POESIA

Basura genética

Durante tres milenios los tipos más valiosos,
más fuertes y más listos de la especie
―la flor y nata de la juventud―
se fueron a la guerra
y murieron sin gloria
en los remotos campos de batalla,
mientras que los enfermos y los débiles,
los corruptos y los cobardes
se quedaban en casa y se reproducían.
De ahí venimos nosotros.
Llevamos tres milenios perdiendo a los mejores
para que los inútiles
salven la vida y sigan engendrando.
Por eso somos todos,
treinta siglos después,
lo peor de cada tribu:
desperdicios, basura irreciclable.


—Luis Alberto de Cuenca—

Debo elegir la rabia


Debo elegir la rabia,
la furia, el llanto y el grito y la herida y otra vez la rabia.

Veo que corre mi sangre, que no es mi sangre,
y siento que aquí nadie puede ser feliz.

Ser feliz es una maldición.

Hay que vivir como si nada importara,
golpeándose el pecho; elegir la rabia,
tomar un poco de ron, y pensar que nada importa.

Elegir el fuego, el insulto, la voz irritada,
la queja, la mano empuñada, la casa vacía, la soledad, la mesa sola.

Vuelvo a elegir la rabia,
y pienso en toda la mierda que debo decir.
Esta noche será húmeda hasta los ojos,
y no por la lluvia de este invierno inconcluso.

Pienso en el invierno,
en las hojas cayendo de los árboles,
en el moho de las paredes, en el aullido de un gato, y me da rabia.

Vuelvo a elegir la rabia porque todo es una terrible porquería.
Nadie se ama, nadie se toma de la mano,
nadie se besa. El amor no es cierto.

Elijo la rabia para detener el tedio
de esta casa sin vida.



—Karen Valladares—

—Roque Dalton—

—Alejandra Pizarnik—

Pudor


Si alguna de mis palabras
te deleita
y tú me lo dices
aunque sea sólo con tus ojos
yo me abro
en una sonrisa santa
mas tiemblo
como una madre pequeña, joven
que empieza a sonrojarse
si un pasante le dice
que su hijo es bello.


—Antonia Pozzi—

La morte non è
nel non poter comunicare
ma nel non poter più essere compresi.

—Pier Paolo Pasolini—

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Jon Juaristi, Poesía reunida

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Todo es difícil...

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https://twitter.com/NachoVegasTwit/status/1084992019355877377

"Allí es todo orden y belleza, / lujo, calma y voluptuosidad".

(Baudelaire: "La invitación al viaje").

https://twitter.com/cosasdecolette/status/1085251774125170689

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,
con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?
¿Qué puedo hacer en este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Qué puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?
¿Qué puedo entre los poetas uniformados
por la academia o por el comunismo?
¿Qué, entre vendedores o políticos
o pastores de almas?
¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?


—Jaime Sabines—

Cuando nacimos

Cuando nacimos
ya habían traducido el mundo
en un lenguaje equivocado.
Las cifras estaban destinadas.
Las fórmulas tenían veneno.
Tuvimos que aprender
a respirar debajo del agua
y seguimos esperando
que la piel del tiempo
no nos vuelva locos.
No queremos ser tratantes.
No queremos ser esclavos.
Continuamos una senda de sangre.
No olvidamos de qué está hecho el camino,
no olvidamos.


—David Eloy Rodríguez—

Spoiler:

https://twitter.com/maria_mimia/status/1087757727894593536

—Blanca Varela—

https://twitter.com/f_lebel/status/1087760788440399872


“El poeta es una persona con la fuerza ima­ginativa y la psicología de un niño. Su impresión del mundo es inmediata, por mucho que se mueva por las grandes ideas del universo. Es decir, no “describe” el mundo, el mundo es suyo”.

https://filasiete.com/noticias/actualidad-del-cine/cine-y-alrededores-la-mirada-poetica-de-andrei-tarkovski/

https://twitter.com/Lau_Ferrero/status/1090379023904108550

Sábado, 24 de noviembre [sic]


Todo sustituible. Todo reemplazable. Todo puede morir y desaparecer: detrás están los sustitutos, como en los parques de diversiones esos muñecos que caen a cada tiro de escopeta y son súbitamente sustituidos por otros y otros. Es decir, que no hay nada que obligue a vivir, ni nada que desobligue.

