POESIA

buf la coma del vocativo

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salakov escribió:El amor, el amor

En un cine porno, unos jubilados cascados
contemplaban, escépticos,
los retozos mal filmados de dos lascivas parejas;
no había argumento.

He ahí, pensaba yo, el rostro del amor,
el auténtico rostro.
Algunos son seductores, y seducirán siempre,
y el resto sobrevive.

No existe ni el destino ni la fidelidad,
sólo cuerpos que se atraen.
Sin sentir ningún apego ni, desde luego, piedad,

Algunos son seductores y por lo tanto muy amados;
sabrán lo que es un orgasmo.
Pero hay tantos otros cansados y sin nada que ocultar,
ni siquiera un fantasma;

si acaso, una soledad agravada por la impúdica
alegría de las mujeres;
si acaso, una certeza: “eso no es para mí”,
un oscuro y pequeño drama.

Con certeza morirán un poco desengañados,
sin ilusiones poéticas;
practicarán a conciencia el arte de despreciarse,
será algo mecánico.

Me dirijo a todo aquel que nunca haya sido amado,
que nunca supo gustar;
me dirijo a los ausentes del sexo liberado,
y del placer corriente.

No teman amigos, su pérdida es mínima:
El amor no existe en ninguna parte.
Sólo es una broma cruel de la que ustedes son víctimas,
una jugada de experto.


—Michel Houellebecq—

Me parece horroroso. Debería haber una ley que prohibiese a los novelistas escribir poesía. Cervantes, Cela, Borges... se morían por ser buenos poetas. Y eran mediocres a dolor. Tres monstruos de la prosa.
uno juega, y después destroza.

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Water Street

El mundo nos resulta ajeno, inhóspito.
Debiera ser destruido por completo.
Construir un mundo nuevo sin sus ruinas.

Y estrenar una vida diferente.

Pero al pasar el tiempo el nuevo mundo
tampoco hallarán propio nuevos hombres.
También ellos querrán un mundo nuevo.

Mejor fuera destruirlo y no hacer otro.



—José María Fonollosa—

Soñar no cuesta nada

siempre miraba en la puerta
en el suelo a la entrada
por si había algún papelito
por si se te había ocurrido pasar
por si habías sentido la necesidad de pasar
y siempre que volvía de Viña
tenía el sueño de encontrarte ahí
sentada en la puerta
sentada en la escalera
y siempre te saludaba
y así me aliviaba,
en una ínfima medida me aliviaba.

también cuando los perros ladraban mucho
pensaba que eras tú
que podías ser tú
porque así le ladran los perros a las personas que no conocen
y el viento en las ramas del damasco
y en las hojas
y el viento en las plantas
también eras tú
también podías ser tú
y los perritos que vienen a pedir cáscaras de queso
también podías ser tú
pero nunca fuiste tú

nunca en ninguno de estos casos fuiste tú
siempre fue el viento
y los perritos
y los pasos de otras personas
y los ladridos para otras personas
y ya no te confundo con los pies de los perritos
y ya no te confundo con el viento entre las ramas
y ya no te confundo con el viento entre las hojas
y ya no te confundo con el viento entre las plantas
y ya no te confundo conmigo
y ya no me confundo contigo
y ya no nos confundo a los dos.


—Claudio Bertoni—

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Los malos

Cuando era niño y quería ser un héroe
todo era muy fácil.

En la tele
los comanches eran los malos
los alemanes eran los malos
y después
los rusos eran los malos.

Una muchacha rubia y sudafricana
me contó bajo la luna añil de un verano patagónico
que los blancos eran los malos
y su piel desnuda brillaba bajo el agua del lago
como un fuego blanco.

Un viejo de donosti me explicó
que los españoles eran los malos.
La hermana de otra chica que
supuestamente
trabajaba en nueva york
limpiando escaleras en las torres gemelas
sabía que los árabes eran los malos
y cuando cae una bomba en gaza
los palestinos no dudan que los israelíes
son los malos.

