POESIA
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Re: POESIA
Axlferrari escribió:http://www.lafelguera.net/web/Ese-imbecil-llamado-Sartre.html
¿Y esto qué cosa es?
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
salakov escribió:“Todo amor es urgente, porque nos vamos a morir. Si tuviésemos la vida eterna por delante, no tendríamos necesidad del amor. (…) El amor surge como la gran resistencia al hecho inminente de la muerte”
—Raúl Zurita—
Me encanta...
bottleofdenial- Mensajes : 7935
Fecha de inscripción : 31/07/2014
Re: POESIA
salakov escribió:Axlferrari escribió:http://www.lafelguera.net/web/Ese-imbecil-llamado-Sartre.html
¿Y esto qué cosa es?
Una cosa muy buena: los insultos de Guy Debord (y sus amigos situacionistas) recopilados... Una continuación del estilo crítico de Cravan del que Debord era gran admirador.
"Los situacionistas poseían un estilo propio que combinaba un contenido intelectual sumamente elaborado con una transgresión de las formas que, además del insulto, incluía la ostensiva falta de respeto hacia las autoridades y los convencionalismos."
- Spoiler:
"Este estilo polémico, intransigente y transgresor es heredero directo de dos tradiciones que los situacionistas (especialmente Debord) tuvieron siempre en mente y supieron conjugar magistralmente : por un lado el carácter instructivo y moralista, pero también irónico y afilado, de los grandes escritores del Barroco y la Ilustración (de Gracián a Voltaire pasando por Molière, Quevedo y Swift); y por el otro el espíritu transgresor de Dadá y los surrealistas.
Junto al estilo hay que tener muy en cuenta cuál era el proyecto revolucionario de los situacionistas para entender el porqué de los viscerales ataques que llevaron a cabo contra algunos de los personajes más importantes de la izquierda de su época. Para la I.S. no había compromiso posible con este mundo. La vida no puede realizarse plenamente dentro de la sociedad capitalista ya que la mercancía lo gobierna todo y falsifica las verdaderas necesidades, sustituyéndolas por sucedáneos.
{…}
En una sociedad que niega la vida, que es la negación de la vida, el único proyecto revolucionario pasa por negar a la sociedad en su totalidad."
Re: POESIA
No camines delante de mí,
puede que no te siga.
No camines detrás de mí,
puede que no te guíe.
Camina junto a mí y sé mi amigo.
—Albert Camus—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
salakov escribió:
No camines delante de mí,
puede que no te siga.
No camines detrás de mí,
puede que no te guíe.
Camina junto a mí y sé mi amigo.
—Albert Camus—
Shackleton- Mensajes : 1251
Fecha de inscripción : 22/10/2010
Re: POESIA
Yo creo que la lectura nace del desequilibrio, no del equilibrio. Nace del cuestionamiento, de la inquietud, del anhelo, del deseo. De todo lo que nos muestra que no somos seres completos. Desde chiquito, todo lector es un insatisfecho, un rebelde. La conciencia primera, cuando uno empieza a ver el mundo y a verse, es desasosegante, desequilibra. Y uno lee, hace sus pequeños universos de sentido para de alguna manera lograr equilibrios precarios. Y digo precarios porque son equilibrios siempre en movimiento, que se hacen y se deshacen, pero realmente útiles, porque ese dinamismo asegura vida, plenitud.
—Michèle Petit—
—Michèle Petit—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Cuando me aburro
A veces cuando me aburro pienso en maneras de
morirme. Bueno, no necesariamente cuando me
aburro. Esas ideas me vienen a veces. No es pensar en
muerte, sino en maneras concretas de morirse.
Voy por un supermercado lleno de gente un
viernes por la tarde, empujando el carrito, y me viene el
flash: ¿y si me desplomo aquí mismo, entre toda
esta marabunta de compradores, y me muero?
Intento imaginar lo que haría esa chica de ahí delante, aquella
mujer gorda de allí detrás, el hombre ese calvo y con
gafas que examina ahora mismo un tarro de
mermelada, alzándolo hacia la luz. Y los niños. Cómo
reaccionarían los niños. Pensarían que era una broma, supongo.