Todo o casi todo es mentira porque cae o puede caer. Lo único que es fiel es esta sed de algo por lo que vivir. Pero tampoco lo es absolutamente puesto que está entre otras sedes y hambres y se alterna con ellas, y puede desaparecer por varios años y reaparecer. No creo en nada de lo que me enseñaron. No me importa nada. Sobre todo no me importan los convencionalismos y el demonio sabe hasta dónde y hasta qué extremo infecto somos convencionales.

Convencionalismos poéticos y literarios.

Hasta el ser joven es un convencionalismo. Y la rebelión y la anarquía pueriles. Y el mito del poeta. El mito de la cultura. Hasta el comunismo y el socialismo de mis amigos es un nauseabundo convencionalismo. Como si se pudieran cambiar las cosas hablando y negando. Yo estoy en contra. Ni religión ni política ni orden ni anarquía. Estoy contra lo que niega la verdadera vida. Y todo la niega. Por eso quiero llorar y no me avergüenzo o sí me avergüenzo y quiero esconderme y hasta tengo vergüenza de suicidarme.

Las luchas o contiendas poéticas de B[ueno]s A[ire]s me hacen reír, ahora que estoy lejos. Arte de vanguardia, sonetos dominicales. Todo esto es tan imbécil. Minúsculas, puntuación y rima. Como si alguno se hubiera despertado, una mañana, con ganas de bañarse en alcohol y prenderse fuego porque las palabras no dicen, y el lenguaje está podrido, está impotente y seco. Mis jóvenes amigos vanguardistas son tan convencionales como los profesores de literatura. Y si aman a Rimbaud no es por lo que aulló Rimbaud: es por el deslumbramiento que les producen algunas palabras que jamás podrán comprender. Además, las contiendas literarias sólo las hacen los que están contentos y bien instalados en este mundo. Es una actividad suplementaria, un hobby nocturno, mientras se está en la cama reposando, tomando café o whisky.

Todo esto es tan idiota. Y yo, yo también hablé. Yo también abrí la boca y la llené de miasmas. Pero ahora sé. Ahora sé que no me importa nada. Ahora sé que todo me importa y quiero reventar y quemarme y estallar. Porque esto no es la vida. Y esto no es la poesía. Y quiero cantar y no hay qué cantar, a quién cantar. Sólo hay mierda y a la mierda se la insulta. Pero yo quisiera cantar.


—Alejandra Pizarnik—

https://twitter.com/maria_mimia/status/1090678173090627584

La locura

Este sol malévolo y cómplice
que osa sonreír a los asesinos
que osa iluminar este país maldito
donde la ley que dirige es la de la sangre

En la que no veo más que el abismo
donde todo el mundo se hundirá
un hueco negro donde no hay más que la muerte
ningún destello, ningún rayo de esperanza

la ausencia de las víctimas es la de los verdugos
la ausencia de los verdugos es la de las víctimas
tenemos toda la vida en común
graciosa especie es la humana

Besaba al viento que se ha llevado a mis hijos
quería besarlo para sentirlos
estrecharlos muy fuerte entre mis brazos
para decirles que más nada podrá arrebatármelos

Los seguiré hasta el más allá del más allá
seguiremos juntos por la eternidad
esta eternidad que sólo yo comprendo
porque mi eternidad es también mi presente

el viento sopla sobre mi cuerpo
quería estar desnuda para sentir su frescura
tendría calor de estar en lo irreal de lo real
transpiraba fuerte de ver lo irreal de mi vida

yo hubiera querido que ese viento me cosquilleara
poder reír, como antes, de mi tontería
reír de mi bobada al pensar que el mal es fuerte
poder aun reír de mí misma.
Reír de dicha en una desgracia demasiado fuerte.

