RONDA 19/6 DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE MICROVILLE, ARF. ELOY VENCEDOR ONE MORE TIME

Esmeralda escribió:Era otro día tranquilo en Calzaville. Mi anciana madre asaba castañas bajo el sol de noviembre con sus manos nudosas y su corazón transido de recuerdos. La niebla empezaba a nublar sus ojos, pero mi hijo, su nieto, atizaba el fuego por ella, con los libros y la ropa de la zorra de mi ex, que unos minutos antes habíamos enterrado en el jardín.

Welcome to Calzaville!

Se me han ocurrido varias ideas, a cual más boba

Pero a dios pongo por testigo que no enviaré calzador

No descuidéis Bufeteville.

Zzzz escribió:No descuidéis Bufeteville.

Todo lo que puedas calzar en 150 palabras.

Esmeralda escribió:Se me han ocurrido varias ideas, a cual más boba

Pero a dios pongo por testigo que no enviaré calzador

A mí se me ocurrieron anoche un par de ellas, muy bobas también. En una aparecía Eloy como Don Fanucci paseándose por Microville con sus mejores galas, Toro era el Sheriff... otra, en la que había un Nanoville donde habían sido desterrados los que escribían, pues eso, nanos en lugar de micros...

Vinny Vedecci escribió:

Esmeralda escribió:Se me han ocurrido varias ideas, a cual más boba

Pero a dios pongo por testigo que no enviaré calzador

A mí se me ocurrieron anoche un par de ellas, muy bobas también. En una aparecía Eloy como Don Fanucci paseándose por Microville con sus mejores galas, Toro era el Sheriff... otra, en la que había un Nanoville donde habían sido desterrados los que escribían, pues eso, nanos en lugar de micros...

Falta Moñasville

Y vodeville

Esmeralda escribió:

Vinny Vedecci escribió:

Esmeralda escribió:Se me han ocurrido varias ideas, a cual más boba

Pero a dios pongo por testigo que no enviaré calzador

A mí se me ocurrieron anoche un par de ellas, muy bobas también. En una aparecía Eloy como Don Fanucci paseándose por Microville con sus mejores galas, Toro era el Sheriff... otra, en la que había un Nanoville donde habían sido desterrados los que escribían, pues eso, nanos en lugar de micros...

Falta Moñasville

Yo eso lo veo más como Tongoville, eh




(Villa Tongo)

Menos forear y más escribirmeville!

Rhonda escribió:Menos forear y más escribirmeville!

Molicieville

DON escribió:

Esmeralda escribió:

Vinny Vedecci escribió:

Esmeralda escribió:Se me han ocurrido varias ideas, a cual más boba

Pero a dios pongo por testigo que no enviaré calzador

A mí se me ocurrieron anoche un par de ellas, muy bobas también. En una aparecía Eloy como Don Fanucci paseándose por Microville con sus mejores galas, Toro era el Sheriff... otra, en la que había un Nanoville donde habían sido desterrados los que escribían, pues eso, nanos en lugar de micros...

Falta Moñasville

Yo eso lo veo más como Tongoville, eh



(Villa Tongo)

Que rima con Pili'n'dongo

¿Brilliville estaba vetado con el poeta negro? Algo así me suena...

Autista escribió:

DON escribió:

Esmeralda escribió:

Vinny Vedecci escribió:

Esmeralda escribió:Se me han ocurrido varias ideas, a cual más boba

Pero a dios pongo por testigo que no enviaré calzador

A mí se me ocurrieron anoche un par de ellas, muy bobas también. En una aparecía Eloy como Don Fanucci paseándose por Microville con sus mejores galas, Toro era el Sheriff... otra, en la que había un Nanoville donde habían sido desterrados los que escribían, pues eso, nanos en lugar de micros...

Falta Moñasville

Yo eso lo veo más como Tongoville, eh



(Villa Tongo)

Que rima con Pili'n'dongo

Y con Borondongo. Ay, cómo molaba Telecinco. Cuánta comicidad.

Eduardo Montenegro escribió:¿Brilliville estaba vetado con el poeta negro? Algo así me suena...

Ese premio se entrega ahora en Anadieleimportaville.

Era otra tarde tranquila en Microville.

Sus habitantes esperaban ansiosos noticias de la expedición enviada en busca de Chinaski.

Arratsalde on!

