POESIA

Cumpleaños de Bukowski, gente.

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No a la transmigración en otra especie.
No a la post vida, ni en cielo ni en infierno.
No a que me absorba cualquier divinidad.

No a un más allá, ni aun siendo el paraíso
reservado a islamitas, con beldades
que un libro garantiza siempre vírgenes.

Porque esos son los juegos para ingenuos
en que mi agnosticismo nunca apuesta.
Mi envite es al no ser. A lo seguro.

Rechazo otro existir, tras consumida
mi ración de este guiso indigerible.
Otra vez, no. Una vez ya es demasiado.


—José María Fonollosa—

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Volar

Ya escondí un amor con miedo de perderlo, ya perdí un amor por esconderlo.
Ya estuve en manos de alguien por miedo, ya tuve tanto miedo al punto de ni sentir mis manos.
Ya expulsé de mi vida a personas que amaba, ya me arrepentí por eso.
Ya pasé noches llorando hasta caer de sueño, ya me fui a dormir tan feliz al punto de ni conseguir cerrar los ojos.
Ya creí en amores perfectos, ya descubrí que no existen.
Ya amé a personas que me decepcionaron, ya decepcioné a personas que me amaron.
Ya pasé horas frente al espejo intentando descubrir quien soy, ya tuve tanta certeza de mí al punto de querer desaparecer.
Ya mentí y me arrepentí después, ya dije la verdad y también me arrepentí.
Ya fingí no dar importancia a las personas que amaba, para mas tarde llorar silenciosa en mi canto.
Ya sonreí llorando lagrimas de tristeza, ya lloré de tanto reír
Ya creí en personas que no valían la pena, ya dejé de creer en las que realmente valían.
Ya tuve crisis de risa cuando no podía, ya quebré platos, copas y vasos de rabia.
Ya eché de menos a alguien pero nunca se lo dije.
Ya grité cuando debía callar, ya callé cuando debía gritar
Muchas veces dejé de decir lo que siento para agradar a unos, otras veces dije lo que no pensaba para lastimar a otros.

Ya fingí ser lo que no soy para agradar a unos, ya fingí ser lo que no soy para desagradar a otros.
Ya conté chistes y más chistes sin gracia solo para ver a un amigo feliz.
Ya inventé historias con final feliz para dar esperanza a quien lo necesitaba.
Ya soñé demasiado, al punto de confundir con la realidad
Ya tuve miedo de la obscuridad, hoy en la obscuridad "me encuentro, me agacho, me quedo ahí"
Ya caí innumerables veces pensando que no me iba a levantar, ya me levanté innumerables veces pensando que no caería más.
Ya llamé a quien no quería solo para no llamar a quien realmente quería.
Ya corrí tras un carro, porque se llevaba a quien yo amaba.
Ya llamé a mi madre en el miedo de la noche huyendo de una pesadilla, mas ella no apareció y la pesadilla fue aún mayor.
Ya llamé "amigo" a personas cercanas y descubrí que no lo eran, algunas personas nunca necesité llamarles nada y siempre fueron y serán especiales para mí.
No me den formulas exactas, porque no espero acertar siempre.
No me muestren lo que esperan de mí, porque voy a seguir mi corazón.
No me hagan ser lo que no soy, no me inviten a ser igual, porque sinceramente soy diferente.
No sé amar a medias, no sé vivir de mentiras, no sé volar con los pies en la tierra.
Soy siempre yo misma, ¡mas ciertamente no seré la misma para SIEMPRE!
Gusto de los venenos más lentos, de las bebidas más amargas,
de las drogas más poderosas, de las ideas más locas,
de los pensamientos más complejos, de los sentimientos más fuertes.
Tengo un apetito voraz y los delirios más locos.
Me puedes hasta empujar de un acantilado que yo voy a decir:
—¿Y qué? ¡AMO VOLAR!

—Clarice Lispector—

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Hoy, 21 de Marzo, es el Día Mundial de la Poesía.

No os amohinéis, ¡y aportad algo al hilo!

Feliz día de la poesía.

Silke_ escribió:Feliz día de la poesía.

¡Gracias!