Debo salir lo más rápido
de estos sufrimientos que me esterilizan
que reducen mi cuerpo y mi alma
cuando el mundo piensa que vivo

Sin embargo fui muerta el día aquel
los 100 días sin respuesta del más alto
me hicieron dudar de su existencia
hasta el desprecio de los que me lo han enseñado


—Yolande Mukagasana—

Desayuno

Echó café
en la taza.
Echó leche
en la taza de café.
Echó azúcar
en el café con leche.
Con la cucharilla
lo revolvió.
Bebió el café con leche.
Dejó la taza
sin hablarme.
Encendió un cigarrillo.
Hizo anillos
de humo.
Volcó la ceniza
en el cenicero
sin hablarme.
Sin mirarme
se puso de pie.
Se puso
el sombrero.
Se puso
el impermeable
porque llovía.
Se marchó
bajo la lluvia.
Sin decir palabra.
Sin mirarme.
Y me cubrí
la cara con las manos.
Y lloré.


—Jacques Prévert—

Reminiscencia

No podía dejar de amarla porque el olvido no existe
y la memoria es modificación, de manera que sin querer
amaba las distintas formas bajo las cuales ella aparecía
en sucesivas transformaciones y tenía nostalgia de todos los lugares
en los cuales jamás habíamos estado, y la deseaba en los parques
donde nunca la deseé y moría de reminiscencias por las cosas
que ya no conoceríamos y eran tan violentas e inolvidables
como las pocas cosas que habíamos conocido.


—Cristina Peri Rossi—

Este es el verso

Te joden, tu mamá y tu papá.
Podrían no hacerlo, pero lo hacen.
Te llenan con los defectos que tenían
y agregan algo extra, justo para ti.

Pero también ellos, en su momento, fueron jodidos
por estúpidos con sombreros y abrigos pasados de moda,
quienes la mitad del tiempo era sentimentalmente austeros
y la otra mitad se agarraban de la garganta.

El hombre le cede la miseria al hombre.
Se hunde en las profundidades como un arrecife costero.
Escapa tan pronto como puedas,
y tú mismo no tengas hijos.





This Be The Verse

They fuck you up, your mum and dad.
They may not mean to, but they do.
They fill you with the faults they had
And add some extra, just for you.

But they were fucked up in their turn
By fools in old-style hats and coats,
Who half the time were soppy-stern
And half at one another's throats.

Man hands on misery to man.
It deepens like a coastal shelf.
Get out as early as you can,
And don't have any kids yourself


—Philip Larkin—

La canción del presente

No sé odiar, ni amar tampoco.
Y en mi vida inconsecuente,
amo, a veces, como un loco
u odio de un modo insolente.

Pero siempre dura poco
lo que quiero y lo que no...
¡Qué sé yo!
Ni me importa...

Alegre es la vida. Y corta,
pasajera.
Y es absurdo,
y es antipático y zurdo
complicarla
con un ansia de verdad
duradera
y expectante.

¿Luego?... ¡Ya!
La verdad será cualquiera.
Lo precioso es el instante
que se va.


—Manuel Machado—

Medidas para el amor

El amor se mide en tiempo,
desconfía de presuntuosos inmortales,
procrastinadores profesionales
posponiendo sine fine vuestro encuentro.
El amor se mide en espacio,
en mera acotación tridimensional,
a saber: profundidad, altura y tacto.
El amor se mide en proximidad,
huye de quienes reniegan de la piel;
no inviertas en quásares lejanos,
evita remotas escolleras virtuales.
El amor se mide en búsqueda.
El amor se mide en saliva.
El amor se mide en recuerdos
(a veces, también, en su ausencia).
El amor se mide en esta soledad
de tarde de febrero de lluvia de domingo
preguntándote “qué podría haber sido si”,
“cómo pudo torcerse todo”, “por qué nada”.
El amor no se mide en perdón.
El amor se mide en angustias y rencores,
en maldiciones, monomanías y quebrantos
(el amor, cagüendios, es una sicopatía).
El amor se mide esencialmente en urgencia,
y maldita sea, majadero quejumbroso,
todo apremio fue siempre tuyo.



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https://twitter.com/MemesLiterarios/status/1097263712480550912

Canción de amiga

Nadie recuerda un invierno tan frío como éste.

Las calles de la ciudad son láminas de hielo.
Las ramas de los árboles están envueltas en fundas de hielo.
Las estrellas tan altas son destellos de hielo.

Helado está también mi corazón,
pero no fue en invierno.
Mi amiga,
mi dulce amiga,
aquella que me amaba,
me dice que ha dejado de quererme.

