POESIA

https://twitter.com/arriarte/status/1372683264255741955?s=21

Feliz 21 de marzo.

https://twitter.com/zuritara/status/1373372437698646018?s=21

https://twitter.com/elmundoes/status/1373872731314397184?s=20

https://twitter.com/nnoviembre/status/1373191496095174658?s=20

Anoche me descubrieron un poema de Guadalupe Grande que empezaba hablando de los brazos de Kali. Me gustó mucho, pero no lo he podido encontrar. Por si Salakov o algún otro forero tuviera idea...

Quincy Quale escribió:Anoche me descubrieron un poema de Guadalupe Grande que empezaba hablando de los brazos de Kali. Me gustó mucho, pero no lo he podido encontrar. Por si Salakov o algún otro forero tuviera idea...

http://lunaenelsur.blogspot.com/2011/11/kali-tiene-cuatro-brazos-esta-carretera.html



Kali tiene cuatro brazos


Esta carretera es larga.

Esta carretera lleva a todas partes. Desde aquí, se puede llegar a cualquier lugar.

Esta carretera está llena de grillos. Los camiones hacen ruido, las ruedas hacen ruido, las mercancías hacen ruido.

El tiempo hace ruido, la muerte hace ruido.

Gira el astrolabio al borde de la carretera, al borde del arrozal, al borde de la simiente sonora y estéril que comunica Kampur con Delhi, Londres con Vadora y el carmín con la sangre invisible.

Lugares marcados en la ruta de la crisálida muerta.

Al fin, las distancias no existen y todos los camiones transitan por un camino de grillos. La cámara lo sabe, las ruedas y las llaves lo saben, hasta las hormigas lo saben cuando llevan su brizna de sonido hacia el hangar.

Esta carretera es larga. Kali tiene demasiados brazos.

Y nosotros giramos la página en silencio.


—Guadalupe Grande—

salakov escribió:

Quincy Quale escribió:Anoche me descubrieron un poema de Guadalupe Grande que empezaba hablando de los brazos de Kali. Me gustó mucho, pero no lo he podido encontrar. Por si Salakov o algún otro forero tuviera idea...

http://lunaenelsur.blogspot.com/2011/11/kali-tiene-cuatro-brazos-esta-carretera.html



Kali tiene cuatro brazos


Esta carretera es larga.

Esta carretera lleva a todas partes. Desde aquí, se puede llegar a cualquier lugar.

Esta carretera está llena de grillos. Los camiones hacen ruido, las ruedas hacen ruido, las mercancías hacen ruido.

El tiempo hace ruido, la muerte hace ruido.

Gira el astrolabio al borde de la carretera, al borde del arrozal, al borde de la simiente sonora y estéril que comunica Kampur con Delhi, Londres con Vadora y el carmín con la sangre invisible.

Lugares marcados en la ruta de la crisálida muerta.

Al fin, las distancias no existen y todos los camiones transitan por un camino de grillos. La cámara lo sabe, las ruedas y las llaves lo saben, hasta las hormigas lo saben cuando llevan su brizna de sonido hacia el hangar.

Esta carretera es larga. Kali tiene demasiados brazos.

Y nosotros giramos la página en silencio.


—Guadalupe Grande—

¡Muchas gracias, Salakov!

https://twitter.com/abrazopartio/status/1376090433605009416

https://twitter.com/MarianeRenoirr/status/1376997011069808642?s=20

https://twitter.com/ideavilarino/status/1376917438076493829?s=21

https://twitter.com/mara_bc/status/1379331619694260228?s=21

Besos

Un beso
abrevia la vida humana en 3 minutos,
afirma el Departamento de Psicología
del Western State Collage,
Gunnison (Col.).
El beso provoca tales palpitaciones
que el corazón trabaja en 4 segundos
más que en 3 minutos.
Las estadísticas demuestran
que 480 besos
acortan la vida en un día,
que 2.360 besos
os privan de una semana
y que 148.071 besos,
son sencillamente un año perdido.


—Paul Morand—




#DíaInternacionalDelBeso

salakov escribió:Besos

Un beso
abrevia la vida humana en 3 minutos,
afirma el Departamento de Psicología
del Western State Collage,
Gunnison (Col.).
El beso provoca tales palpitaciones
que el corazón trabaja en 4 segundos
más que en 3 minutos.
Las estadísticas demuestran
que 480 besos
acortan la vida en un día,
que 2.360 besos
os privan de una semana
y que 148.071 besos,
son sencillamente un año perdido.


