POESIA

https://twitter.com/PoetasHispanos/status/1158747226241404934?s=20

https://twitter.com/PoetasHispanos/status/1159162613655330816?s=20

And The Others

Some find The Light in literature;
Others in fine art,
And some persist in being sure
The Light shines in the heart.

Some find The Light in alcohol;
Some, in the sexual spark;
Some never find The Light at all
And make do with the dark,

And one might guess that these would be
A gloomy lot indeed,
But, no, The Light they never see
They think they do not need.

David Berman

GalloPez escribió:And The Others

Some find The Light in literature;
Others in fine art,
And some persist in being sure
The Light shines in the heart.

Some find The Light in alcohol;
Some, in the sexual spark;
Some never find The Light at all
And make do with the dark,

And one might guess that these would be
A gloomy lot indeed,
But, no, The Light they never see
They think they do not need.

David Berman

Qué maravilla.

¿Te animarías a traducirlo?

Y Los Otros

Algunos encuentran La Luz en la literatura,
otros en el arte delicado,
y algunos persisten en la certeza
de que la Luz brilla en el corazón.

Algunos encuentran La Luz en el alcohol;
algunos, en el destello sexual;
algunos nunca encuentran La Luz en absoluto,
y se conforman con la oscuridad.

Y uno puede aventurar que estos deben ser
ciertamente un deprimente montón,
pero no, La Luz que nunca ven
creen que no la necesitan.


—David Berman—

salakov escribió:

GalloPez escribió:And The Others

Some find The Light in literature;
Others in fine art,
And some persist in being sure
The Light shines in the heart.

Some find The Light in alcohol;
Some, in the sexual spark;
Some never find The Light at all
And make do with the dark,

And one might guess that these would be
A gloomy lot indeed,
But, no, The Light they never see
They think they do not need.

David Berman

Qué maravilla.

¿Te animarías a traducirlo?

Me he animado yo a traducirla con cambios que me parecían lógicos y no traducciones literales. Creo que ha varias acepciones para algunas palabras como en "luz" que podría ser como "su lugar" o "su sitio" en algunas partes. "Sexual spark" no sé si podría ser... abuso? provocación? tentación?

Lo de "Some never find The Light at all" también podría ser más literal en plan "algunos, en definitiva, no encuentran la luz" por el at all y por ser más estricto al diccionario. "Gloomy" también parece tener varios significados.

No sé, yo he traducido conforme a mi punto de vista y nivel de inglés, que es bastante bajo. Siempre me gustó traducir canciones, lo hacía mucho en el instituto y me encantaba...

Por cierto, el título podría ser... "(Y) los otros", "El resto", "Los demás", "Otros"... No estaría seguro.

"Algunos encuentran luz en la literatura,
otros en las bellas artes.
Algunos se empeñan en tener la razón.
La luz brilla en su corazón.

Algunos encuentran la salida en el alcohol;
Otros, en la provocación sexual
Algunos nunca encuentran la luz
y se conforman con la oscuridad.

Podrían pensar que son unos pesimistas,
pero no.
La luz que no ven,
creen que no la necesitan."

Gran pérdida la de David Berman, no me lo esperaba para nada a pesar de su historial...