"Los primeros encuentros"


Cada instante de nuestros encuentros
celebramos, como una presencia Divina,
solos en todo el mundo. Entrabas
más audaz y liviana que el ala de un ave;
por la escalera, como un delirio,
saltabas de a dos los escalones, y corrías
a través de las húmedas lilas, llevándome lejos,
a tus dominios, al otro lado del espejo.

Cuando llegó la noche, recibí la gracia,
las puertas del altar se abrieron,
y brilló en la oscuridad, en el espacio
la desnudez, y se inclinó lentamente,
y despertando, pronuncié: "'¡Benditas seas!",
y enseguida percibí la insolencia
de esta bendición. Dormías,
y para pintar tus párpados de aquel azul eterno
las lilas se inclinaron hacia ti desde la mesa.
Tus párpados azules ahora estaban
serenos, y tibias tus manos.

En el cristal se percibía el pulso de los ríos,
el humo de los cerros, el resplandor del mar,
y una esfera en la palma de la mano sostenías,
de cristal, y dormías en el trono,
y ¡oh Dios Santo! eras mía solamente.

Al despertarte, había transformado
el común lenguaje cotidiano
y con renovada fuerza se colmó la garganta
de vocablos sonoros, y la palabra "tú", tan liviana,
quería decir "rey" ahora, revelando su nuevo significado.
De pronto, en el mundo todo ha cambiado,
hasta las cosas simples, como la jarra, la palangana,
cuando se erguía en medio de nosotros, cuidándonos,
el agua, dura y laminada.

Fuimos llevados hacia el más allá,
y se abrían ante nosotros, como por encanto,
las ciudades milagrosas, y nos invitaban a pasar,
la menta se extendía bajo nuestro pies,
las aves seguían nuestro camino,
los peces remontaban nuevos ríos,
y el cielo se abrió ante nuestros ojos...
Mientras seguía nuestra huellas el destino,
como el loco, armado de una navaja.

- Arseny Tarkovsky

Me enteré que era el día de la poesía por un tuit de Rosalía... uy, uy, uy, que creo que me estoy ganando un pescozón...


Para arreglarlo voy a poner unos poemas de una de mis poetas favoritas.


MARINA TSVETAEVA


Nunca pienso, gimoteo, o discuto con nadie.
No duermo.
No busco el mar, la luna, el sol ni la nave.

No percibo el calor del hogar ni el verdor de la hierba.
No espero anhelante el don que tanto deseaba.
Ni la mañana ni el llamado del tranvía me deleitan ya.
Vivo ajena al tiempo y no recuerdo
fechas o siglos.

Una pequeña bailarina en una cuerda floja que ha sido cortada,
he de caerme muy pronto.
Soy la sombra de una sombra.
Dormida, camino hacia dos lunas oscuras.


13 de julio de 1914



Mis poemas de juventud, cuando dudaba
que alguna vez pudiera ser poeta,
irrumpen como el agua de una fuente
o chispas de un petardo,

y corren tal pequeños demonios, sin sentido,
hacia el santuario donde se expande el incienso,
mis poemas sobre la muerte y la adolescencia,
que nadie ha leído aún
han estado acumulando polvo todo este tiempo en librerías
donde nadie viene a llevárselos.

Mis poemas, como vinos exquisitos y preciados,
tendrán su día de suerte.


Mayo, 1913


La niebla de la tarde se elevaba sobre la ciudad
mientras los trenes atravesaban la tiniebla tímidamente.
Transparente como los pétalos de una anémona, un rostro, joven
                            [y redondo,
apareció fugazmente en una ventanilla.

Una sombra en sus párpados. Como una corona,
esos rizos dorados…hice silencio, sorprendida:
comprendí que con nuestros gemidos desenterramos
a los difuntos inmemoriales.

En el valle de mis sueños, he saludado a menudo
a una joven sentada junto a la ventanilla
como un fantasma en la concurrida estación.
¿Pero por qué estaba tan triste esta vez?
¿Qué buscaba su silueta y por qué?
¿Acaso no era feliz, aun en el cielo?


1910



Tras una noche de insomnio, el cuerpo se debilita,
se hace querido pero ajeno, no es ni siquiera tuyo
como un serafín caminas, sonriéndole a la gente
y clavadas en las morosas venas, gimen aún las flechas.

Tras el insomnio, los brazos se debilitan, desfallecen,
te olvidas lo mismo de amigos que de enemigos.
Todo un arcoíris aparece en cada sonido inesperado
y huele a Florencia en medio del helado invierno.

