RONDA 26 > CRIMINAL PENTATÓNICO, CAMPEÓN > IV EDICIÓN

Toro escribió:

salakov escribió:Estoy hasta arriba de curro y no me puedo explayar, ¡pero última vez que nadie me llama señor!

RegSound escribió:Señor DON, informarle de que el relato 10 ya estaba publicado, por lo que estos últimos serían el 11 y el 12.

Un saludo

DON escribió:11.- REALISMO MÁGICO

Una  noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y un incipiente remolino provocado por esta, elevó en el aire ausente de la noche una miríada de pequeños fragmentos irreconocibles en la penumbra.
El libro permanecía en su atril, dispuesto en la forma contraria a la habitual: tapa y contratapa hacia el lector; las páginas, antes escritas y ahora inmaculadas, parecían querer asomarse al mundo a través del magnífico ventanal que presidía el dormitorio.
Tal vez fue la historia que aquellas letras contaban, tal vez el mismísimo espíritu del autor, indomable, se manifestase aquella noche por fin, tal vez...Lo único cierto es que las palabras tomaron consciencia de sí mismas, abandonando libro, habitación y lectora, para volar libres en busca de algún nuevo sustrato donde sembrar quién sabe qué innumerables hazañas hasta ese momento inéditas.

DON escribió:12.- THE PACK HORSE LIBRARY


Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y maldijo la interminable ventisca. Desvelada, hojeó el ajado ejemplar meciéndose junto a la lumbre.

Al alba guardó el tomo en la alforja, ensilló decidida a Bill y partió hacia el sendero de Tallega, como cada semana. Los cascos del viejo saddler se hundían en el lodo y el febrero de Kentucky emborronaba el camino. «28 cochinos pavos al mes, gracias señor Roosevelt» pensó Grace al cruzar a pie la vereda del collado entre resbalones de Bill y enlodados traspiés.

Según llegaban a la desvencijada granja cerca de Primrose escampó. Tras acomodar al caballo en el granero, se templó las manos con un tazón de café mientras los Smith y sus tres críos legañosos aguardaban expectantes en la mesa de la cocina. La bibliotecaria tomó un taburete y retomó la lectura: Lo que Bagheera quería decir al hablar de la Flor Roja era...

Ya no pensaba en los 28 dólares.

DON escribió:13.- SOLO PARA MÍ

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y miró por la ventana. Su corazón se aceleró al ver la columna de humo que salía del centro del pueblo y destacaba sobre la luz del amanecer. Se vistió a todo correr y se dirigió al origen de las llamas. Era la biblioteca lo que estaba ardiendo. Al verla llegar, los bomberos y los vecinos le daban el pésame, como si hubiera perdido a un familiar. Todos apreciaban su dedicación y simpatía desde que vino al pueblo hace seis años.
Se quedó todo el día viendo como los bomberos trabajaban en la extinción del fuego. Al atardecer, volvió a casa y acabó de leer el último libro que le faltaba, El Huérfano, de Adam Johnson. Cuando terminó, salió al patio trasero y quemó el libro. Después cogió su maleta y se fue a la estación de tren. En Springfield buscaban un nuevo bibliotecario.

DON escribió:11.- REALISMO MÁGICO

Una  noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y un incipiente remolino provocado por esta, elevó en el aire ausente de la noche una miríada de pequeños fragmentos irreconocibles en la penumbra.
El libro permanecía en su atril, dispuesto en la forma contraria a la habitual: tapa y contratapa hacia el lector; las páginas, antes escritas y ahora inmaculadas, parecían querer asomarse al mundo a través del magnífico ventanal que presidía el dormitorio.
Tal vez fue la historia que aquellas letras contaban, tal vez el mismísimo espíritu del autor, indomable, se manifestase aquella noche por fin, tal vez...Lo único cierto es que las palabras tomaron consciencia de sí mismas, abandonando libro, habitación y lectora, para volar libres en busca de algún nuevo sustrato donde sembrar quién sabe qué innumerables hazañas hasta ese momento inéditas.