Hay tantas maneras de morirse. Están las de
siempre: cáncer, infarto, pancreatitis, apéndice
rupturado, embolismo pulmonar. Y las de origen
traumatológico: accidentes de coche, despeñamientos,
caídas del balcón mientras tiendes la ropa, o a causa de
una tremenda borrachera. O cortado en pedazos por
una máquina de segar. O tragarse un hueso de pollo y
asfixiarse. O una herida mal curada. O un berrinche
que te hace estallar una vena o te abre definitivamente
la úlcera.
Todos nos vamos a morir. ¿Cuándo llegará el
temido momento? No lo sé. Podría ocurrir aquí
mismo, mientras escribo. O encendiendo una mañana
un cigarrillo y abriendo las venecianas para que entre
la luz del sol.
Me quedaría tirado probablemente en medio
del suelo. Un hilillo de saliva, tal vez, colgándome de
la comisura de la boca. Y la colilla, humeando en la
alfombra. Creando un círculo negro y chamuscado a su
alrededor.
—Roger Wolfe—
A veces cuando me aburro pienso en maneras de
morirme. Bueno, no necesariamente cuando me
aburro. Esas ideas me vienen a veces. No es pensar en
muerte, sino en maneras concretas de morirse.
Voy por un supermercado lleno de gente un
viernes por la tarde, empujando el carrito, y me viene el
flash: ¿y si me desplomo aquí mismo, entre toda
esta marabunta de compradores, y me muero?
Intento imaginar lo que haría esa chica de ahí delante, aquella
mujer gorda de allí detrás, el hombre ese calvo y con
gafas que examina ahora mismo un tarro de
mermelada, alzándolo hacia la luz. Y los niños. Cómo
reaccionarían los niños. Pensarían que era una broma, supongo.
Hay tantas maneras de morirse. Están las de
siempre: cáncer, infarto, pancreatitis, apéndice
rupturado, embolismo pulmonar. Y las de origen
traumatológico: accidentes de coche, despeñamientos,
caídas del balcón mientras tiendes la ropa, o a causa de
una tremenda borrachera. O cortado en pedazos por
una máquina de segar. O tragarse un hueso de pollo y
asfixiarse. O una herida mal curada. O un berrinche
que te hace estallar una vena o te abre definitivamente
la úlcera.
Todos nos vamos a morir. ¿Cuándo llegará el
temido momento? No lo sé. Podría ocurrir aquí
mismo, mientras escribo. O encendiendo una mañana
un cigarrillo y abriendo las venecianas para que entre
la luz del sol.
Me quedaría tirado probablemente en medio
del suelo. Un hilillo de saliva, tal vez, colgándome de
la comisura de la boca. Y la colilla, humeando en la
alfombra. Creando un círculo negro y chamuscado a su
alrededor.
—Roger Wolfe—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
—El ojo castaño de nuestro amor, Mircea Cartarescu—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
SU SECRETO ES LA TRAVESÍA NOCTURNA.
Se orientan entre sí palpando oscuridades,
trenzando brumas.
¿Su destino?
Su trayecto,
esta navegación profunda,
esta hora exacta.
—David Eloy Rodríguez—
Se orientan entre sí palpando oscuridades,
trenzando brumas.
¿Su destino?
Su trayecto,
esta navegación profunda,
esta hora exacta.
—David Eloy Rodríguez—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Mira a todos a tu alrededor y ve lo que hemos hecho de nosotros y de eso considerado como victoria nuestra de cada día.
No hemos amado por encima de todas las cosas.
No hemos aceptado lo que no se entiende porque no queremos pasar por tontos.
Hemos amontonado cosas y seguridades por no tenernos el uno al otro.
No tenemos ninguna alegría que no haya sido catalogada.
Hemos construido catedrales y nos hemos quedado del lado de afuera, pues las catedrales que nosotros mismos construimos tememos que sean trampas.
