hoja, que te dirá lo mismo que yo,
o a la gota de agua, que te dirá lo mismo que la hoja.
Pregunta también a un cabello de tu cabeza.
Estoy a punto de reír a carcajadas,
de reír como mi naturaleza me impide reír.

Llamo a la puerta de una piedra.
—Soy yo, déjame entrar.

—No tengo puerta —dice la piedra.



—Wislawa Szymborska—

Verdad


una de las mejores líneas de Lorca
es,
“agonía, siempre
agonía…”
piensa en esto cuando
mates una
cucaracha o
recojas un hoja para
afeitarte
despertando en la mañana
para
enfrentar el
Sol.


—Charles Bukowski—

Oasis en el instante

Si venís a buscarme
estaré más allá de la tierranada.
Más allá de la tierranada hay un lugar.
Más allá de la tierranada las venas del aire
están llenas de vilanos mensajeros que nos traen noticias
de una flor recién abierta en el arbusto del extremo confín de la tierra.
En la arena hay dibujos de cascos de caballos,
de sutiles jinetes que al alba se dirigieron hacia
las alturas ebrias de la asunción de la amapola.
Más allá de esa tierranada, el guardasol del deseo permanece abierto:
Y cuando la brisa de la sed corre por el fondo de una hoja
se oyen las campanas de la lluvia.
Aquí el hombre está solo
y en su soledad
la sombra de un olmo se extiende hasta la eternidad.
Si venís a buscarme,
venid, pues, lenta y suavemente
para que no se raye
la porcelana de mi soledad.


—Sohrab Sepehrí—

El séptimo

Si a este mundo te lanzas
mejor que nazcas siete veces.
La primera en una casa en llamas,
otra en una helada inundación,
otra en un manicomio desquiciado,
otra en un campo de trigo maduro,
otra en un claustro vacío,
y otra en un chiquero entre puercos.
Seis bebés berreantes no bastan:
tú mismo debes ser el séptimo.

Cuando debas luchar por sobrevivir
deja que tu enemigo vea siete.
Uno que no trabaja en domingo,
otro que comienza su labor en lunes,
otro que enseña sin que le paguen,
otro que aprendió a nadar ahogándose,
otro que es semilla del bosque
y otro por antepasados salvajes protegidos.
Pero todas sus tretas no bastan:
tú mismo debes ser el séptimo.

Si quieres encontrar mujer
deja que siete hombres la busquen.
Uno que dé su corazón por las palabras,
otro que se ocupe de sí mismo,
otro que diga ser soñador,
otro que pueda sentarla bajo la falda,
otro que sepa de chasquidos y señuelos,
otro que se enreda en su chalina,
deja que la rodeen como moscas:
tú mismo debes ser el séptimo.

Si escribes y te alcanza para hacerlo
deja que siete hombres escriban tu poema.
Uno que levanta pueblos de mármol,
otro nacido en un sueño,
otro que traza el cielo y lo conoce,
otro a quien las palabras llaman por su nombre.
otro que perfeccionó su alma,
otro que disecciona ratas vivas.
Dos son valientes, cuatro son sabios:
tú mismo debes ser el séptimo.

Y si todo ocurre según lo escrito
morirás por siete hombres.
Uno al que mecen y amamantan,
otro prendido a pechos jóvenes y firmes,
otro que arroja platos vacíos,
otro que ayuda a los pobres a vencer,
otro que trabaja hasta quebrarse,
otro embelesado por la luna.
El mundo será tu lápida:
tú mismo debes ser el séptimo.


—Attila Joszef—

La prosa poética de Guy Debord en Panegírico :

Spoiler:

Texto completo en inglés : http://debordiana.chez.com/english/panegyric.htm#I





No trabajéis nunca (1953)

https://www.facebook.com/LibreriaLaPuertadeTannhauserFrases/photos/a.204438989638169.50415.112471498834919/1386392301442826/?type=3&theater



—Luis Ramiro—

Water Street

El mundo nos resulta ajeno, inhóspito.
Debiera ser destruido por completo.
Construir un mundo nuevo sin sus ruinas.

Y estrenar una vida diferente.

Pero al pasar el tiempo el nuevo mundo
tampoco hallarán propio nuevos hombres.
También ellos querrán un mundo nuevo.

