POESIA

Hoy, en el cumpleaños de Miguel Hernández, el poema más hermoso en lengua castellana.

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Elegía a Ramón Sijé

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha
muerto como del rayo Ramón Sijé, con quien
tanto quería.)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracoles
Y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofe y hambrienta

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte
a parte a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de mis flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas...
de almendro de nata te requiero,:
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.


—Miguel Hernández—

Spoiler:

https://twitter.com/presademi/status/1322284336939520000?s=21

A Song on the End of the World

BY CZESLAW MILOSZ
TRANSLATED BY ANTHONY MILOSZ

On the day the world ends
A bee circles a clover,
A fisherman mends a glimmering net.
Happy porpoises jump in the sea,
By the rainspout young sparrows are playing
And the snake is gold-skinned as it should always be.
       
On the day the world ends
Women walk through the fields under their umbrellas,
A drunkard grows sleepy at the edge of a lawn,
Vegetable peddlers shout in the street
And a yellow-sailed boat comes nearer the island,
The voice of a violin lasts in the air
And leads into a starry night.

And those who expected lightning and thunder
Are disappointed.
And those who expected signs and archangels’ trumps
Do not believe it is happening now.
As long as the sun and the moon are above,
As long as the bumblebee visits a rose,
As long as rosy infants are born
No one believes it is happening now.

Only a white-haired old man, who would be a prophet
Yet is not a prophet, for he’s much too busy,
Repeats while he binds his tomatoes:
There will be no other end of the world,
There will be no other end of the world.

Warsaw, 1944

https://www.poetryfoundation.org/poems/49451/a-song-on-the-end-of-the-world

https://twitter.com/lalo_lima/status/1323328487579668480?s=20

https://twitter.com/rocampal/status/1324185984477646848?s=20

https://twitter.com/literlandweb1/status/1325372480685477889?s=21

El ensayo polémico de Dana Gioia publicado en inglés en 1991 será publicado por la excelente editorial Allia en enero próximo.

https://www.editions-allia.com/fr/livre/893/que-reste-t-il-de-la-poesie

La primera pregunta que se hacen entre ellos los poetas es: "¿Dónde enseñas?". El problema no es que los poetas enseñen, un campus no es un mal lugar en sí mismo para un poeta. El problema es cuando todos los poetas enseñan. La sociedad sufre del hecho que los poetas ya no llevan vitalidad e imaginación al corazón de la cultura popular, porque la excelencia literaria está ahora limitada por las normas universitarias."

https://twitter.com/myriammaeso/status/1326620971860692995?s=21

SÉ TÚ MI LÍMITE

José Ángel Valente


Tu cuerpo puede
llenar mi vida,
como puede tu risa
volar el muro opaco de la tristeza.

Una sola palabra tuya quiebra
la ciega soledad en mil pedazos.

Si tu acercas tu boca inagotable
hasta la mía, bebo
sin cesar la raíz de mi propia existencia.

Pero tú ignoras cuánto
la cercanía de tu cuerpo
me hace vivir o cuánto
su distancia me aleja de mí mismo
me reduce a la sombra.

Tú estás, ligera y encendida,
como una antorcha ardiente
en la mitad del mundo.

No te alejes jamás:
Los hondos movimientos
de tu naturaleza son
mi sola ley.
Retenme.
Sé tú mi límite.
Y yo la imagen
de mí feliz, que tú me has dado.

Novedad (con posfacio de Annie Le Brun) : https://www.lechappee.org/collections/hors-collection/arthur-cravan-la-terreur-des-fauves

Entre insubordinación radical, amor loco y deserción desenfrenada, la fulgurancia del itinerario de Arthur Cravan, boxeador y poeta predadaísta, calificado por André Breton de «genio en estado bruto», no ha dejado de fascinar: la extrema modernidad de su antimodernismo resulta, en efecto, hoy más pertinente aún por su carácter visionario e irrecuperable.

Los textos y documentos aquí reunidos - algunos de los cuales son inéditos - permiten captar la singularidad de su enfoque iconoclasta y aprehender en toda su humanidad al que, desaparecido hace un siglo, temía ya en estos términos la artificialización de lo sensible: «En la calle no veremos más que artistas y tendremos todas las dificultades del mundo para encontrar un hombre. »



« Tengo veinte países en mi memoria y llevo en mi alma los colores de cien ciudades. »

« Soy todas las cosas, todos los hombres y todos los animales. »

https://twitter.com/rocampal/status/1327446233644982272?s=20

Del cielo cayó un pañuelo
bordado de cenizas.
Abre tus piernas mestizas,
que te meteré mi longaniza.

No me deslumbran tus ojos,
ni me impresionan tus senos.
Con que tenga yo tus nalgas,
lo demás es lo de menos.

—Rafael Berrio—

https://twitter.com/argumentaria_su/status/1329698104996671491?s=21

https://twitter.com/maria_mimia/status/1329930884628312066?s=20

Desenlace del caso Louise Glück: firma con Visor y Pre-Textos dice "no querer saber nada" de ella

https://www.elmundo.es/cultura/literatura/2020/11/26/5fbe69e321efa0f4208b45ad.html

Manuel Borras, editor hasta ahora de la Nobel, de Pre-Textos, lamenta las maneras que le han hecho perder los derechos sobre su obra

Es el mercado, amigo.

https://twitter.com/literlandweb1/status/1332282971521486854?s=20

Una pieza musical reciente basada sobre la obra de Lautreamont.

https://www.facebook.com/MaldororLeGroupe

Spoiler:

https://twitter.com/rocampal/status/1333259739401244675

LAS PALABRAS DEL POETA

Después de las palabras muertas,
de las aún pronunciadas o dichas,
¿qué esperas? Unas hojas volantes,
más papeles dispersos. ¿Quién sabe? Unas palabras
deshechas, como el eco o la luz que muere
allá en gran noche.
Todo es noche profunda.
Morir es olvidar unas palabras dichas
en momentos de delicia o de ira,
de éxtasis o abandono,
cuando, despierta el alma, por los ojos se asoma
más como luz que cual sonido experto.
Experto, pues que dispuesto fuese
en virtud de su son sobre página abierta,
apoyada en palabras, o ellas con el sonido calan
el aire y se reposan. No con virtud suprema,
pero sí con un orden, infalible, si quieren.
Pues obedientes, ellas, las palabras, se atienen
a su virtud y dóciles
se posan soberanas, bajo la luz se asoman
por una lengua humana que a expresarlas se aplica.