No nos hemos entregado a nosotros mismos, pues eso sería el comienzo de una vida larga y la tememos.
Hemos evitado caer de rodillas delante del primero de nosotros que por amor diga: tienes miedo.
Hemos organizado asociaciones y clubs sonrientes donde se sirve con o sin soda.
Hemos tratado de salvarnos, pero sin usar la palabra salvación para no avergonzarnos de ser inocentes.
No hemos usado la palabra amor para no tener que reconocer su contextura de odio, de amor, de celos y de tantos otros opuestos.
Hemos mantenido en secreto nuestra muerte para hacer posible nuestra vida.
Muchos de nosotros hacen arte por no saber cómo es la otra cosa.
Hemos disfrazado con falso amor nuestra indiferencia, sabiendo que nuestra indiferencia es angustia disfrazada.
Hemos disfrazado con el pequeño miedo el gran miedo mayor y por eso nunca hablamos de lo que realmente importa.
Hablar de lo que realmente importa es considerado una indiscreción.
No hemos adorado por tener la sensata mezquindad de acordarnos a tiempo de los falsos dioses.
No hemos sido puros e ingenuos para no reírnos de nosotros mismos y para que al fin del día podamos decir «al menos no fui tonto» y así no quedarnos perplejos antes de apagar la luz.
Hemos sonreído en público de lo que no sonreiríamos cuando nos quedásemos solos.
Hemos llamado debilidad a nuestro candor.
Nos hemos temido uno al otro, por encima de todo.
Y todo eso lo consideramos victoria nuestra de cada día.
—Clarice Lispector, Aprendizaje o El libro de los placeres —
No hemos amado por encima de todas las cosas.
No hemos aceptado lo que no se entiende porque no queremos pasar por tontos.
Hemos amontonado cosas y seguridades por no tenernos el uno al otro.
No tenemos ninguna alegría que no haya sido catalogada.
Hemos construido catedrales y nos hemos quedado del lado de afuera, pues las catedrales que nosotros mismos construimos tememos que sean trampas.
No nos hemos entregado a nosotros mismos, pues eso sería el comienzo de una vida larga y la tememos.
Hemos evitado caer de rodillas delante del primero de nosotros que por amor diga: tienes miedo.
Hemos organizado asociaciones y clubs sonrientes donde se sirve con o sin soda.
Hemos tratado de salvarnos, pero sin usar la palabra salvación para no avergonzarnos de ser inocentes.
No hemos usado la palabra amor para no tener que reconocer su contextura de odio, de amor, de celos y de tantos otros opuestos.
Hemos mantenido en secreto nuestra muerte para hacer posible nuestra vida.
Muchos de nosotros hacen arte por no saber cómo es la otra cosa.
Hemos disfrazado con falso amor nuestra indiferencia, sabiendo que nuestra indiferencia es angustia disfrazada.
Hemos disfrazado con el pequeño miedo el gran miedo mayor y por eso nunca hablamos de lo que realmente importa.
Hablar de lo que realmente importa es considerado una indiscreción.
No hemos adorado por tener la sensata mezquindad de acordarnos a tiempo de los falsos dioses.
No hemos sido puros e ingenuos para no reírnos de nosotros mismos y para que al fin del día podamos decir «al menos no fui tonto» y así no quedarnos perplejos antes de apagar la luz.
Hemos sonreído en público de lo que no sonreiríamos cuando nos quedásemos solos.
Hemos llamado debilidad a nuestro candor.
Nos hemos temido uno al otro, por encima de todo.
Y todo eso lo consideramos victoria nuestra de cada día.
—Clarice Lispector, Aprendizaje o El libro de los placeres —
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
La mantis religiosa
Mi mirada cansada retrocedió desde el bosque azulado por el sol
hasta la mantis religiosa que permanecía inmóvil a 50 cm de
mis ojos
Yo estaba tendido sobre las piedras calientes de la orilla del
Chanchamayo
y ella seguía allí, inclinada, las manos contritas,
confiando excesivamente en su imitación de ramita o palo seco.
