RONDA 19/6 DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE MICROVILLE, ARF. ELOY VENCEDOR ONE MORE TIME

por Rhonda Vie 20 Nov 2020 - 20:10

Frase: Era otra tarde tranquila en Microville...

Spoiler:

Los puntos suspensivos no son obligatorios. Después de Microville, metéis lo que os plazca. Adverbios, verbos, puntos, comas, puntos y coma, etc

Microville es la ciudad de los microrrelatistas. Anoche en la radio, alguien propuso que los microrrelatistas ocuparan un pueblo abandonado y crearan su propia comuna de literatos, ácratas, santas bebedoras, casinos y furcios. Reg me ~~obligó~~ ~~instó~~ sugirió que Microville, como yo había bautizado a la utopía microrrelatista, debería ser el protagonista de la frase. Y aquí la tenéis.

NOTA DE LA ADMINISTRADORA: Ya sé que dije lo de la coña de utopía microrrelatista (ver línea anterior), pero no hace falta que Microville sea necesariamente el pueblo de los microrrelatistas. Se puede escribir de lo que queráis. En cualquier caso, la culpa es de reg Laughing

Reglas:

Accesorios varios:

Diccionario microrrelatil:

HALL OF FAME:

1ª EDICIÓN (2015-2016)
RONDA 19/6 DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE MICROVILLE, ARF. ELOY VENCEDOR ONE MORE TIME 2207-98

2ª EDICIÓN (2016-2017)
RONDA 19/6 DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE MICROVILLE, ARF. ELOY VENCEDOR ONE MORE TIME 85-23

3ª EDICIÓN (2017-2018)
RONDA 19/6 DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE MICROVILLE, ARF. ELOY VENCEDOR ONE MORE TIME 85-23

4ª EDICIÓN (2018-2019)
RONDA 19/6 DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE MICROVILLE, ARF. ELOY VENCEDOR ONE MORE TIME 85-23

5ª EDICIÓN (2019-2020)
RONDA 19/6 DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE MICROVILLE, ARF. ELOY VENCEDOR ONE MORE TIME 7226-61

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EL DISCURSO DEL REY:

AUDIO:

En “La vida es bella”, Roberto Begnini construye un mundo de ficción para refugiar a su hijo.

La realidad acontece tan terrible, tan inaceptable, que es su responsabilidad primera edificar una fantasía habitable.

De la misma manera, Leolo Lozone, de la película “Léolo”, sueña para mantener la cordura.

En un mundo de locos, solo sus sueños le permiten mantener la lucidez.

«Porque sueño, yo no lo estoy», es su frase recurrente.

Cuento esto porque hoy quiero hablar de las fantasías; de la imaginación como parapeto; de los sueños como escudo y como protección.

De la ficción, del poder de la ficción, como adarga.
…
A mediados de marzo nos confinaron a todos. Un virus campaba a sus anchas y nuestra única protección consistió en resguardarnos en nuestras casas.

Fue algo tan inesperado que no pocos lo vivieron como el auténtico fin del mundo: ataques de ansiedad, angustia, tristeza, falta de concentración…

Yo reconozco que al principio del confinamiento también pasé un día malo.

Uno. Un día.

Fue un jueves cuando la primera enfermera de Osakidetza falleció a causa del Covid.

Aquello me hizo pensar en mi hermana pequeña y me agobié mucho. Me ofusqué. Me rayé. Sentí angustia.

Hacía apenas un mes que había dejado de fumar y pensé en volver a hacerlo. No lo hice.

¿Qué hacer?, entonces. ¿Cómo obrar?

Y en ese punto, como el hijo de “La vida es bella”, igual que Léolo… me refugié en la ficción.

Renuncié a las noticias, a internet, a las redes sociales, a estar informado más allá de alguna comparecencia oficial y lo que me contaban.

Si el mundo exterior se había vuelto loco, yo habría de construir para mí un mundo habitable.

Y lo construí: de libros, de películas, de series…

¿Cuántos libros llevo leídos este año? ¿Cuántas películas y series innúmero?

Incluso me propuse terminar la novela infantil que llevaba diez años en un cajón… y lo hice.

La ficción como trinchera. «Porque sueño, yo no lo estoy».

…

Además, yo contaba con un multiplicador más. Con un pequeño rincón que jamás se detuvo.

Quizá el Covid consiguió detener el trabajo, y las relaciones interpersonales, incluso las salidas al exterior… pero ese pequeño rincón no acusó su impacto.

Como si tal cosa, los MICRORRELATOS continuaron.

Mientras la realidad se tomaba el pulso, veintitantas personas seguían cada semana creando un microrrelato de 150 palabras a raíz de una frase, un cuadro, o un color.

Mientras augures oscuros vaticinaban el fin del mundo, cada jueves seguía celebrándose una gala en esta madriguera escondida del FOROAZKENA.

Por eso me enfadaba tanto que algunos escribierais relatos sobre el coronavirus. ¡Porque precisamente este era el refugio donde ignorar su importancia! ¡Donde negarlo!

¿Cómo, por dios, dejabais entrar al maldito virus en nuestra ciudadela perfecta, en nuestra plaza construida a base de ficción?

Pocos negropoetas di, visto lo visto.

Así las cosas, vaya este discurso de agradecimiento… no tanto por haber ganado la edición, sino por haber estado ahí.

¿Personas? ¿Avatares virtuales? A todos os digo:

GRACIAS. GRACIAS POR ESTAR AHÍ.

…

Quizá os parezca ridículo, pero la rutina de los MICRORRELATOS fue importante para mí.

Que algo no se detuviera, que este concurso siguiera obstinadamente adelante… fue algo muy valioso.

Gracias… porque aquí la ficción supo sobreponerse a la realidad.

GRACIAS, DE VERDAD.

Gracias por escribir.

Gracias por no dejar caer este reducto imaginario. Este castillo de lucidez.

Gracias porque, al igual que Léolo, supisteis seguir soñando para no caer en la locura.

…

¿Porque sueño, yo no lo estoy?

…

Porque soñamos, nosotros no lo estamos.