No recuerdo un invierno tan frío como éste.


—Ángel González—

El imbécil

Era una criatura detestable
en el plano moral, un ser abyecto,
una abominación lovecraftiana.
No era tampoco guapa, ni atractiva,
ni graciosa, ni joven, ni simpática.
Era un montón perverso de basura.
Pues fuiste tan imbécil que por ella
dejaste a la que amabas y vendiste
tu alma en los bazares de la noche.


—Luis Alberto de Cuenca—

Spoiler:

https://twitter.com/literlandweb1/status/1100360829751435267?s=21

—Cristina Peri Rossi—

¡Mola!

https://twitter.com/PoetasHispanos/status/1103052834004701187

A favor de las mujeres tontas

las cabezahuecas, las sinseso, las rubias tontas: las adolescentes obstinadas que son demasiado bobas para hacer caso de sus madres:
todas aquellas que tienen la cabeza llena de pájaros,
todas las camareras exuberantes que nos desean un buen día y nos dan mal el cambio mientras se inspeccionan el peinado en el espejo,
todas las que ponen a secar al caniche recién lavado en el microondas,
todas aquellas cuyos novios les dicen que el chicle de clorofila es un anticonceptivo, y que se lo creen;
todas las que se muerden las uñas porque no saben si mear o salir del tiesto,
todas las que no se atreven a pronunciar la palabra “mear”,
todas las que se ríen de buena gana con chistes tontos como éste, aunque no entiendan su significado.


«No viven en el mundo real», nos repetimos afectuosamente: pero ¿qué clase de crítica es ésa?
Si consiguen no vivir en él, mejor para ellas. Nosotros también lo preferiríamos.
Y de hecho no viven en él, porque esas mujeres son pura ficción: una ficción normalmente compuesta por otros, pero a veces incluso por ellas mismas, aunque ni siquiera las mujeres tontas
son tan tontas como fingen ser: fingen por amor.
Los hombres las aman porque hacen que incluso los tontos se sientan listos: las mujeres, por la misma razón,
y porque les recuerdan todas las bobadas que han cometido ellas mismas,
pero sobre todo porque sin ellas no habría historias.


¡No habría historias! ¡No habría historias! ¡Imaginad un mundo sin historias!
Pues eso es exactamente lo que tendríais si todas las mujeres fueran listas.
Las Vírgenes Sabias mantienen los candiles preparados y llenos de aceite, y el novio llega, como es debido, y llama a la puerta principal a la hora de cenar;
ni ruido, ni nueces, ni tampoco historia.
¿Qué puede decirse de las Vírgenes Sabias, esos dechados de sosería?
Se muerden la lengua, piensan lo que van a decir, se cosen su ropa,
alcanzan un gran reconocimiento profesional, lo hacen todo bien y sin esfuerzo.
En cierto sentido son insoportables: no tienen vicios narrativos:
sus sabias sonrisas destilan demasiado conocimiento, saben demasiadas cosas de nosotros y nuestras tonterías.
Sospechamos que albergan un corazón mezquino.
Son demasiado listas, no para su propio bien sino para el nuestro.


Las Vírgenes Bobas, por otro lado, dejan que se les apaguen los candiles:
y cuando el novio aparece y llama al timbre,
ellas están dormidas en la cama, y él tiene que entrar por la ventana;
y la gente grita y tropieza, y las identidades se confunden,
y se dan escenas de persecución, de destrozos, y mucho bullicio satisfactorio:
nada de esto sucedería si a estas chicas no les faltara un hervor.