Quise atraparla, demostrarle que un ojo siempre nos descubre,
pero se desintegró entre mis dedos como una fina y quebradiza
cáscara.
Una enciclopedia casual me explica ahora que yo había destruido
a un macho
vacío.
La enciclopedia refiere sin asombro que la historia fue así:
el macho, en su pequeña piedra, cantando y meneándose, llamando
hembra
y la hembra ya estaba aparecida a su lado,
acaso demasiado presta
y dispuesta.
Duradero es el coito de las mantis.
En el beso
ella desliza una larga lengua tubular hasta el estómago de él
y por la lengua le gotea una saliva cáustica, un ácido,
que va licuándole los órganos
y el tejido del más distante vericueto interno, mientras le hace gozo,
y mientras le hace gozo la lengua lo absorbe, repasando
la extrema gota de sustancia del pie o del seso, y el macho
se continúa así de la suprema esquizofrenia de la cópula
a la muerte
Y ya viéndolo cáscara, ella vuela, su lengua otra vez lengüita.
Las enciclopedias no conjeturan. Esta tampoco supone que última
palabra
queda fijada para siempre en la boca abierta y muerta
del macho.
Nosotros no debemos negar la posibilidad de una palabra
de agradecimiento.
—José Watanabe—
Mi mirada cansada retrocedió desde el bosque azulado por el sol
hasta la mantis religiosa que permanecía inmóvil a 50 cm de
mis ojos
Yo estaba tendido sobre las piedras calientes de la orilla del
Chanchamayo
y ella seguía allí, inclinada, las manos contritas,
confiando excesivamente en su imitación de ramita o palo seco.
Quise atraparla, demostrarle que un ojo siempre nos descubre,
pero se desintegró entre mis dedos como una fina y quebradiza
cáscara.
Una enciclopedia casual me explica ahora que yo había destruido
a un macho
vacío.
La enciclopedia refiere sin asombro que la historia fue así:
el macho, en su pequeña piedra, cantando y meneándose, llamando
hembra
y la hembra ya estaba aparecida a su lado,
acaso demasiado presta
y dispuesta.
Duradero es el coito de las mantis.
En el beso
ella desliza una larga lengua tubular hasta el estómago de él
y por la lengua le gotea una saliva cáustica, un ácido,
que va licuándole los órganos
y el tejido del más distante vericueto interno, mientras le hace gozo,
y mientras le hace gozo la lengua lo absorbe, repasando
la extrema gota de sustancia del pie o del seso, y el macho
se continúa así de la suprema esquizofrenia de la cópula
a la muerte
Y ya viéndolo cáscara, ella vuela, su lengua otra vez lengüita.
Las enciclopedias no conjeturan. Esta tampoco supone que última
palabra
queda fijada para siempre en la boca abierta y muerta
del macho.
Nosotros no debemos negar la posibilidad de una palabra
de agradecimiento.
—José Watanabe—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
https://twitter.com/KCIribarren/status/1052174035319250944
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
¡Karmelo Iribarren es Premio Euskadi de Literatura!
https://www.eitb.eus/es/cultura/literatura/detalle/5925519/premios-euskadi-literatura-2018-karmelo-iribarren-eider-rodriguez-/
¡Bravo!
https://www.eitb.eus/es/cultura/literatura/detalle/5925519/premios-euskadi-literatura-2018-karmelo-iribarren-eider-rodriguez-/
¡Bravo!
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Salmo I
Bienaventurado el hombre que no sigue las consignas del Partido
ni asiste a sus mítines
ni se sienta en la mesa con los gangsters
ni con los Generales en el Consejo de Guerra
Bienaventurado el hombre que no espía a su hermano
ni delata a su compañero de colegio
Bienaventurado el hombre que no lee los anuncios comerciales
ni escucha sus radios
ni cree en sus eslogans.
Será como un árbol plantado junto a una fuente.