Leolo:

hall del caos:

FICHEROS DE REGISTROS HISTÓRICOS DE RESULTADOS:

CLASIFICACIÓN VI EDICIÓN:

ACTAS DE ESTA EDICION, PREVIAS A LA RONDA ACTUAL:

Fichero generales:
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1AR7jcNMZS8YTYbhPsZimlN4qpUBiah6jAklJAEI-BR8/edit#gid=719065021

por Rhonda Vie 20 Nov 2020 - 20:11

RELATOS A CONCURSO

1. Exiliado en Microville

Era otra tarde tranquila en Microville, paradisíaca incluso, y seguía sin saber cómo había llegado allí. El hielo derretido en el vaso de cristal advertía de que debía pedir otro whiskey on the rocks al camarero del hotel. Mientras intentaba controlar una incipiente melopea, más y más gente iba llegando a la piscina del hotel, saludándome jovialmente por mi nombre, como si me conocieran de toda la vida. ¿Cuánto tiempo llevaba aquí? Yo les devolvía afectuosamente el saludo, sospechoso de que eran conocedores de algo que yo no, de que sabían qué hacia yo ahí y ellos fuesen mis vigilantes.

La cuestión era que no podía salir de ese hotel, siempre había un algo que me retenía un día más. El hotel desprendía un aroma que invitaba a permanecer en él. Tenía la intuición de que iba a estar mucho tiempo en Microville, y jamás sabría el por qué.

2. Escapar de Microville

Era otra tranquila tarde en Microville, el bar estaba vacío como siempre a esas horas. Tras apagar su cigarro contra el fondo del vaso de bourbon que acababa apurar, Drew salió decidido a escapar de allí de una vez por todas. Esta vez sería distinto, se había convencido de ello. Esta vez iba a mirar cómo aquel lugar se iba haciendo cada vez más pequeño hasta desaparecer en su retrovisor. Arrancó el motor y salió levantando polvo en dirección al sur. Durante horas mantuvo la vista fija en el horizonte. Esta vez lo estaba logrando.
— Solo un poco más —se repetía.
Siguió adelante hasta que la aguja del depósito le avisó de que el viejo Dodge necesitaba un trago. A él tampoco le haría mal. Se detuvo en la siguiente gasolinera y mientras llenaba el depósito, entró al bar que estaba vacío como siempre a esas horas.

3. Carta en el café Hendaya

Era otra tarde tranquila en Microville. Cogió el sombrero Panamá y su carpeta. Comprobó que la carta con los resultados de las pruebas médicas seguía en su americana. Temía abrirla. Besó a Mercedes y bajó paseando hasta la plaza. Se sentó en su mesa habitual bajo el toldo del café. Apoyó el sombrero sobre la vieja silla. Sacó el cuaderno y desenroscó la tapa de su estilográfica. El olor a ozono tras la lluvia era embriagador. Los niños salían del colegio. Corrían y tiraban sus mochilas en los raídos bancos. Ellas saltaban la goma. Ellos los charcos. Recordó la carta. Rasgó el sobre con su pluma y leyó detenidamente, cada palabra, cada renglón. Plegó la hoja y la guardó. Tomó otro sorbo de la taza y miró el arco iris en el cielo azul. Anotó: “Olvidé aquello que tenía en mi memoria, recuerdo aquello que está en mi corazón”.

4. Una velada tranquila

Era otra tarde tranquila en Microville. El hoy alcalde, en aquella época tan sólo actuaba como sheriff. Lo llamaban “Stoneheart”, apodo acuñado por su extrema frialdad. En aquel hervidero de maleantes, él lo consideraba un don. Como cada tarde, regresaba al rancho en su camioneta, tras haber hecho la ronda. En la radio Hank Williams cantaba un country sucio. Un toro solitario se dibujaba en el horizonte, pastando bajo un sol rojizo. Al llegar al rancho su mujer salió a recibirlo. Estaba preciosa. Llevaba un vestido sencillo y un colgante con una pequeña esmeralda. A unos metros, su hijo autista correteaba persiguiendo una mariposa, con ese maldito salakov en la cabeza, ¿o era salakot?, regalado por su abuelo. Bajó de la camioneta y, tras besarse, el Sr y Sra McClure se dirigieron al interior, a disfrutar de la velada. Probablemente el próximo día no fuera tan tranquilo. Aquello era Microville.

5. Libre albedrío

Era otra tarde tranquila en Microville. Mr. Doolittle observaba, mientras tanto, el devenir de su comunidad. Niños jugando y corriendo en los parques, parejas de todas las edades paseando plácidamente por las calles, algarabía en bares, restaurantes y lugares de ocio. Doolittle estaba furioso. Lo que más le molestaba era la alegría y el ambiente de amabilidad y cordialidad que se respiraba en Microville. Guerras, dictaduras, terremotos, plagas, crisis económicas… nada parecía acabar con la moral de aquellos insignificantes individuos, nada parecía poder destruirlos. Superaban todo tipo de adversidades, todo tipo de desastres naturales y artificiales. Doolittle había pulsado ya cada uno de los botones de su funesto panel de control; el último, rotulado "PND". Con este había acariciado el éxito, pero, contra todo pronóstico, acabaron por reponerse de nuevo. Doolittle, colérico, apartó la vista de su microscopio y dio por finalizado el experimento pulverizando Microville de un fuerte puñetazo.

6. Herejía en Microville

Era otra tarde tranquila en Microville hasta que un micropene desató el drama.
“Micropene” no era grave de por sí (el tamaño no importa). Pero el microchip había dado la alarma inmediatamente: al recitar “microbios marcando micropene”, el mismísimo Admicrostrador rebasaba las 150 palabras estrictamente racionadas a cada ciudadano, cada semana.
Entre aullidos de caracola se lo llevaron los triciclos policiales. Lo descalzaron, lo golpearon con sus bolígrafos, lo encerraron en la Caja de Cerillas.
“Me salvará mi amada: ¡sólo era una cita!”
Pero ella lo abandonó horrorizada. Recién ascendida a Contadora, Sección Tablas Excelentes, no podía relacionarse con macrochusma.
En el juicio, el Microsátrapa añadió Uso Insultante de Tildes, castigado con muerte negra.
Herético, gritaba: “Dadme 10 palabras más y os microtizaré a Proust! ¡Todo en un párrafo, jajajaja!”
Lo encerraron en un papel y tiraron la llave.
Tal es el peso de la Admicrostración, que a tantos enloquece.