Y la mano reduce
su movimiento a hallarlas,
no: a descubrirlas, útil, mientras brillan, revelan,
cuando no, en desengaño, se evaporan.
Así, quedadas a las veces, duermen,
residuo al fin de un fuego intacto
que si murió no olvida,
pero débil su memoria dejó, y allí se hallase.

Todo es noche profunda.
Morir es olvidar palabras, resortes, vidrio, nubes,
para atenerse a un orden
invisible de día, pero cierto en la noche,
en gran abismo.
Allí la tierra, estricta,
no permite otro amor que el centro entero.
Ni otro beso que serle.
Ni otro amor que el amor que, ahogado, irradia.

En las noches profundas
correspondencia hallasen
las palabras dejadas o dormidas.
En papeles volantes, ¿quién las sabe u olvida?
Alguna vez, acaso, resonarán, ¿quién sabe?,
en unos pocos corazones fraternos.


Vicente Aleixandre

"No sé hacer poemas, no me considero un poeta, no encuentro demasiada poesía en los poemas, y no soy el primero en decirlo. La poesía, sea arrebato, invención o música es siempre un imponderable que puede encontrarse en cualquier género, repentina ampliación del mundo. Su densidad puede ser mucho mayor en un cuadro, una fotografía, una cabaña. Lo que me irrita y molesta en los poemas es el narcisismo, el quietismo (dos callejones sin salida) y la ternura aburrida sobre sus propios sentimientos. Termino con lo peor: el aspecto deliberado. Y es que la poesía es un regalo de la naturaleza, una gracia, no un trabajo. La simple ambición de querer hacer un poema es suficiente para matarlo."

Henri Michaux

https://twitter.com/rocampal/status/1335414820909281281?s=21

Basura genética

Durante tres milenios los tipos más valiosos,
más fuertes y más listos de la especie
―la flor y nata de la juventud―
se fueron a la guerra
y murieron sin gloria
en los remotos campos de batalla,
mientras que los enfermos y los débiles,
los corruptos y los cobardes
se quedaban en casa y se reproducían.
De ahí venimos nosotros.
Llevamos tres milenios perdiendo a los mejores
para que los inútiles
salven la vida y sigan engendrando.
Por eso somos todos,
treinta siglos después,
lo peor de cada tribu:
desperdicios, basura irreciclable.


—Luis Alberto de Cuenca—

"Nos conocemos tan mal que nuestro mejor autorretrato siempre lo hace otro".

Pedro Casariego.

https://www.rtve.es/alacarta/audios/documentos-rne/pedro-casariego-angustia-poeta-sin-tiempo-11-12-20/5736545/

How happy is the blameless vestal’s lot!
The world forgetting, by the world forgot.
Eternal sunshine of the spotless mind!
Each pray’r accepted, and each wish resign’d.

—Alexander Pope—

—Manuel Vilas—

https://twitter.com/Lau_Ferrero/status/1339330151096725505

https://twitter.com/josepramonbosch/status/1341284120949886977?s=20

https://twitter.com/granvilas/status/1341161729380773889?s=21

—Raúl Zurita—

https://twitter.com/maria_mimia/status/1342569695430512642?s=21

Ayer Luis Alberto de Cuenca cumplió 70 años.

Spoiler:

https://twitter.com/literlandweb1/status/1347632117799407616?s=21

https://twitter.com/rocampal/status/1349914662134046727?s=21

Cuando nacimos
ya habían traducido el mundo
en un lenguaje equivocado.
Las cifras estaban destinadas.
Las fórmulas tenían veneno.
Tuvimos que aprender
a respirar debajo del agua
y seguimos esperando
que la piel del tiempo
no nos vuelva locos.
No queremos ser tratantes.
No queremos ser esclavos.
Continuamos una senda de sangre.
No olvidamos de qué está hecho el camino,
no olvidamos.


—David Eloy Rodríguez—

https://twitter.com/Gabrielaespiral/status/1354514949402480641

https://twitter.com/rocampal/status/1355351433630113794?s=21

https://twitter.com/ZuritaRa/status/1358905233762566146

El juego en que andamos

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.


—Juan Gelman—

https://twitter.com/RocioAcebalD/status/1359824393933885440?s=20

D.E.P.

https://twitter.com/lau_ferrero/status/1361692052191408130?s=21

https://twitter.com/raquelvilor/status/1363161820484284420?s=21

https://twitter.com/poemasladc/status/1363527064792535041

https://twitter.com/literlandweb1/status/1363481250107916289?s=20

Karmelo Iribarren, Manuel Vilas, Nacho Vegas...

https://www.bifmradio.com/ocio-cultura/bilbao-poesia-2021/

https://twitter.com/rocampal/status/1370596620912488449?s=21

Hoy en Bilbao, Manuel Vilas y Karmelo Iribarren.

https://www.kulturklik.euskadi.eus/evento/2021/03/15/bilbaopoesia-2021/z12-detalle/es/

Yo no me lo perdería.