RONDA 26 > CRIMINAL PENTATÓNICO, CAMPEÓN > IV EDICIÓN

DON escribió:13.- SOLO PARA MÍ

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y miró por la ventana. Su corazón se aceleró al ver la columna de humo que salía del centro del pueblo y destacaba sobre la luz del amanecer. Se vistió a todo correr y se dirigió al origen de las llamas. Era la biblioteca lo que estaba ardiendo. Al verla llegar, los bomberos y los vecinos le daban el pésame, como si hubiera perdido a un familiar. Todos apreciaban su dedicación y simpatía desde que vino al pueblo hace seis años.
Se quedó todo el día viendo como los bomberos trabajaban en la extinción del fuego. Al atardecer, volvió a casa y acabó de leer el último libro que le faltaba, El Huérfano, de Adam Johnson. Cuando terminó, salió al patio trasero y quemó el libro. Después cogió su maleta y se fue a la estación de tren. En Springfield buscaban un nuevo bibliotecario.

RegSound escribió:

DON escribió:07.- LAS LÍNEAS QUE SE QUEDARÁN SIN ESCRIBIR

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y miró al viejo panadero cargando su furgoneta. Aún conservaba parte del atractivo de aquellos lejanos años en los que la pretendió. El hombre miró hacia la ventana y la saludó con la timidez propia de alguien que teme de algún modo estar invadiendo la intimidad de otra persona. Ella devolvió el saludo y dirigió su mirada hacia la mesita. Apilados yacían en ella varios libros: trenes rigurosamente vigilados, los amantes de lady Chatterley y los cuentos de Salinger entre otros. Sintió cierto orgullo y pensó que había tenido la suerte de vivir mil vidas. Miró otra vez a la calle, una señora muy abrigada salió de la panadería y con ternura besó al hombre antes de irse. La mujer en la ventana sintió una punzada en el corazón y una inubicable quemazón en su interior. Pensó otra vez que había vivido mil vidas, tantas que olvidó vivir la suya.

Este me ha gustado mucho, sientiéndose afortunada y luego desdichada

DON escribió:14.- ROBOS AFECTUOSOS

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y tuvo que admitir que nadie volvería a robar en aquella biblioteca ambulante que se había empeñado en heredar de su bisabuela. En algún momento tendría que volver a casa y ocuparse de asuntos de señoras de ochenta años.
Por la mañana, sin embargo, echó en falta dos libros. Su estupor inicial dejó paso a una enorme sonrisa.

DON escribió:15.- DÉJÀ LÚ

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y observó un universo compuesto de un número indefinido, tal vez infinito, de galerías hexagonales. Se sonrió: «¡esto lo he leído antes!» Creyó soñar, acaso haber muerto y habitar el paraíso.
Leyó la primera galería entre árboles y estrellas. Trilobites, megaterios, ornitorrincos. Dos años después abrió la siguiente puerta: arena, agua, Osiris, Shiva, Sefirot. Murió, renació y descubrió que como arriba, así abajo: el mundo reflejaba su biblioteca que a la vez se replicaba en su genoma.
Veintitrés años después había llegado a la tercera galería, asaltándola anacolutos, redundantes pleonasmos, metáforas ardiendo en los ojos. Seguía buscando el libro que lo explicara todo, cifra y compendio perfecto de todos los demás y de sí misma. «Si lo escribes, nunca lo recordarás», ¿Platón? Lo escribió: lo había olvidado.
Anciana ya, entre poemas, sintió su corazón detenerse por fin; el sonido de todas las puertas del universo abriéndose a la vez.

Toro escribió:

m señor escribió:

Toro escribió:

Autista escribió:

Toro escribió:HankShow!!!!!!!

PD: Nieve en agosto -> Hemisferio sur

Venga ya, que en Cameros hay más de unas fiestas en honor a la Virgen de las Nieves en pleno agosto

Yo me he guiado por Reg

Lo que no acabo de ver es la relevancia de ese dato en el relato, diria que podria ser agosto como enero

hombre.....será más raro ver nevar en agosto que en enero....vamos digo yo.....aquí por lo menos.
m

Si pero vamos, que un mes situaria la historia en el hemisferio sur y seria la misma historia, y otro mes en el norte y no noto en que cambiara la historia, si al menos hubiese dejado claro que es hemisferio norte + nieve + agosto, seria mucho mas raro todo....