RegSound escribió:

DON escribió:11.- REALISMO MÁGICO

Una  noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y un incipiente remolino provocado por esta, elevó en el aire ausente de la noche una miríada de pequeños fragmentos irreconocibles en la penumbra.
El libro permanecía en su atril, dispuesto en la forma contraria a la habitual: tapa y contratapa hacia el lector; las páginas, antes escritas y ahora inmaculadas, parecían querer asomarse al mundo a través del magnífico ventanal que presidía el dormitorio.
Tal vez fue la historia que aquellas letras contaban, tal vez el mismísimo espíritu del autor, indomable, se manifestase aquella noche por fin, tal vez...Lo único cierto es que las palabras tomaron consciencia de sí mismas, abandonando libro, habitación y lectora, para volar libres en busca de algún nuevo sustrato donde sembrar quién sabe qué innumerables hazañas hasta ese momento inéditas.

Se me ha venido a la cabeza los números de una mente maravillosa

Toro escribió:

RegSound escribió:

DON escribió:11.- REALISMO MÁGICO

Una  noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y un incipiente remolino provocado por esta, elevó en el aire ausente de la noche una miríada de pequeños fragmentos irreconocibles en la penumbra.
El libro permanecía en su atril, dispuesto en la forma contraria a la habitual: tapa y contratapa hacia el lector; las páginas, antes escritas y ahora inmaculadas, parecían querer asomarse al mundo a través del magnífico ventanal que presidía el dormitorio.
Tal vez fue la historia que aquellas letras contaban, tal vez el mismísimo espíritu del autor, indomable, se manifestase aquella noche por fin, tal vez...Lo único cierto es que las palabras tomaron consciencia de sí mismas, abandonando libro, habitación y lectora, para volar libres en busca de algún nuevo sustrato donde sembrar quién sabe qué innumerables hazañas hasta ese momento inéditas.

Se me ha venido a la cabeza los números de una mente maravillosa

Solo había leído tu show y estaba ya esperando ver números para hacer operaciones y cábalas, y no me he encontrado ni uno

DON escribió:01.- SENUF LA EXCLUIDORA

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y miró algo tan vasto como discreto por la imposibilidad de ser abarcado con la visión. Desconocía que la cordillera, el hielo, la catarata y el océano quedaran tan lejos.
Ninguna reminiscencia atormentaba ni remordía su conciencia.
Incapaz de revivir su pasado e impávida ante la ignorancia de su nombre y de su origen, solo sintió algo –era extrañeza- cuando alguien  trató de recordarle, en inútil esfuerzo, que había sido la porteña que con llave de hielo engañó a la provechosa cerradura del retroceso.

RegSound escribió:

mugu escribió:

DON escribió:01.- SENUF LA EXCLUIDORA

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y miró algo tan vasto como discreto por la imposibilidad de ser abarcado con la visión. Desconocía que la cordillera, el hielo, la catarata y el océano quedaran tan lejos.
Ninguna reminiscencia atormentaba ni remordía su conciencia.
Incapaz de revivir su pasado e impávida ante la ignorancia de su nombre y de su origen, solo sintió algo –era extrañeza- cuando alguien  trató de recordarle, en inútil esfuerzo, que había sido la porteña que con llave de hielo engañó a la provechosa cerradura del retroceso.

He necesitado tirar de Google en busca de Senuf. Mis bombillas no alumbraban lo suficiente. He encontrado Transportes Senuf en Navarra, y Senuf dental.
Así que, sigo a oscuras. Una pena, porque tiene atractivo.

Estoy un poco como mugu

DON escribió:02.- NIEVE DE AGOSTO

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y contempló la calle desierta, iluminada tenuemente por la luz de las farolas. Unos escasos copos de nieve flotaban en el aire y caían suavemente sobre el asfalto, derritiéndose con su contacto. Exactamente como en su sueño. Se dirigió a la cocina y se sirvió una taza de café, nerviosa. Tenía que comprobarlo. Tras ponerse ropa de abrigo, salió a la calle. El eco de sus tacones resonaba en el silencio nocturno en su camino a la biblioteca. Al llegar, abrió la puerta, entró y se dirigió a la sección de libros clásicos. Sacó el que buscaba y lo hojeó. Al encontrar dentro un papel doblado su pulso se aceleró. Leyó su contenido, y una sonrisa se dibujó en su rostro. Entonces despertó repentinamente en su habitación. Había sido demasiado bonito para ser real. Se acercó a la ventana, apartó la cortina, y contempló la nieve nocturna caer en pleno verano.