https://twitter.com/lady_madrid1978/status/1160957326590992384?s=21

Acerca de la inmigración en el estrecho de Gibraltar

Que tire la primera piedra quien nunca haya tenido manchas de emigración en su árbol genealógico... Así como en la fábula del lobo malo que acusaba al inocente cordero de enturbiar el agua del arroyo de donde ambos bebían, si tú no emigraste, emigró tu padre, y si tu padre no necesitó mudar de sitio fue porque tu abuelo, antes, no tuvo otro remedio que ir, cargando la vida sobre la espalda, en busca de la comida que su propia tierra le negaba. Muchos portugueses (¿y cuántos españoles?) murieron ahogados en el río Bidasoa cuando, noche oscura, intentaban alcanzar a nado la otra orilla, donde se decía que el paraíso de Francia comenzaba. Centenas de millares de portugueses (¿y cuántos españoles?) tuvieron que adentrarse en la llamada culta y civilizada Europa de allá de los Pirineos, en condiciones de trabajo infame y salarios indignos. Los que consiguieron soportar las violencias de siempre y las nuevas privaciones, los supervivientes, desorientados en medio de sociedades que los despreciaban y humillaban, perdidos en idiomas que no podían entender, fueron poco a poco construyendo, con renuncias y sacrificios casi heroicos, moneda a moneda, céntimo a céntimo, el futuro de sus descendientes. Algunos de esos hombres, algunas de esas mujeres no perdieron ni quisieron perder la memoria del tiempo en que padecieron todos los vejámenes del trabajo mal pagado y todas las amarguras del aislamiento social. Gracias sinceras les sean dadas por haber sido capaces de preservar el respeto que debían a su pasado. Otros muchos, la mayoría, cortaron los puentes que los unían a aquellas horas sombrías, se avergonzaron de haber sido ignorantes, pobres, a veces miserables, se comportaron como si la vida decente, para ellos, sólo hubiera comenzado verdaderamente y por fin el día felicísimo en que pudieron comprar su propio automóvil. Esos son los que estarán siempre dispuestos a tratar con idéntica crueldad e idéntico desprecio a los emigrantes que atraviesan ese otro Bidasoa más largo y más hondo que es el Estrecho de Gibraltar, donde los ahogados abundan y sirven de pasto a los peces, si la marea y el viento no prefirieron empujarlos a la playa, hasta que la guardia civil aparezca y se los lleve. A los supervivientes de los nuevos naufragios, a los que pusieron pie en tierra y no fueron expulsados, les espera el eterno calvario de la explotación, de la intolerancia, del racismo, del odio a la piel, de la sospecha, del envilecimiento moral. Aquel que antes fue explotado y perdió la memoria de haberlo sido, acabará explotando a otro. Aquel que antes fue despreciado y finge haberlo olvidado, refinará su propia capacidad de despreciar. Aquel a quien ayer humillaron, humillará hoy con más rencor. Y helos aquí, todos juntos, tirándole piedras a quien llega hasta esta orilla del Bidasoa, como si ellos nunca hubieran emigrado, o los padres, o los abuelos, como si nunca hubieran sufrido de hambre y desesperación, de angustia y de miedo. En verdad, en verdad os digo, hay ciertas maneras de ser feliz que son simplemente odiosas.

—José Saramago—

https://twitter.com/literlandweb1/status/1167122895425941506?s=21

salakov escribió:https://twitter.com/literlandweb1/status/1167122895425941506?s=21

Puto Pedro, parece mis exs.

https://twitter.com/maria_mimia/status/1168151339010011136?s=21

No soy como un mundo ordinario. Tengo mi locura, vivo en otra dimensión y no tengo tiempo para cosas que no tienen alma.

Charles Bukowski

https://twitter.com/Lady_Madrid1978/status/1168571495704092674?s=20

https://twitter.com/maria_mimia/status/1169370447059791875?s=21

https://twitter.com/Lady_Madrid1978/status/1169679980281901056

Hoy Ángel González habría cumplido 94 años.

https://twitter.com/_IrAdler/status/1170290162435276800

Cada 40 segundos

I.

Lo advierte la OMS: «Cada 40 segundos
se suicida una persona en el mundo».

Aparecía hoy la noticia en el periódico,
extemporánea y arrogante,
macabramente ubicada
en la sección de “Vida”.

Un titular de relleno,
hijo de la estadística.

Un guarismo frío y estéril
que leer poco antes del crucigrama.



II.