—Ernesto Cardenal—
Bienaventurado el hombre que no sigue las consignas del Partido
ni asiste a sus mítines
ni se sienta en la mesa con los gangsters
ni con los Generales en el Consejo de Guerra
Bienaventurado el hombre que no espía a su hermano
ni delata a su compañero de colegio
Bienaventurado el hombre que no lee los anuncios comerciales
ni escucha sus radios
ni cree en sus eslogans.
Será como un árbol plantado junto a una fuente.
—Ernesto Cardenal—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Los días normales
Llegan
y se van
sin dejar rastro,
y tú los ves
alejarse
sobre los tejados
-y con ellos
los años-,
y apenas sientes nada,
o sientes algo,
vago,
que no sabes
descifrar…
Son los días normales,
de diario,
los que parece que pasan de largo,
los asesinos
del amor.
—Karmelo Iribarren—
Llegan
y se van
sin dejar rastro,
y tú los ves
alejarse
sobre los tejados
-y con ellos
los años-,
y apenas sientes nada,
o sientes algo,
vago,
que no sabes
descifrar…
Son los días normales,
de diario,
los que parece que pasan de largo,
los asesinos
del amor.
—Karmelo Iribarren—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
«Resiste mucho, obedece poco».
—Walt Whitman—
—Walt Whitman—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
La fórmula
Hay que estar preparados para lo peor
y disfrutar de lo bueno.
Esa es la fórmula.
Saber que nada es duradero;
que la palabra siempre
es engañosa, falsa, equívoca;
que lo que hoy nos une eternamente,
mañana será polvo, odio quizás, historia de la mala;
que la vida se venga en la felicidad.
Saber que será así, o podrá serlo.
Y vivir como si el tiempo nos debiese algo,
como si fuese nuestro,
exigiéndole al contado lo que nos pertenece
—Karmelo Iribarren—
Hay que estar preparados para lo peor
y disfrutar de lo bueno.
Esa es la fórmula.
Saber que nada es duradero;
que la palabra siempre
es engañosa, falsa, equívoca;
que lo que hoy nos une eternamente,
mañana será polvo, odio quizás, historia de la mala;
que la vida se venga en la felicidad.
Saber que será así, o podrá serlo.
Y vivir como si el tiempo nos debiese algo,
como si fuese nuestro,
exigiéndole al contado lo que nos pertenece
—Karmelo Iribarren—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
No hay peor esclavitud que la esperanza de ser feliz.
—Carlos Fuentes—
—Carlos Fuentes—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Recuerdo, es decir, invento.
—Mircea Cartarescu—
—Mircea Cartarescu—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
No te llevaste solamente
tu paraguas, tus ropas
y el cepillo de dientes.
Te llevaste también
la música
el telón de las noches
y la escenografía de los días
arrasaste con todo.
—El libro del mal amor, José Sbarra—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Son los ríos
Somos el tiempo. Somos la famosa
parábola de Heráclito el Oscuro.
Somos el agua, no el diamante duro,
la que se pierde, no la que reposa.
Somos el río y somos aquel griego
que se mira en el río. Su reflejo
cambia en el agua del cambiante espejo,
en el cristal que cambia como el fuego.
Somos el vano río prefijado,
rumbo a su mar. La sombra lo ha cercado.
Todo nos dijo adiós, todo se aleja.
La memoria no acuña su moneda.
Y sin embargo hay algo que se queda
y sin embargo hay algo que se queja.
—Jorge Luis Borges—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Todos los amores imposibles son eternos,
el tiempo no los toca
y no existen traiciones entre los amores imposibles.
Amo con toda intensidad, amo sin límites
a cada uno de mis amores imposibles.
A veces el olor del café trastoca el orden de los años
y voy a dar a la madrugada
de un resplandor que a mí me alumbra
o de pronto la voz de Janis Joplin
me ensarta en una noche cítrica,
de alambre,
la noche del hechizo,
puede ser una forma precisa de mecerse el viento entre los árboles
y la danza del cuerpo,
la eterna danza de un cuerpo eterno
entre la eterna danza de la brisa.