Cuando me hice trotsquista
los estalinistas eran los malos
cuando robaba coches
los policías eran los malos
ahora que publico novelas
los cabrones
que venden millones de ejemplares
son los malos.

Sigo queriendo ser un héroe
pero por favor
que alguien me diga
antes de que sea demasiado tarde
dónde están
quiénes son
y si es que existen
de verdad
los buenos.


—Carlos Salem—

Nocturno

Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre
se escucha que transita solamente la rabia,
que en los tuétanos tiembla despabilado el odio
y en las médulas arde continua la venganza,
las palabras entonces no sirven: son palabras.

Balas. Balas.

Manifiestos, artículos, comentarios, discursos,
humaredas perdidas, neblinas estampadas.
¡qué dolor de papeles que ha de barrer el viento,
qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua!

Balas. Balas.

Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste,
lo desgraciado y muerto que tiene una garganta
cuando desde el abismo de su idioma quisiera
gritar lo que no puede por imposible, y calla.

Balas. Balas.

Siento esta noche heridas de muerte las palabras.


—Rafael Alberti—

La Autopista

ya que tanto insistes
en que me lo corte
voy a explicarte
y será la primera y última vez que lo haga
por qué llevo el pelo largo

llevo el pelo largo
porque el ejército estadounidense
ofrecía una recompensa
de dos dólares
por cada cabellera de indio
que se le entregara
y los que la cobraron
así como los soldados
y mandos superiores
del ejército estadounidense
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque el ejército franquista
en la corrala de la casa en la que nací
le rapó la cabeza
a una de las mujeres de mi familia
cuyo hombre
acababa de ser fusilado
por negarse a defenestrar
niños de pecho republicanos
y los soldados que le raparon la cabeza
así como el resto de las tropas
y mandos superiores
del ejército franquista
incluido el puto francisco franco
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque en el campo de concentración de Mauthausen
a los deportados españoles
como Ramiro Santisteban
el superviviente octogenario que me lo contó
a los deportados españoles
una vez a la semana
los sábados
les hacían lo que entre ellos se conocía
como La autopista
esto es
les rapaban el pelo al cero
desde la frente hacia atrás

la autopista

y más adelante
cuando hitler estaba perdiendo la guerra
con ese pelo
se forraban las botas de los soldados alemanes

con ese pelo

y todos esos soldados alemanes
como también los que los sábados colaboraban
en el mantenimiento de la autopista
junto con sus respectivos mandos superiores
el hijo de la gran puta del fuhrer a la cabeza
y junto con el resto del pueblo alemán
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque en la tercera galería
de la cárcel provincial de Oviedo
la galería de los menores
los que mandaban en ella los kíes
en cierta ocasión me dijeron:

o te cortas el pelo tú
o te lo cortamos nosotros

y encendieron sus mecheros
y tanto ellos
como los funcionarios de prisiones
cuyo trabajo consistía precisamente
en evitar que se produjeran hechos como este
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo por otra razón también:
muchas de las mujeres que conozco
me aseguran que con él así de largo
estoy mucho más guapo
y aparento muchos menos años
de los que en realidad tengo

así que en vez de estar dándome la gaita a todas horas
con que a ver cuando voy a que me corten el pelo
mejor te callabas la puta boca

eh
y te dejabas
crecer el tuyo.