«Cada 40 segundos…»


No hablaba el dato («Cada 40 segundos…»)
sobre los métodos elegidos por los derrotados:
cuántos se decantaban por convertirse
en péndulos inertes bajo una viga,
cuántos preferían la velocidad del gatillo
o cuántos se deshilaban en estuarios de sangre
sobre la barca de Caronte de su bañera.

No mencionaba el dato («Cada 40 segundos…»)
cuán a menudo buscaban un lugar elevado
desde el que desafiar al abismo afín,
con qué frecuencia anteponían
la duermevela amniótica de las pastillas,
o si en un arrebato al volante optaban,
quizá, por el cálido anonimato vehicular.

Mucho menos se hacía eco el dato («Cada 40 segundos…»)
de las irregulares palabras de despedida,
si existían nerviosas notas explicativas
que se acostumbra a dejar como legado;
en ocasiones una obra vital si eres poeta,
dotado con la desgracia de la escritura  
y tu apellido empieza por P: Pizarnik, Plath,Pavese….

No se hablaba de esto, no…
Nadie los piensa uno a uno,
de manera indivisa y particular.
Los cálculos nunca reparan en los individuos.




III.

«Cada 40 segundos…»


Pero en fin, esta es,
la cara oculta de La Tierra,
el rostro amargo de la lucidez,
el cedazo de la infelicidad.
¡Cómo no sentir un escalofrío!
El corifeo de viejas asustadas,
plañideras temerosas del efecto Werther,
increpándote a no hablar de ello,
a ningunear la cifra,
a olvidar su crudeza.

A ignorar que no hay mayor deicidio
que acabar con uno mismo.


           
IV.

«Cada 40 segundos…»

Cronometrado:

El mismo lapso dedicado a leer este expurgo
—lo he medido, puedes jurarlo—,

el mismo tiempo que empleas en defecar
—tal vez un minuto, incluso—,

es el intervalo análogo que emplea el mundo moderno
—su goteo es incesante, plop plop—

en deshacerse asépticamente de un desesperado
—y medio—.



V:

«Cada 40 segundos…»

Un destello,
fosfenos
y fin.


.

https://twitter.com/PoetasHispanos/status/1171743981639786497

https://twitter.com/literlandweb1/status/1172150203404750850

https://twitter.com/PoetasHispanos/status/854898725428375556

—Eloy Tizón—

https://twitter.com/Aspirar_al_uno/status/1175483782842986498

“Una vez le pregunté cuál era para él el defecto principal del carácter alemán y me contestó, «la obediencia». Cuando pienso en las siniestras órdenes obedecidas por los secuaces de Colón, o en esos sacerdotes aztecas que supervisaban los sacrificios humanos, o en esos burócratas chinos seniles dispuestos a silenciar a los que protestaban pacíficamente y sin armas en la Plaza de Tian´anmen hace apenas tres años, cuando escribo esto, debo preguntarme si la obediencia no será el defecto básico de la humanidad.”

—Kurt Vonnegut—

Ayer, 25 de septiembre, fue el aniversario del suicidio definitivo de Alejandra Pizarnik:

_________________________________

El despertar

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo


—Alejandra Pizarnik—

http://www.rtve.es/alacarta/videos/pagina-dos/pagina-dos-poema-adriana-banares/5395446/?fbclid=IwAR34-RjInzwwTps18BEaqUByCa3p0c2THGyEmxtTA9KPyhudSE_7SCZn4ag

Preciosisimo poema.

sonic buzzard escribió:http://www.rtve.es/alacarta/videos/pagina-dos/pagina-dos-poema-adriana-banares/5395446/?fbclid=IwAR34-RjInzwwTps18BEaqUByCa3p0c2THGyEmxtTA9KPyhudSE_7SCZn4ag

Preciosisimo poema.

Muy bonito.

Gracias por el aporte.

"¿Cómo puede caminar por las calles, tan vulnerable, tan desprevenida, sin que la sigan personas y perros y perpetuas catástrofes? Pero la fe, como una enredadera, se entrelaza sobre ella protegiéndola de las miradas... Bien veo que puede cruzar el malévolo mundo sin que nadie la hiera, excepto los que ama."