7. Preludio a la siguiente guerra contra los anacreónticos

Era otra tarde tranquila en Microville. Con dedos grúa, los niños soldaban chips sobre los ejes electromecánicos de sus brazos mientras que los hombres añadían nuevas funcionalidades en sus penes biónicos. Del último conflicto contra los anacreónticos de Holytown hacía diez años y nadie parecía recordar la breve guerra. ¡Detestables anacreónticos, siempre con sus cantos y sus risas! ¡Evohé! ¡Evohé!, gritando como locos dionisiacos. Microville había desechado las humanidades —y el humanismo— de sus planes formativos y en ella todo era ingeniería biomédica y neumática. Todos trabajando en un indolente estado de ataraxia en su patriarcado cibernético puro. Hasta el aire arrastraba un gusto sápido, metálico…
Mientras, en el subsuelo, las mujeres de Microville se afanaban en reabrir túneles hasta Holytown. Llenas de vida, añoraban sus calles abigarradas de poemas, vino y música. El calor y el tacto de la carne, rememoraban. Y que los anacreónticos las follaran bien folladas.

8. De visita

Era otra tarde tranquila en Microville. En apariencia. Diana sabía que, en las pistas, los abusones estarían apalizando a algún crío al grito de “¡maricón!”. Y que la pía doña Cándida estaría cizañeando para que todos los vecinos hicieran el vacío a alguna “fresca”. Lo de siempre. Como siempre. Ella ya había vivido todo eso. Por eso se había mudado a Macropolis. No conocía a nadie de su gigantesco bloque. Tampoco la conocían a ella. En Macro podía pasear por la calle con su novia de la mano, pero al pueblo no podía traerla porque “hija, ¿qué dirán los vecinos?”.
-¡La ciudad es tan peligrosa! Con lo tranquila que estarías aquí, y lo tranquila que estaría yo...
-Mamá, me tengo que ir.
-Ay, cada vez te vas más pronto...
Diana murmuró que no quería pillar caravana. Besó a su madre y se marchó.

9. Nanópolis.

Era otra tarde tranquila en Microville hasta que casi todos sus habitantes desaparecieron misteriosamente.

10. Crónica desde Microville, 1977

Era otra tarde tranquila en Microville. Llevaba ya tres días en tan pintoresco entorno, redactando una crónica para mi diario. Microville estuvo aislado durante décadas. Su reciente apertura asombraba a España. El pueblo se mantuvo republicano, la dictadura fue incapaz de penetrar. Sus habitantes habían vivido felices en la acracia, el autosustento y la metaliteratura.
El alcalde sr. Novillo me hacía de cicerone.
-El gentilicio tradicional es “microvillano”, mas las nuevas generaciones, entusiasmadas con el cómic estadounidense, creen que les otorga denominación de malo de baja estofa. Prefieren usar el neologismo “microvillense”.
Un estruendo nos interrumpió. Un individuo vestido de César y precedido por una banda de txalapartas paseaba saludando a los indiferentes vecinos.
-¡Oh! - exclamó Novillo- ¡El desfile del alcalde Salakov!
-Pero… ¿el alcalde no es usted?
Novillo me guiñó un ojo.
-Mi estimado plumilla. ¡Aquí todos somos alcaldes! Y ahora, déjeme que le muestre un simpar espectáculo...

11. Extinción.

Era otra tarde tranquila en Microville y su sexta dimensión hasta que comenzaron las voces, al comienzo parecían simples susurros, producto de los vientos subterráneos de esta parte de la Luna Positrónica. Pronto descubrieron que aquellos no sólo eran gritos, sino más bien lamentos y tormentos desgarradores. La sociedad se vio en la necesidad de modificar parte de su sistema auditivo con tal de anular tales frecuencias que no dejaban funcionar a nadie.
El cambio en el ADN sólo les proporcionó semanas de tranquilidad, los lamentos siguieron resonando en lo profundo de sus cerebros a nivel cuántico. Ya las mejoras eran inútiles. La tasa de suicidios de triplicó en cuestión de días, los asesinatos aumentaron a escala logarítmica.
Aquellos seres de ocho dimensiones se hicieron con Positrónica al final del cuadriciclo y siguieron su expansión hasta el más allá, ningún ser vivo o muerto, gozaría del privilegio de la paz.

12. Deslocalización

Era otra tarde tranquila en Microville hasta que sonó el fax en la sede de CEOEM (Confederación de Escritores de Microrrelatos). Acababa de llegar el documento con las reivindicaciones de la UGP (Unión General de Personajes) para la negociación del convenio:

-Los personajes de distopias futuristas y sci-fi reclamamos EPIs eficaces. Basta de accidentes laborales por la exposición a radiación nuclear.

-Los personajes de historias rurales estamos hartos de ser harapientos semianalfabetos. Queremos parecernos a los campesinos de los cuentos de Chejov.

-Los asesinos exigimos cobertura legal. 5 personajes han sido condenados a cadena perpetua.

-150 palabras y punto. ¡Ni una más! Basta de trabajar gratis.

-Exigimos reconocimiento por convenio del parón de una semana entre edición y edición. ¡Vacaciones pagadas ya!

Las condiciones eran inasumibles, pero si los personajes iban a la huelga, los escritores solo podrían aguantar una o dos rondas con relatos autobiográficos:
“Nos trasladaremos a Microburgo.”

13. Responsabilidad

Era otra tarde tranquila en Microville. Robbie se levantó de la cama y, a trompicones, consiguió alcanzar la cocina. Una luz que parpadeaba y zumbaba era el único signo de habitabilidad que se percibía en aquel tugurio. Abrió la nevera y sacó una botella de vodka. Bebió un par de tragos y escupió el tercero. Maldijo entre dientes y alcanzó los cigarrillos que se encontraban sobre la encimera. Mientras inhalaba una calada, aprovechó para rascarse el culo y pudo comprobar cómo en sus mugrientos calzoncillos había nacido otro agujero. Flexionó las piernas y soltó un sonoro pedo. Acto seguido miró alrededor en busca de sus tejanos y alguna camisa con la que cubrir su asquerosa camiseta de tirantes. Al fin y al cabo eran las siete y media de la tarde y se sentía en la obligación de pasar por el despacho; un pueblo no se gobernaba solo.

14. Ya falta menos para el baile

Era otra tarde tranquila en Microville, tanto que el sol parecía negarse a avanzar. Desde su atalaya, cual ojo de Polifemo, observaba y se contagiaba de la molicie que, una tarde tras otra, embargaba a sus habitantes.
El vaivén de las mecedoras dibujaba una reverberación hipnótica vista desde el extremo norte de la calle. Las manecillas del reloj, perezosas, se abrazaban a las seis y media en un baile premonitorio del que estaba por llegar esa noche después de la cena. Como todos los jueves.
Al tiempo que el cíclope cedía agachando su cabeza y sus largos cabellos dorados tornaban rojizos, las mecedoras se vaciaban de culos inquietos que ansiaban enfundarse en sus mejores galas.
La noche desataría bríos contenidos, las copas rebosarían y la música y las palabras coronarían otra semana de historias inventadas.