Mejor fuera destruirlo y no hacer otro.



—José María Fonollosa—

Esta vez

Estuviste dispuesta a ser herida.
estuviste tentada a descubrir tus espejos
y permitir la posesión de tu secreto.
Estuviste dispuesta a escuchar los presagios
y a departir con las suposiciones y el acaso.
A dar el salto mortal a través de otro espacio
dibujando espejismos en el círculo sellado del destino.
Estuviste propicia a la esperanza.
Estabas preparada.
Pero esta vez tampoco fue posible.


—María Clara González de Urbina—

Otros


No es que decir te quiero fuera algo extraordinario,
                                              pero te dije te quiero
y tú, y esto sí fue más extraño y hermoso, me respondiste
                                              yo también te quiero.

Y lo raro es que aquellos te quieros de entonces
                                                se repiten todavía,
aunque no sea yo quien lo dice ahora, sino que es otro      
                                               el que te lo dice,

de manera que tú le respondes yo también te quiero.
                                              No sé cómo sucede, pero
también yo se lo digo a otra persona, para que me diga
                                              yo también te quiero.

¿No es acaso triste que no sea yo quien te dice te quiero,
                                              que no seas ya tú quien me lo dice?
Es más, en la mayoría de los casos, no somos ni tú ni yo:
                                              son otras las personas que se aman entre sí.

Como tú y yo nos amamos en un tiempo, cuando lo vivíamos
                                              como si solo fuéramos nosotros,
dichosos recién llegados que repetíamos palabras antiguas
                                              como otros muchos lo harán en el futuro.



—Joseba Sarrionandia—





Beste batzuk

Maite zaitut esatea ez dagauza handirik esatea,
baina maite zaitut esan nizun
eta zuk, eta hau misteriotsuagoa izan zen eta ederragoa,
nik ere maite zaitut erantzun zenidan.

Eta arraroena da orduko maite zaitut haiek
errepikatzen direla oraindik.
Baina gertatzen da ez naizela ni oraingoan, beste batek
esaten dizula maite zaitut,

eta zuk ere beste bati esaten diozula nik ere maite zaitut.
Eta ez dakit zelan, baina
Beste bati esaten diot nik ere, nik ere maite zaitut entzuteko,
errepikez harritu gabe.

Ez al da tristea ez izatea neu maite zaitut esaten dizuna,
ez izatea zeu maite zaitut esaten didana?
Are gehiago, gehienetan ez dugu ez zuk ez nik parterik, beste batzuek
maite dutelako batak bestea,

guk ere maite genuen moduan. Eta dena geurea bakarrik zelakoan
gu, gizajo heldu berriak,
antzinako berbak kopiatzen. Beste askok ere menderik mende
errepikatuko dituztenak etorkizunean.


—Joseba Sarrionandia—

Víspera de quedarse

Todo está preparado: la maleta,
las camisas, los mapas, la fatua esperanza.

Me estoy quitando el polvo de los párpados.
Me he puesto en la solapa
la rosa de los vientos.

Todo está a punto: el mar, el aire, el atlas.

Sólo me falta el cuándo,
el adónde, un cuaderno de bitácora,
cartas de marear, vientos propicios,
valor y alguien que sepa
quererme como no me quiero yo.

El barco que no existe, la mirada,
los peligros, las manos del asombro,
el hilo umbilical del horizonte
que subraya estos versos suspensivos…

Todo está preparado: en serio, en vano.


—Juan Vicente Piqueras—

Inquietud

¡No, no te acerques! Quiero desde lejos
quererte y desear tus dos ojos.
Porque la felicidad es bella sólo mientras se espera
mientras sólo un atisbo da.

¡No, no te acerques! Tienen más cariño
esta dulce inquietud, espera y miedo.
Todo es más lindo hasta donde uno lo busca,
y lo que conocemos sólo por intuición.

¡No, no te acerques! ¿A qué viene eso y para qué?
Tan sólo de lejos todo brilla como una estrella,
desde lejos solamente admiramos todo.
¡No, que no se me acerquen tus dos ojos!


—Desanka Maksimovic—

Yo me voy a la izquierda
Yo me voy a la izquierda
Yo me voy a la izquierda
Ustedes se van a la m...