NOTA DE LA ADMINISTRADORA: Ya sé que dije la de la coña de utopía microrrelatista, pero no hace falta que Microville sea necesariamente el pueblo de los microrrelatistas. Se puede escribir sobre lo que queráis. En cualquier caso, la culpa es de Reg

Rhonda escribió:NOTA DE LA ADMINISTRADORA: Ya sé que dije la de la coña de utopía microrrelatista, pero no hace falta que Microville sea necesariamente el pueblo de los microrrelatistas. Se puede escribir sobre lo que queráis. En cualquier caso, la culpa es de reg

Rhonda escribió:NOTA DE LA ADMINISTRADORA: Ya sé que dije la de la coña de utopía microrrelatista, pero no hace falta que Microville sea necesariamente el pueblo de los microrrelatistas. Se puede escribir sobre lo que queráis. En cualquier caso, la culpa es de Reg

Quién lo diría, leyendo los relatos publicados.

Rhonda escribió:NOTA DE LA ADMINISTRADORA: Ya sé que dije la de la coña de utopía microrrelatista, pero no hace falta que Microville sea necesariamente el pueblo de los microrrelatistas. Se puede escribir sobre lo que queráis. En cualquier caso, la culpa es de Reg

Vinny Vedecci escribió:

Rhonda escribió:NOTA DE LA ADMINISTRADORA: Ya sé que dije la de la coña de utopía microrrelatista, pero no hace falta que Microville sea necesariamente el pueblo de los microrrelatistas. Se puede escribir sobre lo que queráis. En cualquier caso, la culpa es de Reg

Quién lo diría, leyendo los relatos publicados.

Igualmente, llegan relatos autorreferenciales preciosos, como el que voy a postear ahora.

4. Una velada tranquila

Era otra tarde tranquila en Microville. El hoy alcalde, en aquella época tan sólo actuaba como sheriff. Lo llamaban “Stoneheart”, apodo acuñado por su extrema frialdad. En aquel hervidero de maleantes, él lo consideraba un don. Como cada tarde, regresaba al rancho en su camioneta, tras haber hecho la ronda. En la radio Hank Williams cantaba un country sucio. Un toro solitario se dibujaba en el horizonte, pastando bajo un sol rojizo. Al llegar al rancho su mujer salió a recibirlo. Estaba preciosa. Llevaba un vestido sencillo y un colgante con una pequeña esmeralda. A unos metros, su hijo autista correteaba persiguiendo una mariposa, con ese maldito salakov en la cabeza, ¿o era salakot?, regalado por su abuelo. Bajó de la camioneta y, tras besarse, el Sr y Sra McClure se dirigieron al interior, a disfrutar de la velada. Probablemente el próximo día no fuera tan tranquilo. Aquello era Microville.

Puestos a buscar relatos autoreferencialesforeriles, pondría este mío
Si le añadimos la frase del principio sigue funcionando

A ver quien identifica más referencias


05 - WHEN THE LEGEND BECOMES FACT, PRINT THE LEGEND

(Era una tarde tranquila en Microville hasta qué) El tornado se llevó por los aires a la única vaca de la granja. Quiso el destino que fuera a aterrizar varios acres más allá, en el límite de las tierras de los White. Hubo alboroto en The Ranch, cuna de valores, trabajo y esfuerzo.

Se reunió la asamblea. Llevaban la voz cantante los hermanos Pierce, encabezados por Elliot, poeta y pistolero. Al pendenciero Demian, que escupía entre dientes con odio mientras gritaba “ratas” y el joven Al, aparentemente más inofensivo pero igualmente letal se unieron otros: Joe Miss’m, Fru Scientist, Göttfried el alemán loco, el temible Stu (“fuck you Rob”, decía todo el día), el apuesto TC Toose y unos cuantos más.

Decidieron ir a recuperar el trofeo perdido. La primera discusión fue legal. La vaca estaba claramente fuera, pero los White marcaban la raya alterando a todas luces las lindes de su propiedad. “Está dentro”, chilló Skull, el más camorrista de todos. Otro al que llamaban Trinidad miraba la escena con atención. Su lideresa, Lady –con declarada predilección por los chicos altos- también estaba allí junto a otros pistoleros, el dandi Draper, del que nadie entendía su pertenencia al clan White, el joven Pearcy o el educado N. O’Micko.

Aparentes neutrales (pero a sueldo de los White) como el taimado Sal Akoff o un sureño tocapelotas de Athens, Georgia no perdían detalle.