—Paul Morand—




#DíaInternacionalDelBeso

Muy bueno. Da gusto perder el tiempo con los besos...

Después de que dios hubo acabado de crear
a la serpiente de cascabel,
al sapo y al vampiro,
tenía una horrible sustancia que le sobraba
con la cual hizo al esquirol.
Un esquirol es un animal de dos patas
con un alma de sacacorchos,
un cerebro anegado
y una columna vertebral
mezcla de gelatina y pegamento.
Donde otros tienen corazón,
él lleva un tumor de podridos principios.
Ningún hombre tiene derecho a ser esquirol
mientras haya un charco de agua para ahogarse
y una soga lo bastante larga para ahorcarse.
Judas Iscariote era todo un caballero
comparado con un esquirol,
porque después de traicionar a su maestro
al menos tuvo el suficiente coraje
como para ahorcarse.
El esquirol no lo tiene.
No hay nada inferior a un esquirol.
El esquirol
traiciona a su dios,
a su mujer,
a su familia
y a su clase.


—Jack London—

https://twitter.com/maria_mimia/status/1385385323815964672

Iñigo de Satrústegui (autor de Cuaderno de Jaizkibel) : https://editionsfario.fr/auteur/inigo-de-satrustegui/

http://ecla.aquitaine.fr/Ecrit-et-livre/Annuaire-des-professionnels/Auteurs/Satrustegui-Inigo-de

https://twitter.com/MyriamMaeso/status/1386795230259814402?s=20

NO TAN ALTO

De cuando en cuando y a lo lejos
hay que darse un baño de tumba.

Sin duda todo está muy bien
y todo está muy mal, sin duda.

Van y vienen los pasajeros,
crecen los niños y las calles,
por fin compramos la guitarra
que lloraba sola en la tienda.

Todo está bien, todo está mal.

Las copas se llenan y vuelven
naturalmente a estar vacías
y a veces en la madrugada,
se mueren misteriosamente.

Las copas y los que bebieron.

Hemos crecido tanto que ahora
no saludamos al vecino
y tantas mujeres nos aman
que no sabemos cómo hacerlo.

Qué ropas hermosas llevamos!
Y qué importantes opiniones!

Conocí a un hombre amarillo
que se creía anaranjado
y a un negro vestido de rubio.

Se ven y se ven tantas cosas.

Vi festejados los ladrones
por caballeros impecables
y esto se pasaba en inglés.
Y vi a los honrados, hambrientos,
buscando pan en la basura.

Yo sé que no me cree nadie.
Pero lo he visto con mis ojos.

Hay que darse un baño de tumba
y desde la tierra cerrada
mirar hacia arriba el orgullo.

Entonces se aprende a medir.
Se aprende a hablar, se aprende a ser.
Tal vez no seremos tan locos,
tal vez no seremos tan cuerdos.
Aprenderemos a morir.
A ser barro, a no tener ojos.
A ser apellido olvidado.

Hay unos poetas tan grandes
que no caben en una puerta
y unos negociantes veloces
que no recuerdan la pobreza.
Hay mujeres que no entrarán
por el ojo de una cebolla
y hay tantas cosas, tantas cosas,
y así son, y así no seran.

Si quieren no me crean nada.

Sólo quise enseñarles algo.

Yo soy profesor de la vida,
vago estudiante de la muerte
y si lo que sé no les sirve
no he dicho nada, sino todo.

Pablo Neruda

Derrota


Guarda tus derrotas
si no otra cosa podrán
tener valor como antigüedades.

Tus derrotas las conquistas
en combate y con tu honrada
incapacidad.

Esta es una valoración
a la que parece que no has prestado
la debida atención.



—Ernst Orvil—

¿Alguien se anima a hacer un top ten de libros de poesía? Por supuesto, entran ultratípicos como "Veinte poemas de amor y una canción desesperada", "Campos de Castilla", "Hojas de hierba" o "Poeta en Nueva York".

Adso escribió:¿Alguien se anima a hacer un top ten de libros de poesía? Por supuesto, entran ultratípicos como "Veinte poemas de amor y una canción desesperada", "Campos de Castilla", "Hojas de hierba" o "Poeta en Nueva York".

Yo diría la "Poesía completa" de Pizarnik como libro favoritísimo. Y luego, ya, poemas sueltos de aquí y de allá.