DON escribió:03.- MALDITO CABRÓN

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y emitió un leve suspiro, significativo sonoro de su estado.
La calle resultaba despejada a primera vista, los gritos que turbaron su leve sueño habían desaparecido con la misma rapidez que la idea de haber vivido una pesadilla se hacía fuerte en su cabeza.
Su trabajo, aun cuando pudiera parecer relajado, se había convertido en su infierno personal, el solo pensamiento de cruzar la puerta de acceso a la biblioteca del colegio la trastornaba notablemente.
El caso es que el señor Juan Mendoza, profesor septuagenario jubilado  y parroquiano habitual acudía diariamente para leer el periódico, ayer sin mediar palabra pasó frente a la estantería donde se coloca la prensa sin prestarle atención, cruzó entre las primeras estanterías hasta desaparecer al fondo, un disparo rompió el reposo habitual y un charco de sangre disipó cualquier duda.

RegSound escribió:

mugu escribió:

DON escribió:02.- NIEVE DE AGOSTO

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y contempló la calle desierta, iluminada tenuemente por la luz de las farolas. Unos escasos copos de nieve flotaban en el aire y caían suavemente sobre el asfalto, derritiéndose con su contacto. Exactamente como en su sueño. Se dirigió a la cocina y se sirvió una taza de café, nerviosa. Tenía que comprobarlo. Tras ponerse ropa de abrigo, salió a la calle. El eco de sus tacones resonaba en el silencio nocturno en su camino a la biblioteca. Al llegar, abrió la puerta, entró y se dirigió a la sección de libros clásicos. Sacó el que buscaba y lo hojeó. Al encontrar dentro un papel doblado su pulso se aceleró. Leyó su contenido, y una sonrisa se dibujó en su rostro. Entonces despertó repentinamente en su habitación. Había sido demasiado bonito para ser real. Se acercó a la ventana, apartó la cortina, y contempló la nieve nocturna caer en pleno verano.

¿Sueño recurrente y sin salida? ¿Qué es real y qué no lo es? Eso me pregunto yo.

Dado el final sitúo el relato en el hemisferio sur donde sea posible la nieve en Agosto, por lo que me mola la idea

DON escribió:04.- LITOST

Una noche el bibliotecario se despertó, levantó el extremo de la cortina y contempló el mundo.
Allá abajo discurría el riachuelo donde los niños solían jugar, tirando piedras e imaginando arriesgadas aventuras. Añoraba sentir el agua fría entre sus dedos y correr dando gritos de alegría y desafío.
Junto al camino, una pareja estaba sentada sobre la hierba. Él la abrazaba con ternura y ella reposaba la cabeza sobre su hombro. Se besaron y él se retiró un momento de la ventana con un sentimiento de pudor y respeto.
Observó las estrellas y recorrió las constelaciones, preguntándose quién rige el destino de los hombres, deseando en vano una señal que siempre se espera y que nunca aparece.
Ya no podía dormir. Buscó entre las estanterías un libro que le hablara de lejanas costas, de monstruos submarinos o de esa esperanza que persiste pese a todo. Apartó las lágrimas de sus ojos y comenzó a leer mientras la vida seguía ahí afuera, sin él.

DON escribió:05.- NADIE ME TOCA

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y escuchó un sollozo. Era de madrugada y la pieza de la biblioteca que le servía de dormitorio estaba sombría. Venciendo el miedo, echose encima un gabán y, armada con un candil, salió en busca del sollozante. Los estantes a esa hora asemejaban balaustradas terribles, los pasillos estrechos pasadizos. Al fin lo encontró en la sección de novelas del siglo XIX: ¡quien gimoteaba era un libro! Concretamente un viejo cuaderno de viajes de Dora d’Istria, una autora rumana.
—Nadie me lee nunca —repetía—. Estoy muy solo.
—¿Cómo vas a estar solo—inquirió la bibliotecaria— si precisamente los libros salváis de la soledad?
—Nadie me toca —se lamentó.
Y la bibliotecaria sintió un escalofrío al rememorar sus años encerrada entre polvo y papel, la última vez que alguien la tocó, aquel amor antiguo y la vida posterior olvidada del tacto, páginas que nadie había querido descifrar.
Llorando, se comenzaron a leer.

RegSound escribió:

mugu escribió:

DON escribió:03.- MALDITO CABRÓN

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y emitió un leve suspiro, significativo sonoro de su estado.
La calle resultaba despejada a primera vista, los gritos que turbaron su leve sueño habían desaparecido con la misma rapidez que la idea de haber vivido una pesadilla se hacía fuerte en su cabeza.
Su trabajo, aún cuando pudiera parecer relajado, se había convertido en su infierno personal, el solo pensamiento de cruzar la puerta de acceso a la biblioteca del colegio la trastornaba notablemente.
El caso es que el señor Juan Mendoza, profesor septuagenario jubilado  y parroquiano habitual acudía diariamente para leer el periódico, ayer sin mediar palabra pasó frente a la estantería donde se coloca la prensa sin prestarle atención, cruzó entre las primeras estanterías hasta desaparecer al fondo, un disparo rompió el reposo habitual y un charco de sangre disipó cualquier duda.