La batalla fue breve. Ganaron los del The Ranch. Esa noche el canto de celebración se dirigía a la vaca:

"Kivinroldan, con- tigo empezó todo”

Pensaba que era Usename, lo cual habría estado en esa fina línea entre genial y graciosete.

tacitus escribió:
Puestos a buscar relatos autoreferencialesforeriles, pondría este mío
Si le añadimos la frase del principio sigue funcionando

A ver quien identifica más referencias


05 - WHEN THE LEGEND BECOMES FACT, PRINT THE LEGEND

(Era una tarde tranquila en Microville hasta qué) El tornado se llevó por los aires a la única vaca de la granja. Quiso el destino que fuera a aterrizar varios acres más allá, en el límite de las tierras de los White. Hubo alboroto en The Ranch, cuna de valores, trabajo y esfuerzo.

Se reunió la asamblea. Llevaban la voz cantante los hermanos Pierce, encabezados por Elliot, poeta y pistolero. Al pendenciero Demian, que escupía entre dientes con odio mientras gritaba “ratas” y el joven Al, aparentemente más inofensivo pero igualmente letal se unieron otros: Joe Miss’m, Fru Scientist, Göttfried el alemán loco, el temible Stu (“fuck you Rob”, decía todo el día), el apuesto TC Toose y unos cuantos más.

Decidieron ir a recuperar el trofeo perdido. La primera discusión fue legal. La vaca estaba claramente fuera, pero los White marcaban la raya alterando a todas luces las lindes de su propiedad. “Está dentro”, chilló Skull, el más camorrista de todos. Otro al que llamaban Trinidad miraba la escena con atención. Su lideresa, Lady –con declarada predilección por los chicos altos- también estaba allí junto a otros pistoleros, el dandi Draper, del que nadie entendía su pertenencia al clan White, el joven Pearcy o el educado N. O’Micko.

Aparentes neutrales (pero a sueldo de los White) como el taimado Sal Akoff o un sureño tocapelotas de Athens, Georgia no perdían detalle.

La batalla fue breve. Ganaron los del The Ranch. Esa noche el canto de celebración se dirigía a la vaca:

"Kivinroldan, con- tigo empezó todo”

El problema es que ese solo lo pillan los asiduos del topic de culés*... El hilo más desquiciado del foro. Claro que los culés son los hinchas más desquiciados del mundo. Hablo por experiencia.

* y el de merengues. Pero, aunque me sepa fatal admitirlo, los merengues no están ni una cuarta parte de locos que los culés.

Extrema frialdad Stoneheart. Con lo maja que es. Eso sí, no le perdono que ni siquiera me votomencionara en la ronda anterior.

tacitus escribió:
Puestos a buscar relatos autoreferencialesforeriles, pondría este mío
Si le añadimos la frase del principio sigue funcionando

A ver quien identifica más referencias


05 - WHEN THE LEGEND BECOMES FACT, PRINT THE LEGEND

(Era una tarde tranquila en Microville hasta qué) El tornado se llevó por los aires a la única vaca de la granja. Quiso el destino que fuera a aterrizar varios acres más allá, en el límite de las tierras de los White. Hubo alboroto en The Ranch, cuna de valores, trabajo y esfuerzo.

Se reunió la asamblea. Llevaban la voz cantante los hermanos Pierce, encabezados por Elliot, poeta y pistolero. Al pendenciero Demian, que escupía entre dientes con odio mientras gritaba “ratas” y el joven Al, aparentemente más inofensivo pero igualmente letal se unieron otros: Joe Miss’m, Fru Scientist, Göttfried el alemán loco, el temible Stu (“fuck you Rob”, decía todo el día), el apuesto TC Toose y unos cuantos más.

Decidieron ir a recuperar el trofeo perdido. La primera discusión fue legal. La vaca estaba claramente fuera, pero los White marcaban la raya alterando a todas luces las lindes de su propiedad. “Está dentro”, chilló Skull, el más camorrista de todos. Otro al que llamaban Trinidad miraba la escena con atención. Su lideresa, Lady –con declarada predilección por los chicos altos- también estaba allí junto a otros pistoleros, el dandi Draper, del que nadie entendía su pertenencia al clan White, el joven Pearcy o el educado N. O’Micko.

Aparentes neutrales (pero a sueldo de los White) como el taimado Sal Akoff o un sureño tocapelotas de Athens, Georgia no perdían detalle.