15. 150 palabras.

Era otra tarde tranquila en Microville, igual que todas desde que el pueblo había sido abandonado. La idea había sido magnifica, pero al final no había funcionado. La vida seguía su curso, y los microrrelatistas acabaron renunciado. Lo único que quedaba eran calles desiertas y locales tapiados. Menos El Cuchillo y el Abuelo, el bar del pueblo, que aunque desierto seguía manteniendo misteriosamente su esencia gracias a una máquina de escribir solitaria, y apoyada encima de una de las mesas recordando los viejos tiempos. Esperando a que llegara de nuevo su turno. Podría parecer una espera inútil, pero esa misma tarde, justo antes del anochecer, el ruido de un coche irrumpió en el pueblo. Aparcó en frente del bar, una persona entró dentro, contemplo la máquina de escribir, se sentó justo enfrente, se quedó pensando un rato, y escribió justo 150 palabras.

16. En el momento justo en el lugar equivocado

Era otra tarde tranquila en Microville hasta sonó un portazo. La muchacha de la boina francesa salió corriendo entonces hacia los brazos de su amante —el guitarrista de Manouche— que la esperaba sentado en una terraza. Tras mirarla en silencio alejarse, el hombre con la camisa de cuadros se dirigió cabizbajo con su perro afgano hacia el túnel del tren. Pero aquel día el tren no habría de pasar; en la cantina brindaban el guardafrenos y el maquinista al son del acordeón del jefe de estación. Del juzgado ataviado con su toga salió presuroso el juez, dispuesto a admirar la puesta de sol desde un monte de Microville. Procedente de la vaquería un descapotable descendía hacia un mar en calma de cartón pluma.

Era muy tarde cuando Pierre subió las escaleras. Completamente borracho miró embelesado la maqueta, después recordó que mañana le esperaba otra dura jornada en su odiado bufete.

17. Literato: torpe perdedor dormido.

Era otra tarde tranquila en Microville, vil villa llana, naviera y rácana nada dada a danzar zarabanda. Dábase seguramente a tener nerviosa sabiduría y riachuelo lóbrego. Gobernaba bastante tenazmente, temeroso soberano novedoso sobre brejeta tardía y diabólica. Cada dantesco contribuyente temía miasmas masacradores restando dolorosamente tentación onanista, talante templado y domingo goleador. Dormitaba bajo jocunda dársena y navegando dormido, doblegué guerrero ropaje y a jefa, fantástica cabalgada daba (bastante tetona, nalgona, narigona natural, rala y lacia). Ciática caló, lógicamente, teniendo dolor y lordosis sistémica. Calor y Lorazepam, pamema… ¡maldita tarde descansando dopado donde depravé! Venado domado, doliente ternero romo, mochuelo loco, conejo jodedor, dorado dogo y gocho chocarrero, rondaban bandeando donde desperté, tembloroso y sorprendido. ¡Dolores, rescátame!, menté. Terminé necesitando doctor.

18. Inspiración

Era otra tarde tranquila en Microville, lo que hacía que me sintiese como Bill Murray en "Atrapado en el Tiempo" (porque os recuerdo que la película aquí se tituló así y no "El Día de la Marmota"). No llegaban ni ideas, ni musas ni inspiración, lo cual hizo que definitivamente me inclinase por la opción de llegar a las 150 palabras de forma sincera. Abrí el ordenador y escribí lo que salía del alma: "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!", "¡Joróbate, Flanders!".

19. Leerse, amarse

Era otra tarde tranquila en Microville. Sobre una larga y desierta mesa, el señor Leclercq guarda sus anteojos en la funda, apaga la pequeña lámpara verde y se encamina pausadamente hacia el mostrador. Hoy se cumplen cinco años desde el día en que la señorita Girard le presentó un pliego con pequeñas historias manuscritas, deslizadas bajo la puerta principal -presuntamente- durante la noche.
Lustro en que ambos han compartido ese secreto, sin saber qué o quién regala semanalmente a la biblioteca tales relatos. Tampoco lo pretenden. Se limitan a prestárselos mutuamente y a sonreírse, sintiéndose cómplices de un amor incógnito, casi prohibido.
Un cariño por la palabra escrita construido a base de aventuras y terrores, de llantos y naves espaciales. Y de besos también. Que no necesitan darse, a estas alturas.
Como cada jueves, el señor Lecrerq propone su ganador. La señorita Girard asiente satisfecha. Esta semana, también es el suyo.

20. Exégesis (diarios)

“Era otra tarde tranquila en Microville. Así decidí bautizar esta realidad emulada en microchip donde he perdido la cuenta de los días…”. Dejó de escribir al percatarse de mi paso. Apoyó el cuaderno en el banco donde solía sentarse a la sombra del ficus.
—¿Salgo ya? —me preguntó Philip.
—No, siga con sus notas —sonreí amablemente.
—Recuerden mi contrato, cuando mi cuerpo salga del coma, deben liberar inmediatamente mi conciencia de esta cárcel de silicio.
—Claro, señor Dick.
—Usted también está simulado, aunque no parezca irritarle –gruñó.
Había decidido seguirle la corriente cada tarde al cruzármelo en el parque, mientras disimulaba mi admiración. Su fantasía desbordante, que me había conquistado como lector desde joven, parecía haberse descontrolado.
Al día siguiente no estaba en su banco, bajo su árbol. Escuché la noticia y acudí al velatorio, donde pareció hacerme una mueca. ¿Acaso se burlaba por haber conseguido salir dejándome allí dentro?

21. Certezas

Era otra tarde tranquila en Microville, pequeño pueblo de la costa suiza tradicionalmente conocido como Cadrestable, pero que cambió su nombre de tanto ser mencionado en los partes meteorológicos, siempre destacando su curiosa particularidad: Su latitud, topografía, biodiversidad y estructura urbanística otorgaban al pueblo un microclima particular de excepcional previsibilidad.

Si era domingo de Mayo por la mañana, sol y brisa suave. Todos a misa con flores a María. Septiembre, jueves por la tarde, sol, arcoíris y tormenta. Durante dieciocho minutos se llenaban los bares, luego la vida continuaba con nubes y claros. En Navidad, aguanieve. El primero de Mayo, trabajaba la niebla. El granizo, siempre a las cuatro la primera quincena de junio, agricultores prevenidos. Todo previsto, siempre la ropa adecuada, nadie corría bajo la lluvia, paraguas sincronizados.