Un profesor rencoroso, el septuagenario. Consigo mismo, con el colegio, con los niños, con la pobre bibliotecaria...
¿Lo tendría todo preparado para esa mañana o leyó en el periódico los resultados de las últimas andaluzas y esa fue la gota? A saber.

Me gusta este relato y espero que haya una segunda parte donde cuente el porqué del suicidio y la reacción de ella

Toro escribió:HankShow!!!!!!!

PD: Nieve en agosto -> Hemisferio sur

DON escribió:06.- BAJO EL DOSEL

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y atisbó asombrada un hermoso parque en lo que horas antes todavía era su dormitorio. Se recogió bajo el dosel, agarrando las sábanas entre el sueño y la vigilia mientras escuchaba varios pasos y una voz regia, profunda y hermosa: Que la fama, perseguida por todos después de su existencia…
Descorrió totalmente las cortinas y ahí estaban Fernando, Berowne y los demás, a los pies de su cama ¿Podéis creerlo? Renunciando a la incredulidad se acomodó en el lecho, espectadora entusiasmada ante lo imposible.
Esa fue la noche que cambió todas las que habrían de venir. La noche en que tras risas, amoríos y el aplauso de unas manos felices escuchó al monarca navarro preguntarle:
-¿Qué os gustaría para mañana, señora?
Tras meditarlo unos segundos dijo ¿Ibsen?
-Contad con ello, respondió él. Y antes de cerrarle los cortinajes añadió: con una condición. Jamás penséis, ni por un instante, que estáis soñando.

Toro escribió:mShow!!!!!!!

DuoShow!!!

La casa por la ventana

Autista escribió:

Toro escribió:HankShow!!!!!!!

PD: Nieve en agosto -> Hemisferio sur

Venga ya, que en Cameros hay más de unas fiestas en honor a la Virgen de las Nieves en pleno agosto

DON escribió:07.- LAS LÍNEAS QUE SE QUEDARÁN SIN ESCRIBIR

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y miró al viejo panadero cargando su furgoneta. Aún conservaba parte del atractivo de aquellos lejanos años en los que la pretendió. El hombre miró hacia la ventana y la saludó con la timidez propia de alguien que teme de algún modo estar invadiendo la intimidad de otra persona. Ella devolvió el saludo y dirigió su mirada hacia la mesita. Apilados yacían en ella varios libros: trenes rigurosamente vigilados, los amantes de lady Chatterley y los cuentos de Salinger entre otros. Sintió cierto orgullo y pensó que había tenido la suerte de vivir mil vidas. Miró otra vez a la calle, una señora muy abrigada salió de la panadería y con ternura besó al hombre antes de irse. La mujer en la ventana sintió una punzada en el corazón y una inubicable quemazón en su interior. Pensó otra vez que había vivido mil vidas, tantas que olvidó vivir la suya.

DON escribió:08.- FUEGO

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y contempló como su lugar de trabajo estaba envuelto en llamas. Miraba estupefacta aquella estampa y lo único que se le venía a la cabeza era que había visto el libro más famoso de Michael Ende en la sección de "Narrativa histórica" y no lo cambió.

Pasado un rato llegaron los bomberos y comenzaron a apaciguar las llamas, por lo que se metió en la cama angustiada al recordar que no había colocado el libro en su lugar, pero entonces cayó en la cuenta de que era una señal. Aquella historia interminable que era su monótona vida ya era historia, ahora era libre y podía empezar de cero.

RegSound escribió:

mugu escribió:

DON escribió:04.- LITOST

Una noche el bibliotecario se despertó, levantó el extremo de la cortina y contempló el mundo.
Allá abajo discurría el riachuelo donde los niños solían jugar, tirando piedras e imaginando arriesgadas aventuras. Añoraba sentir el agua fría entre sus dedos y correr dando gritos de alegría y desafío.
Junto al camino, una pareja estaba sentada sobre la hierba. Él la abrazaba con ternura y ella reposaba la cabeza sobre su hombro. Se besaron y él se retiró un momento de la ventana con un sentimiento de pudor y respeto.
Observó las estrellas y recorrió las constelaciones, preguntándose quién rige el destino de los hombres, deseando en vano una señal que siempre se espera y que nunca aparece.
Ya no podía dormir. Buscó entre las estanterías un libro que le hablara de lejanas costas, de monstruos submarinos o de esa esperanza que persiste pese a todo. Apartó las lágrimas de sus ojos y comenzó a leer mientras la vida seguía ahí afuera, sin él.