—David González—

https://www.milenio.com/cultura/oh-natalie-de-mircea-cartarescu-poema

Oh, Natalie

Cuando era mucho más joven me enamoré de Natalie Wood (todavía hoy pienso que de todas las actrices ella es la que más merece mi amor) Me pongo buena nota por no haberme encaprichado de B.B. o, válgame Dios, de Marilyn, no me sucedió algo tan vergonzoso. Pero Natalie Wood es muy respetable. Yo amaba a Natalie Wood, por las tardes paseábamos por Tunari-Dorobanti-Dionisie Lupu, la cogía por el hombro y ella se abrazaba a mi cintura sobre todo en otoño era realmente bonito. No le importaba que yo llevara el uniforme del liceo. "Mircea, me decía, Mircea, eres maravilloso, eres todo lo que una intelectual podría desear". "También tú, gatita, eres maravillosa". Caminábamos entre hojas marchitas, nadie nos comprendía, éramos demasiado sensibles, demasiado diferentes... "Natalie, le decía, oh, Natalie, Natalie, Natalie, qué bonito es tu nombre... sabes, Natalie, todavía no soy nada, tú ya eres famosa, tienes una filmografía a tus espaldas, pero trabajaré, Natalie, ya verás, ganaré dinero..." Y las tardes de otoño eran tan tristes y los ojos de mi amada tan profundos... Luego comenzó a neviscar y los tranvías lanzaban chispazos verdes al tocar los cables húmedos pasaron los años, yo conocí la gloria, tenía dinero y mujeres había publicado en París y en Chicago iba al "Cantemir" solo por costumbre, por razones sentimentales. Por las tardes me esperaba Natalie a la puerta del liceo, en su minúsculo Porsche, en él paseábamos lentamente por la calle Profetului, por Caporal Troncea y de nuevo por Viitor. Recuerdo que una noche detuvo el coche junto a la acera encendió un cigarrillo en la oscuridad y con su voz sensual (aunque ronca y dolorida entonces) me confesó que me había engañado con un hombre. "Mircea, tenía, tenía que decírtelo, de lo contrario no podríamos continuar. Sabes, yo no deseé ni un solo instante acostarme con Robert pero es tan pesado... los rubios estos son tremendos... pero créeme, Mircea, créeme, tú sigues siendo el mejor..." La perdoné. Lo que no perdonas a una depravada se lo perdonas a una mujer superior. "Engáñame con tus actos, no con tu pensamiento" le dije tan solo. Luego me fui a la mili. A Cristi Teodorescu lo visitaba casi todas las semanas Daniela. A Mera lo visitaba su actual esposa. Incluso a Romulus lo visitó alguna vez alguien. Natalie no me visitó nunca. Los domingos me quedaba como un tonto en la sala de guardia y contemplaba cómo los demás besaban a sus novias, cómo entrelazaban sus manitas sobre la mesa... Cuando tocaba limpiar las armas leía "Cinema" a escondidas, recortaba todo lo que hablara de ella, de Ella. Durante diez años no supe nada de ella. La vida nos separó. Hasta que, hace una semana, buscando cintas de magnetófono ¿a quién veo en "El disco de cristal", junto a Lipscani? ¡Natalie, Natalie estaba de nuevo en Rumanía! Pero qué envejecida... No quise decirle nada y me fui antes de que me viera (fuera la esperaba el insulso de Redford con el Cadillac). No, las sopas recalentadas son sosas. No, Natalie, has elegido, ahora sigue tu camino. Y, sin embargo, ¿por qué, cuando volví a casa, las diecisiete habitaciones me parecieron vacías? A través de la ventana helada contemplé largo rato la piscina en la que flotaba una hoja muerta...

—Mircea Cartarescu—

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No son los muertos los que en dulce calma
la paz disfrutan de la tumba fría;
muertos son los que tienen muerta el alma
y viven todavía.
No son los muertos, no, los que reciben
rayos de luz en sus despojos yertos;
los que mueren con honra son los vivos,
los que viven sin honra son los muertos.
La vida no es la que vivimos,
la vida es el honor, es el recuerdo,
por eso hay muertos que en el mundo viven
y hombres que viven en el mundo, muertos.

—Ricardo Palma—

Albada

Trabajo todo el día, y por las noches me emborracho.
Me despierto a las cuatro en una oscuridad callada, y miro.
Los bordes de las cortinas no tardarán en iluminarse.
Hasta entonces veo lo que siempre ha estado ahí:
la muerte infatigable, ahora un día entero más cerca,
que borra todo pensamiento excepto
cómo y dónde y cuándo moriré.
Árida interrogación: no obstante el temor
de morir, y estar muerto,
centellea de nuevo, te posee, te aterra.