La batalla fue breve. Ganaron los del The Ranch. Esa noche el canto de celebración se dirigía a la vaca:

"Kivinroldan, con- tigo empezó todo”

Yo también quiero hablar de mi libro autorreferencial...

1. 20 microrrelatistas en busca de autor (homenaje a Pirandello)

El verano en que empecé a decir los Stoner en lugar de Los Rolling, casi voy al logopeda. Pero en su lugar acabé en aquel cochino bar, el Bofu de Castro-Urdiales. ¿Sus parroquianos? Cincuentonas degustando un neskafé desabrido, un niño calándose una visera del gato Félix a lo Kevin Klein en Silverado… Entonces yomismo noté cómo una figura se escurría tácitamente tras de mí.
—Mmmh, señor… amigo… —en sus ojos esa pirotecnia lúcida de los borrachos—. Sea bueno, páguese una rhonda.
—Usted no me konoce.
Y era cierto, yo era un criminal. No conocía la isla de Ellis pero sí la de Alcatraz, donde pasé veinte largos años cincelados en mi corazón de piedra.
—Me… me cargaron el sambenito… —y aún sollocé—: ¡jomrt!.
—Bueno —noté un brazo por encima, de fondo sonaba un tema de Kasabian—. El mañana no importa, sólo el oy.

Aprovecho para informar que esta administración apoya el chupaculismo ahora y siempre.

Vinny Vedecci escribió:Extrema frialdad Stoneheart. Con lo maja que es. Eso sí, no le perdono que ni siquiera me votomencionara en la ronda anterior.

Sólo con quien lo merece.

El relato de la ronda anterior... Si hubiera sabido que era tuyo lo habría votado, pero al no saberlo intuía un deje de parodia y cinismo. Es un problema que tengo: en general intuyo un deje de parodia y cinismo en todo, hasta que algo hace que desaparezca.

Stoneheart escribió:

Vinny Vedecci escribió:Extrema frialdad Stoneheart. Con lo maja que es. Eso sí, no le perdono que ni siquiera me votomencionara en la ronda anterior.

Sólo con quien lo merece.

El relato de la ronda anterior... Si hubiera sabido que era tuyo lo habría votado, pero al no saberlo intuía un deje de parodia y cinismo. Es un problema que tengo: en general intuyo un deje de parodia y cinismo en todo, hasta que algo hace que desaparezca.

Topic en la tercera página. Verdad verdadosa.

¡Administración lamentable!

Yo nunca (mai mai) he escrito un micro referencia de esos.



Jamás de los nevers!!!

iba a escribir algo sobre los microrrelatistas, pero me han pisado la idea

Muy fan del cartel/banderola

Lo siento, pero tenía que recuperarlo  

El asombroso mundo microrrelatil

Era mi primer Azkena. A medida que la autopista me acercaba a la ciudad se hacían cada vez más presentes enormes nubarrones negros, fogonazos de rayos. No importaba, iba a ver a Fogerty y además iba a conocer a todos. Después de tantos meses leyendo, escribiendo, pensé mientras aspiraba el metálico aire de tormenta. Habíamos quedado en un restaurante a las afueras, la Pantorrilla Enroscada. El comedor del fondo, masculló el camarero sin levantar la vista de la barra. El corredor oscuro terminaba en una puerta verde y detrás un intenso murmullo de voces hablando a la vez. Distinguí palabras sueltas (¡lamentable metalregneko!, decía una voz, istivi i pinti, gritaba otra, ¡poeta negro merecidísimo!, gritaban atrás). Sonreí. Allí estaban, por fin. La abrí, pero no había personas. Eran unos extraños seres, algunos bidimensionales, de tamaño diverso. Algunos semejaban personas, otros objetos con extremidades, fotografías que habían cobrado vida, dibujos. Un tipo negro con un clarinete presidía la mesa. A su lado, una cabeza bicéfala de dos perfiles hablaba por un lado con la tía de la portada de Black Sabbath y por el otro con un tipo enfadado con el pelo verde, junto a un mosquito jugando al básket, un cuadrado negro con letras blancas trataba de beber por diciendo que mi vigilas y me juzgas, un tipo con gafas y pinta de cura arrojaba aceitunas a un pequeño rebaño de gifs que triscaba juguetón sobre su cabeza, un negro fumaba un porro echando el humo a un paisaje rosado con palmeras que se inclinaba sobre un conejo de peluche, un tipo en blanco y negro con bigote, un barbudo le cogía la mano a una chica dibujada con gafas. Y estaba Bowie y otros con pinta de músico, algunos en blanco y negro, otros en color. Todos vivían y bebían cerveza. Algunos fumaban, saliéndose el humo al otro lado de su ser bidimensional.