Ávidos de incertidumbre y de temas de conversación, aquella tarde de elecciones se cumplió el pronóstico y triunfó el partido neofascista.

22. Run-run

Era otra tarde tranquila en Microville como todas las de los últimos seis meses: los conciertos se habían suspendido o aplazado y los shure descansaban tranquilos sin el ajetreo de los festivales, los micros de batería habían superado los dolores de membrana apenas dos semanas después del parón silencioso. Los micrófonos de voces agradecían mantenerse lejos de los salivazos un tiempo.
Algún micro teletrabajó a ratos desde el balcón, qué pesadez. Unos pocos receptores de altavoces sonaron en las pocas manifestaciones que brotaron ya apáticas, suspicaces.
Cuando quieran que volvamos a currar, decían, que vayan a las iglesias y que voceen en las cuevas, Microville ni olvida ni perdona.

23. Historias

Era otra tarde tranquila en Microville, así que salí a la calle con la libreta y un esbozo de relato policíaco rondándome. Las primeras líneas me llevaron cerca del rio, donde una jovencita taciturna de tez lechosa escribía sobre la baranda del puente. Otra vez historias suicidas, cualquier día salta de verdad. El ulular de una pareja de tórtolas me intrigó, y seguí su vuelo hasta el parque, donde un lápiz bailaba entre dedos trémulos de un anciano con rostro de ciruela pasa. Ay, los cuentos de amores de juventud… Me arranqué a describir un rastro de barro y sangre arrastrado hasta el callejón. El crimen que buscaba, al fin. Aquella oscuridad parecía ungida de un hedor irrespirable, casi líquido, como si pudiera atraparme. Algo no iba bien. Detrás mío una sombra garabateaba una cuartilla en la boca de la calleja, su mirada fija en mí. Y sentí el terror.

24. Así se escribe la historia

Era otra tarde tranquila en Microville. Una tarde de esas de las que una ya ha acabado harta: una tarde más de sábado, de casinos o subastas o conciertos de filarmónicas o tés de la Cruz Roja o cuestaciones para el cáncer… cuando una de mis sobrinas, recién llegada la noche, entró en la casa anunciando a gritos que el país había sido tomado por los comunistas y que encendiéramos la radio si no la creíamos.
En la radio no había otra cosa que marchas militares y canciones sobre la paz y la libertad y la justicia y en extremo contrarias a la voluntad de Dios, según el señor párroco, que había corrido a refugiarse a nuestra casa y que apretaba su cabeza entre las manos sentado en el sillón que había sido del abuelo, mientras repetía que los comunistas y los pobres, que cuanto más bien se les hace más ingratos se vuelven, caerían sobre nosotros para despedazarnos.

25. Modelismo

Era otra tarde tranquila en Microville, como el Sr. Boggard había llamado a la creación en la que había invertido los últimos diez años.

El pueblo en miniatura no paraba de crecer: primero ocupó las habitaciones de los hijos cuando estos se marcharon; luego, el dormitorio matrimonial cuando murió la Sra. Boggard, y, finalmente, la sala de estar. A medida que su vida se vaciaba, el Sr. Boggard iba construyendo más hogares, instalaciones y edificios públicos, de forma que Microville alojaba cada día a un número mayor de minúsculos habitantes y, al ponerse el sol, le gustaba sentarse y mirar cómo el alumbrado eléctrico prendía miles de luciérnagas en su casa silenciosa.

Esa tarde, por primera vez en mucho tiempo, apartó la vista de Microville y, al asomarse a la ventana, observó que ya no vivía en un pueblo, sino en una ciudad enorme, cada vez más grande…

26. Nuestro final

Era otra tarde tranquila en Microville, y si no fuera por la diferencia de colores se diría que teníamos un espejo delante.
Por una mala negociación o por un descuido, un caballo cerró de golpe el paso y anuló uno de nuestros vehículos con licencia para transitar las avenidas diagonales. Perdimos esa ruta que solo los valientes veían como una vía de ataque. Pocos percibieron entonces la importancia de la baja.
Desde las torres, individuos algo torpes y de movimientos limitados empezaban a preocuparse por las amenazas de esos jinetes que con agilidad saltaban sobre los nuestros.
El lumpen no percibió la crueldad con la que iba siendo eliminado. En una hora, el desánimo calaba en nuestras unidades más intuitivas. Y en una fracción de lucidez, la reina se dio cuenta de la inevitable caída de su esposo. Un par de manos despejaron las sesenta y cuatro baldosas.

27. Domingos confitados

Era otra tarde tranquila en Microville; era domingo. Los otros días son bulliciosos: chascarrillos, comentarios, sugerencias, quejas, chupaculismos.

El domingo es reposado: aún queda tiempo, aún casi no empieza. Cada cual está en su propia mente, buscando por cajones y armarios, mezclando ingredientes y tratando de acertar con las proporciones y los condimentos. O mirando como, en el horizonte, se van deshilachando unas nubes doradas, para sembrar allí la frase, esperando que germine una idea.

O borracho, haciendo como que ve Netflix, pensando en autoplagiarse, o en enviar otro relato porno con un doble nick. Hay rondas para todo.

28. Tomo VI/XiX

Era otra tarde tranquila en Microville, cuando un estruendo sobresaltó a la población. Sólo fue un susto, por lo que cada uno siguió con su rutina, sin saber lo que estaba por pasar. Habían aterrizado sin ser vistos en el límite con Foroville. Cuando cayó la noche entraron en las casas, acabando con sus habitantes.

Al final del pueblo, el bibliotecario les esperaba con una escopeta, pero no le dio tiempo siquiera a rozar el gatillo cuando cayó fulminado por un electropulsor. En busca de nuevas víctimas, bajaron al sótano, donde se encontraron con un laberinto kilométrico de estanterías. Fueron ojeando distintos tomos que iban cogiendo al azar: “Historia de Microville”;” Trucos para engañar a una madre”; “Las locas aventuras de los tres idiotas”; una trilogía sin título (simplemente colores), incluso algún audiolibro.