Los eternos amores imposibles
no se tocan, no se cruzan, no pueden verse entre sí,
no existen los celos entre los amores imposibles,
son perfectos los amores imposibles.
—Darío Jaramillo—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
https://twitter.com/literlandweb1/status/1059524417099829249
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Cansados de los eternos intentos de atravesar la materia cruda,
elegimos otro camino y quisimos apresurarnos hacia lo infinito.
Entramos en nosotros mismos y creamos un nuevo mundo...
Henrik Steffens.
elegimos otro camino y quisimos apresurarnos hacia lo infinito.
Entramos en nosotros mismos y creamos un nuevo mundo...
Henrik Steffens.
Shackleton- Mensajes : 1251
Fecha de inscripción : 22/10/2010
Re: POESIA
Ricardo Paseyro, Poesía, poetas y antipoetas
La poesía, según Ricardo Paseyro, nos abre una puerta hacia lo inefable y, a la vez, nos despierta a la visión de lo oculto. Poesía que se materializa en la palabra, pero no en cualquier palabra, pues sólo la palabra exacta alberga la esencia de lo nombrado. Partiendo de tan elevada concepción, y con una encomiable independencia de juicio, el autor analiza la obra de algunos de los más grandes poetas y antipoetas del pasado siglo. Poetas son, según Paseyro, aquellos que respetan la dignidad de la poesía (Unamuno, Jiménez, Huidobro, Vallejo, Supervielle); por el contrario, son antipoetas aquellos que falsifican el sentido profundo de la poesía (Neruda, Paz).
Crítico apasionado a la vez que razonable, el autor elogia con el mismo ímpetu con que vitupera. Frente a quienes convierten la poesía en un medio para otros fines, Paseyro declara que la poesía es el único medio y el único fin, un fin sagrado: lo más sagrado de esta vida. Completa el volumen una conversación entre Ricardo Paseyro e Yves Roullière (su traductor francés), en la que el autor relata su propia vida de poeta y desgrana sus opiniones sobre algunos de los nombres más significativos de la poesía en español del siglo XX.
Re: POESIA
Resulta inevitable sentir pena al tirar de la cadena,
pues no hace tanto que esa mierda fue mi cena.
pues no hace tanto que esa mierda fue mi cena.
Mayor Tom- Mensajes : 3217
Fecha de inscripción : 20/11/2008
Re: POESIA
Mayor Tom escribió:Resulta inevitable sentir pena al tirar de la cadena,
pues no hace tanto que esa mierda fue mi cena.
- Spoiler:
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Entrevista a Luna Miguel en la última entrega del "Magazine Littéraire" :
https://twitter.com/Le_NML/status/1059521731788967946
Luna Miguel : « Pour moi, le poète qui parle le mieux de la masculinité, c’est Houellebecq, parce qu’il parle de son sexe dans toute sa faiblesse. »
("Para mi, el poeta que habla mejor de la masculinidad es Houellebecq porque habla de su sexo con toda su debilidad.")
https://twitter.com/Le_NML/status/1059521731788967946
Luna Miguel : « Pour moi, le poète qui parle le mieux de la masculinité, c’est Houellebecq, parce qu’il parle de son sexe dans toute sa faiblesse. »
("Para mi, el poeta que habla mejor de la masculinidad es Houellebecq porque habla de su sexo con toda su debilidad.")
Re: POESIA
Sala, ¿sabes que el día que conocí a mi chica llevaba una camiseta de la Pizarnik?
Perseide- Mensajes : 13596
Fecha de inscripción : 20/11/2015
Re: POESIA
Perseide escribió:Sala, ¿sabes que el día que conocí a mi chica llevaba una camiseta de la Pizarnik?
Hostia, ¡pues cásate con ella YA!
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Pizarnik se suicidó con 50 pastillas.
Perseide- Mensajes : 13596
Fecha de inscripción : 20/11/2015
Re: POESIA
Perseide escribió:Pizarnik se suicidó con 50 pastillas.
49 habrían bastado.