Al comenzar a leerlo he pensado: ¿a ver qué nos tiene preparado para tener que cambiar a ella por él?

Si hay algo no lo he encontrado, salvo que el bibliotecario sea el propio Kundera. Me gusta, pero es posible que no lo vote por caprichoso.

Aquí entiendo que lo que quiere es alejarse del primer mundo que describe, el cual es posible pero parece ser que no conseguirá, así que prefiere centrarse en la ficción que al menos sabe que no se puede llevar a cabo

DON escribió:09.- FUTURMAX

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y pudo sentir como los pajarillos cantaban y las nubes se levantaban. Salió del dormitorio y se dirigió hacia el baño. Agua fría en la cara y sonada de mocos. Ya notaba el palpitar de su oreja derecha exigiéndole su cortado doble de cada mañana. Puso la cafetera, leche en el microondas, sacó el azúcar y esperó. Pan tostado con Aove.
A medio metro de ella, tras una pantalla, su jefe la disfrutaba. Según el contrato, cada primero de mes, se doblaba el sueldo. Y era el octavo mes. Y su cuenta bancaria rebosaba de pasta.
Vender tus despertares era la moda.
Y ella era top.
Tenía todo el resto del día para ella. Pero esos diez minutos los había perdido.

Toro escribió:

Autista escribió:

Toro escribió:HankShow!!!!!!!

PD: Nieve en agosto -> Hemisferio sur

Venga ya, que en Cameros hay más de unas fiestas en honor a la Virgen de las Nieves en pleno agosto

Yo me he guiado por Reg

Lo que no acabo de ver es la relevancia de ese dato en el relato, diria que podria ser agosto como enero

Hank escribió:

DON escribió:06.- BAJO EL DOSEL

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y atisbó asombrada un hermoso parque en lo que horas antes todavía era su dormitorio. Se recogió bajo el dosel, agarrando las sábanas entre el sueño y la vigilia mientras escuchaba varios pasos y una voz regia, profunda y hermosa: Que la fama, perseguida por todos después de su existencia…
Descorrió totalmente las cortinas y ahí estaban Fernando, Berowne y los demás, a los pies de su cama ¿Podéis creerlo? Renunciando a la incredulidad se acomodó en el lecho, espectadora entusiasmada ante lo imposible.
Esa fue la noche que cambió todas las que habrían de venir. La noche en que tras risas, amoríos y el aplauso de unas manos felices escuchó al monarca navarro preguntarle:
-¿Qué os gustaría para mañana, señora?
Tras meditarlo unos segundos dijo ¿Ibsen?
-Contad con ello, respondió él. Y antes de cerrarle los cortinajes añadió: con una condición. Jamás penséis, ni por un instante, que estáis soñando.

DON escribió:10.- CAMINO DE UXMAL

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y observó una gran fiesta en el exterior. Sin pensarlo, se disfrazó de hada y salió con su varita a la calle. Hacía frío. Se cruzó con payasos diversos, y gente vestida como estrafalarios alebrijes. Sonreía mientras los copos de nieve se posaban sobre sus frágiles hombros. La gente la observaba. También los portales de las casas. El sol y la luna jugaban a la pelota. La magia se había apoderado de la noche. Y del día.

Martina subió unas infinitas escaleras que conducían a la Gran Pirámide. Por el camino bebió refrescos, pero también pulque y brebajes mágicos. Qué lejos quedaba su cama. Qué cerca el camino a sus propios sueños.

Subió lentamente los escalones de la pirámide hasta que arribó a la Fiesta Mayor que allí, en lo alto, se estaba celebrando.

Y le vio.

Se acercó, sigilosa, y le besó en los labios.

Para siempre jamás.