RegSound escribió:

DON escribió:08.- FUEGO

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y contempló como su lugar de trabajo estaba envuelto en llamas. Miraba estupefacta aquella estampa y lo único que se le venía a la cabeza era que había visto el libro más famoso de Michael Ende en la sección de "Narrativa histórica" y no lo cambió.

Pasado un rato llegaron los bomberos y comenzaron a apaciguar las llamas, por lo que se metió en la cama angustiada al recordar que no había colocado el libro en su lugar, pero entonces cayó en la cuenta de que era una señal. Aquella historia interminable que era su monótona vida ya era historia, ahora era libre y podía empezar de cero.

Se cierra una puerta y se abre una ventana, genial

DON escribió:16.- CREATIVIDAD DESTRUCTIVA

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y emergió volando majestuoso un cuervo negro. Aleteó sobre la sombría habitación, posándose en el galán. El ave escrutaba desafiante. «Nunca más» esputó.
Aferró las sábanas contra su boca sobrecogida, cerrando los ojos con fuerza. Al abrirlos se había esfumado, y asomó al costado de su cama, oteando temblorosa. Sobre el suelo, un escarabajo en tiza, con aspecto de calavera. La madera bajo el dibujo comenzó a crujir, rítmicamente, aumentando de intensidad, pareciendo latir. De un sobresalto volvió al decúbito supino tiritando. Frente a ella, un orangután que portaba una máscara roja se desvaneció mientras ella exhalaba un chillido entrecortado. Empezaba a asumir que iba a morir, como las demás. Aquella mente no era el lugar más amable para una jovencita.
Esa noche, Poe, estaba inspirándose para un nuevo cuento, recordando a la vigilante de aquella sala del colegio donde tantas horas pasó de niño. Ya formaba parte de su imaginario.

DON escribió:17.- PERDIDO

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y encendió la luz de la mesita: una novela se había escapado de su estantería y no sabía volver. Su piar inquisitivo era muy eficaz para llamar la atención. Tranquilizadora, la bibliotecaria dejó que frotara el lomo contra sus dedos y la llevó hasta el rincón a donde pertenecía. La novela se durmió enseguida, satisfecha.

Antes de regresar a su cama, la bibliotecaria se detuvo a escuchar la pacífica respiración de miles de libros durmientes. Confiaban en ella.

Eso había sido lo más doloroso: años atrás, ella misma había entregado aquel tomo de biología a un completo desconocido, que lo dejó olvidado nadie sabía dónde. Desde entonces, el sueño de la bibliotecaria era débil y sus sentidos estaban perpetuamente en alerta, esperando un trino que le anunciara, al fin, que alguien lo había traído de vuelta.

RegSound escribió:

DON escribió:09.- FUTURMAX

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y pudo sentir como los pajarillos cantaban y las nubes se levantaban. Salió del dormitorio y se dirigió hacia el baño. Agua fría en la cara y sonada de mocos. Ya notaba el palpitar de su oreja derecha exigiéndole su cortado doble de cada mañana. Puso la cafetera, leche en el microondas, sacó el azúcar y esperó. Pan tostado con Aove.
A medio metro de ella, tras una pantalla, su jefe la disfrutaba. Según el contrato, cada primero de mes, se doblaba el sueldo. Y era el octavo mes. Y su cuenta bancaria rebosaba de pasta.
Vender tus despertares era la moda.
Y ella era top.
Tenía todo el resto del día para ella. Pero esos diez minutos los había perdido.

Curiosa perspectiva futurista porque... ¿A quién le interesaría ver como se despierta otra persona?

RegSound escribió:

DON escribió:10.- CAMINO DE UXMAL

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y observó una gran fiesta en el exterior. Sin pensarlo, se disfrazó de hada y salió con su varita a la calle. Hacía frío. Se cruzó con payasos diversos, y gente vestida como estrafalarios alebrijes. Sonreía mientras los copos de nieve se posaban sobre sus frágiles hombros. La gente la observaba. También los portales de las casas. El sol y la luna jugaban a la pelota. La magia se había apoderado de la noche. Y del día.