—En Grand Central Station me senté y lloré, Elizabeth Smart—

http://cultura.elpais.com/cultura/2016/02/24/babelia/1456326846_509752.html


Amor


Una mañana Manuel Vilas sacó todo su dinero de los bancos.

Fue a las cajas de ahorro, fue a las compañías de seguros,
vendió su coche, anuló su plan de pensiones,
se lo llevó todo en efectivo, un buen fajo de billetes calientes.

Qué bien, dijo, qué fuerte,
y todos los empleados y los directores querían disuadirle
pero Vilas tenía unas ganas infinitas de pasarlo bien.

Y luego se fue a ver enfermos,
a ver emigrantes, incluso se fue a las cárceles.

Quería ser un santo espectacular, tenía esa marcha,
tenía esa gran ilusión.
Quería ser Cristo, Lenin, San Pablo,
quería ir más allá del orden, de la naturaleza y de la vida.

Recorrió la ciudad de Zaragoza repartiendo dinero.
En Conde de Aranda, dio mil euros a tres árabes,
que le besaron los pies, y las manos, y se arrodillaron.

En el barrio de Delicias, en la calle Barcelona,
dio trescientos euros a una negra africana,
y ella quería comerle el sexo al buen Vilas,
pero Vilas dijo “no, nena, hoy soy un santo,
hoy soy San Vilas,
consérvate para tu marido, él te necesita,
y yo os bendigo; anda, nena, ve en paz”.

Y Vilas se echó a reír.

Fuego, qué fuego más grande,
y siguió repartiendo, a una vieja china
de un todo cien le dio seiscientos euros,
y la vieja le hizo una foto de diez millones de megapixels
y la amplió y la enmarco y la colgó
en mitad de su tienda con dos velas debajo.
A un vendedor de La Farola, ese periódico
de los pobres, le dio ochocientos euros.
Y el vendedor se echó a llorar y ardía
como una vela en mitad de las catedrales antiguas.

Vilas quería ser un santo, tenía esa marcha.

Toda la mañana y toda la tarde estuvo quemando su dinero.

Miró la atmósfera y se estaban abriendo los palacios celestiales.

Estaba enamorado de sus semejantes.

Nunca vimos a nadie tan enamorado.


—Manuel Vilas—

Un arte

El arte de perder se domina fácilmente;
tantas cosas parecen decididas a extraviarse
que su pérdida no es ningún desastre.

Pierde algo cada día. Acepta la angustia
de las llaves perdidas, de las horas derrochadas en vano.
El arte de perder se domina fácilmente.

Después entrénate en perder más lejos, en perder más rápido:
lugares y nombres, los sitios a los que pensabas viajar.
Ninguna de esas pérdidas ocasionará el desastre.

Perdí el reloj de mi madre. Y mira, se me fue
la última o la penúltima de mis tres casas amadas.
El arte de perder se domina fácilmente.

Perdí dos ciudades, dos hermosas ciudades. Y aun más:
algunos reinos que tenía, dos ríos, un continente.
Los extraño, pero no fue un desastre.

Incluso al perderte (la voz bromista, el gesto
que amo) no habré mentido. Es indudable
que el arte de perder se domina fácilmente,
así parezca (¡escríbelo!) un desastre.


—Elizabeth Bishop—

https://twitter.com/JAntiuribista/status/1181719633310691329

Horal

El mar se mide por olas.
el cielo por alas,
nosotros por lágrimas.

El aire descansa en las hojas,
el agua en los ojos,
nosotros en nada.

Parece que sales y soles,
nosotros y nada...


—Jaime Sabines—

La ley como el amor

La Ley, dicen los jardineros, es el sol,
la Ley es aquello
que todos los jardineros obedecen
mañana, ayer, hoy.