Inmersos en ese universo casi infinito, en cada historia, los extraterrestres no volvieron a salir de allí.

por Rhonda Vie 20 Nov 2020 - 20:11

por Hank Vie 20 Nov 2020 - 20:15

me encanta lo de Microville... Smile

por RegSound Vie 20 Nov 2020 - 20:16

Me faltan

por Stoneheart Vie 20 Nov 2020 - 20:19

FdC

Era otra tarde tranquila en Microville. Toro seguía gritándole al micrófono pero Troy no le oía porque tenía mal configurado el Napster.

por Stoneheart Vie 20 Nov 2020 - 20:20

RegSound escribió:Me faltan

por Esmeralda Vie 20 Nov 2020 - 20:38

El chupaculismo es nuestra ley

por Esmeralda Vie 20 Nov 2020 - 20:39

Sugiero poner el título del topic en mayúsculas, que estoy mayor y no lo veo bien Laughing

por Rhonda Vie 20 Nov 2020 - 20:52

Esmeralda escribió:Sugiero poner el título del topic en mayúsculas, que estoy mayor y no lo veo bien

Tus deseos son órdenes.

por salakov Vie 20 Nov 2020 - 20:59

¿Endogamia y relatos autorreferenciales? ¿Otra vez?

¡Administración lamentable!

por quakto Vie 20 Nov 2020 - 21:12

Stoneheart escribió:FdC

Era otra tarde tranquila en Microville. Toro seguía gritándole al micrófono pero Troy no le oía porque tenía mal configurado el Napster.

Pero dejar de tirar ideas, este nano es de podio cheers

por Esmeralda Vie 20 Nov 2020 - 21:38

salakov escribió:¿Endogamia y relatos autorreferenciales? ¿Otra vez?

¡Administración lamentable!

Los relatos sobre pajas ¿cuentan como autor referenciales?

por Toro Vie 20 Nov 2020 - 22:07

Administración eficiente!!!

cheers

Sobre las cabeceras, la clasificación se actualiza sola en cuanto meta los puntos, en realidad lo único que falta es el link a las últimas actas...

Para simplificarlo es sustituir el último spoiler por este:

CLASIFICACIÓN VI EDICIÓN:

ACTAS DE ESTA EDICION, PREVIAS A LA RONDA ACTUAL:

Fichero generales:
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1AR7jcNMZS8YTYbhPsZimlN4qpUBiah6jAklJAEI-BR8/edit#gid=719065021

por Toro Vie 20 Nov 2020 - 22:08

Stoneheart escribió:FdC

Era otra tarde tranquila en Microville. Toro seguía gritándole al micrófono pero Troy no le oía porque tenía mal configurado el Napster.

No llegue a gritar tantas veces :ble:

por Toro Vie 20 Nov 2020 - 22:09

Esmeralda escribió:
salakov escribió:¿Endogamia y relatos autorreferenciales? ¿Otra vez?

¡Administración lamentable!

Los relatos sobre pajas ¿cuentan como autor referenciales?

Autoamanuensedactilares

por Toro Vie 20 Nov 2020 - 22:09

Pregunta...

El concepto de MicroVille es abierto?? O es obligatorio que sea autorreferencial concretamente a este microuniverso?

por Rhonda Vie 20 Nov 2020 - 22:11

Toro escribió:Pregunta...

El concepto de MicroVille es abierto?? O es obligatorio que sea autorreferencial concretamente a este microuniverso?

¡Abierto, abierto! Solo es obligatoria la primera frase. El resto, a placer y voluntad.

por Esmeralda Vie 20 Nov 2020 - 22:11

Que no he puesto que me encanta La Aldea del Arce cheers

por Toro Vie 20 Nov 2020 - 22:12

Rhonda escribió:
Toro escribió:Pregunta...

El concepto de MicroVille es abierto?? O es obligatorio que sea autorreferencial concretamente a este microuniverso?

¡Abierto, abierto! Solo es obligatoria la primera frase. El resto, a placer y voluntad.

por Rhonda Vie 20 Nov 2020 - 22:13

Toro escribió:Administración eficiente!!!

Sobre las cabeceras, la clasificación se actualiza sola en cuanto meta los puntos, en realidad lo único que falta es el link a las últimas actas...

Para simplificarlo es sustituir el último spoiler por este:

CLASIFICACIÓN VI EDICIÓN:

¡Gracias! ¡Actualizado!

por Toro Vie 20 Nov 2020 - 22:14

Esmeralda escribió:Que no he puesto que me encanta La Aldea del Arce

Samalele, Samalá

A quien no?

por Rhonda Vie 20 Nov 2020 - 22:39

Señoras y señores, empieza el mambo!

por Rhonda Vie 20 Nov 2020 - 22:39

1. Exiliado en Microville

Era otra tarde tranquila en Microville, paradisíaca incluso, y seguía sin saber cómo había llegado allí. El hielo derretido en el vaso de cristal advertía de que debía pedir otro whiskey on the rocks al camarero del hotel. Mientras intentaba controlar una incipiente melopea, más y más gente iba llegando a la piscina del hotel, saludándome jovialmente por mi nombre, como si me conocieran de toda la vida. ¿Cuánto tiempo llevaba aquí? Yo les devolvía afectuosamente el saludo, sospechoso de que eran conocedores de algo que yo no, de que sabían qué hacia yo ahí y ellos fuesen mis vigilantes.

La cuestión era que no podía salir de ese hotel, siempre había un algo que me retenía un día más. El hotel desprendía un aroma que invitaba a permanecer en él. Tenía la intuición de que iba a estar mucho tiempo en Microville, y jamás sabría el por qué.

por tacitus Vie 20 Nov 2020 - 22:51

Oh

No procede decir venga, hombre

Me gusta la frase

por Troy Mc Clure Vie 20 Nov 2020 - 23:02

La Aldea del Arce, madre mía lagrimillas

por m señor Vie 20 Nov 2020 - 23:22

¿Pero queréis dejar de hacer caso a la Sra?..... Bronca

Microville.....la madre que....
m

por m señor Vie 20 Nov 2020 - 23:23

Troy Mc Clure escribió:La Aldea del Arce, madre mía lagrimillas

Si...era mala.
m

por Toro Vie 20 Nov 2020 - 23:59

m señor escribió:¿Pero queréis dejar de hacer caso a la Sra?.....

Microville.....la madre que....
m

Da taaaaaaaaaaaaaaaaaaanto juego.... cloud9

Por cierto, en las cabeceras que ha puesto Rhonda aparecen ya las clasificaciones actualizadas por si le interesa a alguien What a Face

Que la verdad que me está sorprendiendo que estas últimas semanas salakov no me esté metiendo su prisa habitual por tenerlas rapidamente actualizadas y con rigor ni puta idea, tú

por m señor Sáb 21 Nov 2020 - 0:06

Toro escribió:
m señor escribió:¿Pero queréis dejar de hacer caso a la Sra?.....

