POESIA

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Buenos días, tristeza

A veces llega la tristeza. Trae
las alas suaves de conformidades,
los ojos bajos y la piel desnuda,
y parece tan fácil entregarse,
despojarse, poner bajo sus plantas
el reino, los poderes y las armas,
el amor sobre todo, y esos últimos
retales que nos quedan de alegría.
A veces gana la tristeza; entonces,
qué lujo de matices su victoria,
qué fasto de sus grises y sus pardos
ocupándolo todo.
Buenos días,
-he de decir-, tristeza, aquí me tienes.


—Josefa Parra—

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La casa vacía

Voy a la casa donde no viviremos
a mirar los muros que no se levantarán.

Paseo las estancias
y abro las ventanas
para que entre el Tiempo de Ayer envejecido.

¡Si vieras!
Entre las buganvillas
cansadamente juegan
los hijos que jamás tendremos.

Yo los miro. Ellos me miran.
Mi corazón humea.
Éste es el sitio
donde mi corazón humea.

Y a esta hora,
en el balcón, callada,
yo sé que tú también te mueres
y piensas en mí hasta ensangrentarte,
Yo también pienso en ti.

Óyeme donde estés:
por esta herida no sale sólo sangre:
me salgo yo.


—Manuel Scorza—

Busca un sitio en mi piel que no haya sido
escrito por tu mano y que no tenga
algún temblor, alguna
luz de tu carne en su memoria ciega.
Busca un sitio en mis ojos
que no haya sido espejo y que no sienta
cristalizar esa sonrisa tuya
que camina en el mundo alegre y huérfana.
Lo que tú llamas "nunca",
ya está aprendiendo a andar sobre la tierra;
y lo que llamas "quiéreme" no es sangre
pero riega mi cuerpo como ella.
Sí, todo es tuyo,
                           y sin embargo siento
algo que está más cerca
de mí que estoy yo mismo, algo que vive
sólo para acabar, algo que cesa
contigo, amor, y que me hará imposible
la vida misma que me das entera.

Luis Rosales

Poema para un día cualquiera como hoy...


El temblor

La lluvia
como una lengua de prensiles musgos
parece recorrerme, buscarme la cerviz,
bajar,
lamer el eje vertical,
contar el número de vértebras que me separan
de tu cuerpo ausente.

Busco ahora despacio con mi lengua
la demorada huella de tu lengua
hundida en mis salivas.

Bebo, te bebo
en las mansiones líquidas
del paladar
y en la humedad radiante de tus ingles,
mientras tu propia lengua me recorre
y baja,
retráctil y prensil, como la lengua
oscura de la lluvia.

La raíz del temblor llena tu boca,
tiembla, se vierte en ti
y canta germinal en tu garganta.

             

Jose Ángel Valente.

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Transgresiones


Todo mandato es minucioso
y cruel
me gustan
las frugales transgresiones.
Por ejemplo inventar el buen
amor
aprender
en los cuerpos y en tu cuerpo.
Oír la noche y no decir
amén
trazar
cada uno el mapa de su audacia.
Aunque nos olvidemos
de olvidar
seguro
que el recuerdo nos olvida.
Obedecer a ciegas deja
ciego
crecemos
solamente en la osadía.
Solo cuando transgredo alguna
orden
el futuro
se vuelve respirable.
Todo mandato es minucioso
y cruel
me gustan
las frugales transgresiones.

—Mario Benedetti—

Un alegato a favor de la poesía escrito en 1977 por Armel Guerne, resistente durante la 2a guerra mundial, poeta vinculado al romanticismo alemán, traductor y admirador de Hölderlin, Novalis, Arnim, Kleist, Hoffmann, Keats, Poe, Melville, Stevenson, Schumann, Schubert y Caspar David Friedrich :


« Por eso, digo aquí, por la salvación de lo que nos queda de alma, por el honor del espíritu : nunca desde el origen del mundo, desde la creación de la luz y la separación de las aguas de arriba y de las de abajo, ni en ningún momento a lo largo de nuestra historia desde el primer principio, nunca la poesía ha sido tan necesaria – cualquiera que sea el número de los que no lo saben – ni reclamado en una urgencia tan abrupta y absoluta el indispensable canto secreto de esta espléndida pobreza, hija salvaje de la Providencia y única heredera directa de las primeras altas evidencias, que avergüenza al mundo supuestamente “civilizado” – y especialmente de Francia donde es despreciada, ignorada, rechazada hoy más y mejor que en cualquier otro lugar.