La Ley es la sabiduría de los viejos,
rezongan lánguidos los abuelos impotentes;
los nietos sacan una lengua atiplada,
la Ley es la razón de la juventud.

La Ley, dice el sacerdote con mirada piadosa,
explicándose ante una congregación impía,
la Leyes las palabras en mi piadoso libro,
la Ley es mi púlpito y mi campanario.
La Ley, dice el juez con su mirada de menosprecio,
hablando con claridad y suma dureza,
la Ley es como ya os dije,
la Ley es como, supongo, sabéis es
la Ley, pero dejadme que os lo explique otra vez,
la Ley es La Ley.

Sin embargo, los eruditos cumplidores de la ley escriben:
la Ley no acierta ni se equivoca,
la Ley no es más que crímenes
castigados por lugares y épocas,
la Ley es la ropa que llevan los hombres
en cualquier momento, en cualquier lugar,
la ley es Buenos Días y Buenas Noches.

Otros dicen, la Ley es nuestro Destino;
otros dicen, la Ley es nuestro Estado;
otros dicen, otros dicen
la Ley ya no existe,
la Ley ha desaparecido.

Y siempre la muchedumbre furiosa y vociferante,
muy furiosa y muy vociferante,
la Ley somos nosotros,
y siempre el débil idiota débilmente Yo.

Si nosotros, cariño, sabemos que no sabemos más
que ellos sobre la Ley,
si yo no sé más que tú
qué deberíamos y no deberíamos hacer
salvo que todos aceptamos
de buen grado o por fuerza
que la Ley es
y que todos lo sabemos,
si por tanto pensando que es absurdo
identificar la Ley con otra palabra,
a diferencia de tantos hombres
no puedo decir que la Ley es otra vez,
no más que ellos podemos sofocar
el deseo universal de descubrir
o zafarnos de nuestra propia situación
hacia una condición indiferente.

Aunque al menos puedo limitar
tu vanidad y la mía
a expresar tímidamente
una tímida similitud,
alardearemos de todos modos:
como el amor, digo yo.

Como el amor que no sabemos dónde o por qué,
como el amor que no podemos imponer ni abandonar,
como el amor que a menudo lloramos,
como el amor que rara vez conservamos.

—W.H. Auden—

—Adam Zagajewski—

https://twitter.com/sernicaim_/status/1184212432505507846?s=21

Los días normales

Llegan
y se van
sin dejar rastro,
y tú los ves
alejarse
sobre los tejados
-y con ellos
los años-,
y apenas sientes nada,
o sientes algo,
vago,
que no sabes
descifrar…
Son los días normales,
de diario,
los que parece que pasan de largo,
los asesinos
del amor.


—Karmelo Iribarren—

https://twitter.com/PoetasHispanos/status/1187051333884502016

https://twitter.com/literlandweb1/status/1190275252011618304?s=21

https://www.danieljrodriguez.es/bitacora/ultimos-poemas-leonard-cohen-llama/

¡¡¡¡¡LA NOCHE AFORTUNADA!!!!! DOMINGO 7 DE MARZO DE 2004

Digamos que en aquella noche afortunada
encontré mi casa en orden
y pude escapar sin ser visto
aunque ardiendo de deseo

Bajando por una escalera secreta
me interno en el bosque
la noche es oscura pero estoy a salvo-
mi casa por fin en orden
Con o sin suerte lo consigo
y nadie me ve partir
oculta, ciega y secreta noche-
mi corazón el único faro

Oh, pero ese faro ilumina mi camino
sin duda más que el sol,
y Ella me está esperando-
entre todas, la Única

Entonces la noche me ordena
entrar en Su costado
y ser como Adán es para Eva
antes de que deban separarse

Así le muestro lo que guardaba
para Ella y sólo Ella-
un lugar secreto que el Amor había dejado
antes de que naciera el mundo

Sus pezones bajo Mi  mano
Sus dedos en Mi pelo-
un bosque que lloran los muertos
y una fragancia en todas partes

Y desde el muro un ligero viento
ingrávido y sereno
Me hiere mientras me separo de Sus labios
y Nos hiere entre los dos

Y sujeto aquí, rendido a
Mi Amante y Mi Amante,
Nos abrimos y ahogamos como lirios-
para siempre y para siempre.