Martina subió unas infinitas escaleras que conducían a la Gran Pirámide. Por el camino bebió refrescos, pero también pulque y brebajes mágicos. Qué lejos quedaba su cama. Qué cerca el camino a sus propios sueños.

Subió lentamente los escalones de la pirámide hasta que arribó a la Fiesta Mayor que allí, en lo alto, se estaba celebrando.

Y le vio.

Se acercó, sigilosa, y le besó en los labios.

Para siempre jamás.

Ha habido momentos en los que pensaba que era un cumpleaños de niños, pero parece que no

Autista escribió:

Toro escribió:

m señor escribió:

Toro escribió:

Autista escribió:

Toro escribió:HankShow!!!!!!!

PD: Nieve en agosto -> Hemisferio sur

Venga ya, que en Cameros hay más de unas fiestas en honor a la Virgen de las Nieves en pleno agosto

Yo me he guiado por Reg

Lo que no acabo de ver es la relevancia de ese dato en el relato, diria que podria ser agosto como enero

hombre.....será más raro ver nevar en agosto que en enero....vamos digo yo.....aquí por lo menos.
m

Si pero vamos, que un mes situaria la historia en el hemisferio sur y seria la misma historia, y otro mes en el norte y no noto en que cambiara la historia, si al menos hubiese dejado claro que es hemisferio norte + nieve + agosto, seria mucho mas raro todo....

Podemos llegar a una precisión mayor, ya que el autor nos da pistas en la última frase, que determina que es verano.

m señor escribió:

Autista escribió:

Toro escribió:

m señor escribió:

Toro escribió:

Autista escribió:

Toro escribió:HankShow!!!!!!!

PD: Nieve en agosto -> Hemisferio sur

Venga ya, que en Cameros hay más de unas fiestas en honor a la Virgen de las Nieves en pleno agosto

Yo me he guiado por Reg

Lo que no acabo de ver es la relevancia de ese dato en el relato, diria que podria ser agosto como enero

hombre.....será más raro ver nevar en agosto que en enero....vamos digo yo.....aquí por lo menos.
m

Si pero vamos, que un mes situaria la historia en el hemisferio sur y seria la misma historia, y otro mes en el norte y no noto en que cambiara la historia, si al menos hubiese dejado claro que es hemisferio norte + nieve + agosto, seria mucho mas raro todo....

Podemos llegar a una precisión mayor, ya que el autor nos da pistas en la última frase, que determina que es verano.

lo pone claramente.
m

RegSound escribió:

DON escribió:11.- REALISMO MÁGICO

Una  noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y un incipiente remolino provocado por esta, elevó en el aire ausente de la noche una miríada de pequeños fragmentos irreconocibles en la penumbra.
El libro permanecía en su atril, dispuesto en la forma contraria a la habitual: tapa y contratapa hacia el lector; las páginas, antes escritas y ahora inmaculadas, parecían querer asomarse al mundo a través del magnífico ventanal que presidía el dormitorio.
Tal vez fue la historia que aquellas letras contaban, tal vez el mismísimo espíritu del autor, indomable, se manifestase aquella noche por fin, tal vez...Lo único cierto es que las palabras tomaron consciencia de sí mismas, abandonando libro, habitación y lectora, para volar libres en busca de algún nuevo sustrato donde sembrar quién sabe qué innumerables hazañas hasta ese momento inéditas.

Se me ha venido a la cabeza los números de una mente maravillosa

RegSound escribió:

DON escribió:12.- THE PACK HORSE LIBRARY


Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y maldijo la interminable ventisca. Desvelada, hojeó el ajado ejemplar meciéndose junto a la lumbre.

Al alba guardó el tomo en la alforja, ensilló decidida a Bill y partió hacia el sendero de Tallega, como cada semana. Los cascos del viejo saddler se hundían en el lodo y el febrero de Kentucky emborronaba el camino. «28 cochinos pavos al mes, gracias señor Roosevelt» pensó Grace al cruzar a pie la vereda del collado entre resbalones de Bill y enlodados traspiés.