Me quedé paralizado por el horror. Quise retroceder, pero me vieron y se hizo el silencio.

El enorme ojo empezó a gritar:

- ¡Os dije que no se había transmutado!

El resto de seres se fueron levantando lentamente, algunos amenazantes, otros desconcertados.

- Tal vez es que usa la versión web desde el móvil y no ha visto los avatares - dijo el toro, con voz suave- Tal vez no lo sabía.

Pero el ojo fue implacable.

- ¡Rigorrrrr!!!! ¡Rigorrrr!!!!!! - bramaba, hinchándose su cristalino.

Fue lo último que escuché. Corrí. Desde el móvil me di de baja en el foro. Me han visto, pero es igual. En su mundo ya no existo.

Esmeralda escribió:Lo siento, pero tenía que recuperarlo  

El asombroso mundo micorrelatil

Era mi primer Azkena. A medida que la autopista me acercaba a la ciudad se hacían cada vez más presentes enormes nubarrones negros, fogonazos de rayos. No importaba, iba a ver a Fogerty y además iba a conocer a todos. Después de tantos meses leyendo, escribiendo, pensé mientras aspiraba el metálico aire de tormenta. Habíamos quedado en un restaurante a las afueras, la Pantorrilla Enroscada. El comedor del fondo, masculló el camarero sin levantar la vista de la barra. El corredor oscuro terminaba en una puerta verde y detrás un intenso murmullo de voces hablando a la vez. Distinguí palabras sueltas (¡lamentable metalregneko!, decía una voz, istivi i pinti, gritaba otra, ¡poeta negro merecidísimo!, gritaban atrás). Sonreí. Allí estaban, por fin. La abrí, pero no había personas. Eran unos extraños seres, algunos bidimensionales, de tamaño diverso. Algunos semejaban personas, otros objetos con extremidades, fotografías que habían cobrado vida, dibujos. Un tipo negro con un clarinete presidía la mesa. A su lado, una cabeza bicéfala de dos perfiles hablaba por un lado con la tía de la portada de Black Sabbath y por el otro con un tipo enfadado con el pelo verde, junto a un mosquito jugando al básket, un cuadrado negro con letras blancas trataba de beber por diciendo que mi vigilas y me juzgas, un tipo con gafas y pinta de cura arrojaba aceitunas a un pequeño rebaño de gifs que triscaba juguetón sobre su cabeza, un negro fumaba un porro echando el humo a un paisaje rosado con palmeras que se inclinaba sobre un conejo de peluche, un tipo en blanco y negro con bigote, un barbudo le cogía la mano a una chica dibujada con gafas. Y estaba Bowie y otros con pinta de músico, algunos en blanco y negro, otros en color. Todos vivían y bebían cerveza. Algunos fumaban, saliéndose el humo al otro lado de su ser bidimensional.

Me quedé paralizado por el horror. Quise retroceder, pero me vieron y se hizo el silencio.

El enorme ojo empezó a gritar:

- ¡Os dije que no se había transmutado!

El resto de seres se fueron levantando lentamente, algunos amenazantes, otros desconcertados.

- Tal vez es que usa la versión web desde el móvil y no ha visto los avatares - dijo el toro, con voz suave- Tal vez no lo sabía.

Pero el ojo fue implacable.

- ¡Rigorrrrr!!!! ¡Rigorrrr!!!!!! - bramaba, hinchándose su cristalino.

Fue lo último que escuché. Corrí. Desde el móvil me di de baja en el foro. Me han visto, pero es igual. En su mundo ya no existo.

Cuidado, que sigue siendo micorrelatil.

salakov escribió:Topic en la tercera página. Verdad verdadosa.

¡Administración lamentable!

Todos somos Autillo.