(llevo años leyéndome sus “Diarios”, a traguitos, nunca más de 50 páginas seguidas... la lectura más deprimente y agónica de mi vida, capaz de hundirte en un pozo, y sin embargo qué buena)
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
El juego en que andamos
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.
—Juan Gelman—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Mi monstruo favorito
Qué va a pasar cuando mi novia sepa
que no puedo vivir sin tus pseudópodos,
sin tu horrible humedad en mi bolsillo.
Qué va a pasar cuando descubra un dia
las huellas de tu baba entre mis dedos,
y empiece a hacer preguntas, y la rabia
y los celos se agolpen en sus ojos,
y yo confiese al fin que la he engañado contigo,
y que no puede comparársete,
y te enseñe orgulloso el agua sucia
donde se reproducen nuestros hijos.
Qué va a pasar cuando no entienda nada
y nos denuncie a Sanidad.
—Luis Alberto de Cuenca—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
buenos días, facebook me ha recordado que escribí este breve poema hace dos años:
Sin título
Qué bonito es tu interior,
Crepúsculo irreverente e incauto,
Bolsa inocua de aparatos y órganos,
Satánico cubículo de maldades e insinuosos vicios,
Mientras escarbo en ti,
Mientras me brindas tu alimento...
Sin título
Qué bonito es tu interior,
Crepúsculo irreverente e incauto,
Bolsa inocua de aparatos y órganos,
Satánico cubículo de maldades e insinuosos vicios,
Mientras escarbo en ti,
Mientras me brindas tu alimento...
Re: POESIA
Ese "escarbo" tiene mucha fuerza.
¡Bravo!
¡Bravo!
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Paréntesis
La posibilidad de esa isla,
que Houellebecq exploró.
La tardía tregua de Benedetti.
Hemorragia breve,
recuerdo recurrente,
asidero al que volver.
Hablo de
(abro paréntesis)
ese cese de las hostilidades,
ese armisticio confortable,
ese rato de aliento
sobre las ruinas.
Hablo de
[la felicidad]
ese espacio acotado.
[Del amor] hablo.
Un tiempo
[igual que la vida]
entre la nada y la nada.
(cierro paréntesis)
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
¿Alguien habrá acercado su mejilla a una almohada
usada por mí para recordar el roce
de mi piel?
¿Alguien habrá permanecido despierto hasta la
alta noche para seguir amando con su
mirada mi egoísmo dormido?
¿Alguien habrá caminado por una calle desierta
de un país lejano murmurando mi
nombre, llamándome?
¿Alguien habrá serenado su corazón apretando
contra su rostro pequeñas ropas
mías?
¿Alguien habrá preferido mi muerte antes de
verme en brazos de otra persona?
¿Alguien habrá gozado entrando al baño después
de mí con el vapor y la temperatura
y los perfumes de mi intimidad?
¿Alguien habrá deseado caer en el sueño con mi
sexo anclado en su cuerpo?
¿O solamente yo amé de esa manera?
—El libro del mal amor, José Sbarra—
usada por mí para recordar el roce
de mi piel?
¿Alguien habrá permanecido despierto hasta la
alta noche para seguir amando con su
mirada mi egoísmo dormido?
¿Alguien habrá caminado por una calle desierta
de un país lejano murmurando mi
nombre, llamándome?
¿Alguien habrá serenado su corazón apretando
contra su rostro pequeñas ropas
mías?
¿Alguien habrá preferido mi muerte antes de
verme en brazos de otra persona?
¿Alguien habrá gozado entrando al baño después
de mí con el vapor y la temperatura
y los perfumes de mi intimidad?
¿Alguien habrá deseado caer en el sueño con mi
sexo anclado en su cuerpo?
¿O solamente yo amé de esa manera?
—El libro del mal amor, José Sbarra—
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Ida Vitale, Premio Cervantes 2018.
http://amediavoz.com/vitale.htm
(no es muy de mi rollo)
http://amediavoz.com/vitale.htm
(no es muy de mi rollo)
salakov- Mensajes : 52117
Fecha de inscripción : 04/08/2015
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