Según llegaban a la desvencijada granja cerca de Primrose escampó. Tras acomodar al caballo en el granero, se templó las manos con un tazón de café mientras los Smith y sus tres críos legañosos aguardaban expectantes en la mesa de la cocina. La bibliotecaria tomó un taburete y retomó la lectura: Lo que Bagheera quería decir al hablar de la Flor Roja era...

Ya no pensaba en los 28 dólares.

La bibliotecaria-cuentacuentos. Me ha gustado

RegSound escribió:

DON escribió:13.- SOLO PARA MÍ

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y miró por la ventana. Su corazón se aceleró al ver la columna de humo que salía del centro del pueblo y destacaba sobre la luz del amanecer. Se vistió a todo correr y se dirigió al origen de las llamas. Era la biblioteca lo que estaba ardiendo. Al verla llegar, los bomberos y los vecinos le daban el pésame, como si hubiera perdido a un familiar. Todos apreciaban su dedicación y simpatía desde que vino al pueblo hace seis años.
Se quedó todo el día viendo como los bomberos trabajaban en la extinción del fuego. Al atardecer, volvió a casa y acabó de leer el último libro que le faltaba, El Huérfano, de Adam Johnson. Cuando terminó, salió al patio trasero y quemó el libro. Después cogió su maleta y se fue a la estación de tren. En Springfield buscaban un nuevo bibliotecario.

Pirómana

Autista escribió:¡Bravo por los shows!

Toro escribió:

Autista escribió:¡Bravo por los shows!

DON escribió:Buenas noches.

Mañana al mediodía reanudaré la publicación de relatos.

El plazo de admisión se cerrará cuando el Equipo Excel lo tenga todo dispuesto. Supongo que será sobre las once de la noche, más o menos, como siempre.






Les dejo en la compañía de una composición perfecta para leer microrrelatos:
el Octeto de Violonchelos de Amsterdam interpreta "Hanging D", de Joep Beving.






Les veo mañana, descansen.

Saludos.

Hank escribió:

DON escribió:14.- ROBOS AFECTUOSOS

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y tuvo que admitir que nadie volvería a robar en aquella biblioteca ambulante que se había empeñado en heredar de su bisabuela. En algún momento tendría que volver a casa y ocuparse de asuntos de señoras de ochenta años.
Por la mañana, sin embargo, echó en falta dos libros. Su estupor inicial dejó paso a una enorme sonrisa.

¿se autorroba o what?

Hank escribió:

DON escribió:15.- DÉJÀ LÚ

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y observó un universo compuesto de un número indefinido, tal vez infinito, de galerías hexagonales. Se sonrió: «¡esto lo he leído antes!» Creyó soñar, acaso haber muerto y habitar el paraíso.
Leyó la primera galería entre árboles y estrellas. Trilobites, megaterios, ornitorrincos. Dos años después abrió la siguiente puerta: arena, agua, Osiris, Shiva, Sefirot. Murió, renació y descubrió que como arriba, así abajo: el mundo reflejaba su biblioteca que a la vez se replicaba en su genoma.
Veintitrés años después había llegado a la tercera galería, asaltándola anacolutos, redundantes pleonasmos, metáforas ardiendo en los ojos. Seguía buscando el libro que lo explicara todo, cifra y compendio perfecto de todos los demás y de sí misma. «Si lo escribes, nunca lo recordarás», ¿Platón? Lo escribió: lo había olvidado.
Anciana ya, entre poemas, sintió su corazón detenerse por fin; el sonido de todas las puertas del universo abriéndose a la vez.

voy por un café...

Hank escribió:

DON escribió:16.- CREATIVIDAD DESTRUCTIVA

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y emergió volando majestuoso un cuervo negro. Aleteó sobre la sombría habitación, posándose en el galán. El ave escrutaba desafiante. «Nunca más» esputó.
Aferró las sábanas contra su boca sobrecogida, cerrando los ojos con fuerza. Al abrirlos se había esfumado, y asomó al costado de su cama, oteando temblorosa. Sobre el suelo, un escarabajo en tiza, con aspecto de calavera. La madera bajo el dibujo comenzó a crujir, rítmicamente, aumentando de intensidad, pareciendo latir. De un sobresalto volvió al decúbito supino tiritando. Frente a ella, un orangután que portaba una máscara roja se desvaneció mientras ella exhalaba un chillido entrecortado. Empezaba a asumir que iba a morir, como las demás. Aquella mente no era el lugar más amable para una jovencita.
Esa noche, Poe, estaba inspirándose para un nuevo cuento, recordando a la vigilante de aquella sala del colegio donde tantas horas pasó de niño. Ya formaba parte de su imaginario.

le pondré doble de azúcar...