Vinny Vedecci escribió:

Esmeralda escribió:Lo siento, pero tenía que recuperarlo  

El asombroso mundo micorrelatil

Era mi primer Azkena. A medida que la autopista me acercaba a la ciudad se hacían cada vez más presentes enormes nubarrones negros, fogonazos de rayos. No importaba, iba a ver a Fogerty y además iba a conocer a todos. Después de tantos meses leyendo, escribiendo, pensé mientras aspiraba el metálico aire de tormenta. Habíamos quedado en un restaurante a las afueras, la Pantorrilla Enroscada. El comedor del fondo, masculló el camarero sin levantar la vista de la barra. El corredor oscuro terminaba en una puerta verde y detrás un intenso murmullo de voces hablando a la vez. Distinguí palabras sueltas (¡lamentable metalregneko!, decía una voz, istivi i pinti, gritaba otra, ¡poeta negro merecidísimo!, gritaban atrás). Sonreí. Allí estaban, por fin. La abrí, pero no había personas. Eran unos extraños seres, algunos bidimensionales, de tamaño diverso. Algunos semejaban personas, otros objetos con extremidades, fotografías que habían cobrado vida, dibujos. Un tipo negro con un clarinete presidía la mesa. A su lado, una cabeza bicéfala de dos perfiles hablaba por un lado con la tía de la portada de Black Sabbath y por el otro con un tipo enfadado con el pelo verde, junto a un mosquito jugando al básket, un cuadrado negro con letras blancas trataba de beber por diciendo que mi vigilas y me juzgas, un tipo con gafas y pinta de cura arrojaba aceitunas a un pequeño rebaño de gifs que triscaba juguetón sobre su cabeza, un negro fumaba un porro echando el humo a un paisaje rosado con palmeras que se inclinaba sobre un conejo de peluche, un tipo en blanco y negro con bigote, un barbudo le cogía la mano a una chica dibujada con gafas. Y estaba Bowie y otros con pinta de músico, algunos en blanco y negro, otros en color. Todos vivían y bebían cerveza. Algunos fumaban, saliéndose el humo al otro lado de su ser bidimensional.

Me quedé paralizado por el horror. Quise retroceder, pero me vieron y se hizo el silencio.

El enorme ojo empezó a gritar:

- ¡Os dije que no se había transmutado!

El resto de seres se fueron levantando lentamente, algunos amenazantes, otros desconcertados.

- Tal vez es que usa la versión web desde el móvil y no ha visto los avatares - dijo el toro, con voz suave- Tal vez no lo sabía.

Pero el ojo fue implacable.

- ¡Rigorrrrr!!!! ¡Rigorrrr!!!!!! - bramaba, hinchándose su cristalino.

Fue lo último que escuché. Corrí. Desde el móvil me di de baja en el foro. Me han visto, pero es igual. En su mundo ya no existo.

Cuidado, que sigue siendo micorrelatil.

Pero no quotees, perro

Esmeralda escribió:

Vinny Vedecci escribió:

Esmeralda escribió:Lo siento, pero tenía que recuperarlo  

El asombroso mundo micorrelatil

Era mi primer Azkena. A medida que la autopista me acercaba a la ciudad se hacían cada vez más presentes enormes nubarrones negros, fogonazos de rayos. No importaba, iba a ver a Fogerty y además iba a conocer a todos. Después de tantos meses leyendo, escribiendo, pensé mientras aspiraba el metálico aire de tormenta. Habíamos quedado en un restaurante a las afueras, la Pantorrilla Enroscada. El comedor del fondo, masculló el camarero sin levantar la vista de la barra. El corredor oscuro terminaba en una puerta verde y detrás un intenso murmullo de voces hablando a la vez. Distinguí palabras sueltas (¡lamentable metalregneko!, decía una voz, istivi i pinti, gritaba otra, ¡poeta negro merecidísimo!, gritaban atrás). Sonreí. Allí estaban, por fin. La abrí, pero no había personas. Eran unos extraños seres, algunos bidimensionales, de tamaño diverso. Algunos semejaban personas, otros objetos con extremidades, fotografías que habían cobrado vida, dibujos. Un tipo negro con un clarinete presidía la mesa. A su lado, una cabeza bicéfala de dos perfiles hablaba por un lado con la tía de la portada de Black Sabbath y por el otro con un tipo enfadado con el pelo verde, junto a un mosquito jugando al básket, un cuadrado negro con letras blancas trataba de beber por diciendo que mi vigilas y me juzgas, un tipo con gafas y pinta de cura arrojaba aceitunas a un pequeño rebaño de gifs que triscaba juguetón sobre su cabeza, un negro fumaba un porro echando el humo a un paisaje rosado con palmeras que se inclinaba sobre un conejo de peluche, un tipo en blanco y negro con bigote, un barbudo le cogía la mano a una chica dibujada con gafas. Y estaba Bowie y otros con pinta de músico, algunos en blanco y negro, otros en color. Todos vivían y bebían cerveza. Algunos fumaban, saliéndose el humo al otro lado de su ser bidimensional.