Microville.....la madre que....
m

Da taaaaaaaaaaaaaaaaaaanto juego....

Por cierto, en las cabeceras que ha puesto Rhonda aparecen ya las clasificaciones actualizadas por si le interesa a alguien

Que la verdad que me está sorprendiendo que estas últimas semanas salakov no me esté metiendo su prisa habitual por tenerlas rapidamente actualizadas y con rigor

Después de un concurso en un festival de duos.....lo siguiente te será un concurso en nuestro pueblo del bierzo profundo favorito.....un auténtico sitio que empezó bajo una piedra de roca viva....concurso infantil mayormente.....

m

por m señor Sáb 21 Nov 2020 - 0:16

Rhonda escribió:1. Exiliado en Microville

Era otra tarde tranquila en Microville, paradisíaca incluso, y seguía sin saber cómo había llegado allí. El hielo derretido en el vaso de cristal advertía de que debía pedir otro whiskey on the rocks al camarero del hotel. Mientras intentaba controlar una incipiente melopea, más y más gente iba llegando a la piscina del hotel, saludándome jovialmente por mi nombre, como si me conocieran de toda la vida. ¿Cuánto tiempo llevaba aquí? Yo les devolvía afectuosamente el saludo, sospechoso de que eran conocedores de algo que yo no, de que sabían qué hacia yo ahí y ellos fuesen mis vigilantes.

La cuestión era que no podía salir de ese hotel, siempre había un algo que me retenía un día más. El hotel desprendía un aroma que invitaba a permanecer en él. Tenía la intuición de que iba a estar mucho tiempo en Microville, y jamás sabría el por qué.

Muy interesante....muchas dudas....muchas preguntas...mucho por contar....espero la segunda parte.....

m

por Toro Sáb 21 Nov 2020 - 0:17

m señor escribió:
Rhonda escribió:1. Exiliado en Microville

Era otra tarde tranquila en Microville, paradisíaca incluso, y seguía sin saber cómo había llegado allí. El hielo derretido en el vaso de cristal advertía de que debía pedir otro whiskey on the rocks al camarero del hotel. Mientras intentaba controlar una incipiente melopea, más y más gente iba llegando a la piscina del hotel, saludándome jovialmente por mi nombre, como si me conocieran de toda la vida. ¿Cuánto tiempo llevaba aquí? Yo les devolvía afectuosamente el saludo, sospechoso de que eran conocedores de algo que yo no, de que sabían qué hacia yo ahí y ellos fuesen mis vigilantes.

La cuestión era que no podía salir de ese hotel, siempre había un algo que me retenía un día más. El hotel desprendía un aroma que invitaba a permanecer en él. Tenía la intuición de que iba a estar mucho tiempo en Microville, y jamás sabría el por qué.
Muy interesante....muchas dudas....muchas preguntas...mucho por contar....espero la segunda parte.....

m

Y del mismo autor, hoy mismo, que se ha abierto la veda... cómo molaaaa!

por mr_mojorising Sáb 21 Nov 2020 - 0:19

BUENAS, venía a felicitar a DON por la gala de ayer y a Rhonda por el premio. Me ha animado a participar en el chou que tenéis montado por aquí, así que voy a ver de qué va la cosa (si localizo dónde están las bases/reglas o lo que sea) y si saco un rato me apunto.

birra

por Toro Sáb 21 Nov 2020 - 0:22

mr_mojorising escribió:BUENAS, venía a felicitar a DON por la gala de ayer y a Rhonda por el premio. Me ha animado a participar en el chou que tenéis montado por aquí, así que voy a ver de qué va la cosa (si localizo dónde están las bases/reglas o lo que sea) y si saco un rato me apunto.

Ohhhhhhh maravilloso!!! Bienvenido!!!

cheers

por Autista Sáb 21 Nov 2020 - 0:25

Toro escribió:
m señor escribió:¿Pero queréis dejar de hacer caso a la Sra?.....

Microville.....la madre que....
m

Da taaaaaaaaaaaaaaaaaaanto juego....

Por cierto, en las cabeceras que ha puesto Rhonda aparecen ya las clasificaciones actualizadas por si le interesa a alguien

Que la verdad que me está sorprendiendo que estas últimas semanas salakov no me esté metiendo su prisa habitual por tenerlas rapidamente actualizadas y con rigor

Está escondido en el banner, el muy zorro...

RONDA 19/6 DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE MICROVILLE, ARF. ELOY VENCEDOR ONE MORE TIME Salazo10

por Rhonda Sáb 21 Nov 2020 - 0:27

mr_mojorising escribió:BUENAS, venía a felicitar a DON por la gala de ayer y a Rhonda por el premio. Me ha animado a participar en el chou que tenéis montado por aquí, así que voy a ver de qué va la cosa (si localizo dónde están las bases/reglas o lo que sea) y si saco un rato me apunto.

Las reglas de entrada son:

El juego consiste en escribir un relato inédito verdaderamente corto, inferior a 150 palabras. Nota de la administradora: A ver, inferior no. Máximo 150. Luego, dependiendo del sentido de la acracia de cada administrador, se es más o menos laxo con esta norma, incluye o no la frase de inicio, etc. La administradora aprovecha para informar que esta ronda va a ser clásica: 150 palabras máximo, incluyendo frase inicial.

La primera frase de cada texto habrá de ser, obligatoriamente, la dada previamente por el campeón de la edición anterior.

El tema del texto será libre, siempre y cuando tenga sentido con la primera frase predeterminada. NdA: lo que no impide que veamos, ronda a ronda, calzadores cum laude premium

Los relatos deberán enviarse mediante mensaje privado al administrador del hilo de cada ronda.

La periodicidad del juego será semanal.

Solo se podrá concursar con un texto por forero y ronda. Las segundas y sucesivas versiones, variantes y demás supondrán la descalificación en la ronda en curso. NdA: otra regla que puede ser saltada a voluntad del administrador. Ah, y se valen los doblenicks, faltaría más

por Toro Sáb 21 Nov 2020 - 0:30

Rhonda escribió:El juego consiste en escribir un relato inédito verdaderamente corto, inferior a 150 palabras. Nota de la administradora: A ver, inferior no. Máximo 150.