RegSound escribió:

DON escribió:05.- NADIE ME TOCA

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y escuchó un sollozo. Era de madrugada y la pieza de la biblioteca que le servía de dormitorio estaba sombría. Venciendo el miedo, echose encima un gabán y, armada con un candil, salió en busca del sollozante. Los estantes a esa hora asemejaban balaustradas terribles, los pasillos estrechos pasadizos. Al fin lo encontró en la sección de novelas del siglo XIX: ¡quien gimoteaba era un libro! Concretamente un viejo cuaderno de viajes de Dora d’Istria, una autora rumana.
—Nadie me lee nunca —repetía—. Estoy muy solo.
—¿Cómo vas a estar solo—inquirió la bibliotecaria— si precisamente los libros salváis de la soledad?
—Nadie me toca —se lamentó.
Y la bibliotecaria sintió un escalofrío al rememorar sus años encerrada entre polvo y papel, la última vez que alguien la tocó, aquel amor antiguo y la vida posterior olvidada del tacto, páginas que nadie había querido descifrar.
Llorando, se comenzaron a leer.

Muy buena la sensación de soledad que las dos reflejan aunque sean distintas

DON escribió:11.- REALISMO MÁGICO

Una  noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y un incipiente remolino provocado por esta, elevó en el aire ausente de la noche una miríada de pequeños fragmentos irreconocibles en la penumbra.
El libro permanecía en su atril, dispuesto en la forma contraria a la habitual: tapa y contratapa hacia el lector; las páginas, antes escritas y ahora inmaculadas, parecían querer asomarse al mundo a través del magnífico ventanal que presidía el dormitorio.
Tal vez fue la historia que aquellas letras contaban, tal vez el mismísimo espíritu del autor, indomable, se manifestase aquella noche por fin, tal vez...Lo único cierto es que las palabras tomaron consciencia de sí mismas, abandonando libro, habitación y lectora, para volar libres en busca de algún nuevo sustrato donde sembrar quién sabe qué innumerables hazañas hasta ese momento inéditas.

m señor escribió:

Toro escribió:

Autista escribió:

Toro escribió:HankShow!!!!!!!

PD: Nieve en agosto -> Hemisferio sur

Venga ya, que en Cameros hay más de unas fiestas en honor a la Virgen de las Nieves en pleno agosto

Yo me he guiado por Reg

Lo que no acabo de ver es la relevancia de ese dato en el relato, diria que podria ser agosto como enero

hombre.....será más raro ver nevar en agosto que en enero....vamos digo yo.....aquí por lo menos.
m

DON escribió:12.- THE PACK HORSE LIBRARY


Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y maldijo la interminable ventisca. Desvelada, hojeó el ajado ejemplar meciéndose junto a la lumbre.

Al alba guardó el tomo en la alforja, ensilló decidida a Bill y partió hacia el sendero de Tallega, como cada semana. Los cascos del viejo saddler se hundían en el lodo y el febrero de Kentucky emborronaba el camino. «28 cochinos pavos al mes, gracias señor Roosevelt» pensó Grace al cruzar a pie la vereda del collado entre resbalones de Bill y enlodados traspiés.

Según llegaban a la desvencijada granja cerca de Primrose escampó. Tras acomodar al caballo en el granero, se templó las manos con un tazón de café mientras los Smith y sus tres críos legañosos aguardaban expectantes en la mesa de la cocina. La bibliotecaria tomó un taburete y retomó la lectura: Lo que Bagheera quería decir al hablar de la Flor Roja era...

Ya no pensaba en los 28 dólares.

RegSound escribió:

DON escribió:06.- BAJO EL DOSEL

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y atisbó asombrada un hermoso parque en lo que horas antes todavía era su dormitorio. Se recogió bajo el dosel, agarrando las sábanas entre el sueño y la vigilia mientras escuchaba varios pasos y una voz regia, profunda y hermosa: Que la fama, perseguida por todos después de su existencia…
Descorrió totalmente las cortinas y ahí estaban Fernando, Berowne y los demás, a los pies de su cama ¿Podéis creerlo? Renunciando a la incredulidad se acomodó en el lecho, espectadora entusiasmada ante lo imposible.
Esa fue la noche que cambió todas las que habrían de venir. La noche en que tras risas, amoríos y el aplauso de unas manos felices escuchó al monarca navarro preguntarle:
-¿Qué os gustaría para mañana, señora?
Tras meditarlo unos segundos dijo ¿Ibsen?
-Contad con ello, respondió él. Y antes de cerrarle los cortinajes añadió: con una condición. Jamás penséis, ni por un instante, que estáis soñando.

Quizás no sea un sueño, sólo un delirio