Nuestros labios brillan y las sombras se vuelven luz
cerca de los ojos huecos.
El cielo nocturno iluminó esta imagen
y en la noche oscura
nada se cierne más oscuro sobre nosotros que nuestros propios ojos.


19 de julio de 1916

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¡Feliz día de la poesía!

De Katerina Gógu (1940-1993), la poeta y actriz griega.




[MIS AMIGOS SON]

Mis amigos son pájaros negros
que se mecen en las azoteas de casas a punto de derrumbarse:
Exarjia, Patisia, Mataxurguío, Mets.
Hacen lo que deben.
Vendedores a domicilio de recetarios y enciclopedias,
hacen calles y unen desiertos.
Intérpretes del cabaret de la calle Zenón,
profesionales revolucionarios,
en el pasado los acorralaban hasta corregirlos.
Ahora toman pastillas
y alcohol para dormir
pero tienen sueños y no duermen.
Mis amigos son tensas alambradas
en las azoteas de casas antiguas:
Exarjia, Victoria, Kukaki, Gizi.
En ellas ustedes han puesto millones de pinzas de hierro,
sus culpabilidades, decisiones de asambleas,
vestidos prestados,
señales de punta de cigarrillo, extrañas migrañas,
silencios amenazantes, vaginitis.
Se enamoran de homosexuales,
monedas que corren, retraso
el teléfono el teléfono el teléfono,
cristales rotos, la ambulancia, nadie.
Hacen lo que se debe.
Mis amigos viajan continuamente
porque no les dejaron ni un sitio.
Todos mis amigos pintan con color negro
porque el rojo se lo destrozaron ustedes,
escriben en lengua codificada
porque la de ustedes solo sirve para halagar.
Mis amigos son pájaros negros y alambradas
en sus manos. En su garganta.
Mis amigos.

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¡Grande este hilo! ¡Y grande Salakov!

(vente a los microrrelatos, ¡Botones!)

Hogar

Nadie abandona su hogar, a menos
que su hogar sea la boca del lobo.
Solo corres hacia la frontera
cuando ves el resto de la ciudad corriendo también
Tus vecinos corren más rápido que tú
con aliento sangriento en sus gargantas.
El chico con el que fuiste a la escuela,
el que te besó tras la vieja fábrica de hojalata
sostiene ahora un arma más grande que él
Solo dejas tu hogar
Cuando tu hogar ya no te deja estar
Nadie deja su hogar
si su hogar no le echa ,
Fuego bajo los pies,
Sangre hirviendo en el vientre.
no es algo que hubieses pensado hacer ,
Hasta que el cuchillo ardiente amenazó tu cuello
e incluso entonces llevaste el himno en tu aliento,
pero romper tu pasaporte en el baño de un aeropuerto ,
Sollozando por cada pedazo de papel
te dejó claro que jamás volverías.
Tienes que entender que nadie sube a sus hijos a una patera,
A menos que el agua sea más segura que la tierra.
Nadie abrasa las palmas de sus manos bajo los trenes, debajo de los vagones,
Nadie pasa días y noches en las entrañas de un camión,
Alimentándose de periódicos, a menos que
las millas recorridas signifiquen algo más que un simple camino.
Nadie se arrastra bajo las vallas
nadie quiere que le golpeen,
que le compadezcan
Nadie escoge los campos de refugiados
O ni los cacheos que dejan su cuerpo desnudo y dolorido
Nadie elige la prisión, pero la prisión es más segura que una ciudad en llamas,
Y un carcelero en la noche es preferible
A un camión cargado de hombres que se parecen a tu padre.
No hay quien pueda soportarlo
nadie tendría las agallas,
nadie tendría la piel suficientemente resistente.
Los gritos de volved a casa, negros,
refugiados,
sucios inmigrantes,
buscadores de asilo,
quieren robarnos lo que es nuestro,
negros pedigüeños, huelen raro,
son salvajes,
destrozaron su país y ahora quieren destrozar el nuestro.
¿Cómo puedes soportar las palabras, las miradas sucias?
Quizás puedas, porque estos golpes son más suaves
Que el dolor de un miembro arrancado.
Quizás puedas porque estas palabras son más delicadas
Que catorce hombres entre tus piernas.
Quizás porque los insultos son más fáciles de tragar que el escombro,
Que los huesos, o que el cuerpo de tu niña despedazado.
Quiero irme a casa, pero mi casa es la boca del lobo.
Mi hogar está plagado de armas,
y nadie dejaría su hogar a menos que su hogar le achara hacia el mar,
a menos que tu hogar te dijera que te dieras prisa
que dejes atrás tus ropas, que te arrastres por el desierto,
que navegues por los océanos,
“Naufraga, sálvate, pasa hambre, suplica, olvida el orgullo,
tu vida es más importante”.
Nadie deja su hogar hasta que su hogar es
en una voz que le dice:
‘Vete, huye de mí ahora.
No sé en qué me he convertido, pero sé
que cualquier lugar es más seguro que éste'.