La mente se queda en blanco ante el resplandor. No
por remordimiento –el bien no hecho, el amor no dado,
el tiempo desperdiciado– ni con tristeza porque
una vida pueda tardar tanto en superar
sus malos inicios, y quizá nunca lo consiga;
sino ante la total y perpetua vacuidad,
la segura extinción hacia la que viajamos
y en la que nos perderemos para siempre. No estar
aquí, no estar en ninguna parte,
y pronto; nada más terrible, nada más cierto.

Es un miedo concreto que ningún truco
disipa. Antes lo hacía la religión,
ese vasto brocado musical apolillado
creado para fingir que no morimos nunca,
y ese capcioso discurso que dice Ningún ser racional
puede temer lo que no sentirá, no ver
que eso es lo que tememos: ni vista, ni oído,
ni tacto ni sabor ni olor, nada con que pensar
nada que amar ni a lo que estar ligado,
el anestésico del que nadie despierta.

Y así permanece al borde de la visión,
una pequeña mancha desenfocada, un escalofrío
permanente que deja todo impulso en indecisión.
Hay muchas cosas que quizá nunca ocurran; esta sí,
y el comprenderlo es un rugido
de miedo al crematorio cuando nos pilla
sin nadie y sin bebida. El valor no sirve:
significa no asustar a los demás. Tener coraje
no te salva del último viaje.
Igual muere el llorón que el fanfarrón.

Lentamente se hace de día, y la habitación cobra forma.
Es evidente como un guardarropa, lo que sabemos,
lo que hemos sabido siempre, sabemos que no podemos escapar,
pero no lo aceptamos. Algo tendrá que desaparecer.
Mientras tanto los teléfonos se agazapan, dispuestos a sonar
en oficinas cerradas, y todo este mundo indiferente,
intrincado y de alquiler comienza a despertar.
El cielo es blanco como arcilla, sin sol.
Hay trabajo que hacer.
Los carteros, como los médicos, van de casa en casa.


—Philip Larkin—

Spoiler:

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas.

Quién me diera el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas).

—Fernando Pessoa—

https://twitter.com/lau_ferrero/status/1271422898717315072?s=21

https://twitter.com/poemasladc/status/1272662484487454720?s=20

salakov escribió:https://twitter.com/lau_ferrero/status/1271422898717315072?s=21

Precioso. Me encanta Luis Rosales. Tengo un amigo que vive en una calle que lleva su nombre.

https://twitter.com/poemasladc/status/1272662484487454720?s=21

Donde habite el olvido

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.


—Luis Cernuda—

Spoiler:

—Anne Carson—

«La gente no quiere que disfrutes demasiado, creen que es malo para ti. Podrías empezar a desearlo a todas horas. ¡Qué perturbador es el deseo! Es un demonio que nunca duerme ni se está quieto. El deseo es travieso y no se pliega a nuestros ideales, y por eso tenemos tanta necesidad de ellos. El deseo se mofa de todos los esfuerzos humanos y los hace dignos de consideración. El deseo es el anarquista primigenio y el primer agente secreto; no es sorprendente que la gente quiera verlo arrestado y a buen recaudo. Y justo cuando creemos que lo tenemos bajo control, nos defrauda o nos llena de esperanza. El deseo me hace reír porque nos convierte a todos en idiotas. De todas formas, más vale ser idiota que fascista.»


—Intimidad, Hanif Kureishi—

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Tales personas

No abundan tales personas
con las que se podría tener ese
contacto directo
donde sólo una mirada
es un cable de acero puesto a temblar

Quizás no hubo ninguno de ésos
en tu clase en la escuela elemental
nadie que estuviera parado
observando a la gente un viernes a la noche
en el Dragón Azul
Ninguna de esas personas en el radio que abarca la mirada

Esas personas están dispersas al azar
a lo largo del tiempo
y a lo ancho del mundo
Quizás alguien tenía como
el proyecto de su vida el buscarte
aunque demasiado temprano
o demasiado tarde
y en un lugar completamente alejado
contando desde tus pies

Y tú estás ahí sentado
en una silla pintada de amarillo
en una casa de campo solitaria al borde de una tala
Quizás existan siete u ocho
personas apropiadas para ti que
exactamente ahora suben y bajan en una escalera
en un pasillo cargado de ecos
con una taza de café vacía
y que no pueden hacerse a la idea
de pedir prestado un poco de pan rallado
a ninguna otra persona
más que a ti

Y él, ése allí que vive en pareja tan feliz
él quizás eligió así
como se elige entre distintos tipos de polvo para lavar la ropa.