Hank escribió:

DON escribió:17.- PERDIDO

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y encendió la luz de la mesita: una novela se había escapado de su estantería y no sabía volver. Su piar inquisitivo era muy eficaz para llamar la atención. Tranquilizadora, la bibliotecaria dejó que frotara el lomo contra sus dedos y la llevó hasta el rincón a donde pertenecía. La novela se durmió enseguida, satisfecha.

Antes de regresar a su cama, la bibliotecaria se detuvo a escuchar la pacífica respiración de miles de libros durmientes. Confiaban en ella.

Eso había sido lo más doloroso: años atrás, ella misma había entregado aquel tomo de biología a un completo desconocido, que lo dejó olvidado nadie sabía dónde. Desde entonces, el sueño de la bibliotecaria era débil y sus sentidos estaban perpetuamente en alerta, esperando un trino que le anunciara, al fin, que alguien lo había traído de vuelta.

y medio bocadillo de lo que sea...

lo sé, lo mío no son los shows...

en todo caso, ya tengo algunos preferidos; siempre hay algo donde rascar... nunca como en la ronda de los cuadros, pero...

DON escribió:18.- 451 GRADOS

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y descubrió con asombro un mercado en plena plaza. En mitad del mismo, un extravagante personaje mostraba un trozo de hielo a su vecino y a Aureliano, su hijo.
Le distrajeron dos personajes que atravesaban el lugar, dirigiéndose raudos hacia una colorida carpa. Al frente marchaba un anciano caballero, cuya enjuta figura, coronada en todo momento por una bacía, contrastaba con la de su fiel escudero, que a distancia le seguía cabalgando un peculiar burro. Este era pequeño, peludo; tan blando que se diría todo de algodón. Entre sus patas jugueteaba un insecto de grandes dimensiones, cuyos gestos humanos divertían a la multitud. Al fondo, la carpa dejaba entrever auténticas rarezas: desde un conejo mirando impaciente un reloj de bolsillo hasta una boa tragándose un elefante sin mayor dificultad.
La bibliotecaria volvió a la cama, tomó el libro de su mesilla, y lo abrió como quien levanta una cortina.

DON escribió:19.- CUENTO DE DESPUÉS DE NAVIDAD

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina que pendía sobre el dosel para descubrir la fuente del ruido que la había desvelado. Efectivamente, era quién sospechaba. El espíritu de las navidades pasadas se paseaba inquieto por la habitación hasta que la vio. Pegó un respingo, se irguió muy serio y soltó su aprendido discurso:
-Soy el espíritu de las Navidades pasadas, levántate y ven conmigo…
-Ya lo sé - replicó la bibliotecaria – ahora me vas a llevar a la casa de mis padres en Berga a ver cuando mi hermano… ¡Cada noche lo mismo! ¿Cuándo aprenderás que eres un personaje literario y que debes quedarte en tu libro?
El espíritu puso un rictus tan compungido que la bibliotecaria se compadeció.
-Venga, te acompaño. No pongas esa cara ¿Qué sería del señor Scrooge sin ti?
Con la satisfacción del deber cumplido, la bibliotecaria se fue a dormir tranquila. Hasta la próxima noche.

DON escribió:20.- DESPERTÓ

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y despertó entre los gritos agonizantes de las víctimas que había propiciado y despertó bajo el influjo de los vapores del alcohol que estaba destilando en el desierto de Mojave y despertó con la mano en la entrepierna del director nacional del BNE y despertó con el olor a quemado de la cara de su jefa en la plancha de la cocina y despertó aspirando todo el dinero guardado en el banco de España y despertó sumergida en una bañera de gelatina comiéndosela a bocados y despertó pero se volvió a quedar en la cama hasta que despertó.