Porque la poesía es el retoño sobrenatural del verbo y naturalmente la abogada del alma insurrecta, la poesía es por esencia el único lenguaje vivo, aún bastante armado, aún bastante potente y completo, lo suficientemente cerca del misterio también de la palabra, para apoderarse de las fortalezas de la inercia y reventar el hormigón de las ciudadelas de la mentira, llevando en ella un grano de verdad humana que puede germinar aún, una semilla de belleza que florecerá en la fealdad, de los santos polen de la inmortal sencillez e incluso, para algunos, la almendra del núcleo del fruto atemporal que levanta en el alma, poderosamente, un árbol soberbio con el susurro vivo de su follaje, la suave excavación del azul de las sombras y la visita clara de los pájaros que le harán sonreír. Alrededor de su sabiduría giran las estaciones. Nunca una palabra. Lava el aire íntimamente. Llama a la lluvia desde arriba. Fertiliza los desiertos. ¡Y sobre él, de manera significativa, sobre este majestuoso mago se abate, desde hace un cuarto de siglo, la mano asesina de lo que se llama progreso!


¿Por qué gritar a lo imposible cuando lo posible ya está ahí, listo para entrar, solo esperándote a ti para realizarse mientras que te realiza? No hay hombre que pueda vivir felizmente de sus instintos bestiales, encerrado en su cuerpo, encarcelado en su opacidad muda, centrado estúpidamente en su ombligo. Se sofoca, se ahoga, se apaga – y el odio rabioso gravita, como un sol muerto, alrededor de esta carne deshabitada. ¡Aprende de nuevo a leer y sálvate de aquí! Deja que la lengua que libera hable en ti.


Levanta la gran I de la Imaginación: la vara mágica de la verdadera lucidez. ¡No eres una ostra! Abre tu silencio a la conversación del inefable y sabrás sorprendentemente de qué inmensidad interior está hecha tu realidad, insertada en ambos extremos en el infinito. Su apetito de punto final es un engaño; la apariencia es un señuelo y las ideas, casi siempre hechas con ideas, no dicen nada bueno.


La confianza de los poetas te convencerá de que no pasa nada afuera, que todo sucede dentro. No hacen poesía, no son sus autores, porque son una oreja antes de ser una boca y son ellos, al contrario, quienes están hechos con poesía, como un primer eslabón entre ella y usted. Sin ella no son nada; con vosotros lo son todo. El verbo que conducen tiene su genio en vosotros. No lo matéis. »


L'âme insurgée (1977) : http://www.le-semaphore.blogspot.com/2014/03/armel-guerne-lame-insurgee-extraits.html

Salmo I

Bienaventurado el hombre que no sigue las consignas del Partido
ni asiste a sus mítines
ni se sienta en la mesa con los gangsters
ni con los Generales en el Consejo de Guerra
Bienaventurado el hombre que no espía a su hermano
ni delata a su compañero de colegio
Bienaventurado el hombre que no lee los anuncios comerciales
ni escucha sus radios
ni cree en sus eslogans.

Será como un árbol plantado junto a una fuente.


—Ernesto Cardenal—

DEP

Ileana: la Galaxia de Andrómeda,
a 700.000 años luz,
que se puede mirar a simple vista en una noche clara,
está más cerca que tú.
Otros ojos solitarios estarán mirándome desde Andrómeda
en la noche de ellos. Yo a ti no te veo.
Ileana: la distancia es tiempo, y el tiempo vuela.
A 200 millones de millas por hora el universo
se está expandiendo hacia la Nada.
Y tú estás lejos de mí como a millones de años.


—Ernesto Cardenal—

No te dejes seducir por el miedo.
Paraliza. Aquieta la sangre.
Acalla las ganas.
No te dejes seducir por el miedo.
Es fácil, es injusto.
El miedo es su número,
su fuerza, su golpe.
El miedo deja cardenales.
El miedo cansa.
El miedo es un vampiro:
no le ofrezcas tu cuello,
tu tiempo, tu sangre.


—David Eloy Rodríguez—

Mandelstam's own prophecy was fulfilled: "Only in Russia is poetry respected, it gets people killed. Is there anywhere else where poetry is so common a motive for murder?"