—Warsan Shire—

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https://twitter.com/EnriqueFalcon00/status/1110238599797182465

https://twitter.com/literlandweb1/status/1111336495376465920

https://twitter.com/literlandweb1/status/1112068035723083779

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#AUTOCORRECTOR


Tienes tu primera cita
Cita de Tinder
Y quieres que salga bien
Que sea perfecta
Necesitas
DROGA

Y le dices al chico:
Píllame coca
Que es lo que más me mola meterme
Yo soy así
Así estoy de loca

Y el autocorrector
tiene un revés muy jodido:

Píllame caca
Que es lo que más me mola meterme
Yo soy así
ASÍ ESTOY DE LOCA

Y te quedas en shock
Mirando la pantalla
Has dicho CACA
Pasas de aclarar nada

Y el pobre tipo de Tinder
Intimidado
No quiere quedar mal
No quiere que parezca
que no sabe
lo que de verdad se mueve en la calle

Y aparece con una bolsa de heces
Heces humanas
No sabes cómo rechazarlas
– él está MUY BUENO –
Y te dices
—tía,
en el amor
hay que hacer sacrificios—

Y empezáis a pintaros rayas
con las heces
Y acabáis pasándolo guay
Y echando un polvazo
borrachos
de mierda
de amor
y de asco

Y en vuestras bodas de plata
te coges un ciego bien guapo
Muy de reírte de todo
Muy de apostar al milagro

Y en el apogeo etílico
en ese frenesí verbal incontrolado
le confiesas a tu hija:

En nuestra primera cita
Tu padre y yo
Esnifamos MIERDA


Y la niña
Que ya es adolescente
Que ya pilota en esto
del romance y sus ultrajes
te mira muy seria
suspira
y te dice:

Mamá
en el amor
o te llenas de mierda
o te vas sola a casa.


—María Bastarós—

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Hijos de la época

Somos hijos de nuestra época
y nuestra época es política.

Todos tus, mis, nuestros, vuestros
problemas diurnos, y los nocturnos,
son problemas políticos.
Quieras o no,
tus genes tienen un pasado político,
tu piel un matiz político
y tus ojos una visión política.

Cuanto dices produce una resonancia,
cuanto callas implica una elocuencia
inevitablemente política.

Incluso al caminar por bosques y praderas
das pasos políticos
en terreno político.

Adquirir significado político
ni siquiera requiere ser humano.
Basta ser petróleo,
pienso compuesto o materia reciclada.

Los poemas apolíticos son también políticos,
y en lo alto resplandece la luna,
un cuerpo ya no lunar.
Ser o no ser, ésta es la cuestión.
¿Qué cuestión?, adivina corazón:
una cuestión política.

—Wisława Szymborska—

No volveré a ser joven

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan solo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.