RegSound escribió:

DON escribió:20.- DESPERTÓ

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y despertó entre los gritos agonizantes de las víctimas que había propiciado y despertó bajo el influjo de los vapores del alcohol que estaba destilando en el desierto de Mojave y despertó con la mano en la entrepierna del director nacional del BNE y despertó con el olor a quemado de la cara de su jefa en la plancha de la cocina y despertó aspirando todo el dinero guardado en el banco de España y despertó sumergida en una bañera de gelatina comiéndosela a bocados y despertó pero se volvió a quedar en la cama hasta que despertó.

Una ruleta de sueños?

RegSound escribió:

DON escribió:19.- CUENTO DE DESPUÉS DE NAVIDAD

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina que pendía sobre el dosel para descubrir la fuente del ruido que la había desvelado. Efectivamente, era quién sospechaba. El espíritu de las navidades pasadas se paseaba inquieto por la habitación hasta que la vio. Pegó un respingo, se irguió muy serio y soltó su aprendido discurso:
-Soy el espíritu de las Navidades pasadas, levántate y ven conmigo…
-Ya lo sé - replicó la bibliotecaria – ahora me vas a llevar a la casa de mis padres en Berga a ver cuando mi hermano… ¡Cada noche lo mismo! ¿Cuándo aprenderás que eres un personaje literario y que debes quedarte en tu libro?
El espíritu puso un rictus tan compungido que la bibliotecaria se compadeció.
-Venga, te acompaño. No pongas esa cara ¿Qué sería del señor Scrooge sin ti?
Con la satisfacción del deber cumplido, la bibliotecaria se fue a dormir tranquila. Hasta la próxima noche.

Con lo que me molesta a mi que me despierten cuando duermo de noche... (y eso que son 2 o 3 veces diarias )

RegSound escribió:

DON escribió:18.- 451 GRADOS

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y descubrió con asombro un mercado en plena plaza. En mitad del mismo, un extravagante personaje mostraba un trozo de hielo a su vecino y a Aureliano, su hijo.
Le distrajeron dos personajes que atravesaban el lugar, dirigiéndose raudos hacia una colorida carpa. Al frente marchaba un anciano caballero, cuya enjuta figura, coronada en todo momento por una bacía, contrastaba con la de su fiel escudero, que a distancia le seguía cabalgando un peculiar burro. Este era pequeño, peludo; tan blando que se diría todo de algodón. Entre sus patas jugueteaba un insecto de grandes dimensiones, cuyos gestos humanos divertían a la multitud. Al fondo, la carpa dejaba entrever auténticas rarezas: desde un conejo mirando impaciente un reloj de bolsillo hasta una boa tragándose un elefante sin mayor dificultad.
La bibliotecaria volvió a la cama, tomó el libro de su mesilla, y lo abrió como quien levanta una cortina.

DON escribió:18.- 451 GRADOS

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y descubrió con asombro un mercado en plena plaza. En mitad del mismo, un extravagante personaje mostraba un trozo de hielo a su vecino y a Aureliano, su hijo.
Le distrajeron dos personajes que atravesaban el lugar, dirigiéndose raudos hacia una colorida carpa. Al frente marchaba un anciano caballero, cuya enjuta figura, coronada en todo momento por una bacía, contrastaba con la de su fiel escudero, que a distancia le seguía cabalgando un peculiar burro. Este era pequeño, peludo; tan blando que se diría todo de algodón. Entre sus patas jugueteaba un insecto de grandes dimensiones, cuyos gestos humanos divertían a la multitud. Al fondo, la carpa dejaba entrever auténticas rarezas: desde un conejo mirando impaciente un reloj de bolsillo hasta una boa tragándose un elefante sin mayor dificultad.
La bibliotecaria volvió a la cama, tomó el libro de su mesilla, y lo abrió como quien levanta una cortina.