¡Ah, la Eterna Mujer Tonta! Cómo disfrutamos oyendo hablar de ella:
cuando escucha los falsos cuentos de la plausible serpiente,
y acaba mordiendo una muestra gratuita de la manzana del Árbol del Conocimiento,
ocasionando así el nacimiento de la Teología;
o cuando abre la engañosa caja que contiene todos los males del mundo,
pero es lo bastante imbécil para creer que la Esperanza será una especie de alivio.
Habla con los lobos, sin saber de qué clase de bestias se trata:
«¿Dónde has estado toda mi vida?», preguntan ellos.
«¿Dónde he estado toda mi vida?», replica ella.
¡Lo sabemos! ¡Lo sabemos! ¡Y reconocemos la esencia del lobo cuando la vemos!
«Cuidado », le gritamos en silencio, pensando en todas las reacciones inteligentes que tendríamos si estuviéramos en su lugar.
Pero, atrapada en las páginas blancas, ella no nos oye,
y sigue brincando, y gorjeando, y avanzando inocentemente hacia su destino.
(¡La inocencia! Tal vez ésa sea la clave de la estupidez, nos decimos para nuestros adentros, convencidos de que la perdimos hace ya mucho tiempo.)
Si ella consigue escapar, es gracias a la suerte o al héroe de turno:
esta chica no encontraría la salida ni de una bolsa de plástico.


A veces es de una valentía estúpida; por otro lado,
también puede mostrarse temerosa, pero igualmente imbécil.
Padres incestuosos la persiguen por los conventos en ruinas,
a los que ha sido atraída mediante ardides que no engañarían ni a un cervatillo.
Los ratones la hacen gritar: siente escalofríos y le castañetean los dientes al enfrentarse a las amenazas del mundo.
corre —pero correr implica a las piernas, es un movimiento carente de gracia—, así que, mejor dicho, huye.
Huye despavorida, tomando el camino equivocado en cada recodo,
su pañuelo de seda blanco destaca en la oscuridad, y huimos con ella.
Huérfana y criada por tías mezquinas, elige mal a la hora de contraer matrimonio,
y se ve obligada a esquivar cuerdas, cuchillos, perros enloquecidos, maceteros de piedra que caen de los balcones,
dirigidos contra su cabeza por maridos zalameros y malvados que buscan su dinero y su sangre.
No sintáis lástima por ellas cuando las veáis indefensas, retorciéndose las manos:
el miedo es su armadura.

¡Asumámoslo, ella es nuestra inspiración! ¡La Musa de peluche!
¡Y también es fuente de inspiración para los hombres! ¿Por qué, si no, existen las sagas de héroes,
de divinos poderes, capaces de obras sobrenaturales,
si no es para ser admiradas por mujeres consideradas lo bastante tontas para creérselas?
¿De dónde proceden quinientos años de versos de amor,
sin mencionar esas patéticas y lastimeras baladas que son todo gemidos y escalofríos musicales?
¡Dirigidas a mujeres que son lo bastante tontas para encontrarlas seductoras!
Cuando una mujer encantadora se inclina hasta perder la razón,
haciendo gala de buenas intenciones, de sus ganas de complacer,
y se aprovecha de ella alguien, normalmente famoso, ya sea tonto o inteligente,
ella cae en sus redes, como en las novelas clásicas,
y consigue abrirse paso hacia los titulares, perpleja y llorosa,
y de allí va directa a nuestros corazones.
«¡Te perdonamos!», gritamos. «¡Lo comprendemos! ¡Sigue así un poco más! »


Hypocrite Lecteuse! Ma semblable! Ma soeur!
Rompamos una lanza a favor de las mujeres tontas,
que nos han dado la Literatura.


—Margaret Atwood—

La luna se evapora
y las Pléyades se marchan.
Es medianoche:
las horas pasan y estoy sola.

                        Safo

Martin Heidegger, Hölderlin y la esencia de la poesía, 1936

https://www.arsgravis.com/la-filosofia-y-la-esencia-de-la-poesia/

¿Por qué mencionar los nombres
de dioses o estrellas,
espuma de un océano oculto,
polen de un jardín recóndito,
cuando lo que nos duele es la vida
misma,
cuando cada nuevo día desgarra
nuestras entrañas,
cuando al caer la noche nos retorcemos
destrozados?
¿Cuándo sentimos el dolor de otro,
alguien a quien desconocemos
pero que siempre está presente,
y es la víctima, el enemigo, el amor
y todo lo que necesitamos
para llegar a ser completos?
Nunca alces tus súplicas a lo oscuro,
no apures la copa de la alegría de un
sólo trago.
Mira a tu alrededor:
hay alguien, siempre hay alguien,
que respira tu sofoco,
se alimenta de tu hambre
y, al morir, convive
con la mitad más pura de tu muerte.
Rosario Castellanos.

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