Me quedé paralizado por el horror. Quise retroceder, pero me vieron y se hizo el silencio.

El enorme ojo empezó a gritar:

- ¡Os dije que no se había transmutado!

El resto de seres se fueron levantando lentamente, algunos amenazantes, otros desconcertados.

- Tal vez es que usa la versión web desde el móvil y no ha visto los avatares - dijo el toro, con voz suave- Tal vez no lo sabía.

Pero el ojo fue implacable.

- ¡Rigorrrrr!!!! ¡Rigorrrr!!!!!! - bramaba, hinchándose su cristalino.

Fue lo último que escuché. Corrí. Desde el móvil me di de baja en el foro. Me han visto, pero es igual. En su mundo ya no existo.

Cuidado, que sigue siendo micorrelatil.

Pero no quotees, perro

Se vienen dos relatos!

5. Libre albedrío

Era otra tarde tranquila en Microville. Mr. Doolittle observaba, mientras tanto, el devenir de su comunidad. Niños jugando y corriendo en los parques, parejas de todas las edades paseando plácidamente por las calles, algarabía en bares, restaurantes y lugares de ocio. Doolittle estaba furioso. Lo que más le molestaba era la alegría y el ambiente de amabilidad y cordialidad que se respiraba en Microville. Guerras, dictaduras, terremotos, plagas, crisis económicas… nada parecía acabar con la moral de aquellos insignificantes individuos, nada parecía poder destruirlos. Superaban todo tipo de adversidades, todo tipo de desastres naturales y artificiales. Doolittle había pulsado ya cada uno de los botones de su funesto panel de control; el último, rotulado "PND". Con este había acariciado el éxito, pero, contra todo pronóstico, acabaron por reponerse de nuevo. Doolittle, colérico, apartó la vista de su microscopio y dio por finalizado el experimento pulverizando Microville de un fuerte puñetazo.

6. Herejía en Microville

Era otra tarde tranquila en Microville hasta que un micropene desató el drama.
“Micropene” no era grave de por sí (el tamaño no importa). Pero el microchip había dado la alarma inmediatamente: al recitar “microbios marcando micropene”, el mismísimo Admicrostrador rebasaba las 150 palabras estrictamente racionadas a cada ciudadano, cada semana.
Entre aullidos de caracola se lo llevaron los triciclos policiales. Lo descalzaron, lo golpearon con sus bolígrafos, lo encerraron en la Caja de Cerillas.
“Me salvará mi amada: ¡sólo era una cita!”
Pero ella lo abandonó horrorizada. Recién ascendida a Contadora, Sección Tablas Excelentes, no podía relacionarse con macrochusma.
En el juicio, el Microsátrapa añadió Uso Insultante de Tildes, castigado con muerte negra.
Herético, gritaba: “Dadme 10 palabras más y os microtizaré a Proust! ¡Todo en un párrafo, jajajaja!”
Lo encerraron en un papel y tiraron la llave.
Tal es el peso de la Admicrostración, que a tantos enloquece.

¿Da puntos poner Microville en el título también o qué?

Vinny Vedecci escribió:¿Da puntos poner Microville en el título también o qué?

No.

Dura pugna por llevarse el nuevo premio, mucho más interesante y molante que el denostado poeta negro: El calzador rampante.

Vinny Vedecci escribió:Dura pugna por llevarse el nuevo premio, mucho más interesante y molante que el denostado poeta negro: El calzador rampante.

No le quieras dar emocion, que si pones el liston tan bajo, tirar un dado y seleccionar un relato tambien seria mas interesante y molante

Esta administración no castigará calzadores (bueno, en cinco años de concurso, nadie ha sido castigado. Y mira que ha habido casos punibles )

Toro escribió:

Vinny Vedecci escribió:Dura pugna por llevarse el nuevo premio, mucho más interesante y molante que el denostado poeta negro: El calzador rampante.

No le quieras dar emocion, que si pones el liston tan bajo, tirar un dado y seleccionar un relato tambien seria mas interesante y molante

Cuánta crueldad.

Premio calzador rampante. Me encanta