DON escribió:19.- CUENTO DE DESPUÉS DE NAVIDAD

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina que pendía sobre el dosel para descubrir la fuente del ruido que la había desvelado. Efectivamente, era quién sospechaba. El espíritu de las navidades pasadas se paseaba inquieto por la habitación hasta que la vio. Pegó un respingo, se irguió muy serio y soltó su aprendido discurso:
-Soy el espíritu de las Navidades pasadas, levántate y ven conmigo…
-Ya lo sé - replicó la bibliotecaria – ahora me vas a llevar a la casa de mis padres en Berga a ver cuando mi hermano… ¡Cada noche lo mismo! ¿Cuándo aprenderás que eres un personaje literario y que debes quedarte en tu libro?
El espíritu puso un rictus tan compungido que la bibliotecaria se compadeció.
-Venga, te acompaño. No pongas esa cara ¿Qué sería del señor Scrooge sin ti?
Con la satisfacción del deber cumplido, la bibliotecaria se fue a dormir tranquila. Hasta la próxima noche.

DON escribió:20.- DESPERTÓ

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y despertó entre los gritos agonizantes de las víctimas que había propiciado y despertó bajo el influjo de los vapores del alcohol que estaba destilando en el desierto de Mojave y despertó con la mano en la entrepierna del director nacional del BNE y despertó con el olor a quemado de la cara de su jefa en la plancha de la cocina y despertó aspirando todo el dinero guardado en el banco de España y despertó sumergida en una bañera de gelatina comiéndosela a bocados y despertó pero se volvió a quedar en la cama hasta que despertó.

DON escribió:21.- REALIDAD MEJORADA

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y contempló, desde la ventana del minúsculo cubículo en el que dormía, las impresionantes torres de acero que rodeaban su diminuta vivienda. No podría negar que adquirir los conocimientos a través del puerto de conexión de datos, insertado en su nuca, era infinitamente más cómodo que leer. Pero a Minerva Sarasvati siempre le había apasionado el arcaico arte de descubrir las cosas por si misma. Eso la había convertido en una paria, en una extraña para los demás. Los ciudadanos de la gran megalópolis hacía ya mucho tiempo que solo buscaban el placer fácil y la diversión programada. No necesitaban más que insertar una tarjeta de memoria en sus nucas y todos sus sueños se verían realizados. Lo llamaban realidad mejorada pero a Minerva todo eso siempre le había parecido basura. ¿Qué clase de realidad mejorada es esa en la que ya te dan todo hecho?

DON escribió:22.-


REPETICIÓN

Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y no halló al hombre de tiza. Elisabeth suspiró descontenta. Repasó mentalmente los pasos efectuados, quizás erró en alguno. Pero sabía que no. Las siguientes noches transcurrieron exactamente igual.

FIJACIÓN

Edwin, cansado, cerró el libro. Había leído el capítulo varias veces. Sabía que en esas páginas encontraría la solución al enigma de Archie Boldi, misterioso escritor con una sola obra,  “Cruces”. Edwin salió a pasear. Al llegar a la calle Sadovaïa un impulso le dirigió a la única ventana con luz. La cortina se movió y […]


CREACIÓN

Archie Boldi rompió la hoja con resentimiento y comenzó de nuevo el capítulo: "Una noche la bibliotecaria se despertó, levantó el extremo de la cortina y halló al hombre de tiza. Elisabeth suspiró aliviada […]"


VARIACIÓN

Elisabeth cogió el ejemplar de “Cruces” del mostrador. Y por primera vez en años creyó conocer a aquel hombre desgastado que se alejaba hacia la salida.

sapir escribió:¿Ahora toca decir "¿hay frase?", "venga hombre" o ya estamos por el "road to the rosco"?

m señor escribió:Comienza la campaña en casa......arden los relatos....Los "es mejor el 15"......El 12 es buenísimo pero no pasa el corte de la primera frase.....y así amigos se pasan las horas hasta la votación. ....

Creo que tengo opciones de que me vote.



m

Elsanbenito escribió:

m señor escribió:Comienza la campaña en casa......arden los relatos....Los "es mejor el 15"......El 12 es buenísimo pero no pasa el corte de la primera frase.....y así amigos se pasan las horas hasta la votación. ....

Creo que tengo opciones de que me vote.



m

Es curioso que no hay ninguno en el que la cortina sea importante. 


¿O en el tuyo es importante la cortina?