—Jaime Gil de Biedma—

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Cambridge

Nueva Inglaterra y la mañana.
Doblo por Craigie.
Pienso (yo lo he pensado)
que el nombre Craigie es escocés
y que la palabra crag es de origen celta.
Pienso (ya lo he pensado)
que en este invierno están los antiguos inviernos
de quienes dejaron escrito
que el camino esta prefijado
y que ya somos del Amor o del Fuego.
La nieve y la mañana y los muros rojos
pueden ser formas de la dicha,
pero yo vengo de otras ciudades
donde los colores son pálidos
y en las que una mujer, al caer la tarde,
regará las plantas del patio.
Alzo los ojos y los pierdo en el ubicuo azul.
Más allá están los árboles de Longfellow
y el dormido río incesante.
Nadie en las calles, pero no es un domingo.
No es un lunes,
el día que nos depara la ilusión de empezar.
No es un martes,
el día que preside el planeta rojo.
No es un miércoles,
el día de aquel dios de los laberintos
que en el Norte fue Odin.
No es jueves,
el día que ya se resigna al domingo.
No es un viernes,
el día regido por la divinidad que en las selvas
entreteje los cuerpos de los amantes.
No es un sábado.
No está en el tiempo sucesivo
sino en los reinos espectrales de la memoria.
Como en los sueños
detrás de las altas puertas no hay nada,
ni siquiera el vacío.
Como en los sueños,
detrás del rostro que nos mira no hay nadie.
Anverso sin reverso,
moneda de una sola cara, las cosas.
Esas miserias son los bienes
que el precipitado tiempo nos deja.
Somos nuestra memoria,
somos ese quimérico museo de formas inconstantes,
ese montón de espejos rotos.


—Jorge Luis Borges—

#DiaInternacionalDelBeso

«Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.»

—Julio Cortázar, Rayuela—




(imagen: "El beso", de Munch)

La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo.

—Pedro Salinas—

Y cuando ya no quede nada
tendré siempre el recuerdo
de lo que no se cumplió nunca.
Cuando me miren con áspera piedad
yo siempre tendré
lo que la vida no pudo ofrecerme.
Creedme:
todo lo que pensáis que fue destrozo y pérdida
no ha sido más que conjetura.
Y cuando ya no quede nada
siempre tendré lo que me fue negado.
No os confundáis: con lo que nunca tuve
puedo llenar el mundo palmo a palmo.
Tanto miedo tenéis que no habéis advertido
la riqueza que se oculta en la pérdida.
Desdichados,
poca ganancia es la vuestra
si nunca habéis perdido nada.
Yo sí he perdido:
yo tengo, como el náufrago,
toda la tierra esperándome.


—Francisca Aguirre—

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Intenté describirte a alguien

Hace unos días intenté describirte a alguien.
No te pareces a ninguna chica que haya visto.
No puedo decir: "bueno, se parece a Jane Fonda
excepto que ella tiene el cabello rojo y su boca es diferente
y por supuesto no es una estrella de cine".
No pude decir eso porque no te pareces en nada
a Jane Fonda.
Terminé describiéndote como una película que vi
cuando era niño en Tacoma, Washington. Creo que
la vi en 1941 o 42: en algún momento entre esos años. Yo tendría siete
u ocho o seis. Se trataba de una película sobre la electrificación en zonas rurales,
una película con toda la moralidad del New Deal de 1930 que debían ver los niños.
La película iba sobre granjeros que viven sin electricidad en el campo.
Tenían que usar linternas para ver de noche, para coser y leer, y no tenían ningún
electrodoméstico como tostadoras o lavadoras, y no podían escuchar la radio.
Entonces construyeron una presa con enormes generadores eléctricos
y pusieron tuberías en todo el campo y cablearon las granjas y los sembradíos.
Existía una enorme dimensión de heroicidad en el hecho de poner tubos
por donde viajaran los cables. Se veía antiguo y moderno a la vez.
Entonces la película mostraba a la electricidad como un antiguo dios griego que
acudía al granjero para ahuyentar la oscuridad de su vida.
De pronto, religiosamente, el granjero activó un interruptor y
ya tenía luz eléctrica para poder ver cuando ordeñaba a las vacas
en las primeras noches negras del invierno.
La familia del campesino ya podía escuchar la radio y tener una tostadora
y un montón de luces brillantes para mirar vestidos y leer el periódico.
En verdad era una fantástica película y me emocionaba tanto
como escuchar el himno nacional o ver fotografías del Presidente Roosevelt
o escucharle en la radio.
"... el Presidente de los Estados Unidos de América..."
Yo quería que todo el mundo tuviera luz eléctrica. Quería que todos los campesinos
del mundo pudieran escuchar al Presidente Roosevelt en la radio.

Así es como yo te veo.


—Richard Brautigan—

Epigrama

Al perderte yo a ti, tú y yo hemos perdido:
yo, porque tú eras lo que yo más amaba,
y tú, porque yo era el que te amaba más.