Miedo

Miedo a ver un coche de la policía acercarse a mi puerta.
Miedo a dormirme por la noche.
Miedo a no dormirme.
Miedo al pasado resucitando.
Miedo al presente echando a volar.
Miedo al teléfono que suena en la quietud de la noche.
Miedo a las tormentas eléctricas.
¡Miedo a la limpiadora que tiene una mancha en la mejilla!
Miedo a los perros que me han dicho que no muerden.
Miedo a la ansiedad.
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.
Miedo a quedarme sin dinero.
Miedo a tener demasiado, aunque la gente no creerá esto.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo a llegar tarde y miedo a llegar antes que nadie.
Miedo a la letra de mis hijos en los sobres.
Miedo a que mueran antes que yo y me sienta culpable.
Miedo a tener que vivir con mi madre cuando ella sea vieja, y yo también.
Miedo a la confusión.
Miedo a que este día acabe con una nota infeliz.
Miedo a llegar y encontrarme con que te has ido.
Miedo a no amar y miedo a no amar lo suficiente.
Miedo de que lo que yo amo resulte letal para los que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo a vivir demasiado.
Miedo a la muerte.


Ya he dicho eso.


—Raymond Carver—

Contribución a la estadística


De cada cien personas,

las que todo lo saben mejor:
cincuenta y dos,

las inseguras de cada paso:
casi todo el resto,

las prontas a ayudar,
siempre que no dure mucho:
hasta cuarenta y nueve,

las buenas siempre,
porque no pueden de otra forma:
cuatro, o quizá cinco,

las dispuestas a admirar sin envidia:
dieciocho,

las que viven continuamente angustiadas
por algo o por alguien:
setenta y siete,

las capaces de ser felices:
como mucho, veintitantas,

las inofensivas de una en una,
pero salvajes en grupo:
más de la mitad seguro,

las crueles
cuando las circunstancias obligan:
eso mejor no saberlo
ni siquiera aproximadamente,

las sabias a posteriori:
no muchas más
que las sabias a priori,

las que de la vida no quieren nada más que cosas:
cuarenta,
aunque quisiera equivocarme,

las encorvadas, doloridas
y sin linterna en lo oscuro:
ochenta y tres,
tarde o temprano,

las dignas de compasión:
noventa y nueve,

las mortales:
cien de cien.
Cifra que por ahora no sufre ningún cambio.



—Wislawa Szymborska—

Eres la vida y eres la nada

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.

Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh, cara esperanza,
aquel día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.

Mudos, descenderemos al abismo.


— Cesare Pavese —

Charles Wright

Oh.

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A veces pienso que el silencio puede matarnos, como en esa terrible escena, al final de "El proceso", de Kafka, en la que Joseph K. muere sin decir palabra, «como un perro». En "La metamorfosis", relato que hoy está alojado en el inconsciente de todos, Gregor Samsa muere como un insecto. Morir es dejar de ser humanos, deshumanizarse, y a mi entender el lenguaje, el habla, los relatos o narraciones son las formas más eficaces de mantener viva nuestra condición humana. Guardar silencio es, de forma literal, cerrar la tienda de la propia humanidad.


—Ebrio de enfermedad, Anatole Broyard—

Sin llaves y a oscuras

Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.

Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro,
la basura en la mano.


—Fabián Casas—

Won’t you celebrate with me

won't you celebrate with me
what i have shaped into
a kind of life? i had no model.
born in babylon
both nonwhite and woman
what did i see to be except myself?
i made it up
here on this bridge between
starshine and clay,
my one hand holding tight
my other hand; come celebrate
with me that everyday
something has tried to kill me
and has failed.

--- ---

¿por qué no celebras conmigo
lo que he moldeado
como una especie de vida? no tuve modelos.
nací en babilonia
no siendo blanca y mujer
¿qué podía ser sino yo misma?
me lo inventé
aquí en este puente entre
el brillo de las estrellas y el barro,
apretando con una mano
mi otra mano; ven a celebrar
conmigo que cada día
algo ha intentado matarme
y no lo ha conseguido.

—Lucille Clifton—

Lugar común

Vuelves a mí
porque el asesino
siempre vuelve
al lugar del crimen.


—Óscar Hahn—

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Primera evocación

Recuerdo bien a mi madre. 
Tenía miedo del viento, 
era pequeña de estatura, 
le asustaban los truenos, 
y las guerras 
siempre estaba temiéndolas 
de lejos, 
desde antes de la última ruptura 
del Tratado suscrito 
por todos los ministros de asuntos exteriores. 

Recuerdo que yo no comprendía. 
El viento se llevaba 
silbando 
las hojas de los árboles, 
y era como un alegre barrendero 
que dejaba las niñas 
despeinadas y enteras, 
con las piernas desnudas e inocentes. 