También me gusta mucho todo lo de José Sbarra.

https://www.facebook.com/36578504330/posts/10151614241279331/

salakov escribió:

Adso escribió:¿Alguien se anima a hacer un top ten de libros de poesía? Por supuesto, entran ultratípicos como "Veinte poemas de amor y una canción desesperada", "Campos de Castilla", "Hojas de hierba" o "Poeta en Nueva York".

Yo diría la "Poesía completa" de Pizarnik como libro favoritísimo. Y luego, ya, poemas sueltos de aquí y de allá.

También me gusta mucho todo lo de José Sbarra.

https://www.facebook.com/36578504330/posts/10151614241279331/

Muy buena Pizarnik.

¿Alguien habrá acercado su mejilla a una almohada
usada por mí para recordar el roce
de mi piel?

¿Alguien habrá permanecido despierto hasta la
alta noche para seguir amando con su
mirada mi egoísmo dormido?

¿Alguien habrá caminado por una calle desierta
de un país lejano murmurando mi
nombre, llamándome?

¿Alguien habrá serenado su corazón apretando
contra su rostro pequeñas ropas
mías?

¿Alguien habrá preferido mi muerte antes de
verme en brazos de otra persona?

¿Alguien habrá gozado entrando al baño después
de mí con el vapor y la temperatura
y los perfumes de mi intimidad?

¿Alguien habrá deseado caer en el sueño con mi
sexo anclado en su cuerpo?

¿O solamente yo amé de esa manera?


—El libro del mal amor, José Sbarra—




#DiaInternacionalDelOrgulloLGBT

A 71 años del nacimiento de José Sbarra (Buenos Aires, 15 de julio de 1950 — 23 de agosto de 1996).

——————————

XXII

Hay noches lúgubres en las que el
aullido de algún perro
solitario exalta a nuestro lamento.
Hay noches fantasmales en las que cae
el llanto como
rocío del techo, de las paredes, de los
árboles
y el espanto es un bruma de telarañas
que penetra
silenciosamente por la ventana.
Hay noches tristísimas que sobrepasan
lo tremendo de
nuestras soledades.

Hay noches homicidas
Hay noches en las que el corazón, si
pudiera
se mataría por su cuenta.
Hay noches de consejeros nefastos.
Hay noches en las que los cuchillos nos
llaman como
celosos imanes y los revólveres con sus
gatillos y
los frascos pequeños con sus dosis
poderosas.
¿Qué nos detiene?
¿Qué excusa soborna al carcelero de
nuestros gemidos?
¿Qué ilusión engaña a nuestra negra
realidad?
¿Qué vana promesa nos consuela?
Sufriendo y desesperando tantas noches
¿Qué alma humana no se hunde?

—José Sbarra,
Obsesión de vivir—

salakov escribió:

https://twitter.com/TeamPoetero/status/1419960829617770497?s=20

Oh

La aurora de Nueva York


La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.

La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.

La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible:
a veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.

Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraísos ni amores deshojados;
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.

La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.


—Federico García Lorca—

Spoiler:

salakov escribió:

https://twitter.com/TeamPoetero/status/1419960829617770497?s=20

Oh

Esmeralda escribió:

salakov escribió:

https://twitter.com/TeamPoetero/status/1419960829617770497?s=20

Oh

Gif xavi iniesta

Ayer le dieron el Premio Nacional de Poesía.

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MEMORIA EZ GALTZEKO OHARRAK – 1

Ezin zaitzaket giltzapetu,
txolarrez eta eroz beteriko kalea zarelako.
Ezin zaitzaket ordenatu,
umeltasun lizunezko trumila zarelako.
Ezin zaitzaket harrapatu,
paturik gabeko zaldiaren galopa zarelako.
Ezin zaitzaket maitatu,
gogo oneko jendearen beldurren zakua zarelako.
Ezin zaitzaket pentsatu,
lo-gabezian ernai naukan ideia burugabea zarelako.
Ezagut zaitzaket, ordea:
neu lakoa zara, beste azal batekin.




NOTAS PARA CONSERVAR LA MEMORIA -1

No puedo encerrarte:
eres la calle llena de gorriones y de locos.
No puedo ordenarte:
eres un amasijo oscuro de humedad lasciva.
No puedo alcanzarte:
eres el caballo que galopa sin destino.
No puedo amarte:
eres el saco de los miedos de la gente de bien.
No puedo pensarte:
eres la idea que me tiraniza en el insomnio.
Sin embargo, te puedo conocer:
eres como yo, con otra piel.



—Miren Agur Meabe—

salakov escribió:

https://twitter.com/KCIribarren/status/1444343689761988616?s=20

Puto amo.