Muy buen apunte, esto lo voy a cambiar de cabeceras... study

por m señor Sáb 21 Nov 2020 - 0:38

Toro escribió:
m señor escribió:
Rhonda escribió:1. Exiliado en Microville

Era otra tarde tranquila en Microville, paradisíaca incluso, y seguía sin saber cómo había llegado allí. El hielo derretido en el vaso de cristal advertía de que debía pedir otro whiskey on the rocks al camarero del hotel. Mientras intentaba controlar una incipiente melopea, más y más gente iba llegando a la piscina del hotel, saludándome jovialmente por mi nombre, como si me conocieran de toda la vida. ¿Cuánto tiempo llevaba aquí? Yo les devolvía afectuosamente el saludo, sospechoso de que eran conocedores de algo que yo no, de que sabían qué hacia yo ahí y ellos fuesen mis vigilantes.

La cuestión era que no podía salir de ese hotel, siempre había un algo que me retenía un día más. El hotel desprendía un aroma que invitaba a permanecer en él. Tenía la intuición de que iba a estar mucho tiempo en Microville, y jamás sabría el por qué.
Muy interesante....muchas dudas....muchas preguntas...mucho por contar....espero la segunda parte.....

m

Y del mismo autor, hoy mismo, que se ha abierto la veda...

m

por quakto Sáb 21 Nov 2020 - 0:42

Toro escribió:
Rhonda escribió:
Toro escribió:Pregunta...

El concepto de MicroVille es abierto?? O es obligatorio que sea autorreferencial concretamente a este microuniverso?

¡Abierto, abierto! Solo es obligatoria la primera frase. El resto, a placer y voluntad.

Obviamente Microville puede ser una ciudad futurista, distópica, con cachibaches tecnológicos.

por Toro Sáb 21 Nov 2020 - 0:44

quakto escribió:
Toro escribió:
Rhonda escribió:
Toro escribió:Pregunta...

El concepto de MicroVille es abierto?? O es obligatorio que sea autorreferencial concretamente a este microuniverso?

¡Abierto, abierto! Solo es obligatoria la primera frase. El resto, a placer y voluntad.

Obviamente Microville puede ser una ciudad futurista, distópica, con cachibaches tecnológicos.

Record en pisar la idea What a Face

por Sugar Bug Sáb 21 Nov 2020 - 0:46

quakto escribió:
Toro escribió:
Rhonda escribió:
Toro escribió:Pregunta...

El concepto de MicroVille es abierto?? O es obligatorio que sea autorreferencial concretamente a este microuniverso?

¡Abierto, abierto! Solo es obligatoria la primera frase. El resto, a placer y voluntad.

Obviamente Microville puede ser una ciudad futurista, distópica, con cachibaches tecnológicos.

pues arréglale la suspensión a la camioneta, que te van a saltar las patatas y el bigmac.

por Sugar Bug Sáb 21 Nov 2020 - 0:47

Toro escribió:
quakto escribió:
Toro escribió:
Rhonda escribió:
Toro escribió:Pregunta...

El concepto de MicroVille es abierto?? O es obligatorio que sea autorreferencial concretamente a este microuniverso?

¡Abierto, abierto! Solo es obligatoria la primera frase. El resto, a placer y voluntad.

Obviamente Microville puede ser una ciudad futurista, distópica, con cachibaches tecnológicos.

Record en pisar la idea

pero si se te veía venir desde el topic de miley cyrus!

por Toro Sáb 21 Nov 2020 - 0:48

Pisemos alguna otra What a Face

RONDA 19/6 DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE MICROVILLE, ARF. ELOY VENCEDOR ONE MORE TIME A45950638c408b19ce175b51b995d9ea

por Sugar Bug Sáb 21 Nov 2020 - 0:48

Toro escribió:
m señor escribió:¿Pero queréis dejar de hacer caso a la Sra?.....

Microville.....la madre que....
m

Da taaaaaaaaaaaaaaaaaaanto juego....

Por cierto, en las cabeceras que ha puesto Rhonda aparecen ya las clasificaciones actualizadas por si le interesa a alguien

Que la verdad que me está sorprendiendo que estas últimas semanas salakov no me esté metiendo su prisa habitual por tenerlas rapidamente actualizadas y con rigor

ahora que se ha descubierto que no sabe leer pues le dará más rollo ser tan gilipichi... (en su caso gilipitxi. o giputxi, una de dos.)

por Toro Sáb 21 Nov 2020 - 0:49

Sugar Bug escribió:
Toro escribió:
quakto escribió:
Toro escribió:
Rhonda escribió:
Toro escribió:Pregunta...

El concepto de MicroVille es abierto?? O es obligatorio que sea autorreferencial concretamente a este microuniverso?

¡Abierto, abierto! Solo es obligatoria la primera frase. El resto, a placer y voluntad.

Obviamente Microville puede ser una ciudad futurista, distópica, con cachibaches tecnológicos.

Record en pisar la idea

pero si se te veía venir desde el topic de miley cyrus!

El que sale con Dua Lipa? Me ha molado What a Face

Igual os sorprendo :ble:

por Sugar Bug Sáb 21 Nov 2020 - 0:51

Toro escribió:Pisemos alguna otra

Spoiler:

no te imaginaba haciendo un micro autobiogràfico...

por salakov Sáb 21 Nov 2020 - 1:01

Soy un campeón indigno. Mis recientes éxitos dinerarios no deben esconder que estoy haciendo una edición muy por debajo de lo que mis fans —¡cientos! ¡miles!— esperan de mí.

RONDA 19/6 DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE MICROVILLE, ARF. ELOY VENCEDOR ONE MORE TIME Cry

RONDA 19/6 DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE MICROVILLE, ARF. ELOY VENCEDOR ONE MORE TIME Cry

Al menos en el negropoeta sigo a buen nivel con veredictos basados en el ¡RIGOR!

por Sugar Bug Sáb 21 Nov 2020 - 1:03

salakov escribió:Soy un campeón indigno. Mis recientes éxitos dinerarios no deben esconder que estoy haciendo una edición muy por debajo de lo que mis fans —¡cientos! ¡miles!— esperan de mí.

Al menos en el negropoeta sigo a buen nivel con veredictos basados en el ¡RIGOR!

todavía sigues con eso? tu eras de los que en el cole (porque tu no eres de ikastola, eso se te nota) dabas la matraca con lo mismo durante meses.

a tí el ola ke ase te duró hasta 2015 mínimo.

por tacitus Sáb 21 Nov 2020 - 1:07

RONDA 19/6 DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE MICROVILLE, ARF. ELOY VENCEDOR ONE MORE TIME Bienvenidos_a_Belleville-419320841-large

Esta peli molaba bastante

por quakto Sáb 21 Nov 2020 - 1:07

Toro escribió:Pisemos alguna otra

Spoiler:

Ojo con pisar micromachines que eso dolía