—Solja Krapu—

No hay más. Sólo mujer para alegrarnos,
sólo ojos de mujer para reconfortarnos,
sólo cuerpos desnudos,
territorios en que no se cansa el hombre.
Si no es posible dedicarse a Dios
en la época del crecimiento,
¿qué darle al corazón afligido
sino el círculo de muerte necesaria
que es la mujer?

Estamos en el sexo, belleza pura,
corazón solo y limpio.


—Jaime Sabines—

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Y 12 años sin Algora...

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Le dijeron que en las aguas más profundas de aquel lago
se encontraba el tesoro.

Contaban que lo que guardaba el cofre otorgaba la felicidad
con sólo contemplarlo.

Se lanzó al agua y buceó hasta la extenuación.
Ya no le quedaba casi aire en los pulmones
cuando encontró el cofre y lo abrió: había un espejo.

Se vio reflejado antes de morir ahogado.


—Sergio Algora, “Otro rey, la misma reina”—

—Sergio Algora—

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Oh.

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Delta



Si has creído que este escombro es mi pasado
hurgando en él para vender fragmentos
entérate de que ya hace tiempo me mudé
más hondo al centro de la cuestión.


Si crees que puedes agarrarme, piensa otra vez: 

mi historia fluye en más de una dirección 

un delta que surge del cauce 

con sus cinco dedos extendidos.

—Adrienne Rich—

Cartarescu te recita un poema...

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https://twitter.com/presademi/status/1290732089713844231

Ya visteis al sagaz Salomón
y sabéis lo que fue de él.
Lo complejo le parecía sencillo.
Maldijo la hora que lo hizo nacer
y vio que todo era en vano.
¡Cuán grande y sabio fue Salomón!
Sin embargo, el mundo no tardó
en sacar su conclusión:
fue la sabiduría lo que lo llevó a ese estado.
¡Qué afortunado el hombre que no la posee!
¡Qué afortunado el hombre que no la posee!

Visteis después al valeroso César
y sabéis lo que fue de él.
Lo deificaron en vida
pero, aún así, lo asesinaron.
Y cuando alzaban el fatal puñal,
exclamó, bien alto: "¡tú también, hijo!"
Sin embargo, el mundo no tardó
en sacar su conclusión:
fue la valentía lo que lo llevó a ese estado.
¡Qué afortunado el hombre que no la posee!
¡Qué afortunado el hombre que no la posee!

Habéis oído hablar del honrado Sócrates,
el hombre que jamás mentía.
Pero no fueron tan agradecidos como cabría pensar.
En vez de eso, los gobernantes lo hicieron juzgar
y le entregaron la bebida emponzoñada.
¡Qué honrado era el noble hijo del pueblo!
Sin embargo, el mundo no tardó
en sacar su conclusión:
fue la honradez lo que lo llevó a ese estado.
¡Qué afortunado el hombre que no la posee!
¡Qué afortunado el hombre que no la posee!

Aquí veis a unas personas respetables
que se atienen a las leyes de Dios,
quien, de momento, no se da por enterado.
Los que estáis sentados calentitos y seguros en casa
ayudadnos a aliviar nuestra amarga necesidad.
¡Con lo virtuosamente que comenzamos!
Sin embargo, el mundo no tardó
en sacar su conclusión:
fue el temor de Dios lo que nos dejó en este estado.
¡Qué afortunado el hombre que no lo posee!
¡Qué afortunado el hombre que no lo posee!
Bertolt Brecht

Spoiler:

¡Cuánto tiempo, Bokor!

https://twitter.com/literlandweb1/status/1290954918094934016?s=20

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