—Leonard Cohen—

Vistas al campo de batalla

Saben el precio de una vida,
el precio de una nube,
el precio del amor.

Sólo conocen bosques maderables,
y en sus planes se agrandan
los dominios de su crueldad.

Avanzan:
sepulcros a merced de la corriente.

Avanzan:
como avanza el silencio,
como se pudre un cadáver.

Mientras,
la belleza de los desertores
se ríe de los cálculos.

Mientras,
respiramos en el tiempo de la asfixia.

Mientras,
intentamos mirar
no con la mirada del amo.


—David Eloy Rodríguez—

«La gente no quiere que disfrutes demasiado, creen que es malo para ti. Podrías empezar a desearlo a todas horas. ¡Qué perturbador es el deseo! Es un demonio que nunca duerme ni se está quieto. El deseo es travieso y no se pliega a nuestros ideales, y por eso tenemos tanta necesidad de ellos. El deseo se mofa de todos los esfuerzos humanos y los hace dignos de consideración. El deseo es el anarquista primigenio y el primer agente secreto; no es sorprendente que la gente quiera verlo arrestado y a buen recaudo. Y justo cuando creemos que lo tenemos bajo control, nos defrauda o nos llena de esperanza. El deseo me hace reír porque nos convierte a todos en idiotas. De todas formas, más vale ser idiota que fascista.»


—Intimidad, Hanif Kureishi—

—Ajo—

Horarios nocturnos

Acostado a tu lado, oigo los trenes.
Cruzan mi frente sus fugaces luces
rasgando el horror tibio de esta noche.
La pausa de silencio me deja una luz roja,
una nota sobre este pentagrama
de cables y de vías oscuras y brillantes.
Acostado a tu lado,
oigo cómo se alejan con el ruido más triste.
Quizá me he equivocado no subiendo a uno de ellos.
Quizá el último acierto
sea —abrazado a ti—
dejar pasar los trenes en la noche.


—Joan Margarit—

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SEÑALES DE TRÁNSITO

Que la mujer que ames esté en su habitación con otro hombre. Que la ames. Y que ella esté haciendo el amor con otro hombre mientras vos estás en la habitación de al lado. Que llenes el espacio de música para tapar voces y sonidos que luego no podrías nunca olvidar.

Que alguien golpee a tu puerta. Que al abrir la veas a ella envuelta en una toalla. Que te sonría. Que te diga si podés ir a comprar cigarrillos, para ella y para su amante. Que la mujer que ames haya ido hasta tu cuarto a pedirte que, ya que estás vestido, compres cigarrillos para ellos.

Y que vayas, que la quieras tanto.

Que llueva. Que corras por la calle hasta el quiosco a comprarles cigarrillos. Y que llueva mucho.

Que regreses empapado con los cigarrillos. Que la llames. Que golpees a la puerta de su habitación. Que tengas que repetir su nombre. Que escuches los sonidos de algo imprevistamente recomenzado. Que escuches jadeos de placer. Que vuelvas a tu cuarto. Que pasen los minutos como siglos. Que ella, la mujer que ames envuelta en su toalla, llame nuevamente a tu puerta. Que abras y te encuentres otra vez con su sonrisa. Que tengas que sonreír. Que debas imponerle otra sonrisa a tu confusión. Que le des los cigarrillos y que ella te agradezca por haber ido con esa lluvia. Que te pregunte cómo estás. Y que le respondas que estás bien. Y que no sea cierto.

Que la ames tanto. Que te suceda algo así… para que me entiendas.

—José Sbarra—

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