Por otra parte, el trueno 
tronaba demasiado, era imposible 
soportar sin horror esa estridencia, 
aunque jamás ocurría nada luego: 
la lluvia se encargaba de borrar 
el dibujo violento del relámpago 
y el arco iris ponía 
un bucólico fin a tanto estrépito. 

Llegó también la guerra un mal verano. 
Llegó después la paz, tras un invierno 
todavía peor. Esa vez, sin embargo, 
no devolvió lo arrebatado el viento. 
Ni la lluvia 
pudo borrar las huellas de la sangre. 
Perdido para siempre lo perdido, 
atrás quedó definitivamente 
muerto lo que fue muerto. 

Por eso (y por más cosas) 
recuerdo muchas veces a mi madre: 

cuando el viento 
se adueña de las calles de la noche, 
y golpea las puertas, y huye, y deja 
un rastro de cristales y de ramas 
rotas, que al alba 
la ciudad muestra desolada y lívida; 

cuando el rayo 
hiende el aire, y crepita, 
y cae en tierra, 
trazando surcos de carbón y fuego, 
erizando los lomos de los gatos 
y trastocando el norte de las brújulas; 

y, sobre todo, cuando 
la guerra ha comenzado, 
lejos —nos dicen— y pequeña 
—no hay por qué preocuparse—, cubriendo
de cadáveres mínimos, distantes territorios, 
de crímenes lejanos, de huérfanos pequeños...

—Ángel González—

Optimismo

No pienses en el día oscuro, en el día en que nadie
responde, en el día en que tienes a un dios enfrente.
Piensa en la otra jornada, aquella en que venciste
al enemigo o ganaste en el juego, aquel día feliz
en que todo te sonreía. Que tu ejemplo en la vida
sea siempre lo que gozaste, no el sufrimiento.

—Luis Alberto de Cuenca—

21 de marzo.

#DíaMundialdelaPoesía

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Un perro empieza a ladrar
en mitad de la calle desierta.

Es la única voz que cuartea los muros de la noche.

Las farolas vomitan su luz enferma
sobre las aceras sin gente.

Al perro le asusta tanta inmovilidad,
tanto silencio.

La noche le parece demasiado oscura
a pesar de que la luna es un disco rojo.

De pronto,
los ladridos se trasforman en aullidos:
el perro acaba de convertirse en lobo.

Jesús Ferrero

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Cómo iba yo a saber


Yo, que no he encontrado nunca la razón de levantarme de la cama.
Yo, que no he entendido nunca la manía que nos hace amanecer.
A mí, que me es lo mismo que hoy sea hoy o sea mañana,

Dime tú amor mío, cómo iba yo a saber.

Yo, que he juzgado el mundo en torno a mí como una inhóspita intemperie.
Yo que he sido una crisálida indiferente hasta ayer.
Yo que en el fondo he amado siempre la rutina de los días en serie,
dime tú amor mío, cómo iba yo a saber.

Cómo iba yo a saber, cómo iba yo a saber
Cómo iba yo a saber, cómo iba yo a saber
cuando nada se espera.

Cómo iba yo a saber, cómo iba yo a saber
Cómo iba yo a saber, cómo iba yo a saber
que tendría mi turno y mi vez.

cómo iba yo a imaginar desde el ángulo opuesto
que el amor era esto
y que iba a ser alcanzado por él.

Yo, que he juzgado la existencia como un cansancio eterno.
Yo, que en un bostezo siento puesta cada fibra de mi ser.
Uo que aspiraba a dejar mi vida en blanco como la hoja blanca de un cuaderno,
Dime tú amor mío cómo iba yo a saber.

Yo que he estado siempre a salvo como un pájaro en su nido.
Yo que oigo el ruido del presente como quien oye llover.
A mí que solamente me interesa de cuanto veo el sinsentido.
Dime tú amor mío entonces, cómo iba yo a saber.

Cómo iba yo a saber, cómo iba yo a saber
Cómo iba yo a saber, cómo iba yo a saber
cuando nada se espera.

Cómo iba yo a saber, cómo iba yo a saber
Cómo iba yo a saber, cómo iba yo a saber
que venía mi turno y mi vez

cómo iba yo a pensar, ni aún para mí
Que el amor era así
y que iba a ser alcanzado por él.

(y que era esto querer... esto... esto... esto)


—Rafael Berrio—

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—Jaime Sabines—

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gracias por mantener este topic vivo salakov