Pero de nosotros dos, tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti,
pero a ti no te amarán como te amaba yo.

—Ernesto Cardenal—

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Nocturno salvadoreño

La noche era bellísima.
Yo te quería.
San Salvador brillaba entre las flores.
Yo te quería.
La Felicidad nunca tendrá tus ojos azules.
Yo te quería.
Dueña de los Crepúsculos.
Yo te quería.
Pastora de la Brisa.
Yo te quería.
Ruiseñor Malvado.
Yo te quería.
Espuma del Silencio.
Yo te quería.
Agua bajo los Puentes.
Yo te quería.
Olvida los cantos que te escribí.
Yo te quería.
Aun ahora, aunque sea tarde,
y una paloma ciega
vuele para siempre entre nosotros.

Adiós a las bandadas,
adiós al tesoro enterrado en tu infancia,
adiós a las Hadas porque las Hadas no existen.

Ya dije las cosas que dije.
Por las que callo ha de crecerme musgo en la voz.
Cuando termine de contar esta agonía,
otro hombre se levantará de esta mesa.

Tal vez él no recuerde.
¡Pero yo me acuerdo tanto!
¡Si supieras cuánto te recuerdo!


—Manuel Scorza—

Canto vigesimocuarto

El coño es una telaraña,
un embudo de seda,
el corazón de las flores;
el coño es una puerta
que da quién sabe adónde
o a una muralla
que hay que derribar.

Hay coños que son alegres,
coños locos de atar,
coños anchos, estrechos,
coños de pacotilla,
charlatanes, tartamudos,
y hay coños que bostezan
y no dicen una palabra
así los mates.

El coño es una montaña
blanca de azúcar,
un bosque lleno de lobos,
es la calesa que arrastra a los caballos;
el coño es una ballena vacía
llena de aire negro y de luciérnagas;
es el bolsillo del pájaro,
su gorro de dormir,
un horno donde arde todo.

El coño cuando toca
es la cara del señor,
su boca.

Es del coño de donde ha salido
el mundo con las nubes, los árboles, el mar
y los hombres uno a uno
y de todas las razas.

Del coño ha salido incluso el coño.
¡Coño, el coño!


—Tonino Guerra—

Recita regulero, ¿no?

(oh, se ha borrado el mensaje a que hacía referencia)

salakov escribió:(oh, se ha borrado el mensaje a que hacía referencia)

Disculpa, lo he borrado porque me parecía un poco triste.
A mí me gusta como recita. El poema es seguido, con pocas pausas, insistente. Me gusta.
La poesía clásica es distinta, con su tono y sus tiempos...no sé.

¿Qué importa que sea triste?

Importa que sea bueno.

Es cierto.

Uno que me encanta: Los automóviles, de Luis García Montero.


Los automóviles llegaron aquí un año de repente,
y con ellos el tiempo, hacia mil novecientos
cincuenta y ocho entonces.
Están los mismos tilos al borde del jardín,
los mismos ojos detrás de la ventana,
siempre conventual
a las fuentes vacías del invierno.
Nos fue dado el amor
de pronto por la vida y sus cosas pequeñas,
armarios diminutos donde encerrar la infancia.
¿Recuerdas?
Era blanco el tejado, y se posan aún
de día las palomas
y sus ojos nos miran como un fuego tardío
cada vez que salimos huyendo de la casa.
Yo he buscado su piel en todas mis amantes,
la marejada rubia de sus hombros,
la formación de almendras que estallaba en su boca
y que luego ponía en las manos de él,
él, que estaba allí,
allí también entre nosotros,
como un inmenso capitán de plomo.
Yo me pregunto entonces si este rostro es mi rostro
o es la vieja pasión de una guerra perdida.
Dos minutos ahora para salir a escena.
Sentir sobre el escote
cómo arden los focos: canta,
canta para París
Y para Siena,
tú que crees que el tiempo no es asunto
de tilos y palomas,
mi viejo capitán de plomo herido,
cierra tu dulce corazón desperdiciado
a las nieves de un parque,
como si amaneciese y abrieras la ventana
y por primera vez
notases que el invierno se ha convertido
en éxito.


Y recitado por él mismo:
https://www.palabravirtual.com/bio.php?ir=ver_voz.php&wid=1580

Hermoso.